( PDF ) Livro do Desassossego

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Do "Livro do Desasassocego.

composto por Bernardo

Soares, ajudante de guarda-

livros na cidade de Lisboa

por

Fernando Pessoa

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Autobiografia

sem fatos

L. do D. {Prefácio)

H á em Lisboa um pequeno número de restaurantes ou

casas de pasto [em] que, sobre uma loja com feitio de taberna

decente se ergue uma sobreloja com uma feição pesada e ca-

seira de restaurante de vila sem comboios. Nessas sobrelojas,

salvo ao domingo pouco freqüentadas, é freqüente encon-

trarem-se tipos curiosos, caras sem interesse, uma série de

apartes na vida.

O desejo de sossego e a conveniência de preços levaram-

me, em um período da minha vida, a ser freqüente em uma

sobreloja dessas. Sucedia que quando calhava jantar pelas

sete horas quase sempre encontrava um indivíduo cujo as-

pecto, não me interessando a princípio, pouco a pouco pas-

sou a interessar-me.

Era um homem que aparentava trinta anos, magro,

mais alto que baixo, curvado exageradamente quando sen-

tado, mas menos quando de pé, vestido com um certo des-

leixo não inteiramente desleixado. Na face pálida e sem inte-

resse de feições um ar de sofrimento não acrescentava inte-

resse, e era difícil definir que espécie de sofrimento esse ar

indicava — parecia indicar vários, privações, angústias, e

aquele sofrimento que nasce da indiferença que provém de

ter sofrido muito.

Jantava sempre pouco, e acabava fumando tabaco de

onça. Reparava extraordinariamente para as pessoas que es-

FERNANDO PESSOA

tavam, não suspeitosamente, mas com um interesse espe-

cial; mas não as observava como que perscrutando-as, mas

como que interessando-se por elas sem querer fixar-lhes as

feições ou detalhar-lhes as manifestações de feitio. Foi esse

traço curioso que primeiro me deu interesse por ele.

Passei a vê-lo melhor. Verifiquei que um certo ar de

inteligência animava de certo modo incerto as suas feições.

Mas o abatimento, a estagnação da angústia fria, cobria tão

regularmente o seu aspecto que era difícil descortinar outro

traço além desse.

Soube incidentalmente, por um criado do restaurante,

que era empregado de comércio, numa casa ali perto.

Um dia houve um acontecimento na rua, por baixo das

janelas — uma cena de pugilato entre dois indivíduos. Os

que estavam na sobreloja correram às janelas, e eu também,

e também o indivíduo de quem falo. Troquei com ele uma

frase casual, e ele respondeu no mesmo tom. A sua voz era

baça e trêmula, como a das criaturas que não esperam nada,

porque é perfeitamente inútil esperar. Mas era porventura

absurdo dar esse relevo ao meu colega vespertino de restau-

rante.

Não sei porquê, passamos a cumprimentarmo-nos desde

esse dia. Um dia qualquer, que nos aproximara talvez a cir-

cunstância absurda de coincidir virmos ambos jantar às nove

e meia, entramos em uma conversa casual. A certa altura ele

perguntou-me se eu escrevia. Respondi que sim. Falei-lhe da

revista "Orpheu", que havia pouco aparecera. Ele elo-

giou-a, elogiou-a bastante, e eu então pasmei deveras. Per-

miti-me observar-lhe que estranhava, porque a arte dos que

escrevem em "Orpheu" sói ser para poucos. Ele disse-me

que talvez fosse dos poucos. De resto, acrescentou, essa arte

não lhe trouxera propriamente novidade: e timidamente ob-

servou que, não tendo para onde ir nem que fazer, nem ami-

gos que visitasse, nem interesse em ler livros, soía gastar as

suas noites, no seu quarto alugado, escrevendo também.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Invejo — mas não sei se invejo — aqueles de quem se

pode escrever uma biografia, ou que podem escrever a pró-

pria. Nestas impressões sem nexo, nem desejo de nexo, nar-

ro indiferentemente a minha autobiografia sem fatos, a mi-

nha história sem vida. São as minhas Confissões, e, se nelas

nada digo, é que nada tenho que dizer.

Que há (de alguém) confessar que valha ou que sirva?

O que nos sucedeu, ou sucedeu a toda a gente ou só a nós;

num caso não é novidade, e no outro não é de compreender.

Se escrevo o que sinto é porque assim diminuo a febre de

sentir. O que confesso não tem importância, pois nada tem

importância. Faço paisagens com o que sinto. Faço férias das

sensações. Compreendo bem as bordadoras por mágoa e as

que fazem meia porque há vida. Minha tia velha fazia pa-

ciências durante o infinito do serão. Estas confissões de sen-

tir são paciências minhas. Não as interpreto, como quem

usasse cartas para saber o destino. Não as ausculto, porque

nas paciências as cartas não têm propriamente valia. Desen-

rolo-me como uma meada multicolor, ou faço comigo figu-

ras de cordel, como as que se tecem nas mãos espetadas e se

passam de umas crianças para as outras. Cuido só de que o

polegar não falhe o laço que lhe compete. Depois viro a mão

e a imagem fica diferente. E recomeço.

Viver é fazer meia com uma intenção dos outros. Mas,

ao fazê-la, o pensamento é livre, e todos os príncipes encan-

tados podem passear nos seus parques entre mergulho e mer-

gulho da agulha de marfim com bico reverso. Crochê das

coisas... Intervalo... Nada...

De resto, com que posso contar comigo? Uma acuidade

horrível das sensações, e a compreensão profunda de estar

FERNANDO PESSOA

sentindo... Uma inteligência aguda para me destruir, e um

poder de sonho sôfrego de me entreter... Uma vontade morta

e uma reflexão que a embala, como a um filho vivo... Sim,

crochê...

e do alto da majestade de todos os sonhos, ajudante de

guarda-livros na cidade de Lisboa.

Mas o contraste não me esmaga — liberta-me; e a iro-

nia que há nele é sangue meu. O que devera humilhar-me é a

minha bandeira, que desfraldo; e o riso com que deveria rir

de mim, é um clarim com que saúdo e gero uma alvorada em

que me faço.

A glória noturna de ser grande não sendo nada! A ma-

jestade sombria de esplendor desconhecido... E sinto, de re-

pente, o sublime do monge no ermo, do eremita no retiro,

inteirado da substância do Cristo nas pedras e nas cavernas

do afastamento.

E na mesa do meu quarto sou menos reles, empregado e

anônimo, escrevo palavras como a salvação da alma [...] anel

de renúcia em meu dedo evangélico, jóia parada do meu des-

dém extático.

A personagem individual e imponente, que os român-

ticos figuravam em si mesmos, várias vezes, em sonho, a

tentei viver, e, tantas vezes, quantas a tentei viver, me en-

contrei a rir alto, da minha idéia de vivê-la. O homem fatal,

afinal, existe nos sonhos próprios de todos os homens vulga-

res, e o romantismo não é senão o virar do avesso do domínio

quotidiano de nós mesmos. Quase todos os homens sonham,

nos secretos do seu ser, um grande imperialismo próprio, a

sujeição de todos os homens, a entrega de todas as mulheres,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

a adoração dos povos, e, nos mais nobres, de todas as eras...

Poucos (são) como eu habituados ao sonho, são por isso lú-

cidos bastante para rir da possibilidade estética de se sonhar

assim.

A maior acusação ao romantismo não se fez ainda: é a

de que ele representa a verdade interior da natureza humana.

Os seus exageros, os seus ridículos, os seus poderes vários de

comover e de seduzir, residem em que ele é a figuração exte-

rior do que há mais dentro na alma, mas concreto, visuali-

zado, até possível, se o ser possível dependesse de outra coisa

que não o Destino.

Quantas vezes eu mesmo, que rio de tais seduções da

distração, me encontro supondo que seria bom ser célebre,

que seria agradável ser ameigado, que seria colorido ser

triunfal! Mas não consigo visionar-me nesses papéis de pín-

caro senão com uma gargalhada do outro eu que tenho sem-

pre próximo como uma rua da Baixa. Vejo-me célebre? Mas

vejo-me célebre como guarda-livros. Sinto-me alçado aos

tronos do ser conhecido? Mas o caso passa-se no escritório

da Rua dos Douradores e os rapazes são um obstáculo. Ouço-

me aplaudido por multidões variegadas? O aplauso chega ao

quarto andar onde moro e colide com a mobília tosca do meu

quarto barato, com o que me rodeia, e me amesquinha desde

a cozinha [...] ao sonho. Não tive sequer reles castelos em

Espanha, como os grandes espanhóis de todas as ilusões. Os

meus foram de cartas de jogar, velhas, sujas, de um baralho

incompleto com que se não poderia jogar nunca; nem caí-

ram, foi preciso destruí-los, com um gesto de mão, sob o

impulso impaciente da criada velha, que queria recompor

sobre a mesa inteira, a toalha atirada sobre a metade de lá,

porque a hora do chá soara como uma maldição do Destino.

Mas até isto é uma visão improfícua, pois não tenho a casa de

província, ou as tias velhas, a cuja mesa eu tome, no fim de

uma noite de família, um chá que me saiba a repouso. O meu

FERNANDO PESSOA

sonho falhou até na metáforas e nas figurações. O meu im-

pério nem chegou às cartas velhas de jogar. A minha vitória

falhou sem um bule sequer nem um gato antiqüíssimo. Mor-

rerei como tenho vivido, entre o bric-à-brac dos arredores,

apreçado pelo peso entre os pós-escritos do perdido.

Como uma esperança negra, qualquer coisa de mais

antecipador pairou; a mesma chuva pareceu intimidar-se;

um negrume surdo calou-se sobre o ambiente. E súbito,

como um grito, um formidável dia estilhaçou-se. Uma luz de

inferno frio visitara o conteúdo de tudo, e enchera os cére-

bros e os recantos. Tudo pasmou. Um peso caiu de tudo

porque o golpe passara. A chuva triste era alegre com o seu

ruído bruto e humilde. Sem querer, o coração sentia-se e pen-

sar era um estonteamento. Uma vaga religião formava-se no

escritório. Ninguém estava quem era, e o patrão Vasques

apareceu à porta do gabinete para pensar em dizer qualquer

coisa. O Moreira sorriu, tendo ainda nos arredores da cara o

amarelo do medo súbito. E o seu sorriso dizia que sem dú-

vida o trovão seguinte deveria ser já mais longe. Uma car-

roça rápida estorvou alto os ruídos da rua. Involuntariamente

o telefone tiritou. O patrão Vasques, em vez de retroceder

para o escritório, avançou para o aparelho da sala grande.

Houve um repouso e um silêncio e a chuva caía como um

pesadelo. O patrão Vasques esqueceu-se do telefone, que não

tocara mais. O moço mexeu-se, ao fundo da casa, como uma

coisa incômoda.

Uma grande alegria, cheia de repouso e de livração, des-

concertou-nos a todos. Trabalhamos meio tontos, agradá-

veis, sociáveis com uma profusão natural. O moço, sem que

ninguém lho dissesse, abriu amplas as janelas. Um cheiro a

qualquer coisa fresca entrou, com o ar de água, pela grande

sala dentro. A chuva, já leve, caía humilde. Os sons da rua,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que continuavam os mesmos, eram diferentes. Ouvia-se a

voz dos carroceiros, e eram realmente gente. Nitidamente,

na rua ao lado, as campainhas dos elétricos tinham também

uma socialidade conosco. Uma gargalhada de criança deserta

fez de canário na atmosfera limpa. A chuva leve decresceu.

Eram seis horas. Fechava-se o escritório. O patrão Vas-

ques disse, do guarda-vento entreaberto, "Podem sair", e

disse-o como uma bênção comercial. Levantei-me logo, fe-

chei o livro e guardei-o. Pus a caneta visivelmente sobre a

depressão do tinteiro, e, avançando para o Moreira, disse-

lhe um "até amanhã" cheio de esperança, e apertei-lhe a

mão como depois de um grande favor.

Quando outra virtude não haja em mim, há pelo menos

a da perpétua novidade da sensação liberta.

Descendo hoje a Rua Nova do Almada, reparei de re-

pente nas costas do homem que a descia adiante de mim.

Eram as costas vulgares de um homem qualquer, o casaco de

um fato modesto num dorso de transeunte ocasional. Levava

uma pasta velha debaixo do braço esquerdo, e punha no

chão, no ritmo de andando, um guarda-chuva enrolado, que

trazia pela curva na mão direita.

Senti de repente uma coisa parecida com ternura por

esse homem. Senti nele a ternura que se sente pela comum

vulgaridade humana, pelo banal quotidiano do chefe de fa-

mília que vai para o trabalho, pelo lar humilde e alegre dele,

pelos prazeres alegres e tristes de que forçosamente se com-

põe a sua vida, pela inocência de viver sem analisar, pela

naturalidade animal daquelas costas vestidas.

Volvi os olhos para as costas do homem, janela por onde

vi estes pensamentos.

FERNANDO PESSOA

A sensação era exatamente idêntica àquela que nos as-

salta perante alguém que dorme. Tudo o que dorme é criança

de novo; Talvez porque no sonho não se possa fazer mal, e se

não dá conta da vida, o maior criminoso, o mais fechado

egoísla é sagrado, por uma magia natural, enquanto dorme.

Entre matar quem dorme e matar uma criança não conheço

diferença que se sinta.

Ora as costas deste homem dormem. Todo ele, que ca-

minha adiante de mim com passada igual à minha, dorme.

Vai inconsciente. Vive inconsciente. Dorme, porque todos

dormimos. Toda a vida é um sonho. Ninguém sabe o que

faz, ninguém sabe o que quer, ninguém sabe o que sabe.

Dormimos a vida, eternas crianças do Destino. Por isso sinto,

se penso com esta sensação, uma ternura informe e imensa

por toda a humanidade infantil, por toda vida social dormen-

te, por todos, por tudo.

É um humanitarismo direto, sem conclusões nem pro-

pósitos, o que me assalta neste momento. Sofro uma ternura

como se um deus visse. Vejo-os a todos através de uma com-

paixão de único consciente, os pobres-diabos homens, o po-

bre-diabo humanidade. O que está tudo isto a fazer aqui?

Todos os movimentos e intenções da vida, desde a sim-

ples vida dos pulmões até à construção de cidades e a fron-

teiração de impérios, considero-os como uma sonolência,

coisas como sonhos, ou repousos, passadas involuntaria-

mente no intervalo entre uma realidade e outra realidade,

entre um dia e outro dia do Absoluto. E, como alguém abs-

tratamente materno, debruço-me de noite sobre os filhos

maus como sobre os bons, comuns no sono em que são

meus. Enterneço-me com uma largueza de coisa infinita.

Desvio os olhos das costas do meu adiantado, e passan-

do-os a todos mais, quantos vão andando nesta rua, a todos

abarco nitidamente na mesma ternura absurda e fria que me

LIVRO DO DESASSOSSEGO

veio dos ombros do inconsciente a quem sigo. Tudo isto é o

mesmo que ele; todas estas raparigas que falam para o ate-

lier, estes empregados jovens que riem para o escritório, es-

tas criadas de seios que regressam das compras pesadas, estes

moços dos primeiros fretes — tudo isto é uma mesma in-

consciência diversificada por caras e corpos que se distin-

guem, como fantoches movidos pelas cordas que vão dar aos

mesmos dedos da mão de quem é invisível. Passam com toda

as atitudes com que se define a consciência, e não têm cons-

ciência de nada, porque não têm consciência de ter consciên-

cia. Uns inteligentes, outros estúpidos, são todos igualmente

estúpidos. Uns velhos, outros jovens, são da mesma idade.

Uns homens, outros mulheres, são do mesmo sexo que não

existe.

Há dias em que cada pessoa que encontro, e, ainda mais,

as pessoas habituais do meu convívio forçado e quotidiano,

assumem aspectos de símbolos, e, ou isolados ou ligando-se,

formam uma escrita profética ou oculta, descritiva em som-

bras da minha vida. O escritório torna-se-me uma página

com palavras de gente; a rua é um livro; as palavras trocadas

com os usuais, os desabituais que encontro, são dizeres para

que me falta o dicionário mas não de todo o entendimento.

Falam, exprimem, porém não é de si que falam, nem a si que

exprimem; são palavras, disse, e não mostram, deixam trans-

parecer. Mas, na minha visão crepuscular, só vagamente

distingo o que essas vidraças súbitas, reveladas na superfície

das coisas, admitem do interior que velam e revelam. En-

tendo sem conhecimento, como um cego a quem falem de

cores.

Passando às vezes na rua, ouço trechos de conversas

íntimas, e quase todas são da outra mulher, do outro ho-

mem, do rapaz da terceira ou da amante daquele, (...)

FERNANDO PESSOA

Levo comigo, só de ouvir estas sombras de discurso hu-

mano que é afinal o tudo em que se ocupam a maioria das

vidas conscientes, um tédio de nojo, uma angústia de exílio

entre aranhas e a consciência súbita do meu amarfanhamento

entre gente real; a condenação de ser vizinho igual, perante

o senhorio e o sítio, dos outros inquilinos do aglomerado,

espreitando com nojo, por entre as grades traseiras do ar-

mazém da loja, o lixo alheio que se entulha à chuva no sa-

guão que é a minha vida.

Senti-me inquieto já. De repente, o silêncio deixara de

respirar.

Súbito, de aço, um dia infinito estilhaçou-se. Agachei-

me, animal, sobre a mesa, com as mãos garras inúteis sobre

a tábua lisa. Uma luz sem alma entrara nos recantos e nas

almas, e um som de montanha próxima desabara do alto,

rasgando num grito sedas do abismo. Meu coração parou.

Bateu-me a garganta. A minha consciência viu só um borrão

de tinta num papel.

Entrei no barbeiro no modo do costume, com o prazer

de me ser fácil entrar sem constrangimento nas casas conhe-

cidas. A minha sensibilidade do novo é angustiante: tenho

calma só onde já tenho estado.

Quando me sentei na cadeira, perguntei, por um acaso

que lembra, ao rapaz barbeiro que me ia colocando no pes-

coço um linho frio e limpo, como ia o colega da cadeira da

direita, mais velho e com espírito, que estava doente. Per-

guntei-lhe sem que me pesasse a necessidade de perguntar:

LIVRO DO DESASSOSSEGO

ocorreu-me a oportunidade pelo local e a lembrança. "Mor-

reu ontem", respondeu sem tom a voz que estava por trás da

toalha e de mim, e cujos dedos se erguiam da última inserção

na nuca, entre mim e o colarinho. Toda a minha boa dispo-

sição irracional morreu de repente, como o barbeiro eterna-

mente ausente da cadeira ao lado. Fez frio em tudo quanto

penso. Não disse nada.

Saudades! Tenho-as até do que me não foi nada, por

uma angústia de fuga do tempo e uma doença do mistério da

vida. Caras que via habitualmente nas minhas ruas habituais

— se deixo de vê-las entristeço; e não me foram nada, a não

ser o símbolo de toda a vida.

O velho sem interesse das polainas sujas, que cruzava

freqüentemente comigo às nove e meia da manhã? O caute-

leiro coxo que me maçava inutilmente? O velhote redondo e

corado do charuto à porta da tabacaria? O dono pálido da

tabacaria? O que é feito de todos eles, que, porque os vi e os

tornei a ver, foram parte da minha vida? Amanhã também

eu me sumirei da Rua da Prata, da Rua dos Douradores, da

Rua dos Fanqueiros. Amanhã também eu — a alma que

sente e pensa, o universo que sou para mim — sim, amanhã

eu também serei o que deixou de passar nestas ruas, o que

outros vagamente evocarão com um "o que será dele?". E

tudo quanto faço, tudo quanto sinto, tudo quanto vivo, não

será mais que um transeunte a menos na quotidianidade de

ruas de uma cidade qualquer.

Qualquer deslocamento das horas usuais traz sempre ao

espírito uma novidade fria, um prazer levemente desconfor-

tante. Quem tem o hábito de sair do escritório às seis horas,

e por acaso saia às cinco, tem desde logo um feriado mental e

uma coisa que parece pena de não saber o que fazer de si.

FERNANDO PESSOA

Ontem, por ter de que tratar longe, saí do escritório às

quatro horas, e às cinco tinha terminado a minha tarefa afas-

tada. Não costumo estar nas ruas àquela hora, e por isso

estava numa cidade diferente. O tom lento da luz nas fron-

tarias usuais era de uma doçura improfícua, e os transeuntes

de sempre passavam por mim na cidade ao lado, marinheiros

desembarcados da esquadra de ontem à noite.

Eram ainda horas de estar aberto o escritório. Recolhi a

ele com um pasmo natural dos empregados, de quem me

havia já despedido. Então de volta? Sim, de volta. Estava ali

livre de sentir, sozinho com os que me acompanhavam sem

que espiritualmente ali estivessem para mim... Era em certo

modo o lar, isto é, o lugar onde se não sente.

Sempre que podem, sentam-se defronte do espelho. Fa-

lam conosco e namoram-se de olhos a si mesmos. Por vezes,

como nos namoros, distraem-se da conversa. Fui-lhes sem-

pre simpático, porque a minha aversão adulta pelo meu as-

pecto me compeliu sempre a escolher o espelho como coisa

para onde virasse as costas. Assim, e eles de instinto o reco-

nheciam tratando-me sempre bem, eu era o rapaz escutador

que lhes deixava sempre livres a vaidade e a tribuna.

Em conjunto não eram maus rapazes; particularmente

eram melhores e piores. Tinham generosidades e ternuras

insuspeitáveis a um tirador de médias, baixezas e sordidezas

difíceis de adivinhar por qualquer ente humano normal. Mi-

séria, inveja e ilusão — assim os resumo, e nisso resumiria

aquela parte desse ambiente que se infiltra na obra dos ho-

mens de valor que alguma vez fizeram dessa estância de res-

saca um pousio de enganados. (É, na obra de Fialho, a inveja

flagrante, a grosseria reles, a deselegância nauseante...).

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Uns têm graça, outros têm só graça, outros ainda não

existem. A graça dos cafés divide-se em ditos de espírito so-

bre os ausentes e ditos de insolência aos presentes. A este

gênero de espírito chama-se ordinariamente apenas grosse-

ria. Nada há mais indicador da pobreza da mente do que não

saber fazer espírito senão com pessoas.

Passei, vi, e, ao contrário deles, venci. Porque a minha

vitória consistiu em ver. Reconheci a identidade de todos os

aglomerados inferiores: vim encontrar aqui, na casa onde te-

nho um quarto, a mesma alma sórdida que os cafés me reve-

laram, salvo, graças aos deuses todos, a noção de vencer em

Paris. A dona desta casa ousa Avenidas Novas em alguns

dos seus momentos de ilusão, mas do estrangeiro está salva,

e o meu coração enternece-se.

Conservo dessa passagem pelo túmulo da vontade a me-

mória de um tédio nauseado e de algumas anedotas com es-

pírito.

Vão a enterrar, e parece que já no caminho do cemitério

se esqueceu no café o passado, pois vai calado agora.

... e a posteridade nunca saberá deles, escondidos dela

para sempre sob a mole negra dos pendões ganhados nas suas

vitórias de dizer.

Tudo ali é quebrado, anônimo e impertencente. Vi ali

grandes movimentos de ternura, que me pareceram revelar o

fundo de pobres almas tristes; descobri que esses movimen-

tos não duravam mais que a hora em que eram palavras, e

que tinham raiz — quantas vezes o notei com a sagacidade

dos silenciosos — na analogia de qualquer coisa com o pie-

doso, perdida com a rapidez da novidade da notação, e, ou-

FERNANDO PESSOA

tras vezes, no vinho do jantar do enternecido. Havia sempre

uma relação sistematizada entre o humanitarismo e a aguar-

dente de bagaço, e foram muitos os grandes gestos que so-

freram do copo supérfluo ou do pleonasmo da sede.

Essas criaturas tinham todas vendido a alma a um diabo

da plebe infernal, avarento de sordidezas e de relaxamentos.

Viviam a intoxicação da vaidade e do ócio, a morriam mo-

lemente, entre coxins de palavras, num amarfanhamento de

lacraus de cuspo.

O mais extraordinário de toda essa gente era a nenhuma

importância, em nenhum sentido, de toda ela. Uns eram re-

datores dos principais jornais, e conseguiam não existir; ou-

tors tinham lugares públicos em vista do anuário e conse-

guiam não figurar em nada da vida; outros eram poetas até

consagrados, mas uma mesma poeira de cinza lhes tornava

lívidas as faces párvoas, e tudo era um túmulo de embalsa-

mados hirtos, postos com a mão nas costas em posturas de

vidas.

Guardo do pouco tempo que me estagnei nesse exílio da

esperteza mental uma recordação de bons momentos de graça

franca, de muitos momentos monótonos e tristes, de alguns

perfis recortados no nada, de alguns gestos dados às serven-

tes do acaso, e, em resumo, um tédio de náusea física e a

memória de algumas anedotas com espírito.

Neles se intercalavam, como espaços, uns homens de

mais idade, alguns com ditos de espírito pregresso, que di-

ziam mal como os outros, e das mesmas pessoas.

Nunca senti tanta simpatia pelos inferiores da glória pú-

blica como quando os vi malsinar por estes inferiores sem

querer essa pobre glória. Reconheci a razão do triunfo por-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que os párias do Grande triunfavam em relação a estes, e não

em relação à humanidade.

Pobres-diabos sempre com fome — ou com fome de al-

moço, ou com fome de celebridade, ou com fome das sobre-

mesas da vida. Quem os ouve, e os não conhece, julga estar

escutando os mestres de Napoleão e os instrutores de Sha-

kespeare.

Há os que vencem no amor, há os que vencem na polí-

tica, há os que vencem na arte. Os primeiros têm a vantagem

da narrativa, pois se pode vencer largamente no amor sem

haver conhecimento célebre do que sucedeu. É certo que, ao

ouvir contar a qualquer desses indivíduos as suas Maratonas

sexuais, uma vaga suspeita nos invade, pela altura do sétimo

desfloramento. Os que são amantes de senhoras de título, ou

muito conhecidas (são, aliás, quase todos), fazem um tal

gasto de condessas que uma estatística das suas conquistas

não deixaria sérias e comedidas nem as bisavós dos títulos

presentes.

Outros especializam no conflito físico, e mataram os

campeões de box da Europa numa noite de pândega, á es-

quina do Chiado. Uns são influentes junto de todos os mi-

nistros de todos os ministérios, e estes são aqueles de que

menos há que duvidar, pois não repugna.

Uns são grandes sádicos, outros são grandes pederas-

tas, outros confessam, com uma tristeza de voz alta, que são

brutais com mulheres. Trouxeram-nas ali, a chicote, pelos

caminhos da vida. No fim ficam a dever o café.

Há os poetas, há os (...)

FERNANDO PESSOA

Não conheço melhor cura para toda esta enxurrada de

sombras que o conhecimento direito da vida humana cor-

rente, na sua realidade comercial, por exemplo, como a que

surge no escritório da Rua dos Douradores. Com que alívio

eu volvia daquele manicômio de títeres para a presença real

do Moreira, meu chefe, guarda-livros autêntico e sabedor,

mal vestido e maltratado, mas, o que nenhum dos outros

conseguia ser, o que se chama um homem...

Comparados com os homens simples e autênticos, que

passam pelas ruas da vida, com um destino natural e calhado,

essas figuras dos cafés assumem um aspecto que não sei defi-

nir senão comparando-as a certos duentes de sonhos — figu-

ras que não são de pesadelo nem de mágoa, mas cuja recor-

dação, quando acordamos, nos deixa, sem que saibamos por-

que, um sabor a um nojo passado, um desgosto de qualquer

coisa que está com eles mas que se não pode definir como

sendo deles.

Vejo os vultos dos gênios e dos vencedores reais, mes-

mo pequenos, singrar na noite das coisas sem saber o que

cortam as suas proas altivas, nesse mar de sargaço de palha

de embalagem e aparas de cortiça.

Ali se resume tudo, como no chão do saguão do prédio

do escritório, que, visto através das grades da janela do ar-

mazém, parece uma cela para prender lixo.

Hoje, em um dos devaneios sem propósito nem digni-

dade que constituem grande parte da substância espiritual da

minha vida, imaginei-me liberto para sempre da Rua dos

Douradores, do patrão Vasques, do guarda-livros Moreira,

dos empregados todos, do moço, do garoto é do gato. Senti

LIVRO DO DESASSOSSEGO 59

em sonho a minha libertação, como se mares do Sul me hou-

vessem oferecido ilhas maravilhosas por descobrir. Seria en-

tão o repouso, a arte conseguida, o cumprimento intelectual

do meu ser.

Mas de repente, e no próprio imaginar, que fazia num

café no feriado modesto do meio-dia, uma impressão de desa-

grado me assaltou o sonho: senti que teria pena. Sim, digo-o

como se o dissesse circunstaciadamente: teria pena. O patrão

Vasques, o guarda-livros Moreira, o caixa Borges, os bons

rapazes todos, o garoto alegre que leva as cartas ao correio, o

moço de todos os fretes, o gato meigo — tudo isso se tornou

parte da minha vida; não poderia deixar tudo isso cem cho-

rar, sem compreender que, por mau que me parecesse, era

parte de mim que ficava com eles todos, que o separar-me

deles era uma metade e semelhança da morte.

Aliás, se amanhã me apartasse deles todos, e despisse

este trajo da Rua dos Douradores, a que outra coisa me che-

garia — por que a outra me haveria de chegar?, de que outro

trajo me vestiria — por que de outro me haveria de vestir?

Todos temos o patrão Vasques, para uns visível, para

outros invisível. Para mim chama-se realmente Vasques, e é

um homem sadio, agradável, de vez em quando brusco mas

sem lado de dentro, interesseiro mas no fundo justo, com

uma justiça que falta a muitos grandes gênios e a muitas

maravilhas humanas da civilização, direita e esquerda. Para

outros será a vaidade, a ânsia de maior riqueza, a glória, a

imortalidade... Prefiro o Vasques homem meu patrão, que é

mais tratável, nas horas difíceis, que todos os patrões abstra-

tos do mundo.

Considerando que eu ganhava pouco, disse-me o outro

dia um amigo, sócio de uma firma que é próspera por negó-

cios com todo o Estado: "você é explorado, Borges" [sic],

FERNANDO PESSOA

Recordou-me isso de que o sou; mas como na vida temos

todos que ser explorados, pergunto se valerá menos a pena

ser explorado pelo Vasques das fazendas do que pela vaidade,

pela glória, pelo despeito, pela inveja ou pelo impossível.

Há os que Deus mesmo explora, e são profetas e santos

na vacuidade do mundo.

E recolho-me, como ao lar que os outros têm, à casa

alheia, escritório amplo, da Rua dos Douradores. Achego-

me à minha secretária como a um baluarte contra a vida.

Tenho ternura, ternura até às lágrimas, pelos meus livros de

outros em que escrituro, pelo tinteiro velho de que me sirvo,

pelas costas dobradas do Sérgio, que faz guias de remessa um

pouco para além de mim. Tenho amor a isto, talvez porque

não tenha mais nada que amar — ou talvez, também, porque

nada valha o amor de uma alma, e, se temos por sentimento

que o dar, tanto vale dá-lo ao pequeno aspecto do meu tin-

teiro como à grande indiferença das estrelas.

Irrita-me a felicidade de todos estes homens que não sa-

bem que são infelizes. A sua vida humana é cheia de tudo

quanto constituiria uma série de angústias para uma sensibi-

lidade verdadeira. Mas, como a sua verdadeira vida é vege-

tativa, o que sofrem passa por eles sem lhes tocar na alma, e

vivem uma vida que se pode comparar somente a de um ho-

mem com dor de dentes que houvesse recebido uma fortuna

— a fortuna autêntica de estar vivendo sem dar por isso, o

maior dom que os deuses concedem, porque é o dom de lhes

ser semelhante, superior como eles (ainda que de outro

modo) à alegria e à dor.

Por isto, contudo, os amo a todos. Meus queridos ve-

getais!

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Tenho a náusea física da humanidade vulgar, que é,

aliás, a única que há. E capricho, às vezes, em aprofundar

essa náusea, como se pode provocar um vômito para aliviar a

vontade de vomitar.

Um dos meus passeios prediletos, nas manhãs em que

temo a banalidade do dia que vai seguir como quem teme a

cadeia, é o de seguir lentamente pelas ruas fora, antes da

abertura das lojas e dos armazéns, e ouvir os farrapos de fra-

ses que os outros de raparigas, de rapazes, e de uns com

outras, deixam cair, como esmolas da ironia, na escola invi-

sível da minha meditação aberta.

E é sempre a mesma sucessão das mesmas frases... "E

então ela disse..." e o tom diz da intriga dela. "Se não for

ele, foste tu..." e a voz que responde ergue-se no protesto

que já não ouço. ' 'Disseste, sim senhor, disseste..." e a voz

da costureira afirma estridentemente "minha mãe diz que

não quer..." "Eu?" e o pasmo do rapaz que traz o lanche

embrulhado em papel manteiga não me convence, nem deve

convencer a loura suja. "Se calhar era..." e o riso de três

das quatro raparigas cerca do meu ouvido a obscenidade que

(...) "E então pus-me mesmo diante do gajo, e ali mesmo na

cara dele — na cara dele, hein, ó Zé..." e o pobre-diabo

mente, pois o chefe do escritório — sei pela voz que o outro

contendor era chefe do escritório que desconheço — não lhe

recebeu na arena entre as secretárias o gesto de gladiador de

palhinhas [?]"... E então eu fui fumar para a retrete..." ri

o pequeno de fundilhos escuros.

Outros, que passam sós ou juntos, não falam, ou falam

e eu não ouço, mas as vozes todas são-me claras por uma

FERNANDO PESSOA

transparência intuitiva e rota. Não ouso dizer — não ouso

dizê-lo a mim mesmo em escrita, ainda que logo a cortasse

— o que tenho visto nos olhares casuais, na sua direção in-

voluntária e baixa, nos seus atravessamentos sujos. Não ouso

porque, quando se provoca o vômito, é preciso provocar só

um.

' 'O gajo estava tão grosso que nem via a escada''. Ergo

a cabeça. Este rapazote, ao menos descreve. E esta gente

quando descreve é melhor do que quando sente, porque por

descrever esquece-se de si. Passa-me a náusea. Vejo o gajo.

Vejo-o fotograficamente. Até o calão inocente me anima.

Bendito ar que me dá na fronte — o gajo tão grosso que nem

via que era de degraus a escada — talvez a escada onde a

humanidade sobe aos tombos, apalpando-se e atropelando-se

na falsidade regrada do declive aquém do saguão.

A intriga, a maledicência, a prosápia falada do que se

não ousou fazer, o contentamento de cada pobre bicho ves-

tido com a consciência inconsciente [?] da própria alma,

a sexualidade sem lavagem, as piadas como cócegas de ma-

caco, a horrorosa ignorância da inimportância do que são...

Tudo isto me produz a impressão de um animal monstruoso

e reles, feito no involuntário dos sonhos, das códeas úmidas

dos desejos, dos restos trincados das sensações.

Às vezes, quando ergo a cabeça estonteada dos livros

em que escrevo as contas alheias e a ausência de vida própria,

sinto uma náusea física, que pode ser de me curvar, mas que

transcende os números e a desilusão. A vida desgosta-me

como um remédio inútil. E é então que eu sinto com visões

claras como seria fácil o afastamento deste tédio se eu tivesse

a simples força de o querer deveras afastar.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Vivemos pela ação, isto é, pela vontade. Aos que não

sabemos querer — sejamos gênios ou mendigos — irmana-

nos a impotência. De que me serve citar-me gênio se resulto

ajudante de guarda-livros? Quando Cesário Verde fez dizer

ao médico que era, não o Sr. Verde empregado no comércio,

mas o poeta Cesário Verde, usou de um daqueles verbalis-

mos do orgulho inútil que suam o cheiro da vaidade. O que

ele foi sempre, coitado, foi o Sr. Verde empregado no comér-

cio. O poeta nasceu depois de ele morrer, porque foi depois

de ele morrer que nasceu a apreciação do poeta.

Agir, eis a inteligência verdadeira. Serei o que quiser.

Mas tenho que querer o que for. O êxito está em ter êxito, e

não em ter condições de êxito. Condições de palácio tem

qualquer terra larga, mas onde estará o palácio se o não fica-

rem

ali ?

Pedi tão pouco à vida e esse mesmo pouco a vida me

negou. Uma réstia de parte do sol, um campo [...], um bo-

cado de sossego com um bocado de pão, não me pesar muito

o conhecer que existo, e não exigir nada dos outros nem

exigirem eles nada de mim. Isto mesmo me foi negado, como

quem nega a sombra não por falta de boa alma mas para não

ter que desabotoar o casaco [... ]

Escrevo, triste, no quarto quieto, sozinho como sempre

tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se, a minha

voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substân-

cia de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares

de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a

minha no destino quotidiano ao sonho inútil, à esperança

sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais

alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo

maior. Sinto na minha pessoa uma força religiosa, uma espé-

FERNANDO PESSOA

cie de oração, uma semelhança de clamor. Mas a reação con-

tra mim desce-me da inteligência... Vejo-me no quarto an-

dar alto da Rua dos Douradores, sinto-me com sono; olho,

sobre o papel meio escrito, a vida vã sem beleza e o cigarro

barato [...] sobre o mata-borrão velho. Aqui eu, neste quar-

to andar, a interpelar a vida! a dizer o que as almas sentem!

afazer prosa [...]

Penso às vezes que nunca sairei da Rua dos Douradores.

E isto escrito, então, parece-me a eternidade.

O patrão Vasques. Tenho, muitas vezes, inexplicavel-

mente, a hipnose do patrão Vasques. Que me é esse homem,

salvo o obstáculo ocasional de ser dono das minhas horas,

num tempo diurno da minha vida? Trata-me bem, fala-me

com amabilidade, salvo nos momentos bruscos de preocupa-

ção desconhecida em que não fala bem a alguém. Sim, mas

por que me preocupa? É um símbolo? É uma razão? O que é?

O patrão Vasques. Lembro-me já dele no futuro com a

saudade que sei que hei de ter então. Estarei sossegado numa

casa pequena nos arredores de qualquer coisa, fruindo um

sossego onde não farei a obra que não faço agora, e buscarei,

para a continuar a não ter feito, desculpas diversas daquelas

em que hoje me esquivo a mim. Ou estarei internado num

asilo de mendicidade, feliz da derrota inteira, misturado com

a ralé dos que se julgaram gênios e não foram mais que men-

digos com sonhos, junto com a massa anônima dos que não

tiveram poder para vencer nem renúncia larga para vencer do

avesso. Seja onde estiver, recordarei com saudade o patrão

Vasques, o escritório da Rua dos Etouradores, e a monotonia

da vida quotidiana será para mim como a recordação dos

LIVRO DO DESASSOSSEGO 65

amores que me não foram advindos, ou dos triunfos que

não haveriam de ser meus.

O patrão Vasques. Vejo de lá hoje, como o vejo hoje de

aqui mesmo — estatura média, atarracado, grosseiro com li-

mites e afeições, franco e astuto, brusco e afável — chefe, à

parte o seu dinheiro, nas mãos cabeludas e lentas, com as

veias marcadas como pequenos músculos coloridos, o pes-

coço cheio mas não gordo, as faces coradas e ao mesmo tem-

po tensas, sob a barba escura sempre feita a horas. Vejo-o,

vejo os seus gestos de vagar enérgico, os seus olhos a pensar

para dentro coisas de fora, recebo a perturbação da sua oca-

sião em que lhe não agrado, e a minha alma alegra-se com o

seu sorriso, um sorriso amplo e humano, como o aplauso de

uma multidão.

Será, talvez, porque não tenho próximo de mim figura

de mais destaque do que o patrão Vasques, que, muitas ve-

zes, essa figura comum e até ordinária se me emaranha na

inteligência e me distrai de mim. Creio que há símbolo. Creio

ou quase creio que algures, em uma vida remota, este ho-

mem foi qualquer coisa na minha vida mais importante do

que é hoje.

A tragédia principal da minha vida é, como todas as

tragédias, uma ironia do Destino. Repugno a vida real como

uma condenação; repugno o sonho como uma libertação ig-

nóbil. Mas vivo o mais sórdido e o mais quotidiano da vida

real; e vivo o mais intenso e o mais constante do sonho. Sou

como um escravo que se embebeda à sesta — duas misérias

em um corpo só.

Sim, vejo nitidamente, com a clareza com [que] os re-

lâmpagos da razão destacam do negrume da vida os objetos

FERNANDO PESSOA

próximos que nô-la formam, o que há de vil, de lasso, de dei-

xado e factício, nesta Rua dos Douradores que me é a vida

inteira — este escritório sórdido até à sua medula de gente,

este quarto mensalmente alugado onde nada acontece senão

viver um morto, esta mercearia da esquina cujo dono co-

nheço como gente conhece gente, estes moços da porta da

taberna antiga, esta inutilidade trabalhosa de todos os dias

iguais, esta repetição pegada das mesmas personagens, como

um drama que consiste apenas no cenário, e o cenário esti-

vesse às avessas...

Mas vejo também que fugir a isto seria ou dominá-lo ou

repudiá-lo, e eu nem o domino, porque o não excedo aden-

tro do real, nem o repudio porque, sonhe o que sonhe, fico

sempre onde estou.

E o sonho, a vergonha de fugir para mim, a covardia de

ter como vida aquele lixo da alma que os outros têm só no

sono, na figura da morte com que ressonam, na calma com

que parecem vegetais progredidos!

Não poder ter um gesto nobre que não seja de portas a

dentro, nem um desejo inútil que não seja deveras inútil!

Definiu César toda a figura da ambição quando disse

aquelas palavras: "Antes o primeiro na aldeia do que o se-

gundo em Roma!'' Eu não sou nada nem na aldeia nem em

Roma nenhuma. Ao menos, o merceeiro da esquina é res-

peitado na Rua da Assunção até à Rua da Vitória; é o César

de um quarteirão. Eu superior a ele? Em quê, se o nada não

comporta superioridade, nem inferioridade, nem compa-

ração?

É César de todo um quarteirão e as mulheres gostam

dele condignamente.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

E assim arrasto a fazer o que não quero, e a sonhar o

que não posso ter, a minha vida (...), absurda como um reló-

gio público parado.

Aquela sensibilidade tênue, mas firme, o sonho longo

mas consciente (...) que forma no seu conjunto o meu privi-

légio de penumbra.

O relógio que está lá para trás, na casa deserta, porque

todos dormem, deixa cair lentamente o quádruplo som claro

das quatro horas de quando é noite. Não dormi ainda, nem

espero dormir. Sem que nada me detenha a atenção, e assim

não durma, ou me pese no corpo, e por isso não sossegue,

jazo na sombra, que o luar vago dos candeeiros da rua torna

ainda mais desacompanhada, o silêncio amortecido do meu

corpo estranho. Nem sei pensar, do sono que tenho; nem sei

sentir, do sono que não consigo ter.

Tudo em meu torno é o universo nu, abstrato, feito

de negações noturnas. Divido-me em cansado e inquieto, e

chego a tocar com a sensação do corpo um conhecimento

metafísico do mistério das coisas. Por vezes amolece-se-me a

alma,e então os pormenores sem forma da vida quotidiana

bóiam-se-me à superfície da consciência, e estou fazendo lan-

çamentos à tona de não poder dormir. Outras vezes, acordo

de dentro do meio-sono em que estagnei, e imagens vagas,

de um colorido poético e involuntário, deixam escorrer pela

minha desatenção o seu espetáculo sem ruídos. Não tenho os

olhos inteiramente cerrados. Orla-me a vista frouxa uma luz

que vem de longe; são os candeeiros públicos acesos lá em

baixo, nos confins abandonados da rua.

Cessar, dormir, substituir esta consciência intervalada

por melhores coisas melancólicas ditas em segredo ao que me

FERNANDO PESSOA

desconhecesse!... Cessar, passar fluido e ribeirinho, fluxo e

refluxo de um mar vasto, em costas visíveis na noite em que

verdadeiramente se dormisse!... Cessar, ser incógnito e ex-

terno, movimento de ramos em aléias afastadas, tênue cair

de folhas, conhecido no som mais que na queda, mar alto

fino dos repuxos ao longe, e todo o indefinido dos parques na

noite, perdidos entre emaranhamentos contínuos, labirintos

naturais da treva! .. Cessar, acabar finalmente, mas com

uma sobrevivência translata, ser a página de um livro, a ma-

deixa de um cabelo solto, o oscilar da trepadeira ao pé da

janela entreaberta, os passos sem importância no cascalho

fino da curva, o último fumo alto da aldeia que adormece,

o esquecimento do chicote do carroceiro à beira matutina do

caminho... O absurdo, a confusão, o apagamento — tudo

que não fosse a vida...

E durmo, a meu modo, sem sono nem repouso, esta

vida vegetativa da suposição, e sob as minhas pálpebras sem

sossego paira, como a espuma quieta de um mar sujo, o re-

flexo longínquo dos candeeiros mudos da rua.

Durmo e desdurmo.

Do outro lado de mim, lá para trás de onde jazo, o si-

lêncio da casa toca no infinito. Ouço cair o tempo, gota a

gota, e nenhuma gota que cai se ouve cair. Oprime-me fisi-

camente o coração físico a memória, reduzida a nada, de tudo

quanto foi ou fui. Sinto a cabeça materialmente colocada na

almofada em que a tenho fazendo vale. A pele da fronha tem

com a minha pele um contato de gente na sombra. A própria

orelha, sobre a qual me encosto, grava-se-me matematica-

mente contra o cérebro. Pestanejo de cansaço, e as minhas

pestanas fazem um som pequeníssimo, inaudível, na bran-

cura sensível da almofada erguida. Respiro, suspirando, e a

minha respiração acontece — não é minha. Sofro sem sentir

nem pensar. O relógio da casa, lugar certo lá ao fundo das

LIVRO DO DESASSOSSEGO 69

coisas, soa a meia-hora seca e nula. Tudo é tanto, tudo tão

fundo, tudo é tão negro e tão frio!

Passo tempos, passo silêncios, mundos sem forma pas-

sam por mim.

Subitamente, como uma criança do Mistério, um galo

canta sem saber da noite. Posso dormir, porque é manhã em

mim. E sinto a minha boca sorrir, deslocando levemente as

pregas moles da fronha que me prende o rosto. Posso deixar-

me à vida, posso dormir, posso ignorar-me... E, através do

sono novo que me escurece, ou lembro o galo que cantou, ou

é ele, deveras, que canta segunda vez.

Do terraço deste café olho tremulamente para a vida.

Pouco vejo dela — a espalhada — nesta sua concentração

neste largo nítido e meu. Um marasmo, como um começo de

bebedeira, elucida-me a alma de coisas. Decorre fora de mim

nos passos dos que passam [...] a vida evidente e unânime.

Nesta hora os sentidos estagnaram-me e tudo me parece

outra coisa — as minhas sensações um erro confuso e lúcido,

abro asas mas não me movo, como um condor suposto.

Homem de ideais que sou, quem sabe se a minha maior

aspiração não é realmente não passar de ocupar este lugar a

esta mesa deste café?

Tudo é vão, como mexer em cinzas, vago como o mo-

mento em que ainda não é antemanhã.

E a luz brota tão serenamente e perfeitamente nas coi-

sas, doura-as tão de realidade sorridente e triste! Todo o mis-

tério do mundo desce até ante meus olhos se esculpir em

banalidade e rua.

Ah, como as coisas quotidianas roçam mistérios por

nós! Como à superfície, que a luz toca, desta vida complexa

70 FERNANDO PESSOA

de humana [?], a Hora, sorriso incerto, sobe aos lábios do

Mistério! Que moderno que tudo isto soa! E, no fundo tão

antigo, tão oculto, tão tendo outro sentido que aquele que

luz em tudo isto!

Tudo se me tornou insuportável, exceto a vida — o es-

critório, a casa, as ruas — o contrário até, se o tivesse — me

sobrebasta e oprime; só o conjunto me alivia. Sim, qualquer

coisa de tudo isto é bastante para me consolar. Um raio de

sol que entre eternamente no escritório morto; um pregão

atirado que sobe rápido até à janela do meu quarto; a exis-

tência de gente; o haver clima e mudança de tempo, a espan-

tosa objetividade do mundo...

O raio de sol entrou de repente para mim, que de re-

pente o vi... Era, porém, um risco de luz muito agudo, quase

sem cor a cortar à faca nua o chão negro e madeirento, a

avivar a roda de onde passava, os pregos velhos e os sulcos

entre as tábuas, negras pautas do não-branco.

Minutos seguidos segui o efeito insensível da penetra-

ção do sol no escritório quieto... Ocupações do cárcere! Só

os enclausurados vêem assim o sol mover-se, como quem

olha para formigas.

Nos primeiros dias do outono subitamente entrado,

quando o escurecer toma uma evidência de qualquer coisa

prematura, e parece que tardamos muito no que fazemos de

dia, gozo, mesmo entre o trabalho quotidiano, esta anteci-

pação de não trabalhar que a própria sombra traz consigo,

por isso que é noite e a noite é sono, lares, livramento.

Quando as luzes se acendem no escritório amplo que deixa

LIVRO DO DESASSOSSEGO 71

de ser escuro, e fazemos serão sem que cessássemos de traba-

lhar de dia, sinto um conforto absurdo como uma lembrança

de outrem, e estou sossegado com o que escrevo como se

estivesse lendo até sentir que irei dormir.

Somos todos escravos de circunstâncias externas: um

dia de sol abre-nos campos largos no meio de um café de vie-

la; uma sombra no campo encolhe-nos para dentro, e abri-

gamo-nos mal na casa sem portas de nós mesmos; um chegar

da noite, até entre coisas do dia, alarga, como um leque

[que] se abra lento, a consciência íntima de dever-se re-

pousar.

Mas com isso o trabalho não se atrasa: anima-se. Já não

trabalhamos; recreamo-nos com o assunto a que estamos

condenados. E, de repente, pela folha vasta e pautada do meu

destino numerador, a casa velha das tias antigas alberga, fe-

chada contra o mundo, o chá das dez horas sonolentas, e o

candeeiro de petróleo da minha infância perdida brilhando

somente sobre a mesa linho, obscurece-me, com a luz, a vi-

são do Moreira, iluminado a uma eletricidade negra infinitos

para além de mim. Trazem o chá — é a criada mais velha

que as tias que o traz com os restos do sono e o mau humor

paciente da ternura da velha vassalagem — e eu escrevo sem

errar uma verba ou uma soma através de todo o meu passado

morto. Reabsorvo-me, perco-me em mim, esqueço-me a

noites longínquas, impolutas de dever e de mundo, virgens

de mistério e de futuro.

E tão suave é a sensação que me alheia do débito e do

crédito que, se acaso uma pergunta me é feita, respondo sua-

vemente, como se tivesse o meu ser oco, como se não fosse

mais que a máquina de escrever que trago comigo, portátil

de mim mesmo aberto. Não me choca a interrupção dos

meus sonhos: de tão suaves que são, continuo sonhando-os

por trás de falar, escrever, responder, conversar até. E atra-

72 FERNANDO PESSOA

vés de tudo o chá perdido finda, e o escritório vai fechar...

Ergo do livro, que cerro lentamente, olhos cansados do cho-

ro que não tiveram, e, numa mistura de sensações, sofro que

ao fechar o escritório se me feche o sonho também; que no

gesto de mão com que cerro o livro encubra o passado irrepa-

rável; que vá para a cama da vida sem sono, sem companhia

nem sossego, no fluxo e refluxo da minha consciência mis-

turada, como duas marés na noite negra, no fim dos destinos

da saudade e da desolação.

Encaro serenamente, sem mais nada que o que na alma

represente um sorriso, o fechar-se-me sempre a vida nesta

Rua dos Douradores, neste escritório, nesta atmosfera desta

gente. Ter o que me dê para comer e beber, e onde habite, e

o pouco espaço livre no tempo para sonhar, escrever — dor-

mir — que mais posso eu pedir aos Deuses ou esperar do

Destino?

Tive grandes ambições e sonhos dilatados — mas esses

também os teve o moço de fretes ou a costureira, porque

sonhos tem toda a gente: o que nos diferença é a força de

conseguir ou o destino de se conseguir conosco.

Em sonhos sou igual ao moço de fretes e à costureira. Só

me distingue deles o saber escrever. Sim, é um ato, uma rea-

lidade minha que me diferença deles. Na alma sou eu igual.

Bem sei que há ilhas ao Sul e grandes paixões cosmopo-

listase (...).

Se eu tivesse o mundo na mão, trocava-o, estou certo,

por um bilhete para [a] Rua dos Douradores.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Talvez o meu destino seja eternamente ser guarda-li-

vros, e a poesia ou a literatura uma borboleta que, pousando-

me na cabeça, me torne tanto mais ridículo quanto maior for

a sua própria beleza.

Terei saudades do Moreira, mas o que são saudades pe-

rante as grandes ascensões?

Sei bem que o dia em que for guarda-livros da casa Vas-

ques e Cia. será um dos grandes dias da minha vida. Seio

corn uma antecipação amarga e irônica, mas sei-o com a van-

tagem intelectual da certeza.

Hoje como me oprimisse a sensação do corpo aquela

angústia antiga que por vezes extravasa, não comi bem, nem

bebi o costume, no restaurante, ou casa de pasto, em cuja

sobreloja baseio a continuação da minha existência. E, como

ao sair eu [?], o criado verificasse que a garrafa de vinho fi-

cara em meio voltou-se para mim e disse: "até logo, sr. Soa-

res, e desejo as melhoras".

Ao toque de clarim desta frase simples a minha alma

aliviou-se como se num céu de nuvens o vento de repente as

afastasse. E então reconheci o que nunca claramente reco-

nhecera, que nestes criados de café e de restaurante, nos bar-

beiros, nos moços de frete das esquinas, eu tenho uma sim-

patia espontânea, natural que não posso orgulhar-me de re-

ceber dos que privam comigo em mais intimidade, impro-

priamente dita...

A fraternidade tem sutilezas.

Uns governam o mundo, outros são o mundo. Entre

um milionário americano, com bens na Inglaterra ou Suíça e

o chefe Socialista da aldeia — não há diferença de qualidade

mas apenas de quantidade. Abaixo [...] destes, nós, os amor-

fos, o dramaturgo atabalhoado William Shakespeare, o mes-

FERNANDO PESSOA

tre-escola John Milton, o vadio Dante Alighieri, o moço de

fretes que me fez ontem o recado, ou o barbeiro que me conta

anedotas, o criado que acaba de me fazer a fraternidade de me

desejar aquelas melhoras, por eu não ter bebido senão me-

tade do vinho.

O homem magro sorriu desleixadamente. Olhou-me

com uma desconfiança que não era malévola. Depois sorriu

novamente, mas com tristeza. Baixou, depois, outra vez, os

olhos sobre o prato. Continuou jantando em silêncio e ab-

sorção.

As carroças da rua ronronam, sons separados, lentos,

de acordo, parece, com a minha sonolência. É a hora do al-

moço mas fiquei no escritório. O dia é tépido e um pouco

velado. Nos ruídos há, por qualquer razão, que talvez seja a

minha sonolência, a mesma coisa que há no dia.

Descobri que penso sempre, e atendo sempre, a duas

coisas no mesmo tempo. Todos, suponho, serão um pouco

assim. Há certas impressões tão vagas que só depois, porque

nos lembramos delas, sabemos que as tivemos; dessas im-

pressões, creio, se formará uma parte — a parte interna, tal-

vez — da dupla atenção de todos os homens. Sucede comigo

que têm igual relevo as duas realidades a que atendo. Nisto

consiste a minha originalidade. Nisto, talvez, consiste a mi-

nha tragédia, e a comédia dela.

Escrevo atentamente, curvado sobre o livro em que faço

a lançamentos a história inútil de uma firma obscura; e, ao

LIVRO DO DESASSOSSEGO

mesmo tempo, o meu pensamento segue, com igual atenção,

a rota de um navio inexistente por paisagens de um oriente

que não há. As duas coisas estão igualmente nítidas, igual-

mente visíveis perante mim: a folha onde escreve com cui-

dado, nas linhas pautadas, os versos da epopéia comercial de

Vasques e Cia., e o convés onde vejo com cuidado, um pouco

ao lado da pauta alcatroada dos interstícios das tábuas, as

cadeiras longas alinhadas, e as pernas saídas que sossegam na

viagem.

(Se eu for atropelado por um bicicleta de criança, essa

bicicleta de criança torna-se parte da minha história.)

Intervém a saliência da casa de fumo; por isso só as per-

nas se vêem.

Avanço a pena para o tinteiro e da porta da casa de fumo

— [...] mesmo ao pé de onde sinto que estou — sai o vulto

do desconhecido. Vira-me as costas e avança para os outros.

O seu modo de andar é lento e as ancas não dizem muito

[...] Começo um outro lançamento. Tento ver porque ia en-

ganado. É a débito e não a crédito a conta do Marques

(Vejo-o gordo, amável, piadista e, num momento, o navio

desaparece [?]).

A vulgaridade é um lar. O quotidiano é materno. De-

pois de uma incursão larga na grande poesia, aos montes da

aspiração sublime, aos penhascos do transcendente e do

oculto, sabe melhor que bem, sabe a tudo quanto é quente na

vida, regressar à estalagem onde riem os parvos felizes, beber

com eles, parvo também, como Deus nos fez, contente do

universo que nos foi dado e deixando o mais aos que trepam

montanhas para não fazer nada lá no alto.

FERNANDO PESSOA

Nada me comove que se diga, de um homem que tenho

por louco ou néscio, que supera a um homem vulgar em

muitos casos e conseguimentos da vida. Os epiléticos são, na

crise, fortíssimos; os paranóicos raciocinam como poucos

homens normais conseguem discorrer; os delirantes com

mania religiosa agregam multidões de crentes como poucos

(se alguns) demagogos as agregam, e com uma força íntima

que estes não logram dar aos seus sequazes. E isto tudo não

prova senão que a loucura é loucura. Prefiro a derrota com o

conhecimento da beleza das flores, que a vitória no meio dos

desertos, cheia da cegueira da alma a sós com a sua nulidade

separada.

Que de vezes o próprio sonho fútil me deixa um horror

à vida interior, uma náusea física dos misticismos e das con-

templações. Com que pressa corro de casa, onde assim so-

nhe, ao escritório; e vejo a cara do Moreira como se chegasse

finalmente a um porto. Considerando bem tudo, prefiro o

Moreira ao mundo astral; prefiro a realidade à verdade; pre-

firo a vida, vamos, ao mesmo Deus que a criou. Assim ma

deu, assim a viverei. Sonho porque sonho, mas não sofro o

insulto próprio de dar aos sonhos outro valor que não o de

serem o meu teatro íntimo, como não dou ao vinho, de que

todavia me não abstenho, o nome de alimento ou de neces-

sidade da vida.

Repudiei sempre que me compreendessem. Ser com-

preendido é prostituir-se. Prefiro ser tomado a sério como o

que não sou, ignorado humanamente, com decência e natu-

ralidade.

Nada poderia indignar-me tanto como se no escritório

me estranhassem. Quero gozar comigo a ironia de me não

estranharem. Quero o cilício de me julgarem igual a eles.

Quero a crucifixão de me não distinguirem. Há martírios

mais sutis que aqueles que se registram dos santos e dos ere-

mitas. Há suplícios da inteligência como os há do corpo e do

desejo. E desses, como dos outros suplícios, há uma volúpia.

... reles como os fins da vida que vivemos, sem que

queiramos nós tais fins.

A maioria, senão a totalidade, dos homens vive(m) uma

vida reles, reles em todas as suas alegrias, e reles em quase

todas as suas dores, salvo naquelas que se fundamentam na

morte, porque nessas colabora o Mistério (e a mesma vida se

desmente).

Ouço, coados pela minha desatenção, os ruídos que so-

bem, fluidos e dispersos, como ondas interfluentes ao acaso e

de fora como se viessem de outro mundo: gritos de vende-

dores, que vendem o natural, como hortaliça, ou o social,

como as cautelas; riscar redondo de rodas — carroças e car-

ros rápidos por saltos —; automóveis, mais ouvidos no mo-

vimento que no giro; o tal sacudir de qualquer coisa pano a

qualquer janela; o assobio do garoto; a gargalhada do andar

alto; o gemido metálico do elétrico na outra rua; o que de

misturado emerge do transversal; subidas, baixas, silêncios

do variado; trovões trôpegos do transporte; alguns passos;

princípios, meios, e fins de vozes — e tudo isto existe para

mim, que durmo pensá-lo, como uma pedra entre erva, em

qualquer modo espreitando de fora de lugar.

Depois, e ao lado, é de dentro de casa que os sonos con-

fluem com os outros: os passos, os pratos, a vassoura, a can-

tiga interrompida — (meio-fado) —; a véspera na combina-

ção da sacada; a irritação do que falta na mesa; o pedido dos

cigarros que ficaram em cima da cômoda — tudo isto a reali-

dade, a realidade anafrodisíaca que não entra na minha ima-

ginação.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

Leves os passos da criada ajudante, chinelos que revi-

siono de trança encarnada e preta, e, se assim os visiono, o

som toma qualquer coisa da trança encarnada e preta; segu-

ros, firmes, os passos de bota do filho de casa que sai e se

despede alto, com o bater da porta cortando o eco do logo que

vem depois do até; um sossego, como se o mundo acabasse

neste quarto andar alto; ruído de louça que vai para se lavar;

correr de água;' 'então não te disse que"... e o silêncio apita

do rio.

Mas eu modorro, digestivo e imaginador. Tenho tem-

po, entre cenestesias. E é prodigioso pensar que eu não que-

reria se agora perguntassem e eu respondesse, melhor breve

vida que estes lentos minutos, esta nulidade do pensamento,

da emoção, da ação, quase da mesma sensação, o ocaso-nato

da vontade dispersa. E então reflito, quase sem pensamento,

que a maioria, senão a totalidade, dos homens, assim vive,

mais alto ou mais baixo, parados ou a andar, mas com a

mesma modorra para os fins últimos, o mesmo abandono dos

propósitos formados, a mesma sensação da vida. Sempre que

vejo um gato ao sol lembra-me a humanidade. Sempre que

vejo dormir lembro-me que tudo é sono. Sempre que alguém

me diz que sonhou, penso se pensa que nunca fez senão so-

nhar. O ruído da rua cresce, como se uma porta se abrisse, e

tocam a campainha.

O que foi era nada, porque a porta se fechou logo. Os

passos cessam no fim do corredor. Os pratos levados erguem

a voz de água e louça. [..-.]

Coisas de nada, naturais da vida, insignificâncias do

usual e do reles, poeira que sublinha com um traço apagado e

grotesco a sordidez e a vileza da minha vida humana.

— o Caixa aberto diante dos olhos cuja vida sonha com

todos os orientes; a piada inofensiva do chefe do escritório

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que ofende todo o universo; o avisar o patrão que telefone,

que é a amiga, por nome e dona [...] no meio da meditação

do período mais insexual de uma teoria estética e mental.

Todos têm um chefe de escritório com a piada sempre

inoportuna [?] e a alma fora do universo em seu conjunto.

Todos têm um patrão e a amiga do patrão, e a chamada ao

telefone no momento sempre impróprio em que a tarde ad-

mirável desce e as amantes [...] arriscam falar contra o amigo

que está fazendo xixi como os outros sabemos.

Mas todos os que sonham, ainda que não sonhem em

escritórios da Baixa, nem diante duma escrita do armazém

de fazenda, todos têm um Caixa diante de si — seja a mulher

com quem casaram seja a [...] dum futuro que lhe vem por

herança, seja o que for logo que positivamente [?] seja.

Depois os amigos, bons rapazes, bons rapazes, tão agra-

dável estar falando com eles, almoçar com eles, jantar com

eles, e tudo, não sei como, tão sórdido, tão reles, tão pe-

queno, sempre no armazém de fazendas ainda que na rua,

sempre diante do livro caixa ainda que no estrangeiro, sem-

pre com o patrão ainda que no infinito.

Todos nós, que sonhamos e pensamos, somos ajudantes

e guarda-livros num Armazém de fazendas, ou de outra

qualquer fazenda em uma Baixa qualquer. Escrituramos e

perdemos; somamos e passamos; fechamos o balanço e o sal-

do invisível é sempre contra nós.

Escrevo sorrindo com as palavras, mas o meu coração

está como se se pudesse partir, partir como as coisas que se

quebram, em fragmentos, em cacos, em lixo, que o caixote

leva num gesto de por cima dos ombros para o carro do eter-

no [ ?] de todas as Câmaras Municipais.

E tudo espera, aberto e decorado, o Rei que virá, e já

chega, que a poeira do cortejo é uma nova névoa no oriente

FERNANDO PESSOA

lento, e as lanças luzem já na distância com uma madrugada

sua.

Quanto mais alta a sensibilidade, e mais sutil a capaci-

dade de sentir, tanto mais absurdamente vibra e estremece

com as pequenas coisas. É preciso uma prodigiosa inteligên-

cia para ter angústia ante um dia escuro. A humanidade, que

é pouco sensível, não se angustia com o tempo, porque faz

sempre tempo; não sente a chuva senão quando lhe cai em

cima.

O dia baço e mole escalda umidamente. Sozinho no es-

critório, passo em revista a minha vida, e o que vejo nela é

como o dia que me oprime e me aflige. Vejo-me criança con-

tente de nada, adolescente aspirando a tudo, viril sem alegria

nem aspiração. E tudo isto se passou na moleza e no emba-

ciado, como o dia que mo faz ver ou lembrar.

Qual de nós pode, voltando-se no caminho onde não há

regresso, dizer que o seguiu como o devia ter seguido?

Para sentir a delícia e o terror da velocidade não preciso

de automóveis velozes nem de comboios expressos. Basta-me

UM- carro elétrico e a espantosa faculdade de abstração que

tenho e cultivo.

Num carro elétrico em marcha eu sei, por uma atitude

constante e instantânea de análise, separar a idéia de carro da

idéia de velocidade, separá-las de todo, até serem coisas-reais

diversas. Depois, posso sentir-me seguindo não dentro do

carro mas dentro da mera-velocidade dele. E, cansado, se

acaso quero o delírio da velocidade enorme [?], posso trans-

portar a idéia para o Puro imitar da velocidade e a meu bom

LIVRO DO DESASSOSSEGO

prazer, aumentá-la ou diminuí-la, alargá-la para além de to-

das as velocidades possíveis de veículos comboios.

Correr riscos reais, além de me apavorar não é por medo

que eu sinta excessivamente — perturba-me a perfeita aten-

ção às minhas sensações, o que me incomoda e me desper-

sonaliza.

Nunca vou para onde há risco. Tenho medo a tédio dos

perigos.

Um poente é um fenômeno intelectual.

Penso, muitas vezes, em como eu seria se, resguardado

do vento da sorte pelo biombo da riqueza, nunca houvesse

sido trazido, pela mão moral de meu tio, para um escritório

de Lisboa, nem houvesse ascendido dele para outros, até este

píncaro barato de bom ajudante de guarda-livros, com um

trabalho como uma certa sesta e um ordenado que dá para

estar a viver.

Sei bem que, se esse passado que não foi tivesse sido, eu

não seria hoje o capaz de escrever estas páginas, em todo o

caso melhores, por algumas, do que as nenhumas que em me-

lhores circunstâncias não teria feito mais que sonhar. É que a

banalidade é uma inteligência e a realidade, sobretudo se é

estúpida ou áspera, um complemento natural da alma.

Devo ao ser guarda-livros grande parte do que posso

sentir e pensar como a negação e a fuga do cargo.

Se houvesse de inscrever, no lugar sem letras de res-

posta a um questionário, a que influências literárias estava

grata a formação do meu espírito, abriria o espaço ponteado

com o nome de Cesário Verde, mas não o fecharia sem nele

82 FERNANDO PESSOA

inscrever os nomes do patrão Vasques, do guarda-livros Mo-

reira, do Vieira caixeiro de praça e do Antônio moço do es-

critório. E a todos poria, em letras magnas, o endereço-chave

LISBOA.

Vendo bem, tanto o Cesário Verde como estes foram

para a minha visão do mundo coeficientes de correção. Creio

que é esta a frase, cujo sentido exato evidentemente ignoro,

com que os engenheiros designam o tratamento que se faz à

matemática para ela poder andar até à vida. Se é, foi isso

mesmo. Se não é, passe por o que poderia ser, e a intenção

valha pela metáfora que falhou.

Considerando, aliás, e com a clareza que posso, o que

tem sido aparentemente a minha vida, vejo-a como uma coi-

sa colorida — capa de chocolate ou anilha de charuto — var-

rida, pela escova leve da criada que escuta de cima, da toalha

a levantar para a pá de lixo das migalhas, entre as côdeas da

realidade propriamente dita. Destaca-se das coisas cujo des-

tino é igual por um privilégio que vai ter a pá também. E a

conversa dos deuses continua por cima do escovar, indife-

rente a esses incidentes do serviço do mundo.

Sim, se eu tivesse sido rico, resguardado, escovado, or-

namental, não teria sido nem esse breve episódio de papel

bonito entre migalhas; teria ficado num prato da sorte —

"não, muito obrigada" — e recolheria ao aparador para en-

velhecer. Assim, rejeitado depois de me comerem o miolo

prático, vou com o pó do que resta do corpo de Cristo para o

caixote do lixo, e nem imagino o que se segue, e entre que

astros; mas sempre é seguir.

O moço atava os embrulhos de todos os dias no fim cre-

puscular do escritório vasto. "Que grande trovão", disse,

para ninguém, com um tom alto de "bons dias", o crude-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

líssimo bandido. Meu coração começa a bater novo. O apo-

calipse tinha passado. Fêz-se uma pausa.

E com que alívio — luz forte e clara, espaço, trovão

duro — este troar próximo já afastado nos aliviava do que

houvera. Deus cessara. Senti-me respirar com os pulmões

inteiros. Reparo que restava pouco ar no escritório. Notei que

havia ali outra gente, sem ser o moço. Todos haviam estado

calados. Soou uma coisa trêmula e crespa: era a grande folha

espessa do Razão que o Moreira virará para diante, brusca-

mente, para verificar.

a chuva caía ainda triste, mas mais branda, como num

cansaço universal; não havia relâmpagos, e apenas, de vez

em quando, com o som de já longe, um trovão curto res-

mungava duro, e às vezes como que se interrompia, cansado

* também. Como que subitamente, a chuva abrandou mais

ainda. Um dos empregados abriu as janelas para a Rua dos

Douradores. Um ar fresco, com restos mortos de quente,

insinuou-se na sala grande. A voz do patrão Vasques soou

alta no telefone do gabinete, "Então ainda está a falar?"

E houve um som de fala seca e à parte — comentário, obs-

ceno (adivinha-se) á menina longínqua.

Vi e ouvi ontem um grande homem. Não quero dizer

um grande homem atribuído, mas um grande homem que

verdadeiramente o é. Tem valia, se a há neste mundo; co-

nhecem que tem valia; e ele sabe que o conhecem. Tem,

pois, todas as condições para que eu o chame um grande ho-

mem. É, efetivamente, o que o chamo.

FERNANDO PESSOA

O aspecto físico é de um comerciante cansado. A cara

tem traços de fadiga, mas tanto poderiam ser de pensar de-

mais como de não viver higienicamente. Os gestos são quais-

quer. O olhar tem uma certa viveza — privilégio de quem

não é míope. A voz é um pouco embrulhada, como se os

inícios da paralisia geral estragassem essa emissão da alma. E

a alma emitida discursa sobre a política de partidos, sobre a

desvalorização do escudo, e sobre o que há de reles nos cole-

gas da grandeza.

Se eu não soubesse quem ele é, não o conheceria pela

estampa. Sei bem que não há que fazer dos grandes homens

aquela idéia heróica que as almas simples formam: que um

grande poeta há de ser um Apoio de corpo e um Napoleão de |

expressão; ou, com menos exigências, um homem de distin-

ção e um rosto expressivo. Sei bem que estas coisas são hu-

manidades naturais e absurdas. Mas, se não se espera tudo

ou quase tudo, espera-se todavia alguma coisa. E, quando se

passa da figura vista para a alma falada, não há sem dúvida

que esperar espírito ou vivacidade, mas há ao menos que

contar com inteligência, com, ao menos, a sombra da ele-

vação.

Tudo isto — estas desilusões humanas — nos faz pensar

no que pode realmente haver de verdade no conceito vulgar

de inspiração. Parece que este corpo destinado a comerciante

e esta alma destinada a homem educado são, quando estão a

sós, investidos misteriosamente de qualquer coisa interior

que lhes é externa, e que não falam, senão que se fala neles, e

a voz diz o que fora mentira que eles dissessem.

São especulações casuais e inúteis. Chego a ter pena de

as ter. Não diminuí com elas a valia do homem; não aumenta

com elas a expressão do seu corpo. Mas, na verdade, nada

altera nada, e o que dizemos ou fazemos roça só os cimos dos

montes, em cujos vales dormem as coisas.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Acordei hoje muito cedo, num repente embrulhado, e

ergui-me logo da cama sob o estrangulamento de um tédio

incompreensível. Nenhum sonho o havia causado; nenhu-

ma realidade o poderia ter feito. Era um tédio absoluto e

completo, mas fundado em qualquer coisa. No fundo obs-

curo da minha alma, invisíveis, forças desconhecidas trava-

vam uma batalha em que meu ser era o solo, e todo eu tremia

do embate incógnito. Uma náusea física da vida inteira nas-

ceu com o meu despertar. Um horror a ter que viver ergueu-

se comigo da cama. Tudo me pareceu oco e tive a impressão

fria de que não há solução para problema algum.

Uma inquietação enorme fazia-me estremecer os gestos

mínimos. Tive receio, de endoidecer, não de loucura, mas de

ali mesmo. O meu corpo era um grito latente. O meu cora-

ção batia como se falasse.

Com passos largos e falsos, que em vão procurava tor-

nar outros, percorri, descalço, o comprimento pequeno do

quarto, e a diagonal vazia do quarto interior, que tem a porta

ao canto para o corredor da casa. Com movimentos incoe-

rentes e imprecisos, toquei nas escovas em cima da cômoda,

desloquei uma cadeira, e uma vez bati com a mão movida em

balouço o ferro acre dos pés da cama inglesa. Acendi um ci-

garro, que fumei por subconsciência, e só quando vi que ti-

nha caído cinza sobre a cabeceira da cama — como, se eu não

me debruçara ali? — compreendi que estava possesso, ou

coisa análoga em ser, quando não em nome, e que a cons-

ciência de mim, que eu deveria ter, se tinha intervalado com

o abismo.

FERNANDO PESSOA

Recebi o anúncio da manhã, a pouca luz fria que dá um

vago azul branco ao horizonte que se revela, como um beijo

de gratidão das coisas. Porque essa luz, esse verdadeiro dia,

libertava-me, libertava-me não sei de quê, dava-me o braço à

velhice incógnita, fazia festas à infância postiça, amparava o

repouso mendigo da minha sensibilidade transbordada. Ah,

que manhã é esta, que me desperta para a estupidez da vida,

e para a grande ternura dela! Quase que choro, vendo escla-

rear-se diante de mim, debaixo de mim, a velha rua estreita,

e quando os taipais da mercearia da esquina já se revelam

castanho escuro sujo na luz que se estravasa um pouco, o

meu coração tem um alívio de conto de fadas reais, e começa

a conhecer a segurança de se não sentir.

Que manhã esta mágoa! E que sombras se afastam? E

que mistérios se deram? Nada: o som do primeiro elétrico

como um fósforo que vai alumiar a escuridão da alma, e os

passos altos do meu primeiro transeunte que são a realidade

concreta a dizer-me, com voz de amigo, que não esteja assim.

Não compreendo senão como uma espécie de falta de

asseio esta inerte permanência em que jazo da minha mesma

e igual vida, ficada como pó ou porcaria na superficie de

nunca mudar.

Assim como lavamos o corpo deveríamos lavar o des-

tino, mudar de vida como mudamos de roupa — não para

salvar a vida, como comemos e dormimos, mas por aquele

respeito alheio por nós mesmos, a que propriamente chama-

mos asseio.

Há muitos em quem o desasseio não é uma disposição da

vontade, mas um encolher de ombros da inteligência. E há

muitos em quem o apagado e o mesmo da vida não é uma

forma de a quererem, ou uma natural conformação com o

não tê-la querido, mas um apagamento da inteligência de si

mesmos, uma ironia automática do conhecimento.

Há porcos que repugnam a sua própria porcaria, mas se

não afastam dela por aquele mesmo extremo de um senti-

mento, pelo qual o apavorado se não afasta do perigo. Há

porcos do destino, como eu, que se não afastam da banali-

dade quotidiana por essa mesma atração da própria impotên-

cia. São aves fascinadas pela ausência de serpente; moscas

que pairam nos troncos sem ver nada, até chegarem ao al-

cance viscoso da língua do camaleão.

Assim passeio lentamente a minha inconsciência cons-

ciente, no meu tronco de árvore do usual. Assim passeio o

meu destino que anda, pois eu não ando; o meu tempo que

segue, pois eu não sigo. Nem me salva da monotonia senão

estes breves comentários que faço a propósito dela. Con-

tento-me com a minha cela ter vidraças por dentro das gra-

des, e escrevo nos vidros, no pó do necessário, o meu nome

em letras grandes, assinatura quotidiana da minha escritura

com a morte.

Com a morte? Não, nem com a morte. Quem vive

como eu não morre: acaba, murcha, desvegeta-se. O lugar

onde esteve fica sem ele ali estar, a rua por onde andava fica

sem ele lá ser visto, a casa onde morava é habitada por não-

ele. É tudo, e chamamos-lhe o nada: mas nem essa tragédia

da negação podemos representar com aplauso, pois nem ao

certo sabemos se é nada, vegetais da verdade como da vida,

pó que tanto está por dentro como por fora das vidraças,

netos do Destino e enteados de Deus, que casou com a Noite

Eterna quando ela enviuvou do Caos que nos procriou.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

88 FERNANDO PESSOA

Tenho diante de mim as duas páginas grandes do livro

pesado; ergo da sua inclinação na carteira velha, com olhos

cansados, uma alma mais cansada do que os olhos. Para além

do nada que isto representa, o armazém, até à rua Rua dos

Douradores, enfileira as prateleiras regulares, os empregados

regulares, a ordem humana e o sossesso do vulgar. Na vi-

draça há o ruído do diverso, e o ruído diverso é vulgar, como

o sossego que está ao pé das prateleiras.

Baixo olhos novos sobre as duas páginas brancas, em

que os meus números cuidadosos puseram resultados da so-

ciedade. E, com um sorriso que guardo para meu, lembro

que a vida, que tem estas páginas com nomes de fazendas e

dinheiro, com os seus brancos, e os seus traços á régua e de

letra, inclui também os grandes navegadores, os grandes san-

tos, os poetas de todas as eras, todos eles sem escrita, a vasta

prole expulsa dos que fazem a valia do mundo.

No próprio registro de um tecido que não sei o que seja

se em abrem as portas do Indo e de Samarcanda, e a poesia da

Pérsia, que não é de um lugar nem de outro, faz das suas

quadras, desrimadas no terceiro verso, um apoio longínquo

para o meu desassossego. Mas não me engano, escrevo,

somo, e a escrita segue, feita normalmente por um empre-

gado deste escritório.

Depois de uma noite maldormida, toda a gente não gos-

ta de nós. O sono ido levou consigo qualquer coisa que nos

tornava humanos. Há uma irritação latente conosco, parece,

no mesmo ar inorgânico que nos cerca. Somos nós, afinal,

que nos desapoiamos, e é entre nós e nós que se fere a diplo-

macia da batalha surda.

LIVRO DO DESASSOSSEGO 89

Tenho hoje arrastado pela rua os pés e o grande cansaço.

Tenho a alma reduzida a uma meada atada, e o que sou e fui,

que sou eu, esqueceu-se de seu nome. Se tenho amanhã, não

sei senão que não dormi, e a confusão de vários intervalos

põe grandes silêncios na minha fala interna.

Ah, grandes parques dos outros, jardins usuais para

tantos, maravilhosas aléias dos que nunca me conhecerão!

Estagno entre vigílias, como quem nunca ousou ser supér-

fluo, e o que medito estremunha-se com um sonho ao fim.

Sou uma casa viúva, claustral de si mesma, sombrada de

espectros timidos e furtivos. Estou sempre no quarto ao lado,

ou estão eles, e há grandes ruídos de árvores em meu torno.

Divago e encontro; encontro porque divago. Meus dias de

criança vestidos vós mesmos de bibe!

E, em meio de tudo isto, vou pela rua fora, dorminhoco

da minha vagabundagem folha. Qualquer vento lento me

varreu do solo, e erro, como um fim de crepúsculo, entre os

acontecimentos da paisagem. Pesam-me as pálpebras nos pés

arrastados. Quisera dormir porque ando. Tenho a boca fe-

chada como se fosse para os beiços se pegarem. Naufrago o

meu deambular.

Sim, não dormi, mas estou mais certo assim, quando

nunca dormi nem durmo. Sou eu verdadeiramente nesta

eternidade casual e simbólica do estado de meia-alma em que

me iludo. Uma ou outra pessoa olha-me como se me conhe-

cesse e me estranhasse. Sinto que os olhos também com ór-

bitas sentidas sob pálpebras que as roçam, e não quero saber

de haver mundo.

Tenho sono, muito sono, todo o sono!

FERNANDO PESSOA

O sócio capitalista aqui da firma, sempre doente em

parte incerta, quis, não sei por que capricho de que intervalo

de doença, ter um retrato do conjunto do pessoal do escritó-

rio. E assim, antes de ontem, alinhamos todos, por indicação

do fotógrafo alegre, contra a barreira branca suja que divide,

com madeira frágil, o escritório geral do gabinete do patrão

Vasques. Ao centro o mesmo Vasques; nas duas alas, numa

distribuição primeiro definida, depois indefinida, de catego-

rias, as outras almas humanas que aqui se reúnem em corpo

todos os dias para pequenos fins cujo último intuito só o se-

gredo dos Deuses conhece.

Hoje quando cheguei ao escritório, um pouco tarde, e,

em verdade, esquecido já do acontecimento estático da foto-

grafia duas vezes tirada, encontrei o Moreira, inesperada-

mente matutino, e um dos caixeiros de praça, debruçados

rebuçadamente sobre umas coisas enegrecidas, que reco-

nheci logo, em sobressalto, como as primeiras provas das

fotografias. Eram, afinal, duas só de uma, daquela que ficara

melhor.

Sofri a verdade ao vêr-me ali, porque, como é de supor,

foi a mim mesmo que primeiro busquei. Nunca tive uma

idéia nobre da minha presença física, mas nunca a senti tão

nula como em comparação com as outras caras, tão minhas

conhecidas, naquele alinhamento de quotidianos. Pareço um

jesuíta frusto. A minha cara magra e inexpressiva nem tem

inteligência, nem intensidade, nem qualquer coisa, seja o

que for, que a alce da maré morta das outras caras. Da maré

morta, não. Há ali rostos verdadeiramente expressivos. O

patrão Vasques está tal qual é — o largo rosto prazenteiro e

duro, o olhar firme, o bigode rígido completando. A energia,

a esperteza, do homem — afinal tão banais, e tantas vezes

repetidas por tantos milhares de homens em todo o mundo

— são todavia escritas naquela fotografia como num passa-

porte psicológico. Os dois caixeiros viajantes estão admira-

LIVRO DO DESASSOSSEGO 91

veis; o caixeiro de praça está bem, mas ficou quase por trás

de um ombro do Moreira. E o Moreira! O meu chefe Mo-

reira, essência da monotonia e da continuidade, está muito

mais gente do que eu! Até o moço — reparo sem poder re-

primir um sentimento que busco supor que não é inveja —

tem uma certeza de cara, uma expressão direta que dista sor-

risos do meu apagamento nulo de esfinge de papelaria.

O que quer isto dizer? Que verdade é esta que uma pelí-

cula não erra? Que certeza é esta que uma lente fria docu-

menta? Quem sou, para que seja assim? Contudo... E o in-

sulto do conjunto?

— '' Você ficou muito bem ", diz de repente o Moreira.

E depois, virando-se para o caixeiro de praça, "É mesmo a

carinha dele, hein?". E o caixeiro de praça concordou com

uma alegria amiga que atirou para o lixo.

Ah, compreendo! O patrão Vasques é a Vida. A Vida,

monótona e necessária, mandante e desconhecida. Este ho-

mem banal representa a banalidade da Vida. Ele é tudo para

mim, por fora, porque a Vida é tudo para mim por fora.

E, seo escritório da Rua dos Douradores representa para

mim a vida, este meu segundo andar, onde moro, na mesma

Rua dos Douradores, representa para mim a Arte. Sim, a

Arte, que mora na mesma rua que a Vida, porém num lugar

diferente, a Arte que alivia da vida sem aliviar de viver, que é

tão monótona como a mesma vida, mas só em lugar dife-

rente. Sim, esta Rua dos Douradores compreende para mim

todo o sentido das coisas, a solução de todos os enigmas,

salvo o existirem enigmas, que é o que não pode ter solução.

92 FERNANDO PESSOA

Foi-se hoje embora, diz-se que definitivamente, para a

terra que é natal dele, o chamado moço do escritório, aquele

mesmo homem que tenho estado habituado a considerar co-

mo parte desta casa humana, e, portanto, como parte de mim

e do mundo que é meu. Foi se hoje embora. No corredor,

encontrando-nos casuais para a surpresa esperada da despe-

dida, dei-lhe eu um abraço timidamente retribuído, e tive

contra-alma bastante para não chorar, como, em meu cora-

ção, desejavam sem mim meus olhos quentes.

Cada coisa que foi nossa, ainda que só pelos acidentes do

convívio ou da visão, porque foi nossa se torna nós. O que se

partiu hoje, pois, para uma terra galega que ignoro, não foi,

para mim, o moço do escritório: for uma parte vital, porque

visual e humana, da substância da minha vida. Fui hoje di-

minuído. Já não sou bem o mesmo. O moço do escritório

foi-se embora.

Tudo que se passa no onde vivemos é em nós que se

passa. Tudo que cessa no que vemos é em nós que cessa.

Tudo que foi, se o vimos quando era, é de nós que foi tirado

quando se partiu. O moço do escritório foi-se embora.

É mais pesado, mais velho, menos voluntário que me

sento à carteira alta e começo a continuação da escrita de on-

tem. Mas a vaga tragédia de hoje interrompe com medita-

ções, que tenho que dominar à força, o processo automático

da escrita como deve ser. Não tenho alma para trabalhar se-

não porque posso com uma inércia ativa ser escravo de mim.

O moço do escritório foi-se embora.

Sim, amanhã, ou outro dia, ou quando quer que soe

para mim o sino sem som da morte ou da ida, eu também

serei quem aqui já não está, copiador antigo que vai ser arru-

mado no armário por baixo do vão da escada. Sim, amanhã,

ou quando o Destino disser, terá fim o que fingiu em mim

LIVRO DO DESASSOSSEGO

fui eu. Irei para a terra natal? Não sei para onde irei.

Hoje a tragédia é visível pela falta, sensível por não merecer

que se sinta. Meu Deus, meu Deus, o moço do escritório

foi-se embora.

Tudo é absurdo. Este empenha a vida em ganhar di-

nheiro que guarda, e nem tem filhos a quem o deixe nem

esperança que um céu lhe reserve uma transcendência desse

dinheiro. Aquele empenha o esforço em ganhar fama, para

depois de morto, e não crê naquela sobrevivência que lhe dê

o conhecimento da fama. Esse outro gasta-se na procura de

coisas de que realmente não gosta. Mais adiante, há um que

(...)

Um lê para saber, inutilmente. Outro goza para viver,

inutilmente.

Vou num carro elétrico, e estou reparando lentamente,

conforme é meu costume, em todos os pormenores das pes-

soas que vão adiante de mim. Para mim os pormenores são

coisas, vozes, letras. Neste vestido da rapariga que vai em

minha frente decomponho o vestido em o estofo de que se

compõe, o trabalho com que o fizeram — pois que o vejo

vestido e não estofo — e o bordado leve que orla a parte que

contorna o pescoço separa-se-me em retrós de seda, com que

se o bordou, e o trabalho que houve de o bordar. E imedia-

tamente, como num livro primário de economia política,

desdobram-se diante de mim as fábricas e os trabalhos —

a fábrica onde se fez o tecido; a fábrica onde se fez o retrós,

de um tom mais escuro, com que se orla de coisinhas retor-

cidas o seu lugar junto ao pescoço; e vejo as seções das fá-

bricas, as máquinas, os operários, as costureiras, meus olhos

virados para dentro penetram nos escritórios, vejo os geren-

tes procurar estar sossegados, sigo, nos livros, a contabilidade

94 FERNANDO PESSOA

de tudo; mas não é só isto: vejo, para além, as vidas domés-

ticas dos que vivem a sua vida social nessas fábricas e nesses

escritórios... Todo o mundo se me desenrola aos olhos só

porque tenho diante de mim, abaixo de um pescoço moreno,

que de outro lado tem não sei que cara, um orlar irregular

regular verde escuro sobre um verde claro de vestido.

Toda a vida social jaz a meus olhos.

Para além disto pressinto os amores, as secrecias [sic],

a alma, de todos quantos trabalharam para que esta mulher

que está diante de mim no elétrico, use, em torno do seu

pescoço mortal, a banalidade sinuosa de um retrós de seda

verde escura fazenda verde menos escura.

Entonteço. Os bancos do elétrico, de um entre-tecido de

palha forte e pequena, levam-me a regiões, distantes, multi-

plicam-se-me em indústrias, operários, casas de operários,

vidas, realidades, tudo.

Saio do carro exausto e sonâmbulo. Vivi a vida inteira.

Passaram meses sobre o último que escrevi. Tenho es-

tado num sono do entendimento pelo qual tenho sido outro

na vida. Uma sensação de felicidade translata tem-me sido

freqüente. Não tenho existido, tenho sido outro, tenho vi-

vido sem pensar.

Hoje, de repente, voltei ao que sou ou me sonho. Foi

um momento de grande cansaço, depois de um trabalho sem

relevo. Pousei a cabeça contra as mãos, fincados os cotovelos

na mesa alta inclinada. E, fechados os olhos, retrovei-me.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Num sono falso longínquo relembrei tudo quanto fora,

e foi corn uma nitidez de paisagem vista que se me ergueu de

repente, antes ou depois de tudo, o lado largo da quinta ve-

lha, de onde, a meio da visão, a eira se erguia vazia.

Senti imediatamente a inutilidade da vida. Ver, sentir,

lembrar, esquecer — tudo isso se me confundiu, numa vaga

dor nos cotovelos, com o murmúrio incerto da rua próxima e

os pequenos ruídos do trabalho sossegado no escritório

quedo.

Quando, depostas as mãos sobre a mesa ao alto, lancei

sobre o que lá via o olhar que deveria ser de um cansaço

cheio de mundos mortos, a primeira coisa que vi, com ver,

foi uma mosca varejeira (aquele vago zumbido que não era

do escritório!) pousada em cima do tinteiro. Contemplei-a do

fundo do abismo, anônimo e disperso. Ela tinha tons verdes

de azul preto, e era lustrosa de um nojo que não era feio.

Uma vida!

Quem sabe para que forças supremas, deuses ou demô-

nios da Verdade em cuja sombra erramos, não serei senão a

mosca lustrosa que pousa um momento diante deles? Reparo

fácil? Observação já feita? Filosofia sem pensamento? Tal-

vez, mas eu não pensei: senti. Foi carnalmente, diretamente,

com um horror profundo e [...], que fiz a comparação risível.

Fui mosca quando me comparei a mosca. Senti-me mosca

quando supus que me o senti. E senti-me uma alma à mosca,

dormi-me mosca, senti-me fechado mosca. E o horror maior

é que no mesmo tempo me senti eu. Sem querer, ergui os

olhos para a direção do teto, não baixasse sobre mim uma

régua suprema, a esmagar-me, como eu poderia esmagar

aquela mosca. Felizmente, quando baixei os olhos, a mosca,

sem ruído que eu ouvisse, desaparecera. O escritório invo-

luntário estava outra vez sem filosofia.

FERNANDO PESSOA

Há mágoas íntimas que não sabemos distinguir por o

que contêm de sutil e de infiltrado, se são da alma ou do

corpo, se são o mal-estar de se estar sentindo a futilidade da

vida, se são a má disposição que vem de qualquer abismo

orgânico — estômago, fígado ou cérebro. Quantas vêzes se

me tolda a consciência vulgar de mim mesmo, num sedi-

mento torvo de estagnação inquieta! Quantas vezes me dói

existir, numa náusea a tal ponto incerta que não sei distin-

guir se é um tédio, se um prenúncio de vômito! Quantas

vezes...

Minha alma está hoje triste até ao corpo. Todo eu me

dôo, memória, olhos e braços. Há como que um reumatismo

em tudo quanto sou. Não me influi no ser a clareza límpida

do dia, céu de grande azul puro, maré alta parada de luz

difusa. Não me abranda nada o leve sopro fresco, ou tonai

como se o estilo não esquecesse, com que o ar tem personali-

dade. Nada me é nada. Estou triste, mas não com uma tris-

teza definida, nem sequer com uma tristeza indefinida. Estou

triste ali fora, na rua juncada de caixotes.

Estas expressões não traduzem exatamente o que sinto

porque sem dúvida nada pode traduzir exatamente o que al-

guém sente. Mas de algum modo tento dar a impressão do

que sinto, mistura de várias espécies de eu e da rua alheia,

que, porque a vejo, também, de um modo íntimo que não sei

analisar, me pertence, faz parte de mim.

Quisera viver diverso em países distantes. Quisera mor-

rer outro entre bandeiras desconhecidas. Quisera ser acla-

mado imperador em outras eras, melhores hoje porque não

são de hoje, vistas em vislumbre e colorido, inéditas a es-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

finges. Quisera tudo quanto pode tornar ridículo o que sou, e

porque torna ridículo o que sou. Quisera, quisera... Mas há

sempre o sol quando o sol brilha e a noite quando a noite

chega. Há sempre a mágoa quando a mágoa nos dói e o so-

nho quando o sonho nos embala. Há sempre o que há, e

nunca o que deveria haver, não por ser melhor ou por ser

pior, mas por ser outro. Há sempre...

Na rua cheia de caixotes vão os carregadores limpando a

rua. Um a um, com risos e ditos, vão pondo os caixotes nas

carroças. Do alto da minha janela do escritório eu os vou

vendo, com olhos tardos em que as pálpebras estão dormin-

do. E qualquer coisa de sutil, de incompreensível, liga o que

sinto aos fretes que estou vendo fazer, qualquer sensação des-

conhecida faz caixote de todo este meu tédio, ou angústia, ou

náusea, e o ergue, em ombros de quem chalaceia alto, para

uma carroça que não está aqui. E a luz do dia, serena como

sempre, luz obliquamente, porque a rua é estreita, sobre

onde estão erguendo os caixotes — não sobre os caixotes,

que estão na sombra, mas sobre o ângulo lá ao fim onde os

moços de fretes estão a fazer não fazer nada, indetermina -

damente.

Os classificadores de coisas, que são aqueles homens de

ciência cuja ciência é só classificar, ignoram, em geral, que o

classificável é infinito e portanto se não pode classificar. Mas

o em que vai meu pasmo é que ignorem a existência de clas-

sificáveis incógnitos, coisas da alma e da consciência que es-

tão nos interstícios do conhecimento.

Talvez porque eu pense demais ou sonhe demais, o

certo é que não distingo entre a realidade que existe e o so-

nho, que é a realidade que não existe. E assim intercalo nas

minhas meditações do céu e da terra coisas que não brilham

FERNANDO PESSOA

de sol ou se pisam com pés — maravilhas fluidas da imagi-

nação.

Douro-me de poentes supostos, mas o suposto é vivo na

suposição. Alegro-me de brisas imaginárias, mas o imaginá-

rio vive quando se imagina. Tenho alma por hipóteses vá-

rias, mas essas hipóteses têm alma própria, e me dão por-

tanto a que têm.

Não há problema senão o da realidade, e esse é insolúvel

e vivo. Que sei eu da diferença entre uma árvore e um so-

nho? Posso tocar na árvore; sei que tenho o sonho. Que é

isto, na sua verdade?

Que é isto? Sou eu que, sozinho no escritório deserto,

posso viver imaginando sem desvantagem da inteligência.

Não sofro interrupção de pensar das carteiras abandonadas e

da seção de remessas só com papel e cordéis em rolos. Estou,

não no meu banco alto, mas recostado, por uma promoção

por fazer, na cadeira de braços redondos do Moreira. Talvez

seja a influência do lugar que me unge de distraído. Os dias

de grande calor fazem sono; durmo sem dormir por falta de

energia. E por isso penso assim.

Depois que os últimos pingos da chuva começaram a

tardar na queda dos telhados, e pelo centro pedrado da rua o

azul do céu começou a espelhar-se lentamente, o som dos

veículos tomou outro canto, mais alto e alegre, e ouviu-se o

abriu de janelas contra o desesquecimento do sol. Então, pela

rua estreita, do fundo da esquina próxima, rompeu o convite

alto do primeiro cauteleiro, e os pregos pregados nos caixotes

da loja fronteira reverberavam pelo espaço claro.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Era um feriado incerto, legal e que se não mantinha.

Havia sossego e trabalho conjuntos, e eu não tinha que fazer.

Tinha-me levantado cedo e tardava em preparar-me para

existir. Passeava de um lado ao outro do quarto e sonhava

alto coisas sem nexo nem possibilidade — gestos que me es-

quecera de fazer, ambições impossíveis realizadas sem rumo,

conversas firmes e contínuas que, se fossem, teriam sido. E

neste devaneio sem grandeza nem calma, neste atardar sem

esperança nem fim, gastavam meus passos a manhã livre, e

as minhas palavras altas, ditas baixo, soavam múltiplas no

claustro do meu simples isolamento.

A minha figura humana, se a considerava com uma

atenção externa, era do ridículo que tudo quanto é humano

assume sempre que é íntimo. Vestira, sôbre os trajes simples

do sono abandonado, um sobretudo velho, que me serve para

estas vigílias matutinas. Os meus chinelos velhos estavam

rotos, principalmente o do pé esquerdo. E, com as mãos nos

bolsos do casaco póstumo, eu fazia a avenida do meu quarto

curto em passos largos e decididos, cumprindo com o deva-

neio inútil um sonho igual aos de toda a gente.

Ainda, pela frescura aberta da minha janela única, se

ouviam cair dos telhados os pingos grossos da acumulação da

chuva ida. Ainda, vagos, havia frescores de haver chovido.

O céu, porém, era de um azul conquistador, e as nuvens que

restavam da chuva derrotada ou cansada, cediam, retirando

para sobre os lados do Castelo, os caminhos legítimos do céu

todo.

Era a ocasião de estar alegre. Mas pesava-me qualquer

coisa, uma ânsia desconhecida, um desejo sem definição,

nem até reles. Tardava-me, talvez, a sensação de estar vivo.

E, quando me debrucei da janela altíssima, sobre a rua para

onde olhei sem vê-la, senti-me de repente um daqueles tra-

pos úmidos de limpar coisas sujas, que se levam para a janela

FERNANDO PESSOA

para secar, mas se esquecem, enrodilhadas, no parapeito que

mancham lentamente.

O silêncio que sai do som da chuva espalha-se, num

crescendo de monotonia cinzenta, pela rua estreita que fito.

Estou dormindo desperto, de pé contra a vidraça, a que me

encosto como a tudo. Procuro em mim que sensações são as

que tenho perante este cair esfiado de água sombriamente

luminosa que destaca das fachadas sujas e, ainda mais, das

janelas abertas. E não sei o que sinto, não sei o que quero

sentir, não sei o que penso nem o que sou.

Toda a amargura retardada da minha vida despe, aos

meus olhos sem sensação, o traje de alegria natural de que

usa nos acasos prolongados de todos os dias. Verifico que,

tantas vêzes alegre, tantas vezes contente, estou sempre tris-

te. E o que em mim verifica isto está por trás de mim, como

que se debruça sobre o meu encostado à janela, e, por sobre

os meus ombros, ou até a minha cabeça, fita, com olhos mais

íntimos que os meus, a chuva lenta, um pouco ondulada já,

que filigrana de movimento o ar pardo e mau.

Abandonar todos os deveres, ainda os que nos. não exi-

gem, repudiar todos os lares, ainda os que não foram nossos,

viver do impreciso e do vestígio, entre grandes púrpuras de

loucura, e rendas falsas de majestades sonhadas... Ser qual-

quer coisa que não sinta o pesar de chuva externa, nem a

mágoa da vacuidade íntima... Errar sem alma nem pensamen-

to, sensação sem si-mesma, por estrada contornando monta-

nhas, por vales sumidos entre encostas íngremes, longínquo,

imerso e fatal... Perder-se entre paisagens como quadros.

Não ser a longe e cores...

Um sopro leve de vento, que por trás da janela não sin-

to, rasga em desnivelamentos aéreos a queda retilínea da

LIVRO DO DESASSOSSEGO

chuva. Clareia qualquer parte do céu que não vejo. Noto-o

porque, por trás dos vidros meio-Hmpos da janela fronteira,

já vejo vagamente o calendário na parede, lá dentro, que até

agora não via.

Esqueço. Não vejo, sem pensar.

Cessa a chuva, e dela fica, um momento, uma poalha de

diamantes mínimos, como se, no alto, qualquer coisa como

uma grande toalha se sacudisse azulmente dessas migalhi-

nhas. Sente-se que parte do céu está já azul. Vê-se, através

da janela fronteira, o calendário mais nitidamente. Tem uma

cara de mulher, e o resto é fácil porque o reconheço, e a pasta

dentifrícia é a mais conhecida de todas.

Mas em que pensava eu antes de me perder a ver? Não

sei. Vontade? Esforço? Vida? Com um grande avanço de luz

sente-se que o céu é já quase todo azul. Mas não há sossego

— ah, nem o haverá nunca! — no fundo do meu coração,

poço velho ao fim da quinta vendida, memória de infância

fechada a pó no sótão da casa alheia. Não há sossego — e, ai

de mim!, nem sequer há desejo de o ter...

Não sei porquê — noto-o subitamente — estou sozinho

no escritório. Já, indefinidamente, o pressentira. Havia em

qualquer aspecto da minha consciência de mim uma ampli-

tude de alívio, um respirar mais fundo de pulmões diversos.

É esta uma das mais curiosas sensações que nos pode ser

dada pelo acaso dos encontros e das faltas: a de estarmos sós

numa casa ordinariamente cheia, ruidosa ou alheia. Temos,

de repente, uma sensação de posse absoluta, de domínio fácil

e largo, de amplitude — como disse — de alívio e sossego.

Que bom estar só largamente! Poder falar alto conosco,

passear sem estorvo de vistas, repousar para trás num deva-

102 FERNANDO PESSOA

neio sem chamamento! Toda casa se torna um campo, toda

sala tem a extensão de uma quinta.

Os ruídos são todos alheios, como se pertencessem a um

universo próximo mas independente. Somos, finalmente,

reis. A isso todos aspiramos, enfim, e os mais plebeus de nós

— quem sabe — com maior vigor que os de mais ouro falso.

Por um momento somos pensionistas do universo, e vive-

mos, regulares do soldo dado, sem necessidades nem preocu-

pações.

Ah, mas reconheço, naquele passo na escada, subindo

até mim não sei quem, o alguém que vai interromper a mi-

nha solidão espairecida. Vai ser invadido pelos bárbaros o

meu império implícito. Não é que o passo me diga quem é

que vem, nem que me lembre o passo deste ou daquele que

eu conheça. Há um mais surdo instinto na alma que me faz

saber que é para aqui que vem o que sobe, por enquanto só

passos, na escada que subitamente vejo, porque penso nele

que a sobe. Sim, é um dos empregados. Pára, a porta ouve-

se, entra. Vejo-o todo. E diz-me, ao entrar: "Sozinho, sr.

Soares?". E eu respondo:' 'Sim, já há tempo...". E ele então

diz, descascando-se do casaco com o olhar no outro, o velho,

no cabide: "Grande maçada a gente estar aqui só, sr. Soares,

e de mais a mais...". "Grande maçada, não há dúvida",

respondo eu. "Até dá vontade de dormir", diz ele, já de

casaco roto, e encaminhando-se para a secretária. "E dá",

confirmo, sorridente. Depois, estendendo a mão para a ca-

neta esquecida, reentro, gráfico na saúde anônima da vida

normal.

Dizem que o tédio é uma doença de inertes, ou que ata-

ca só os que nada têm que fazer. Essa moléstia da alma é

porém mais sutil: ataca os que têm disposição para ela, e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

poupa menos os que trabalham, ou fingem que trabalham

(o que para o caso é o mesmo) que os inertes deveras.

Nada há pior que o contraste entre o esplendor natural

da vida interna, com as suas índias naturais e os seus paises

incógnitos, e a sordidez, ainda que em verdade não seja sór-

dida, de quotidianidade da vida. O tédio pesa mais quando

não tem a desculpa da inércia. O tédio dos grandes esforça-

dos é o pior de todos.

Não é o tédio a doença do aborrecimento de nada ter

que fazer, mas a doença maior de se sentir que não vale a

pena fazer nada. E, sendo assim, quanto mais há que fazer,

mais tédio há que sentir.

Quantas vezes ergo do livro onde estou escrevendo e

que trabalho a cabeça vazia de todo o mundo! Mais me va-

lera estar inerte, sem fazer nada, sem ter que fazer nada,

porque esse tédio, ainda que real, ao menos o gozaria. No

meu tédio presente não há repouso, nem nobreza, nem bem-

estar em que haja mal-estar: há um apagamento enorme de

todos os gestos feitos, não üm cansaço virtual dos gestos por

não fazer.

Não são as paredes reles do meu quarto vulgar, nem as

secretárias velhas do escritório alheio, nem a pobreza das

ruas intermédias da Baixa usual, tantas vezes por mim per-

corridas que já me parecem ter usurpado a fixidez da irrepa-

rabilidade, que formam no meu espírito a náusea, que nele é

freqüente, da quotidianidade enxovalhante da vida. São as

pessoas que habitualmente me cercam, são as almas que,

desconhecendo-me, todos os dias me conhecem com o conví-

vio e a fala, que me põem na garganta do espírito o nó salivar

do desgosto físico. É a sordidez monótona da sua vida, para-

FERNANDO PESSOA

leia à exterioridade da minha, é a sua consciência íntima de

serem meus semelhantes, que me veste o traje de forçado,

me dá a cela de penitenciário, me faz apócrifo e mendigo.

Há momentos em que cada pormenor do vulgar me in-

teressa na sua existência própria, e eu tenho por tudo a afei-

ção de saber ler tudo claramente. Então vejo — como Vieira

disse que Sousa descrevia — o comum com singularidade,

e sou poeta com aquela alma com que a crítica dos gregos

formou a idade intelectual da poesia. Mas também há mo-

mentos, e um é este que me oprime agora, em que me sinto

mais a mim que às coisas externas, e tudo se me converte

numa noite de chuva e lama, perdida na solidão de um apea-

deiro de desvio, entre dois comboios de terceira classe.

Sim, a minha virtude íntima de ser freqüentemente ob-

jetivo, e assim me extraviar de pensar-me, sofre, como todas

as virtudes, e até como todos os vícios, decréscimos de afir-

mação. Então pergunto a mim mesmo como é que me sobre-

vivo, como é que ouso ter a covardia de estar aqui, entre esta

gente, com esta igualdade certeira com eles, com esta con-

formação verdadeira com a ilusão de lixo deles todos? Ocor-

rem-me com um brilho de farol distante todas as soluções

com que a imaginação é mulher — o suicídio, a fuga, a re-

núncia, os grandes gestos da aristocracia da individualidade,

o capa e espada das existências sem balcão.

Mas a Julieta ideal da realidade melhor fechou sobre o

Romeu fictício do meu sangue a janela alta da entrevista lite-

rária. Ela obedece ao pai dela; ele obedece ao pai dele. Conti-

nua a rixa dos Montecchios e dos Capuletos; cai o pano sobre

o que não se deu; e eu recolho à casa — àquele quarto onde é

sórdida a dona da casa que não está lá, os filhos que raras

vezes vejo, a gente do escritório que só verei.amanhã — com

a gola de um casaco de empregado do comércio erguida sem

estranhezas sobre o pescoço de um poeta, com as botas com-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

oradas sempre na mesma casa evitando inconscientemente

os charcos da chuva fria, e um pouco preocupado, mistura-

damente, de me ter esquecido sempre do guarda-chuva e da

dignidade da alma.

Regra é da vida que podemos, e devemos, aprender com

toda a gente. Há coisas da seriedade da vida que podemos

aprender com charlatães e bandidos, há filosofias que nos

ministram os estúpidos, há lições de firmeza e de lei que vêm

no acaso e nos que são do acaso. Tudo está em tudo.

Em certos momentos muito claros da meditação, como

aqueles em que, pelo princípio da trade, vagueio observante

pela ruas, cada pessoa me traz uma notícia, cada casa me dá

uma novidade, cada cartaz tem um aviso para mim.

Meu passeio calado é uma conversa contínua, e todos

nós, homens, casas, pedras, cartazes e céu, somos uma gran-

de multidão amiga, acotovelando-se de palavras na grande

procissão do Destino.

Paisagem de chuva

Toda a noite, e pelas horas fora, o chiar da chuva

baixou. Toda a noite, comigo entredesperto, a monotonia

fria me insistiu nos vidros. Ora um rasgo de vento, em ar

mais alto, açoitava, e a água ondeava de som e passava mãos

rápidas pela vidraça; ora com som surdo só fazia sono no ex-

terior morto. A minha alma era a mesma de sempre, entre

lençóis como entre gente, dolorosamente consciente do mun-

do. Tardava o dia como a felicidade — àquela hora parecia

que também indefinidamente.

106 FERNANDO PESSOA

Se o dia e a felicidade nunca viessem! Se esperar, ao

menos, pudesse nem sequer ter a desilusão [?] de conseguir.

O som casual de um carro tardo, áspero a saltar nas

pedras, crescia do fundo da rua, estralejou por baixo da vi-

draça, apagava-se para o fundo na rua, para o fundo do vago

sono que eu não conseguia de todo. Batia, de quando em

quando, uma porta de escada. Às vezes havia um chapinhar

líquido de passos, um roçar por si-mesmos de vestes molha-

das. Uma ou outra vez, quando os passos eram mais, soava

alto e atacavam. Depois o silêncio volvia, com os passos que

se apagavam, e a chuva continuava, inumeravelmente.

Nas paredes escuramente visíveis do meu quarto, se eu

abria os olhos do sono falso, boiavam fragmentos de sonhos

por fazer, vagas luzes, riscos pretos, coisas de nada que tre-

pavam e desciam. Os móveis, maiores do que de dia, man-

chavam vagamente o absurdo da treva. A porta era indicada

por qualquer coisa nem mais branca, nem mais preta do que

a noite, mas diferente. Quanto à janela (eu só) a ouvia.

Nova, fluida, incerta, a chuva soava. Os momentos tar-

davam ao som dela. A solidão da minha alma alargava-se,

alastrava-se, invadia o que eu sentia, o que eu queria, o que

eu ia sonhar. Os objetos vagos, participantes, na sombra, da

minha insônia, passavam a ter lugar e dor na minha deso-

lação.

Há muito tempo que não escrevo. Têm passado meses

sem que viva, e vou durando, entre o escritório e a fisiologia,

numa estagnação íntima de pensar e de sentir. Isto, infeliz-

mente, não repousa: no apodrecimento há fermentação.

Há muito tempo que não só não escrevo, mas nem se-

quer existo. Creio que mal sonho. As ruas são ruas para

mim. Faço o trabalho do escritório com consciência só para

ele, mas não direi bem sem me distrair: por trás estou, em

LIVRO DO DESASSOSSEGO

vez de meditando, dormindo, porém estou sempre outro por

trás do trabalho.

Há muito tempo que não existo. Estou sossegadíssimo.

Ninguém me distingue de quem sou. Senti-me agora respi-

rar como se houvesse praticado uma coisa nova, ou atrasada.

Começo a ter consciência de ter consciência. Talvez amanhã

desperte para mim mesmo, e reate o curso da minha existên-

cia própria. Não sei se, com isso, serei mais feliz ou menos.

Não sei nada. Ergo a cabeça de passeante e vejo que, sôbre a

encosta do Castelo, o poente oposto arde em dezenas de ja-

nelas, num reverbero alto de fogo frio. À roda desses olhos

de chama dura toda a encosta é suave do fim do dia. Posso

ao menos sentir-me triste, e ter a consciência de que, com

esta minha tristeza se cruzou agora — visto com ouvido —

o som súbito do elétrico que passa, a voz casual dos conver-

sadores jovens, o sussurro esquecido da cidade viva.

Há muito tempo que não sou eu.

Atrás dos primeiros menos-calores do estio findo vie-

ram, nos acasos das tardes, certos coloridos mais brandos do

céu amplo, certos retoques de brisa fria que anunciavam o

outono. Não era ainda o desverde da folhagem, ou o despren-

derem-se das folhas, nem aquela vaga angústia que acompa-

nha a nossa sensação da morte externa, porque o há de ser

também a nossa. Era como um cansaço do esforço existente,

um vago sono Sobrevindo aos últimos gestos de agir. Ah, são

tardes de uma tão magoada indiferença, que, antes que co-

mece nas coisas, começa em nós o outono.

Cada outono que vem é mais perto do último outono

que teremos, e o mesmo é verdade do verão ou de estio; mas

o outono lembra, por o que é, o acabamento de tudo, e no

verão ou no estio é fácil, de olhar, que o esqueçamos. Não é

FERNANDO PESSOA

ainda o outono, não está ainda no ar o amarelo das folhas

caídas ou a tristeza úmida do tempo que vai ser inverno mais

tarde. Mas há um resquício de tristeza antecipada, uma má-

goa vestida para a viagem, no sentimento em que somos va-

gamente atentos à difusão colorida das coisas, ao outro tom

do vento, ao sossego mais velho que se alastra, se a noite cai,

pela presença inevitável do universo.

Sim, passaremos todos, passaremos tudo. Nada ficará

do que usou sentimentos e luvas, do que falou da morte e da

política local. Como é a mesma luz que ilumina as faces dos

santos e as polainas dos transeuntes, assim será a mesma

falta de luz que deixará no escuro o nada que ficar de uns

terem sido santos e outros usadores de polainas. No vasto

redemoinho, como o das folhas secas, em que jaz indolente-

mente o mundo inteiro, tanto faz os reinos como os vestidos

das costureiras, e as tranças das crianças louras vão no mes-

mo giro mortal que os cetros que figuraram impérios. Tudo

é nada, e no átrio do Invisível, cuja porta aberta mostra ape-

nas, defronte, uma porta fechada, bailam, servas desse vento

que as remexe sem mãos, todas as coisas, pequenas e gran-

des, que formaram, para nós e em nós, o sistema sentido do

universo. Tudo é sombra e pó mexido, nem há voz senão a

do som que faz o que vento ergue e arrasta, nem silêncio

senão do que o vento deixa. Uns, folhas leves, menos presas

de terra por mais leves, vão altas do redopio do Àtrio e caem

mais longe que o círculo dos pesados. Outros, invisíveis

quase, pó igual, diferente só se o víssemos de perto, faz cama

a si mesmo no redemoinho. Outros ainda, miniaturas de

troncos, são arrastados à roda e cessam aqui e ali. Um dia, no

fim do conhecimento das coisas, abrir-se-á a porta do fundo,

e tudo o que fomos — lixo de estrelas e de almas — será

varrido para fora da casa, para que o que há recomece.

Meu coração dói-me como um corpo estranho. Meu cé-

rebro dorme tudo quanto sinto. Sim, é o princípio do outono

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que traz ao ar e à minha alma aquela luz sem sorriso que vai

orlando de amarelo morto o arredondamento confuso das

poucas nuvens do poente. Sim, é o princípio do outono, e o

conhecimento claro, na hora límpida, da insuficiência anô-

nima de tudo. O outono, sim, o outono, o que há ou o que

vai haver, e o cansaço antecipado de todos os gestos, a desi-

lusão antecipada de todos os sonhos. Que posso eu esperar e

de quê? Já, no que penso de mim, vou entre as folhas e os

pós do átrio, na órbita sem sentido de coisa nenhuma, fa-

zendo som de vida nas lages limpas que um sol angular doura

de fim não sei onde.

Tudo quanto pensei, tudo quanto sonhei, tudo quanto

fiz ou não fiz — tudo isso irá no outono, como os fósforos

gastos que juncam o chão em diversos sentidos, ou os papéis

amarrotados em bolas falsas, ou os grandes impérios, as reli-

giões todas, as filosofias com que brincaram, fazendo-as, as

crianças sonolentas do abismo. Tudo quanto foi minha alma,

desde tudo a que aspirei à casa vulgar em que moro, desde os

deuses que tive ao patrão Vasques que também tive, tudo vai

no outono, tudo no outono, na ternura indiferente do ou-

tono. Tudo no outono, sim, tudo no outono...

Lisboa, meu lar!

Disse Amiel que uma paisagem é um estado de alma,

mas a frase é uma felicidade frouxa de sonhador débil. Desde

que a paisagem é paisagem, deixa de ser um estado da alma.

Objetivar é criar, e ninguém diz que um poema feito é um

estado de estar pensando em fazê-lo. Ver é talvez sonhar,

mas se lhe chamamos ver em vez de lhe chamarmos sonhar,

é que distinguimos sonhar de ver.

De resto, de que servem estas especulações de psicolo-

gia verbal? Independentemente de mim, cresce erva, chove

na erva que cresce, e o sol doura a extensão da erva que cres-

ceu ou vai crescer; erguem-se os montes de muito antiga-

mente, e o vento passa com o mesmo modo com que Ho-

mero, ainda que não existisse, o ouviu. Mais certa era dizer

que um estado da alma é uma paisagem; haveria na frase a

vantagem de não conter a mentira de uma teoria, mas tão-

somente a verdade de uma metáfora.

Estas palavras casuais foram-me ditadas pela grande ex-

tensão da cidade, vista à luz universal do sol, desde o alto de

S. Pedro de Alcântara. Cada vez que assim contemplo uma

extensão larga, e me abandono do metro e setenta de altura,

e sessenta e um quilos de peso, em que fisicamente consisto.

tenho um sorriso grandemente metafísico para os que so

nham que o sonho é sonho, e amo a verdade do exterior

absoluto com uma virtude nobre do entendimento.

FERNANDO PESSOA

O Tejo ao fundo é um lago azul, e os montes da Outra

Banda são de uma Suíça achatada. Sai um navio pequeno

— vapor de carga preto — dos lados do Poço do Bispo para a

barra que não vejo. Que os Deuses todos me conservem, até

à hora em que cesse este meu aspecto de mim, a noção clara

e solar da realidade externa, o instinto da minha inimpor-

tância, o conforto de ser pequeno e de poder pensar em ser

feliz.

Não acredito na paisagem. Sim. Não o digo porque creia

no "a paisagem é um estado de alma" do Amiel, um dos

bons momentos verbais da mais insuportável interiorice.

Digo-o porque não creio.

Depois que os últimos calores do estio deixavam de ser

duros no sol baço, começava o outono antes que viesse,

numa leve tristeza, prolixamente indefinida, que parecia uma

vontade de não sorrir do céu. Era um azul umas vezes mais

claro, outras mais verde, da própria ausência de substância

da cor alta; era uma espécie de esquecimento nas nuvens,

púrpuras diferentes e esbatidas; era, não já um torpor, mas

um tédio, em toda a solidão quieta por onde nuvens atra-

vessam.

A entrada do verdadeiro outono era depois anunciada

por um frio dentro do não-frio do ar, por um esbater-se das

cores que ainda se não haviam esbatido, por qualquer coisa

de penumbra e de afastamento no que havia sido o tom das

paisagens e o aspecto disperso das coisas. Nada ia ainda mor-

LIVRO DO DESASSOSSEGO 115

rer, mas tudo, como que num sorriso que ainda faltava, se

virava em saudade para a vida.

Vinha, por fim, o outono certo: o ar tornava-se frio de

vento; soavam folhas num tom seco, ainda que não fossem

folhas secas; toda a terra tomava a cor e a forma impalpável

de um paul incerto. Descoloria-se o que fora sorriso último,

num cansaço de pálpebras, numa indiferença de gestos. E

assim tudo quanto sente, ou supomos que sente, apertava,

íntima, ao peito a sua própria despedida. Um som de rede-

moinho num átrio flutuava através da nossa consciência de

outra coisa qualquer. Aprazia convalescer para sentir verda-

deiramente a vida.

Mas as primeiras chuvas do inverno, vindas ainda no

outono já duro, lavavam estas meias-tintas como sem res-

peito. Ventos altos, chiando em coisas paradas, barulhando

coisas presas, arrastando coisas móveis, erguiam, entre os

brados irregulares da chuva, palavras ausentes de protesto

anônimo, sons tristes e quase raivosos de desespero sem

alma.

E por fim o outono cessava, a frio e cinzento. Era um

outono de inverno o que vinha agora, um pó tornado lama de

tudo, mas, ao mesmo tempo, qualquer coisa do que o frio do

inverno traz de bom — verão duro findo, primavera por che-

gar, outono definindo-se em inverno enfim. E no ar alto, por

onde os tons baços já não lembravam nem calor nem tris-

teza, tudo era propício à noite e à meditação indefinida.

Assim era tudo para mim antes que o pensasse. Hoje se

o escrevo é porque o lembro. O outono que tenho é o que

perdi.

FERNANDO PESSOA

Cantava, em uma voz muito suave, uma canção de um

país longínquo. A música tornava familiares as palavras in-

cógnitas. Parecia o fado para a alma, mas não tinha com ele

semelhança alguma.

A canção dizia, pelas palavras veladas)e a melodia hu-

mana, coisas que estão na alma de todos e que ninguém co-

nhece. Ele cantava numa espécie de sonolência, ignorando

com o olhar os ouvintes, num pequeno êxtase de rua.

O povo reunido ouvia-o sem grande motejo visível. A

canção era de toda a gente, e as palavra falavam às vezes

conosco, segredo oriental de qualquer raça perdida. O ruído

da cidade não se ouvia se o ouvíamos, e passavam as carroças

tão perto que uma me roçou pelo solto do casaco. Mas senti-a

e não a ouvi. Havia uma absorção no canto do desconhecido

que fazia bem ao que em nós sonha ou não consegue. Era um

caso de rua, e todos reparamos que o polícia virara a esquina

lentamente. Aproximou-se com a mesma lentidão. Ficou

parado um tempo por trás do rapaz dos guarda-chuvas, como

quem vê qualquer coisa. Nesta altura o cantor parou. Nin-

guém disse nada. Então o polícia interveio.

Como nos dias em que a trovoada se prepara e os ruídos

da rua falam alto com uma voz solitária.

A rua franzia-se de luz intensa e pálida e o negrume

baço tremeu, de leste a oeste do mundo, com um estrondo

feito de escangalhamentos ecoantes... A tristeza dura da

chuva bruta piorou o ar negro de intensidade feia. Frio,

morno, quente — tudo ao mesmo tempo — o ar em toda a

parte era errado. E, a seguir, pela ampla sala uma cunha de

luz metálica abriu brecha nos repousos dos corpos humanos,

e, com o sobressalto gelado um Pedregulho de som bateu em

LIVRO DO DESASSOSSEGO

toda a parte, esfacelando-se com silêncio(s) duro(s). O som

da chuva, diminui como uma voz de menos peso. O ruído

das ruas diminuiu angustiantemente. Nova luz, de um ama-

relado rápido, tolda o negrume surdo, mas houve agora uma

respiração possível antes que o punho [?] do som trêmulo

ecoasse súbito doutro ponto; como uma despedida zangada,

a trovoada começava a aqui não estar.

com um sussurro arrastado e findo, sem luz na luz que

aumentava, o tremor da trovoada acalmava [?) nos largos

longes — rodava [ ?] em Almada...

Uma súbita luz formidável estilhaça-se. [...] Tudo esta-

cou. Os corações pararam um momento. Todos são pessoas

muito sensíveis. O silêncio aterra como se houvera morte.

O som da chuva que aumenta, alivia como lágrimas de tudo.

[?] Há chumbo.

Desde o princípio baço do dia quente e falso nuvens es-

curas e de contornos mal rotos rondavam a cidade oprimida.

Dos lados a que chamamos da barra, sucessivas e torvas,

essas nuvens sobrepunham-se, e uma antecipação de tragé-

dia estendia-se com elas do indefinido rancor das ruas contra

o sol alterado.

Era meio-dia e já, na saída para o almoço, pesava uma

esperança má na atmosfera empalidecida. Farrapos de nu-

vens esfarrapadas negrejavam na dianteira dela. O céu, para

os lados do Castelo, era limpo mas de um mau azul. Havia

sol mas não apetecia gozá-lo.

À uma hora e meia da tarde, quando se regressara ao

escritório, parecia mais limpo o céu, mas só para um lado

antigo. Sobre os lados da barra estava de fato mais desco-

FERNANDO PESSOA

berto. De sobre a parte norte da cidade, porém, as nuvens

conjugavam-se lentamente numa nuvem só — negra, impla-

cável, avançando lentamente com garras rombas de branco

cinzento na ponta de braços negros. Dentro em pouco atin-

giria o sol, e os ruídos da cidade parece que se abafavam com

o esperá-la. Era, ou parecia, um pouco mais límpido o céu

para os lados de leste, mas o calor fazia mais desagrado. Sua-

va-se na sombra da sala grande do escritório. "Vem aí uma

grande trovoada", disse o Moreira, e voltou à página do

Razão.

Às três horas da tarde falhara já toda a ação do sol. Foi

preciso — e era triste porque era verão — acender a luz elé-

trica — primeiro ao fundo da sala grande, onde estavam em-

pacotando as remessas, depois já a meio da sala, onde se tor-

nava difícil fazer sem erro as guias de remessa e notar nelas os

números das senhas de caminho de ferro. Por fim, já eram

quase quatro horas, até nós — os privilegiados das janelas,

não víamos agradavelmente para trabalhar. O escritório fi-

cou iluminado. O patrão Vasques atirou com o guarda-vento

do gabinete e disse para fora saindo: "Ô Moreira, eu tinha

que ir a Benfica mas não vou; vai-se fartar de chover''. "E é

lá desse lado", respondeu o Moreira, que morava ao pé da

Avenida. Os ruídos da rua destacaram-se de repente, altera-

ram-se um pouco, e era, não sei porquê, um pouco triste o

som das campainhas dos elétricos na rua paralela e próxima.

Depois que as últimas chuvas passaram para o sul, e só

ficou o vento que as varreu, regressou aos montões da cidade

a alegria do sol certo e apareceu muita roupa branca pendu-

rada a saltar nas cordas esticadas por paus médios nas janelas

altas dos prédios de todas as cores.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Também fiquei contente, porque existo. Saí de casa para

um grande fim, que era, afinal, chegar a horas ao escritório.

Mas, neste dia, a própria compulsão da vida participava da-

quela outra boa compulsão que faz o sol vir nas horas do

almanaque, conforme a latitude e a longitude dos lugares da

terra. Senti-me feliz por não poder sentir-me infeliz. Desci a

rua descansadamente, cheio de certeza, porque, enfim, o es-

critório conhecido, a gente conhecida nele, eram certezas.

Não admira que me sentisse livre, sem saber de quê. Nos

cestos pousados à beira dos passeios da Rua da Prata as bana-

nas de vender, sob o sol, eram de um amarelo grande.

Contento-me, afinal, com muito pouco: o ter cessado a

chuva, o haver um sol bom neste Sul feliz, bananas mais

amarelas por terem nódoas negras, a gente que as vende por-

que fala, os passeios da Rua da Prata, o Tejo ao fundo, azul-

esverdeado a ouro, todo este recanto doméstico do sistema

do Universo.

Virá o dia em que não veja isto mais, em que me sobre-

viverão as bananas da orla do passeio, e as vozes das ven-

dedoras solertes, e os jornais do dia que o pequeno estendeu

lado a lado na esquina do outro passeio dá rua. Bem sei que

as bananas serão outras, e que as vendedoras serão outras, e

que os jornais terão, a quem se baixar para vê-los, uma

data que não é a de hoje. Mas eles, porque não vivem,

duram ainda que outros; eu, porque vivo, passo ainda que

o mesmo.

Esta hora, poderia eu bem solenizá-la comprando bana-

nas, pois me parece que nestas se projetou todo o sol do dia

como um holofote sem máquina. Mas tenho vergonha dos

rituais, dos símbolos, de comprar coisas na rua. Podiam não

me embrulhar bem as bananas, não mas vender como devem

ser vendidas por eu as não saber comprar como devem ser

FERNANDO PESSOA

compradas. Podiam estranhar a minha voz ao perguntar o

preço. Mais vale escrever do que ousar viver, ainda que viver

não seja mais que comprar bananas ao sol, enquanto o sol

dura e há bananas que vender.

Mais tarde, talvez... Sim, mais tarde... Um outro, tal-

vez... Não sei...

O calor, como uma roupa invisível, dá vontade de o

tirar.

Trovoada

Este ar baixo de nuvens paradas. O azul do céu estava

sujo de branco transparente.

O moço, ao fundo do escritório, suspende um minuto o

cordel á roda do embrulho eterno...

'' Como está [...]," comenta estatisticamente.

Um silêncio frio. Os sons da rua como que foram cor-

tados á faca. Sentiu-se, prolongadamente, como um mal-es-

tar de tudo, um suspender cósmico da respiração. Parara o

universo inteiro. Momentos, momentos, momentos. A tre-

va encarvoou-se de silêncio.

Súbito, aço vivo, (...)

Que humano era o toque metálico dos elétricos! Que

paisagem alegre a simples chuva na rua ressuscitada do

abismo!

Oh, Lisboa, meu lar!

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Amo, pelas tardes demoradas de verão, o sossego da

cidade baixa, e sobretudo aquele sossego que o contraste

acentua na parte que o dia mergulha em mais bulício. A Rua

do Arsenal, a Rua da Alfândega, o prolongamento das ruas

tristes que se alastram para leste desde que a da Alfândega

cessa, toda a linha separada dos cais quedos — tudo isso me

conforta de tristeza, se me insiro, por essas tardes, na solidão

do seu conjunto. Vivo uma era anterior àquela em que vivo;

gozo de sentir-me coevo de Cesário Verde, e tenho em mim,

não outros versos como os dele, mas a substância igual à dos

versos que foram dele.

Por ali arrasto, até haver noite, uma sensação de vida

parecida com a dessas ruas. De dia elas são cheias de um

bulício que não quer dizer nada; de noite são cheias de uma

falta de bulício que não quer dizer nada. Eu de dia sou nulo, e

de noite sou eu. Não há diferença entre mim e as ruas para o

lado da Alfândega, salvo elas serem ruas e eu ser alma, o que

pode ser que nada valha, ante o que é a essência das coisas.

Há um destino igual, porque é abstrato, para os homens e

para as coisas — uma designação igualmente indiferente na

álgebra do mistério.

Mas há mais alguma coisa... Nessas horas lentas e va-

zias, sobe-me da alma à mente uma tristeza de todo o ser,

a amargura de tudo ser ao mesmo tempo uma sensação mi-

nha e uma coisa externa, que não está em meu poder alterar.

Ah, quantas vezes os meus próprios sonhos se me erguem

em coisas, não para me substituírem a realidade, mas para se

me confessarem seus pares em eu os não querer, em me sur-

girem de fora, como o elétrico que dá a volta na curva ex-

trema da rua, ou a voz do apregoador noturno, de não sei que

122 FERNANDO PESSOA

coisa, que se destaca, toada árabe, como um repuxo súbito,

da monotonia do entardecer!

Passam casais futuros, passam os pares das costureiras,

passam rapazes com pressa de prazer, fumam no seu passeio

de sempre os reformados de tudo, a uma ou outra porta re-

param em pouco os vadios parados que são donos das lojas.

Lentos, fortes e fracos, os recrutas sonambulizam em molhos

ora muito ruidosos, [ ?] ora mais que ruidosos. Gente normal

surge de vez em quando. Os automóveis ali a esta hora não

são muito freqüentes; [...] No meu coração há uma paz de

angústia, e o meu sossego é feito de resignação.

Passa tudo isso, e nada de tudo isso me diz nada, tudo é

alheio ao meu sentir, [...] quando o acaso deita pedras, ecos

de vozes incógnitas — salada coletiva da vida.

O cansaço de todas as ilusões e de tudo o que há nas

ilusões — a perda delas, a inutilidade de as ter, o antecan-

saço de ter que as ter para perdê-las, a mágoa de as ter tido,

a vergonha intelectual de as ter tido sabendo que teriam

tal fim.

A consciência da inconsciência da vida é o mais antigo

imposto à inteligência. Há inteligências inconscientes... bri-

lhos do espírito, correntes do entendimento, vozes [...] e

filosofias que têm o mesmo entendimento que os reflexos

corpóreos, que a gestão que o fígado e os rins fazem de suas

secreções.

Escrevo num domingo, manhã alta, num dia amplo de

luz suave, em que, sobre os telhados da cidade interrompida,

o azul do céu sempre inédito fecha no esquecimento a exis-

tência misteriosa de astros...

É domingo em mim também...

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Também meu coração vai a uma igreja que não sabe

onde é, e vai vestido de um traje de veludo infante, com a

cara corada das primeiras impressões a sorrir sem olhos tris-

tes por cima do colarinho muito grande.

Surge dos lados do oriente a luz loura do luar de ouro. O

rastro que faz no rio largo abre serpentes no mar.

No nevoeiro leve da manhã de meia-primavera, a Baixa

desperta entorpecida e o sol nasce como que lento. Há uma

alegria sossegada no ar com metade de frio, e a vida, ao sopro

leve da brisa que não há, tirita vagamente do frio que já pas-

sou, pela lembrança do frio mais que pelo frio, pela compa-

ração com o verão próximo, mais que pelo tempo que está

fazendo.

Não abriram ainda as lojas, salvo as leiterias e os cafés,

mas o repouso não é de torpor, como o de domingo; é de

repouso apenas. Um vestígio louro antecede-se no ar que se

revela, e o azul cora palidamente através da bruma que se

esfina. O começo do movimento rareia pelas ruas, destaca-se

a separação dos peões, e nas poucas janelas abertas, altas,

madrugam também aparecimentos. Os elétricos traçam a

meio-ar o seu vinco móbil amarelo e numerado. E, de mi-

nuto a minuto, sensivelmente, as ruas desdesertam-se.

Vogo, atenção só dos sentidos, sem pensamento nem

emoção. Despertei cedo; vim para a rua sem preconceitos.

Examino como quem cisma. Vejo como quem pensa. E uma

leve névoa de emoção se ergue absurdamente em mim; a

bruma que vai saindo do exterior parece que se me infiltra

lentamente.

FERNANDO PESSOA

Sem querer, sinto que tenho estado a pensar na minha

vida. Não dei por isso, mas assim foi. Julguei que somente

via e ouvia, que não era mais, em todo este meu percurso

ocioso, que um refletor de imagens dadas, um biombo bran-

co onde a realidade projeta cores e luz em vez de sombras.

Mas era mais, sem que o soubesse. Era ainda a alma que se

nega, e o meu próprio abstrato observar era uma negação

ainda.

Tolda-se o ar de falta de névoa, tolda-se de luz pálida,

em a qual a névoa como que se misturou. Reparo subita-

mente que o ruído é muito maior, que muito mais gente

existe. Os passos dos mais transeuntes são menos apressa-

dos. Aparece, a quebrar a sua ausência e a menor pressa dos

outros, o correr andado das varinas, a oscilação dos padeiros,

monstruosos de cesto, e [a] igualdade divergente das vendei-

ros de tudo mais desmonotoniza-se só no conteúdo das ces-

tas, onde as cores divergem mais que as coisas. Os leiteiros

chocalham, como chaves ocas e absurdas, as latas desiguais

do seu ofício andante. Os policiais estagnam nos cruzamen-

tos, desmentido parado da civilização ao movimento invisí-

vel da subida do dia.

Quem me dera, neste momento o sinto, ser alguém que

pudesse ver isto como se não tivesse com ele mais relação

que o vê-lo — contemplar tudo como se fora o viajante adulto

chegado hoje à superfície da vida! Não ter aprendido, da

nascença em diante, a dar sentidos dados a estas coisas todas,

poder vê-las na expressão que têm separadamente da expres-

são que lhes foi imposta. Poder conhecer na varina a sua

realidade humana independente de se lhe chamar varina, e

de se saber que existe e que vende. Ver o polícia como Deus

o vê. Reparar em tudo pela primeira vez, não apocaliptica-

mente, como revelações do Mistério, mas diretamente como

florações da Realidade.

LIVRO DO DESASSOSSEGO 125

Soam — devem ser oito as que não conto — badaladas

de horas de sino ou relógio grande. Acordo de mim pela ba-

nalidade de haver horas, clausura que a vida social impõe à

continuidade do tempo fronteira no abstrato, limite no des-

conhecido. Acordo de mim e, olhando para tudo, agora já

cheio de vida e de humanidade costumada, vejo que a névoa

que saiu de todo do céu, salvo o que no azul ainda paira de

ainda não bem azul, me entrou verdadeiramente para a alma,

e ao mesmo tempo entrou para a parte de dentro de todas as

coisas, que é por onde elas têm contato com a minha alma.

Perdi a visão do que via. Ceguei com vista. Sinto já com a

banalidade do conhecimento. Isto agora não é já a Realidade:

é simplesmente a Vida.

... Sim, a vida a que eu também pertenço, e que tam-

bém me pertence a mim; não já a Realidade, que é só de

Deus, ou de si mesma, que não contém mistério nem ver-

dade, que, pois que é real ou o finge ser, algures exista fixa,

livre de ser temporal ou eterna, imagem absoluta, idéia de

uma alma que fosse exterior.

Volvo lentos os passos mais rápidos do que julgo ao por-

tão para onde subirei de novo para casa. Mas não entro; he-

sito; sigo para diante. A Praça da Figueira, bocejando vende-

res [sic] de várias cores, cobre-me esfreguesando-se o hori-

zonte de ambulante. Avanço lentamente, morto, e a minha

visão já não é minha, já não é nada: é só a do animal humano

que herdou sem querer a cultura grega, a ordem romana,

a moral cristã e todas as mais ilusões que formam a civili-

zação em que sinto.

Onde estarão os vivos?

FERNANDO PESSOA

Sinfonia de uma noite inquieta

Dormia tudo como se o universo fosse um erro; e o

vento, flutuando incerto, era uma bandeira sem forma des-

fraldada sobre um quartel sem ser.

Esfarrapava-se coisa nenhuma no ar alto e forte, e os

caixilhos das janelas sacudiam os vidros para que a extremi-

dade se ouvisse. No fundo de tudo, calada, a noite era o tú-

mulo de Deus (a alma sofria com pena de Deus).

E, de repente, — nova ordem das coisas universais agia

sobre a cidade — o vento assobiava no intervalo do vento, e

havia uma noção dormida de muitas agitações na altura. De-

pois a noite fechava-se como um alçapão, e um grande sos-

sego fazia vontade de ter estado a dormir.

Não é nos largos campos ou nos jardins grandes que

vejo chegar a primavera. É nas poucas árvores pobres de um

largo pequeno da cidade. Ali a verdura destaca como uma

dádiva e é alegre como uma boa tristeza.

Amo esses largos solitários, intercalados entre ruas de

pouco trânsito, e eles mesmos sem mais trânsito que as ruas.

São clareiras inúteis, coisas que esperam, entre tumultos

longinquos. São de aldeia na cidade.

Passo por eles, subo qualquer das ruas suas afluentes,

depois desço de novo essa rua, para a ele[s] regressar. Visto

do outro lado é diferente, mas a mesma paz deixa dourar de

saudade súbita — sol no ocaso — o lado que não vira na ida.

Tudo é inútil, e eu o sinto como tal. Quanto vivi se me

esqueceu como se o ouvira distraído. Quanto serei me não

lembra como se o tivera vivido e esquecido.

LIVRO DO DESASSOSSEGO 127

Um ocaso de mágoa leve paira vago em meu torno.

Tudo esfria, não porque esfrie, mas porque entrei numa rua

estreita e o largo cessou.

O céu do estio prolongado todos os dias despertava de

azul verde baço, e breve se tornava de azul acinzentado de

branco mudo. No ocidente, porém, era da cor que lhe costu-

mam chamar, a ele todo.

Dizer a verdade, encontrar o que se espera, negar a ilu-

são de tudo — quantos o usam na subsidência e no declive, e

como os nomes ilustres mancham de maiúsculas, como as

de terras geográficas, as agudezas das páginas sóbrias e lidas!

Cosmorama de acontecer amanhã o que não poderia

ter sucedido nunca! Lápis-lazúli das emoções descontinuas!

Quantas memórias alberga uma suposição factícia, lembras-

te, visão somente? E num delírio intersticiado de certezas,

leve, breve, suave, o murmúrio da água de todos os parques

nasce, emoção do fundo da minha consciência de mim. Sem

ninguém os bancos antigos, e as aléias alastram onde eles

estão a sua melancolia de arruamentos vazios.

Noite em Heliópolis! Noite em Heliópolis! Noite em

Heliópolis! Quem te dirá as palavras inúteis, me compensará

a sangue e indecisão?

Viver é ser outro. Nem sentir é possível se hoje se sente

como ontem se sentiu: sentir hoje o mesmo que ontem não é

sentir — é lembrar hoje o que se sentiu ontem, ser hoje o

cadáver vivo do que ontem foi a vida perdida.

FERNANDO PESSOA

Apagar tudo do quadro de um dia para outro, ser novo

com cada nova madrugada, numa revirgindade perpétua da

emoção — isto, e só isto, vale a pena ser ou ter, para ser ou

ter o que imperfeitamente somos.

Esta madrugada é a primeira do mundo. Nunca esta cor

rosa amarelecendo para branco quente pousou assim na face

com que a casaria de oeste encara cheia de olhos vidrados o

silêncio que vem na luz crescente. Nunca houve esta hora,

nem esta luz, nem este meu ser. Amanhã o que for será outra

coisa, e o que eu vir será visto por olhos recompostos, cheios

de uma nova visão.

Altos montes da cidade! Grandes arquiteturas que as

encostas íngremes seguram e engrandecem, resvalamentos

de edifícios diversamente amontoados, que a luz tece de som-

bras e queimações — sois hoje, sois eu, porque vos vejo sois

o que [...] e amo-vos da amurada como um navio que passa

por outro navio e há saudades desconhecidas [?] na pas-

sagem.

Sonho triangular

A luz tornara-se de um amarelo exageradamente lento,

de um amarelo sujo de lividez. Haviam crescido os intervalos

entre as coisas, e os sons, mais espaçados de uma maneira

nova davam-se desligadamente. Quando se ouviam acaba-

vam de repente, como que cortados. O calor, que parecia ter

aumentado, parecia estar, ele calor, frio. Pela leve frincha

das portas encostadas da janela via-se a atitude de exagerada

expectativa da única árvore visível. O seu verde era outro. O

silêncio entrara-lhe com a cor. Na atmosfera haviam-se fe-

chado pétalas. E na própria composição do espaço uma inter-

relação diferente de qualquer coisa como planos havia alterado

e quebrado o modo dos sons, das luzes e das cores usarem a

extensão.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O gládio de um relâmpago frouxo volteou sombriamente

no quarto largo. E o som a vir, suspenso um hausto amplo,

retumbou, emigrando profundo. O som da chuva chorou

alto, como carpideiras no intervalo das falas. Os pequenos

sons destacaram-se cá dentro, inquietos.

Névoa ou fumo? Subia da terra ou descia do céu? Não

se sabia: era mais como uma doença do ar que uma descida

ou uma emanação. Por vezes parecia mais uma doença dos

olhos do que uma realidade da natureza.

Fosse o que fosse ia por toda a paisagem uma inquieta-

ção turva, feita de esquecimento e de atenuação. Era como se

o silêncio do mau sol tomasse para seu um corpo imperfeito.

Dir-se-ia que ia acontecer qualquer coisa e que por toda a

parte havia uma intuição, pela qual o visível se velava.

Era difícil dizer se o céu tinha nuvens ou antes névoa.

Era um torpor baço, aqui e ali colorido, um acinzentamento

imponderavelmente amarelado, salvo onde se esboroava em

cor-de-rosa falso, ou onde estagnava azulescendo, mas ali

não se distinguia se era o céu que se revelava, se era outro

azul que o encobria.

Nada era definido, nem o indefinido. Por isso apetecia

chamar fumo à névoa, por ela não parecer névoa, ou pergun-

tar se era névoa ou fumo, por nada se perceber do que era. O

mesmo calor do ar colaborava na dúvida. Não era calor, nem

frio, nem fresco; parecia compor a sua temperatura de ele-

mentos tirados de outras coisas que o calor. Dir-se-ia, deve-

ras, que uma névoa fria aos olhos era quente ao tato, como se

tato e vista fossem dois modos sensíveis do mesmo sentido.

FERNANDO PESSOA

Nem era, em torno dos contornos das árvores, ou das

esquinas dos edifícios, aquele esbater de recortes ou de ares-

tas, que a verdadeira névoa traz, estagnando, ou o verdadeiro

fumo, natural, entreabre e entrescurece. Era como se cada

coisa projetasse de si uma sombra vagamente diurna, em to-

dos os sentidos, sem luz que a explicasse como sombra, sem

lugar de projeção que a justificasse como visível.

Nem visível era: era como um começo de ir a ver-se

qualquer coisa, mas em toda a parte por igual, como se o a

revelar hesitasse em ser aparecido.

E que sentimento havia? A impossibilidade de o ter, o

coração desfeito na cabeça, os sentimentos confundidos, um

torpor da existência desperta, um apurar de qualquer coisa

anímica como o ouvido, para uma revelação definitiva, inú-

til, sempre a aparecer já, como a verdade, sempre, como a

verdade, gêmea de nunca aparecer.

Até a vontade de dormir, que lembra ao pensamento,

desapartei [?], por parecer um esforço o mero bocejo de a

ter. Até deixar de ver faz doer os olhos. E, na abdicação

incolor da alma inteira, só os ruídos exteriores, longe, são o

mundo impossível que ainda existe.

Ah, outro mundo, outras coisas, outra alma com que

senti-las, outro pensamento com que saber dessa alma! Tudo,

até o tédio, menos este esfumar comum da alma e das coisas,

este desamparo azulado da indefinição de tudo!

Depois dos dias todos de chuva, de novo o céu traz o

azul, que escondera, aos grandes espaços do alto. Entre as

ruas, onde as poças dormem como charcos do campo, e a

alegria clara que esfria no alto, há um contraste que torna

agradáveis as ruas sujas e primaveril o céu de inverno baço.

É domingo e não tenho que fazer. Nem sonhar me apetece,

de tão bem que está o dia. Gozo-o com" uma sinceridade de

sentidos a que a inteligência se abandona. Passeio como um

LIVRO DO DESASSOSSEGO

caixeiro liberto. Sinto-me velho, só para ter o prazer de me

sentir rejuvenescer.

Na grande praça dominical há um movimento solene de

outra espécie de dia. Em S. Domingos há a saída de uma

missa, e vai principiar outra. Vejo uns que saem e os que

ainda não entram, esperando por alguns que não estão vendo

quem sai.

Todas estas coisas não têm importância. São, como

tudo no comum da vida, um sono dos mistérios e das ameias,

e eu olho, como um arauto chegado à planície da minha me-

ditação.

Outrora, criança, eu ia a esta mesma missa, ou porven-

tura à outra, mas devia ser a esta. Punha, com a devida cons-

ciência, o meu único fato melhor, e gozava tudo — até o que

não tinha razão de gozar. Vivia por fora e o fato era limpo e

novo. Que mais quer quem tem que morrer e o não sabe pela

mão da mãe?

Outrora gozava tudo isto, por isso é só agora, talvez,

que compreendo quanto o gozava. Entrava para a missa

como para um grande mistério, e saía da missa como para

uma clareira. E assim é que verdadeiramente era, e ainda

verdadeiramente é. Só o ser que não crê e é adulto, com alma

que recorda e chora, são a ficção e o transtorno, o desalinho e

a laje fria.

Sim, o que eu sou fora insuportável, se eu não pudesse

lembrar-me do que fui. E esta multidão alheia que continua

ainda a sair da missa, e o princípio da multidão possível que

começa a chegar para entrar para a outra — tudo isto são

como barcos que passam por mim, rio lento, sob as janelas

abertas do meu lar erguido sobre a margem.

Memórias, domingos, missas, prazer de haver sido, mi-

lagre do tempo que ficou por ter passado, e não esquece nun-

ca porque foi meu... Diagonal absurda das sensações prová-

veis, som súbito de carruagem de praça que soa rodas no

fundo dos silêncios ruidosos dos automóveis, e de qualquer

modo, por um paradoxo maternal do tempo, subsiste hoje,

132 FERNANDO PESSOA

aqui mesmo, entre o que sou e o que perdi, no ântero olhar

de mim que sou eu...

Que sei? Que procuro? Que sinto? Que pediria se ti-

vesse que pedir?

Por entre a casaria, em intercalações de luz e sombra —

ou, antes, de luz e de menos luz — a manhã desata-se sobre a

cidade. Parece que não vem do sol mas da cidade, e que é dos

muros e dos telhados que a luz do alto se desprende — não

deles fisicamente, mas deles por estarem ali.

Sinto, ao senti-la, uma grande esperança; mas reco-

nheço que a esperança é literária. Manhã, primavera, espe-

rança — estão ligados em música pela mesma intenção meló-

dica; estão ligados na alma pela mesma memória de uma

igual intenção. Não: se a mim mesmo observo, como ob-

servo à cidade, reconheço que o que tenho que esperar é que

este dia acabe, como todos os dias. A razão também vê a

aurora. A esperança que pus nela, se a houve não foi minha:

foi a dos homens que vivem a hora que passa, e a quem en-

carnei sem querer, o entendimento exterior neste momento.

Esperar? Que tenho eu que espere? O dia não me pro-

mete mais que o dia, e eu sei que ele tem decurso e fim.

A luz anima-me mas não me melhora, pois [?] sairei de

aqui como para aqui vim — mais velho em horas, mais ale-

gre uma sensação, mais triste um pensamento. No que nasce

tanto podemos sentir o que nasce como pensar o que há de

morrer. Agora, à luz ampla e alta, a paisagem da cidade é

como de um campo de casas — é natural, é extensa, é com-

binada. Mas, ainda no ver disto tudo, poderei eu esquecer

que existo? A minha consciência da cidade é, por dentro, a

minha consciência de mim.

Lembro-me de repente de quando era criança, e via,

como hoje não posso ver, a manhã raiar sobre a cidade. Ela

então não raiava para mim, mas para a vida, porque então eu

LIVRO DO DESASSOSSEGO

(não sendo consciente) era a vida. Via a manhã e tinha ale-

gria; hoje vejo a manhã, e tenho alegria, e fico triste. A

criança ficou mas emudeceu. Vejo como via, mas por trás

dos olhos vejo-me vendo; e só com isto se me obscurece o sol

e o verde das árvores é velho e as flores murcham antes de

aparecidas. Sim, outrora eu era daqui; hoje, a cada paisa-

gem, nova para mim que seja, regresso estrangeiro, hóspede

e peregrino da sua presentação, forasteiro do que vejo e ouço,

velho de mim.

Já vi tudo, ainda o que nunca vi, nem o que nunca ve-

rei. No meu sangue corre até a menor das paisagens futuras,

e a angústia do que terei que ver de novo é uma monotonia

antecipada para mim.

E debruçado ao parapeito, gozando do dia, sobre o vo-

lume vário da cidade inteira, só um pensamento me enche a

alma — a vontade íntima de morrer, de acabar, de não ver

mais luz sobre cidade alguma, de não pensar, de não sentir,

de deixar atrás, como um papel de embrulho, o curso do sol e

dos dias, de despir, como um traje pesado, à beira do grande

leito, o esforço involuntário de ser.

Há sossegos do campo na cidade. Há momentos, sobre-

tudo nos meio-dias de estio, em que, nesta Lisboa luminosa,

o campo, como um vento, nos invade. E aqui mesmo, na

Rua dos Douradores, temos o bom sono.

Que bom à alma ver calar, sob um sol alto quieto, estas

carroças com palha, estes caixotes por fazer, estes transeun-

tes lentos, de aldeia transferida! Eu mesmo, olhando-os da

janela do escritório, onde estou só, me transmuto: estou

numa vila quieta da província, estagno numa aldeia incóg-

nita, e porque me sinto outro sou feliz.

FERNANDO PESSOA

Bem sei: se ergo os olhos, está diante de mim a linha

sórdida da casaria, as janelas por lavar de todos os escritórios

da Baixa, as janelas sem sentido dos andares mais altos onde

ainda se mora, e, ao alto, no angular das trapeiras, a roupa de

sempre, ao sol entre vasos e plantas. Sei isto, mas é tão suave

a luz que doura tudo isto, tão sem sentido o ar calmo que me

envolve, que não tenho razão sequer visual para abdicar da

minha aldeia postiça, da minha vila de província onde o co-

mércio é um sossego.

Bem sei, bem sei... Verdade seja que é a hora de al-

moço, ou de repouso, ou de intervalo. Tudo vai bem pela

superfície da vida. Eu mesmo durmo, ainda que me debruce

da varanda, como se fosse a amurada de um barco sobre uma

paisagem nova. Eu mesmo nem cismo, como se estivesse

na província. E, subitamente, outra coisa me surge, me en-

volve, me comanda: vejo, por trás do meio-dia da vila toda a

vida em tudo da vila; vejo a grande felicidade estúpida da vida

doméstica, a grande felicidade estúpida da vida dos campos,

a grande felicidade estúpida do sossego na sordidez. Vejo,

porque vejo. Mas não vi e desperto. Olho em roda, sorrindo,

e, antes de mais nada, sacudo dos cotovelos do fato, infeliz-

mente escuro, todo o pó do apoio da varanda, que ninguém

limpou, ignorando que teria um dia, um momento que fosse,

que ser a amurada sem pó possível de um barco singrando

num turismo infinito.

O céu negro ao fundo do sul do Tejo era sinistramente

negro contra as asas, por contraste, vividamente brancas das

gaivotas em vôo inquieto. O dia, porém, não estava tempes-

tuoso já. Toda a massa da ameaça da chuva passara para por

sobre a outra margem, e a cidade baixa, úmida ainda do

pouco que chovera, sorria do chão a um céu cujo Norte se

LIVRO DO DESASSOSSEGO

azulava ainda um pouco brancamente. O fresco da primavera

era levemente frio.

Numa hora como esta, vazia e imponderável, apraz-me

conduzir voluntariamente o pensamento para uma medita-

ção que nada seja, mas que retenha, na sua limpidez de nula,

qualquer coisa da frieza erma do dia esclarecido, com o fundo

negro ao longe, e certas intuições, como gaivotas, evocando

por constraste o mistério de tudo em grande negrume.

Mas, de repente, em contrário do meu propósito literá-

rio íntimo, o fundo negro do céu do Sul evoca-me, por lem-

brança verdadeira ou falsa, outro céu, talvez visto em outra

vida, em um Norte de rio menor, com juncais tristes e sem

cidade nenhuma. Sem que eu saiba como, uma paisagem

para patos bravos alastra-se-me pela imaginação e é com a

nitidez de um sonho raro que me sinto próximo da extensão

que imagino.

Terra de juncais à beira de rios, terreno para caçadores e

angústias, as margens irregulares entram, como pequenos

cabos sujos, nas águas cor de chumbo amarelo, e reentram

em baías limosas, para barcos de quase brinquedo, em ribei-

ras que têm água a luzir à tona de lama oculta entre as hastes

verde-negras dos juncos, por onde se não pode andar.

A desolação é de um céu cinzento morto, aqui e ali arre-

panhando-se em nuvens mais negras que o tom do céu. Não

sinto vento, mas há-o, e a outra margem, afinal, é uma ilha

longa, por trás da qual se divisa — grande e abandonado rio!

— a outra margem verdadeira, deitada na distância sem re-

levo.

Ninguém ali chega, nem chegará. Ainda que, por uma

fuga contraditória do tempo e do espaço, eu pudesse evadir-

me do mundo para essa paisagem, ninguém ali chegaria

FERNANDO PESSOA

nunca. Esperaria em vão o que não saberia que esperava,

nem haveria senão, no fim de tudo, um cair lento da noite,

tornando-se todo o espaço, lentamente, da cor das nuvens

mais negras, que pouco a pouco se mergiam[sic] no con-

junto abolido do céu.

E, de repente, sinto aqui o frio de ali. Toca-me no cor-

po, vindo dos ossos. Respiro alto e desperto. O homem, que

cruza comigo sob a Arcada ao pé da Bolsa, olha-me com uma

desconfiança de quem não sabe explicar. O céu negro, aper-

tando-se desceu mais baixo sobre o Sul.

Alastra ante meus olhos saudosos a cidade incerta e si-

lente.

As casas desigualam-se num aglomerado retido, e o

luar, com manchas de incerteza, estagna de madrepérola os

solavancos mortos da profusão. Há telhados e sombras, ja-

nelas e idade média. Não há de que haver arredores. Pousa

no que se vê um vislumbre de longínquo. Por sobre de onde

vejo há ramos negros de árvores, e eu tenho o sono da cidade

inteira no meu coração dissuadido. Lisboa ao luar e o meu

cansaço de amanhã!

Que noite! Prouvera a quem causou os pormenores do

mundo que não houvesse para mim melhor estudo ou melo-

dia que o momento lunar destacado em que me desconheço

conhecido.

Durmo, e nem brisa, nem gente interrompe o que não

penso. Tenho sono do mesmo modo que tenho vida. Só que

sinto nas pálpebras, como se houvesse o que fazer mas pesar.

Ouço a minha respiração.

Custa-me um chumbo dos sentidos o mover-me com os

pés para onde moro. A carícia do apagamento, a flor dado

LIVRO DO DESASSOSSEGO

[sic] do inútil, o meu nome nunca pronunciado, o meu de-

sassossego entre margens, o privilégio de deveres cedidos, e,

na última curva do parque avoengo o outro sonho [?] como

um roseiral.

Lento, no luar lá fora da noite lenta, o vento agita coisas

que fazem sombra a mexer. Não é talvez senão a roupa que

deixaram estendida no andar mais alto, mas a sombra, em si,

não conhece camisas e flutua impalpável num acordo mudo

corn tudo.

Deixei abertas as portas da janela, para despertar cedo,

mas até agora, e a noite é já tão velha que nada se ouve, não

pude deixar-me ao sono nem estar desperto bem. Um luar

está para além das sombras do meu quarto, mas não passa

pela janela. Existe, como um dia de prata oca, e os telhados

do prédio fronteiro, que vejo da cama, são líquidos de bran-

cura enegrecida. Como parabéns do alto a quem não ouve,

há uma paz triste na luz dura da lua.

E sem ver, sem pensar, olhos fechados já sobre o sono

ausente, medito com que palavras verdadeiras se poderá des-

crever um luar. Os antigos diriam que o luar é branco, ou

que é de prata. Mas a brancura falsa do luar é de muitas

cores. Se me erguesse da cama, e visse por trás dos vidros

frios sei bem que, no alto ar isolado, o luar é de branco cin-

zento azulado de amarelo esbatido; que, sobre os telhados vá-

rios, em desequilíbrios de negrume de uns para outros, ora

doura de branco preto os prédios submissos, ora alaga de

uma cor sem cor o encarnado castanho das telhas altas. No

fundo da rua, abismo plácido, onde as pedras nuas se arre-

dondam irregularmente, não tem cor salvo um azul que vem

talvez do cinzento das pedras. Ao fundo do horizonte será

quase de azul escuro, diferente do azul negro do céu ao fun-

do. Nas janelas onde bate, é de amarelo negro.

138 FERNANDO PESSOA

De aqui, da cama, se abro os olhos que têm o sono que

não tenho, é um ar de neve tornada cor onde bóiam filamen-

tos de madrepérola morna. E, se o sinto com o que sinto, é

um tédio tornado sombra branca, escurecendo como se olhos

se fechassem sobre essa indistinta brancura.

Desde antes de manhã cedo, contra o uso solar desta

cidade clara, a névoa envolve, num manto leve, que o sol foi

crescentamente dourando, as casas múltiplas, os espaços

abolidos, os acidentes da terra e das construções. Chegada,

porém, a hora alta antes do meio-dia, — começou a desfiar-se

a bruma branda, e, em hálitos de sombras de véus, a cessar

imponderavelmente. Pelas dez horas da manhã só um tênue

mau-azular do céu revelava que a névoa fora.

As feições da cidade renasceram do escorregar da más-

cara do velamento. Como se uma janela se abrisse, o dia já

raiado raiou. Houve uma leve mudança nos ruídos de tudo.

Apareceram também. Um tom azul insinuou-se até nas pe-

dras das ruas e nas auras impessoais dos transeuntes. O sol

era quente, mas ainda umidamente quente. Coava-o invisi-

velmente a névoa que já não existia.

O despertar de uma cidade, seja entre névoa ou de outro

modo, é sempre para mim uma coisa mais enternecedora do

que o raiar da aurora sobre os campos. Renasce muito mais,

há muito mais que esperar, quando, em vez de só dourar,

primeiro de luz obscura, depois de luz úmida, mais tarde de

ouro luminoso, as relvas, os relevos dos arbustos, as palmas

das mãos das folhas, o sol multiplica os seus possíveis efeitos

nas janelas, nos muros, nos telhados, — [...] — quando ma-

nhã [...] a tantas realidades diversas. Uma aurora no campo

faz-me bem; uma aurora na cidade bem e mal, e por isso me

faz mais que bem. Sim, porque a esperança maior que me

traz tem, como todas as esperanças, aquele travo longínquo e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

saudoso de não ser realidade. A manhã do campo existe; a

manhã da cidade promete. Uma faz viver; a outra faz pensar.

E eu hei sempre de sentir, como os grandes malditos, que

mais vale pensar que viver.

Há sensações que são sonos, que ocupam como uma

névoa toda a extensão do espírito, que não deixam pensar,

que não deixam agir, que não deixam claramente ser. Como

se não tivéssemos dormido, sobrevive em nós qualquer coisa

de sonho, e há um torpor do sol do dia a aquecer a superficie

estagnada dos sentidos. Ê uma bebedeira de não ser nada, e a

vontade é um balde despejado para o quintal por um movi-

mento indolente do pé à passagem.

Olha-se mas não se vê. A longa rua movimentada de

bichos humanos é uma espécie de tabuleta deitada onde as

letras fossem móveis e não formassem sentidos. As casas são

somente casas. Perde-se a possibilidade de dar um sentido ao

que se vê, mas vê-se bem o que é, sim.

As pancadas de martelo à porta do caixoteiro soam com

uma estranheza próxima. Soam grandemente separadas,

cada uma com eco e sem proveito. Os ruídos das carroças pa-

recem de dia em que vem trovoada. As vozes saem do ar,

e não de gargantas. Ao fundo, o rio está cansado.

Não é tédio o que se sente. Não é mágoa o que se sente.

É uma vontade de dormir com outra personalidade, de es-

quecer com melhoria de vencimento. Não se sente nada, a

não ser um automatismo cá embaixo, a fazer umas pernas

que nos pertencem levar a bater no chão, na marcha invo-

luntária, uns pés que se sentem dentro dos sapatos. Nem isto

se sente talvez. A roda dos olhos e como dedos nos ouvidos

há um aperto de dentro da cabeça.

140 FERNANDO PESSOA

Parece uma constipação na alma. E com a imagem lite-

rária de se estar doente nasce um desejo de que a vida fosse

uma convalescença, sem andar; e a idéia de convalescença

evoca as quintas dos arredores, mas lá para dentro, onde são

lares, longe da rua e das rodas. Sim, não se sente nada. Pas-

sa-se, conscientemente, a dormir só com a impossibilidade de

dar ao corpo outra direção, a porta onde se deve entrar. Pas-

sa-se tudo. Que é do pandeiro, ó urso parado?

Leve, como uma coisa que começasse, a maresia da bri-

sa pairou de sobre o Tejo e espalhou-se sujamente pelos

princípios da Baixa. Nauseava frescamente, num torpor frio

de mar morno. Senti a vida no estômago, e o olfato tornou-

se-me uma coisa por detrás dos olhos. Altas, pousavam em

nada nuvens ralas, rolos, num cinzento a desmoronar-se

para branco falso. A atmosfera era de uma ameaça de céu

covarde, como a de uma trovoada inaudível, feita de ar so-

mente.

Havia estagnação no próprio vôo das gaivotas; pareciam

coisas mais leves que o ar, deixadas nele por alguém. Nada

abafava. A tarde caía num desassossego nosso; o ar refres-

cava intermitentemente.

Pobres das esperanças que tenho tido, saídas da vida que

tenho tido de ter! São como esta hora e este ar, névoas sem

névoas, alinhavos rotos de tormenta falsa. Tenho vontade de

gritar, para acabar com a paisagem e a meditação. Mas há

maresia no meu propósito, e o baixamar em mim deixou des-

coberto o negrume lodoso que está ali fora e não vejo senão

pelo cheiro.

Tanta inconseqüência em querer bastar-me! Tanta

consciência sarcástica das sensações justapostas! Tanto en-

redo da alma com as sensações, dos pensamentos com o ar e

LIVRO DO DESASSOSSEGO 141

o rio, para dizer que me dói a vida no olfato e na consciência,

para não saber dizer, como na frase simples e ampla do Livro

de Jó,''Minha alma está cansada de minha vida!''.

Depois que o calor cessou, e o primeiro leve da chuva

cresceu para ouvir-se, ficou no ar uma tranqüilidade que o ar

do calor não tinha, uma nova paz em que a água punha uma

brisa sua. Tão clara era a alegria desta chuva branda, sem

tempestade nem escuridão, que aqueles mesmos, que eram

quase todos, que não tinham guarda-chuva ou roupa de de-

fesa, estavam rindo a falar no seu passo rápido pela rua lus-

trosa.

Num intervalo de indolência cheguei à janela aberta do

escritório — o calor a fizera abrir, a chuva não a fizera fechar

— e contemplei com a atenção intensa e indiferente, que é o

meu modo, aquilo mesmo que acabo de descrever com jus-

teza antes de o ter visto. Sim, lá ia a alegria aos dois banais,

falando a sorrir pela chuva miúda, com passos mais rápidos

que apressados, na claridade limpa do dia que se velara.

Mas, de repente, da surpresa de uma esquina que já lá

estava, rodou para a minha vista um homem velho e mes-

quinho, pobre e não humilde, que seguia impaciente sob a

chuva que havia abrandado. Esse, que por certo não tinha

fito, tinha ao menos impaciência. Olheio-o com a atenção,

não já desatenta, que se dá às coisas, mas definidora, que se

dá aos símbolos. Era o símbolo de ninguém; por isso tinha

pressa. Era o símbolo de quem nada fora; por isso sofria. Era

parte, não dos que sentem a sorrir a alegria incômoda da

chuva, mas da mesma chuva — um inconsciente, tanto que

sentia a realidade.

142 FERNANDO PESSOA

Não era isto, porém, que eu queria dizer. Entre a minha

observação do transeunte que, afinal, perdi logo de vista, por

não ter continuado a olhá-lo, e o nexo destas observações in-

seriu-se-me qualquer mistério da desatenção, qualquer emer-

gência da alma que me deixou sem prosseguimento. E ao

fundo da minha desconexão, sem que eu os ouça, ouço os

sons das falas dos moços da embalagem, lá no fundo do escri-

tório, na parte que é o princípio do armazém, e vejo sem ver

os cordéis enfardadores das encomendas postais, passados

duas vezes, com os nós duas vezes corridos, à roda dos em-

brulhos em papel pardo forte, na mesa ao pé da janela para o

saguão, entre piadas e tesouras.

Ver éter visto.

Passo horas, às vezes, no Terreiro do Paço, à beira do

rio, meditando em vão. A minha impaciência constante-

mente me quer arrancar desse sossego, e a minha inércia

constantemente me detém nele. Medito, então, em uma

modorra de físico, que se parece com volúpia apenas como o

sussurro de vento lembra vozes, na eterna insaciabilidade dos

meus desejos vagos, na perene instabilidade das minhas ân-

sias impossíveis. Sofro, principalmente, do mal de poder so-

frer. Falta-me qualquer coisa que não desejo e sofro por isso

não ser propriamente sofrer.

O cais, a tarde, a maresia entram todos, e entram jun-

tos, na composição da minha angústia. As flautas dos pasto-

res impossíveis não são mais suaves do que não haver aqui

flautas e isso lembrar-mas.

Os idílios longínquos, ao pé de riachos, doem-me esta

hora análoga por dentro, (...)

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O poente está espalhado pelas nuvens soltas separadas

que o céu todo tem. Reflexos de todas as cores, reflexos bran-

dos, enchem as diversidades do ar alto, bóiam ausentes nas

grandes mágoas da altura. Pelos cimos dos telhados ergui-

dos, meio-cor, meio-sombras, os últimos raios lentos do sol

indo-se tomam formas de cor que nem são suas nem das coi-

sas em que pousam. Há um grande sossego acima do nível

ruidoso da cidade que vai também sossegando. Tudo respira

para além da cor e do som, num hausto fundo e mudo.

Nas casas coloridas que o sol não vê, as cores começam

a ter tons de cinzento delas. Há frio nas diversidades dessas

cores. Dorme uma pequena inquietação nos vales falsos das

ruas. Dorme e sossega. E pouco a pouco, nas mais baixas das

nuvens altas, começam os reflexos a ser de sombra; só na-

quela pequena nuvem, que paira águia branca acima de tudo,

o sol conserva, de longe, o seu ouro rindo.

Tudo quanto tenho buscado na vida, eu mesmo o deixei

por buscar. Sou como alguém que procure distraidamente o

que, no sonho entre a busca, esqueceu já o que era. Torna-se

mais real que a coisa buscada ausente o gesto real das mãos

visíveis que buscam, revolvendo, deslocando, assentando, e

existem brancas e longas, com cinco dedos cada uma, exata-

mente.

Tudo quanto tenho tido é como este céu alto e diversa-

mente o mesmo, farrapos de nada tocados de uma luz dis-

tante, fragmentos de falsa vida que a morte doura de longe,

com seu sorriso triste de verdade inteira. Tudo quanto tenho

tido, sim, tem sido o não ter sabido buscar, senhor feudal de

pântanos à tarde, príncipe deserto de uma cidade de túmulos

vazios.

Tudo quanto sou, ou quanto fui, ou quanto penso do

que sou ou fui, — tudo isso perde de repente — nestes meus

FERNANDO PESSOA

pensamentos e na perda súbita de luz da nuvem alta — o se-

gredo, a verdade, a ventura talvez, que houvesse em não sei

quê que tem por baixo a vida. Tudo isso, como um sol que

falta, é que me resta, e sobre os telhados altos, diversamente,

a luz deixa escorregar as suas mãos de queda, e sai à vista,

na unidade dos telhados, a sombra íntima de tudo.

Vago pingo trêmulo, clareia pequena ao longe a pri-

meira estrela.

Sim, é o poente. Chego à foz da Rua da Alfândega, va-

garoso e disperso, e, ao clarear-me o Terreiro do Paço, vejo,

nítido o sem sol do céu ocidental. Esse céu é de um azul

esverdeado para cinzento branco, onde, do lado esquerdo,

sobre os montes da outra margem, se agacha, amontoada,

uma névoa acastanhada de cor de rosa morto. Há uma gran-

de paz que não tenho dispersa friamente no ar outonal abs-

trato. Sofro de a não ter o prazer vago de supor que ela exis-

te. Mas, na realidade, não há paz nem falta de paz: céu ape-

nas, céu de todas as cores que desmaiam — azul branco,

verde ainda azulado, cinzento pálido entre verde e azul, va-

gos tons remotos de cores de nuvens que o não são, amare-

ladamente escurecidas de encarnado findo. E tudo isto é uma

visão que se extingue no mesmo momento em que é tida, um

intervalo entre nada e nada, alado, posto alto, em tonali-

dades de céu e mágoa, prolixo e indefinido.

Sinto e esqueço. Uma saudade, que é a de toda a gente

por tudo, invade-me como um ópio do ar frio. Há em mim

um êxtase de ver, íntimo e postiço.

Para os lados da barra, onde o ter cessado o sol cada vez

mais se acaba, a luz extingue-se em branco lívido que se azu-

la de esverdeado frio. Há no ar um torpor do que se não con-

segue nunca. Cala alto a paisagem do céu.

LIVRO DO DESASSOSSEGO 145

Nesta hora, em que sinto até transbordar, quisera ter a

malícia inteira de dizer, o capricho livre de um estilo por des-

tino. Mas não, só o céu alto é tudo, remoto, abolindo-se,

e a emoção que tenho, e que é tantas, juntas e confusas, não

é mais que o reflexo desse céu nulo num lago em mim —

lago recluso entre rochedos hirtos, calado, olhar de morto,

em que a altura se contempla esquecida.

Tantas vezes, tantas, como agora, me tem pesado sentir

que sinto — sentir como angústia só por ser sentir, a inquie-

tação de estar aqui, a saudade de outra coisa que se não co-

nheceu, o poente de todas as emoções, amarelecer-me esba-

tido para tristeza cinzenta na minha consciência externa de

mim.

Ah, quem me salvará de existir? Não é a morte que

quero, nem a vida: é aquela outra coisa que brilha no fundo

da ânsia como um diamante possível numa cova a que se não

pode descer. É todo o peso e toda a mágoa deste universo real

e impossível, deste céu estandarte de um exército incógnito,

destes tons que vão empalidecendo pelo ar fictício, de onde o

crescente imaginário da lua emerge numa brancura elétrica

parada, recortado a longínquo e a insensível.

É toda a falta de um Deus verdadeiro que é o cadáver

vácuo do céu alto e da alma fechada. Cárcere infinito — por-

que és infinito, não se pode fugir de ti!

Nas vagas sombras de luz por findar antes que a tarde

seja noite cedo, gozo de errar sem pensar entre o que a cidade

se torna, e ando como se nada tivesse remédio. Agrada-me,

mais à imaginação que aos sentidos, a tristeza dispersa que

146 FERNANDO PESSOA

está comigo. Vago, e folheio em mim, sem o ler, um livro

de texto intersperso [sic] de imagens rápidas, de que vou

formando indolentemente uma idéia que nunca se completa.

Há quem leia com a rapidez com que olha, e conclua

sem ter visto tudo. Assim tiro do livro que se me folheia na

alma uma história vaga por contar, memórias de um outro

vagabundo, bocados de descrições de crepúsculos ou luares,

com aléias de parques no meio, e figuras de seda várias, a

passar, a passar.

Indiscrimino a tédio e outro. Sigo, simultaneamente,

pela rua, pela tarde e pela leitura sonhada, e os caminhos são

verdadeiramente percorridos. Emigro e repouso, como se

estivesse a bordo com o navio já no mar alto.

Súbito, os candeeiros mortos coincidem luzes pelos pro-

longamentos duplos da rua longa e curva. Como um baque a

minha tristeza aumenta. É que o livro acabou. Há só, na vis-

cosidade aérea da rua abstrata, um fio externo de sentimento,

como a baba do Destino idiota, a pingar-me sobre a cons-

ciência da alma.

Outra vida, da cidade que anoitece. Outra alma a de

quem olha a noite. Sigo incerto e alegórico, irrealmente sen-

tiente. Sou como uma história que alguém houvesse con-

tado, e, de tão bem contada, andasse carnal mas não muito

neste mundo romance, no princípio de um capítulo: "A essa

hora um homem podia ser visto seguir lentamente pela rua

de..."

Que tenho eu com a vida?

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Dia de chuva

O ar é de um amarelo escondido, como um amarelo

pálido visto através dum branco sujo. Mal há amarelo no ar

acinzentado. A palidez do cinzento, porém, tem um amarelo

na sua tristeza.

No alto ermo dos montes naturais temos, quando che-

gamos, a sensação do privilégio. Somos mais altos, de toda a

nossa estatura, do que o alto dos montes. O máximo da Na-

tureza, pelo menos naquele lugar, fica-nos sob as solas dos

pés. Somos, por posição, reis do mundo visível. Em torno de

nós tudo é mais baixo: a vida é encosta que desce, planície

que jaz, ante o erguimento e o píncaro que somos.

Tudo em nós é acidente e malícia, e esta altura que te-

mos, não a temos; não somos mais altos no alto do que a

nossa altura. Aquilo mesmo que calcamos, nos alça; e se

somos altos, é por aquilo mesmo de que somos mais altos.

Respira-se melhor quando se é rico; é-se mais livre

quando se é célebre; o próprio ter de um título de nobreza é

um pequeno monte. Tudo é artifício, mas o artifício nem

sequer é nosso. Subimos a ele, ou levaram-nos até ele, ou

nascemos na casa do monte.

Grande, porém é o que considera que do vale ao céu

ou do monte ao céu,'a distância que é diferença não faz dife-

rença. Quando o dilúvio crescesse, estaríamos melhor nos

montes. Mas quando a maldição de Deus fosse raios, como a

de Júpiter, de ventos como a de Èolo, o abrigo seria o não

termos subido, e a defesa o rastejarmos.

Sábio deveras é o que tem a possibilidade da altura nos

músculos e a negação de subir no conhecimento. Ele tem,

148 FERNANDO PESSOA

por visão, todos os montes; e tem, por posição, todos os va-

les. O sol que doura os pincaros, dourá-los-á para ele mais

[que] para quem ali o sofre; e o palácio alto entre florestas

será mais belo ao que o contempla do vale que ao que o es-

quece nas salas que o constituem de prisão.

Com estas reflexões me consolo, pois que me não posso

consolar com a vida. E o simbolo funde-se-me com a reali-

dade quando, transeunte de corpo e alma por estas ruas bai-

xas que vão dar ao Tejo — vejo os altos claros da cidade es-

plender, como a glória alheia, das luzes várias de um sol que

já nem está no poente.

Remoinhos, redemoinhos, na futilidade fluida da vida!

Na grande praça ao centro da cidade, a água sobriamente

multicolor da gente passa, desvia-se, faz poças, abre-se em

riachos, junta-se em ribeiros. Os meus olhos vêem-se desa-

tentamente, e construo em mim essa imagem áquea [sic]

que, melhor que qualquer outra, e porque pensei que viria

chuva, se ajusta a este incerto movimentos.

Ao escrever esta última frase, que para mim exatamente

diz o que define, pensei que seria útil pôr no fim do meu

livro, quando o publicar, abaixo das "Errata" umas "Não-

Errata", e dizer: a frase "a este incerto movimentos", na

página tal, é assim mesmo, com as vozes adjetivas no singu-

lar e o substantivo no plural. Mas que tem isto com aquilo

em que estava pensando? Nada, e por isso me deixo pensá-lo.

À roda dos meios da praça, como caixas de fósforos mó-

veis, grandes e amarelas, em que uma criança espetasse um

fósforo queimado inclinado, para fazer de mau mastro, os

carros elétricos rosnam e tinem; arrancados, assobiam a fer-

ro alto. À roda da estátua central as pombas são migalhas

LIVRO DO DESASSOSSEGO

pretas que se mexem, como se lhes desse um vento espalha-

dor. Dão passinhos, gordas sobre pés pequenos.

E são sombras, sombras...

Vista de perto, toda a gente é monotonamente diversa.

Dizia Vieira que Frei Luiz de Sousa escrevia ' 'o comum com

singularidade". Esta gente é singular com comunidade, às

avessas do estilo da Vida do Arcebispo. Tudo isto me faz

pena, sendo-me todavia indiferente. Vim parar aqui sem ra-

zão, como tudo na vida.

Do lado do oriente, entrevista, a cidade ergue-se quase a

prumo falso, assalta estaticamente o Castelo. O sol pálido

molha de um aureolar vago essa mole súbita de casas que

para aqui o oculta. O céu é de um azul umidamente esbran-

quiçado. A chuva de ontem talvez se repita hoje, mas mais

branda. O vento parece leste, talvez porque aqui mesmo, de

repente, cheira vagamente ao maduro e verde do mercado

próximo. Do lado oriental da praça há mais forasteiros que

do outro. Como descargas alcatifadas, as portas onduladas

descem para cima; não sei porquê, é assim a frase que me

transmite aquele som. É talvez porque fazem mais esse som

ao descer, porém agora sobem. Tudo se explica.

De repente estou só no mundo. Vejo tudo isto do alto de

um telhado espiritual. Estou só no mundo. Ver é estar dis-

tante. Ver claro é parar. Analisar é ser estrangeiro. Toda a

gente passa sem roçar por mim. Tenho só ar à minha volta.

Sinto-me tão isolado que sinto a distância entre mim e o

meu fato. Sou uma criança, com uma palmatória mal acesa,

que atravessa, de camisa de noite, uma grande casa deserta.

Vivem sombras que me cercam — só sombras, filhas dos

móveis hirtos e da luz que me acompanha. Elas me rondam

aqui ao sol, mas são gente.

A ficção

de mim mesmo

Tudo se me evapora. A minha vida inteira, as minhas

recordações, a minha imaginação e o que contém, a minha

personalidade, tudo se me evapora. Continuamente sinto que

fui outro, que senti outro, que pensei outro. Aquilo a que

assisto é um espetáculo com outro cenário. E aquilo a que

assisto sou eu.

Encontro às vezes, na confusão vulgar das minhas ga-

vetas literárias, papéis escritos por mim há dez anos, há

quinze anos, há mais anos talvez. E muitos deles me pare-

cem de um estranho; desreconheço-me neles. Houve quem

os escrevesse, e fui eu. Senti-os eu, mas foi como em outra

vida, de que houvesse agora despertado como de um sono

alheio.

É freqüente eu encontrar coisas escritas por mim quan-

do ainda muito jovem — trechos dos dezessete anos, trechos

dos vinte anos. E alguns têm um poder de expressão que me

não lembro de poder ter tido nessa altura da vida. Há em

certas frases, em vários períodos, de coisas escritas a poucos

passos da minha adolescência, que me parecem produto de

tal qual sou agora, educado por anos e por coisas. Reconheço

que sou o mesmo que era. E, tendo sentido que estou hoje

num progresso grande do que fui, pergunto onde está o pro-

gresso se então era o mesmo que hoje sou.

154 FERNANDO PESSOA

Há nisto um mistério que me desvirtua e me oprime.

Ainda há dias sofri uma impressão espantosa com um

breve escrito do meu passado. Lembro-me perfeitamente de

que o meu escrúpulo, pelo menos relativo, pela linguagem

data de há poucos anos. Encontrei numa gaveta um escrito

meu, muito mais antigo, em que esse mesmo escrúpulo es-

tava fortemente acentuado. Não me compreendi no passado

positivamente. Como avancei para o que já era? Como me

conheci hoje o que me desconheci ontem? E tudo se me con-

funde num labirinto onde, comigo, me extravio de mim.

Devaneio com o pensamento, e estou certo que isto que

escrevo, já o escrevi. Recordo. E pergunto ao que em mim

presume do ser se não haverá no platonismo das sensações

outra anamnese mais inclinada, outra recordação de uma

vida anterior que seja apenas desta vida...

Meu Deus, meu Deus, a quem assisto? Quantos sou?

Quem é eu? O que é este intervalo que há entre mim e mim?

Afinal deste dia fica o que de ontem ficou e ficará de

amanhã: a ânsia insaciável e inúmera de ser sempre o mesmo

e outro.

O meu hábito vital de descrença em tudo, especialmente

no instintivo, e a minha atitude natural de insinceridade, são

a negação de obstáculos em que eu faço isto constantemente.

No fundo o que acontece é que faço dos outros o meu

sonho, dobrando-me às opiniões deles para, expandindo-as

pelo meu raciocínio e a minha intuição, as tornar minhas e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

(eu, nâo tendo opinião, posso ter as deles como quaisquer

outras) para as dobrar a meu gosto e fazer das suas persona-

lidades coisas aparentadas com os meus sonhos.

De tal modo anteponho o sonho à vida que consigo, no

trato verbal (outro não tenho), continuar sonhando, e per-

sistir, através das opiniões alheias e dos sentimentos dos ou-

tros, na linha fluida da vida individualidade amorfa.

Cada outro é um canal ou uma calha por onde a água do

mar só corre a gosto deles, marcado, com as cintilações da

água ao sol, o curso curvo da sua orientação mais realmente

do que a secura deles o poderia fazer.

Parecendo às vezes, à minha análise [?] rápida para-

sitar os outros, na realidade o que acontece é que os obrigo

a ser parasitas da minha posterior emoção. Habito de viver

as cascas das suas individualidades. Decalco as suas passadas

em argila do meu espírito e assim mais do que eles, to-

mando-as para dentro da minha consciência, eu tenho dado

os seus passos e andado no(s) seu(s) caminho(s).

Em geral, pelo hábito que tenho de, desdobrando-me,

seguir ao mesmo tempo duas, diversas operações mentais,

eu, ao passo que me vou adaptando em excesso e lucidez ao

sentir deles, vou analisando em mim o desconhecido estado

da alma deles, fazendo a análise puramente objetiva do que

eles são e pensam. Assim, entre sonhos, e sem largar o meu

devaneio ininterrupto, vou, não só vivendo-lhes a essência

requintada das suas emoções às vezes mortas, [ ?] mas com-

preendendo e classificando as lógicas interconexas das várias

forças do seu espírito que jaziam às vezes num estado simples

da sua alma.

E no meio disto tudo a sua fisionomia, o seu traje, os

seus gestos, não me escapam. Vivo ao mesmo tempo os seus

sonhos, a alma do instinto [?] e o corpo e atitudes deles.

Numa grande dispersão unificada, ubiquito-me neles e eu

crio e sou, a cada momento da conversa, uma multidão de

seres, conscientes e inconscientes, analisados e analíticos,

que se reúnem em leque aberto.

FERNANDO PESSOA

Minha alma é uma orquestra oculta; não sei que instru-

mentos tange e range, cordas e harpas, timbales e tambores,

dentro de mim. Só me conheço como sinfonia.

Cheguei hoje, de repente, a uma sensação absurda e

justa. Reparei, num relâmpago íntimo, que não sou nin-

guém. Ninguém, absolutamente ninguém. Quando brilhou

o relâmpago, aquilo onde supus uma cidade era um plaino

deserto; e a luz sinistra que me mostrou a mim não revelou

céu acima dele. Roubarám-me o poder ser antes que o mun-

do fosse. Se tive que reencarnar, reencarnei sem mim, sem

ter eu reencarnado.

Sou os arredores de uma vila que não há, o comentário

prolixo a um livro que se não escreveu. Não sou ninguém,

ninguém. Não sei sentir, não sei pensar, não sei querer. Sou

uma figura de romance por escrever, passando aérea, e des-

feita sem ter sido, entre os sonhos de quem me não soube

completar.

Penso sempre, sinto sempre; mas o meu pensamento

não contém raciocínios, a minha emoção não contém emo-

ções. Estou caindo, depois do alçapão lá em cima, por todo o

espaço infinito, numa queda sem direção, infinítupla e vazia.

Minha alma é um maelstrom negro, vasta vertigem à roda de

vácuo, movimento de um oceano infinito em torno de um

buraco em nada, e nas águas que são mais giro que águas

bóiam todas as imagens do que vi e ouvi no mundo — vão

casas, caras, livros, caixotes, rastros de música e sílabas de

vozes, num rodopio sinistro e sem fundo.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

E eu, verdadeiramente eu, sou o centro que não há nisto

senão por uma geometria do abismo; sou o nada em torno do

qual este movimento gira, só para que gire, sem que esse

centro exista senão porque todo o círculo o tem. Eu, ver-

dadeiramente eu, sou o poço sem muros, mas com a viscosi-

dade dos muros, o centro de tudo com o nada à roda.

E é, em mim, como se o inferno ele-mesmo risse, sem

ao menos a humanidade de diabos a rirem, a loucura gras-

nada do universo morto, o cadáver rodante do espaço físico,

o fim de todos os mundos flutuando negro ao vento, dis-

forme, anacrônico, sem Deus que o houvesse criado, sem ele

mesmo que está rodando nas trevas das trevas, impossível,

único, tudo.

Poder saber pensar! Poder saber sentir!

Minha mãe morreu muito cedo, e eu não a cheguei a

conhecer...

Dar a cada emoção uma personalidade, a cada estado de

alma uma alma.

Não tendo que fazer, nem que pensar em fazer, vou pôr

neste papel a descrição dum ideal — apontamento.

A sensibilidade de Mallarmé dentro do estilo de Vieira;

sonhar como Verlaine no corpo de Horácio; ser Homero ao

luar.

Sentir tudo de todas as maneiras; saber pensar com as

emoções e sentir com o pensamento; não desejar muito se-

FERNANDO PESSOA

não com a imaginação; sofrer com coquetterie; ver claro para

escrever justo; conhecer-se com fingimento e tática, natura-

lizar-se diferente e com todos os documentos; em suma, usar

por dentro todas as sensações, descascando-as até Deus; mas

embrulhar de novo e repor na montra como aquele caixeiro

que de aqui estou vendo com as latas pequenas da graxa da

nova marca.

Todos estes ideais, possíveis ou impossíveis, acabam

agora. Tenho a realidade diante de mim — não é sequer o

caixeiro, é a mão dele (a ele não vejo) tentáculo absurdo de

uma alma com família e sorte [ ?] que faz trejeitos de aranha

sem teia no esticar-se da reposição cá à frente.

E uma das latas caiu, como o Destino de toda a gente.

"Sentir é uma maçada". Estas palavras casuais de não

sei que conviva a conversa de uns minutos ficou-me sempre

brilhando no chão da memória. A própria forma plebéia da

frase lhe dá sal e pimenta.

Criar dentro de mim um estado com uma política, com

partidos e revoluções, e ser eu isso tudo, ser eu Deus no

panteísmo real desse povo eu, essência e ação dos seus cor-

pos, das suas almas, da terra que pisam e dos atos que fazem.

Ser tudo, ser eles e não eles. Ai de mi! este ainda é um dos

sonhos que não logro realizar. Se o realizasse morreria tal-

vez, não sei porque, mas não se deve poder viver depois dis-

so, tamanho o sacrilégio cometido contra Deus, tamanha

usurpação do poder divino de ser tudo.

O prazer que me daria criar um jesuitismo das sensa-

ções!

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Há metáforas que são mais reais do que a gente que

anda na rua. Há imagens nos recantos de livros que vivem

mais nitidamente que muito homem e muita mulher. Há

frases literárias que têm uma individualidade absolutamente

humana. Passos de parágrafos meus há que me arrefecem de

pavor, tão nitidamente gente eu os sinto, tão recortados de

encontro aos muros do meu quarto, na noite, na sombra,

(...) Tenho escrito frases cujo som, lidas alto ou baixo — é

impossível ocultar-lhes o som — é absolutamente o de uma

coisa que ganhou exterioridade absoluta e alma inteiramente.

Por que exponho eu de vez em quando processos con-

traditórios e inconciliáveis de sonhar e de aprender a sonhar?

Porque, provavelmente, tanto me habituei a sentir o falso

como o verdadeiro, o sonhado tão nitidamente como o visto,

que perdi a distinção humana, falsa creio, entre a verdade e a

mentira.

Basta que eu veja nitidamente, com os olhos ou com os

ouvidos, ou com outro sentido qualquer, para que eu sinta

que aquilo é real. Pode ser mesmo que eu sinta duas coisas

inconjugáveis ao mesmo tempo. Não importa.

Há criaturas que são capazes de sofrer longas horas por

não lhes ser possível ser uma figura dum quadro ou dum

naipe de baralho de cartas. Há almas sobre quem pesa como

uma maldição o não lhes ser possível ser hoje gente da idade

média. Aconteceu deste sofrimento em tempo. Hoje já me

não acontece. Requintei para além disso. Mas dói-me, por

exemplo, não me poder sonhar dois reis em reinos diversos,

pertencentes, por exemplo, a universos com diversas espé-

cies de espaços e de tempos. Não conseguir isso magoa-me

verdadeiramente. Sabe-me a passar fome.

Poder sonhar o inconcebível visibilizando-o é um dos

grandes triunfos que não eu, que sou tão grande, senão raras

FERNANDO PESSOA

vezes atinjo. Sim, sonhar que sou por exemplo, simultanea-

mente, separadamente, inconfusamente, o homem e a mu-

lher dum passeio que um homem e uma mulher dão à beira

rio. Vêr-me, ao mesmo tempo, com igual nitidez, do mesmo

modo, sem mistura, sendo as duas coisas com igual integra-

ção nelas, um navio consciente num mar do sul e uma pá-

gina impressa dum livro antigo. Que absurdo que isto pa-

rece ! Mas tudo é absurdo, e o sonho ainda é o que o é menos.

Criei-me eco e abismo, pensando. Multipliquei-me apro-

fundando-me. O mais pequeno episódio — uma alteração

saindo da luz, a queda enrolada de uma folha seca, a pétala

que se despega amarelecida, a voz do outro lado do muro ou

os passos de quem a diz junta aos de quem a deve escutar,

o portão entreaberto da quinta velha, o pátio abrindo com

um arco das casas aglomeradas ao luar — todas estas coisas,

que me não pertencem, prendem-me à meditação sensível

com laços de ressonância e de saudade. Em cada uma dessas

sensações sou outro, renovo-me dolorosamente em cada im-

pressão indefinida.

Vivo de impressões que me não pertencem, perdulário

de renúncias, outro no modo como sou eu.

Criei em mim várias personalidades. Crio personalida-

des constantemente. Cada sonho meu é imediatamente, logo

ao aparecer sonhado, encarnado numa outra pessoa, que pas-

sa a sonhá-lo, e eu não.

Para criar, destrui-me; tanto me exteriorizei dentro de

mim, que dentro de mim não existo senão exteriormente.

Sou a cena viva onde passam vários atores representando vá-

rias peças.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Encontrar a personalidade na perda dela — a mesma fé

abona esse sentido de destino [ ?].

Primeiro é um som que faz um outro som, no côncavo

noturno das coisas. Depois é um uivo vago, acompanhado

pelo oscilar rasco das tabuletas da rua. Depois, ainda, há um

alto de súbito na voz lavada [ ?] do espaço, e tudo estremece,

e não oscila e há silêncio no medo disto tudo com um medo

surdo que só [...] quando passado.

Depois não há mais nada senão o vento — só o vento,

e reparo com sono que as portas estremecem presas e as ja-

nelas dão som de vidro que resiste.

Não durmo. Entressou.

Tenho vestígios na consciência. Pesa em mim o sono

sem que a inconsciência pese... Não sou. O vento... Acordo

e redurmo, ainda não dormi. Há uma paisagem de som alto e

torvo para além de que me desconheço. Gozo, recatado a

possibilidade de dormir. Com efeito durmo, mas não sei se

durmo. Há sempre no que julgamos [ ?] que é o som um som

de fim de tudo, o vento no escuro, e, se escuto ainda, o som

dos pulmões e do coração.

Tenho grandes estagnações. Não é que, como toda a

gente, esteja dias sobre dias para responder num postal à car-

ta urgente que me escreveram. Não é que, como ninguém,

adie indefinidamente o fácil que me é útil, ou o útil que me é

agradável. Há mais sutileza na minha desinteligência comigo.

162 FERNANDO PESSOA

Estagno na mesma alma. Dá-se em mim uma suspensão da

vontade, da emoção, do pensamento, e esta suspensão dura

magnos dias; só a vida vegetativa da alma — a palavra, o

gesto, o hábito — me exprimem eu para os outros, e, atra-

vés deles, para mim.

Nesses períodos da sombra, sou incapaz de pensar, de

sentir, de querer. Não sei escrever mais que algarismos, ou

riscos. Não sinto, e a morte de quem amasse far-me-ia a

impressão de ter sido realizada numa língua estrangeira. Não

posso; é como se dormisse e os meus gestos, as minhas pala-

vras, os meus atos certos, não fossem mais que uma respi-

ração periférica, instinto rítmico de um organismo qualquer.

Assim se passam dias sobre dias, nem sei dizer quanto

da minha vida, se somasse, se não haveria passado assim. Às

vezes ocorre-me que, quando dispo esta paragem de mim,

talvez não esteja na nudez que suponho, e haja ainda vestes

impalpáveis a cobrir a eterna ausência da minha alma verda-

deira; ocorre-me que pensar, sentir, querer também podem

ser estagnações, perante um mais íntimo pensar, um sentir

mais meu, uma vontade perdida algures no labirinto do que

realmente sou.

Seja como for deixo que seja. E ao deus ou aos deuses

que haja, largo da mão o que sou, conforme a sorte manda e

o acaso faz, fiel a um compromisso esquecido.

Há quanto tempo não escrevo! Passei, em dias, séculos

de renúncia incerta. Estagnei, como um lago deserto, entre

paisagens que não há.

No entretanto, corria-me bem a monotonia variada dos

dias, a sucessão nunca igual das horas iguais, a vida. Corria-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

me bem. Se dormisse, não me correria de outro modo. Es-

tagnei, como um lago que não há, entre paisagens desertas.

É freqüente o desconhecer-me — o que sucede com fre-

quência aos que se conhecem... Assisto a mim nos vários

disfarces com que sou vivo. Possuo de quanto muda o que é

sempre o mesmo, de quanto se faz tudo o que é nada.

Relembro, longínquo em mim, como se viajara para

dentro, a monotonia, todavia tão diferente, daquela casa de

província... Ali passei a infância, mas não saberia dizer, se

quisesse fazê-lo, se com mais ou menos felicidade do que

passo a vida de hoje. Era outro o quem sou que ali vivia: são

vidas diferentes, diversas, incomparáveis. As mesmas mono-

tonias, que as aproximam por fora, eram sem dúvida dife-

rentes por dentro. Não eram duas monotonias, mas duas

vidas.

A que propósito relembro?

O cansaço. Lembrar é um repouso, porque é não agir.

Que de vezes, para maior descanso, relembro o que nunca

foi, e não há nitidez nem saudade nas minhas memórias das

províncias [ ?] onde estive como os que moram, tábua a tábua

do soalho, oscilo o oscilo de outras, nas vastas salas onde

nunca morei.

De tal modo me converti na ficção de mim mesmo que

qualquer sentimento natural, que eu tenho, desde logo, des-

de que nasce, se me transtorna num sentimento da imagi-

nação — a memória em sonho, o sonho em esquecer-me

dele, o conhecer-me em não pensar em mim.

De tal modo me desvesti do meu próprio ser, que existir

é vestir-me. Só disfarçado é que sou eu. E, em torno de mim,

todos poentes incógnitos douram, morrendo, as paisagens

que nunca verei.

Sabendo como as coisas mais pequenas têm com facili-

dade a arte de me torturar, de propósito me esquivo ao toque

das coisas mais pequenas. Quem, como eu, sofre porque uma

nuvem passa diante do sol, como não há de sofrer no escuro

do dia sempre encoberto da sua vida?

O meu isolamento não é uma busca de felicidade, que

não tenho alma para conseguir; nem de tranqüilidade, que

ninguém obtém senão quando nunca a perder, mas de sono,

de apagamento, de renúncia pequena.

As quatro paredes do meu quarto pobre são me, ao

mesmo tempo, cela e distância, cama e caixão. As minhas

horas mais felizes são aquelas em que não penso nada, não

quero nada, não sonho sequer, perdido num torpor de vege-

tal errado, de mero musgo que crescesse na superfície da

vida. Gozo sem amargor a consciência absurda de não ser

nada o ante sabor da morte e do apagamento.

Nunca tive alguém a quem pudesse chamar "Mestre",

Não morreu por mim nenhum Cristo. Nenhum Buda me

indicou um caminho. No alto dos meus sonhos nenhum

Apoio ou Atena me apareceram, para que me iluminassem a

alma.

Ergo-me da cadeira com um esforço monstruoso, mas

tenho a impressão de que levo-a comigo, e que é mais pe-

sada, porque é a cadeira do subjetivismo.

Quantas vezes, presa da superfície e do bruxedo, me

sinto homem. Então convivo com alegria e existo com cla-

reza. Sobrenado. E é me agradável receber o ordenado e ir

para casa. Sinto o tempo sem o ver, e agrada-me qualquer

coisa orgânica. Se medito, não penso. Nesses dias gosto mui-

to dos jardins.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Não sei que coisa estranha e pobre existe na substância

íntima dos jardins citadinos que só a posso sentir bem quando

me não sinto bem a mim. Um jardim é um resumo da civi-

lização — uma modificação anônima da natureza. As plan-

tas estão ali, mas há ruas — ruas. Crescem árvores, mas há

bancos por baixo da sua sombra. No alinhamento virado para

os quatro lados da cidade, ali só largo, os bancos são maiores

e têm quase sempre gente.

Não odeio a regularidade das flores em canteiros. Odeio,

porém, o emprego público das flores. Se os canteiros fossem

em parques fechados, se as árvores crescessem sobre recan-

tos feudais, se os bancos não tivessem alguém, haveria com

que consolar-me na contemplação inútil dos jardins. Assim,

na cidade, regrados mas úteis, os jardins são para mim como

gaiolas, em que as espontaneidades coloridas das árvores e

das flores não têm senão espaço para o não ter, lugar para

dele não sair, e a beleza própria sem a vida que pertence a

ela.

Mas há dias em que esta é a paisagem que me pertence,

e em que entro como um figurante numa tragédia cômica.

Nesses dias estou errado, mas, pelo menos em certo modo,

sou mais feliz. Se me distraio, julgo que tenho realmente

casa, lar, a onde volte. Se me esqueço, sou normal, poupado

para um fim, escovo um outro fato e leio um jornal todo.

Mas a ilusão não dura muito, tanto porque não dura

como porque a noite vem. E a cor das flores, a sombra das

árvores, o alinhamento de ruas e canteiros, tudo se esbate e

encolhe. Por cima do erro e de eu estar homem abre-se de

repente, como se a luz do dia fosse um pano de teatro que se

escondesse para mim, o grande cenário das estrelas. E então

esqueço com os olhos a platéia amorfa e aguardo os primeiros

atores com um sobressalto de criança no circo.

Estou liberto e perdido.

Sinto. Esfrio febre. Sou eu.

Nuvens... Hoje tenho consciência do céu, pois há dias

em que o não olho mas sinto, vivendo na cidade e não na

natureza que a inclui. Nuvens... São elas hoje a principal

realidade, e preocupam-me como se o velar do céu fosse um

dos grandes perigos do meu destino. Nuvens... Passam da

barra para o Castelo, de Ocidente para Oriente, num tumul-

to disperso e despido, branco às vezes, se vão esfarrapadas na

vanguarda de não sei quê; meio-negro outras, se, mais len-

tas, tardam em ser varridas pelo vento audível; negras de um

branco sujo, se, como se quisessem ficar, enegrecem mais da

vinda que da sombra o que as ruas abrem de falso espaço

entre as linhas fechadoras da casaria.

Nuvens... Existo sem que o saiba e morrerei sem que o

queira. Sou o intervalo entre o que sou e o que não sou, entre

o que sonho e o que a vida fez de mim, a média abstrata e

carnal entre coisas que não são nada, sendo eu nada também.

Nuvens... Que desassossego se sinto, que desconforto se

penso, que inutilidade se quero! Nuvens... Estão passando

sempre, umas muito grandes, parecendo, porque as casas

não deixam ver se são menos grandes que parecem, que vão a

tomar todo o céu; outras de tamanho incerto, podendo ser

duas juntas ou uma que se vai partir em duas, sem sentido no

ar alto contra o céu fatigado; outras ainda, pequenas, pare-

cendo brinquedos de poderosas coisas, bolas irregulares de

um jogo absurdo, só para um lado, num grande isolamento,

frias.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Nuvens... Interrogo-me e desconheço-me. Nada tenho

feito de útil nem farei de justificável. Tenho gasto a parte da

vida que não perdi em interpretar confusamente coisa ne-

nhuma, fazendo versos em prosa às sensações intransmissí-

veis corn que torno meu o universo incógnito. Estou farto de

mim, objetiva e subjetivamente. Estou farto de tudo, e do

tudo de tudo. Nuvens... São tudo, desmanchamentos do

alto, coisas hoje só elas reais entre a terra nula e o céu que

não existe; farrapos indescritiveis do tédio que lhes imponho;

névoa condensada em ameaças de cor ausente; algodões de

rama sujos de um hospital sem paredes. Nuvens... São como

eu, uma passagem desfeita entre o céu e a terra, ao sabor de

um impulso invisível, trovejando ou não trovejando, ale-

grando brancas ou escurecendo negras, ficções do intervalo e

do descaminho, longe do ruído da terra e sem ter o silêncio

do céu. Nuvens... Continuam passando, continuam sempre

passando, passarão sempre continuando, num enrolamento

descontínuo de meadas baças, num alongamento difuso de

falso céu desfeito.

E por fim, por sobre a escuridão dos telhados lustrosos,

a luz fria da manhã tépida raia como um suplício do Apoca-

lipse. É outra vez a noite imensa da claridade que aumenta. É

outra vez o horror de sempre — o dia, a vida, a utilidade

fictícia, a atividade sem remédio. É outra vez a minha per-

sonalidade física, visível, social, transmissível por palavras

que não dizem nada, usável pelos gestos dos outros e pela

consciência alheia. Sou eu outra vez, tal qual não sou. Com o

princípio da luz de trevas que enche de dúvidas cinzentas as

frinchas das portas das janelas — bem longe de herméticas,

meu Deus! —, vou sentindo que não poderei guardar mais o

meu refúgio de estar deitado, de não estar dormindo mas de

o poder estar, de ir sonhando, sem saber que há verdade nem

realidade, entre um calor fresco de roupas limpas e um des-

conhecimento, salvo de conforto, da existência do meu cor-

po. Vou sentindo fugir-me a inconsciência feliz com que es-

tou gozando da minha consciência, o modorrar de animal

com que espreito, entre pálpebras de gato ao sol, os movi-

mentos da lógica da minha imaginação desprendida. Vou

sentindo sumirem-se-me os privilégios da penumbra, e os

rios lentos sob as árvores das pestanas entrevistas, e o sus-

surro das cascatas perdidas entre o som do sangue lento nos

ouvidos e o vago perdurar de chuva. Vou-me perdendo até

vivo.

Não sei se durmo, ou se só sinto que durmo. Não sonho

o intervalo certo, mas reparo, como se começasse a despertar

de um sono não dormido os primeiros ruídos da vida da ci-

dade, a subir, como uma cheia, do lugar vago, lá embaixo,

onde ficam as ruas que Deus fez. São sons alegres, coados

pela tristeza da chuva que há, ou, talvez, que houve — pois a

não ouço agora... — só o cinzento excessivo da luz frinchada

até mais longe que me dá, nas sombras de uma claridade

frouxa, insuficiente para a altura da madrugada, que não sei

qual é. São sons alegres e dispersos e doem-me no coração

como se me viessem, com eles, chamar a um exame ou a

uma execução. Cada dia se o ouço raiar da cama onde ignoro,

me parece o dia de um grande acontecimento meu que não

terei coragem para enfrentar. Cada dia, se o sinto erguer-se

do leito das sombras, com um cair de roupas da cama pelas

ruas e as vielas, vem chamar-me a um tribunal. Vou ser

julgado em cada hoje que há. E o condenado perene que há

em mim agarra-se ao leito como à mãe que perdeu, e acaricia

o travesseiro como se a ama o defendesse de gentes.

A sesta feliz do bicho grande à sombra de árvores, o

cansaço fresco do esfarrapado entre a erva alta, o torpor do

negro na tarde morna e longínqua a delícia do bocejo que

pesa nos olhos frouxos tudo que acaricia o esquecimento fa-

zendo sono, o sossego do repouso na cabeça, encostando, pé

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

ante pé, as portas da janela na alma, o afago anônimo de

dormir.

Dormir, ser longínquo sem o saber, estar deitado, es-

quecer com o próprio corpo; ter a liberdade de ser incons-

ciente, um refúgio do lago esquecido, estagnado entre fron-

des árvores, nos vastos afastamentos das florestas.

Um nada com respiração por fora, uma morte leve, de

que se desperta com saudade e frescura, um ceder dos tecidos

da alma à roupagem do esquecimento.

Ah, e de novo, como o protesto reatado de quem se não

convenceu, ouço o alarido brusco da chuva chapinhar no

universo aclarado. Sinto um frio até aos ossos supostos, como

se tivesse medo. E agachado, nulo, humano a sós comigo na

pouca treva que ainda me resta, choro, sim, choro, choro de

solidão e de vida, e a minha mágoa fútil como um carro sem

rodas jaz à beira da realidade entre os estercos do abandono.

Choro de tudo, entre perda do regaço, a morte da mão que

me davam, os braços que não soube como me cingissem,

o ombro que nunca poderia ter... E o dia que raia definiti-

vamente, a mágoa que raia em mim como a verdade crua do

dia, o que sonhei, o que pensei, o que se esqueceu em mim

— tudo isso, num amálgama de sombras, de ficções e de

remorsos, se mistura no rastro em que vão os mundos e cai

entre as coisas da vida como o esqueleto de um cacho de

uvas, comido à esquina pelos garotos que o roubaram.

O ruído do dia humano aumenta de repente, como um

som de sineta de chamada. Estala a dentro de casa o fecho

suave da primeira porta que se abre para universo [ ?]. Ouço

chinelos num corredor absurdo que conduz até meu coração.

E num gesto brusco, como quem enfim se matasse, arrojo

de sobre o corpo duro as roupas profundas da cama que me

abriga. Despertei. O som da chuva esbate-se para mais alto

no exterior indefinido. Sinto-me mais feliz. Cumpri uma coi-

sa que ignoro. Ergo-me, vou à janela, abro as portas com

170

FERNANDO PESSOA

uma decisão de muita coragem. Luz um dia de chuva clara

que me afoga os olhos em luz baça. Abro as próprias janelas

de vidro. O ar fresco umedece-me a pele quente. Chove, sim,

mas, ainda que seja o mesmo é afinal tão menos! Quero re-

frescar-me, viver, e inclino o pescoço à vida, como a uma

canga imensa.

Ó noite onde as estrelas mentem luz, ó noite, única coi-

sa do tamanho do Universo, torna-me, corpo e alma, parte

do teu corpo, que eu me perca em ser mera treva e me torne

noite também, sem sonhos que sejam estrelas em mim, nem

sol esperado que ilumine do futuro.

Floresce alto na solidão noturna um candeeiro incógnito

por trás de uma janela. Tudo mais na cidade que vejo está

escuro, salvo onde reflexos frouxos da luz das ruas sobem

vagamente e fazem aqui e ali pairar um luar inverso, muito

pálido. Na negrura da noite a própria casaria destaca pouco,

entre si, as suas diversas cores, ou tons de cores: só dife-

renças vagas, dir-se-ia abstratas, irregularizam o conjunto

atropelado.

Um fio invisível me liga ao dono anônimo do candeeiro.

Não é a comum circunstância de estarmos ambos acordados:

não há nisso uma reciprocidade possível, pois, estando eu à

janela no escuro, ele nunca poderia vêr-me. É outra coisa,

minha só, que se prende um pouco com a sensação de isola-

mento, que participa da noite e do silêncio, que escolhe aque-

le candeeiro para ponto de apoio porque é o único ponto de

apoio que há. Parece que é por ele estar aceso que a noite é

tão escura. Parece que é por eu estar desperto, sonhando na

treva, que ele está alumiando.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Tudo que existe existe talvez porque outra coisa existe.

Nada é, tudo coexiste: talvez assim seja certo. Sinto que eu

nâo existiria, nesta hora — que não existiria, ao menos, do

modo em que estou existindo, com esta consciência presente

de mim, que por ser consciência e presente é neste momento

inteiramente eu — se aquele candeeiro não estivesse aceso

além, algures, farol não indicando nada num falso privilégio

de altura. Sinto isto porque não sinto nada. Penso isto por-

que isto é nada. Nada, nada, parte da noite e do silêncio e do

que com eles eu sou de nulo, de negativo, de intervalar, es-

paço entre mim e mim, coisa esquecimento de qualquer

deus...

Passei entre eles estrangeiro porém nenhum viu que eu

o era.Vivi entre eles espião, e ninguém, nem eu, suspeitou

que eu o fosse. Todos me tinham por parente: nenhum sabia

que me haviam trocado à nascença. Assim fui igual aos ou-

tros sem semelhança, irmão de todos sem ser da família.

Vinha de prodigiosas terras, de paisagens melhores que

a vida, mas das terras nunca falei, senão comigo, e das paisa-

gens, vistas se sonhava, nunca lhes dei notícia. Meus passos

eram como os deles nos soalhos e nas lages, mas o meu cora-

ção estava longe, ainda que batesse perto, senhor falso de um

corpo desterrado e estranho.

Ninguém me conheceu sob a máscara da igualha, nem

soube nunca que era máscara, porque ninguém sabia que

neste mundo há mascarados. Ninguém supôs que ao pé de

mim estivesse sempre outro, que afinal era eu. Julgaram-me

sempre idêntico a mim.

172 FERNANDO PESSOA

Abrigaram-me as suas casas, as suas mãos apertaram a

minha, viram-me passar na rua como se eu lá estivesse; mas

quem sou não esteve nunca naquelas salas, quem vivo não

tem mãos que outros apertem, quem me conheço não tem

ruas por onde passe, a não ser que sejam todas as ruas, nem

que nelas o veja, a não ser que ele mesmo seja todos os

outros.

Vivemos todos longínquos e anônimos; disfarçados, so-

fremos desconhecidos. A uns, porém, esta distância entre

um ser e ele mesmo nunca se revela; para outros é de vez

em quando iluminada, de horror ou de mágoa, por um re-

lâmpago sem limites; mas para outros ainda é essa a dolorosa

constância e quotidianidade da vida.

Saber bem que quem somos não é conosco, que o que

pensamos ou sentimos é sempre uma tradução, que o que

queremos o não quisemos, nem porventura alguém o quis —

saber tudo isto a cada minuto, sentir tudo isto em cada senti-

mento, não será isto ser estrangeiro na própria alma, exilado

nas próprias sensações?

Mas a máscara, que estive fitando inerte, que falava à

esquina com um homem sem máscara nesta noite de fim de

Carnaval, por fim estendeu a mão e se despediu rindo. O

homem natural seguiu à esquerda, pela travessa a cuja es-

quina estava. A máscara — dominó sem graça — caminhou

em frente, afastando-se entre sombras e acasos de luzes,

numa despedida definitiva e alheia ao que eu estava pen-

sando. Só então reparei que havia mais na rua que os can-

deeiros acesos, e, a turvar onde eles não estavam, um luar

vago, oculto, mudo, cheio de nada como a vida...

LIVRO DO DESASSOSSEGO

De repente, como se um destino médico me houvesse

operado de uma cegueira antiga com grandes resultados sú-

bitos, ergo a cabeça, da minha vida anônima, para o conheci-

mento claro de como existo. E vejo que tudo quanto tenho

feito, tudo quanto tenho pensado, tudo quanto tenho sido, é

uma espécie de engano e de loucura. Maravilho-me do que

consegui não ver. Estranho quanto fui e que vejo que afinal

não sou.

Olho, como numa extensão ao sol que rompe nuvens, a

minha vida passada; e noto, com um pasmo metafísico, como

todos os meus gestos mais certos, as minhas idéias mais cla-

ras, e os meus propósitos mais lógicos, não foram, afinal,

mais que bebedeira nata, loucura natural, grande desconhe-

cimento. Nem sequer representei. Representaram-me. Fui,

não o ator mas os gestos dele.

Tudo quanto tenho feito, pensado, sido, é uma soma de

subordinações, ou a um ente falso que julguei meu, por que

agi dele para fora, ou de um peso de circunstâncias que supus

ser o ar que respirava. Sou, neste momento de ver, um soli-

tário súbito, que se reconhece desterrado onde se encontrou

sempre cidadão. No mais íntimo do que pensei não fui eu.

Vem-me, então, um terror sarcástico da vida, um desa-

lento que passa os limites da minha individualidade cons-

ciente. Sei que fui erro e descaminho, que nunca vivi, que

existi somente porque enchi tempo com consciência e pensa-

mento. E a minha sensação de mim é a de quem acorda de-

pois de um sono cheio de sonhos reais, ou a de quem é li-

berto, por um terremoto, da luz pouca do cárcere a que se

habituara.

Pesa-me, realmente me pesa, como uma condenação a

conhecer, esta noção repentina da minha individualidade

FERNANDO PESSOA

verdadeira, dessa que andou sempre viajando sonolentamente

entre o que sente e o que vê.

É tão difícil descrever o que se sente quando se sente

que realmente se existe, e que a alma é uma entidade real,

que não sei quais são as palavras humanas com que possa de-

fini-lo. Não sei se estou com febre, como sinto, se deixei de

ter a febre de ser dormidor da vida. Sim, repito, sou como

um viajante que de repente se encontre numa vila estranha,

sem saber como ali chegou; e ocorrem-me esses casos dos que

perdem a memória, e são outros durante muito tempo. Fui

outro durante muito tempo — desde a nascença e a consciên-

cia —, e acordo agora no meio da ponte, debruçado sobre o

rio, e sabendo que existo mais firmemente do que fui até

aqui. Mas a cidade é me incógnita, as ruas novas, e o mal

sem cura. Espero, pois, debruçado sobre a ponte, que me

passe a verdade, e eu me restabeleça nulo e fictício, inteli-

gente e natural.

Foi um momento, e já passou. Já vejo os móveis que me

cercam, os desenhos do papel velho das paredes, o sol pelas

vidraças poeirentas. Vi a verdade um momento. Fui um mo-

mento, com consciência, o que os grandes homens são com a

vida. Recordo-lhes os atos e as palavras, e não sei se não

foram também tentados vencedoramente pelo Demônio da

Realidade. Não saber de si é viver. Saber mal de si é pensar.

Saber de si, de repente, como neste momento lustrai, é ter

subitamente a noção da mônada íntima, da palavra mágica da

alma. Mas uma luz súbita cresta tudo, consome tudo. Deixa-

nos nus até de nós.

Foi só um momento, e vi-me. Depois já não sei sequer

dizer o que fui. E, por fim, tenho sono, porque, não sei por-

quê, acho que o sentido é dormir.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Assim organizar a nossa vida que ela seja para os outros

um mistério, que quem melhor nos conheça, apenas nos des-

conheça de mais perto que os outros. Eu assim talhei a mi-

nha vida, quase que sem pensar nisso, mas tanta arte instin-

tiva pus em fazê-lo que para mim próprio me tornei uma não

de todo clara e nítida individualidade minha.

Estética do Artificio

A vida prejudica a expressão da vida. Se eu vivesse um

grande amor nunca o poderia contar.

Eu próprio não sei se este eu, que vos exponho, por

estas coleantes páginas fora, realmente existe ou é apenas um

conceito estético e falso que fiz de mim-próprio. Sim, é as-

sim. Vivo-me esteticamente em outro. Esculpi a minha vida

como a uma estátua de matéria alheia a meu ser. Às vezes

não me reconheço, tão exterior me pus a mim, e tão de modo

puramente artístico empreguei a minha consciência de mim

próprio. Quem sou por detrás desta irrealidade? Não sei.

Devo ser alguém. E se não busco viver, agir, sentir é —

crede-me bem — para não perturbar as linhas feitas da minha

personalidade suposta. Quero ser tal qual quis ser e não sou.

Se eu cedesse destruir-me-ia. Quero ser uma obra de arte, da

alma pelo menos, já que de corpo não posso ser. Por isso me

esculpi em calma e alheamento e me pus em estufa, longe

dos ares frescos e das luzes francas — onde a minha artifi-

cialidade, flor absurda, floresça em afastada beleza.

Penso às vezes no belo que seria poder, [...] os meus

sonhos, criar-me uma vida contínua, sucedendo-se, dentro

do decorrer de dias inteiros, com convivas imaginários com

gente criada, e ir vivendo, sofrendo, gozando essa vida falsa.

Ali me aconteceriam desgraças; grandes alegrias ali cairiam

FERNANDO PESSOA

sobre mim. E nada de mim seria real. Mas teria tudo uma

lógica soberba, séria, seria tudo segundo um ritmo de volup-

tuosa falsidade, passando tudo numa cidade feita da minha

alma, perdida até [ao] cais à beira de um comboio calmo,

muito longe dentro de mim, muito longe... E tudo nítido,

inevitável, como na vida exterior, mas, estética de Morte [ ?]

do Sol.

Busco-me e não me encontro. Pertenço a horas crisân-

temos, nítidas em alongamentos de jarros. Devo fazer da mi-

nha alma uma coisa decorativa.

Não sei que detalhes demasiadamente pomposos e esco-

lhidos definem o feitio do meu espírito. O meu amor ao orna-

mental é, sem dúvida, porque sinto nele qualquer coisa de

idêntico à substância da minha alma.

Reconheço, não sei se com tristeza, a secura humana do

meu coração. Vale mais para mim um adjetivo que um pran-

to [ ?] real da alma. O meu mestre Vieira [...]

Mas às vezes sou diferente, e tenho lágrimas, lágrimas

das quentes, dos que não têm nem tiveram mãe; e meus

olhos que ardem dessas lágrimas mortas, ardem dentro do

meu coração.

Não me lembro da minha mãe. Ela morreu tinha eu um

ano. Tudo o que há de disperso e duro na minha sensibili-

dade, vem da ausência desse calor e da saudade inútil dos

beijos de que me não lembro. Sou postiço. Acordei sempre

contra seios outros, acalentado por desvio.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Ah, é a saudade do outro que eu poderia ter sido que me

dispersa e sobressalta! Quem outro seria eu se me tivessem

dado carinho do que vem desde o ventre até aos beijos na

cara pequena?

Sou todas essas coisas, embora o não queira, no fundo

confuso da minha sensibilidade fatal.

Talvez que a saudade de não ser filho tenha grande parte

na minha indiferença sentimental. Quem, em criança, me

apertou contra a cara não me podia apertar contra o coração.

Essa estava longe, num jazigo — essa que me pertenceria,

se o Destino houvesse querido que me pertencesse.

Disseram-me, mais tarde, que minha mãe era bonita, e

dizem que, quando mo disseram, eu não disse nada. Era já

apto de corpo e alma, desentendido de emoções, e o falar

ainda não era uma notícia de outras páginas difíceis de ima-

ginar.

Meu pai, que vivia longe, matou-se quando eu tinha três

anos e nunca o conheci. Não sei ainda porque é que vivia

longe. Nunca me importei de o saber. Lembro-me da notícia

da sua morte como de uma grande seriedade às primeiras

refeições depois de se saber. Olhavam, lembro-me, de vez

em quando para mim. E eu olhava de troco, entendendo es-

tupidamente. Depois comia com mais regra, pois talvez, sem

eu ver, continuassem a olhar-me.

Fluido, o abandono do dia finda entre púrpuras exaus-

tas. Ninguém me dirá quem sou, nem saberá quem fui. Des-

ci da montanha ignorada ao vale que ignoraria, e meus pas-

sos foram, na tarde lenta, vestígios deixados nas clareiras da

floresta. Todos quantos amei me esqueceram na sombra.

Ninguém soube do último barco. No correio não havia no-

tícia da carta que ninguém haveria de escrever.

FERNANDO PESSOA

Tudo, porém, era falso. Não contaram histórias que

outros houvessem contado, nem se sabe ao certo do que par-

tiu outrora, na esperança do embarque falso, filho da bruma

futura e da indecisão por vir. Tenho nome entre os que tar-

dam, e esse nome é sombra como tudo.

Tenho assistido, incógnito, ao desfalecimento gradual

da minha vida, ao soçobro lento de tudo quanto quis ser.

Posso dizer, com aquela verdade que não precisa de flores

para se saber que está morta, que não há coisa que eu tenha

querido, ou em que tenha posto, um momento que fosse, o

sonho só desse momento, que se me não tenha desfeito de-

baixo das janelas como pó parecendo pedra caído de um vaso

de andar alto. Parece, até, que o Destino tem sempre procu-

rado, primeiro, fazer-me amar ou querer aquilo que ele mes-

mo tinha disposto para que no dia seguinte eu visse que não

tinha ou teria.

Espectador irônico de mim mesmo, nunca, porém, de-

sanimei de assistir à vida. E, desde que sei, hoje, por anteci-

pação de cada vaga esperança que ela há-de ser desiludida,

sofro o gozo especial de gozar já a desilusão com a esperança,

como um amargo com doce que torna o doce doce contra o

amargo. Sou um estratégico sombrio, que, tendo perdido to-

das as batalhas, traça já, no papel dos seus planos, gozando-

lhe o esquema, os pormenores da sua retirada fatal, na vés-

pera de cada sua nova batalha.

Tem-me perseguido, como um ente maligno, o destino

de não poder desejar sem saber que terei que não ter. Se um

momento vejo na rua um vulto núbil de rapariga, e, indife-

rentemente que seja, tenho um momento de supor o que

seria se ele fosse meu, é sempre certo que, a dez passos do

LIVRO DO DESASSOSSEGO

meu sonho, aquela rapariga encontra o homem que vejo que

é o marido ou o amante. Um romântico faria disto uma tra-

gédia; um estranho sentiria isto como uma comédia: eu, po-

rém, misturo as duas coisas, pois sou romântico em mim e

estranho a mim, e viro a página para outra ironia.

Uns dizem que sem esperança a vida é impossível, ou-

tros que com esperança é vazia. Para mim, que hoje não

espero nem desespero, ela é um simples quadro externo, que

me inclui a mim, e a que assisto como um espetáculo sem

enredo, feito só para divertir os olhos — bailado sem nexo,

mexer de folhas ao vento, nuvens em que a luz do sol muda

de cores, arruamentos antigos, ao acaso, em pontos descon-

formes da cidade.

Sou, em grande parte, a mesma prosa que escrevo. De-

senrolo-me em períodos e parágrafos, faço-me pontuações, e,

na distribuição desencadeada das imagens, visto-me, como

as crianças, de rei com papel de jornal, ou, no modo como

faço ritmo de uma série de palavras, me touco, como os lou-

cos, de flores secas que continuam vivas nos meus sonhos.

E, acima de tudo, estou tranqüilo, como um boneco de serra-

dura que, tomando consciência de si mesmo, abanasse de vez

em quando a cabeça, para que o guiso no alto do boné em

bico (parte integrante da mesma cabeça) fizesse soar qual-

quer coisa, vida tinida do morto, aviso mínimo ao Destino.

Quantas vezes, contudo, em pleno meio desta insatis-

fação sossegada, me não sobe pouco a pouco à emoção cons-

ciente o sentimento do vácuo e do tédio de pensar assim!

Quantas vezes não me sinto, como quem ouve falar através

de sons que cessam e recomeçam, a amargura essencial desta

vida estranha à vida humana — vida em que nada se passa

salvo na consciência dela! Quantas vezes, despertando de

mim, não entrevejo, do exílio que sou, quanto fora melhor

ser o ninguém de todos, o feliz que tem ao menos a amargura

FERNANDO PESSOA

real, o contente que tem cansaço em ver de tédio, que sofre

em vez de supor que sofre, que se mata, sim, em vez de se

morrer!

Tornei-me uma figura de livro, uma vida lida. O que

sinto é (sem que eu queira) sentido para se escrever que se

sentiu. O que penso está logo em palavras, misturado com

imagens que o desfazem, aberto em ritmos que são outra

coisa qualquer. De tanto recompor-me destruí-me. De tanto

pensar-me, sou já meus pensamentos mas não eu. Sondei-me

e deixei cair a sonda; vivo a pensar se sou fundo ou não, sem

outra sonda agora senão o olhar que me mostra, claro a ne-

gro no espelho do poço alto, meu próprio rosto que me con-

templa contemplá-lo.

Sou uma espécie de carta de jogar, de naipe antigo e

incógnito, restando única do baralho perdido. Não tenho

sentido, não sei do meu valor, não tenho a que me compare

para que me encontre, não tenho a que sirva para que me

conheça. E assim, em imagens sucessivas em que me des-

crevo — não sem verdade, mas com mentiras — vou ficando

mais nas imagens do que em mim, dizendo-me até não ser,

escrevendo com a alma como tinta, útil para mais nada do

que para se escrever com ela. Mas cessa a reação, e de novo

me resigno. Volto em mim ao que sou, ainda que seja nada.

E alguma coisa de lágrimas sem choro arde nos meus olhos

hirtos alguma coisa de angústia que não houve me empola

asperamente a garganta seca. Mas ai, nem sei o que chorara,

se houvesse chorado, nem porque foi que o não chorei. A

ficção acompanha-me, como a minha sombra. E o que quero

é dormir.

Reconheço hoje que falhei, só pasmo, às vezes, de não

ter previsto que falharia. Que havia em mim que prognosti-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

casse um triunfo? Eu não tinha a força cega dos vencedores

ou a visão certa [ ? ] dos loucos...

Era lúcido, triste como um dia frio.

Tenho elementos espirituais de boêmio, desses que dei-

xam a vida ir como uma coisa que se escapa das mãos e a tal

hora em que o gesto de a obter dorme na mera idéia de fazê-

lo. Mas não tive a compensação exterior do espirito boêmio

— o descuidado fácil das emoções imediatas e abandonadas.

Nunca fui mais que um boêmio isolado, o que é um absurdo;

ou um boêmio místico, o que é uma coisa impossível.

Certas horas-intervalos que tenho vivido, horas perante

a Natureza, esculpidas na ternura do isolamento, ficar-me-ão

para sempre como medalhas. Nesses momentos esqueci to-

dos os meus propósitos de vida, todas as minhas direções

desejadas. Gozei não ser nada com uma plenitude de bonança

espiritual, caindo no regaço azul das minhas aspirações. Não

gozei nunca, talvez, uma hora indelével, isenta de um fundo

espiritual de falência e de desânimo. Em todas as minhas

horas libertas uma dor dormia, floria vagamente, por detrás

dos muros da minha consciência, em outros quintais, mas o

aroma e a própria cor dessas flores tristes atravessavam intui-

tivamente os muros, e o lado de lá deles, onde floriam as

rosas, nunca deixaram de ser, no mistério confuso do meu

ser, um lado de cá — esbatido na minha sonolência de viver.

Foi num mar interior que o rio da minha vida findou.

À roda do meu solar sonhado todas as árvores estavam no

outono. Esta paisagem circular é a coroa-de-espinhos da mi-

nha alma. Os momentos mais felizes da minha vida foram

sonhos, e sonhos de tristeza, e eu via-me nos lagos deles

como um Narciso cego que gozou a frescura próximo da

água, sentindo-se debruçado nela, por uma visão anterior e

noturna, segredada às emoções abstratas, vivida nos recantos

da imaginação com um cuidado materno em preferir-se.

FERNANDO PESSOA

Sei que falhei. Gozo a volúpia indeterminada da falência

como quem dá um apreço exausto a uma febre que o enclau-

sura.

Invejo a todas as pessoas não serem eu. Como de todos

os impossíveis, esse sempre me pareceu o maior de todos, foi

o que mais se constituiu minha ânsia quotidiana, o meu de-

sespero de todas as horas tristes.

Sinto o tempo com uma dor enorme. É sempre com

uma comoção exagerada que abandono qualquer coisa. O po-

bre quarto-alugado onde passei uns meses, a mesa do hotel

de província onde passei seis dias, a própria triste sala de es-

pera da estação de caminho de ferro onde gastei duas horas à

espera do comboio — sim, mas as coisas boas da vida, quan-

do as abandono e penso, com toda a sensibilidade dos meus

nervos, que nunca mais as verei e as terei, pelo menos na-

quele preciso e exato momento, doem-me metafisicamente.

Abre-se-me um abismo na alma e um sopro frio da hora de

Deus roça-me pela face lívida.

O tempo! O passado! [...] Aquilo que fui e nunca mais

serei! Aquilo que tive, e não tornarei a ter! Os Mortos! Os

mortos que me amaram na minha infância. Quando os evoco

toda a alma me esfria e eu sinto-me desterrado de corações,

sozinho na noite de mim-próprio, chorando como um men-

digo o silêncio fechado de todas as portas.

Deus criou-me para criança, e deixou-me sempre crian-

ça. Mas por que deixou que a Vida me batesse e me tirasse os

LIVRO DO DESASSOSSEGO. 183

brinquedos, e me deixasse só no recreio, amarrotando com

mãos tão fracas o bibe azul sujo de lágrimas comprimidas? Se

eu não poderia viver senão acarinhado, por que deitaram fora

o meu carinho? Ah, cada vez que vejo nas ruas uma criança

a chorar, uma criança exilada dos outros, dói-me mais que a

tristeza da criança no horror desprevenido do meu coração

exausto. Dôo-me com toda a estatura da vida sentida, e são

minhas as mãos que torcem o canto do bibe, são minhas as

bocas tortas das lágrimas verdadeiras, é minha a fraqueza,

é minha a solidão, e os risos da vida adulta que passam usam-

me como luzes de fósforos riscados no estofo sensível do meu

coração.

Na minha alma ignóbil e profunda registro, dia a dia, as

impressões que formam a substância externa da minha cons-

ciência de mim. Ponho-as em palavras vadias, que me deser-

tam desde que as escrevo, e erram independentes de mim,

por encostas e relvados de imagens, por aléias de conceitos,

por azinhagas de confusões. Isto de nada me serve, pois nada

me serve de nada. Mas desapoquento-me escrevendo, como

quem respira melhor sem que a doença haja passado.

Há quem, estando distraído, escreva riscos e nomes ab-

surdos no mata-borrão de cantos entalados. Estas páginas são

os rabiscos da minha inconsciência intelectual de mim. Tra-

ço-as numa modorra de me sentir, como um gato ao sol, e

releio-as, por vezes, com um vago pasmo tardio, como o de

me haver lembrado de uma coisa que sempre esquecera.

Quando escrevo, visito-me solenemente. Tenho salas

especiais, recordadas por outrem, em interstícios da figura-

ção, onde me deleito analisando o que não sinto, e me exa-

mino como a um quadro na sombra.

FERNANDO PESSOA

Perdi, antes de nascer, o meu castelo antigo. Foram

vendidas, antes que eu fosse, as tapeçarias [d]o meu palácio

ancestral. O meu solar de antes da vida caiu em ruina, e só

em certos momentos, quando o luar nasce em mim de sobre

os juncos do rio, me esfria a saudade dos lados de onde o

resto desdentado das paredes se recorta negro contra o céu de

azul escuro esbranquiçado a amarelo de leite.

Distingo-me a esfinges. E do regaço da rainha que me

falta, cai, como um episódio do bordado inútil, o novelo es-

quecido da minha alma. Rola para debaixo do contador com

embutidos, e há aquilo em mim que o segue como olhos até

que se perde num grande horror de túmulo e de fim.

Mas a exclusão, que me impus, dos fins e dos movimen-

tos da vida; a ruptura, que procurei, do meu contato com as

coisas — levou-me precisamente àquilo a que eu procurava

fugir. Eu não queria sentir a vida, nem tocar nas coisas, sa-

bendo, pela experiência do meu temperamento em contágio

do mundo, que a sensação da vida era sempre dolorosa para

mim. Mas ao evitar esse contato, isolei-me, e, isolando-me,

exacerbei a minha sensibilidade já excessiva. Se fosse possí-

vel cortar de todo o contato com as coisas, bem iria à minha

sensibilidade. Mas esse isolamento total não pode realizar-se.

Por menos que eu faça, respiro, por menos que aja, movo-

me. E, assim, conseguindo exacerbar a minha sensibilidade

pelo isolamento, consegui que os fatos mínimos, que antes

mesmo a mim nada fariam, me ferissem como catástrofes.

Errei o método de fuga. Fugi, por um rodeio incômodo, para

o mesmo lugar onde estava, com o cansaço da viagem sobre

o horror de viver ali.

Nunca encarei o suicídio como uma solução, porque eu

odeio a vida por amor a ela. Levei tempo a convencer-me

LIVRO DO DESASSOSSEGO

deste lamentável equívoco em que vivo comigo. Convencido

dele, fiquei desgostoso, o que sempre me acontece quando

me convenço de qualquer coisa, porque o convencimento é

em mim sempre a perda de uma ilusão.

Matei a vontade de analisá-la. Quem me tornará à in-

fância antes da análise, ainda que antes da vontade!

Nos meus parques, sono morto, a sonolência dos tan-

ques ao sol-alto, quando os rumores dos insetos chusmam na

hora e me pesa viver, não como uma mágoa, mas como uma

dor física por concluir.

Palácios muito longe, parques absortos, a estreiteza das

aléias ao longe, a graça morna dos bancos de pedra para os

que foram — pompas mortas, graça desfeita, ouropel per-

dido. Meu anseio que esqueço, quem me dera recuperar a

mágoa com que te sonhei.

Quando vim primeiro para Lisboa, havia, no andar lá de

cima de onde morávamos, um som de piano tocado em es-

calas, aprendizagem monótona da menina que nunca vi.

Descubro hoje que, por processos de infiltração que desco-

nheço, tenho ainda nas caves da alma, audíveis se abrem a

porta lá de baixo, as escalas repetidas, tecladas, da menina

hoje senhora outra, ou morta e fechada num lugar branco

onde verdejam negros os ciprestes.

Eu era criança, e hoje não o sou; o som, porém, é igual

na recordação ao que era na verdade, e tem, perenemente

presente, se se ergue de onde finge que dorme, a mesma

lenta teclagem, a mesma rítmica monotonia. Invade-me, de

o considerar ou sentir, uma tristeza difusa, angustiosa, mi-

nha.

FERNANDO PESSOA

Não choro a perda da minha infância; choro que tudo, e

nele a (minha) infância, se perca. É a fuga abstrata do tempo,

não a fuga concreta do tempo — que é meu, que me dói no

cérebro físico pela recorrência repetida, involuntária, das es-

calas do piano lá de cima, terrivelmente anônimo e longín-

quo. É todo o mistério de que nada dura que martela repe-

tidamente coisas que não chegam a ser música, mas são sau-

dade, no fundo absurdo da minha recordação.

Insensivelmente, num erguer visual, vejo a saleta que

nunca vi, onde a aprendiza que não conheci está ainda hoje

relatando, dedo a dedo cuidados, as escalas sempre iguais do

que já está morto. Vejo, vou vendo mais, reconstruo vendo.

E todo o lar lá do andar lá de cima, saudoso hoje mas não

ontem, vem erguendo-se fictício da minha contemplação de-

sentendida.

Suponho, porém, que nisto tudo sou translado, que a

saudade que sinto não é bem minha, nem bem abstrata, mas

a emoção interceptada de não sei que terceiro, a quem estas

emoções, que em mim são literárias, fossem, — di-lo-ia Viei-

ra — literais. É na minha suposição de sentir que me magôo

e angustio, e as saudades, a cuja sensação se me mareiam os

olhos próprios, é por imaginação e outridade que as penso e

sinto.

E sempre, com uma constância que vem do fundo do

mundo, com uma persistência que estuda metafisicamente,

soam, soam, soam, as escalas de quem aprende piano, pela

espinha dorsal física da minha recordação. São as ruas anti-

gas com outra gente, hoje as mesmas ruas diversas; são pes-

soas mortas que me estão falando, através da transparência

da falta delas hoje; são remorsos do que fiz ou não fiz, sons de

regatos na noite, ruídos lá embaixo na casa queda.

Tenho ganas de gritar dentro da cabeça. Quero parar,

esmagar, partir esse impossível disco gramofônico que soa

LIVRO DO DESASSOSSEGO

dentro de mim, em casa alheia, torturador intangível. Quero

mandar parar a alma, para que ela, como veículo que me [...]

siga para diante só e me deixe. Endoideço de ter que ouvir.

E por fim sou eu, no meu cérebro odientamente sensível, na

minha pele peculiar nos meus nervos postos à superfície, as

teclas tecladas em escalas, ó piano horroroso e pessoal da

nossa recordação.

E sempre, sempre, como que numa parte do cérebro

que se tornasse independente, soam, soam, soam as escalas

lá embaixo, lá em cima, da primeira casa de Lisboa onde vim

habitar.

Durei horas incógnitas, momentos sucessivos sem rela-

ção, no passeio em que fui, de noite, à beira sozinha do mar.

Todos os pensamentos, que têm feito viver homens, todas as

emoções, que os homens têm deixado de viver, passaram por

minha mente, como um resumo escuro da história, nessa

minha meditação andada à beira-mar.

Sofri em mim, comigo, as aspirações de todas as eras, e

comigo passearam, à beira ouvida do mar, os desassossegos

de todos os. tempos. O que os homens quiseram e não fize-

ram, o que mataram fazendo-o, o que as almas foram e nin-

guém disse — de tudo isto se formou a alma sensível com

que passeei de noite à beira-mar. E o que os amantes estra-

nharam no outro amante, o que a mulher ocultou sempre ao

marido de quem é, o que a mãe pensa do filho que não teve, o

que teve forma só num sorriso ou numa oportunidade, num

tempo que não foi esse ou numa emoção que falta — tudo

isso, no meu passeio à beira-mar, foi comigo e voltou co-

migo, e as ondas estorciam magnamente o acompanhamento

que me fazia dormi-lo.

FERNANDO PESSOA

Somos quem não somos, e a vida é pronta e triste. O

som das ondas à noite é um som da noite; e quantos o ouvi-

ram na própria alma, como a esperança constante que se des-

faz no escuro com um som surdo de espuma funda! Que lá-

grimas choraram os que obtiveram, que lágrimas perderam

os que conseguiram! E tudo isto, no passeio à beira-mar, se

me tornou o segredo da noite e a confidência do abismo.

Quantos somos! Quantos nos enganamos! Que mares soam

em nós, na noite de sermos, pelas praias que nos sentimos

nos alagamentos da emoção!

Aquilo que se perdeu, aquilo que se deveria ter querido,

aquilo que se obteve e satisfez por erro, o que amamos e per-

demos e, depois de perder, vimos, amando por tê-lo perdido,

que o não havíamos amado; o que julgávamos que pensáva-

mos quando sentíamos; o que era uma memória e críamos

que era uma emoção; e o mar todo, vindo lá, rumoroso e

fresco, do grande fundo de toda a noite, a estuar fino na

praia, no decurso noturno do meu passeio à beira-mar...

Quem sabe sequer o que pensa, ou o que deseja? Quem

sabe o que é para si-mesmo? Quantas coisas a música sugere

e nos sabe bem que não possam ser! Quantas a noite recorda

e choramos, e não foram nunca! Como uma voz solta da paz

deitada ao comprido, a enrolação da onda estoura e esfria e

há um salivar audível pela praia invisível fora.

Quanto morro se sinto por tudo! Quanto sinto se assim

vagueio, incorpóreo e humano, com o coração parado como

uma praia, e todo o mar de tudo, na noite em que vivemos,

batendo alto, chasco, e esfria-se, no meu eterno passeio no-

turno à beira-mar!

A vida pode ser sentida como uma náusea no estômago,

a existência da própria alma como um incômodo dos múscu-

los. A desolação do espírito, quando agudamente sentida, faz

marés, de longe, no corpo, e dói por delegação.

Estou consciente de mim em um dia, em que a dor de

ser consciente é, como diz o poeta,

languidez, mareo

y angustioso afán

E assim sou, fútil e sensível, capaz de impulsos violen-

tos e absorventes, maus e bons, nobres e vis, mas nunca de

um sentimento que subsista, nunca de uma emoção que con-

tinue, e entre para a substância da alma. Tudo em mim é a

tendência para ser a seguir outra coisa; uma impaciência da

alma consigo mesma, como com uma criança inoportuna;

um desassossego sempre crescente e sempre igual. Tudo me

interessa e nada me prende. Atendo a tudo sonhando sem-

pre; fixo os mínimos gestos faciais de com quem falo, recolho

as entonações milimétricas dos seus dizeres expressos; mas,

ao ouvi-lo, não o escuto, estou pensando noutra coisa, e o

que menos colhi da conversa foi a noção do que nela se disse,

da minha parte ou da parte de com quem falei. Assim, mui-

tas vezes, repito a alguém o que ja lhe repeti, pergunto-lhe

de novo aquilo a que ele já me respondeu; mas posso descre-

ver, em quatro palavras fotográficas, o semblante muscular

com que ele disse o que me não lembra, ou a inclinação de

ouvir com os olhos com que recebeu a narrativa que me não

recordava ter-lhe feito. Sou dois, e ambos têm a distância —

irmãos siameses que não estão pegados.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

Mais '' pensamentos''

Dia de Natal (Humanismo. A "realidade" do Natal é

subjetiva. Sim, no meu ser. A emoção, como veio, passou.

Mas um momento convivi com as esperanças e as emoções

de gerações inúmeras, com as imaginações mortas de toda

uma linhagem morta de místicos.

Natal em mim!)

Os sentimentos que mais doem, as emoções que mais

pungem, são os que são absurdos — a ânsia de coisas impos-

síveis, precisamente porque são impossíveis, a saudade do

que nunca houve, o desejo do que poderia ter sido, a mágoa de

não ser outro, a insatisfação da existência do mundo. Todos

estes meios-tons da consciência da alma criam em nós uma

paisagem dolorida, um eterno sol-pôr do que somos. O sen-

tirmo-nos é então um campo deserto a escurecer, triste de

juncos ao pé de um rio sem barcos, négrejando claramente

entre margens afastadas.

Não sei se estes sentimentos são uma loucura lenta do

desconsolo, se são reminiscência de qualquer outro mundo

em que houvéssemos estado — reminiscências cruzadas e

misturadas, como coisas vistas em sonhos, absurdas na fi-

gura que vemos mas não na origem se a soubéssemos. Não

sei se houve outros seres que fomos, cuja maior completidão

sentimos hoje, na sombra que deles somos, de uma maneira

incompleta — perdida a solidez e nós figurando-no-la mal

nas só duas dimensões da sombra que vivemos.

Sei que estes pensamentos da emoção doem como raiva

na alma. A impossibilidade de nos figurar uma coisa a que

correspondam, a impossibilidade de encontrar qualquer coisa

que substitua aquela a que se abraçam em visão — tudo isto

LIVRO DO DESASSOSSEGO

pesa como uma condenação dada não se sabe onde, ou por

quem, ou porquê.

Mas o que fica de sentir tudo isto é com certeza um des-

gosto da vida e de todos os seus gestos, um cansaço anteci-

pado dos desejos e de todos os seus modos, um desgosto anô-

nimo de todos os sentimentos. Nestas horas de mágoa sutil,

torna-se-nos impossível, até em sonho, ser amante, ser he-

rói, ser feliz. Tudo isso está vazio, até na idéia de que é.

Tudo isso está dito e outra linguagem, para nós incompreen-

sivel, meros sons de sílabas sem forma no entendimento. A

vida é oca, a alma é oca, o mundo é oco. Todos os deuses

morrem de uma morte maior que a morte. Tudo está mais

vazio que o vácuo. É tudo um caos de coisas nenhumas.

Se penso isto e olho, para ver se a realidade me mata a

sede, vejo casas inexpressivas, caras inexpressivas, gestos

inexpressivos. Pedras, corpos, idéias — está tudo morto. To-

dos os movimentos são paragens, a mesma paragem todos

eles. Nada me diz nada. Nada me é conhecido, não porque

o estranhe mas por que não sei o que é. Perdeu-se o mundo.

E no fundo da minha alma — como única realidade deste

momento — há uma mágoa intensa e invisível, uma tristeza

como o som de quem chora num quarto escuro.

Sou daquelas almas que as mulheres dizem que amam, e

nunca reconhecem quando encontram; daquelas que, se elas

as reconhecem mesmo assim não as reconheceriam. Sofro a

delicadeza dos meu sentimentos com uma atenção desde-

nhosa. Tenho todas as qualidades, pelas quais são admirados

os poetas românticos, mesmo aquela falta dessas qualidades,

pela qual se é realmente poeta romântico. Encontro-me des-

crito, (em parte), em vários romances como protagonista de

FERNANDO PESSOA

vários enredos; mas o essencial da minha vida, como da

minha alma, é não ser nunca protagonista.

Não tenho uma idéia de mim próprio; nem aquela que

consiste em uma falta de idéia de mim-próprio. Sou um nô-

mada da consciência de mim. Tresmalharam-se a l.ª guarda

os rebanhos da minha riqueza íntima.

A única tragédia é não nos podermos conceber trágicos.

Vi sempre nitidamente a minha coexistência com o mundo.

Nunca senti nitidamente a minha falta de coexistir com

ele; por isso nunca fui um normal.

Agir é repousar.

Todos os problemas são insolúveis. A essência de haver

um problema é não haver uma solução. Procurar um fato

significa não haver um fato. Pensar é não saber existir.

Milímetros {sensações us coisas mínimas)

Como o presente é antiqüíssimo, porque tudo, quando

existiu foi presente, eu tenho para as coisas, porque perten-

cem ao presente, carinhos de antiquário, e fúrias de colecio-

nador precedido para quem me tira os meus erros sobre as

coisas com plausíveis, e até verdadeiras, explicações cientí-

ficas e baseadas.

As várias posições que uma borboleta que voa ocupa

sucessivamente no espaço são aos meus olhos maravilhados

várias coisas que ficam no espaço visivelmente. As minhas

reminiscências são tão vividas que (...)

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Mas só as sensações mínimas, e de coisas pequeníssi-

mas, é que eu vivo intensamente. Será pelo meu amor ao

fútil que isto me acontece. Pode ser que seja pelo meu escrú-

pulo no detalhe. Mas creio mais — não o sei, estas são as

coisas que eu nunca analiso — que é porque o mínimo, por

não ter absolutamente importância nenhuma social ou prá-

tica, tem, pela mera ausência disso, uma independência ab-

soluta de associações sujas com a realidade. O mínimo sabe-

me a irreal. O inútil é belo porque é menos real que o útil,

que se continua e prolonga, ao passo que o maravilhoso fútil,

o glorioso infinitesimal fica onde está, nâo passa de ser o que

é, vive liberto e independente. O inútil e o fútil abrem na

nossa vida real intervalos de estática humilde. Quanto não

me provoca na alma de sonhos e amorosas delícias a mera

existência insignificante dum alfinete pregado numa fita!

Triste de quem não sabe a importância que isso tem!

Depois, entre as sensações que mais penetrantemente

doem até serem agradáveis o desassossego do mistério é uma

das mais complexas e extensas. E o mistério nunca transpa-

rece tanto como na contemplação das pequeninas coisas,

que, como se não movem, são perfeitamente translúcidas a

ele, que param para o deixar passar. É mais difícil ter o senti-

mento do mistério contemplando uma batalha, e contudo

pensar no absurdo que é haver gente, e sociedades e comba-

tes delas é do que mais pode desfraldar dentro do nosso pen-

samento a bandeira de conquista do mistério — do que diante

da contemplação duma pequena pedra parada numa estrada,

que, porque nenhuma idéia provoca além da de que existe,

outra idéia não pode provocar, se continuarmos pensando,

do que, imediatamente a seguir, a do seu mistério de existir.

Benditos sejam os instantes, e os milímetros, e as som-

bras das pequenas coisas, ainda mais humildes do que elas!

Os instantes, (...) Os milímetros — que impressão de assom-

bro e ousadia que a sua existência lado a lado e muito apro-

FERNANDO PESSOA

ximada numa fita métrica me causa. Às vezes sofro e gozo

com estas coisas. Tenho um orgulho tosco nisso.

Sou uma placa fotográfica prolixamente impressionável.

Todos os detalhes se me gravam desproporcionadamente [a]

haver um todo. Só me ocupa de mim. O mundo exterior

é me sempre evidentemente sensação. Nunca me esqueço

de que sinto.

Tão dado como sou ao tédio, é curioso que nunca, até

hoje, me lembrou de meditar em que consiste. Estou hoje,

deveras, nesse estado intermédio da alma em que nem ape-

tece a vida nem outra coisa. E emprego a súbita lembrança,

de que nunca pensei em o que fosse, em sonhar, ao longo de

pensamentos meio impressões, a análise, sempre um pouco

factícia, do que ele seja.

Não o sei, realmente, se o tédio é somente a correspon-

dência desperta da sonolência do vadio, se é coisa, na ver-

dade, mais nobre que esse entorpecimento. Em mim o tédio

é freqüente, mas, que eu saiba, porque reparasse, não obe-

dece a regras de aparecimento. Posso passar sem tédio um

domingo inerte; posso sofrê-lo repentinamente, como uma

nuvem externa, em pleno trabalho atento. Não consigo rela-

cioná-lo com um estado da saúde ou da falta dela; não al-

canço conhecê-lo como produto de causas que estejam na

parte evidente de mim.

Dizer que é uma angústia metafísica disfarçada, que é

uma grande desilusão incógnita, que é uma poesia surda da

alma aflorando aborrecida à janela que dá para a vida — dizer

isto, ou o que seja irmão disto, pode colorir o tédio, como

uma criança ao desenho cujos contornos transborde e apa-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

gue, mas não me traz mais que um som de palavras a fazer

eco nas caves do pensamento.

O tédio... Pensar sem que se pense, com o cansaço de

pensar; sentir sem que se sinta, com a angústia de sentir; não

querer sem que se não queira, com a náusea de não querer —

tudo isto está no tédio sem ser o tédio, nem é dele mais que

uma paráfrase ou uma translação. É, na sensação direta,

como se de sobre o fosso do castelo da alma se erguesse a

ponte levadiça, nem restasse, entre o castelo e as terras, mais

que o poder olhá-las sem as poder percorrer. Há um isola-

mento de nós em nós mesmos, mas um isolamento onde o

que separa está estagnado como nós, água suja cercando o

nosso desentendimento.

O tédio... Sofrer sem sofrimento, querer sem vontade,

pensar sem raciocínio... É como a possessão por um demô-

nio negativo, um embruxamento por coisa nenhuma. Dizem

que os bruxos, ou os pequenos magos, conseguem, fazendo

de nós imagens, e a elas inflingindo maus tratos, que esses

maus tratos, por uma transferência astral, se reflitam em

nós. O tédio surge-me, na sensação transposta desta ima-

gem, como o reflexo maligno de bruxedos de um demônio

das fadas, exercidas, não sobre uma imagem minha, senão

sobre a sua sombra. É na sombra íntima de mim, no exterior

do,interior da minha alma, que se colam papéis ou se espe-

tam alfinetes. Sou como o homem que vendeu a sombra, ou,

antes, como a sombra do homem que a vendeu.

O tédio... Trabalho bastante. Cumpro o que os mora-

listas da ação chamariam o meu dever social. Cumpro esse

dever, ou essa sorte, sem grande esforço nem notável desin-

teligência. Mas, umas vezes em pleno trabalho, outras ve-

zes, no pleno descanso que, segundo os mesmos moralistas,

mereço e me deve ser grato, transborda-se-me a alma de um

FERNANDO PESSOA

fel de inércia, e estou cansado, não da obra ou do repouso,

mas de mim.

De mim por quê, se não pensava em mim? De que outra

coisa, se não pensava nela? O mistério do universo, que baixa

às minhas contas ou ao meu reclínio? A dor universal de

viver que se particulariza subitamente na minha alma me-

diúnica? Para quê enobrecer tanto quem não se sabe quem é?

É uma sensação de vácuo, uma fome sem vontade de comer,

tão nobre como estas sensações do simples cérebro, do sim-

ples estômago, vindas de fumar demais ou de não digerir

bem.

O tédio... É talvez, no fundo, a insatisfação da alma

íntima por não lhe termos dado uma crença, a desolação da

criança triste que intimamente somos, por não lhe termos

comprado o brinquedo divino. É talvez a insegurança de

quem precisa mão que o guie, e não sente, no caminho negro

da sensação profunda, mais que a noite sem ruído de não

poder pensar, a estrada sem nada de não saber sentir...

O tédio... Quem tem Deuses nunca tem tédio. O tédio é

a falta de uma mitologia. A quem não tem crenças, até a dú-

vida é impossível, até o ceticismo não tem força para descon-

fiar. Sim, o tédio é isso: a perda, pela alma, da sua capaci-

dade de se iludir, a falta, no pensamento, da escada inexis-

tente por onde ele sobe sólido à verdade.

Antes que o estio cesse e chegue o outono, no cálido

intervalo em que o ar pesa e as cores abrandam, as tardes

costumam usar um traje sensível de gloríola falsa. São com-

paráveis àqueles artifícios da imaginação em que as saudades

são de nada, e se prolongam indefinidas como rastos de na-

vios formando a mesma cobra sucessiva.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Nessas tardes enche-me, como um mar em maré, um

sentimento pior que o tédio mas a que não compete outro

nome senão tédio — um sentimento de desolação sem lugar,

de naufrágio de toda a alma. Sinto que perdi um Deus com-

placente, que a Substância de tudo morreu. E o universo

sensível é para mim um cadáver que amei quando era vida;

mas é tudo tornado nada na luz ainda quente das últimas nu-

vens coloridas.

O meu tédio assume aspectos de horror; o meu aborre-

cimento é um medo. O meu suor não é frio, mas é fria a

minha consciência do meu suor. Não há mal-estar físico,

salvo que o mal-estar da alma e tão grande que passa pelos

poros do corpo e o inunda a ele também.

É tão magno o tédio, tão soberano o horror de estar vivo

que não concebo que coisa haja que pudesse servir de leni-

tivo, de antídoto, de bálsamo ou esquecimento para ele. Dor-

mir horroriza-me como tudo. Morrer horroriza-me como

tudo. Ir e parar são a mesma coisa impossível. Esperar e des-

crer equivalem-se em frio e cinza. Sou uma prateleira de fras-

cos vazios.

Contudo que saudade do futuro se deixo os olhos vulga-

res receber a saudação morta do dia iluminado que finda!

Que grande enterro da esperança vai pela calada dourada

ainda dos céus inertes, que cortejo de vácuos e nadas se es-

palha a azul rubro que vai ser pálido pelas vastas planícies do

espaço alvar!

Não sei o que quero ou o que não quero. Deixei de saber

querer, de saber como se quer, de saber as emoções ou os

pensamentos com que ordinariamente se conhece que esta-

mos querendo, ou querendo querer. Não sei quem sou ou o

que sou. Como alguém soterrado sob um muro que se des-

FERNANDO PESSOA

moronasse, jazo sob a vacuidade tombada do universo in-

teiro. E assim vou, na esteira de mim mesmo, até que a noite

entre e um pouco do afago de ser diferente ondule, como

uma brisa, pelo começo da minha impaciência de mim.

Ah, e a lua alta e maior destas noites plácidas, mornas

de angústia e desassossego! A paz sinistra da beleza celeste,

ironia fria do ar quente, azul negro enevoado de luar e tímido

de estrelas.

O desgosto de não encontrar nada encontro comigo pou-

co a pouco. Não achei razão nem lógica senão a um ceti-

cismo que nem sequer busca uma lógica para se defender.

Em curar-me disto não pensei — porque me havia eu de

curar disso. E o que era ser são? Que certeza tinha eu que

esse estado de alma deve pertencer á doença? Quem nos afir-

ma que, a ser doença, a doença não era mais desejável, ou

mais lógica ou mais (...) do que a saúde? A ser a saúde pre-

ferível, porque era eu doente se não por naturalmente o ser,

e se naturalmente o era porque ir contra a Natureza, que

para algum fim, se fim ela tem, me quereria decerto doente?

Nunca encontrei argumentos senão para a inércia. Dia

a dia mais e mais se infiltrou em mim a consciência sombria

da minha inércia de abdicador. Procurar modos de inércia,

apostar-me a fugir a todo o esforço quanto a mim, a toda a

responsabilidade social — talhei nessa matéria de (...) a está-

tua pensada da minha existência.

Deixei leituras, abandonei casuais caprichos de este ou

aquele modo estético da vida. Do pouco que lia aprendi a ex-

trair só elementos para o sonho. Do pouco que presenciava,

apliquei-me a tirar apenas o que se podia, em reflexo dis-

tante e [...], prolongar mais dentro de mim. Esforcei-me

porque todos os meus pensamentos, todos os capítulos quo-

tidianos da minha experiência me fornecessem apenas sen-

sações. Criei à minha vida uma orientação estética. E orien-

tei essa estética para puramente individual. Fi-la minha

apenas.

Apliquei-me depois, no decurso procurado do meu he-

donismo interior, a furtar-me às sensibilidades sociais. Len-

tamente me couracei contra o sentimento do ridículo. Ensi-

nei-me a ser insensível quer para os apelos dos instintos, quer

para as solicitações (...)

Reduzi ao mínimo o meu contato com os outros. Fiz o

que pude para perder toda a afeição à vida, (...) Do próprio

desejo da glória lentamente me despi, como quem cheio de

cansaço se despe para repousar.

Não sei que vaga carícia, tanto mais branda quanto não

é carícia, a brisa incerta da tarde me traz à fronte e à com-

preensão. Sei só que o tédio que sofro se me ajusta melhor,

um momento, como uma veste que deixe de roçar numa

chaga.

Pobre da sensibilidade que depende de um pequeno mo-

vimento do ar para o conseguimento, ainda que episódico, da

sua tranqüilidade! Mas assim é toda sensibilidade humana,

nem creio que pese mais na balança dos seres o dinheiro su-

bitamente ganho, ou o sorriso subitamente recebido, que são

para outros o que para mim foi, neste momento, a passagem

breve de uma brisa sem continuação.

Posso pensar sem dormir. Posso sonhar de sonhar. Vejo

mais claro a objetividade de tudo. Uso com mais conforto o

sentimento externo da vida. E tudo isto, efetivamente, por-

que, ao chegar quase à esquina, um virar no ar da brisa me

alegra a superfície da pele.

Tudo quanto amamos ou perdemos — coisas, seres, sig-

nificações — nos roça a pele e assim nos chega à alma, e o

episódio não é, em Deus, mais que a brisa que me não trouxe

LIVRO DO DESASSOSSEGO

nada salvo o alívio suposto, o momento propício e o poder

perder tudo esplendidamente.

Não sei quantos terão contemplado, com o olhar que

merece, uma rua deserta com gente nele. Já este modo de

dizer parece querer dizer qualquer outra coisa, e efetiva-

mente a quer dizer. Uma rua deserta não é uma rua onde não

passa ninguém, mas uma rua onde os que passam, passam

nela como se fosse deserta. Não há dificuldade em compreen-

der isto desde que se o tenha visto: uma zebra é impossível

para quem não conheça mais que um burro.

As sensações ajustam-se, dentro de nós a certos graus e

tipos da compreensão delas. Há maneiras de entender que

têm maneiras de ser entendidas.

Há dias em que sobe em mim, como que da terra alheia

à cabeça própria, um tédio, uma mágoa, uma angústia de

viver que só me não parece insuportável porque de fato a su-

porto. É um estrangulamento da vida em mim mesmo, um

desejo de ser outra pessoa em todos os poros, uma breve

notícia do fim.

As coisas nítidas confortam, e as coisas ao sol confor-

tam. Ver passar a vida sob um dia azul compensa-me de mui-

to. Esqueço indefinidamente, esqueço mais do que podia

lembrar. O meu coração translúcido e aéreo penetra-se da

suficiência das coisas, e olhar basta-me carinhosamente.

Nunca eu fui outra coisa que uma visão incorpórea, despida

de toda a alma salvo um vago ar que passou e que via.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Considerar a nossa maior angústia como um incidente

sem importância, não só na vida do universo, mas na da nos-

sa mesma alma, é o principio da sabedoria. Considerar isto

em pleno meio dessa angústia é a sabedoria inteira. No mo-

mento em que sofremos, parece que a dor humana é infinita.

Mas nem a dor humana é infinita, pois nada há humano de

infinito, nem a nossa dor vale mais que ser uma dor que nós

temos.

Quantas vezes, sob o peso de um tédio que parece ser

loucura, ou de uma angústia que parece passar além dela,

paro, hesitante, antes que me revolte, hesito, parando, antes

que me divinize. Dor de não saber o que é o mistério do

mundo, dor de nos não amarem, dor de serem injustos co-

nosco, dor de pesar a vida sobre nós, sufocando e prendendo,

dor de dentes, dor de sapatos apertados — quem pode dizer

qual é maior em si mesmo, quanto mais nos outros, ou na

generalidade dos que existem?

Para alguns que me falam e me ouvem, sou um insensí-

vel. Sou, porém, mais sensível — creio — que a vasta maio-

ria dos homens. O que sou, contudo, é um sensível que se

conhece, e que, portanto, conhece a sensibilidade.

Ah, não é verdade que a vida seja dolorosa, ou que seja

doloroso pensar na vida. O que é verdade é que a nossa dor só

é séria e grave quando a fingimos tal. Se formos naturais, ela

passará assim como veio, esbater-se-á assim como cresceu.

Tudo é nada, e a nossa dor-nele.

Escrevo isto sob a opressão de um tédio que parece não

caber em mim, ou precisar de mais que da minha alma para

ter onde estar; de uma opressão de todos e de tudo que me

estrangula e desvaira; de um sentimento físico da incom-

preensão alheia que me perturba e esmaga. Mas ergo a ca-

beça para o céu azul alheio, exponho a face ao vento incons-

FERNANDO PESSOA

cientemente fresco, baixo as pálpebras depois de ter visto,

esqueço a face depois de ter sentido. Não fico melhor, mas

fico diferente. Ver-me liberta-me de mim. Quase sorrio, não

porque me compreenda, mas porque, tendo-me tornado ou-

tro, me deixei de poder compreender. No alto do céu, como

um nada visível, uma nuvem pequeníssima é um esqueci-

mento branco do universo inteiro.

Ninguém ainda definiu, com linguagem com que com-

preendesse quem o não tivesse experimentado, o que é o té-

dio. O a que uns chamam tédio, não é mais que aborreci-

mento; o que a outros o chamam, não é senão mal-estar; há

outros, ainda, que chamam tédio ao cansaço. Mas o tédio,

embora participe do cansaço, e do mal-estar, e do aborreci-

mento, participa deles como a água participa do hidrogênio

e oxigênio, de que se compõe. Inclui-os sem que a eles se

assemelhe.

Se uns dão assim ao tédio um sentido restrito e incom-

pleto, um ou outro lhe presta uma significação que em certo

modo o transcende — como quando se chama tédio ao des-

gosto íntimo e espiritual da variedade e da incerteza do mun-

do. O que faz abrir a boca, que é o aborrecimento; o que faz

mudar de posição, que é o mal-estar; o que faz não se poder

mexer, que é o cansaço — nenhuma destas coisas é o tédio;

mas também o não é o sentimento profundo da vacuidade das

coisas, pelo qual a aspiração frustrada se liberta, a ânsia desi-

ludida se ergue, e se forma na alma a semente, da qual nasce

o místico ou o santo.

O tédio é, sim, o aborrecimento do mundo, o mal-estar

de estar vivendo, o cansaço de se ter vivido; o tédio é, de-

veras, a sensação carnal da vacuidade prolixa das coisas. Mas

LIVRO DO DESASSOSSEGO

o tédio é, mais do que isto, o aborrecimento de outros mun-

dos, quer existam quer não; o mal-estar de ter que viver,

ainda que outro, ainda que de outro modo, ainda que noutro

mundo; o cansaço, não só de ontem e de hoje, mas de ama-

nhã também, (e) da eternidade, se a houver, (e) do nada, se é

ele que é a eternidade. Nem é só a vacuidade das coisas e dos

seres que dói na alma quando ela está em tédio: é também a

vacuidade de outra coisa qualquer, que não as coisas e os

seres, a vacuidade da própria alma que sente o vácuo, que se

sente vácuo, e que nele de si se enoja e se repudia.

O tédio é a sensação física do caos, e de que o caos é

tudo. O aborrecido, o mal-estante, o cansado sentem-se pre-

sos numa cela estreita. O desgostoso da estreiteza da vida

sente-se algemado numa cela grande. Mas o que tem tédio

sente-se preso em liberdade frusta numa cela infinita. Sobre

o que se aborrece, ou tem mal-estar, ou fadiga, podem desa-

bar os muros da cela, e soterrá-lo. Ao que se desgosta da pe-

quenez do mundo, podem cair as algemas, e ele fugir; ou

doer de as não poder tirar, e ele, com sentir a dor, reviver-se

sem desgosto. Mas os muros da cela infinita não nos podem

soterrar, porque não existem; nem nos podem sequer fazer

viver pela dor as algemas que ninguém nos pôs.

E é isto que eu sinto ante a beleza plácida desta tarde

que finda imperecivelmente. Olho o céu alto e claro, onde

coisas vagas, róseas, como sombras de nuvens, são uma pe-

nugem impalpável de uma vida alada e longínqua. Baixo os

olhos sobre o rio, onde a água, não mais que levemente trê-

mula, é de um azul que parece espelhado de um céu mais

profundo. Ergo de novo os olhos ao céu, e há já, entre o que

de vagamente colorido se esfia sem farrapos no ar invisível,

um tom algendo de branco baço, como se alguma coisa tam-

bém das coisas, onde são mais altas e frustas, tivesse um

tédio material próprio, uma impossibilidade de ser o que é,

um corpo imponderável de angústia e de desolação.

FERNANDO PESSOA

Mas quê? Que há no ar alto mais que o ar alto, que não

é nada? que há no céu mais que uma cor que não é dele? que

há nesses farrapos de menos que nuvens, de que já duvido,

mais que uns reflexos de luz materialmente incidentes de um

sol já submisso? Que há em tudo isto senão eu? Ah, mas o

tédio é isso, é só isso. E que em tudo isto — céu, terra,

mundo, — o que há em tudo isto não é senão eu!

Sossego enfim. Tudo quanto foi vestígio e desperdício

some-se-me da alma como se não fora nunca. Fico só e cal-

mo. A hora que passo é como aquela em que me convertesse

a uma religião. Nada porém me atrai para o alto, ainda que

nada já me atraia para baixo. Sinto-me livre, como se dei-

xasse de existir, conservando a consciência disso.

Sossego, sim, sossego. Uma grande calma, suave como

uma inutilidade, desce em mim ao fundo do meu ser. As pá-

ginas lidas, os deveres cumpridos, os passos e os acasos de

viver — tudo isso se me tornou numa vaga penumbra, num

halo mal visível, que cerca qualquer coisa tranqüila que não

sei o que é. O esforço, em que pus, uma ou outra vez, o

esquecimento da alma; o pensamento, em que pus, uma vez

ou outra, o esquecimento da ação — ambos se me volvem

numa espécie de ternura sem sentimento, de compaixão

frusta e vazia.

Não é o dia lento e suave, nublado e brando. Não é a

aragem imperfeita, quase nada, pouco mais do que o ar que

já se sente. Não é a cor anônima do céu aqui e ali azul, frou-

xamente. Não. Não, porque não sinto. Vejo sem intenção

nem remédio. Assisto atento a espetáculo nenhum. Não

sinto alma, mas sossego. As coisas externas, que estão níti-

das e paradas, ainda as que se movem, são para mim como

para o Cristo seria o mundo, quando, da altura de tudo, Satã

LIVRO DO DESASSOSSEGO

o tentou. São nada, e compreendendo que o Cristo se não

tentasse. São nada, e não compreendo como Satã, velho de

tanta paciência, julgasse que com isso tentaria.

Corre leve, vida que se não sente, riacho em silêncio

móbil sob árvores esquecidas! Corre branda, alma que se não

conhece, murmúrio que se não vê para além de grandes ra-

mos caídos! Corre inútil, corre sem razão, consciência que o

não é de nada, vago brilho ao longe, entre clareiras de folhas,

que não se sabe de onde vem nem onde vai! Corre, corre, e

deixa-me esquecer!

Vago sopro do que não ousou viver, hausto fruto do que

não pôde sentir, murmúrio inútil do que não quis pensar, vai

lento, vai frouxo, vai em torvelinhos que tens que ter e em

declives que te dão, vai para a sombra ou para a luz, irmão do

mundo, vai para a glória ou para o abismo, filho do Caos e da

Noite, lembrado ainda, em qualquer recanto teu, de que os

Deuses vieram depois, e de que os Deuses passam também.

Toda a vida da alma humana é um movimento na pe-

numbra. Vivemos, num lusco-fusco da consciência, nunca

certos com o que somos ou com o que nos supomos ser. Nos

melhores de nós vive a vaidade de qualquer coisa, e há um

erro cujo ângulo não sabemos. Somos qualquer coisa que se

passa no intervalo de um espetáculo; por vezes, por certas

portas, entrevemos o que talvez não seja senão cenário. Todo

o mundo é confuso, como vozes na noite.

Estas páginas em que registro com uma clareza que dura

para elas, agora mesmo as reli e me interrogo. Que é isto,

e para que é isto? Quem sou quando sinto? Que coisa morro

quando sou?

FERNANDO PESSOA

Como alguém que, de muito alto, tente distinguir as

vidas do vale, eu assim mesmo me contemplo de um cimo, e

sou, com tudo, uma paisagem indistinta e confusa.

É nestas horas de um abismo na alma que o mais pe-

queno pormenor me oprime como uma carta de adeus.

Sinto-me constantemente numa véspera de despertar,

sofro-me o invólucro de mim mesmo, num abafamento de

conclusões. De bom grado gritaria se a minha voz chegasse a

qualquer parte. Mas há um grande sono comigo, e desloca-se

de umas sensações para outras como uma sucessão de nu-

vens, das que deixam de diversas cores de sol e verde a relva

meio ensombrada dos campos prolongados.

Sou como alguém que procura ao acaso, não sabendo

onde foi oculto o objeto que lhe não disseram o que é. Joga-

mos às escondidas com ninguém. Há, algures, um subterfú-

gio transcendente, uma divindade fluida e só ouvida.

Releio, sim, estas páginas que representam horas po-

bres, pequenos sossegos ou ilusões, grandes esperanças des-

viadas para a paisagem, mágoas como quartos onde se não

entra, certas vozes, um grande cansaço, o evangelho por es-

crever.

Cada um tem a sua vaidade, e a vaidade de cada um é o

seu esquecimento de que há outros com alma igual. A minha

vaidade são algumas páginas, uns trechos, certas dúvidas...

Releio? Menti! Não ouso reler. Não posso reler. De

que me serve reler? O que está ali é outro. Já não com-

preendo nada...

E, hoje, pensando no que tem sido a minha vida, sinto-

me um qualquer bicho vivo, transportado num cesto de en-

curvar o braço, entre duas estações suburbanas. A imagem é

estúpida, porém a vida que defini é mais estúpida ainda do

que ela. Esses cestos costumam ter duas tampas, como meias

ovais, que se levantam um pouco em um ou outro dos ex-

tremos curvos se o bicho estrebucha. Mas o braço de quem

transporta, apoiado um pouco ao longo dos dobramentos cen-

trais, não deixa coisa tão débil erguer frustemente mais do

que as extremidades inúteis, como asas de borboleta que en-

fraquece.

Esqueci-me que falava de mim com a descrição do cesto.

Vejo-o nitidamente, e ao braço gordo e branco queimado da

criada que o transporta. Não consigo ver a criada para além

do braço e a sua penugem. Não consigo sentir-me bem senão

— de repente — uma grande frescura de (...) daqueles varais

brancos e nastros de (...) com que se tecem os cestos e onde

estrebucho, bicho, entre duas paragens que sinto. Entre elas

repouso no que parece ser um banco e falam lá fora do meu

cesto. Durmo porque sossego, até que me ergam de novo na

paragem.

A única maneira de teres sensações novas é construires-

te uma alma nova. Baldado esforço o teu se queres sentir

outras coisas sem sentires de outra maneira, e sentires-te de

outra maneira sem mudares de alma. Porque as coisas são

como nós as sentimos — há quanto tempo sabes tu isto sem

o saberes? — e o único modo de haver coisas novas, de sentir

coisas novas é haver novidade no senti-las.

Muda de alma como? Descobre-o tu.

Desde que nascemos até que morremos mudamos de

alma lentamente, como do corpo. Arranja meio de tornar

rápida essa mudança, como com certas doenças, ou certas

convalescenças, rapidamente o corpo se nos muda.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

Não descer nunca a fazer conferências para que não se

julgue que temos opiniões, ou que descemos ao público para

falar com ele. Se ele quiser que nos leia.

De mais a mais o conferenciador semelha ator — cria-

tura que o bom artista despreza, moço de esquina da Arte.

O homem não deve poder ver a sua própria cara. Isso é o

que há de mais terrível. A Natureza deu-lhe o dom de não a

poder ver, assim como de não poder fitar os seus próprios

olhos.

Só na água dos rios e dos lagos ele podia fitar seu rosto.

E a postura, mesmo, que tinha de tomar, era simbólica. Ti-

nha de se curvar, de se baixar para cometer a ignomínia de se

ver.

O criador do espelho envenenou a alma humana.

As cousas modernas são

(1) A evolução dos espelhos

(2) Os guarda-fatos

Passamos a ser criaturas vestidas, de corpo e

alma.

E, como a alma corresponde sempre ao corpo,

um traje espiritual estabeleceu-se. Passamos a ter a

alma essencialmente vestida, assim como passamos

— homens, corpos — à categoria de animais ves-

tidos.

Não é só o fato de que o nosso traje se torna uma parte

de nós. É também a complicação desse traje e a sua curiosa

qualidade de não ter quase nenhuma relação com os elemen-

tos da elegância natural do corpo nem com as dos seus movi-

mentos.

Se me pedissem que explicasse o que é este meu estado

de alma, através de uma razão sensível, eu responderia mu-

damente apontando para um espelho, para um cabide e para

uma caneta com tinta.

O entusiasmo é uma grosseria.

A expressão do entusiasmo é, mais do que tudo, uma

violação dos direitos da nossa insinceridade.

Nunca sabemos quando somos sinceros. Talvez nunca

o sejamos. E mesmo que sejamos sinceros hoje, amanhã po-

demos sê-lo por coisa contrária.

Por mim não tive convicções. Tive sempre impressões.

Nunca poderia odiar uma terra em que eu houvesse visto um

poente escandaloso.

Exteriorizar impressões é mais persuadirmo-nos de que

as temos do que termo-las.

Foi sempre com desgosto que li no diário de Amiel as

referências que lembram que ele publicou livros. A figura

quebra-se ali. Se não fora isso, que grande!

O diário de Amiel doeu-me sempre por minha causa.

Quando cheguei àquele ponto em que ele diz que sobre

ele desceu o fruto do espírito como sendo "a consciência da

consciência'', senti uma referência direta à minha alma.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O sonho

tem grandes cinemas

O que há de mais reles nos sonhos é que todos os têm.

Em qualquer coisa pensa no escuro o moço de fretes que

modorra de dia contra o candeeiro o intervalo dos carretos.

Sei em que entrepensa: é no mesmo em que eu me abismo

entre lançamento e lançamento no tédio estivai do escritório

quietíssimo.

Tenho mais pena dos que sonham o provável, o legí-

timo e o próximo, do que dos que devaneiam sobre o longín-

quo e o estranho. Os que sonham grandemente, ou são doi-

dos e acreditam no que sonham e são felizes, ou são devanea-

dores simples, para quem o devaneio é uma música da alma,

que os embala sem lhes dizer nada. Mas o que sonha o pos-

sível tem a possibilidade real da verdadeira desilusão. Não

me pode pesar muito o ter deixado de ser imperador romano,

mas pode doer-me o nunca ter sequer falado à costureira que,

cerca das nove horas, volta sempre à esquina da direita. O

sonho que nos promete o impossível já nisso nos priva dele,

mas o sonho que nos promete o possível intromete-se com a

própria vida e delega nela a sua solução. Um vive exclusivo e

independente; o outro submisso das contingências do que

acontece.

Por isso amo as paisagens impossíveis e as grandes áreas

FERNANDO PESSOA

desertas dos plainos onde nunca estarei. As épocas históricas

passadas são de pura maravilha, pois desde logo não posso

supor que se realizarão comigo. Durmo quando sonho o que

não há; vou despertar quando sonho o que pode haver.

Debruço-me, de uma das janelas de sacada do escritório

abandonado ao meio-dia, sobre a rua onde a minha distração

sente movimentos de gente nos olhos, e os não vê, da dis-

tância da meditação. Durmo sobre os cotovelos onde o corri -

mão me dói, e sei de nada com um grande prometimento. Os

pormenores da rua parada onde muitos andam destacam-se-

me com um afastamento mental: os caixotes apinhados na

carroça, os sacos à porta do armazém do outro, e, na montra

mais afastada da mercearia da esquina, o vislumbre das gar-

rafas daquele vinho do Porto que sonho que ninguém pode

comprar. Isola-se-me o espírito de metade da matéria. Inves-

tigo com a imaginação. A gente que passa na rua é sempre a

mesma que passou há pouco, é sempre o aspecto flutuante de

alguém, nódoas de movimento, vozes de incerteza, coisas

que passam e não chegam a acontecer.

A notação com a consciência dos sentidos, antes que

com os mesmos sentidos... A possibilidade de outras coi-

sas... E, de repente, soa, de trás de mim no escritório, a

vinda metafisicamente abrupta do moço. Sinto que o poderia

matar por me interromper o que eu não estava pensando.

Olho-o, voltando-me, com um silêncio cheio de ódio, escuto

antecipadamente, numa tensão de homicídio latente, a voz

que ele vai usar para me dizer qualquer coisa. Ele sorri do

fundo da casa e dá-me as boas tardes em voz alta. Odeio-o

como ao universo. Tenho os olhos pesados de supor.

Quando durmo muitos sonhos, venho para a rua, de

olhos abertos, ainda com o rastro e a segurança deles. E

LIVRO DO DESASSOSSEGO

pasmo do automatismo meu com que os outros me desco-

nhecem. Porque atravesso a vida quotidiana sem largar a

mão da ama astral, e os meus passos na rua vão concordes e

consoantes com obscuros desígnios da imaginação de dor-

mir. E na rua vou certo; não cambaleio; respondo bem;

existo.

Mas, quando há um intervalo, e não tenho que vigiar o

curso da minha marcha, para evitar veículos ou não estorvar

peões, quando não tenho que falar a alguém, nem me pesa a

entrada para uma porta próxima, largo-me de novo nas águas

do sonho, como um barco de papel dobrado em bicos, e de

novo regresso à ilusão mortiça que me acalentara a vaga

consciência da manhã nascendo entre o som dos carros que

hortaliçam.

E então, em plena vida, é que o sonho tem grandes ci-

nemas. Desço uma rua irreal da Baixa e a realidade das vidas

que não são ata-me, com carinho, a cabeça num trapo branco

de reminiscências falsas. Sou navegador num desconheci-

mento de mim. Venci tudo onde nunca estive. E é uma brisa

nova esta sonolência com que posso andar, curvado para a

frente numa marcha sobre o impossível.

Cada qual tem o seu álcool. Tenho álcool bastante em

existir. Bêbado de me sentir, vagueio e ando certo. Se são

horas, recolho ao escritório como qualquer outro. Se não são

horas, vou até ao rio fitar o rio, como qualquer outro. Sou

igual. E por trás disso, céu meu, constelo-me às escondidas e

tenho o meu infinito.

Uma só coisa me maravilha mais do que a estupidez

com que a maioria dos homens vive a sua vida: é a inteli-

gência que há nessa estupidez.

A monotonia das vidas vulgares é, aparentemente, pa-

vorosa. Estou almoçando neste restaurante vulgar e olho,

para além do balcão para a figura do cozinheiro, e, aqui ao pé

de mim, para o criado já velho que me serve, como há trinta

anos, creio, serve nesta casa. Que vidas são as destes ho-

mens? Há quarenta anos que aquela figura de homem vive

quase todo o dia numa cozinha; tem umas breves folgas; dor-

me relativamente poucas horas; vai de vez em quando á ter-

ra, de onde volta sem hesitação e sem pena; armazena len-

tamente dinheiro lento, que se não propõe gastar; adoeceria

se tivesse que retirar-se da sua cozinha (definitivamente)

para os campos que comprou na Galiza; está em Lisboa há

quarenta anos e nunca foi sequer à Rotunda, nem a um tea-

tro, e há um só dia de Coliseu — palhaços nos vestígios inte-

riores da sua vida. Casou não sei como nem porquê, tem

quatro filhos e uma filha, e o seu sorriso, ao debruçar-se de lá

do balcão em direção a onde eu estou, exprime uma grande,

uma solene, uma contente felicidade. E ele não disfarça, nem

que [tem?] razão para que disfarce. Se a sente é porque ver-

dadeiramente a tem.

E o criado velho que me serve, e que acaba de depor

ante mim o que deve ser o milionésimo café da sua deposição

de café em mesas? Tem a mesma vida que a do cozinheiro,

apenas com a diferença de quatro ou cinco metros — os que

distam da localização de um na cozinha para a localização do

outro na parte de fora da casa de pasto. No resto, tem dois

filhos apenas, vai mais vezes à Galiza, já viu mais Lisboa que

o outro, e conhece o Porto, onde esteve quatro anos, e é

igualmente feliz.

Revejo, com um pasmo assustado, o panorama destas

vidas, e descubro, ao ir ter horror, pena, revolta delas, que

quem não tem nem horror, nem pena, nem revolta, são os

próprios que teriam direitos a tê-las, são os mesmos que vi-

FERNANDO PESSOA

vem essas vidas. É o erro central da imaginação literária:

supor que os outros são nós e que devem sentir como nós.

Mas, felizmente para a humanidade, cada homem é só quem

é, sendo dado ao gênio, apenas, o ser mais alguns outros.

Tudo, afinal, é dado em relação àquilo em que é dado.

Um pequeno incidente de rua, que chama à porta o cozi-

nheiro desta casa, entretém-o mais que me entretém a mim a

contemplação da idéia mais original, a leitura do melhor li-

vro, o mais grato dos sonhos inúteis. E, se a vida é essencial-

mente monotonia, o fato é que ele escapou à monotonia mais

do que eu. E escapa à monotonia mais facilmente do que eu.

A verdade não está com ele nem comigo, porque não está

com ninguém; mas a felicidade está com ele deveras.

Sábio é quem monotoniza a existência, pois então cada

pequeno incidente tem um privilégio de maravilha. O caça-

dor de leões não tem aventura para além do terceiro leão.

Para o meu cozinheiro monótono uma cena de bofetadas na

rua tem sempre qualquer coisa de apocalipse modesto. Quem

nunca saiu de Lisboa viaja ao infinito no carro até Benfica, e,

se um dia vai a Cintra, sente que viajou até Marte. O via-

jante que percorreu toda a terra não encontra de cinco mil

milhas em diante novidade, porque encontra só coisas novas;

outra vez a novidade, a velhice do eterno novo, mas o con-

ceito abstrato de novidade ficou no mar com a segunda delas.

Um homem pode, se tiver a verdadeira sabedoria, gozar

o espetáculo inteiro do mundo numa cadeira, sem saber ler,

sem falar com alguém, só com o uso dos sentidos e a alma

não saber ser triste.

Monotonizar a existência, para que ela não seja monó-

tona. Tornar anódino o quotidiano, para que a mais pequena

coisa seja uma distração. No meio do meu trabalho de todos

os dias, baço, igual e inútil, surgem-me visões de fuga, ves-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

tígios sonhados de ilhas longínquas, festas em aléias de par-

ques de outras eras, outras paisagens, outros sentimentos,

outro eu. Mas reconheço, entre dois lançamentos, que se

tivesse tudo isso, nada disso seria meu. Mais vale, na ver-

dade, o patrão Vasquesque os Reis de Sonho; mais vale, na

verdade, o escritório da Rua dos Douradores do que as gran-

des aléias dos parques impossíveis. Tendo o patrão Vasques,-

posso gozar o sonho dos Reis de Sonho; tendo o escritório da

Rua dos Douradores, posso gozar a visão interior das paisa-

gens que não existem. Mas se tivesse os Reis de Sonho, que

me ficaria para sonhar? Se tivesse as paisagens impossíveis,

que me restaria de impossível?

A monotonia, a igualdade baça dos dias mesmos, a ne-

nhuma diferença de hoje para ontem — isto me fique sem-

pre, com a alma desperta para gozar da mosca que me distrai,

passando casual ante meus olhos, da gargalhada que se ergue

volúvel da rua incerta, a vasta libertação de serem horas de

fechar o escritório, o repouso infinito de um dia feriado.

Posso imaginar-me tudo, porque não sou nada. Se fosse

alguma coisa, não poderia imaginar. O ajudante de guarda-

livros pode sonhar-se imperador romano; o Rei de Inglaterra

não o pode fazer, porque o Rei de Inglaterra está privado de

ser, em sonhos, outro rei que não o rei que é. A sua reali-

dade não o deixa sentir.

Cada vez que o meu propósito se ergueu, por influência

de meus sonhos, acima do nível quotidiano da minha vida, e

um momento me senti alto, como a criança num balouço,

cada vez dessas tive que descer como ela ao jardim munici-

pal, e conhecer a minha derrota sem bandeiras levadas para a

guerra nem espada que houvesse força para desembainhar.

Suponho que a maioria daqueles, com que cruzo no

acaso das ruas, traz consigo — noto-lho no movimento si-

lencioso dos beiços e na indecisão indistinta dos olhos ou no

altear da voz com que rezam juntos — uma igual projeção

para a guerra inútil do exército sem pendões. E todos — viro-

me para trás a contemplar os seus dorsos de vencidos pobres

—• terão, como eu, a grande derrota vil, entre os limos e os

juncos, sem luar sobre as margens nem poesia de pauis, mi-

serável e marçana.

Todos têm, como eu, um coração exaltado e triste. Co-

nheço-os bem: uns são moços de lojas, outros são emprega-

dos de escritório, outros são comerciantes de pequenos co-

mércios; outros são os vencedores dos cafés e das tascas, glo-

riosos sem saberem no êxtase da palavra egotista, [...].Mas

todos, coitados, são poetas e arrastam, a meus olhos, como

eu aos olhos deles, a igual miséria da nossa comum incon-

gruência. Têm todos, como eu, o futuro no passado.

Agora mesmo, que estou inerte no escritório, e foram

todos almoçar salvo eu, fito, através da janela baça, o velho

oscilante que percorre lentamente o passeio do outro lado da

rua. Não vai bêbado; vai sonhador. Está atento ao inexis-

tente; talvez ainda espere. Os Deuses, se são justos em sua

injustiça, nos conservem os sonhos ainda quando sejam im-

possíveis, e nos dêem bons sonhos, ainda que sejam baixos.

Hoje, que não sou velho ainda, posso sonhar com ilhas do

Sul e com índias impossíveis; amanhã talvez me seja dado

pelos mesmos Deuses, o sonho de ser dono de uma tabacaria

pequena, ou reformado numa casa dos arredores. Qualquer

dos sonhos é o mesmo sonho, porque são todos sonhos. Mu-

dem-me os Deuses os sonhos, mas não o dom de sonhar.

No intervalo de pensar isto, o velho saiu-me da atenção.

Já o não vejo. Abro a janela para o ver. Não o vejo ainda.

Saiu. Teve, para comigo, o dever visual de símbolo; acabou e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

virou a esquina. Se me disserem que virou a esquina abso-

luta, e nunca esteve aqui, aceitarei com o mesmo gesto corn

que fecho a janela agora.

Conseguir?...

Pobres semideuses marçanos que ganham impérios com

a palavra e a intenção nobre e têm necessidade de dinheiro

com o quarto e a comida! Parecem as tropas de um exército

desertado cujos chefes houvessem um sonho de glória, de

que a estes, perdidos entre os limos de pauis, fica só a noção

de grandeza, a consciência de ter sido do exército, e o vácuo

de nem ter sabido o que fazia o chefe que nunca viram.

Assim cada um se sonha, um momento, o chefe do

exército de cuja cauda fugiu. Assim cada um, entre a lama

dos ribeiros, saúda a vitória que ninguém pôde ter, e de que

ficou como migalhas entre nódoas na toalha que se esque-

ceram de sacudir.

Enchem os interstícios da ação quotidiana como o pó

os interstícios dos móveis quando não são limpos com cui-

dado. Na luz vulgar do dia comum vêem-se a luzir como

vermes cinzentos contra o mogno avermelhado. Tiram-se

com um prego pequeno. Mas ninguém tem pressa [?] para

os tirar.

Meus pobres companheiros que sonham alto como os

invejo e desprezo! Comigo estão os outros — os mais pobres,

os que não têm senão a si mesmos a quem contar os sonhos e

fazer o que seriam versos se eles os escrevessem — os pobres-

diabos sem mais literatura que a própria alma, [...] que mor-

rem asfixiados pelo fato de existirem [...]

Uns são heróis e prostram cinco homens a uma esquina

de ontem. Outros são sedutores e até as mulheres inexisten-

tes lhes não ousaram resistir. Crêem isto quando o dizem e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

todos os dizem porque o crêem. Outros (...) Para todos eles

os vencidos do mundo, porque quem sejam são gente.

E todos como enguias num alguidar, se enrolam entre

eles e se cruzam uns acima dos outros e nem saem dos algui-

dares. Às vezes falam deles os jornais [...] mas a fama nunca.

Esses são os felizes porque lhes é dado o sonho [...] da

estupidez. Mas aos que, como eu, têm sonhos sem ilusões

(...)

Quem quisesse fazer um catálogo de monstros, não te-

ria mais que fotografar em palavras aquelas coisas que a noite

traz às almas sonolentas que não conseguem dormir. Essas

coisas têm toda a incoerência do sonho sem a desculpa in-

cógnita de se estar dormindo. Pairam como morcegos sobre

a passividade da alma, ou vampiros que suguem o sangue da

submissão.

São larvas do declive e do desperdício, sombras que en-

chem o vale, vestígios que ficam do destino. Umas vezes são

vermes, nauseantes à própria alma que os afaga e cria; outras

vezes são espectros, e rondam sinistramente coisa nenhuma;

outras vezes ainda, emergem, cobras, dos recôncavos absur-

dos das emoções perdidas.

Lastro do falso, não servem senão para que não sirva-

mos. São dúvidas do abismo, deitadas na alma, arrastando

dobras sonolentas e frias. Duram fumos, passam rastros, e

não há mais que o haverem sido na substância estéril de ter

tido consciência deles. Um ou outro é como uma peça íntima

de fogo de artifício: faísca-se um tempo entre sonhos, e o

resto é a inconsciência da consciência com que o vimos.

Nastro desatado, a alma não existe em si mesma. As

grandes paisagens são para amanhã, e nós já vivemos. Fa-

lhou a conversa interrompida. Quem diria que a vida havia

de ser assim?

Perco-me se me encontro, duvido se acho, não tenho se

obtive. Como se passeasse, durmo, mas estou desperto.

Como se dormisse, acordo, e não me pertenço. A vida, afi-

nal, é, em si mesma, uma grande insônia, e há um estremu-

nhamento lúcido em tudo quanto pensamos e fazemos.

Seria feliz se pudesse dormir. Esta opinião é deste mo-

mento, porque não durmo. A noite é um peso imenso por

trás do afogar-me com o cobertor mudo do que sonho. Te-

nho uma indigestão na alma.

Sempre, depois de depois, virá o dia, mas será tarde,

como sempre. Tudo dorme e é feliz, menos eu. Descanso um

pouco, sem que ouse que durma. E grandes cabeças de mons-

tros sem ser emergem confusas do fundo de quem sou. São

dragões do Oriente do abismo, com línguas encarnadas de

fora da lógica, com olhos que fitam sem vida a minha vida

morta que os não fita.

A tampa, por amor de Deus, a tampa! Concluam-me a

inconsciência e vida! Felizmente, pela janela fria, de portas

desdobradas para trás, um fio triste de luz pálida começa a

tirar a sombra do horizonte. Felizmente, o que vai raiar é o

dia. Sossego, quase, do cansaço do desassossego. Um galo

canta, absurdo, em plena cidade. O dia lívido começa no meu

vago sono. Alguma vez dormirei. Um ruído de rodas faz

carroça. Minhas pálpebras dormem, mas não eu. Tudo, en-

fim, é o Destino.

FERNANDO PESSOA

A vida é para nós o que concebemos nela. Para o rústico

cujo campo próprio lhe é tudo, esse campo é um império.

Para o César cujo império lhe ainda é pouco, esse império é

um campo. O pobre possui um império; o grande possui um

campo. Na verdade, não possuímos mais que as nossas pró-

prias sensações; nelas, pois, que não no que elas vêem, te-

mos que fundamentar a realidade da nossa vida.

Isto não vem a propósito de nada.

Tenho sonhado muito. Estou cansado de ter sonhado,

porém não cansado de sonhar. De sonhar ninguém se cansa,

porque sonhar é esquecer, e esquecer não pesa e é um sonho

sem sonhos em que estamos despertos. Em sonhos consegui

tudo. Também tenho despertado, mas que importa? Quan-

tos Césares fui! E os gloriosos, que mesquinhos! César, salvo

da morte pela generosidade de um pirata, manda crucificar

esse pirata logo que, procurando-o bem, o consegue prender.

Napoleão, fazendo seu testamento em Santa Helena, deixa

um legado a um facínora que tentara assassinar a Wellington.

Ó grandezas iguais às da alma da vizinha vesga! O grandes

homens da cozinheira de outro mundo! Quantos Césares fui,

e, sonho todavia ser [?].

Quantos Césares fui, mas não dos reais. Fui verdadeira-

mente imperial enquanto sonhei, e por isso nunca fui nada.

Os meus exércitos foram derrotados, mas a derrota foi fofa,

e ninguém morreu. Não perdi bandeiras. Não sonhei até ao

ponto do exército, onde elas aparecessem ao meu olhar em

cujo sonho há esquina. Quantos Césares fui, aqui mesmo, na

Rua dos Douradores. E os Césares que fui vivem ainda na

minha imaginação; mas os Césares que foram estão mortos,

e a Rua dos Douradores, isto é, a Realidade, não os pode

conhecer.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Atiro com a caixa de fósforos, que está vazia, para o

abismo que a rua é para além do parapeito da minha janela

alta sem sacada. Ergo-me na cadeira e escuto. Nitidamente,

como se significasse qualquer coisa, a caixa de fósforos vazia

soa na rua que [se] me declara deserta. Não há mais som

nenhum, salvo os da cidade inteira. Sim, os da cidade dum

domingo inteiro — tantos, sem se entenderem, e todos

certos.

Quão pouco, no mundo real, forma o suporte das me-

lhores meditações. O ter chegado tarde para almoçar, o te-

rem-se acabado os fósforos, o ter eu atirado, individual-

mente, a caixa para a rua, mal disposto por ter comido fora

de horas, ser domingo a promessa aérea de um poente mau,

o não ser ninguém no mundo, e toda a metafísica.

Mas quantos Césares fui!

Na perfeição nítida do dia estagna contudo o ar cheio de

sol. Não é a pressão presente da trovoada futura, mal-estar

dos corpos involuntários, vago baço do céu azul deveras. É o

torpor sensível da insinuação do ócio, pluma roçando leve a

face a adormecer. É estio mas verão. Apetece o campo até a

quem não gosta dele.

Se eu fora outro, penso, este seria para mim um dia

feliz, pois o sentiria sem pensar nele. Concluiria com uma

alegria de antecipação o meu trabalho normal — aquele que

me é monotonamente anormal todos os dias. Tomaria o car-

ro para Benfica, com amigos combinados. Jantaríamos em

pleno fim de sol, entre hortas. A alegria em que estaríamos

seria parte da paisagem, e por todos, quantos nos vissem, re-

conhecida como de ali.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Como, porém, sou eu, gozo um pouco o pouco que é

imaginar-me esse outro. Sim, logo ele eu, sob parreira ou

árvore, comerá o dobro do que sei comer, bebera o dobro do

que ouso beber, rirá o dobro do que posso pensar em rir.

Logo ele, eu agora. Sim, um momento fui outro: vi, vivi, em

outrem, essa alegria humilde e humana de existir como ani-

mal em mangas de camisa. Grande dia que me fez sonhar

assim! É tudo azul e sublime no alto como o meu sonho efê-

mero de ser caixeiro de praça com saúde em não sei que fé-

rias de fim de dia.

Quando o estio entra entristeço. Parece que a luminosi-

dade, ainda que acre, das horas estivais deverá acarinhar

quem não sabe quem é. Mas não, a mim não me acarinha.

Há um contraste demasiado entre a vida externa que exubera

e o que sinto e penso, sem saber sentir nem pensar — o ca-

dáver perenemente insepulto das minhas sensações. Tenho a

impressão de que vivo, nesta pátria informe chamada o uni-

verso, sob uma tirania política que, ainda que me não oprima

diretamente, todavia ofende qualquer oculto princípio da mi-

nha alma. E então desce em mim, surdamente, lentamente,

a saudade antecipada do exílio impossível.

Tenho principalmente sono. Não um sono que traz la-

tente, como todos os sonos, ainda os mórbidos, o privilégio

físico do sossego. Não um sono que, porque vai esquecer a

vida, e porventura trazer sonhos, traz na bandeja com que

nos vem até a alma as oferendas plácidas de uma grande

abdicação. Não: este é um sono que não consegue dormir,

que pesa nas pálpebras sem as fechar, que junta num gesto

que se sente ser de estupidez e repulsa as comissuras sentidas

dos beiços descrentes. Este é um sono como o que pesa inu-

tilmente sobre o corpo nas grandes insônias da alma.

FERNANDO PESSOA

Só quando vem a noite, de algum modo sinto, não uma

alegria, mas um repouso que, por outros repousos serem

contentes, se sente contente por analogia dos sentidos. Então

o sono passa, a confusão do lusco-fusco mental, que esse

sono dera, esbate-se, esclarece-se, quase se ilumina. Vem,

um momento, a esperança de outras coisas. Mas essa espe-

rança é breve. O que sobrevém é um tédio sem sono nem es-

perança, o mau despertar de quem não chegou a dormir. E

da janela do meu quarto fito, pobre alma cansada de corpo,

muitas estrelas; muitas estrelas, nada, o nada, mas muitas

estrelas...

Nasci em um tempo em que a maioria dos jovens ha-

viam perdido a crença em Deus, pela mesma razão que os

seus maiores a haviam tido — sem saber por quê. E então,

porque o espírito humano tende naturalmente para criticar

porque sente, e não porque pensa, a maioria desses jovens

escolheu a Humanidade para sucedâneo de Deus. Pertenço,

porém, aquela espécie de homens que estão sempre na mar-

gem daquilo a que pertencem, nem vêem só a multidão de

que são, senão também os grandes espaços que há ao lado.

Por isso nem abandonei Deus tão amplamente como eles,

nem aceitei nunca a Humanidade. Considerei que Deus,

sendo improvável, poderia ser; podendo pois dever ser ado-

rado; mas que a Humanidade, sendo uma mera idéia bioló-

gica, e não significando mais que a espécie humana, não era

mais digna de adoração do que qualquer outra espécie ani-

mal. Este culto da Humanidade, com seus ritos de Liberdade

e Igualdade, pareceu-me sempre uma revivescência dos cul-

tos antigos, em que animais eram como deuses, ou os deuses

tinham cabeças de animais.

Assim, não sabendo crer em Deus, e não podendo crer

numa soma de animais, fiquei, como outros da orla das gen-

LIVRO DO DESASSOSSEGO 227

tes, naquela distância de tudo a que comumente se chama a

Decadência. A Decadência é a perda total da inconsciência;

porque a inconsciência é o fundamento da vida. O coração,

se pudesse pensar, pararia.

A quem, como eu, assim, vivendo não sabe ter vida,

que resta senão, como a meus poucos pares, a renúncia por

modo e a contemplação por destino? Não sabendo o que é a

vida religiosa, nem podendo sabê-lo, porque se não tem fé

com a razão; não podendo ter fé na abstração do homem,

nem sabendo mesmo que fazer dela perante nós, ficava-nos,

como motivo de ter alma a contemplação estética da vida. E,

assim, alheios à solenidade de todos os mundos, indiferentes

ao divino e desprezadores do humano, entregamo-nos futil-

mente à sensação sem propósito, cultivada num epicurismo,

sutilizado, como convém aos nossos nervos cerebrais.

Retendo, da ciência, somente aquele seu preceito cen-

tral, de que tudo é sujeito a leis fatais, contra as quais se não

reage independentemente, por que reagir é elas terem feito

que reagíssemos; e verificando como esse preceito se ajusta

ao outro, mais antigo, da divina fatalidade das coisas, abdica-

mos do esforço como os débeis do entretenimento dos atle-

tas, e curvamo-no sobre o livro das sensações com um gran-

de escrúpulo de erudição sentida.

Não tomando nada a sério, nem considerando que nos

fosse dada, por certo, outra realidade que não as nossas sen-

sações, nelas nos abrigamos, e a elas exploramos como a

grandes países desconhecidos. E, se nos empregamos assi-

duamente, não só na contemplação estética, mas também na

expressão dos seus modos e resultados, é que a prosa ou o

verso que escrevemos, destituídos de vontade de querer con-

vencer o alheio entendimento ou mover a alheia vontade, é

apenas como o falar alto de quem lê, feito para dar plena ob-

jetividade ao prazer subjetivo da leitura.

Sabemos bem que toda a obra tem que ser imperfeita, e

que a menos segura das nossas contemplações estéticas será a

de aquilo que escrevemos. Mas imperfeito é tudo, nem há

poente tão belo que o não pudesse ser mais, ou brisa leve que

nos dê sono que não pudesse dar-nos um sono mais calmo

ainda. E assim, contempladores iguais das montanhas e das

estátuas, gozando os dias como os livros, sonhando tudo, so-

bretudo, para o converter na nossa íntima substância, fare-

mos também descrições e análises, que, uma vez feitas, pas-

sarão a ser coisas alheias, que podemos gozar como se vies-

sem na tarde.

Não é este o conceito dos pessimistas, como aquele de

Vigny, para quem a vida é uma cadeia, onde ele tecia palha

para se distrair. Ser pessimista é tomar qualquer coisa como

trágico, e essa atitude é um exagero e um incômodo. Não

temos, é certo, um conceito de valia que apliquemos à obra

que produzimos. Produzimo-la, é certo, para nos distrair,

porém não como o preso que tece a palha, para se distrair do

Destino, senão da menina que borda almofadas, para se dis-

trair, sem mais nada.

Considero a vida uma estalagem onde tenho que me de-

morar até que chegue a diligência do abismo. Não sei onde

ela me levará, porque não sei nada. Poderia considerar esta

estalagem uma prisão, porque estou compelido a aguardar

nela; poderia considerá-la um lugar de sociáveis, porque aqui

me encontro com outros. Não sou, porém, nem impaciente

nem comum. Deixo ao que são os que se fecham no quarto,

deitados moles na cama onde esperam sem sono; deixo ao

que fazem os que conversam nas salas, de onde as músicas e

as vozes chegam cômodas até mim. Sento-me à porta e em-

bebo meus olhos e ouvidos nas cores e nos sons da paisagem,

e canto lento, para mim só, vagos cantos que componho en-

quanto espero.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Para todos nós descerá a noite e chegará a diligência.

Gozo a brisa que me dão e a alma que me deram para gozá-

la, e não interrogo mais nem procuro. Se o que deixar escrito

nolivros dos viajantes puder, relido um dia por outros, en-

tretê-los também na passagem, será bem. Se não o lerem,

nem se entretiverem, será bem também.

Quando nasceu a geração, a que pertenço, encontrou o

mundo desprovido de apoios para quem tivesse cérebro, e ao

mesmo tempo coração. O trabalho destrutivo das gerações

anteriores fizera que o mundo, para o qual nascemos, não

tivesse segurança que nos dar na ordem religiosa, esteio que

nos dar na ordem moral, tranqüilidade que nos dar na ordem

política. Nascemos já em plena angústia metafísica, em plena

angústia moral, em pleno desassossego político. Ebrias das

fórmulas externas, dos meros processos da razão e da ciên-

cia, as gerações, que nos precederam, aluíram todos os fun-

damentos da fé cristã, porque a sua crítica bíblica, subindo de

crítica dos textos a crítica mitológica, reduziu os evangelhos

e a anterior hierografia dos judeus a um amontoado incerto

de mitos, de legendas e de mera literatura; e a sua crítica

científica gradualmente apontou os erros, as ingenuidades

selvagens da ' 'ciência'' primitiva dos evangelhos; e, ao mes-

mo tempo, a liberdade de discussão, que pôs em praça todos

os problemas metafísicos, arrastou com eles os problemas

religiosos onde fossem da metafísica. Ébrias de uma coisa in-

certa, a que chamaram "positividade", essas gerações criti-

caram toda a moral, esquadrinharam todas as regras de vi-

ver, e, de tal choque de doutrinas, só ficou a certeza de ne-

nhuma, e a dor de não haver essa certeza. Uma sociedade

assim indisciplinada nos seus fundamentos culturais não po-

dia, evidentemente, ser senão vítima, na política, dessa indis-

ciplina; e assim foi que acordamos para um mundo ávido de

novidades sociais, e com alegria ia à conquista de uma liber-

dade que não sabia o que era, de um progresso que nunca

definira.

Mas o criticismo frusto dos nossos pais, se nos legou a

impossibilidade de ser cristãos, não nos legou o contenta-

mento com que a tivéssemos; se nos legou a descrença nas

fórmulas morais estabelecidas, não nos legou á indiferença à

moral e às regras de viver humanamente; se deixou incerto o

problema político, não deixou indiferente o nosso espírito a

como esse problema se resolvesse. Nossos pais destruíram

contentemente porque viviam em uma época que tinha ain-

da reflexos da solidez do passado. Era aquilo mesmo que eles

destruíam, que dava força à sociedade, para que pudessem

destruir sem sentir o edifício rachar-se. Nós herdamos a des-

truição e os seus resultados.

Na vida de hoje, o mundo só pertence aos estúpidos, aos

insensíveis e aos agitados. O direito a viver e a triunfar con-

quista-se hoje quase pelos mesmos processos, por que se con-

quista o intemamento num manicômio: a incapacidade de

pensar, a amoralidade, e a hiperexcitação.

Pertenço a uma geração que herdou a descrença na fé

cristã e que criou em si uma descrença em todas as outras

fés. Os nossos pais tinham ainda o impulso credor, que trans-

feriam do cristianismo para outras formas de ilusão. Uns

eram entusiastas da igualdade social, outros eram enamora-

dos só da beleza, outros tinham a fé na ciência e nos seus

proveitos, e havia outros que, mais cristãos ainda, iam bus-

car a Orientes e Ocidentes outras formas religiosas, com que

entretivessem a consciência, sem elas oca, de meramente

viver.

Tudo isso nós perdemos, de todas essas consolações nas-

cemos órfãos. Cada civilização segue a linha íntima de uma

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

religião que a representa: passar para outras regiões é perder

essa, e por fim perdê-las a todas.

Nós perdemos essa, e às outras também.

Ficamos, pois, cada um entregue a si-próprio, na deso-

lação de se sentir viver. Um barco parece ser um objeto cujo

fim é navegar; mas o seu fim não é navegar, senão chegar a

um porto. Nós encontramo-nos navegando, sem a idéia do

porto a que nos deveríamos acolher. Reproduzimos assim,

na espécie dolorosa, a fórmula aventureira dos argonautas:

navegar é preciso, viver não é preciso.

Sem ilusões, vivemos apenas do sonho, que é a ilusão de

quem não pode ter ilusões. Vivendo de nós próprios, dimi-

nuímo-nos, porque o homem completo é o homem que se

ignora. Sem fé, não temos esperança, e sem esperança não

temos propriamente vida. Não tendo uma idéia do futuro,

também não temos uma idéia de hoje, porque o hoje, para o

homem de ação, não é senão um prólogo do futuro. A ener-

gia para lutar nasceu morta conosco, porque nós nascemos

sem o entusiasmo da luta.

Uns de nós estagnaram na conquista alvar do quotidia-

no, reles e baixos buscando o pão de cada dia, e querendo

obtê-lo sem o trabalho sentido, sem a consciência do esforço,

sem a nobreza do conseguimento.

Outros, de melhor estirpe, abstivemo-nos da coisa pú-

blica, nada querendo e nada desejando, e tentando levar até

ao calvário do esquecimento a cruz de simplesmente existir-

mos. Impossível esforço, em que[m] não tem, como o por-

tador da Cruz, uma origem divina na consciência.

Outros entregaram-se, atarefados por fora da alma, ao

culto da confusão e do ruído, julgando viver quando se ou-

viam, crendo amar quando chocavam contra as exteriorida-

des do amor. Viver doía-nos, porque sabíamos que estáva-

mos vivos; morrer não nos aterrava porque tínhamos per-

dido a noção normal da morte.

Mas outros, Raça do Fim, limite espiritual da Hora

Morta, nem tiveram a coragem da negação e do asilo em

FERNANDO PESSOA

si-próprios. O que viveram foi em negação, em descon-

tentamento e em desconsolo. Mas vivemo-lo de dentro,

sem gestos, fechados sempre, pelo menos no gênero de vida,

entre as quatro paredes do quarto e os quatro muros de não

saber agir.

Tenho sido sempre um sonhador irônico, infiel às pro-

messas interiores. Gozei sempre, como outros e estrangeiro,

as derrotas dos meus devaneios, assistente casual ao que pen-

sei ser. Nunca dei crença àquilo em que acreditei. Enchi as

mãos de areia, chamei-lhe ouro, e abri as mãos dela toda,

escorrente. A frase fora a única verdade. Com a frase dita

estava tudo feito; o mais era a areia que sempre fora.

Se não fosse o sonhar sempre, o viver num perpétuo

alheamento, poderia, de bom grado, chamar-me um realista,

isto é, um indivíduo para quem o mundo exterior é uma

nação independente. Mas prefiro não me dar nome, ser o que

sou com uma certa obscuridade e ter comigo a malícia de me

não saber prever.

Tenho uma espécie de dever de sonhar sempre, pois,

não sendo mais, nem querendo ser mais, que um espectador

de mim mesmo, tenho que ter o melhor espetáculo que pos-

so. Assim me construo a ouro e sedas, em salas supostas,

palco falso, cenário antigo, sonho criado entre jogos de luzes

brandas e músicas invisíveis.

Guardo, íntima, como a memória de um beijo grato, a

lembrança de infância de um teatro em que o cenário azulado

e lunar representava o terraço de um palácio impossível. Ha-

via, pintado também, um parque vasto em roda, e gastei a

alma em viver como real aquilo tudo. A música, que soava

branda nessa ocasião mental da minha experiência da vida,

trazia para real de febre esse cenário dado.

O cenário era definitivamente azulado e lunar. No palco

nâo me lembro quem aparecia, mas a peça que ponho na pai-

sagem lembrada, sai-me hoje dos versos de Verlaine e de

Pessanha; não era a que deslembro, passada no palco vivo

aquém daquela realidade de azul música. Era minha e fluida,

(a) mascarada imensa e lunar, (o) interlúdio de prata e azul

findo.

Depois veio a vida. Nessa noite levaram-me a cear ao

Leão. Tenho ainda a memória dos bifes no paladar da sau-

dade — bifes, sei ou suponho, como hoje ninguém faz ou eu

não como. E tudo se me mistura — infância, vivida à distân-

cia, comida saborosa de noite, cenário lunar, Verlaine futuro

e eu presente — numa diagonal difusa, num espaço falso

entre o que fui e o que sou.

Tudo quanto não é a minha alma é para mim, por mais

que eu queira que o não seja, não mais que cenário e decora-

ção. Um homem, ainda que eu possa reconhecer pelo pensa-

mento que ele é um ente vivo como eu, teve sempre, para o

que em mim, por me ser involuntário, é verdadeiramente

eu, menos importância que uma árvore, se a árvore é mais

bela. Por isso senti sempre os movimentos humanos — as

grandes tragédias coletivas da história ou do que dela fazem

— como frisos coloridos, vazios da alma dos que passam ne-

les. Nunca me pesou o que de trágico se passasse na China. É

decoração longínqua, ainda que a sangue e peste.

Relembro, com tristeza irônica, uma manifestação de

operários, feita não sei com que sinceridade (pois me pesa

sempre admitir sinceridade nas coisas coletivas, visto que é o

indivíduo, a sós consigo, o único ser que sente). Era um

grupo compacto e solto de estúpidos animados, que passou

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

gritando coisas diversas diante do meu indiferentismo de

alheio. Tive subitamente náusea. Nem sequer estavam sufi-

cientemente sujos. Os que verdadeiramente sofrem não fa-

zem plebe, não formam conjunto. O que sofre sofre só.

Que mau conjunto: Que falta de humanidade e de dor!

Eram reais e portanto incríveis. Ninguém faria com eles um

quadro de romance, um cenário de descrição. Decorriam

como lixo num rio, no rio da vida. Tive sono de vê-los, nau-

seado e supremo.

Desejaria construir um código de inércia para os supe-

riores nas sociedades modernas.

— A sociedade governar-se-ia espontaneamente e a si

própria, se não contivesse gente de sensibilidade e de inteli-

gência. Acreditem que é a única coisa que a prejudica. As

sociedades primitivas tinham uma feliz existência mais ou

menos assim.

Pena é que a expulsão dos superiores da sociedade resul-

taria em eles morrerem, porque não sabem trabalhar. E tal-

vez morressem de tédio, por não haver espaços de estupidez

entre eles. Mas eu falo do ponto de cura [?] da felicidade hu-

mana.

Cada superior que se manifestasse na sociedade seria ex-

pulso para a ilha [...] dos superiores. Os superiores seriam

alimentados, como animais em jaula, pela sociedade normal.

Acreditem: se não houvesse gente inteligente que apon-

tasse os vários mal-estares humanos, a humanidade não dava

por eles. E as criaturas de sensibilidade fazem sofrer os ou-

tros por simpatia.

Por enquanto, visto que vivemos em sociedade, o único

dever dos superiores é reduzir ao mínimo a sua participação

na vida da tribo.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Não ler jornais, ou lê-los só para saber o que de pouco

importane e curioso passa; não ninguém imagina a volú-

pia que arranco ao noticiário sucinto das províncias. Os me-

ros nomes abrem-me portas sobre o vago.

O supremo estado honroso para um homem superior é

não saber quem é o chefe de estado do seu país, ou se vive sob

monarquia ou sob república.

— Toda a sua atitude deve ser colocar a alma de modo

que a passagem das coisas, dos acontecimentos não o inco-

modem. Se o não fizer terá que se interessar pelos outros,

para cuidar [?] de si próprio.

Sempre neste mundo haverá a luta, sem decisão nem

vitória, entre o que ama o que não há porque existe, e o que

ama o que há porque não existe. Sempre, sempre, haverá o

abismo entre o que renega o mortal porque é mortal, e o que

ama o mortal porque desejaria que ele nunca morresse. Vejo-

me aquele que fui na infância, naquele momento em que o

meu barco dado se virou no tanque da quinta, e não há filo-

sofias que substituam esse momento, nem razões que me ex-

pliquem porque passou. Lembro-o, e vivo; que vida melhor

tens tu para me dar?

— Nenhuma, nenhuma porque também eu lembro.

Ah, lembro-me bem! Era na casa velha da quinta antiga

e ao serão; depois de coserem e fazerem meia, o chá vinha, e

as torradas, e o sono bom que eu haveria de dormir. Dá-me

isto outra vez, tal qual era, com o relógio a tictacar ao fun-

do, e guarda para ti os Deuses todos. Que me é um Olimpo

que me não sabe às torradas do passado? Que tenho eu com

deuses que não tem o meu relógio antigo?

FERNANDO PESSOA

Talvez tudo seja símbolo e sombra, mas não gosto de

símbolos e não gosto de sombras. Restitui-me o passado e

guarda a verdade. Dá-me outra vez a infância e leva Deus

contigo.

— Os teus símbolos! Se eu chorar na noite, como uma

criança com medo, nenhum dos teus símbolos me vem afa-

gar no ombro e embalar por ali até que eu durma. Se eu me

perder na estrada, tu não tens Virgem Maria melhor que me

venha buscar pela mão. Tenho frio das tuas transcendências.

Quero um lar no Além. Julgas que alguém tem sede na alma

de metafísicas ou de mistérios ou de altas verdades?

— De que é que se tem sede nessa alma?

— De qualquer coisa como tudo que foi a nossa infân-

cia. Dos brinquedos mortos, das tias velhas idas. Essas coisas

é que são a realidade, embora morressem. Que tem o Inefá-

vel comigo?

— Uma coisa... Tiveste algumas tias velhas, e alguma

quinta antiga e algum chá e algum relógio?

— Não tive. Gostaria de ter tido. E tu viveste à beira-

mar?

— Nunca. Não o sabias?

— Sabia, mas acreditava. Para que descrer do que só se

supõe?

Não sabes que este é um diálogo no jardim do Palácio,

um interlúdio lunar, uma função em que nos entretemos en-

quanto as horas passam para os outros?

— Pois sim, mas eu estou a raciocinar...

LIVRO DO DESASSOSSEGO

— Está bem: eu não estou. O raciocínio é a pior espécie

do sonho, porque é aquele que nos transporta para o sonho a

regularidade da vida que não há, isto é, é duplamente nada.

— Mas o que quer isso dizer?

(Pondo-lhe a mão no outro ombro, e envolvendo-o num

abraço) — O filho, o que quer qualquer coisa dizer?

Nunca durmo: vivo e sonho, ou, antes, sonho em vida e

a dormir, que também é vida. Não há interrupção em minha

consciência: sinto o que me cerca se não durmo ainda, ou se

não durmo bem; entro logo a sonhar desde que deveras dur-

mo. Assim o que sou é um perpétuo desenrolamento de ima-

gens, conexas ou desconexas, fingindo sempre de exteriores,

umas postas entre os homens e a luz se estou desperto, ou-

tras postas entre os fantasmas e a sem-luz que se vê, se estou

dormindo. Verdadeiramente, não sei como distinguir uma

coisa da outra, nem ouso afirmar se não durmo quando estou

desperto, se não estou a despertar quando durmo.

A vida é um novelo que alguém emaranhou. Há um

sentido nela, se estiver desenrolada e posta ao comprido, ou

enrolada bem. Mas, tal como está, é um problema sem no-

velo próprio, um embrulhar-se sem onde.

Sinto isto, que depois escreverei, pois que vou já so-

nhando as frases a dizer, quando, através da noite de meio-

dormir, sinto, junto com as paisagens de sonhos vagos, o

ruído da chuva lá fora, a tornar-mos mais vagos ainda. São

adivinhas do vácuo, trêmulas de abismo, e através delas se

escoa, inútil, a plangência externa da chuva constante, mi-

núcia abundante da paisagem do ouvido. Esperança? Nada.

Do céu invisível desce em som a mágoa água que vento alça.

Continuo dormindo.

FERNANDO PESSOA

Era, sem dúvida, nas alamedas do parque que se passou a

tragédia de que resultou a vida. Eram dois e belos e deseja-

vam ser outra coisa; o amor tardava-lhes no tédio do futuro,

e a saudade do que haveria de ser vinha já sendo filha do

amor que não tinham tido. Assim, ao luar dos bosques pró-

ximos, pois através deles se coava a lua, passeavam, mãos

dadas, sem desejos nem esperanças, através do deserto pró-

prio das aléias abandonas. Eram crianças inteiramente, pois

que o não eram em verdade. De aléia em aléia, silhuetas

entre árvore e árvore, percorriam em papel recortado aquele

cenário de ninguém. E assim se sumiram para o lado dos

tanques, cada vez mais juntos e separados, e o ruído da vaga

chuva que cessa é o dos repuxos de para onde iam. Sou o

amor que eles tiveram e por isso os sei ouvir na noite em que

não durmo, e também sei viver infeliz.

Com um charuto caro e os olhos fechados é ser rico.

Como quem visita um lugar onde passou a juventude,

consigo, com um cigarro barato, regressar inteiro ao lugar

da minha vida em que era meu uso fumá-los. E através do

sabor leve do fumo todo o passado revive-me.

Outras vezes será um certo doce. Um simples bombom

de chocolate escangalha-me às vezes os nervos com o excesso

de recordações que os estremece. A infância! E entre os

meus dentes que se cravam na massa escura e macia, trinco e

gosto as minhas humildes felicidades de companheiro alegre

do soldado de chumbo, de cavaleiro congruente com a cana

casual meu cavalo. Sobem-me as lágrimas aos olhos e junto

com o sabor do chocolate mistura-se a meu sabor a minha

felicidade passada, a minha infância ida e pertenço voluptuo-

samente à suavidade da minha dor.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Nem por simples é menos solene este meu ritual (do)

•paladar.

Mas é o fumo do cigarro o que mais espiritualmente me

reconstrói momentos passados. Ele apenas roça a minha

consciência de ter paladar. Por isso mais [...] me evoca as

horas que morri, mais longínquas as faz presentes, mais ne

voentas quando me envolvem, mais etéreas quando as cor-

porizo. Um cigarro mentolado, um charuto barato toldam de

suavidade alguns meus momentos. Com que sutil plausibili-

dade de sabor-aroma reergo os cenários mortos e empresto

outra vez as [...] de um passado, tão século dezoito sempre

pelo afastamento malicioso e cansado tão medievais sempre

pelo inevitavemente perdido.

Somos morte. Isto, que consideramos vida, é o sono da

vida real, a morte do que verdadeiramente somos. Os mortos

nascem, não morrem. Estão trocados, para nós, os mundos.

Quando julgamos que vivemos, estamos mortos; vamos vi-

ver quando estamos moribundos.

Aquela relação que há entre o sono e a vida é a mesma

que há entre o que chamamos vida e o que chamamos morte.

Estamos dormindo, e esta vida é um sonho, não num sentido

metafórico ou poético, mas num sentido verdadeiro.

Tudo aquilo que em nossas atividades consideramos su-

perior, tudo isso participa da morte, tudo isso é morte. Que é

o ideal senão a confissão de que a vida não serve? Que é a

arte senão a negação da vida? Uma estátua é um corpo tuor-

to, talhado para fixar a morte, em matéria de incorrupção. O

mesmo prazer, que tanto parece uma imersão na vida, é an-

tes uma imersão em nós mesmos, uma destruição das rela-

ções entre nós e a vida, uma sombra agitada da morte.

O próprio viver é morrer, porque não temos um dia a

FERNANDO PESSOA

mais na nossa vida que não tenhamos, nisso, um dia a menos

nela.

Povoamos sonhos, somos sombras errando através de

florestas impossíveis, em que as árvores são casas, costumes,

idéias, ideais e filosofias.

Nunca encontrar Deus, nunca saber, sequer, se Deus

existe! Passar de mundo para mundo, de encarnação para

encarnação, sempre na ilusão que acarinha, sempre no erro

que afaga.

A verdade nunca, a paragem [?] nunca! A união com

Deus nunca! Nunca inteiramente em paz mas sempre um

pouco dela, sempre o desejo dela!

A vida prática sempre me pareceu o menos cômodo dos

suicídios. Agir foi sempre para mim a condenação violenta

do sonho injustamente condenado. Ter influência no mundo

exterior, alterar coisas, transpor entes, influir em gente —

tudo isto pareceu-me sempre de uma substância mais nebu-

losa que a dos meus devaneios. A futilidade imanente de to-

das as formas da ação foi, desde a minha infância, uma das

medidas mais queridas do meu desapego até de mim.

Agir é reagir contra si próprio. Influenciar é sair de

casa.

Sempre que meditei como era absurdo que, onde a rea-

lidade substancial é uma série de sensações, houvesse coisas

tão complicadamente simples como comércios, indústrias,

relações sociais e familiares, tão desoladoramente incom-

preensíveis perante a atitude interior da alma para com a

idéia de verdade.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Houve tempo em que me irritavam aquelas coisas que

hoje me fazem sorrir. E uma delas, que quase todos os dias

me lembram, é a insistência com que os homens quotidianos

e ativos na vida sorriem dos poetas e dos artistas. Nem sem-

pre o fazem, como crêem os pensadores dos jornais, com um

ar de superioridade. Muitas vezes o fazem com carinho. Mas

é sempre como quem acarinha uma criança, alguém alheio à

certeza e à exatidão da vida.

Isto irritava-me antigamente, porque supunha, como os

ingênuos, e eu era ingênuo, que esse sorriso dado às preocu-

pações de sonhar e dizer era um eflúvio de uma sensação in-

tima de superioridade. É somente um estalido de diferença.

E, se antigamente eu considerava esse sorriso como um in-

sulto, porque implicasse uma superioridade, hoje considero-o

como uma dúvida inconsciente; como os homens adultos

muitas vezes reconhecem nas crianças uma agudeza de espi-

rito superior à própria, assim nos reconhecem, a nós que so-

nhamos e o dizemos, uma qualquer coisa diferente de que

eles desconfiam como estranha. Quero crer que, muitas ve-

zes, os mais inteligentes deles entrevejam a nossa superiori-

dade; e então sorriem superiormente, para esconder que a

entrevêem.

Mas essa nossa superioridade não consiste naquilo que

tantos sonhadores têm considerado como a superioridade

própria. O sonhador não é superior ao homem ativo porque o

sonho seja superior à realidade. A superioridade do sonhador

consiste em que o sonhar é muito mais prático que viver, e

em que o sonhador extrai da vida um prazer muito mais vasto

e muito mais variado do que o homem de ação. Em melhores

e mais diretas palavras, o sonhador é que é o homem de ação.

Sendo a vida essencialmente um estado mental, e tudo,

quanto fazemos ou pensamos, válido para nós na proporção

em que o pensamos válido, depende de nós a valorização. O

FERNANDO PESSOA

sonhador é um emissor de notas, e as notas que emite cor-

rem na cidade do seu espírito do mesmo modo que as da rea-

lidade. Que me importa que o papel-moeda da minha alma

nunca seja convertível em ouro, se não há ouro nunca na

alquimia factícia da vida? Depois de todos nós vem o dilúvio,

mas é só depois de todos nós. Melhores, e mais felizes, os

que, reconhecendo a ficção de tudo, fazem o romance antes

que ele lhes seja feito, e, como Machiavelli, vestem os trajos

da corte para escrever bem em segredo.

Int[ervalo] Do/[oroso]

Nem no orgulho tenho consolação. De quê orgulhar-

me se não sou o criador de mim-próprio. E mesmo que haja

em mim de que envaidecer-me, quanto para me não envai-

decer.

Jazo a minha vida. E nem sei fazer com o sonho o gesto

de me erguer, tão até à alma estou despido de saber ter um

esforço.

Os fazedores de sistemas metafísicos, os (...) de expli-

cações psicológicas são ainda piores no sofrimento. Sistema-

tizar, explicar o que é senão (...) e construir? E tudo isso —

arranjar, dispor, organizar — o que é senão esforço reali-

zado — e quão desoladoramente isso é vida!

Pessimista — eu não o sou. Ditosos os que conseguem

traduzir para universal o seu sofrimento. Eu não sei se o

mundo é triste ou mau nem isso me importa, porque o que

os outros sofrem me é aborrecido e indiferente. Logo que não

chorem ou gemam, o que me irrita e incomoda, nem um en-

colher de ombros tenho — tão fundo me pesa o meu desdém

por eles — para o seu sofrimento.

LIVRO DO DESASSOSSEGO 243

Mas sou [?] quem crê que a vida seja meio luz meio

sombras. Eu não sou pessimista. Não me queixo do horror

da vida. Queixo-me do horror da minha. O único fato im-

portante para mim é o fato de eu existir e de eu sofrer e de

não poder sequer sonhar-me de todo por fora de me sentir

sofrendo.

Sonhadores felizes são os pessimistas. Formam o mundo

à sua imagem e assim sempre conseguem estar em casa. A

mim o que me dói mais é a diferença entre o ruído e a alegria

do mundo e a minha tristeza e o meu silêncio aborrecido.

A vida com todas as suas dores e receios e solavancos

deve ser boa e alegre, como para uma viagem em velha dili-

gência para quem vai acompanhado (e o pode ver [?]).

Nem ao menos posso sentir o meu sofrimento como si-

nal de Grandeza. Não sei se o é. Mas eu sofro em coisas tão

reles, ferem-me coisas tão banais, que não ouso insultar com

essa hipótese a hipótese de que eu possa ter gênio.

A glória de um poente belo, com a sua beleza entris-

tece-me. Ante eles eu digo sempre: como quem é feliz se

deve sentir contente ao ver isto!

E este livro é um gemido. Escrito ele já o Só não é o

livro mais triste que há em Portugal.

Ao pé da minha dor todas as outras dores me parecem

falsas ou mínimas. São dores de gente feliz ou dores de gente

quo vive e se queixa. As minhas são de quem se encontra

encarcerado da vida, aparte...

Entre mime a vida...

De modo que tudo o que angustia vejo. E tudo o que

alegra não sinto. E reparei que o mal mais se vê que se sente,

a alegria mais se sente do que se vê. Porque não pensando,

não vendo, certo contentamento adquire-se, como o dos mís-

ticos [?] e dos boêmios e dos canalhas. Mas tudo afinal entra

FERNANDO PESSOA

[em] casa pela janela da observação e pela porta do pensa-

mento.

(a child hand's playing with [?] cotton-reels,

etc.)

Eu nunca fiz senão sonhar. Tem sido esse, e esse ape-

nas, o sentido da minha vida. Nunca tive outra preocupação

verdadeira senão a minha vida interior. As maiores dores da

minha vida esbatem-se-me quando, abrindo a janela para

dentro de mim pude esquecer-me na visão do seu movi-

mento.

Nunca pretendi ser senão um sonhador. A quem me

falou de viver nunca prestei atenção. Pertenci sempre ao que

não está onde estou e ao que nunca pude ser. Tudo o que não

é meu, por baixo que seja, teve sempre poesia para mim.

Nunca amei senão coisa nenhuma. Nunca desejei senão o

que nem podia imaginar. A vida nunca pedi senão que pas-

sasse por mim sem que eu a sentisse. Do amor apenas exigi

que nunca deixasse de ser um sonho longínquo. Nas minhas

próprias paisagens interiores, irreais todas elas, foi sempre o

longínquo que me atraiu, e os aquedutos que se esfumam —

quase na distância das minhas paisagens sonhadas, tinham

uma doçura de sonho em relação às outras partes da paisa-

gem — uma doçura que fazia com que eu as pudesse amar.

A minha mania de criar um mundo falso acompanha-me

ainda, e só na minha morte me abandonará. Não alinho hoje

nas minhas gavetas carros de linha e peões de xadrez — com

um bispo ou um cavalo acaso sobressaindo — mas tenho

pena de o não fazer... e alinho na minha imaginação, confor-

tavelmente, como quem no inverno se aquece a uma lareira,

figuras que habitam, e são constantes e vivas, na minha vida

interior. Tenho um mundo de amigos dentro de mim, com

vidas próprias, reais, definidas e imperfeitas.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

AIguns passam dificuldades, outros têm uma vida boê-

mia, pitoresca e humilde. Há outros que são caixeiros-via-

jantes (poder sonhar-me caixeiro-viajante foi sempre uma

das minhas grandes ambições — irrealizável infelizmente!).

Outros moram em aldeias e vilas lá para as fronteiras de um

Portugal dentro de mim; vêm à cidade, onde por acaso os

encontro e reconheço, abrindo-lhes os braços, numa atra-

ção... E quando sonho isto, passeando no meu quarto, fa-

lando alto, gesticulando... quando sonho isto, e me visiono

encontrando-os, todo eu me alegro, me realizo, me pulo,

brilham-me os olhos, abro os braços e tenho uma felicidade

enorme, real.

Ah, não há saudades mais dolorosas do que as das coisas

que nunca foram! O que eu sinto quando penso no passado

que tive no tempo real, quando choro sobre o cadáver da vida

da minha infância ida,... isso mesmo não atinge o fervor do-

loroso e trêmulo com que choro sobre não serem reais as

figuras humildes dos meus sonhos, as próprias figuras secun-

dárias que me recordo de ter visto uma só vez, por acaso, na

minha pseudovida, ao virar uma esquina na minha visiona-

ção, ao passar por um portão numa rua que subi e percorri

por esse sonho fora.

A raiva de a saudade não poder reavivar e reerguer nun-

ca é tão lacrimosa contra Deus, que criou impossibilidades,

do que quando medito que os meus amigos de sonho, com

quem passei tantos detalhes de uma vida suposta, com quem

tantas conversas iluminadas, em cafés imaginários, tenho

tido, não pertenceram, afinal, a nenhum espaço onde pudes-

sem ser, realmente, independente da minha consciência

deles!

Oh, o passado morto que eu trago comigo e nunca es-

teve senão comigo! As flores do jardim da pequena casa de

campo e que nunca existiu senão em mim. As hortas, os

pomares, o pinhal, da quinta que foi só um meu sonho! As

minhas vilegiaturas supostas, os meus passeios por um cam-

po que nunca existiu! As árvores de à beira da estrada, os

FERNANDO PESSOA

atalhos, as pedras, os camponeses que passam... tudo isto

que nunca passou de um sonho, está guardado em minha

memória a fazer de dor e eu, que passei horas a sonhá-los

passo horas depois a recordar tê-los sonhado e é, na verdade

saudade que eu tenho, um passado que eu choro, uma vida-

real morta que fito, solene, no seu caixão.

Há também as paisagens e as vidas que não foram intei-

ramente interiores. Certos quadros, sem subido relevo artís-

tico, certas oleogravuras que havia em paredes com que con-

vivi muitas horas — passam a realidade dentro de mim. Aqui

a sensação era outra, mais pungente e triste. Ardia-me não

poder estar ali, quer eles fossem reais ou não. Não ser eu, ao

menos, uma figura a mais, desenhada ao pé daquele bosque

ao luar que havia numa pequena gravura dum quarto onde

dormi já mais em pequeno! Não poder eu pensar que estava

ali oculto, no bosque à beira do rio, por aquele luar eterno

(embora mal-desenhado), vendo o homem que passa num

barco por baixo do debruçar de um salgueiro! Aqui o não

poder sonhar inteiramente doía-me. As feições da minha

saudade eram outras. Os gestos do meu desespero eram dife-

rentes. A impossibilidade que me torturava era de outra or-

dem de angústia. Ah, não ter tudo isto um sentido em Deus,

uma realização conforme o espírito de nossos desejos, não sei

onde, por um tempo vertical, consubstanciado com a direção

das minhas saudades e dos meus devaneios! Não haver, pelo

menos só para mim, um paraíso feito disto! Não poder eu

encontrar os amigos que sonhei, passear pelas ruas que criei,

acordar, entre o ruído dos gaios e das galinhas e o rumorejar

matutino da casa, na casa de campo em que eu me supus...

e tudo isto mais perfeitamente arranjado por Deus, posto na-

quela perfeita ordem para existir, na precisa forma para eu o

ter que nem os meus próprios sonhos atingem senão na falta

de [...] consciência do espaço íntimo que entretém essas

pobres realidades.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Ergo a cabeça de sobre o papel em que escrevo... É cedo

ainda. Mal passa o meio-dia e é domingo. O mal da vida, a

doença de ser consciente, entra com o meu próprio corpo e

perturba-me. Não haver ilhas para os inconfortáveis, alame-

das vetustas, inencontráveis de outros para os isolados no

sonhar! Ter de viver e, por pouco que seja, de agir; ter de

roçar pelo fato de haver outra gente, real também, na vida!

Ter de estar aqui escrevendo isto, por me ser preciso à alma

fazê-lo, e, mesmo isto, não poder sonhá-lo apenas, exprimi-

lo sem palavras, sem consciência mesmo, por uma constru-

ção de mim-próprio em música e esbatimento, de modo que

me subissem as lágrimas aos olhos só de me sentir expres-

sar-me, e eu florisse, como um rio encantado, por lentos

declives de mim próprio, cada vez mais para o inconsciente e

o Distante, sem sentido nenhum exceto Deus.

Tenho que escolher o que detesto — ou o sonho, que a

minha inteligência odeia, ou a ação, que a minha sensibili-

dade repugna; ou a ação, para que não nasci ou o sonho, para

que ninguém nasceu.

Resulta que, como detesto ambos, não escolho nenhum;

mas, como hei-de, em certa ocasião, ou sonhar, ou agir, mis-

turo uma coisa com outra.

" Quem tenha lido as páginas deste livro, que estão antes

desta, terá sem dúvida formado a idéia de que sou um sonha-

dor. Ter-se-á enganado se a formou. Para ser sonhador falta-

me o dinheiro.

As grandes melancolias, as tristezas cheias de tédio, não

podem existir senão com um ambiente de conforto e de só-

FERNANDO PESSOA

brio luxo. Por isso o Egeus de Poe, concentrado horas e ho-

ras numa absorção doentia, o faz num castelo antigo, ances-

tral, onde, para além das portas da grande sala onde jaz a

vida, mordomos invisíveis administram a casa e a comida.

O grande sonho requer certas circunstâncias sociais.

Um dia que, embevecido por certo movimento rítmico e do-

lente do que escrevera, me recordei de Chateaubriand, não

tardou que me lembrasse de que eu não era visconde, nem

sequer bretão. Outra vez que julguei sentir, no sentido do

que dissera, uma semelhança com Rousseau, não tardou,

também, que me ocorresse que, não [tendo] tido o privi-

légio de ser fidalgo e castelão, também o não tivera de ser

suíço e vagabundo.

Mas, enfim, também há universo na Rua dos Doura-

dores. Também aqui Deus concede que não falte o enigma de

viver. E por isso, se são pobres, como a paisagem de carro-

ças e caixotes, os sonhos que consigo extrair de entre a ro-

das e as tábuas, ainda assim são para mim o que tenho, e o

que posso ter.

Alhures, sem dúvida, é que os poentes são. Mas até

deste quarto andar sobre a cidade se pode pensar no infinito.

Um infinito com armazéns embaixo, é certo, mas com estre-

las ao fim... É o que me ocorre, neste acabar de tarde, à

janela alta, na insatisfação do burguês que não sou e na tris-

teza do poeta que nunca poderei ser.

O homem vulgar, por mais dura que lhe seja a vida, tem

ao menos a felicidade de a não pensar. Viver a vida decorren-

temente, exteriormente, como um gato ou um cão — assim

fazem os homens gerais, e assim se deve viver a vida para que

possa contar a satisfação do gato e do cão.

Pensar é destruir. O próprio processo do pensamento o

indica para o mesmo pensamento, porque pensar é decom-

por. Se os homens soubessem meditar no mistério da vida, se

soubessem sentir as mil complexidades que espiam a alma

em cada pormenor da ação, não agiriam nunca, não vive-

riam até. Matar-se-iam de assustados, como. os que se suici-

dam para não ser guilhotinados no dia seguinte.

A leitura dos jornais, sempre penosa do ponto de ver

estético, é-o freqüentemente também do moral, ainda para

quem tenha poucas preocupações morais.

As guerras e as revoluções — há sempre uma ou outra

em curso — chegam, na leitura dos seus efeitos, a causar não

horror mas tédio. Não é a crueldade de todos aqueles mortos

e feridos, o sacrifício de todos os que morrem batendo-se, ou

são mortos sem que se batam, que pesa duramente na alma;

é a estupidez que sacrifica vidas e haveres a qualquer coisa

inevitavelmente inútil. Todos os idéias e todas as ambições

são um desvário de comadres homens. Não há império que

valha que por ele se parta uma boneca de criança. Não há

ideal que mereça o sacrifício de um comboio de lata. Que

império é útil ou que ideal profícuo?, Tudo é humanidade,

e a humanidade é sempre a mesma — variável mas inaper-

feiçoável, oscilante mas improgressiva. Perante o curso inim-

plorável das coisas, a vida que tivemos sem saber como e

perderemos sem saber quando, o jogo de dez mil xadrezes

que é a vida em comum e luta, o tédio de contemplar sem

utilidade o que se não realiza nunca (...) — que pode fazer o

sábio senão pedir o repouso, o não ter que pensar em viver,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

pois basta ter que viver, um pouco de lugar ao sol e ao ar e ao

menos o sonho de que há paz do lado de lá dos montes.

Desde que possamos considerar este mundo uma ilusão

e um fantasma, poderemos considerar tudo que nos acontece

como um sonho, coisa que fingiu ser porque dormíamos. E

então nasce em nós uma indiferença sutil e profunda para

com todos os desaires e desastres da vida. Os que morrem

viraram uma esquina, e por isso os deixamos de ver; os que

sofrem passam perante nós, se sentimos, como um pesadelo,

se pensamos, como um devaneio ingrato. E o nosso próprio

sofrimento não será mais que esse nada. Neste mundo dor-

mimos sobre o lado esquerdo, e ouvimos nos sonhos a exis-

tência opressa do coração.

Mais nada... Um pouco de sol, um pouco de brisa,

umas árvores que emolduram a distância, o desejo de ser

feliz, a mágoa de os dias passarem, a ciência sempre incerta

e a verdade sempre por descobrir... Mais nada, mais nada...

Sim, mais nada...

Alguns têm na vida um grande sonho e faltam a esse

sonho. Outros não têm na vida nenhum sonho, e faltam a

esse também.

A inação consola de tudo. Não agir dá-nos tudo. Imagi-

nar é tudo, desde que não tenda para agir. Ninguém pode ser

rei do mundo senão em sonho. E cada um de nós, se deveras

se conhece, quer ser rei do mundo.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Não ser, pensando, é o trono. Não querer, desejando, é

a coroa. Temos o que abdicamos, porque o conservamos.

sonhando, intato.

O dinheiro é belo, porque é uma libertação.

Querer ir morrer a Pequim e não poder é das coisas que

pesam sobre mim como a idéia dum cataclismo vindouro.

Os compradores de coisas inúteis sempre são mais sá-

bios do que se julgam — compram pequenos sonhos. São

crianças no adquirir. Todos os pequenos objetos inúteis cujo

acenar ao saberem que têm dinheiro os faz comprá-los, pos-

suem-os na atitude feliz de uma criança que apanha cohchi-

nhas na praia — imagem que mais do que nenhuma dá toda a

felicidade possível. Apanha conchas na praia! Nunca há duas

iguais para a criança. Adormece com as duas mais bonitas na

mão, e quando lhas perdem ou tiram — o crime! roubar-lhe

bocados exteriores da alma! arrancar-lhe pedaços de sonho!

— choram como um Deus a quem roubam um universo re-

cém-criado.

Pensar, ainda assim, é agir. Só no devaneio absoluto,

onde nada de ativo intervém, onde por fim até a nossa cons-

ciência de nós-mesmos se atola num lodo — só aí, nesse

morno e úmido não-ser, a abdicação da ação competente-

mente se atinge.

Não querer compreender, não analisar... Ver-se como a

natureza; olhar para as suas impressões como para um cam-

po — a sabedoria é isto.

FERNANDO PESSOA

Sociologia — a inutilidade das teorias e práticas polí-

ticas.

O governo do mundo começa em nós mesmos. Não são

os sinceros que governam o mundo, mas também não são os

insinceros. São os que fabricam em si uma sinceridade real

por meios artificiais e automáticos; essa sinceridade constitui

a sua força, e é ela que irradia para a sinceridade menos falsa

dos outros. Saber iludir-se bem é a primeira qualidade do

estadista. Só aos poetas e aos filósofos compete a visão prática

do mundo, porque só a esses é dado não ter ilusões. Ver claro

é não agir.

Mais que uma vez, ao passear lentamente pelas ruas da

tarde, me tem batido na alma, com uma violência súbita e

estonteante, a estranhíssima presença da organização das

coisas. Não são bem as coisas naturais que tanto me afetam,

que tão poderosamente me trazem esta sensação: são antes

os arruamentos, os letreiros, as pessoas vestidas e falando, os

empregos, os jornais, a inteligência de tudo. Ou, antes, é o

fato de que existem arruamentos, letreiros, empregos, ho-

mens, sociedade, tudo a entender-se e a seguir e a abrir ca-

minhos.

Reparo no homem diretamente, e vejo que é tão incons-

ciente como um cão ou um gato; fala por uma inconsciência

de outra ordem; organiza-se em sociedade por uma incons-

ciência de outra ordem, absolutamente inferior à que empre-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

cam as formigas e as abelhas na sua vida social. E então,

tanto ou mais que da existência de organismos, tanto ou

mais que da existência de leis físicas rígidas e intelectuais,

se me revela por uma luz evidente a inteligência que cria e

impregna o mundo.

Bate-me então, sempre que assim sinto, a velha frase de

não sei que escolástico: Deus est anima brutorum, Deus é a

alma dos brutos. Assim entendeu o autor da frase, que,é

maravilhosa, explicar a certeza com que o instinto guia os

animais inferiores, em que se não divisa inteligência, ou mais

que um esboço dela. Mas todos somos animais inferiores —

falar e pensar são apenas novos instintos, menos seguros que

os outros porque novos. E a frase do escolástico, tão justa em

sua beleza, alarga-se, e digo, Deus é a alma de tudo.

Nunca compreendi que quem uma vez considerou este

grande fato da relojoaria universal pudesse negar o relojoeiro

em que o mesmo Voltaire não descreu. Compreendo que,'

atendendo a certos fatos aparentemente desviados de um

plano (e era preciso saber o plano para saber se são desvia-

dos), se atribua a essa inteligência suprema algum elemento

de imperfeição. Isso compreendo, se bem que o não acei-

te. Compreendo ainda que, atendendo ao mal que há no

mundo, se não possa aceitar a bondade infinita dessa inteli-

gência criadora. Isso compreendo, se bem que o não aceite

também. Mas que se negue a existência dessa inteligência,

ou seja de Deus, é coisa que me parece uma daquelas estu-

pidezas que tantas vezes afligem, num ponto da inteligência,

homens que, em todos os outros pontos dela, podem ser su-

periores; como os que erram sempre as somas, ou, ainda, e

pondo já no jogo a inteligência da sensibilidade, os que não

sentem a música, ou a pintura, ou a poesia.

Não aceito, disse, nem o critério do relojoeiro imper-

feito, nem o do relojoeiro sem benevolência. Não aceito o

critério do relojoeiro imperfeito porque aqueles pormenores

do governo e ajustamento do mundo, que nos parecem lap-

sos ou sem-razões, não podem como tal, ser verdadeiramente

dados sem que saibamos o plano. Vemos claramente um pla-

no em tudo; vemos certas coisas que nos parecem sem razão,

mas é de ponderar que se há em tudo uma razão, haverá

nisso também a mesma razão que há em tudo. Vemos a ra-

zão, porém não o plano; como diremos, então, que certas

coisas estão fora do plano que não sabemos o que é? Assim

como um poeta de ritmos sutis pode intercalar um verso ar-

rítmico para fins rítmicos, isto é, para o próprio fim de que

parece afastar-se, e um crítico mais purista do retilíneo que

do ritmo chamará errado esse verso, assim o Criador pode

intercalar o que nossa estreita [razão?] considera arritmias

no decurso majestoso do seu ritmo metafísico.

Nem aceito, disse, o critério do relojoeiro sem benevo-

lência. Concordo que é um argumento de mais difícil respos-

ta, mas é-o só aparentemente. Podemos dizer que não sabe-

mos bem o que é o mal, não podendo por isso afirmar se uma

coisa é má ou boa. O certo, porém, é que uma dor, ainda que

para nosso bem, é em si mesma um mal, e basta isso para que

haja mal no mundo. Basta uma dor de dentes para fazer des-

crer na bondade do Criador. Ora, o erro esencial deste argu-

mento parece residir no nosso completo desconhecimento do

plano de Deus, e nosso igual desconhecimento do que possa

ser, como pessoa inteligente, o Infinito Intelectual. Uma coi-

sa é a existência do mal, outra a razão dessa existência. A

distinção é talvez sutil ao ponto de parecer sofistica, mas o

certo é que é justa. A existência do mal não pode ser negada,

mas a maldade da existência do mal pode não ser aceite. Con-

fesso que o problema subsiste, mas subsiste porque subsiste a

nossa imperfeição.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Ah, é um erro doloroso e crasso aquela distinção que os

revolucionários estabelecem entre burgueses e povo, ou fi-

dalgos e povo, ou governantes e governados. A distinção é

entre adaptados e inadaptados: o mais é literatura, e má lite-

ratura. O mendigo, se é adaptado, pode amanhã ser rei, po-

rém: perdeu com isso a virtude de ser mendigo. Passou a

fronteira e perdeu a nacionalidade.

Isto me consola neste escritório estreito, cujas janelas

mal lavadas dão sobre uma rua sem alegria. Isto me consola,

em o qual tenho por irmãos os criadores da consciência do

mundo — o dramaturgo atabalhoado William Shakespeare, o

mestre-escola John Milton, o vadio Dante Alighieri, (...)

e até, se a citação se permite, aquele Jesus Cristo que não foi

nada no mundo, tanto que se duvida dele pela história. Os

outros são de outra espécie — o conselheiro de estado Jo-

hann Wolf gang von Goethe, o senador Victor Hugo, o chefe

Lênin, o chefe Mussolini.

Nós na sombra, entre os moços de fretes e os barbeiros,

constituímos a humanidade.

De um lado estão os reis, com o seu prestígio, os impe-

radores, com a sua glória, os gênios, com a sua aura, os

santos, com a sua auréola, os chefes do povo, com o seu

domínio, as prostitutas, os profetas e os ricos... Do outro

estamos nós — o moço de fretes da esquina, o dramaturgo

atabalhoado William Shakespeare, o barbeiro das anedotas,

o mestre-escola John Milton, o marçano da tenda, o vadio

Dante Alighieri, os que a morte esquece ou consagra, e

[a] vida esqueceu sem consagrar.

Muitos têm definido o homem, e em geral o têm defi-

nido em contraste com os animais. Por isso, nas definições

FERNANDO PESSOA

do homem, é freqüente o uso da frase ' 'o homem é um ani-

mal. .." e um adjetivo, ou ' 'o homem é um animal que..." e

diz-se o quê. ' 'O homem é um animal doente'', disse Rous-

seau, e em parte é verdade. "O homem é um animal racio-

nal", diz a Igreja, e em parte é verdade. "O homem é um

animal que usa ferramentas", diz Carlyle, e em parte é ver-

dade. Mas estas definições, e outras como elas, são sempre

imperfeitas e laterais. E a razão é muito simples: não é fácil

distinguir o homem dos animais, não há critério seguro para

distinguir o homem dos animais. As vidas humanas decor-

rem na mesma íntima inconsciência que as vidas dos ani-

mais. As mesmas leis profundas, que regem de fora os ins-

tintos dos animais, regem, também de fora, a inteligência do

homem, que parece não ser mais que um instinto em forma-

ção, tão inconsciente como todo instinto, menos perfeito

porque ainda não-formado.

' 'Tudo vem da sem-razão'', diz-se na Antologia Grega.

E, na verdade, tudo vem da sem-razão. Fora da matemática,

que não tem que ver senão com números mortos e fórmulas

vazias, e por isso pode ser perfeitamente lógica, a ciência não

é senão um jogo de crianças no crepúsculo, um querer apa-

nhar sombras de aves e parar sombras de ervas ao vento.

E é curioso e estranho que, não sendo fácil encontrar

palavras com que verdadeiramente se defina o homem como

distinto dos animais, é todavia fácil encontrar maneira de

diferenciar o homem superior do homem vulgar.

Nunca me esqueceu aquela frase de Haeckel, o biolo-

gista, que li na infância da inteligência, quando se lêem as

divulgações científicas e as razões contra a religião. A frase é

esta, ou quase esta: que muito mais longe está o homem

superior (um Kant ou um Goethe, creio que diz) do homem

vulgar que o homem vulgar do macaco. Nunca esqueci a

frase porque ela é verdadeira. Entre mim, que pouco sou na

ordem dos que pensam, e um camponês de Loures vai, sem

LIVRO DO DESASSOSSEGO

dúvida, maior distância que entre esse camponês e, já não

digo um macaco, mas um gato ou um cão. Nenhum de nós,

desde o gato até mim, conduz de fato a vida que lhe é im-

posta, ou o destino que lhe é dado; todos somos igualmente

derivados de não sei quê, sombras de gestos feitos por ou-

trem, efeitos encarnados, conseqüências que sentem. Mas

entre mim e o camponês há uma diferença de qualidade, pro-

veniente da existência em mim do pensamento abstrato e da

emoção desinteressada; e entre ele e o gato não há, no espí-

rito, mais que uma diferença de grau.

O homem superior difere do homem inferior, e dos ani-

mais irmãos deste, pela simples qualidade da ironia. A ironia

é o primeiro indício de que a consciência se tornou conscien-

te. E a ironia atravessa dois estádios: o estádio marcado por

Sócrates, quando disse "sei só que nada sei", e o estádio

marcado por Sanches, quando disse "nem sei se nada sei".

O primeiro passo chega àquele ponto em que duvidamos de

nós dogmaticamente, e todo o homem superior o dá e atinge.

O segundo passo chega àquele ponto em que duvidamos de

nós e da nossa dúvida, e poucos homens o têm atingido na

curta extensão já tão longa do tempo que, humanidade, te-

mos visto o sol e a noite sobre a vária superfície da terra.

Conhecer-se é errar, e o oráculo que disse "Conhece-

te" propôs uma tarefa maior que as de Hércules e um enig-

ma mais negro que o da Esfinge. Desconhecer-se consciente-

mente, eis o caminho. E desconhecer-se conscienciosamente

é o emprego ativo da ironia. Nem conheço coisa maior, nem

mais própria do homem que é deveras grande, que a análise

paciente e expressiva dos modos de nos desconhecermos, o

registro consciente da inconsciência das nossas consciências,

a metafísica das sombras autônomas, a poesia do crepúsculo

da desilusão.

258 FERNANDO PESSOA

Mas sempre qualquer coisa nos ilude, sempre qualquer

análise se nos embota, sempre a verdade, ainda que falsa,

está além da outra esquina. E é isto que cansa mais que a

vida, quando ela cansa, e de que o conhecimento e meditação

dela, que nunca deixam de cansar.

Ergo-me da cadeira de onde, fincado distraidamente

contra a mesa, me entretive a narrar para mim estas impres-

sões irregulares. Ergo-me, ergo o corpo nele mesmo, e vou

até à janela, alta acima dos telhados, de onde posso ver a

cidade ir a dormir num começo lento de silêncio. A lua,

grande e de um branco branco, elucida tristemente as dife-

renças socalcadas da casaria. E o luar parece iluminar acida-

mente todo o mistério do mundo. Parece mostrar tudo, e

tudo é sombras com misturas de luz má, intervalos falsos,

desniveladamente absurdos, incoerência do visível. Não há

brisa, e parece que o mistério é maior. Tenho náuseas no

pensamento abstrato. Nunca escreverei uma página que me

revele ou que revele alguma coisa. Uma nuvem muito leve

paira vaga acima da lua, como um esconderijo. Ignoro, como

estes telhados. Falhei, como a natureza inteira.

Todo o dia, em toda a sua desolação de nuvens leves e

mornas, foi ocupado pelas informações de que havia revolu-

ção. Estas notícias, falsas ou certas, enchem-me sempre de

um desconforto especial, misto de desdém e de náusea física.

Dói-me na inteligência que alguém julgue que altera alguma

coisa agitando-se. A violência, seja qual for, foi sempre para

mim uma forma esbugalhada de estupidez humana. Depois,

todos os revolucionários são estúpidos, como, em grau me-

nor, porque menos incômodo, o são todos os reformadores.

Revolucionário ou reformador — o erro é o mesmo. Im-

potente para dominar e reformar a sua própria atitude para

LIVRO DO DESASSOSSEGO

corn a vida, que é tudo, ou o seu próprio ser, que é quase

tudo, o homem foge para querer modificar os outros e o

mundo externo. Todo o revolucionário, todo o reformador,

é um evadido. Combater é não ser capaz de combater-se.

Reformar é não ter emenda possível.

O homem de sensibilidade justa e reta razão, se se acha

preocupado com o mal e a injustiça do mundo, busca natu-

ralmente emendá-la, primeiro, naquilo em que ela mais perto

se manifesta; e encontrará isso em seu próprio ser. Levar-

lhe-á essa obra toda a vida.

Tudo para nós, está em em nosso conceito do mundo;

modificar o nosso conceito do mundo é modificar o mundo

para nós, isto é, é modificar o mundo, pois ele nunca será,

para nós, senão o que é para nós. Aquela justiça íntima pela

qual escrevemos uma página fluente e bela, aquela reforma-

ção verdadeira, pela qual tornamos viva a nossa sensibilidade

morta — essas coisas são a verdade, a nossa verdade, a única

verdade. O mais que há no mundo é paisagem, molduras que

enquadram sensações nossas, encadernações do que pensa-

mos. E é-o quer seja a paisagem colorida das coisas e dos

seres — os campos, as casas, os cartazes e os trajos —, quer

seja a paisagem incolor das almas monótonas, subindo um

momento à superfície em palavras velhas e gestos gastos,

descendo outra vez ao fundo na estupidez fundamental da

expressão humana.

Revolução? Mudança? O que eu quero deveras, com

toda a intimidade da minha alma, é que cessem as nuvens

átonas que ensaboam cinzentamente o céu; o que eu quero é

ver o azul começar a surgir de entre elas, verdade certa e

clara porque nada é nem quer.

Declaração de Diferença

As coisas do estado e da cidade não têm mão, sobre nós.

Nada nos importa que os ministros e os áulicos façam falsa

gerência das coisas da nação. Tudo isso se passa lá fora, como

a lama nos dias de chuva. Nada temos com isso, que tenha

que ver ao mesmo tempo conosco.

Semelhantemente nos não interessam as grandes con-

vulsões, como a guerra e as crises dos países. Enquanto não

entram por nossa casa, nada nos importa a que portas batem.

Isto, que parece que se apóia num grande desprezo pelos ou-

tros, realmente tem apenas por base o nosso apreço cético

por nós-próprios.

Não somos bondosos nem caritativos — não porque se-

jamos o contrário, mas porque não somos nem uma coisa,

nem a outra. A bondade é a delicadeza das almas grosseiras.

Tem para nós o interesse de um episódio passado em outras

almas, e com outras formas de pensar. Observamos, e nem

aprovamos, nem deixamos de aprovar. O nosso mister é não

ser nada.

Seríamos anarquistas se tivéssemos nascido nas classes

que a si-próprias chamam desprotegidas, ou em outras quais-

quer de onde se possa descer ou subir. Mas, na verdade nós

somos, em geral, criaturas nascidas nos interstícios das clas-

ses e das divisões sociais — quase sempre naquele espaço

decadente entre a aristocracia e a (alta) burguesia, o lugar

social dos gênios e dos loucos com quem se pode simpatizar.

A ação desorienta-nos, em parte por incompetência fí-

sica, ainda mais por inapetência moral. Parece-nos imoral

agir. Todo o pensamento nos parece degradado pela expres-

são em palavras, que o tornam coisa dos outros, que o fazem

compreensível aos que o compreendem.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

A nossa simpatia é grande pelo ocultismo e pelas artes

do escondido. Não somos, porém, ocultistas. Falha-nos para

isso a vontade inata, e ainda, a paciência para a educar de

modo a tornar-se o perfeito instrumento dos magos e dos

magnetizadores. Mas simpatizamos com o ocultismo, sobre-

tudo porque ele sói exprimir-se de modo a que muitos que

lêem, e mesmo muitos que julgam compreender, nada com-

preendem. É soberbamente superior essa atitude misteriosa.

É, além disso, fonte copiosa de sensações do mistério e de

terror: as larvas do astral, os estranhos entes de corpos di-

versos que a magia cerimonial evoca nos seus templos, as

presenças desencarnadas da matéria deste plano, que pairam

em torno aos nossos sentidos fechados, no silêncio físico do

som interior — tudo isso nos acaricia com uma mão viscosa,

terrível, no desabrigo e na escuridão.

Mas não simpatizamos com os ocultistas na parte em

que eles são apóstolos e amadores da humanidade; isso os

despe do seu mistério. A única razão para um ocultista fun-

cionar no astral é sob a condição de o fazer por estética su-

perior, e não para o sinistro fim de fazer bem a qualquer

pessoa.

Quase sem o sabermos morde-nos uma simpatia ances-

tral pela magia negra, pelas formas proibidas da ciência trans-

cendente, pelos Senhores do Poder que se venderam à Con-

denação e à Reencarnação degradada. Os nossos olhos de dé-

beis e de incertos perdem-se, com um cio feminino, na teoria

dos graus invertidos, nos ritos inversos, na curva sinistra da

hierarquia descendente.

Satã, sem que o queiramos, possui para nós uma suges-

tão como que de macho para a fêmea. A serpente da Inteli-

gência Material enroscou-se-nos no coração, como no Ca-

duceu simbólico do Deus que comunica — Mercúrio, se-

nhor da Compreensão.

Aqueles de nós que não são pederastas desejariam ter a

coragem de o ser. Toda a inapetência para a ação inevitavel-

FERNANDO PESSOA

mente feminiza. Falhamos a nossa verdadeira profissão de

donas-de-casa e de castelãs sem que fazer por um transvio de

sexo na encarnação presente. Embora não acreditemos abso-

lutamente nisto, sabe ao sangue da ironia fazer em nós como

se o acreditássemos.

Tudo isto não é por maldade, mas por debilidade apenas.

Adoramos, a sós, o mal, não por ele ser o mal, mas porque

ele é mais intenso e forte que o Bem, e tudo quanto é intenso

e forte atrai os nervos que deviam ser de mulher. Pecca

fortiter não pode ser conosco, que não temos força, nem se-

quer a da inteligência, que é a que temos. Pensa em pecar

fortemente — é o mais que para nós pode valer essa indica-

ção aguda. Mas nem mesmo isso às vezes nos é possível: a

própria vida interior tem uma realidade que às vezes nos dói

por ser uma realidade qualquer. Haver leis para a associação

de idéias, como para todas as operações do espírito insulta a

nossa indisciplina nativa.

Se considero com atenção a vida que os homens vivem,

nada encontro nela que a diferencie da vida que vivem os

animais. Uns e outros são lançados inconscientemente atra-

vés das coisas e do mundo; uns e outros se entretêm com

intervalos; uns e outros percorrem diariamente o mesmo

percurso orgânico; uns e outros não pensam para além do

que pensam, nem vivem para além do que vivem. O gato

espoja-se ao sol e dorme ali. O homem espoja-se à vida, com

todas as suas complexidades, e dorme ali. Nem um nem ou-

tro se liberta da lei fatal de ser como é. Nenhum tenta le-

vantar o peso de ser. Os maiores dos homens amam a glória,

mas amam-na, não como a uma imortalidade própria, senão

como a uma imortalidade abstrata, de que porventura não

participem.

LIVRO DO DESASSOSSFGO

Estas considerações, que em mim são freqüentes, le-

vam-me a uma admiração súbita por aquela espécie de indi-

víduos que instintivamente repugno. Refiro-me aos místicos

e aos ascetas — aos remotos de todos os Tibetes, aos Simões

Stilitas de todas as colunas. Estes, ainda que no absurdo,

tentam, de fato, libertar-se da lei animal. Estes, ainda que

na loucura, tentam, de fato, negar a lei da vida, o espojar-se

ao sol e o aguardar da morte sem pensar nela. Buscam, ainda

que parados no alto de uma coluna; anseiam, ainda que numa

cela sem luz; querem o que não conhecem, ainda que no

martírio dado e na mágoa imposta.

Nós outros todos, que vivemos animais com mais ou

menos complexidade, atravessamos o palco como figurantes

que não falam, contentes da solenidade vaidosa do trajeto.

Cães e homens, gatos e heróis, pulgas e gênios, brincamos a

existir, sem pensar nisso (que os melhores pensam só em

pensar) sob o grande sossego das estrelas. Os outros — os

místicos da má hora e do sacrifício — sentem ao menos, com

o corpo e o quotidiano, a presença mágica do mistério. São

libertos, porque negam o sol visível; são plenos, porque se

esvaziaram do vácuo do mundo.

Estou quase místico, com eles, ao falar deles, mas seria

incapaz de ser mais que estas palavras escritas ao sabor da

minha inclinação ocasional. Serei sempre da Rua dos Doura -

dores, como a humanidade inteira. Serei sempre, em verso

ou prosa, empregado de carteira. Serei sempre no místico ou

no não-místico, local e submisso, servo das minhas sensa-

ções e da hora em que as ter. Serei sempre, sob o grande

palio azul do céu mudo, pajem num rito incompreendido,

vestido de vida para cumpri-lo, e executando, sem saber por

quê, gestos e passos, posições e maneiras, até que a festa

acabe, ou o meu papel nela, e eu possa ir comer coisas de gala

nas grandes barracas que estão, dizem, lá embaixo no fundo

do jardim.

FERNANDO PESSOA

Desde que, conforme posso, medito e observo, tenho

reparado que em nada os homens sabem a verdade, ou estão

de acordo, que seja realmente supremo na vida ou útil ao

vivê-la. A ciência mais exata é a matemática, que vive na

clausura das suas próprias regras e leis; serve, sim, de, por

aplicação, elucidar outras ciências, mas elucida o que estas

descobrem, não as ajuda a descobrir. Nas outras ciências não

é certo e aceite senão o que nada pesa para os fins supremos

da vida. A física sabe bem qual é o coeficiente de dilatação do

ferro; não sabe qual é a verdadeira mecânica da constituição

do mundo. E quanto mais subimos no que desejaríamos sa-

ber, mais descemos no que sabemos. A metafísica, que seria

o guia supremo porque é ela e só ela que se dirige aos fins

supremos da verdade e da vida — essa nem é teoria cientí-

fica, senão somente um monte de tijolos formando, nestas

mãos ou naquelas, casas de nenhum feitio que nenhuma ar-

gamassa liga.

Reparo, também, que entre a vida dos homens e a dos

animais não há outra diferença que não a da maneira como se

enganam ou a ignoram. Não sabem os animais o que fazem:

nascem, crescem, vivem, morrem sem pensamento, reflexo

ou verdadeiramente futuro. Quantos homens, porém, vivem

de modo diferente do dos animais? Dormimos todos, e a dife-

rença está só nos sonhos, e no grau e qualidade de sonhar.

Talvez a morte nos desperte, mas a isso também não há res-

posta senão a da fé, para quem crer é ter, a da esperança, para

quem desejar é possuir, a da caridade, para quem dar é rece-

ber.

Chove, nesta tarde fria de inverno triste, como se hou-

vesse chovido, assim monotonamente, desde a primeira pá-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

gina do mundo. Chove, e meus sentimentos, como se a chu-

va os vergasse, dobram seu olhar bruto para a terra da ci-

dade, onde corre uma água que nada alimenta, que nada lava,

que nada alegra. Chove, e eu sinto subitamente a opressão

imensa de ser um animal que não sabe o que é, sonhando o

pensamento e a emoção, encolhido, como num tugúrio,

numa região espacial do ser, contente de um pequeno calor

como de uma verdade eterna.

Nada me pesa tanto no desgosto como as palavras so-

ciais de moral. Já a palavra ' 'dever'' é para mim desagradá-

vel como um intruso. Mas os termos ' 'dever cívico", ' 'soli-

dariedade", "humanitarismo", e outros da mesma estirpe,

repugnam-me como porcarias que despejassem sobre mim de

janelas. Sinto-me ofendido com a suposição, que alguém por-

ventura faça, de que essas expressões têm que ver comigo, de

que lhes encontro, não só uma valia, mas sequer um sentido.

Vi há pouco, em uma montra de loja de brinquedos,

umas coisas que exatamente me lembram o que essas expres-

sões são. Vi, em pratos fingidos, manjares fingidos para me-

sas de bonecas. Ao homem que existe, sensual, egoísta, vai-

doso, amigo dos outros porque tem o dom da fala, inimigo

dos outros porque tem o dom da vida, a esse homem que há

que oferecer com que brinque às bonecas com palavras vazias

de some tom?

O governo assenta em duas coisas: refrear e enganar. O

mal desses termos lantejoulados é que nem refreiam nem

enganam. Embebedam, quando muito, e isso é outra coisa.

Se alguma coisa odeio, é um reformador. Um reforma-

dor é um homem que vê os males superficiais do mundo e se

propõe curá-los agravando os fundamentais. O médico tenta

FERNANDO PESSOA

adaptar o corpo doente ao corpo são; mas nós não sabemos o

que é são ou doente na vida social.

Não posso considerar a humanidade senão como uma

das últimas escolas na pintura decorativa da Natureza. Não

distingo, fundamentalmente, um homem de uma árvore; e,

por certo, prefiro o que mais decore, o que mais interesse os

meus olhos pensantes. Se a árvore me interessa mais, pesa-

me mais que cortem a árvore do que o homem morra. Há

idas de poente que me doem mais que mortes de crianças.

Em tudo sou o que não sente, para que sinta.

Quase me culpo de estar escrevendo estas meias refle-

xões nesta hora em que dos confins da tarde sobe, colorindo-

se, uma brisa ligeira. Colorindo-se não, que não é ela que se

colora, mas o ar em que bóia incerta; mas, como me parece

que é ela mesma que se colora, é isso que digo, pois hei por

força de dizer o que me parece, visto que sou eu.

O mundo é de quem não sente. A condição essencial

para se ser um homem prático é a ausência de sensibilidade.

A qualidade principal na prática da vida é aquela qualidade

que conduz à ação, isto é, a vontade. Ora há duas coisas que

estorvam a ação — a sensibilidade e o pensamento analítico,

que não é, afinal, mais que o pensamento com sensibilidade.

Toda a ação é, por sua natureza, a projeção da personalidade

sobre o mundo externo, e como o mundo externo é em gran-

de e principal parte composto por entes humanos, segue que

essa projeção da personalidade é essencialmente o atravessar-

mo-nos no caminho alheio, o estorvar, ferir e esmagar os

outros, conforme o nosso modo de agir.

Para agir é, pois, preciso que nos não figuremos com

facilidade as personalidades alheias, as suas dores e alegrias.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Ouem simpatiza pára. O homem de ação considera o mundo

externo como composto exclusivamente de matéria inerte —

ou inerte em si mesma, como uma pedra sobre que passa ou

que afasta do caminho; ou inerte como um ente humano

que, porque não lhe pôde resistir, tanto faz que fosse homem

como pedra, pois, como à pedra, ou se afastou ou se passou

por cima.

O exemplo máximo do homem prático, porque reúne a

extrema concentração da ação com a sua extrema importân-

cia, é a do estratégico. Toda a vida é guerra, e a batalha é,

pois, a síntese da vida. Ora o estratégico é um homem que

joga com vidas como o jogador de xadrez com peças do jogo.

Que seria do estratégico se pensasse que cada lance do seu

jogo põe noite em mil lares e mágoa em três mil corações?

Que seria do mundo se fôssemos humanos? Se o homem

sentisse deveras, não haveria civilização. A arte serve de fuga

para a sensibilidade que a ação teve que esquecer. A arte é a

Gata Borralheira, que ficou em casa porque teve que ser.

Todo o homem de ação é essencialmente animado e oti-

mista porque quem não sente é feliz. Conhece-se um homem

de ação por nunca estar mal disposto. Quem trabalha embora

esteja mal disposto é um subsidiário da ação; pode ser na

vida, na grande generalidade da vida, um guarda-livros,

como eu sou na particularidade dela. O que não pode ser é

um regente de coisas ou de homens. A regência pertence a

insensibilidade. Governa quem é alegre porque para ser triste

é preciso sentir.

O patrão Vasques fez hoje um negócio em que arruinou

um indivíduo doente e a família. Enquanto fez o negócio es-

queceu por completo que esse indivíduo existia, exceto como

parte contrária comercial. Feito o negócio, veio-lhe a sensi-

bilidade. Só depois, é claro, pois, se viesse antes, o negócio

nunca se faria. "Tenho pena do tipo", disse-me ele. "Vai

FERNANDO PESSOA

ficar na miséria". Depois, acendendo o charuto, acrescen-

tou: "Em todo o caso, se ele precisar qualquer coisa de

mim" — entendendo-se qualquer esmola — "eu não es-

queço que lhe devo um bom negócio e umas dezenas de

contos."

O patrão Vasques não é um bandido: é um homem de

ação. O que perdeu o lance neste jogo pode, de fato, pois o

patrão Vasques é um homem generoso, contar com a esmola

dele no futuro.

Como o patrão Vasques são todos os homens de ação —

chefes industriais e comerciais, políticos, homens de guerra,

idealistas religiosos e sociais, grandes poetas e grandes artis-

tas, mulheres formosas, crianças que fazem o que querem.

Manda quem não sente. Vence quem pensa só o que precisa

para vencer. O resto, que é a vaga humanidade geral, amor-

fa, sensível, imaginativa e frágil, é não mais que o pano de

fundo contra o qual se destacam estas figuras da cena até que

a peça de fantoches acabe, o fundo-chato de quadrados sobre

o qual se erguem as peças de xadrez até que as guarde o

Grande Jogador que, iludindo a reportagem com uma dupla

personalidade, joga, entretendo-se sempre contra si mesmo.

Quanto mais contemplo o espetáculo do mundo, e o flu-

xo e refluxo da mutação das coisas, mais profundamente me

compenetro da ficção ingênita de tudo, do prestígio falso da

pompa de todas as realidades. E nesta contemplação, que a

todos, que refletem, uma ou outra vez terá sucedido, a mar-

cha multicolor dos costumes e das modas, o caminho com-

plexo dos progressos e das civilizações, a confusão grandiosa

dos impérios e das culturas — tudo isso me aparece como um

mito e uma ficção, sonhado entre sombras e esquecimentos.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Mas não sei se a definição suprema de todos esses propósitos

mortos, até quando conseguidos, deva estar na abdicação ex-

tática do Buda, que, ao compreender a vacuidade das coisas,

se ergueu do seu êxtase dizendo ' 'Já sei tudo'', ou na indife-

rença demasiado experiente do imperador Severo: "omnia

fui, nihil expedit — fui tudo, nada vale a pena.

<*&>

Maneira de bem sonhar

— Adia tudo. Nunca se deve fazer hoje o que se pode

deixar de fazer também amanhã.

Nem mesmo é necessário que se faça qualquer coisa,

amanhã ou hoje.

— Nunca penses no que vais fazer. Não o faças.

— Vive a tua vida. Não sejas vivido por ela.

Na verdade e no erro, no gozo e no mal-estar, sê o teu

próprio ser. Só poderás fazer isso sonhando, porque a tua

vida-real, a tua vida humana é aquela que não é tua, mas dos

outros. Assim, substituirás o sonho à vida e cuidarás apenas

em que sonhes com perfeição. Em todos os teus atos da vida-

real, desde o de nascer até ao de morrer, tu não ages: és

agido; tu não vives: és vivido apenas.

Torna-te para os outros, uma esfinge absurda. Fecha-

te, mas sem bater com a porta, na tua torre de marfim. E a

tua torre de marfim és tu próprio.

E se alguém te disser que isto é falso e absurdo não o

acredites. Mas não acredites também no que eu digo, porque

se não deve acreditar em nada.

FERNANDO PESSOA

— Despreza tudo, mas de modo que o desprezar te não

incomode. Não te julgue superior ao desprezares. A arte do

desprezo nobre está nisso.

(Chapter on Indijference orsomething like that)

Toda a alma digna de si-própria deseja viver a vida em

Extremo. Contentar-se com o que lhe dão é próprio dos es-

cravos. Pedir mais é próprio das crianças. Conquistar mais é

próprio dos loucos, porque toda a conquista é (...)

Viver a vida em Extremo significa vivê-la até ao limite,

mas há três maneiras de o fazer, e a cada alma elevada com-

pete escolher uma das maneiras. Pode viver-se a vida em

extremo pela posse extrema dela, pela viagem ulisséa atra-

vés de todas as sensações vividas, através de todas as formas

de energia exteriorizada. Raros, porém, são, em todas as

épocas do mundo, os que podem fechar os olhos cheios do

cansaço soma de todos os cansaços, os que possuíram tudo de

todas as maneiras.

Raros podem assim exigir da vida, conseguindo-o, que

ela se lhes entregue corpo e alma; sabendo não ser ciumentos

dela por saber ter-lhe o amor inteiramente. Mas este deve

ser, sem dúvida, o desejo de toda a alma elevada e forte.

Quando essa alma, porém, verifica que lhe [é] impossível

tal realização, que não tem forças para a conquista de todas as

partes do Todo, tem dois outros caminhos que siga — um,

a abdicação inteira, a abstenção formal, completa, relegando

para a esfera da sensibilidade aquilo que não pode possuir

integralmente na região da atividade e da energia. Mais vale

supremamente não agir que agir inutilmente, fragmentaria-

mente, imbastantemente, como a inúmera supérflua maioria

inane dos homens; outro, o caminho do perfeito equilíbrio,

a busca do Limite na Proporção Absoluta, por onde a ânsia

LIVRO DO DESASSOSSEGO

de Extremo passa da vontade e da emoção para a Inteligência,

sendo toda a ambição não de viver toda a vida, não de sentir

toda a vida, mas de ordenar toda a vida, de a cumprir em

Harmonia e Coordenação inteligente.

A ânsia de compreender, que para tantas almas nobres

substitui a de agir, pertence à esfera da sensibilidade. Subs-

tituir a Inteligência à energia, quebrar o elo entre a vontade e

a emoção, despindo de interesse todos os gestos da vida ma-

terial, eis o que, conseguido, vale mais que a vida, tão difícil

de possuir completa, e tão triste de possuir parcial.

Diziam os argonautas que navegar é preciso, mas que

viver não é preciso. Argonautas, nós, da sensibilidade doen-

tia, digamos que sentir é preciso, mas que não é preciso

viver.

Viagem nunca feita

listou num dia em que me pesa, como uma entrada no

cárcere, a monotonia de tudo. A monotonia de tudo não é,

porém, senão a monotonia de mim. Cada rosto, ainda que

seja o de quem vimos ontem, é outro hoje, pois que hoje não

é ontem. Cada dia é o dia que é, nunca houve outro igual no

mundo. Só em nossa alma está a identidade — a identidade

sentida, embora falsa, consigo mesma — pela qual tudo se

assemelha e se simplifica. O mundo é coisas destacadas e

arestas diferentes; mas, se somos míopes, é uma névoa insu-

ficiente e contínua.

O meu desejo é fugir. Fugir ao que conheço, fugir ao

que é meu, fugir ao que amo. Desejo partir — não para as

índias impossíveis, ou para as grandes ilhas ao Sul de tudo,

mas para o lugar qualquer — aldeia ou ermo — que tenha

em si o não ser este lugar. Quero não ver mais estes rostos,

estes hábitos e estes dias. Quero repousar, alheio, do meu

fingimento orgânico. Quero sentir o sono chegar como vida,

e não como repouso. Uma cabana à beira-mar, uma caverna,

até, no socalco rugoso de uma serra, me pode dar isto. Infe-

lizmente, só a minha vontade mo não pode dar.

A escravatura é a lei da vida, e não há outra lei, porque

esta tem de cumprir-se, sem revolta possível nem refúgio

que achar. Uns nascem escravos, outros tornam-se escravos,

e a outros a escravidão é dada. O amor covarde que todos

FERNANDO PESSOA

temos à liberdade — que, se a tivéssemos, estranharíamos,

por nova, repudiando-a — é o verdadeiro sinal do peso da

nossa escravidão. Eu mesmo, que acabo de dizer que dese-

jaria a cabana ou caverna onde estivesse livre da monotonia

de tudo, que é a de mim, ousaria eu partir para essa cabana ou

caverna, sabendo, por conhecimento, que, pois que a mono-

tonia é de mim, a haveria sempre de ter comigo? Eu mesmo,

que sufoco onde estou e porque estou, onde respiraria me-

lhor, se a doença é dos meus pulmões e não das coisas que

me cercam? Eu mesmo, que anseio alto pelo sol puro e os

campos livres, pelo mar visível e o horizonte inteiro, quem

me diz que não estranharia a cama, ou a comida, ou não ter

que descer os oito lances de escada até a rua, ou não entrar

na tabacaria da esquina, ou não trocar os bons dias com o

barbeiro ocioso?

Tudo que nos cerca se torna parte de nós, se nos infiltra

na sensação da carne e da vida, e, baba da grande Aranha, nos

liga sutilmente ao que está perto, enleando-nos num leito

leve de morte lenta, onde balouçamos ao vento. Tudo é nós,

e nós somos tudo; mas de que serve isto, se tudo é nada? Um

raio de sol, uma nuvem que a sombra súbita diz que passa,

uma brisa que se ergue, o silêncio que se segue quando ela

cessa, um rosto ou outro, algumas vozes, o riso casual entre

elas que falam, e depois a noite onde emergem sem sentido

os hieróglifos quebrados das estrelas.

Espaçado, um vagalume vai sucedendo(-se) a si mesmo.

Em torno, obscuro, o campo é uma grande falta de ruído que

cheira quase bem. A paz de tudo dói e pesa. Um tédio in-

forme afoga-me.

Poucas vezes vou ao campo, quase nenhumas ali passo

um dia, ou de um dia para outro. Mas hoje, que este amigo,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

em cuja casa estou, me não deixou não aceitar o seu convite,

vim para aqui cheio de constrangimento — como um tímido

para uma festa grande — cheguei aqui com alegria, gostei do

ar e da paisagem ampla, almocei e jantei bem, e agora, noite

funda, no meu quarto sem luz o lugar vago enche-me de an-

gústia.

A janela do quarto onde dormirei deita para o campo

aberto, para um campo indefinido, que é todos os campos,

para a grande noite vagamente constelada onde uma aragem

que se não ouve se sente. Sentado à janela, contemplo com

os sentidos, toda esta coisa nenhuma da vida universal que

está lá fora. A hora harmoniza-se numa sensação inquieta,

desde a invisibilidade visivel de tudo até à madeira vagamente

rugosa de ter estalado a tinta velha do parapeito branque-

jante, onde está estendidamente apoiada de lado a minha mão

esquerda.

Quantas vezes, contudo, não anseio visualmente por

esta paz de onde quase fugiria agora, se fosse fácil ou decente!

Quantas vezes julgo crer — lá embaixo, entre as ruas estrei-

tas de casas altas — que a paz, a prosa,*b definitivo estariam

antes aqui, entre as coisas naturais, que ali onde o pano de

mesa da civilização faz esquecer o pinho já pintado em que

assenta! E, agora, aqui, sentindo-me saudável, cansado a

bem, estou intranqüilo, estou preso, estou saudoso.

Não sei se é a mim que acontece, se a todos os que a

civilização fez nascer segunda vez. Mas parece-me que para

mim, ou para os que sentem como eu, o artificial passou a

ser o natural, e é o natural que é estranho. Não digo bem:

o artificial não passou a ser o natural; o natural passou a ser

diferente. Dispenso e detesto veículos, dispenso e detesto os

produtos da ciência — telefones, telégrafos — que tornam a

vida fácil, ou os subprodutos da fantasia — gramofonógrafos,

FERNANDO PESSOA

receptores hertzianos — que, aos a quem divertem, a tornam

divertida.

Nada disso me interessa, nada disso desejo. Mas amo o

Tejo porque há uma cidade grande à beira dele. Gozo o céu

porque o vejo de um quarto andar de rua da Baixa. Nada o

campo ou a natureza me pode dar que valha a majestade irre-

gular da cidade tranqüila, sob o luar, vista da Graça ou de S.

Pedro de Alcântara. Não há para mim flores como, sob o sol,

o colorido variadíssimo de Lisboa.

A beleza de um corpo nu só o sentem as raças vestidas.

O pudor vale sobretudo para a sensualidade como o obstá-

culo para a energia.

A artificialidade é a maneira de gozar a naturalidade. 0

que gozei destes campos vastos, gozei-o porque aqui não

vivo. Não sente a liberdade quem nunca viveu constrangido.

A civilização é uma educação de natureza. O artificial é

o caminho para uma aproximação do natural.

O que é preciso, porém, é que nunca tomemos o artifi-

cial por natural.

É na harmonia entre o natural e o artificial que consiste

a naturalidade da alma humana superior.

Uma vista breve de campo, por cima de um muro dos

arredores, liberta-me mais completamente do que uma via-

gem inteira libertaria outro. Todo ponto de visão é um ápice

de uma pirâmide invertida, cuja base é indeterminável.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O campo é onde não estamos. Ali, só ali, há sombras

verdadeiras e verdadeiro arvoredo.

A vida é a hesitação entre uma exclamação e uma inter-

rogação. Na dúvida, há um ponto final.

O milagre é a preguiça de Deus, ou, antes, a preguiça

que Lhe atribuimos, inventando o milagre.

Os Deuses são a encarnação do que nunca poderemos

ser.

O cansaço de todas as hipóteses...

Prosa de Férias

A praia pequena, formando uma baía pequeníssima, ex-

cluída do mundo por dois promontórios em miniatura era,

naquelas férias de três dias, o meu retiro de mim mesmo.

Descia-se para a praia por uma escada tosca, que começava,

em cima, em escada de madeira, e a meio se tornava em

recorte de degraus na rocha, com corrimão de ferro ferru-

gento. E, sempre que eu descia a escada velha, e sobretudo

da pedra aos pés para baixo, saía da minha própria existência,

encontrando-me.

Dizem os ocultistas, ou alguns deles, que há momentos

supremos da alma em que ela recorda, com a emoção ou com

parte da memória, um momento, ou um aspecto, ou uma

sombra de uma encarnação anterior. E então, como regressa

a um tempo que está mais próximo que o seu presente da

origem e do começo das coisas, sente, em certo modo, uma

infância e uma libertação.

Dir-se-ia que, descendo aquela escada pouco usada ago-

ra, e entrando lentamente na praia pequena sempre deserta

eu empregava um processo mágico para me encontrar mais

próximo da mônada possível que sou. Certos modos e feições

da minha vida quotidiana — representados no meu ser cons-

tante por desejos, repugnâncias, preocupações — sumiam-se

de mim como embuscados da ronda, apagavam-se nas som-

bras até se não perceber o que eram, e eu atingia um estado

de distância íntima em que se me tornava difícil lembrar-me

de ontem, ou conhecer como meu o ser que em mim está

vivo todos os dias. As minhas emoções de constantemente,

os meus hábitos regularmente irregulares, as minhas falas

com outros, as minhas adaptações à constituição social do

mundo — tudo isto me parecia coisas lidas algures, páginas

inertes de uma biografia impressa, pormenores de um ro-

mance qualquer, naqueles capítulos intervalares que lemos

pensando em outra coisa, e o fio da narrativa se esbambeia

até cobriar pelo chão.

Então, na praia rumorosa só das ondas próprias, ou do

vento que passava alto, como um grande avião inexistente,

entregava-me a uma nova espécie de sonhos — coisas infor-

mes e suaves, maravilhas da impressão profunda, sem ima-

gens, sem emoções, limpas como o céu e as águas, e soando,

como as volutas desrendando-se do mar alçante do fundo de

uma grande verdade; tremulamente de um azul oblíquo ao

longe, es verdeando na chegada com transparências de outros

tons verde-sujos, e, depois de quebrar, chiando, os mil bra-

ços desfeitos, e os desalongar em areia amorenada e espuma

desbabada, congregando em si todas as ressacas, os regressos

à liberdade da origem, as saudades divinas, as memórias,

como esta que informemente me não doía, de um estado an-

terior, ou feliz por bom ou por outro, um corpo de saudade

com alma de espuma, o repouso, a morte, o tudo ou nada que

cerca como um grande mar a ilha de náufragos que é a vida.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

E eu dormia sem sono, desviado já do que via a sentir,

crepúsculo de mim mesmo, som de água entre árvores, cal-

ma dos grandes rios, frescura das tardes tristes, lento arfar do

peito branco do sono de infância da contemplação.

Gostava de estar no campo para poder gostar de estar na

cidade. Gosto, sem isso, de estar na cidade porém com isso o

meu gosto seria dois.

Nada pesa tanto como o afeto alheio — nem o ódio

alheio, pois que o ódio é mais intermitente que o afeto; sendo

uma emoção desagradável, tende, por instinto de quem a

tem, a ser menos freqüente. Mas, tanto o ódio como o amor

nos oprime; ambos nos buscam e procuram, nos não deixam

(sós).

O meu ideal seria viver tudo em romance, repousando

na vida — ler as minhas emoções, viver o meu desprezo de-

las. Para quem tenha a imaginação à flor da pele, as aventu-

ras de um protagonista de romance são emoção própria bas-

tante, e mais, pois que são dele e nossas. Não há grande

aventura como ter amado Lady Macbeth, com amor verda-

deiro e direto; que tem que fazer que[m] assim amou senão,

por descanso, não amar nesta vida ninguém?

Não sei que sentido tem esta viagem que fui forçado a

fazer, entre uma noite e outra noite, na companhia do uni-

verso inteiro. Sei que posso ler para me distrair. Considero a

leitura como o modo mais simples de entreter esta, como

outra, viagem; e, de vez em quando, ergo os olhos do livro

onde estou sentindo verdadeiramente, e vejo, como estran-

geiro, a paisagem que foge — campos, cidades, homens e

FERNANDO PESSOA

mulheres, afeições e saudades — e tudo isso não é mais para

mim do que um episódio do meu repouso, uma distração

inerte em que descanso os olhos das páginas demasiado lidas.

Só o que sonhamos é o que verdadeiramente somos,

porque o mais, por estar realizado, pertence ao mundo e a

toda a gente. Se realizasse algum sonho, teria ciúmes dele,

pois me haveria traído com o ter-se deixado realizar. Realizei

tudo quanto quis, diz o débil, e é mentira; a verdade é que

sonhou profeticamente tudo quanto a vida realizou dele.

Nada realizamos. A vida atira-nos como uma pedra, e nós

vamos dizendo no ar " Aqui me vou mexendo''.

Seja o que for este interlúdio mimado sob o projetor do

sol e as lantejoulas das estrelas, não faz mal decerto saber que

ele é um interlúdio; se o que está para além das portas do

teatro é a vida, viveremos; se é a morte, morreremos, e a

peça nada tem com isso.

Por isso nunca me sinto tão próximo da verdade, tão

sensivelmente iniciado, como quando nas raras vezes que

vou ao teatro ou ao circo: sei então que enfim estou assis-

tindo à perfeita figuração da vida. E os atores e as atrizes, os

palhaços e os prestidigitadores são coisas importantes e fri-

teis, como o sol e a lua, o amor e a morte, a peste, a fome,

a guerra, na humanidade. Tudo é teatro. Ah, quero a ver-

dade? Vou continuar o romance...

A vida é uma viagem experimental, feita involuntaria-

mente. É uma viagem do espírito através da matéria, e, como

é o espírito que viaja, é nele que se vive. Há, por isso, almas

contemplativas que têm vivido mais intensa, mais extensa,

mais tumultuariamente do que outras que têm vivido exter-

nas. O resultado é tudo. O que se sentiu foi o que se viveu.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Recolhe-se tão cansado de um sonho como de um trabalho

visivel. Nunca se viveu tanto como quando se pensou muito.

Quem está ao canto da sala dança com todos os dança-

rinos. Vê tudo, e, porque vê tudo, vive tudo. Como tudo, em

súmula e ultimidade, é uma sensação nossa, tanto vale o

contato com um corpo como a visão dele, ou, até, a sua sim-

ples recordação. Danço, pois, quando vejo dançar. Digo,

como o poeta inglês, narrando que contemplava, deitado na

erva ao longe, três ceifeiros: "Um quarto está ceifando, e

esse sou eu".

Vem isto tudo, que vai dito como vai sentido, a propó-

sito do grande cansaço, aparentemente sem causa, que des-

ceu hoje súbito sobre mim. Estou não só cansado, mas amar-

gurado, e a amargura é incógnita também. Estou, de angus-

tiado, à beira de lágrimas — não de lágrimas que se choram,

mas que se reprimem, lágrimas de uma doença da alma, que

não de uma dor sensível.

Tanto tenho vivido sem ter vivido! Tanto tenho pen-

sado sem ter pensado! Pesam sbre mim mundos de violên-

cias paradas, de aventuras tidas sem movimentos. Estou far-

to do que nunca tive nem terei, tediento de deuses por exis-

tir. Trago comigo as feridas de todas as batalhas que evitei.

Meu corpo muscular está moído do esforço que nem pensei

em fazer.

Baço, mudo, nulo... O céu ao alto é de um verão morto,

imperfeito. Olho-o como se ele ali não estivesse. Durmo o

que penso, estou deitado andando, sofro sem sentir. A mi-

nha grande nostalgia é de nada, é nada, como o céu alto que

não vejo, e que estou fitando impessoalmente.

FERNANDO PESSOA

Todos aqueles acasos infelizes da nossa vida, em que

fomos, ou ridículos, ou reles, ou atrasados, consideremo-los,

à luz da nossa serenidade íntima, como incômodos de via-

gem. Neste mundo, viajantes, volentes ou involentes entre

nada e nada ou entre tudo e tudo, somos somente passagei-

ros, que não devem dar demasiado vulto aos percalços do

percurso, às contundências da trajetória. Consolo-me com

isto, não sei se porque me consolo, se porque há nisto que

me console. Mas a consolação fictícia torna-se-me verdade se

não penso nela.

Depois, há tantas consolações! Há o céu azul alto, lim-

po e sereno, onde bóiam sempre nuvens imperfeitas. Há a

brisa leve, que agita os ramos duros das árvores, se é no

campo; que faz oscilar as roupas estendidas, nos quartos an-

dares, ou quintos, se é na cidade. Há o calor ou fresco, se os

há, e sempre, no fundo, vem [...] com sua saudade, ou sua

esperança, e um sorriso de magia à janela do mundo, o que

desejamos batendo à porta do que somos, como pedintes que

são o Cristo.

A idéia de viajar nauseia-me.

Já vi tudo que nunca tinha visto.

Já vi tudo que ainda não vi.

O tédio do constantemente novo, o tédio de descobrir,

sob a falsa diferença das coisas e das idéias, a perene identi-

dade de tudo, a semelhança absoluta entre a mesquita, o tem-

plo e a igreja, a igualdade da cabana e do castelo, o mesmo

corpo estrutural a ser rei vestido e selvagem nu, a eterna

concordância da vida consigo mesma, a estagnação de tudo

que vivo só de mexer-se está passando.

Paisagens são repetições. Numa simples viagem de

comboio inútil e angustiadamente entre a inatenção à paisa-

gem e a inatenção ao livro que me entreteria se eu fosse ou-

tro. Tenho da vida uma náusea vaga, e o movimento acen-

tua-ma.

Só não há tédio nas paisagens que não existem, nos li-

vros que nunca lerei. A vida, para mim, é uma sonolência

que não chega ao cérebro. Esse conservo eu livre para que

nele possa ser triste.

Ah, viagem os que não existem! Para quem não é nada,

como um rio, o correr deve ser vida. Mas aos que pensam e

sentem, aos que estão despertos, a horrorosa histeria [?] dos

comboios, dos automóveis, dos navios não o deixa dormir

nem acordar.

De qualquer viagem, ainda que pequena, regresso como

de um sono cheio de sonhos — uma confusão tórpida, com

as sensações coladas umas às outras, bêbado do que vi.

Para o repouso falta-me a saúde da alma. Para o movi-

mento falta-me qualquer coisa que há entre a alma e o corpo;

negam-se-me, não os movimentos, mas o desejo [de] os ter.

Muitas vezes me tem sucedido querer atravessar o rio,

estes dez minutos do T[erreiro] do Paço a Cacilhas. E quase

sempre tive como que a timidez de tanta gente, de mim mes-

mo e do meu propósito. Uma ou outra vez tenho ido, sempre

opresso, sempre pondo somente o pé em terra de quando

estou de volta.

Quando se sente de mais, o Tejo é Atlântico sem nú-

mero, e Cacilhas, outro continente, ou até outro universo.

Viajar? Para viajar basta existir. Vou de dia para dia,

como de estação para estação, no comboio do meu corpo, ou

do meu destino, debruçado sobre as ruas e as praças, sobre os

gestos e os rostos, sempre iguais e sempre diferentes, como,

afinal, as paisagens são.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Se imagino, vejo. Que mais faço eu se viajo? Só a fra-

queza extrema da imaginação justifica que se tenha que des-

locar para sentir.

"Qualquer estrada, esta mesma estrada de Entepfuhl,

te levará até ao fim do mundo''. Mas o fim do mundo, desde

que o mundo se consumou dando-lhe a volta, é o mesmo

Entepfuhl de onde se partiu. Na realidade, o fim do mundo,

como o princípio, é o nosso conceito do mundo. É em nós

que as paisagens têm paisagem. Por isso, se as imagino, as

crio; se as crio, são; se são, vejo-as como às outras. Para que

viajar? Em Madri, em Berlim, na Pérsia, na China, nos Pó-

los ambos, onde estaria eu senão em mim mesmo, e no tipo e

gênero das minhas sensações?

A vida é o que fazemos dela. As viagens são os viajan-

tes. O que vemos, não é o que vemos, senão o que somos.

O único viajante com verdadeira alma que conheci era

um garoto de escritório que havia numa outra casa, onde em

tempos fui empregado. Este rapazito colecionava folhetos de

propaganda de cidades, países e companhias de transportes;

tinha mapas — uns arrancados de periódicos, outros que pe-

dia aqui e ali —; tinha, recortadas de jornais e revistas, ilus-

trações de paisagens, gravuras de costumes exóticos, retratos

de barcos e navios. Ia às agências de turismo, em nome de

um escritório hipotético, ou talvez em nome de qualquer es-

critório existente, possivelmente o próprio onde estava, e pe-

dia folhetos sobre viagens para a Itália, folhetos de viagens

para a índia, folhetos dando as ligações entre Portugal e a

Austrália.

Não só era o maior viajante, porque o mais verdadeiro,

que tenho conhecido: era também uma das pessoas mais fe-

FERNANDO PESSOA

lizes que me tem sido dado encontrar. Tenho pena de não

saber o que é feito dele, ou na verdade, suponho somente que

deveria ter pena; na realidade não a tenho, pois hoje, que

passaram dez anos, ou mais, sobre o breve tempo em que o

conheci, deve ser homem, estúpido, cumpridor dos seus de-

veres, casado talvez, sustentáculo social de qualquer —

morto, enfim, em sua mesma vida. É até capaz de ter viajado

com o corpo, ele que tão bem viajava com a alma.

Recordo-me de repente: ele sabia exatamente por que

vias férreas se ia de Paris a Bucareste, por que vias férreas se

percorria a Inglaterra, e, através das pronúncias erradas dos

nomes estranhos, havia a certeza aureolada da sua grandeza

de alma. Hoje, sim, deve ter existido para morto, mas talvez

um dia, em velho, se lembre, como é não só melhor, senão

mais verdadeiro, o sonhar com Bordéus do que desembarcar

em Bordéus.

E, daí, talvez isto tudo tivesse outra explicação qual-

quer, e ele estivesse somente imitando alguém. Ou... Sim,

julgo às vezes, considerando a diferença hedionda entre a

inteligência das crianças e a estupidez dos adultos, que so-

mos acompanhados na infância por um espírito da guarda,

que nos empresta a própria inteligência astral, e que depois,

talvez com pena, mas por uma lei alta, nos abandona, como

as mães animais às crias crescidas, ao cevado que é o nosso

destino.

Há uma erudição do conhecimento, que é propriamente

o que se chama erudição, e há uma erudição do entendi-

mento, que é o que se chama cultura. Mas há também uma

erudição da sensibilidade.

FERNANDO PESSOA

A erudição da sensibilidade nada tem que ver com a ex-

periência da vida. A experiência da vida nada ensina, como a

história nada informa. A verdadeira experiência consiste em

restringir o contato com a realidade e aumentar a análise

desse contato. Assim a sensibilidade se alarga e aprofunda,

porque em nós está tudo; basta que o procuremos e o saiba-

mos procurar.

Que é viajar, e para que serve viajar? Qualquer poente é

o poente; não é mister ir vê-lo a Constantinopla. A sensação

de libertação, que nasce das viagens? Posso tê-la saindo de

Lisboa até Benfica, e tê-la mais intensamente do que quem

vá de Lisboa à China, porque se a libertação não está em

mim, não está, para mim, em parte alguma. "Qualquer es-

trada' ', disse Carlyle,' 'até esta estrada de Entepfuhl, te leva

até ao fim do mundo". Mas a estrada de Entepfuhl, se for

seguida toda, e até ao fim, volta a Entepfuhl; de modo que o

Entepfuhl, onde já estávamos, é aquele mesmo fim do mundo

que íamos a buscar.

Condillac começa o seu livro célebre, "Por mais alto

que subamos e mais baixo que desçamos, nunca saímos das

nossas sensações". Nunca desembarcamos de nós. Nunca

chegamos a outrem, senão outrando-nos pela imaginação

sensível de nós mesmos. As verdadeiras paisagens são as que

nós mesmos criamos, porque assim, sendo deuses delas, as

vemos como elas verdadeiramente são, que é como foram

criadas. Não é nenhuma das sete partidas do mundo aquela

que me interessa e posso verdadeiramente ver; a oitava par-

tida é que percorro e é minha.

Quem cruzou todos os mares cruzou somente a mono-

tonia de si mesmo. Já cruzei mais mares do que todos. Já vi

mais montanhas que as que há na terra. Passei já por cidades

mais que existentes, e os grandes rios de nenhuns mundos

LIVRO DO DESASSOSSEGO

fluíram, absolutos, sob os meus olhos contemplativos. Se

viajasse, encontraria a cópia débil do que já vira sem viajar.

Nos países que os outros visitam, visitam-nos anônimos

e peregrinos. Nos países que tenho visitado, tenho sido, não

só o prazer escondido do viajante incógnito, mas a majestade

do Rei que ali reina, e o povo cujo uso ali habita, e a história

inteira daquela nação e das outras. As mesmas paisagens, as

mesmas casas eu as vi porque as fui, feitas em Deus com a

substância da minha imaginação.

A renúncia é a libertação. Não querer é poder.

Que me pode dar a China que a minha alma me não te-

nha já dado? E, se a minha alma mo não pode dar, como mo

dará a China, se é com minha alma que verei a China, se a

vir? Poderei ir buscar riqueza ao Oriente, mas não riqueza

de alma, porque a riqueza de minha alma sou eu, e eu estou

onde estou, sem Oriente ou com ele.

Compreendo que viaje quem é incapaz de sentir. Por

isso são tão pobres sempre como livros de experiência os li-

vros de viagens, valendo somente pela imaginação de quem

os escreve. E se quem os escreve tem imaginação, tanto nos

pode encantar com a descrição minuciosa, fotográfica a es-

tandartes, de paisagens que imaginou, como com a descri-

ção, forçosamente menos minuciosa, das paisagens que su-

pôs ver. Somos todos míopes, exceto para dentro. Só o sonho

vê com (o) olhar.

No fundo, há na nossa experiência da terra duas coisas

só — o universal e o particular. Descrever o universal é des-

crever o que é comum a toda a alma humana e a toda a

experiência humana — o céu vasto, com o dia e a noite que

FERNANDO PESSOA

acontecem dele e nele; o correr dos rios — todos da mesma

água sororal e fresca; os mares, montanhas tremulamente

extensas, guardando a majestade da altura no segredo da pro-

fundeza; os campos, as estações, as casas, as caras, os gestos;

o traje e os sorrisos; o amor e as guerras; os deuses, finitos e

infinitos; a Noite sem forma, mãe da origem do mundo; o

Fado, o monstro intelectual que é tudo... Descrevendo isto,

ou qualquer coisa universal como isto, falo com a alma a lin-

guagem primitiva e divina, o idioma adâmico que todos en-

tendem. Mas que linguagem estilhaçada e babélica falaria eu

quando descrevesse o Elevador de Santa Justa, a Catedral de

Rheims, os calções dos zuavos, a maneira como o português

se pronuncia em Trás-os-Montes? Estas coisas são acidentes

da superfície; podem sentir-se com o andar mas não com o

sentir. O que no Elevador de Santa Justa é o universal é a

mecânica facilitando o mundo. O que na Catedral de Rheims

é verdade não é a Catedral nem o Rheims, mas a majestade

religiosa dos edifícios consagrados ao conhecimento da pro-

fundeza da alma humana. O que nos calções dos zuavos é

eterno é a ficção colorida dos trajes, linguagem humana,

criando uma simplicidade social que é em seu modo uma

nova nudez. O que nas pronúncias locais é universal é o tim-

bre caseiro das vozes de gente que vive espontânea, a diver-

sidade dos seres juntos, a sucessão multicolor das maneiras,

as diferenças dos povos, e a vasta variedade das nações.

Transeuntes eternos por nós mesmos, não há paisagem

se não o que somos. Nada possuímos, porque nem a nós

possuímos. Nada temos porque nada somos. Que mãos es-

tenderei para que universo? O universo não é meu: sou eu.

Cada vez que viajo, viajo imenso. O cansaço que trago

comigo de uma viagem de comboio até Cascais, é como se

fosse o de ter, nesse pouco tempo, percorrido as paisagens de

campo e cidade de quatro ou cinco países.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Cada casa por que passo, cada chalé, cada casita isolada

caiada de branco e de silêncio — em cada uma delas num

momento me concebo vivendo, primeiro feliz, depois te-

diento, cansado depois; e sinto que tendo-a abandonado, tra-

go comigo uma saudade enorme do tempo em que lá vivi. De

modo que todas as minhas viagens são uma colheita dolorosa

e feliz de grandes alegrias, de tédios enormes, de inúmeras

falsas saudades.

Depois, ao passar diante de casas, de ''Villas", de cha-

lés, vou vivendo em mim todas as vidas das criaturas que ali

estão. Vivo todas aquelas vidas domésticas ao mesmo tempo.

Sou o pai, a mãe, os filhos, os primos, a criada e o primo da

criada, ao mesmo tempo e tudo junto, pela arte espacial que

tenho de sentir ao mesmo [tempo] várias sensações diver-

sas, de viver ao mesmo tempo — e ao mesmo tempo por

fora, vendo-as, e por dentro sentindo-mas — as vidas de vá

rias criaturas.

Paisagens inúteis, como aquelas que dão a volta às chá-

venas chinesas, partindo da asa. e vindo acabar na asa, de

repente. As chávenas são sempre tão pequenas... Para onde

se prolongaria, e com que (...) de porcelana, a paisagem que

não se prolongou para além da asa da chávena?

É possível a certas almas sentir uma dor profunda por a

paisagem pintada num abano chinês não ter três dimensões.

— Naufrágios? Não, nunca tive nenhum. Mas tenho a

impressão de que todas as minhas viagens naufraguei, a mi-

nha salvação escondida em [...]

— Sonhos vagos, luzes confusas, paisagens perplexas

— eis o que me resta na alma de tanto que viajei.

Tenho a impressão de que conheci horas de todas as

cores, amores de todos os sabores, ânsias de todos os tama-

nhos. Desmedi-me pela vida fora, e nunca me bastei nem me

sonhei bastando-me.

— Preciso explicar-lhe que viajei realmente. Mas tudo

me sabe a constar-me que viajei, mas não vivi. Levei de um

lado para outro, de norte para sul... de leste para oeste o

cansaço de ter tido um passado, o tédio de viver o presente,

e o desassossego de ter que ter um futuro. Mas tanto me

esforço que fico todo no presente matando dentro de mim o

passado e o futuro.

— Passei pelas margens dos rios cujo nome me encon-

trei ignorando. As mesas dos cafés de cidades visitadas des-

cobri-me a perceber que tudo me sabia a sonho, a vago. Che-

guei a ter às vezes a dúvida se não continuava sentado à mesa

da nossa casa antiga, universal e deslumbrado por sonhos!

Não lhe posso afirmar que isso não aconteça, que eu não

esteja lá agora ainda, que tudo isto, incluindo esta conversa

consigo, não seja falso e suposto. O sr. que é? Dá-se o fato

ainda absurdo de não o poder explicar...

Viagem nunca feita

Foi por um crepúsculo de vago outono que eu parti para

essa viagem que nunca fiz.

O céu — impossivelmente me recordo — era dum resto

roxo de ouro triste, e a linha agônica dos montes, lúcida,

tinha uma auréola cujos tons de morte lhe penetravam, ama-

ciadores, na astúcia do seu contorno. Da outra amurada do

barco (estava mais frio e era mais noite sob esse lado do tol-

do) o oceano tremia-se até onde o horizonte leste se entriste-

cia, e onde, pondo penumbras de noite na linha líquida e

obscura do mar extremo, um hálito de treva pairava como

uma névoa em dia de calor.

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O mar, recordo-me, tinha tonalidades de sombra, de

mistura com fugas ondeadas de vaga luz — e era tudo mis-

terioso como uma idéia triste numa hora de alegria, profético

não sei de quê.

Eu não parti de um porto conhecido. Nem hoje sei que

porto era, porque ainda nunca lá estive. Também, igual-

mente, o propósito ritual da minha viagem era ir em de-

manda de portos inexistentes — portos que fossem apenas o

entrar-para-portos; enseadas esquecidas de rios, estreitos

entre cidades irrepreensivelmente irreais. Julgais, sem dú-

vida, ao ler-me, que as minhas palavras são absurdas. É que

nunca viajastes como eu.

Eu parti? Eu não vos juraria que parti. Encontrei-me

em outras partes, noutros portos, passei por cidades que não

eram aquela, ainda que nem aquela nem essas fossem cidades

algumas. Jurar-vos que fui eu que parti e não a paisagem,

que fui eu que visitei outras terras e não elas que me visi-

taram — não vô-lo posso fazer. Eu que, não sabendo o que é

a vida, nem sei se sou eu que a vivo se é ela que me vive

(tenha esse verbo ao "viver" o sentido que quiser ter), de-

certo não vos irei jurar qualquer coisa.

Viajei. Julgo inútil explicar-vos que não levei nem me-

ses, nem dias, nem outra quantidade qualquer de qualquer

medida de tempo a viajar. Viajei no tempo é certo, mas não

do lado de cá do tempo, onde o contamos por horas, dias e

meses; foi do outro lado do tempo que eu viajei, onde o tem-

po se não conta por medida. Decorre, mas sem que seja pos-

sível medi-lo. É como que mais rápido que o tempo que vi-

mos viver-nos. Perguntais-me a vós, de certo, que sentido

têm estas frases; Nunca erreis assim. Despedi-vos do erro

infantil de perguntar o sentido às coisas e às palavras. Nada

tem um sentido.

Em que barco fiz essa viagem? No vapor Qualquer.

Rides. Eu também, e de vós talvez. Quem vos diz, e a mim,

que não escrevo símbolos para os deuses compreenderem?

FERNANDO PESSOA

Não importa. Parti pelo crepúsculo. Tenho ainda no

ouvido o ruído férreo de puxar a âncora a vapor. No soslaio

da minha memória movem-se ainda lentamente, para enfim

entrarem na sua posição de inércia, os braços do guindaste de

bordo que havia horas haviam magoado a minha vista de

contínuos caixotes e barris. Estes rompiam súbitos, presos

de roda por uma corrente, de por cima da amurada onde es-

barravam, arranhando, e depois,"oscilando, se iam deixando

empurrar, empurrar, até ficarem por cima do porão, para

onde, súbitos, desciam (...), até, com um choque surdo e

madeirento, chegarem esmagadoramente a um lugar oculto

do porão. Depois soavam lá embaixo o desatarem-nos; em

seguida subia só a corrente chincalhante no ar, e recomeçava

tudo, como que inutilmente.

Eu para vos que conto isto? Porque é absurdo estar-vos

a contá-lo, visto que é das minhas viagens que disse que fa-

laria.

Visitei Novas Europas, e Constantinoplas, outras aco-

lheram a minha vinda veleira em Bósforos falsos. Vinda ve-

leira espantais? É como vos digo, assim mesmo. O vapor em

que parti chegou barco de vela ao porto [...] Que isto é im-

possível dizeis. Por isso me aconteceu.

Chegaram-nos, em outros vapores, notícias de guerras

sonhadas em índias impossíveis. E, ao ouvir falar dessas ter-

ras tínhamos importunamente saudades da nossa, deixada

tão atrás, quem sabe se naquele mundo.

Viagem nunca feita

E assim escondo-me atrás da porta, para que a Reali-

dade, quando entra, me não veja. Escondo-me debaixo da

LIVRO DO DESASSOSSEGO

mesa, donde subitamente, prego sustos à Possibilidade. De

modo que desligo de mim como aos dois braços de um am-

plexo, os dois grandes tédios que me apertam — o tédio de

poder viver só o Real, e o tédio de poder conceber só o Pos-

sível.

Triunfo assim de toda a realidade. Castelos de areia, os

meus triunfos?.. De que coisa essencialmente divina são os

castelos que não são de areia?

Como sabeis que, viajando assim, não me segui [?] obs-

curamente?

Infantil de absurdo, revivo a minha meninice, e brinco

com as idéias das coisas como com soldados de chumbo com

os quais eu, quando menino, fazia coisas que embirravam

com a idéia de soldado.

Ébrio de erros, perco-me por momentos de sentir-me

viver.

Não desembarcar não tem cais onde se desembarque.

Nunca chegar implica não chegar nunca.

A idéia de viajar seduz-me por translação, como se fosse

a idéia própria para seduzir alguém que eu não fosse. Toda a

vasta visibilidade do mundo me percorre, num movimento

de tédio colorido, a imaginação acordada; esboço um desejo

como quem já não quer fazer gestos, e o cansaço antecipado

das paisagens possíveis aflige-me como um vento torpe, a

flor do coração que estagnou.

FERNANDO PESSOA

E como as viagens as leituras, e como as leituras tudo...

Sonho uma vida erudita, entre o convívio mudo dos antigos e

dos modernos, renovando as emoções pelas emoções alheias,

enchendo-me de pensamentos contraditórios na contradição

dos meditadores e dos que quase pensaram, que são a maioria

dos que escreveram. Mas só a idéia de ler se me desvanece se

tomo de cima da mesa um livro qualquer, o fato físico de ter

que ler anula-me a leitura... Do mesmo modo se me estiola a

idéia de viajar se acaso me aproximo de onde possa haver

embarque. E regresso às duas coisas nulas em que estou cer-

to, de nulo também que sou — à minha vida quotidiana de

transeunte incógnito, e aos meus sonhos como insônias de

acordado.

E como as leituras tudo... Desde que qualquer coisa se

possa sonhar como interrompendo deveras o decurso mudo

dos meus dias, ergo olhos de protesto pesado para a sílfide

que me é própria, aquela, coitada que seria talvez sereia se

tivesse aprendido a cantar.

Devaneio entre Cascais e Lisboa. Fui pagar a Cascais

uma contribuição do patrão Vasques, de uma casa que tem

no Estoril. Gozei antecipadamente o prazer de ir, uma hora

para lá, uma hora para cá, vendo os aspectos sempre vários

do grande rio e da sua foz atlântica. Na verdade, ao ir, perdi-

me em meditações abstratas, vendo sem ver as paisagens

aquáticas que me alegrava ir ver, e ao voltar perdi-me na fi-

xação destas sensações. Não seria capaz de descrever o mais

pequeno pormenor da viagem, o mais pequeno trecho de vi-

sível. Lucrei estas páginas, por olvido e contradição. Não sei

se isso é melhor ou pior do que o contrário, que também não

sei o que é.

O comboio abranda, é o Cais do Sodré. Cheguei a Lis-

boa, mas não a uma conclusão.

A Viagem na Cabeça

Do meu quarto andar sobre o infinito, no plausível ín-

timo da tarde que acontece, à janela para o começo das estre-

las, meus sonhos vão por acordo de ritmo com distância ex-

posta para as viagens aos países incógnitos, ou supostos ou

somente impossíveis.

O amante visual

Talar é ter demasiada consideração pelos outros. Pela

boca morrem o peixe e Oscar Wilde.

Às vezes, sem que o espere ou deva esperá-lo, a sufoca-

cação do vulgar me toma a garganta e tenho a náusea física

da voz e do gesto do chamado semelhante. A náusea física

direta, sentida diretamente no estômago e na cabeça, mara-

vilha estúpida da sensibilidade desperta... Cada indivíduo

que me fala, cada cara cujos olhos me fitam, afeta-me como

um insulto ou como uma porcaria. Extravaso horror de tudo.

Entonteço de me sentir senti-los.

E acontece, quase sempre, nestes momentos de desola-

ção estomacal, que há um homem, uma mulher, uma crian-

ça até, que se ergue diante de mim como um representante

real da banalidade que me agonia. Não representante por

uma emoção minha, subjetiva e pensada, mas por uma ver-

dade objetiva, realmente conforme de fora com o que sinto

de dentro que surge por magia analógica e me traz o exemplo

para a regra que penso.

Uma das minhas preocupações constantes é o com-

preender como é que outra gente existe, como é que há al-

FERNANDO PESSOA

mas que não sejam a minha, consciências estranhas à minha

consciência, que, por ser consciência, me parece ser a única.

Compreendo bem que o homem que está diante de mim, e

me fala com palavras iguais às minhas, e me fez gestos que

são como eu faço ou poderia fazer, seja de algum modo meu

semelhante. O mesmo, porém, me sucede com as gravuras

que sonho das ilustrações, com as personagens que vejo dos

romances, com as pessoas dramáticas que no palco passam

através dos atores que as figuram.

Ninguém, suponho, admite verdadeiramente a existên-

cia real de outra pessoa. Pode conceder que essa pessoa seja

viva e pense como ele; mas haverá sempre um elemento anô-

nimo de diferença, uma desvantagem materializada. Há figu-

ras de tempos idos, imagens espíritos em livros, que são para

nós realidades maiores que aquelas indiferenças encarnadas

que falam conosco por cima dos balcões, ou nos olham por

acaso nos elétricos, ou nos roçam, transeuntes, no acaso

morto das ruas. Os outros não são para nós mais que paisa-

gem, e, quase sempre, paisagem invisível de rua conhecida.

Tenho por mais minhas, com maior parentesco e inti-

midade, certas figuras que estão escritas em livros, certas

imagens que conheci de estampas, do que muitas pessoas,

a que chamam reais, que são dessa inutilidade metafísica cha-

mada carne e osso. E "carne e osso", de fato, as descreve

bem: parecem coisas cortadas postas no exterior marmóreo

de um talho, mortes sangrando como vidas, pernas e coste-

letas do Destino.

Não me envergonho de sentir assim porque já vi que

todos sentem assim. O que parece haver de desprezo entre

homem e homem, de indiferente que permite que se mate

gente sem que se sinta que se mata, como entre os assassi-

nos, ou sem que se pense que se está matando, como entre os

LIVRO DO DESASSOSSEGO

soldados, é que ninguém presta a devida atenção ao fato, pa-

rece que abstruso, de que os outros são almas também.

Em certos dias, em certas horas, trazidas até mim por

não sei que brisa, abertas a mim por o abrir de não sei que

porta, sinto de repente que o merceeiro da esquina é um ente

espiritual, que o marçano, que neste momento se debruça à

porta sobre o saco de batatas, é, verdadeiramente, uma alma

capaz de sofrer.

Quando ontem me disseram que o empregado da taba-

caria se tinha suicidado, tive uma impressão de mentira. Coi-

tado, também existia! Tínhamos esquecido isso, nós todos

dos[,] nós todos que o conhecíamos do mesmo modo que

todos que o não conheceram. Amanhã esquecê-lo-emos me-

lhor. Mas que havia alma, havia, para que se matasse. Pai-

xões? Angústias? Sem dúvida... Mas a mim, como à huma-

nidade inteira, há só a memória de um sorriso parvo por

cima de um casaco de mescla, sujo, e desigual nos ombros. É

quanto me resta, a mim, de quem tanto sentiu que se matou

de sentir, porque, enfim, de outra coisa se não deve matar

alguém... Pensei uma vez, ao comprar-lhe cigarros, que en-

calvecer ia cedo. Afinal não teve tempo para encalvecer. É

uma das memórias que me restam dele. Que outra me have-

ria de restar se esta, afinal, não é dele mas de um pensamento

meu?

Tenho subitamente a visão do cadáver, do caixão em

que o meteram, da cova, inteiramente alheia, a que o haviam

de ter levado. E vejo, de repente, que o caixeiro da tabacaria

era, em certo modo, casaco torto e tudo, a humanidade in-

teira.

Foi só um momento. Hoje, agora, claramente, como

homem que sou, ele morreu. Mais nada.

Sim, os outros não existem... É para mim que este

poente estagna, pesadamente alado, as suas cores nevoentas

e duras. Para mim, sob o poente, treme, sem que eu veja que

corre, o grande rio. Foi feito para mim este largo aberto so-

bre o rio cuja maré chega. Foi enterrado hoje na vala comum

o caixeiro da tabacaria? Não é para ele o poente hoje. Mas,

de o pensar, e sem que eu queira, também deixou de ser para

mim...

Para compreender, destruí-me. Compreender é esque-

cer de amar. Nada conheço mais ao mesmo tempp falso e

significativo que aquele dito de Leonardo da Vinci, de que se

não pode amar ou odiar uma coisa senão depois de com-

preendê-la.

A solidão desola-me; a companhia oprime-me. A pre-

sença de outra pessoa descaminha-me os pensamentos; so-

nho a sua presença com uma distração especial, que toda a

minha atenção analítica não consegue definir.

O isolamento talhou-me à sua imagem e semelhança. A

presença de outra pessoa — de uma só pessoa que seja —

atrasa-me imediatamente o pensamento, e, ao passo que no

homem normal o contato com outrem é um estímulo para a

expressão e para o dito, em mim esse contato é um contra-

estímulo, se é que esta palavra composta é viável perante a

linguagem. Sou capaz, a sós comigo, de idear quantos ditos

de espírito, respostas rápidas ao que ninguém disse, fulgura-

ções de uma sociedade inteligente com pessoa nenhuma; mas

tudo isso se me some se estou perante um outrem físico,

perco a inteligência, deixo de poder dizer, e, no fim de uns

quartos de hora, sinto apenas sono. Sim, falar com gente dá-

me vontade de dormir. Só os meus amigos espectrais e ima-

FERNANDO PESSOA

ginados, só as minhas conversas decorrentes em sonho, têm

uma verdadeira realidade e um justo relevo, e neles o espírito

é presente como uma imagem num espelho.

Pesa-me, aliás, toda a idéia de ser forçado a um contato

com outrem. Um simples convite para jantar com üm amigo

me produz uma angústia difícil de definir. A idéia de uma

obrigação social qualquer — ir a um enterro, tratar junto de

alguém de uma coisa do escritório, ir esperar à estação uma

pessoa qualquer, conhecida ou desconhecida —, só essa idéia

me estorva os pensamentos de um dia, e às vezes é desde, a

mesma véspera que me preocupo, e durmo mal, e o caso

real, quando se dá, é absolutamente insignificante, não justi-

fica nada; e o caso repete-se e eu não aprendo nunca a apren-

der.

"Os meus hábitos são da solidão, que não dos ho-

mens"; não sei se foi Rousseau, se Senancour, o que disse

isto. Mas foi qualquer espírito da minha espécie — não po-

derei talvez dizer da minha raça.

Assim como, quer o saibamos quer não, temos todos

uma metafísica, assim também, quer o queiramos quer não,

temos todos uma moral. Tenho uma moral muito simples —

não fazer a ninguém nem mal nem bem. Não fazer a nin-

guém,mal, porque não só reconheço nos outros o mesmo

direito que julgo que me cabe, de que não me incomodem,

mas acho que bastam os males naturais para mal que tenha

que haver no mundo. Vivemos todos, neste mundo, a bordo

de um navio saído de um porto que desconhecemos para um

porto que ignoramos; devemos ter uns para os outros, uma

amabilidade de viagem. Não fazer bem, porque não sei o que

é o bem nem se o faço quando julgo que o faço. Sei eu que

males produzo se dou esmola? Sei eu que males produzo se

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

educo ou instruo? Na dúvida, abstenho-me. E acho, ainda,

que auxiliar ou esclarecer é, em certo modo, fazer o mal de

intervir na vida alheia. A bondade é um capricho tempera-

mental: não temos o direito de fazer os outros vítimas de

nossos caprichos, ainda que de humanidade ou de ternura.

Os benefícios são coisas que se infligem; por isso os abomino

friamente.

Se não faço o bem, por moral, também não exijo que mo

façam. Se adoeço, o que mais me pesa é que obrigo alguém a

tratar-me, coisa que me repugnaria de fazer a outrem. Nun-

ca visitei um amigo doente. Sempre que, tendo eu adoecido,

me visitaram, sofri cada visita como um incômodo, um in-

sulto, uma violação injustificável da minha intimidade deci-

siva. Não gosto que me dêem coisas; parecem com isso obri-

gar-me a que as dê também — aos mesmos ou a outros, seja

a quem for.

Sou altamente sociável de um modo altamente negativo.

Sou a inofensividade encarnada. Mas não sou mais do que

isso, não quero ser mais do que isso, não posso ser mais do

que isso. Tenho para com tudo que existe uma ternura vi-

sual, um carinho da inteligência — nada no coração. Não

tenho fé em nada, esperança de nada, caridade para nada.

Abomino com náusea e pasmo os sinceros de todas as since-

ridades e os místicos de todos os misticismos ou, antes e

melhor, as sinceridades de todos os sinceros e os misticismos

de todos os místicos. Essa náusea é quase física quando esses

misticismos são ativos, quando pretendem convencer a inte-

ligência alheia, ou mover a vontade alheia, encontrar a ver-

dade ou reformar o mundo.

Considero-me feliz por não ter já parentes. Não me vejo

assim na obrigação, que inevitavelmente me pesaria, de ter

que amar alguém. Não tenho saudades senão literariamente.

Lembro a minha infância com lágrimas, mas são lágrimas rít-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

micas, onde já se prepara a prosa. Lembro-a como uma coisa

externa e através de coisas externas; lembro só as coisas ex-

ternas. Não é sossego dos serões de província que me enter-

nece da infância que vivi neles, é a disposição da mesa para o

chá, são os vultos dos móveis em torno da casa, são as caras e

os gestos físicos das pessoas. É de quadros que tenho sauda-

des. Por isso tanto me enternece a minha infância como a de

outrem: são ambas, no passado que não sei o que é, fenôme-

nos puramente visuais, que sinto com a atenção literária.

Enterneço-me, sim, mas não é porque lembro, mas porque

vejo.

Nunca amei ninguém. O mais que tenho amado são

sensações minhas — estados da visualidade consciente, im-

pressões da audição desperta, perfumes que são uma maneira

de a humildade do mundo externo falar comigo, dizer-me

coisas do passado (tão fácil de lembrar pelos cheiros) — isto

é, de me darem mais realidade, mais emoção, que o simples

pão a coser lá dentro na padaria funda, como naquela tarde

longínqua em que vinha do enterro do meu tio que me amara

tanto e havia em mim vagamente a ternura de um alívio, não

sei bem de quê.

É esta a minha moral, ou a minha metafísica, ou eu:

Transeunte de tudo — até de minha própria alma —, não

pertenço a nada, não desejo nada, não sou nada — centro

abstrato de sensações impessoais, espelho caído sentiente vi-

rado para a variedade do mundo. Com isto, não sei se sou

feliz ou infeliz; nem me importa.

Aquela malícia incerta e quase imponderável que alegra

qualquer coração humano ante a dor dos outros, e o descon-

forto alheio, ponho-a eu no exame das minhas próprias do-

res, levo-a tão longe que nas ocasiões em que me sinto ridí-

FERNANDO PESSOA

culo ou mesquinho, gozo-o como se fosse outro que o esti-

vesse sendo. Por uma estranha e fantástica transformação de

sentimentos, acontece que não sinto essa alegria maldosa e

humaníssima perante a dor e o ridículo alheio. Sinto perante

o rebaixamento dos outros não uma dor, mas um descon-

forto estético e uma irritação sinuosa. Não é por bondade

que isto acontece, mas sim porque quem se torna ridículo

não é só para mim que se torna ridículo, mas para os outros

também, e irrita-me que alguém esteja sendo ridículo para os

outros, dói-me que qualquer animal da espécie humana ria à

custa de outro, quando não tem direito de o fazer. De os

outros se rirem à minha custa não me importo, porque de

mim para fora há um desprezo profícuo e blindado.

Mais terrível do que qualquer muro, pus grades altíssi-

mas a demarcar o jardim do meu ser, de modo que, vendo

perfeitamente os outros, perfeitissimamente eu os excluo e

mantenho outros.

Escolher modos de não agir foi sempre a atenção e o es-

crúpulo da minha vida.

Não me submeto ao estado nem aos homens; resisto

inertemente. O estado só me pode querer para uma ação

qualquer. Não agindo eu, ele nada de mim consegue. Hoje já

não se mata, e ele apenas me pode incomodar; se isso acon-

tecer, terei que blindar mais o meu espírito e viver mais lon-

ge a dentro dos meus sonhos. Mas isso não aconteceu nunca.

Nunca me apoquentou o estado. Creio que a sorte soube pro-

videnciar.

Tive um certo talento para a amizade, mas nunca tive

amigos, quer porque eles me faltassem, quer porque a ami-

zade que eu concebera fora um erro dos meus sonhos. Vivi

sempre isolado, e cada vez mais isolado, quanto mais dei por

mim.

Diário lúcido

A minha vida, tragédia caída sob a pateada dos anjos e

de que só o primeiro ato se representou.

Amigos, nenhum. Só uns conhecidos que julgam que

simpatizam comigo e teriam talvez pena se um comboio me

passasse por cima e o enterro fosse em dia de chuva.

O prêmio natural do meu afastamento da vida foi a inca-

pacidade, que criei nos outros, de sentirem comigo. Em tor-

no a mim há uma auréola de frieza, um halo de gelo que

repele os outros. Ainda não consegui não sofrer com a mi-

nha solidão. Tão difícil é obter aquela distinção de espírito

que permita ao isolamento ser um repouso sem angústia.

Nunca dei crédito à amizade que me mostraram, como

o não teria dado ao amor, se mo houvessem mostrado, o que,

aliás, seria impossível. Embora nunca tivesse ilusões a res-

peito daqueles que se diziam meus amigos, consegui sempre

sofrer desilusões com eles — tão complexo e sutil é o meu

destino de sofrer.

Nunca duvidei que todos me traíssem; e pasmei sempre

quando me traíram. Quando chegava o que eu esperava, era

sempre inesperado para mim.

Como nunca descobri em mim qualidades que atraíssem

alguém nunca pude acreditar que alguém se sentisse atraído

por mim. A opinião seria de uma modéstia estulta, se fatos

sobre fatos — aqueles inesperados fatos que eu esperava —

a não viessem confirmar sempre.

Nem posso conceber que me estimem por compaixão,

porque, embora fisicamente desajeitado e inaceitável, não

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

tenho aquele grau de amarfanhamento orgânico com que

entre na órbita da compaixão alheia, nem mesmo aquela sim-

patia que a atrai quando ela não seja patentemente merecida;

e para o que em mim merece piedade, não a pode haver,

porque nunca há piedade para os aleijados do espírito. De

modo que caí naquele centro de gravidade do desdém alheio,

em que não me inclino para a simpatia de ninguém.

Toda a minha vida tem sido querer adaptar-me a isto

sem lhe sentir demasiadamente a crueza e a abjeção.

É preciso certa coragem intelectual para um indivíduo

reconhecer destemidamente que não passa de um farrapo hu-

mano, aborto sobrevivente, louco ainda fora das fronteiras da

internabilidade; mas é preciso ainda mais coragem de espí-

rito para, reconhecido isso, criar uma adaptação perfeita ao

seu destino, aceitar sem revolta, sem resignação, sem gesto

algum, ou esboço de gesto, a maldição orgânica que a Natu-

reza lhe impôs. Querer que não sofra com isso, é querer de-

mais, porque não cabe no humano o aceitar o mal, vendo-o

bem, e chamar-lhe bem; e, aceitando-o como mal, não é pos-

sível não sofrer com ele.

Conceber-me de fora foi a minha desgraça — a desgraça

para a minha felicidade. Vi-me como os outros me vêem, e

passei a desprezar-me — não tanto porque reconhecesse em

mim uma tal ordem de qualidades que eu por elas merecesse

desprezo, mas porque passei a vêr-me como os outros me

vêem e a sentir um desprezo qualquer que eles por mim sen-

tem. Sofri a humilhação de me conhecer. Como este calvário

não tem nobreza, nem ressurreição dias depois, eu não pude

senão sofrer com o ignóbil disto.

Compreendi que era impossível a alguém amar-me, a

não ser que lhe faltasse de todo o senso estético — e então eu

o desprezaria por isso; e que mesmo simpatizar comigo não

podia passar de um capricho da indiferença alheia.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Ver claro em nós e em como os outros nos vêem! Ver

esta verdade frente a frente! E no fim o grito de Cristo no

calvário, quando viu, frente a frente, a sua verdade: Senhor,

senhor, porque me abandonaste?

Em todos os lugares da vida, em todas as situações e

convivências, eu fui sempre, para todos, um intruso. Pelo

menos, fui sempre um estranho. No meio de parentes, como

no de conhecidos, fui sempre sentido como alguém de fora.

Não digo que o fui, uma só vez sequer, de caso pensado. Mas

fui-o sempre por uma atitude espontânea da média dos tem-

peramentos alheios.

Fui sempre, em toda a parte e por todos, tratado com

simpatia. A pouquíssimos, creio, terá tão pouca gente er-

guido a voz, ou franzido a testa, ou falado alto ou de terça.

Mas a simpatia com que sempre me trataram, foi sempre

isenta de afeição. Para os mais naturalmente íntimos fui sem-

pre um hóspede, que, por hóspede é bem tratado, mas sem-

pre com a atenção devida ao estranho e a falta de afeição

merecida pelo intruso.

Não duvido que tudo isto, da atitude dos outros, derive

principalmente de qualquer obscura causa intrínseca ao meu

próprio temperamento. Sou porventura de uma frieza comu-

nicativa, que involuntariamente obrigo os outros a refletirem

o meu modo de pouco sentir.

Travo, por índole, rapidamente conhecimentos. Tar-

dam-me pouco as simpatias dos outros. Mas as afeições nun-

ca chegam. Dedicações nunca as conheci. Amarem, foi

coisa que sempre me pareceu impossível, como um estranho

tratar-me por tu.

Não sei se sofra com isto, se o aceito como um destino

indiferente, em que não há nem que sofrer nem que aceitar.

Desejei sempre agradar. Doeu-me sempre que me fos-

sem indiferentes. Órfão da Fortuna, tenho, como todos os

FERNANDO PESSOA

órfãos, a necessidade de ser o objeto da afeição de alguém.

Passei sempre fome da realização dessa necessidade. Tanto

me adaptei a essa fome inútil [?] que, por vezes, nem sei se

sinto a necessidade de comer.

Com isto ou sem isto a vida dói-me.

Os outros têm quem se lhes dedique. Eu nunca tive

quem sequer pensasse em se me dedicar. Servem os outros:

a mim tratam-me bem.

Reconheço em mim a capacidade de provocar respeito,

mas não afeição. Infelizmente não tenho feito nada com que

justifique a si próprio esse respeito começado [por] quem o

sente de modo que nunca chega a respeitar-me deveras.

Julgo às vezes que gozo sofrer. Mas na verdade eu pre-

feriria outra coisa.

Não tenho qualidades de chefe, nem de sequaz. Nem

sequer as tenho de satisfeito, que são as que valem quando

essas outras faltam.

Outros, menos inteligentes que eu, são mais fortes.

Talham melhor a sua vida entre gente; administram,

mais habilmente, a sua inteligência. Tenho todas as quali-

dades para influir, menos a arte de o fazer, ou a vontade,

mesmo, de o desejar.

Se um dia amasse, não seria amado.

Basta eu querer uma coisa para ela morrer. O meu des-

tino, porém, não tem a força de ser mortal para qualquer

coisa. Tem a fraqueza de ser mortal nas coisas para mim.

Junta as mãos, põe-as entre as minhas e escuta-me,

ó meu amor.

Eu quero, falando numa voz suave e embaladora, como

a dum confessor que aconselha, dizer-te o quanto a ânsia de

atingir fica aquém do que atingimos.

Quero rezar contigo, a minha voz com a tua atenção,

a litania da desesperança.

Não há obra de artista que não pudesse ter sido mais

perfeita. Lido verso por verso, o maior poema poucos versos

teria que não pudessem ser melhores, poucos episódios que

não pudessem ser mais intensos, e nunca o seu conjunto é

tão perfeito que o não pudesse ser muitíssimo mais.

Ai do artista que repara para isto! que um dia pensa

nisto! Nunca mais o seu trabalho é alegria, nem o seu sono

sossego. É moço sem mocidade e envelhece descontente.

E para que exprimir? O pouco que se diz melhor fora

ficar não dito.

Se eu me pudesse compenetrar-me realmente de quanto

a renúncia é bela, que dolorosamente feliz para sempre que

eu seria!

Porque tu não amas o que eu digo com os ouvidos com

que eu me ouço dizê-lo. Eu próprio se me ouço falar alto, os

ouvidos com que me ouço falar alto não me escutam do

mesmo modo que o ouvido íntimo com que me ouço pensar

palavras. Se eu me erro, ouvindo-me, e tenho que pergun-

tar tantas vezes, a mim próprio o que quis dizer, os outros

quanto me não entenderão!

— De quais complexas inteligências não é feita a com-

preensão dos outros de nós.

A delícia de se ver compreendido, não a pode ter quem

se quer não compreendido, porque só aos complexos e in-

compreendidos isso acontece; e os outros, os simples, aque-

les que os outros podem compreender — esses nunca têm o

desejo de serem compreendidos.

Tu és do sexo das formas sonhadas, do sexo nulo das

figuras (...)

Mero perfil às vezes, mera atitude outras vezes, outras

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

gesto lento apenas — és momentos, atitudes, espiritualizadas

em minha (s).

Nenhum fascínio do sexo se subentende no meu sonhar-

te, sob a tua veste vaga de madona dos silêncios interiores.

Os teus seios não são dos que se pudesse pensar em beijar-se.

O teu corpo é todo ele carne-alma, mas não é alma é corpo.

A matéria da tua carne não é espiritual mas é espiritualidade

(És a mulher anterior à Queda) [...]

O meu horror às mulheres reais que têm sexo é a es-

trada por onde eu fui ao teu encontro. As da terra, que para

serem (...) têm de suportar o peso movediço de um homem

— quem as pode amar, que não se lhe desfolhe o amor na

antevisão do prazer que serve [?] o sexo [...]? Quem pode

respeitar a Esposa sem ter de pensar que ela é uma mulher

noutra posição de cópula... Quem não se enoja de ter mãe

por ter sido tão vulvar na sua origem, tão nojentamente pa-

rido? Que nojo de nós não punge [ ?] a idéia da origem carnal

da nossa alma — daquele inquieto (...) corpóreo donde a

nossa carne nasce, e, por bela que seja, se desfeia de origem e

se nos enoja de nata.

Os idealistas falsos da vida-real fazem versos á Esposa,

ajoelham à idéia de Mãe... O seu idealismo é uma veste que

tapa, não é um sonho que crie.

Pura só tu, Senhora dos Sonhos, que eu posso conceber

amante sem conceber mácula porque és irreal. A ti posso-te

conceber mãe, adorando-a, porque nunca te manchaste nem

do horror de seres fecundada, nem do horror de parires.

Gomo não te adorar se só tu és adorável? Gomo não te

amar se só tu és digna do amor?

Quem sabe se sonhando-te eu não te crio, real noutra

realidade; se não serás minha ali, num outro e puro mundo

onde sem corpo táctil nos amemos, com outro jeito de abra-

ços e outras atitudes essenciais de posse(s)? Quem sabe mes-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

mo se não existirás já e não te criei nem te vi apenas, com

outra visão, interior e pura, num outro e perfeito mundo?

Quem sabe se o meu sonhar-te não foi o encontrar-se sim-

plesmente, se o meu amar-te não foi o pensar-em-ti, se o

meu desprezo pela carne e o meu nojo pelo amor não foram a

obscura ânsia com que, ignorando-te, te esperava, e a vaga

aspiração com que, desconhecendo-te, te queria?

Não sei mesmo já (se) não te amei já, num vago onde

cuja saudade este meu tédio perene talvez seja. Talvez sejas

uma saudade minha, corpo de ausência, presença de Distân-

cia, fêmea talvez por outras razões que não as de sê-lo.

Posso pensar-te virgem e também mãe porque não és

deste mundo. A criança que tens nos braços nunca foi mais

nova para que houvesses de a sujar de a ter no ventre. Nunca

foste outra do que és e como não seres virgem portanto?

Posso amar-te e também adorar-te porque o meu amor não te

possui e a minha adoração não te afasta.

Sê o Dia-Eterno e que os meus poentes sejam raios do

teu sol, possuídos em ti.

Sê o Crepúsculo Invisível [?] e que as minhas ânsias

e desassossegos sejam as tintas da tua indecisão, as sombras

da tua incerteza.

Sê a Noite-Total, torna-te a Noite Única e que todo eu

me perca e me esqueça em ti, e que os meus sonhos brilhem,

estrelas, no teu corpo de distância e negação...

Seja eu as dobras do teu manto; as jóias da tua tiara, e o

ouro outro dos anéis dos teus dedos.

Cinza na tua lareira, que importa que eu seja pó? Janela

no teu quarto, que importa que eu seja espaço? Hora (...) na

tua clepsidra, que importa que eu passe se por ser teu ficarei,

que eu morra se por ser teu não morrer, que eu te perca se

o perder-te é encontrar-te? —

Realizadora dos absurdos, seguidora [?] de frases sem

nexo. Que o teu silêncio me embale, que a tua (...) me ador-

meça, que o teu mero-ser me acaricie e me amacie e me

conforte, ó [...] do Além, ó imperial de Ausência; Virgo-

FERNANDO PESSOA

Mãe de todos os silêncios, Lareira das almas que têm frio,

Anjo da guarda dos abandonados, paisagem humana — ir-

real [?] de triste — eterna Perfeição.

Nossa Senhora do Silêncio

(trecho)

Tu não és mulher. Nem mesmo dentro de mim evocas

qualquer coisa que eu possa sentir feminina. É quando falo

de ti que as palavras te chamam fêmea, e as expressões te

contornam de mulher. Porque tenho de te falar com ternura

e amoroso sonho, as palavras encontram voz para isso apenas

em te tratar como feminina.

Mas tu, na tua vaga essência, não és nada. Não tens

realidade, nem mesmo uma realidade só tua. Propriamente,

não te vejo, nem mesmo te sinto. És como que um senti-

mento que fosse o seu próprio objeto e pertencesse todo ao

íntimo de si-próprio. És sempre a paisagem que eu estive

quase para (poder) ver, a orla da veste que por pouco eu não

pude ver, perdido num eterno Agora para além da curva do

caminho. O teu perfil é não seres nada, e o contorno do teu

corpo irreal desata em pérolas separadas o colar da idéia de

contorno. Já passaste, e já foste e já te amei — o sentir-te

presente é sentir isto.

Ocupas o intervalo dos meus pensamentos e os inters-

tícios das minhas sensações. Por isso eu não te penso nem te

sinto, mas os meus pensamentos são opiais de te sentir, e os

meus sentimentos góticos [?] de evocar-te.

Lua de memórias perdidas sobre a negra paisagem, ní-

tida de vazio [?], da minha imperfeição compreendendo-se.

O meu ser sente-te vazante como se fosse um cinto teu que te

sentisse. Debruço-me sobre o teu rosto branco nas águas no-

turnas do meu desassossego, no meu saber que és lua no meu

LIVRO DO DESASSOSSEGO

céu para que o causes, ou estranha lua submarina para que,

não sei como, o finjas.

Quem pudesse criar o Novo Olhar com que te visse, os

Novos Pensamentos e Sentimentos que houvessem de te po-

der pensar e sentir!

Ao querer tocar no teu manto as minhas expressões

cansam o esforço estendido dos gestos de suas mãos, e um

cansaço rígido e doloroso gela-se nas minhas palavras. Por

isso, curva [?] um vôo de ave que parece que se aproxima e

nunca chega, em torno ao que eu quereria dizer de ti, mas a

matéria das minhas frases não sabe imitar a substância ou do

som dos teus passos, ou do rasto dos teus olhares, ou da cor

triste e vazia da curva dos gestos que não fizeste nunca.

Final

E se acaso falo com alguém longínquo, e se, hoje nuvem

de possível, amanhã caíres, chuva de real sobre a terra, não

te esqueças nunca da tua divindade original de sonho meu.

Sê sempre na vida aquilo que possa ser o sonho de um isolado

e nunca o abrigo de um amoroso. Fazê o teu dever de mera

taça. Cumpre o teu mister de ânfora inútil. Ninguém diga de

ti o que o rio pode dizer das margens, que existem para o

limitar. Antes não correr na vida, antes secar de sonhar.

Que o teu gênio seja o ser supérflua, e a tua vida a arte

de olhares para ela, de seres a olhada, a nunca idêntica. Não

sejas nunca mais nada.

Hoje é apenas o perfil criado deste livro, uma hora car-

nalizada e separada das outras horas. Se eu tivesse a certeza

de que o eras, ergueria uma religião sobre o (sonho de)

amar-te.

És o que falta a tudo. És o que a cada coisa falta para a

podermos amar sempre. Chave perdida das portas do Tem-

pio, caminho encoberto do Palácio, Ilha longínqua que a

bruma nunca deixa ver...

Eu não sonho possuir-te. Para quê? Era traduzir para

plebeu o meu sonho. Possuir um corpo é ser banal. Sonhar

possuir um corpo é talvez pior, ainda que seja difícil sê-lo:

é sonhar-se banal — horror supremo.

E já que queremos ser estéreis, sejamos também cas-

tos, porque nada pode haver de mais ignóbil e baixo do que,

renegando da Natureza o que nela é fecundado, guardar vilã-

mente dela o que nos praz no que renegamos. Não há nobre-

zas aos bocados.

Sejamos castos como eremitas, puros como corpos so-

nhados, resignados a ser tudo isto, como freirinhas doidas...

Que o nosso amor seja uma oração... Unge-me de ver-

te que eu farei dos meus pensamentos de te sonhar um rosá-

rio onde os meus tédios serão padre-nossos e as minhas an-

gústias ave-marias.

Fiquemos assim eternamente como uma figura de ho-

mem em vitral defronte de uma figura de mulher noutro Vi-

tral... Entre nós, sombras cujos passos soam frios, a huma-

nidade passando... Murmúrios de rezas, segredos de (...)

passarão entre nós... Umas vezes enche-se bem o ar de (...)

de incensos. Outras vezes, para este lado e para aquele uma

figura de estátua [?] rezará aspersões... E nós sempre os

mesmos vitrais, nas cores quando o sol nos bata, nas linhas

quando a noite caia... Os séculos não tocarão no nosso silên-

cio vítreo... Lá fora passarão civilizações, escacharão revol-

tas, turbilhonarão festas, correrão [?] mansos quotidianos

povos... E nós, ó meu amor viril, teremos sempre o mesmo

gesto inútil, a mesma existência falsa, e a mesma (...)

FERNANDO PESSOA

Até (que) um dia, no fim de vários séculos, de impérios

a Igreja finalmente rua e tudo acabe...

Mas nós que não sabemos dela ficaremos ainda, não sei

como, não sei em que espaço, não sei por que tempo, vitrais

eternos, horas de ingênuo desenho pintado por um qualquer

artista que dorme há muito sob um túmulo godo onde dois

anjos, de mãos postas, gelam em mármore a idéia de morte.

<^>

Não o amor, mas os arredores é que vale a pena...

A repressão do amor ilumina os fenômenos dele com

muito mais clareza que a mesma experiência. Há virgindades

de grande entendimento. Agir compensa mas confunde.

Possuir é ser possuído, e portanto perder-se. Só a idéia atin-

ge, sem se estragar, o conhecimento da realidade.

Ser puro, não para ser nobre, ou para ser forte, mas para

ser si-próprio. Quem dá amor, perde amor.

Abdicar da vida para não abdicar de si próprio.

A mulher uma boa fonte de sonhos. Nunca lhe toques.

Aprende a desligar as idéias de voluptuosidade e de pra-

zer. Aprende a gozar em tudo, não o que ele é, mas as idéias

e os sonhos que provoca. Porque nada é o que é: os sonhos

sempre são os sonhos. Para isso precisas não tocar em nada.

Se tocares o teu sonho morrerá, o objeto tocado ocupará a

tua sensação.

Ver e ouvir são as únicas coisas nobres que a vida con-

tém. Os outros sentidos são plebeus e carnais. A única aris-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

tocracia é nunca tocar. Não se aproximar — eis o que é fi-

dalgo.

Todo o homem de hoje, em quem a estatura moral e o

relevo intelectual não sejam de pigmeu ou de charro, ama,

quando ama, com o amor romântico. O amor romântico é

um produto extremo de séculos sobre séculos de influência

cristã; e, tanto quanto à sua substância, como quanto à se-

qüência do seu desenvolvimento, pode ser dado a conhecer a

quem não o perceba comparando-o com uma veste, ou traje,

que a alma ou a imaginação fabriquem para com ele vestir as

criaturas, que acaso apareçam, e o espírito ache que lhes

cabe.

Mas todo o traje, como não é eterno, dura tanto quanto

dura; e em breve, sob a veste do ideal que formamos, que se

esfacela, surge o corpo real da pessoa humana, em quem o

vestimos.

O amor romântico, portanto, é um caminho de desilu-

são. Só o não é quando a desilusão, aceite desde o princípio,

decide variar de ideal constantemente, tecer constantemente,

nas oficinas da alma, novos trajes, com que constantemente

se renove o aspecto da criatura, por eles vestida.

Dois, três dias de semelhança de princípio de amor...

Tudo isto vale para o esteta pelas sensações que lhe cau-

sa. Avançar seria entrar no domínio onde começa o ciúme,

o sofrimento, a excitação. Nesta antecâmara da emoção há

toda a suavidade do amor sem a sua profundeza — um gozo

leve, portanto, aroma vago de desejos, se com isso se perde a

grandeza que há na tragédia do amor, repare-se que, para o

esteta, as tragédias são coisas interessantes de observar, mas

FERNANDO PESSOA

incômodas de sofrer. O próprio cultivo da imaginação é pre-

judicado pelo da vida. Reina quem não está entre os vulgares.

Afinal, isto bem me contentaria, se eu conseguisse per-

suadir-me que esta teoria não é o que é, um complexo baru-

lho que faço aos ouvidos da minha inteligência, quase para

ela não perceber que, no fundo, não há senão a minha tris-

teza, a minha incompetência para a vida.

Nós não podemos amar, filho. O amor é a mais carnal

das ilusões. Amar é possuir, escuta. E o que possui quem

ama? O corpo? Para o possuir seria preciso tornar nossa a

sua matéria, comê-lo, incluí-lo em nós... E essa impossibili-

dade seria temporária, porque o nosso próprio corpo passa e

se transforma, porque nós não possuímos o nosso corpo,

(possuímos apenas a nossa sensação dele), e porque, uma vez

possuído esse corpo amado, tornar-se-ia nosso, deixaria de

ser outro, e o amor, por isso, com o desaparecimento do

outro-ente, desapareceria.

Possuímos a alma? — Ouve-me em silêncio — Nós não

a possuímos. Nem a nossa alma é nossa sequer. Como, de

resto, possuir uma alma? Entre alma e alma há o abismo de

serem almas.

Que possuímos? que possuímos? Que nos leva a amar?

A beleza? E nós possuímo-la amando? A mais feroz e domi-

nadora posse de um corpo o que possui dele? Nem o corpo,

nem a alma, nem a beleza sequer. A posse de um corpo lindo

não abraça a beleza, abraça a carne celulada e gordurosa;

o beijo não toca na beleza da boca, mas na carne úmida dos

lábios perecíveis em mucosas; a própria cópula é um contato

apenas, um contato esfregado e próximo, mas não uma pene-

tração real, sequer de um corpo por outro corpo... Que pos-

suímos nós? que possuímos?

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

As nossas sensações, ao menos? Ao menos o amor é

um meio de nos possuirmos, a nós, nas nossas sensações?

é, ao menos, um modo de sonharmos nitidamente, e mais

gloriosamente portanto, o sonho de existirmos? e, ao menos,

desaparecida a sensação, fica a memória dela conosco sem-

pre, e assim, realmente possuímos.

Desenganemos até disto. Nós nem as nossas sensações

possuímos. Não fales. A memória, afinal, é a sensação do

passado... E toda a sensação é uma ilusão...

— Escuta-me, escuta-me sempre — Escuta-me e não

olhes pela janela aberta a plana outra margem do rio, nem o

crepúsculo (...), nem esse silvo de um comboio que corta o

longe vago (...) — Escuta-me em silêncio.

Nós não possuímos as nossas sensações... Nós não nos

possuímos nelas.

(Urna inclinada, o crepúsculo verte sobre nós um óleo

de (...) onde as horas, pétalas de rosas, bóiam espaçada-

mente)

Eu não possuo o meu corpo como posso eu possuir com

ele? Eu não possuo a minha alma — como posso possuir com

ela? Não compreendo o meu espírito como através dele com-

preender?

As nossas sensações passam — como possuí-las pois —

ou o que elas mostram muito menos. Possui alguém um rio

que corre, pertence a alguém o vento que passa?

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Não possuímos nem um corpo nem uma verdade —

nem sequer uma ilusão. Somos fantasmas de mentiras, som-

bras de ilusões e a minha vida é vã por fora e por dentro.

Conhece alguém as fronteiras à sua alma, para que possa

dizer — eu sou eu?

Mas sei que o que eu sinto, sinto-o eu.

Quando outro possui esse corpo, possui nele o mesmo

que eu? Não. Possui outra sensação.

Possuímos nós alguma coisa ? Se nós não sabemos o que

somos, como sabemos nós o que possuímos?

O Rio da Posse

Que somos todos diferentes, é um axioma da nossa na-

turalidade. Só nos parecemos de longe, na proporção, por-

tanto, em que não somos nós. A vida é, por isso, para os

indefinidos; só podem conviver os que nunca se definem, e

são, um e outro, ninguéns.

Cada um de nós é dois, e quando duas pessoas se encon-

tram, se aproximam, se ligam, é raro que as quatro possam

estar de acordo. O homem que sonha em cada homem que

age, se tantas vezes se malquista com o homem que age,

como não se malquistará com o homem que age e o homem

que sonha no Outro.

Somos forças porque somos vidas. Cada um de nós tende

para si-próprio com escala pelos outros. Se temos por nós

mesmos o respeito de nos acharmos interessantes, (...) Toda

a aproximação é um conflito. O outro é sempre o obstáculo

para quem procura. Só quem não procura é feliz; porque só

FERNANDO PESSOA

quem não busca, encontra, visto que quem não procura já

tem, e já ter, seja o que for, é ser feliz, (como não pensar é a

parte melhor de ser rico).

Olho para ti, dentro de mim, noiva suposta, e já nos

desavimos antes de existires. O meu hábito de sonhar claro

dá-me uma noção justa da realidade. Quem sonha demais

precisa de dar realidade ao sonho. Quem dá realidade ao so-

nho tem que dar ao sonho o equilíbrio da realidade. Quem dá

ao sonho o equilíbrio da realidade, sofre da realidade de so-

nhar tanto como da realidade da vida (e do irreal do sonho

com o de sentir a vida irreal).

Estou te esperando, em devaneio, no nosso quarto com

duas portas, e sonho-te vindo e no meu sonho entras até

mim pela porta da direita; se, quando entras, entras pela por-

ta da esquerda, há já uma diferença entre ti e o meu sonho.

Toda a tragédia humana está neste pequeno exemplo de

como aqueles com [?] quem pensamos nunca são aqueles em

que pensamos.

O amor perde identidade na diferença, o que é impossí-

vel já na lógica, quanto mais no mundo. O amor quer pos-

suir, quer tornar seu o que tem de ficar fora para ele saber

que nem torna seu e não é ele. Amar é entregar-se. Quanto

maior a entrega, maior o amor. Mas a entrega total entrega

também a consciência do outro. O amor maior é por isso a

morte, ou o esquecimento, ou a renúncia [...]

No terraço antigo do palácio, alçado sobre o mar, medi-

taremos em silêncio a diferença entre nós. Eu era príncipe e

tu princesa, no terraço à beira do mar. O nosso amor nascera

do nosso encontro, como a beleza se criou do encontro da lua

com as águas.

O amor quer a posse, mas não sabe o que é a posse. Se

eu não sou meu, como serei teu, ou tu minha? Se não possuo

o meu próprio ser, como possuirei um ser alheio? Se sou já

LIVRO DO DESASSOSSEGO

diferente daquele de quem sou idêntico, como serei idêntico

daquele de quem sou diferente.

O amor é um misticismo que quer praticar-se, uma im-

possibilidade que só é sonhada como devendo ser realizada.

Metafísico. Mas toda a vida é uma metafísica às escu-

ras, com um rumor de deuses e o desconhecimento da rota

como única via.

A pior astúcia comigo da minha decadência é o meu

amor à saúde e à claridade. Achei sempre que um corpo belo

e o ritmo feliz de um andar jovem tinham mais competência

no mundo que todos os sonhos que há em mim. É com uma

alegria da velhice pelo espírito que sigo às vezes — sem in-

veja nem desejo — os pares casuais que a tarde junta e ca-

minham braço em braço para a consciência inconsciente da

juventude. Gozo-os como gozo uma verdade, sem que pense

se me diz ou não respeito. Se os comparo a mim, continuo

gozando-os, mas como quem goza uma verdade que o fere,

juntando à dor da ferida a consciência de ter compreendido

os deuses.

Sou o contrário dos espiritualistas simbolistas, para

quem todo o ser, e todo o acontecimento, é a sombra de uma

realidade de que é a sombra apenas. Cada coisa, para mim, é,

em vez de um ponto de chegada, um ponto de partida. Para o

ocultista tudo acaba em tudo; tudo começa em tudo para

mim.

Procedo, como eles, por analogia e sugestão, mas o jar-

dim pequeno que lhes sugere a ordem e a beleza da alma, a

mim não lembra mais que o jardim maior onde possa ser,

longe dos homens, feliz a vida que o não pode ser. Cada coisa

sugere-me não a realidade de que é a sombra, mas a realidade

para que é o caminho.

FERNANDO PESSOA

O jardim da Estrela, à tarde, é para mim a sugestão de

um parque antigo, nos séculos antes do descontentamento da

alma.

"Quero-te só para sonho'', dizem à mulher amada, em

versos que lhe não enviam, os que não ousam dizer-lhe nada.

Este ' 'quero-te só para sonho'' é um verso de um velho poe-

ma meu. Registro a memória com um sorriso, e nem o sor-

riso comento.

Em mim todas as afeições se passam à superfície, mas

sinceramente. Tenho sido ator sempre, e a valer. Sempre

que amei, fingi que amei, e para mim mesmo o finjo.

Uma carta

Há um vago. número de muitos meses que me vê olhá-

la, olhá-la constantemente, sempre com o mesmo olhar in-

certo e solícito. Eu sei que tem reparado nisso. E como tem

reparado, deve ter achado estranho que esse olhar, não sendo

propriamente tímido, nunca esboçasse uma significação.

Sempre atento, vago e o mesmo, como que contente de ser

só a tristeza disso... Mais nada... E dentro do seu pensar

nisso — seja o sentimento qual seja com que tem pensado em

mim — deve ter perscrutado as minhas possíveis intenções.

Deve ter explicado a si própria, sem se satisfazer, que eu sou

ou um tímido especial e original, ou uma qualquer espécie de

qualquer coisa aparentado com o ser louco.

Eu não sou, minha Senhora, perante o fato de olhá-la,

nem estritamente um tímido, nem assentemente um louco.

Sou outra coisa primeira e diversa, como, sem esperança de

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que me creia, lhe vou expor. Quantas vezes eu segredava ao

seu ser sonhado: Faça o seu dever de ânfora inútil, cumpra o

seu mister de mera taça.

Com que saudade da idéia que quis forjar-me de si eu

percebi um dia que era casada! O dia em que percebi isso foi

trágico na minha vida. Não tive ciúmes do seu marido. Nun-

ca pensei se acaso [?] o tinha. Tive simplesmente saudades

da minha idéia de si. Se eu um dia soubesse este absurdo —

que uma mulher num quadro — sim essa — era casada, a

mesma seria a minha dor.

Possuí-la? Eu não sei como isso se faz. E mesmo que

tivesse sobre mim a mancha humana de sabê-lo, que infame

eu não seria para mim próprio, que insultador agente de mi-

nha própria grandeza, ao pensar sequer em nivelar-me com o

seu marido!

Possuí-la? Um dia que acaso fosse sozinha numa rua

escura, um assaltante pode subjugá-la e possuí-la, pode fe-

cundá-la até e deixar atrás de si esse rasto uterino. Se pos-

sui-la é possuir-lhe o corpo que valor há nisso?

Que não lhe possui a alma?... Como é que se possui

uma alma? E pode haver um hábil e amoroso que consiga

possuir-lhe essa "alma''. (...) Que seja o seu marido esse...

Queria que eu descesse ao nível dele?

Quantas horas tenho passado em convívio secreto com a

idéia de si! Temo-nos amado tanto, dentro dos meus sonhos!

Mas mesmo aí, eu lho juro, nunca me sonhei possuindo-a.

Sou um delicado e um casto mesmo nos meus sonhos. Res-

peito até a idéia de uma mulher bela.

Carta

Eu não saberia nunca como ajeitar a minha alma a levar

o meu corpo a possuir o seu. Dentro de mim, mesmo ao pen-

sar nisso, tropeço em obstáculos que não vejo, enredo-me

em teias que não sei o que são. Que muito mais me não

aconteceria se eu quisesse possuí-la realmente?

Que eu — repito-lho — era incapaz de o tentar fazer.

Nem sequer me ajeito a sonhar-me fazendo-o.

São estas, minha Senhora, as palavras que tenho a es-

crever à margem da significação do seu olhar involuntaria-

mente interrogativo. É neste livro que, primeiro, lera esta

carta para si. Se não souber que é para si, resignar-me-ei a

que assim seja. Escrevo mais para me entreter do que para

lhe dizer qualquer coisa... Só as cartas comerciais são dirigi-

das. Todas as outras devem, pelo menos para o homem supe-

rior, ser apenas dele para si próprio.

Nada mais tenho a dizer-lhe. Creia que a admiro tanto

quanto posso. Ser-me-ia agradável que pensasse em mim às

vezes.

Duas vezes, naquela minha adolescência que sinto lon-

gínqua, e que, por assim senti-la, me parece uma coisa lida,

um relato íntimo que me fizessem, gozei a dor da humilha-

ção de amar. Do alto de hoje, olhando para trás, para esse

passado, que já não sei designar nem como longínquo nem

como recente, creio que foi bom que essa experiência da desi-

lusão me acontecesse tão cedo.

Não foi nada, salvo o que passei comigo. No aspecto

externo do assunto íntimo, legiões humanas de homens têm

passado pelas mesmas torturas. Mas (...)

Cedo demais, obtive, por uma experiência, simultânea e

conjunta, da sensibilidade e da inteligência, a noção de que a

vida da imaginação, por mórbida que pareça, é contudo aque-

la que calha aos temperamentos como é o meu. As ficções da

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

minha imaginação (posterior), podem cansar, mas não doem

nem humilham. Às amantes impossíveis é também impos-

sível o sorriso falso, o dolo do carinho, a astúcia das carícias.

Nunca nos abandonam, nem de qualquer modo nos cessam.

Só uma vez fui verdadeiramente amado. Simpatias, tive-

as sempre, e de todos. Nem ao mais casual tem sido fácil ser

grosseiro, ou ser brusco, ou ser até frio para comigo. Algu-

mas simpatias tive que, com auxílio meu, poderia — pelo

menos talvez — ter convertido em amor ou afeto. Nunca

tive paciência ou atenção do espírito para sequer desejar em-

pregar esse esforço.

A princípio de observar isto em mim, julguei — tanto

nos desconhecemos — que havia neste caso da minha alma

uma razão de timidez. Mas depois descobri que não havia;

havia um tédio das emoções, diferente do tédio da vida, uma

impaciência de me ligar a qualquer sentimento contínuo, so-

bretudo quando houvesse de se lhe atrelar um esforço prosse-

guido. Para quê? pensava em mim o que não pensa. Tenho a

sutileza bastante, o tato psicológico suficiente para saber o

' 'como''; o ' 'como do como'' sempre me escapou. A minha

fraqueza de vontade começou sempre por ser uma fraqueza

da vontade de ter vontade. Assim me sucedeu nas emoções

como me sucede na inteligência, e na vontade mesma, e em

tudo quanto é vida.

Mas daquela vez em que uma malícia da oportunidade

me fez julgar que amava, e verificar deveras que era amado,

fiquei, primeiro, estonteado e confuso, como se me saíra

uma sorte grande em moeda inconvertível. Fiquei, depois,

porque ninguém é humano sem o ser, levemente envaide-

cido; esta emoção, porém, que pareceria a mais natural, pas-

FERNANDO PESSOA

sou rapidamente. Sucedeu-se um sentimento difícil de defi-

nir, mas em que se salientavam incomodamente as sensações

de tédio, de humilhação e de fadiga.

De tédio, como se o Destino me houvesse imposto uma

tarefa em serões desconhecidos. De tédio, como se um novo

dever — o de uma horrorosa reciprocidade — me fosse dado

com a ironia de um privilégio, que eu me teria ainda que

maçar, agradecendo-o ao Destino. De tédio, como se me não

bastasse a monotonia inconsistente da vida, para agora se lhe

sobrepor a monotonia obrigatória de um sentimento defi-

nido.

E de humilhação, sim, de humilhação. Tardei em per-

ceber que vinha um sentimento aparentemente tão pouco

justificado pela sua causa. O amor a ser amado deveria ter-

me aparecido. Deveria ter-me envaidecido de alguém reparar

atentamente para a minha existência como ser amável. Mas,

à parte o breve momento de real envaidecimento, em que

todavia não sei se o pasmo teve mais parte que a própria

vaidade, a humilhação foi a sensação que recebi de mim.

Senti que me era dada uma espécie de prêmio destinado a

outrem — prêmio, sim, de valia para quem naturalmente o

merecesse.

Mas fadiga, sobretudo fadiga — a fadiga que passa o té-

dio. Compreendi então uma frase de Chateaubriand que sem-

pre me enganara por falta de experiência de mim mesmo.

Diz Chateaubriand, figurando-se em René, "amarem-no

cansava-o" — on le fatiguait en Vaimant. Conheci, com

pasmo, que isto representava uma experiência idêntica à mi-

nha, e cuja verdade portanto eu não tinha o direito de negar.

A fadiga de ser amado, de ser amado deveras! A fadiga

de sermos o objeto do fardo das emoções alheias! Converter

LIVRO DO DESASSOSSEGO

quem quisera ver-se livre, sempre livre, no moço de fretes da

responsabilidade de corresponder, da decência de se não afas-

tar, para que se não suponha que se é príncipe nas emoções e

se renega o máximo que uma alma humana pode dar. A fa-

diga [de] se nos tornar a existência uma coisa dependente em

absoluto de uma relação com um sentimento de outrem! A

fadiga de, em todo o caso, ter forçosamente que sentir, ter

forçosamente, ainda que sem reciprocidade, que amar um

pouco também!

Passou de mim, como até mim veio, esse episódio na

sombra. Hoje não resta dele nada, nem na minha inteligên-

cia, nem na minha emoção. Não me trouxe experiência al-

guma que eu não pudesse ter deduzido das leis da vida hu-

mana cujo conhecimento instintivo albergo em mim porque

sou humano. Não me deu nem prazer que eu recorde com

tristeza, ou pesar que eu lembre com tristeza também. Te-

nho a impressão de que foi uma outra coisa que li algures,

um incidente sucedido a outrem, novela de que li metade, e

de que a outra metade faltou, sem que me importasse que

faltasse, pois até onde a li estava certa, e, embora não tivesse

sentido, tal era já que lhe não poderia dar sentido a parte fal-

tante, qualquer que fosse o seu enredo.

Resta-me apenas uma gratidão a quem me amou. Mas é

uma gratidão abstrata, pasmada, mais da inteligência do que

de qualquer emoção. Tenho pena que alguém tivesse tido

pena por minha causa; é disso que tenho pena, e não tenho

pena de mais nada.

Não é natural que a vida me traga outro encontro com

as emoções naturais. Quase desejo que apareça para ver

como sinto dessa segunda vez, depois de ter atravessado toda

uma extensa análise da primeira experiência. É possível que

sinta menos; é também possível que sinta mais. Se o Destino

o der, que o dê. Sobre as emoções tenho curiosidade. Sobre

FERNANDO PESSOA

os fatos, quaisquer que venham a ser, não tenho curiosidade

alguma.

Onde está Deus, mesmo que não exista? Quero rezar e

chorar, arrepender-me de crimes que não cometi, gozar ser

perdoado como uma carícia não propriamente materna.

Um regaço para chorar, mas um regaço enorme, sem

forma, espaçoso como uma noite de verão, e contudo pró-

ximo, quente, feminino, ao pé de uma lareira qualquer...

Poder ali chorar coisas impensáveis, falências que nem sei

quais são, ternuras de coisas inexistentes, e grandes dúvidas

arrepiadas de não sei que futuro...

Uma infância nova, uma ama velha outra vez, e um

leito pequeno onde acabe por dormir, entre contos que em-

balam, mal ouvidos, com uma atenção que se torna morna,

de perigos que penetravam em jovens cabelos louros como o

trigo... E tudo isto muito grande, muito eterno, definitivo

para sempre, da estatura única de Deus, lá no fundo triste e

sonolento da realidade última das coisas...

Um colo ou um berço ou um braço quente em torno ao

meu pescoço... Uma voz que canta baixo e parece querer

fazer-me chorar... O ruído de lume na lareira... Um calor no

inverno... Um extravio morno da minha consciência... E

depois sem som, um sonho calmo num espaço enorme, como

a lua rodando entre estrelas...

Quando ponho de parte os meus [...] e arrumo a um

canto, com um cuidado cheio de carinho — com vontade de

lhes dar beijos — os meus brinquedos, as palavras, as ima-

gens, as frases — fico tão pequeno e inofensivo, tão só num

quarto tão grande e tão triste, tão profundamente triste!...

Afinal eu quem sou, quando não brinco? Um pobre ór-

fão abandonado nas ruas das sensações, tiritando de frio às

LIVRO DO DESASSOSSEGO

esquinas da Realidade, tendo que dormir nos degraus da

Tristeza e comer o pão dado da Fantasia. De um pai sei o

nome; disseram-me que se chamava Deus, mas o nome não

me dá idéia de nada. Às vezes, na noite, quando me sinto só,

chamo por ele e choro, e faço-me uma idéia dele a quem

possa amar... Mas depois penso que o não conheço, que tal-

vez ele não seja assim, que talvez não seja nunca esse o pai da

minha alma...

Quando acabará isto tudo, estas ruas onde arrasto a mi-

nha miséria, e estes degraus onde encolho o meu frio e sinto

as mãos da noite por entre os meus farrapos? Se um dia Deus

me viesse buscar e me levasse para sua casa e me desse calor

e afeição... Às vezes penso isto e choro com alegria a pensar

que o posso pensar... Mas o vento arrasta-se pela rua fora e

as folhas caem no passeio... Ergo os olhos e vejo as estrelas

que não têm sentido nenhum... E de tudo isto fico apenas eu,

uma pobre criança abandonada, que nenhum Amor quis para

seu filho adotivo, nem nenhuma Amizade para seu compa-

nheiro de brinquedos.

Tenho frio demais. Estou tão cansado no meu aban-

dono. Vai buscar, ó Vento, a minha Mãe. Leva-me na Noite

para a casa que não conheci... Torna a dar-me ó Silêncio

[...], a minha ama e o meu berço e a minha canção com que

eu dormia.

Nunca deixo saber aos meus sentimentos o que lhes vou

fazer sentir... Brinco com as minhas sensações como uma

princesa cheia de tédio com os seus grandes gatos prontos e

cruéis...

Fecho subitamente portas dentro de mim, por onde cer-

tas sensações iam passar para se realizarem. Retiro brusca-

mente do seu caminho os objetos espirituais que lhes vão

vincar certos gestos.

FERNANDO PESSOA

Pequenas frases sem sentido, metidas nas conversas que

supomos estar tendo, afirmações absurdas feitas com [...]

de outras que já de si não significam nada.

— O seu olhar tem qualquer coisa de música tocada a

bordo dum barco, no meio misterioso de um rio com flores-

tas na margem oposta...

— Não diga que é fria uma noite de luar. Abomino as

noites de luar... Há quem costume realmente tocar música

nas noites de luar...

— Isso também é possível... E é lamentável, está cla-

ro... Mas o seu olhar tem realmente o desejo de ser saudoso

de qualquer coisa... Falta-lhe o sentimento que exprime...

Acho na falsidade da sua expressão uma quantidade de ilu-

sões que tenho tido...

— Creia que sinto às vezes o que digo, e até, apesar de

mulher, o que digo com o olhar...

— Não está sendo cruel para consigo própria? Nós sen-

timos realmente o que pensamos que estamos sentindo? Esta

nossa conversa, por exemplo, tem visos de realidade? Não

tem. Num romance não seria admitida.

— Com muita razão... Eu não tenho a absoluta certeza

de estar falando consigo, repare... Apesar de mulher, criei-

me um dever de ser estampa de um livro de impressões de

um desenhista doido... Tenho em mim detalhes exagerada-

mente nítidos... Dá um pouco, bem sei, a impressão de reali-

dade excessiva e um pouco forçada... Acho que a única coisa

digna de uma mulher contemporânea é este ideal de ser es-

tampa-. Quando eu era criança queria ser a rainha dum naipe

qualquer num baralho de cartas antigo que havia em minha

casa... Achava esse mister duma heráldica realmente com-

passiva... Mas quando se é criança, tem-se aspirações morais

destas... Só depois, na idade em que as nossas aspirações são

todas imorais, é que pensamos nisso a sério...

— Eu como nunca falo a crianças creio no instinto ar-

tista delas... Sabe, enquanto estou falando, agora mesmo,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

eu estou querendo penetrar o íntimo sentido dessas coisas

que me estava dizendo... Perdoa-me?

— Não de todo... Nunca se deve devassar os senti-

mentos que os outros fingem que têm.

— São sempre demasiadamente íntimos... Acredite que

me dói realmente estar-lhe fazendo estas confidencias ínti-

mas, que, se bem que todas elas falsas, representam verda-

deiros farrapos da minha pobre alma... No fundo, acredite, o

que somos de mais doloroso é o que não somos realmente, e

as nossas maiores tragédias passam-se na nossa idéia de nós.

— Isso é tão verdadeiro... Para que dizê-lo? Feriu-me.

Para que tirar à nossa conversa a sua irrealidade constante?

Assim é quase uma conversa possível, passada a uma mesa

de chá, entre uma mulher linda e um imaginador de sen-

sações.

— Sim, sim... É a minha vez de pedir perdão... Mas

olhe que eu estava distraída e não reparei realmente em que

tinha dito uma coisa justa... Mudemos de assunto... Que

tarde que é sempre! Não se torne a zangar... Olhe que esta

minha frase não tem sentido absolutamente nenhum...

— Não me peça desculpas, não repare em que estamos

falando... Toda a boa conversa deve ser um monólogo de

dois... Devemos, no fim, não poder ter a certeza se conver-

samos realmente com alguém ou se imaginamos totalmente

a conversa... As melhores e as mais íntimas conversas, e

sobretudo as menos moralmente instintivas, são aquelas que

os romancistas têm entre duas personagens das suas nove-

las... Como exemplo...

— Por amor de Deus! Não ia decerto citar-me um

exemplo... Isso só se faz nas gramáticas; não sei se se recorda

que até nunca os lemos.

— Leu alguma vez uma gramática?

— Eu nunca. Tive sempre uma aversão profunda a sa-

ber como se dizem as coisas... A minha única simpatia, nas

gramáticas, ia para as exceções e para os pleonasmos... Es-

FERNANDO PESSOA

capar às regras e dizer coisas inúteis resume bem a atitude

essencialmente moderna. Não é assim que se diz?

— Absolutamente... O que tem de antipático nas gra-

máticas (já reparou na deliciosa impossibilidade [?] de estar-

mos falando neste assunto?) — o que há de mais antipático

nas gramáticas é o verbo, os verbos... São as palavras que

dão sentido às frases... Uma frase honesta deve sempre poder

ter vários sentidos... Os verbos!... Um amigo meu que se

suicidou — cada vez que tenho uma conversa um pouco lon-

ga suicido um amigo — tinha tencionado dedicar toda a sua

vida a destruir os verbos...

— (Ele por que se suicidou?)

— Espere, ainda não sei... Ele pretendia descobrir e fi-

xar o modo de não completar as frases sem parecer fazê-lo.

Ele costumava dizer-me que procurava o micróbio da signi-

ficação. .. Suicidou-se, é claro, porque um dia reparou na res-

ponsabilidade imensa que tomara sobre si... A importância

do problema, deu-lhe cabo do cérebro... Um revólver...

— Ah, não... Isso de modo algum... Não vê que não

podia ser um revólver?...

Um homem desses nunca dá um tiro na cabeça... O

senhor pouco se entende com os amigos que nunca teve... É

um defeito grande, sabe?... A minha melhor amiga— uma

(deliciosa) rapaz que eu inventei.

— Dão-se bem?

— Tanto quanto é possível... Mas essa rapariga, não

imagina, (...)

As duas criaturas que estavam à mesa de chá não tive-

ram com certeza esta conversa. Mas estavam tão alinhadas e

bem vestidas que era pena que não falassem assim... Por isso

escrevi esta conversa para elas a terem tido... As suas atitu-

des, os seus pequenos gestos, as suas criancices de olhares e

sorrisos nos momentos de conversa que ambos mantemos

[?] no sentimento de existirmos disseram nitidamente o que

falsamente finjo que riposto... Quando eles um dia forem

LIVRO DO DESASSOSSEGO

ambos e sem dúvida casados cada um para seu lado [...],

se eles por acaso olharem para estas páginas, acredite que

reconhecerão o que nunca disseram e que não deixarão de

me ser gratos por eu ter interpretado tão bem, não só o que

eles são realmente, mas o que eles nunca desejaram ser nem

sabiam que eram...

Eles, se me lerem, acreditem que foi isto que realmente

disseram. Na conversa aparente que eles escutaram um ao

outro faltavam tantas coisas que (...) — faltou o perfume da

hora, o aroma do chá, a significação para o caso do ramo de

(...) que ela tinha ao peito... Tudo isso, que assim formou

parte da conversa eles se esqueceram de dizer... Mas tudo

isto lá estava e o que eu faço é, mais do que um trabalho

literário, um trabalho de historiador. Reconstruo, comple-

tando... e isso me servirá de desculpa junto deles, de ter es-

tado tão fixamente a escutar-lhes o que não diziam e não

quereriam dizer.

Não se subordinar a nada — nem a um homem, nem a

um amor, nem a uma idéia, ter aquela independência lon-

gínqua que consiste em não crer na verdade, nem, se a hou-

vesse, na utilidade do conhecimento dela — tal é o estado

em que, parece-me, deve decorrer, para consigo mesma, a

vida íntima intelectual dos que não vivem sem pensar. Per-

tencer — eis a banalidade. Credo, ideal, mulher ou profissão

— tudo isso é a cela e as algemas. Ser é estar livre. A mesma

ambição se vão orgulho e paixão é um fardo, não nos orgu-

lharíamos se compreendêssemos que é um cordel pelo qual

nos puxam. Não: nem ligações conosco! Livres de nós como

dos outros, contemplativos sem êxtase, pensadores sem con-

clusão, viveremos, libertos de Deus, o pequeno intervalo que

as distrações dos algozes concedem ao nosso êxtase na pa-

rada. Temos amanhã a guilhotina. Se a não tivéssemos ama-

nhã tê-la-íamos depois de amanhã. Passeemos ao sol o re-

FERNANDO PESSOA

pouso antes do fim, ignorantes voluntariamente dos propó-

sitos e dos perseguimentos. O sol dourará nossas frontes sem

rugas e a brisa terá frescura para quem deixar de esperar.

Atiro a caneta pela secretária fora e ela rola, regres-

sando, sem que eu a apanhe, pelo declive onde trabalho.

Senti tudo de repente. E a minha alegria manifesta-se

por este gesto da raiva que não sinto.

Nunca amamos alguém. Amamos, tão-somente, a idéia

que fazemos de alguém. É a um conceito nosso — em suma é

a nós mesmos — que amamos.

Isto é verdade em toda a escala do amor. No amor se-

xual buscamos um prazer nosso dado por intermédio de um

corpo estranho. No amor diferente do sexual, buscamos um

prazer nosso dado por intermédio de uma idéia nossa. O ona-

nista é abjeto, mas, em exata verdade, o onanista é a perfeita

expressão lógica do amoroso. É o único que não disfarça nem

se engana.

As relações entre uma alma e outra, através de coisas

tão incertas e divergentes como as palavras comuns e os ges-

tos que se empreendem, são matéria de estranha complexi-

dade. Na própria arte em que nos conhecemos, nos desco-

nhecemos. Dizem os dois "amo-te" ou pensam-no e sen-

tem-no por troca, e cada um quer dizer uma idéia diferente,

uma vida diferente, até, porventura, uma cor ou um aroma

diferente, na soma abstrata de impressões que constitui a ati-

vidade da alma.

Estou hoje lúcido como se não existisse. Meu pensa-

mento é em claro como um esqueleto, sem os trapos carnais

da ilusão de exprimir. E estas considerações, que formo e

abandono, não nasceram de coisa alguma — de coisa al-

guma, pelo menos, que me esteja na platéia da consciência.

Talvez aquela desilusão do caixeiro de praça com a rapariga

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que tinha, talvez qualquer frase lida nos casos amorosos que

os jornais transcrevem dos estrangeiros, talvez até uma vaga

náusea que trago comigo e me não expeli [?] fisicamente...

Disse mal o escoliasta de Virgílio. Ê de compreender

que sobretudo nos cansamos. Viver é não pensar.

Ninguém compreende outro. Somos, como disse o poe-

ta, ilhas no mar da vida; corre entre nós o mar que nos define

e separa. Por mais que uma alma se esforce por saber o que é

outra alma, não saberá senão o que lhe diga uma palavra —

sombra disforme no chão do seu entendimento.

Amo as expressões porque não sei nada do que expri-

mem. Sou como o mestre de Santa Marta [?]: contento-me

com o que me é dado. Vejo, e já é muito. Quem é capaz de

entender?

Talvez seja por este ceticismo do inteligível que eu en-

caro de igual modo uma árvore e uma cara, um cartaz e um

sorriso (Tudo é natural, tudo artificial, tudo igual). Tudo o

que vejo é para mim o só visível, seja o céu alto azul de verde

branco da manhã que há de vir, seja o esgar falso em que se

contrai o rosto de quem está a sofrer perante testemunhas a

morte de quem ama.

Bonecos, ilustrações, páginas que existem e se voltam.

Meu coração não está neles nem quase minha atenção que os

percorre de fora, como uma mosca por um papel.

Sei eu sequer se sinto, se penso, se existo? Nada: só um

esquema objetivo de cores, de formas, de expressões de que

sou o espelho oscilante por vender inútil.

Pensaste já, ó Outra, quão invisíveis somos uns para

os outros? Meditaste já em quanto nos desconhecemos? Ve-

FERNANDO PESSOA

mo-nos e não nos vemos. Ouvimo-nos e cada um escuta ape-

nas uma voz que está dentro de si.

As palavras dos outros são erros do nosso ouvir, naufrá-

gios do nosso entender. Com que confiança cremos no nosso

sentido das palavras dos outros. Sabem-nos a morte, volúpias

que outros põem em palavras. Lemos volúpia e vida no que

outros deixam cair dos lábios sem intenção de dar sentido

profundo.

A voz dos regatos que interpretamos [...] explicadora, a

voz das árvores onde pomos sentido no seu murmúrio — ah,

meu amor ignoto, quanto tudo isso é nós e fantasias tudo de

cinza que se escoa pelas grades da nossa cela!

A alma humana é vítima tão inevitável da dor que sofre

a dor da surpresa dolorosa, mesmo com o que devia esperar.

Tal homem, que toda a vida falou da inconstância e da volu-

bilidade feminina como de coisas naturais e típicas, terá toda

a angústia da surpresa triste quando se encontre traído em

amor — tal qual, não outro, como se tivesse sempre tido por

dogma ou esperança a fidelidade e a firmeza da mulher. Tal

outro, que tem tudo por oco e vazio, sentirá como um raio

súbito a descoberta de que tem por nada o que escreve, ou

que é estéril o seu esforço por ensinar ou que é falsa a comu-

nicabilidade da sua emoção.

Não há que crer que os homens, a quem estes desastres

acontecem, e outros desastres como estes, houvessem sido

pouco sinceros nas coisas que disseram, ou que escreveram,

e em cuja substância esses desastres eram previsíveis ou cer-

tos. Nada tem a sinceridade da afirmação inteligente com a

naturalidade da emoção espontânea. E isto parece poder ser

assim, a alma parece poder assim ter surpresas, só para que a

dor lhe não falte, o opróbio não deixe de lhe caber, a mágoa

não lhe escasseie como quinhão igualitário na vida. Todos

LIVRO DO DESASSOSSEGO

somos iguais na capacidade para o erro e para o sofrimento.

Só não passa quem não sente; e os mais altos, os mais no-

bres, os mais previdentes, são os que vêm a passar e a sofrer

do que previam e do que desdenhavam. É a isto que se chama

a Vida.

Máximas

Ter opiniões definidas e certas, instintos, paixões e ca-

ráter fixo e conhecido — tudo isto monta ao horror de tornar

a nossa alma um fato, de a materializar e tornar exterior.

Viver é um doce e fluido estado de desconhecimento das coi-

sas e de si próprio (é o único modo de vida que a um sábio

convém e aquece).

— Saber interpor-se constantemente entre si-próprio e

as coisas é o mais alto grau de sabedoria e prudência.

— A nossa personalidade deve ser indevassável, mes-

mo por nós-próprios: daí o nosso dever de sonharmos sem-

pre, e incluirmo-nos nos nossos sonhos, para que não seja

possível ter opiniões a nosso respeito.

E especialmente devemos evitar a invasão da nossa per-

sonalidade pelos outros. Todo o interesse alheio por nós é

uma indelicadeza ímpar. O que desloca a vulgar saudação —

como está — de ser uma indesculpável grosseria é o ser ela

em geral absolutamente vã e insincera.

— Amar é cansar-se de estar só: é uma covardia por-

tanto, e uma traição a nós próprios (importa soberanamente

que não amemos).

— Dar bons conselhos é insultar a faculdade de errar

que Deus deu aos outros. E de mais a mais, os atos alheios

FERNANDO PESSOA

devem ter a vantagem de não serem também nossos. Apenas

é compreensível que se peça conselhos aos outros — para

saber bem, ao agir ao contrário, quem somos bem nós, bem

em desacordo com a Outragem.

A liberdade é a possibilidade do isolamento. És livre se

podes afastar-te dos homens, sem que te obrigue a procurá-

los a necessidade de dinheiro, ou a necessidade gregária, ou o

amor, ou a glória, ou a curiosidade, que no silêncio e na so-

lidão não podem ter alimento. Se te é impossível viver só,

nasceste escravo. Podes ter todas as grandezas do espírito,

todas da alma: és um escravo nobre, ou um servo inteligente:

não és livre. E não está contigo a tragédia, porque a tragédia

de nasceres assim não é contigo, mas do Destino para si so-

mente. Ai de ti, porém, se a opressão da vida, ela própria te

força a seres escravo. Ai de ti, se, tendo nascido liberto, ca-

paz de te bastares e de te separares, a penúria te força a con-

viveres. Essa, sim, é a tua tragédia, e a que trazes contigo.

Nascer liberto é a maior grandeza do homem, o que faz

o ermitão humilde superior aos reis, e aos deuses mesmo,

que se bastam pela força, mas não pelo desprezo dela.

A morte é uma libertação porque morrer é não precisar

de outrem. O pobre escravo vê-se livre à força dos seus pra-

zeres, das suas mágoas, da sua vida desejada e continua. Vê-

se livre o rei dos seus domínios, que não queria deixar. As

que espalharam amor vêem-se livres dos triunfos que ado-

ram. Os que venceram vêem-se livres das vitórias para que a

sua vida se fadou.

Por isso a morte enobrece, veste de galas desconhecidas

o pobre corpo absurdo. É que ali está um liberto, embora o

não quisesse ser. É que ali não está um escravo, embora ele

chorando perdesse a servidão. Como um rei cuja maior pom-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

pa é o seu nome de rei, e que pode ser risível como homem,

mas como rei é superior, assim o morto pode ser disforme,

mas é superior, porque a morte o libertou.

Fecho, cansado, as portas das minhas janelas, excluo o

mundo e um momento tenho a liberdade. Amanhã voltarei a

ser escravo; porém agora, só, sem necessidade de ninguém,

receoso apenas que alguma voz ou presença venha interrom-

per-me, tenho a minha pequena liberdade, os meus momen-

tos de excelsis.

Na cadeira, aonde me recosto, esqueço a vida que me

oprime. Não me dói senão ter-me doído.

Nada se penetra, nem átomos, nem almas. Por isso

nada possui nada. Desde a verdade até a um lenço — tudo é

impossível. (A propriedade não é um roubo: não é nada.)

<^>

ANTEROS

O Amante Visual

Tenho do amor profundo e do uso proveitoso dele um

conceito superficial e decorativo. Sou sujeito a paixões vi-

suais. Guardo intato o coração dado a mais irreais destinos.

Não me lembro de ter amado senão o "quadro" em

alguém, o puro exterior — em que a alma não entra para

mais que fazer esse exterior animado e vivo — e assim dife-

rente dos quadros que os pintores fazem.

Amo assim: fixo, por bela, atraente, ou, de outro qual-

quer modo, amável, uma figura, de mulher ou de homem —

onde não há desejo, não há preferência de sexo — e essa

FERNANDO PESSOA

figura me obceca, me prende, se apodera de mim. Porém não

quero mais que vê-la, nem [...] nada mais [...] que a facul-

dade de vir a conhecer e a falar à pessoa real que essa figura

aparentemente manifesta.

Amo com o olhar, e nem com a fantasia. Porque nada

fantasio dessa figura que me prende. Não me imagino ligado

a ela de outra maneira [...] Não me interessa saber que é,

que faz, que pensa a criatura que me dá para ver o seu as-

pecto exterior.

A imensa série de pessoas e de coisas que forma o mun-

do é para mim uma galeria intérmina de quadros, cujo inte-

rior me não interessa. Não me interessa, porque a alma é

monótona e sempre a mesma em toda a gente; diferentes

apenas as suas manifestações pessoais, e o melhor dela é o

que transborda para o sonho, para os modos, para os gestos,

e assim entra para o quadro que me prende, [...]

Assim vivo, em visão pura, o exterior animado das coi-

sas e dos seres, indiferente, como um deus de outro mundo,

ao conteúdo — espírito deles. Aprofundo o ser próprio só em

extensão, e quando anseio a profundeza, é em mim e no meu

conceito das coisas que a procuro.

Que pode dar-me o conhecimento pessoal da criatura

que assim amo em décor} Não uma desilusão, porque, como

nela só amo o aspecto, e nada dela fantasio, a sua estupidez

ou mediocridade nada tira, porque eu não esperava nada se-

não o aspecto que não tinha que esperar, e o aspecto persiste.

Mas o conhecimento pessoal é nocivo porque é inútil, e o

inútil material é nocivo sempre. Saber .o nome da criatura

para quê? e é a primeira coisa que, apresentado a ela, fico

sabendo.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

O conhecimento pessoal precisa se*, também, de liber-

dade de contemplação, e que o meu gênero de amar deseja.

Não podemos fitar, contemplar em liberdade quem conhe-

cemos pessoalmente.

O que é supérfluo é a menos para o artista, porque, per-

turbando-o, diminui o efeito.

O meu destino natural de contemplador indefinido e

apaixonado das aparências e da manifestação das coisas —

objetivista dos sonhos, amante visual das formas e dos aspec-

tos da natureza.

Não é um caso do que os psiquiatras chamam onanismo

psíquico, nem sequer do que chamam erotomania. Não fan-

tasio, como no onanismo psíquico; não me figuro em sonho

amante carnal, nem sequer amigo de fala, da criatura que fito

e recordo: nada fantasio dela. Nem, como o erotômano, a

idealizo e a transporto para fora da esfera da estética con-

creta: não quero dela, ou penso dela, mais que o que me dá

aos olhos e à memória direta e pura do que os olhos viram.

O Amante Visual

Nem em torno dessas figuras, com cuja contemplação

me entretenho, é meu costume tecer qualquer enredo da

fantasia. Vejo-as, e o valor delas para mim está só em serem

vistas. Tudo mais, que lhes acrescentasse, diminuí-las-ia,

porque diminuiria, por assim dizer, a sua "visibilidade".

Quanto eu fantasiasse delas, forçosamente, no próprio

momento de fantasiar, eu o conhecia como falso; e, se o so-

nhado me agrada, o falso me repugna. O sonho puro en-

canta-me, o sonho que não tem relação com a realidade, nem

FERNANDO PESSOA

ponto de contato com ela. O sonho imperfeito, com ponto de

partida na vida, desgosta-me, ou, antes, me desgostaria se eu

me embrenhasse nele.

Para mim a humanidade é um vasto motivo de decora-

ção, que vive pelos olhos e pelos ouvidos, e, ainda, pela emo-

ção psicológica. Nada mais quero da vida senão o assistir a

ela. Nada mais quero de mim, senão o assistir à vida.

Sou como um ser de outra existência que passa indefi-

nidamente interessado através desta. Em tudo sou alheio a

ela. Há entre mim e ela como um vidro. Quero esse vidro

sempre muito claro, para a poder examinar sem falha de meio

intermédio; mas quero sempre o vidro.

Para todo o espírito cientificamente constituído, ver

numa coisa mais que o que lá está é ver menos essa coisa. O

que materialmente se acrescenta, espiritualmente a diminui.

Atribuo a este estado de alma a minha repugnância

pelos museus. O museu, para mim, é a vida inteira, em que a

pintura é sempre exata, e só pode haver inexatidão na imper-

feição do contemplador. Mas essa imperfeição, ou faço por

diminuí-la, ou, se não posso, contento-me com que assim

seja, pois que como tudo, não pode ser senão assim.

Às vezes, nos meus diálogos comigo, nas tardes requin-

tadas da Imaginação, em colóquios cansados em crepúsculos

de salões supostos, pergunto-me, naqueles intervalos da con-

versa em que fico a sós com um interlocutor mais eu do que

os outros, por que razão verdadeira não haverá a nossa época

científica estendido a sua vontade de compreender até aos

assuntos que são artificiais. E uma das perguntas em que

com mais languidez me demoro é a porque se não faz, a par

da psicologia usual das criaturas humanas e subumanas, uma

LIVRO DO DESASSOSSEGO

psicologia também — que a deve haver — das figuras artifi-

ciais e das criaturas cuja existência se passa apenas nos tape-

tes e nos quadros. Triste noção tem da realidade quem a

limita ao orgânico, e não põe a idéia de uma alma dentro das

estatuetas e dos lavores. Onde há forma há alma.

Não são uma ociosidade estas minhas considerações co-

migo, mas uma elucubração científica como qualquer outra

que o seja. Por isso, antes de, e sem ter uma resposta, su-

ponho o possível atual e entrego-me, em análises interiores,

à visão imaginada de aspectos possíveis deste desideratum

realizado. Mal nisso penso, logo dentro da visão do meu es-

pírito surgem cientistas curvados sobre estampas, sabendo

bem que elas são vidas; microscopistas da tessitura surgem

dos tapetes, fisicistas do seu desenho largo e bruxuleante nos

contornos, químicos, sim, da idéia das formas e das cores nos

quadros; geologistas das camadas estráticas dos camafeus;

psicólogos, enfim — e isto mais importa — que uma a uma

notam e congregam as sensações que deve sentir uma esta-

tueta, as idéias que devem passar pelo psiquismo estreito de

uma figura de quadro ou de vitral, os impulsos loucos, as

paixões sem freio, as compaixões e ódios ocasionais e (...)

que têm numa consciência [?] a espécie de fixidezas e morte

nos gestos eternos dos baixos-relevos, nas consciências [?]

ocasionais dos figurantes das telas.

Mais do que outras artes, são a literatura e a música

propícias às sutilezas de um psicólogo. As figuras de ro-

mance são — como todos sabem — tão reais como qualquer

de nós. Certos aspectos de sons têm uma alma-alada e rápida,

mas suscetíveis de psicologia e sociologia. Porque bom é que

os ignorantes o saibam — as sociedades existem dentro das

cores, dos sons, das frases e há regimes e revoluções, reina-

dos [?], políticas e (...) — há-os em absoluto e sem metafí-

sica — no conjunto instrumental das sinfonias, no todo orgâ-

nico das novelas, nos metros quadrados de um quadro com-

plexo, onde gozem, sofram, e misturem as atitudes coloridas

de guerreiros, de amorosos ou de simbólicos.

FERNANDO PESSOA

Quando se quebra uma chávena da minha coleção japo-

nesa eu sonho que mais que um descuido das mãos de uma

criada tinha sido a causa, ou tinham estado os anseios das

figuras que habitam as curvas daquela (...) de louça; a reso-

lução tenebrosa de suicídio que as toma não me causa es-

panto: Serviu-se da criada, como eu me sirvo [?] de um re-

vólver. Saber isto é estar além [...] e com que precisão eu sei

isto!

É uma oleografia sem remédio. Fito-a sem saber se vejo.

Na montra há outras e aquela. Está ao centro da montra do

vão de escada.

Ela aperta a primavera contra o seio e os olhos com que

me fita são tristes. Sorri com brilho do papel e as cores da sua

face são encarnado. O céu por trás dela é azul de fazenda

clara. Tem uma boca recortada e quase pequena por sobre

cuja expressão postal os olhos me fitam sempre com uma

grande pena. O braço que segura as flores lembra-me o de

alguém. O vestido ou blusa é aberto num decote ladeado. Os

olhos são realmente tristes: fitam-me do fundo da realidade

litográfica com uma verdade qualquer. Ela veio com a prima-

vera. Os seus olhos tristes são grandes, mas nem é por isso.

Separo-me de defronte da montra com uma grande violência

sobre os pés. Atravesso a rua e volto-me com uma revolta

impotente. Ela segura ainda a primavera que lhe deram e os

seus olhos são tristes como o que eu não tenho na vida. Vista

à distância, a oleografia tem afinal mais cores. A figura tem

uma fita de cor de mais rosa contornando o alto do cabelo;

não tinha reparado. Há em olhos humanos, ainda que lito-

gráficos, uma coisa terrível: o aviso inevitável da consciên-

cia, o grito clandestino de haver alma. Com um grande es-

forço ergo-me do sono em que me molho e sacudo, como um

cão, os úmidos da treva de bruma. E por cima do meu deser-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

tar, numa despedida de outra coisa qualquer, os olhos tristes

da vida toda, desta oleografia metafisica que contemplamos à

distância, fitam-me como se eu soubesse de Deus. A gravura

tem um calendário na base. É emoldurada em cima e em-

baixo por duas réguas pretas de um convexo chato mal pin-

tado. Entre o alto e o baixo do seu definitivo, por sobre 1929

com vinheta obsoletamente caligráfica cobrindo o inevitável

primeiro de janeiro, os olhos tristes sorriem-me ironica-

mente.

É curioso de onde, afinal, eu conhecia a figura. No es-

critório há, no canto do fundo, um calendário idêntico, que

tenho visto muitas vezes. Mas, por um mistério, ou oleo-

gráfico ou meu, a idêntica do escritório não tem olhos com

pena. É só uma oleografia. (É de papel que brilha e que dor-

me por cima da cabeça do Alves canhoto o seu viver de esba-

timento.)

Quero sorrir de tudo isto, mas sinto um grande mal-

estar. Sinto um frio de doença súbita na alma. Não tenho

força para me revoltar contra esse absurdo. A que janela para

que segredo de Deus me abeiraria eu sem querer? Para onde

dá a montra do vão de escada? Que olhos me fitavam na

oleografia? Estou quase a tremer. Ergo involuntariamente os

olhos para o canto distante do escritório onde a verdadeira

oleografia está. Levo constantemente a erguer para lá os

olhos.

Pastoral de Pedro

Não sei onde te vi nem quando. Não sei se foi num

quadro ou se foi no campo real, ao pé de árvores e ervas

contemporâneas do corpo; foi num quadro talvez, tão idílica

e legível é a memória que de ti conservo. Nem sei quando

FERNANDO PESSOA

isto [se] passou, ou se se passou realmente — porque pode

ser que nem em quadro eu te visse —, mas sei com todo o

sentimento da minha inteligência que esse foi o momento

mais calmo da minha vida.

Vinhas, boeirinha leve, ao lado de um boi manso e enor-

me, calmos pelo risco largo da estrada. Desde longe — pa-

rece-me — eu vos vi, e viestes até mim e passastes. Pare-

ceste não reparar na minha presença. Ias lenta e guardadora

descuidada do boi grande. O teu olhar esquecera-se de lem-

brar e tinha uma grande clareira de vida de alma; abando-

nara-te a consciência de ti própria. Nesse momento nada

mais eras do que um (...)

Vendo-te recordei que as cidades mudam mas os cam-

pos são eternos. Chamam bíblicas às pedras e aos montes,

porque são os mesmos, do mesmo modo que os dos tempos

bíblicos deviam ter sido.

É no recorte passageiro da tua figura anônima que eu

ponho toda a evocação dos campos, e a calma toda que eu

nunca tive chega-me à alma quando penso em ti. O teu andar

tinha um balouçar leve, um ondular incerto, em cada gesto

teu, pousava uma ave; tinhas trepadeiras invisíveis enrasca-

das no (...) do teu busto. O teu silêncio — era o cair da tarde,

e balia um cansaço de rebanhos, chocalhando, pelas encostas

pálidas da hora — o teu silêncio era o canto do último pegu-

reiro que, por esquecido de uma écloga nunca escrita de Vir-

gílio, ficou eternamente incantado, e eterna nos campos, si-

lhueta. Era possível que estivesses sorrindo; para ti apenas,

para a tua alma, vendo-te a ti na tua idéia, a sorrir. Mas os

teus lábios eram calmos como o recorte dos montes; e o ges-

to, que deslembro, de tuas mãos rústicas engrinaldado com

flores dos campos.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Foi num quadro, sim, que te vi. Mas donde me vem

esta idéia de que te vi aproximares-te e passares por mim e eu

seguir, não me voltando para trás por te estar vendo sempre

e ainda? Estaca o Tempo para te deixar passar, e eu amo-te

quando te quero colocar na vida — ou na semelhança da

vida.

Dizer! Saber dizer!

Prefiro a prosa ao verso, como modo de arte, por duas

razões, das quais a primeira, que é minha, é que não tenho

escolha, pois sou incapaz de escrever em verso. A segunda,

porém, é de todos, e não é — creio bem — uma sombra ou

disfarce da primeira. Vale pois a pena que eu a esfie, porque

toca no sentido intimo de toda a valia da arte.

Considero o verso como uma coisa intermédia, uma

passagem da música para a prosa. Como a música, o verso é

limitado por leis rítmicas, que, ainda que não sejam as leis

rígidas do verso regular, existem todavia como resguardos,

coações, dispositivos automáticos de opressão e castigo. Na

prosa falamos livres. Podemos incluir ritmos musicais, e con-

tudo pensar. Podemos incluir ritmos poéticos, e contudo es-

tar fora deles. Um ritmo ocasional de verso não estorva a

prosa; um ritmo ocasional de prosa faz tropeçar o verso.

Na prosa se engloba toda a arte — em parte porque na

palavra se contém todo o mundo, em parte porque na palavra

livre se contém toda a possibilidade de o dizer e pensar. Na

prosa damos tudo, por transposição: a cor e a forma, que a

pintura não pode dar senão diretamente, em elas mesmas,

sem dimensão íntima; o ritmo, que a música não pode dar

senão diretamente, nele mesmo, sem corpo formal, nem

aquele segundo corpo que é a idéia; a estrutura, que o arqui-

teto tem que formar de coisas duras, dadas, externas, e nós

FERNANDO PESSOA

erguemos em ritmos, em indecisões, em decursos e fluide-

zas; a realidade, que o escultor tem que deixar no mundo,

sem aura nem transubstanciação; a poesia, enfim, em que o

poeta, como o iniciado em uma ordem oculta, é servo, ainda

que voluntário, de um grau e de um ritual.

Creio bem que, em um mundo civilizado perfeito, não

haveria outra arte que não a prosa. Deixaríamos os poentes

aos mesmos poentes, cuidando apenas, em arte, de os com-

preender verbalmente, assim os transmitindo em música in-

teligível de cor. Não faríamos escultura dos corpos, que guar-

dariam próprios, vistos e tocados, o seu relevo móbil e o seu

morno suave. Faríamos casas só para morar nelas, que é,

enfim, o para que elas são. A poesia ficaria para as crianças

se aproximarem da prosa futura; que a poesia é, por certo,

qualquer coisa de infantil, de mnemônico, de auxiliar e

inicial.

Até as artes menores, ou as que assim podemos cha-

mar, se refletem, múrmuras, na prosa. Há prosa que dança,

que canta, que se declama a si mesma. Há ritmos verbais que

são bailados, em que a idéia se desnuda sinuosamente, numa

sensualidade translúcida e perfeita. E há também na prosa

sutilezas convulsas em que um grande ator, o Verbo, trans-

muda ritmicamente em sua substância corpórea o mistério

impalpável do Universo.

Tudo se penetra. A leitura dos clássicos, que não falam

de poentes, tem-me tornado inteligíveis muitos poentes, em

todas as suas cores. Há uma relação entre a competência

sintática, pela qual se distinguem os valores dos seres [?],

dos sons e das formas, e a capacidade de compreender quando

o azul do céu é realmente verde, e que parte de amarelo exis-

te no verde azul do céu.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

No fundo é a mesma coisa — a capacidade de distinguir

e de sutilizar. Sem sintaxe não há emoção duradoura. A

imortalidade é uma função dos gramáticos.

Gosto de dizer. Direi melhor: gosto de palavrar. As pa-

lavras são para mim corpos tocáveis, sereias visíveis, sensua-

lidades incorporadas. Talvez porque a sensualidade real não

tem para mim interesse de nenhuma espécie — nem sequer

mental ou de sonho —, transmudou-se-me o desejo para

aquilo que em mim cria ritmos verbais, ou os escuta de ou-

tros. Estremeço se dizem bem. Tal página de Fialho, tal pá-

gina de Chateaubriand, fazem formigar toda a minha vida em

todas as veias, fazem-me raivar tremulamente quieto de um

prazer inatingível que estou tendo. Tal página, até, de Viei-

ra, na sua fria perfeição de engenharia sintática, me faz tre-

mer como um ramo ao vento, num delírio passivo de coisa

movida.

Como todos os grandes apaixonados, gosto da delícia da

perda de mim, em que o gozo da entrega se sofre inteira-

mente. E, assim, muitas vezes, escrevo sem querer pensar,

num devaneio externo, deixando que as palavras me façam

festas, criança menina ao colo delas. São frases sem sentido,

decorrendo mórbidas, numa fluidez de água sentida, esque-

cer-se de ribeiro em que as ondas se misturam e indefinem,

tornando-se sempre outras, sucedendo a si mesmas. Assim

as idéias, as imagens, trêmulas de expressão, passam por

mim em cortejos sonoros de sedas esbatidas, onde um luar de

idéia bruxuleia, malhado e confuso.

Não choro por nada que a vida traga ou leve. Há porém

páginas de prosa que me têm feito chorar. Lembro-me, como

do que estou vendo, da noite em que, ainda criança, li pela

FERNANDO PESSOA

primeira vez numa seleta, o passo célebre de Vieira sobre o

Rei Salomão. "Fabricou Salomão um palácio..." E fui len-

do, até ao fim, trêmulo, confuso; depois rompi em lágrimas

felizes, como nenhuma felicidade real me fará chorar, como

nenhuma tristeza da vida me fará imitar. Aquele movimento

hierático da nossa clara língua majestosa, aquele exprimir

das idéias nas palavras inevitáveis, correr de água porque há

declive, aquele assombro vocálico em que os sons são cores

ideais — tudo isso me toldou de instinto como uma grande

emoção política. E, disse, chorei; hoje, relembrando, ainda

choro. Não é — não — a saudade da infância, de que não

tenho saudades: é a saudade da emoção daquele momento, a

mágoa de não poder já ler pela primeira vez aquela grande

certeza sinfônica.

Não tenho sentimento nenhum político ou social. Te-

nho, porém, num sentido, um alto sentimento patriótico.

Minha pátria é a língua portuguesa. Nada me pesaria que

invadissem ou tomassem Portugal, desde que não me inco-

modassem pessoalmente. Mas odeio, com ódio verdadeiro,

com o único ódio que sinto, não quem escreve mal portu-

guês, não quem não sabe sintaxe, não quem escreve em orto-

grafia simplificada, mas a página mal escrita, como pessoa

própria, a sintaxe errada, como gente em que se bata, a orto-

grafia sem ípsilon, como o escarro direto que me enoja inde-

pendentemente de quem o cuspisse.

Sim, porque a ortografia também é gente. A palavra é

completa vista e ouvida. E a gala da transliteração greco-ro-

mana veste-ma do seu vero manto régio, pelo qual é senhora

e rainha.

Por mais que pertença, por alma, a linhagem dos ro-

mânticos, não encontro repouso senão na leitura dos clássi-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

cos. A sua mesma estreiteza, através da qual a sua clareza se

exprime, me conforta não sei de quê. Colho neles uma im-

pressão álacre de vida larga, que contempla amplos espaços

sem os percorrer. Os mesmos deuses pagãos repousam do

mistério.

A análise sobrecuriosa das sensações — por vezes das

sensações que supomos ter —, a identificação do coração

com a paisagem, a revelação anatômica dos nervos todos,

o uso do desejo como vontade e da aspiração como pensa-

mento — todas estas coisas me são demasiado familiares para

que em outrem me tragam novidade, ou me dêem sossego.

Sempre que as sinto, desejaria, exatamente porque as sinto,

estar sentindo outra coisa. E, quando leio um clássico, essa

outra coisa é me dada.

Confesso-o sem rebuço nem vergonha... Não há trecho

de Chateaubriand ou canto de Lamartine — trechos que tan-

tas vezes parecem ser a voz do que eu penso, cantos que

tanta vez parecem ser me ditos para conhecer — que me

enleve e me erga como um trecho de prosa de Vieira ou uma

outra ode daqueles nossos poucos clássicos que seguiram de-

veras a Horácio.

Leio e estou liberto. Adquiro objetividade. Deixei de ser

eu e disperso. E o que leio, em vez de ser um trajo meu que

mal vejo e por vezes me pesa, é a grande clareza do mundo

externo, toda ela notável [?] o sol que vê todos, a lua que

malha de sombras o chão quieto, os espaços largos que aca-

bam em mar, a solidez negra das árvores que acenam verdes

em cima, a paz sólida dos tanques das quintas, os caminhos

tapados pelas vinhas, nos declives breves das encostas.

Leio como quem abdica. E, como a coroa e o manto

régios nunca são tão grandes como quando o Rei que parte os

deixa no chão, deponho sobre os mosaicos das antecâmaras

FERNANDO PESSOA

todos os meus triunfais do tédio e do sonho, e subo a esca-

daria com a única nobreza de ver.

Leio como quem passa. E é nos clássicos, nos calmos,

nos que, se sofrem, o não dizem, que me sinto sagrado tran-

seunte, ungido peregrino, contemplador sem razão do mun-

do sem propósito, Príncipe do Grande Exílio, que deu, par-

tindo-se, ao último mendigo, a esmola extrema da sua deso-

lação.

Detesto a leitura. Tenho um tédio antecipado das pá-

ginas desconhecidas. Sou capaz de ler só o que já conheço. O

meu livro de cabeceira é a Retórica do Padre Figueiredo,

onde leio todas as noites pela cada vez mais milésima vez a

descrição, em estilo de um português conventual e certo, as

figuras de retórica, cujos nomes, mil vezes lidos, não fixei

ainda. Mas embala-me a linguagem (...), e se me faltasse[m]

as palavras justas [?] escritas com C dormiria inquieto.

Devo contudo ao livro do Padre Figueiredo, com o seu

exagero de purismo, o relativo escrúpulo que tenho — todo o

que posso ter — de escrever a língua em que me registro com

a propriedade que (...)

E leio:

(um trecho do P. Figueiredo)

- [.]

e isto consola-me de viver

ou então

(um trecho sobre figuras)

que volta no prefácio

Não exagero uma polegada verbal: sinto tudo isto.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Como outros podem ler trechos da Bíblia, leio-os desta

Retórica. Tenho a vantagem do repouso e da falta de de-

voção.

Não conheço prazer como o dos livros, e pouco leio. Os

livros são apresentações aos sonhos, e não precisa de apre-

sentações quem, com a facilidade da vida, entre em conversa

com eles. Nunca pude ler um livro com entrega a ele; sem-

pre, a cada passo, o comentário da inteligência ou da imagi-

nação me estorvou a seqüência da própria narrativa. No fim

de minutos, quem escrevia era eu, e o que estava escrito não

estava em parte alguma.

As minhas leituras prediletas são a repetição de livros

banais que dormem comigo à minha cabeceira. Há dois que

me não deixam nunca — A Retórica do Padre Figueiredo e

as Reflexões sobre a Língua Portuguesa, do Padre Freire.

Estes livros, releio-os sempre a bem; e, se é certo que já os li

todos muitas vezes, também é certo que a nenhum deles li

em seqüência. Devo a esses livros uma disciplina que quase

creio impossível em mim — uma regra de escrever objeti-

vado, uma lei da razão de as coisas estarem escritas.

O estilo afetado, claustral, frusto, do Padre Figueiredo é

uma disciplina que faz as delícias do meu entendimento. A

difusão, quase sempre sem disciplina, do Padre Freire, en-

tretém o meu espírito sem o cansar, e educa-me sem me dar

preocupação. São espíritos de eruditos e de sossegados que

fazem bem à minha nenhuma disposição para ser como eles,

ou como qualquer outra pessoa.

Leio e abandono-me, não à leitura, mas a mim. Leio e

adormeço, e é como entre sonhos que sigo a descrição das

figuras de retórica do Padre Figueiredo, e por bosques de

FERNANDO PESSOA

maravilha que ouço o Padre Freire ensinar que se deve dizer

Magdalena, pois Madalena só o diz o vulgo.

Meditei hoje, num intervalo de sentir, na forma de pro-

sa de que uso. Em verdade, como escrevo? Tive, como mui-

tos têm tido, a vontade pervertida de querer ter um sistema e

uma norma. E certo que escrevi antes da norma e do sis-

tema; nisso, porém, não sou diferente dos outros.

Analisando-me à tarde, descubro que o meu sistema de

estilo assenta em dois princípios, e imediatamente, e à boa

maneira dos bons clássicos, erijo esses dois princípios em

fundamentos gerais de todo estilo: dizer o que se sente exata-

mente como se sente — claramente, se é claro; obscura-

mente, se é obscuro; confusamente, se é confuso —; com-

preender que a gramática é um instrumento, e não uma lei.

Suponhamos que vejo diante de nós uma rapariga de

modos masculinos. Um ente humano vulgar dirá dela,

"Aquela rapariga parece um rapaz". Um outro ente hu-

mano vulgar, já mais próximo da consciência de que falar é

dizer, dirá dela, "Aquela rapariga é um rapaz". Outro ain-

da, igualmente consciente dos deveres da expressão, mas

mais animado do afeto pela concisão, que é a luxúria do pen-

samento, dirá dela, "Aquele rapaz". Eu direi, "Aquela ra-

paz", violando a mais elementar das regras da gramática,

que manda que haja concordância de gênero, como de nú-

mero, entre a voz substantiva e a adjetiva. E terei dito

bem; terei falado em absoluto, fotograficamente, fora da cha-

teza, da norma, e da quotidianidade. Não terei falado: terei

dito.

A gramática, definindo o uso, faz divisões legítimas e

falsas. Divide, por exemplo, os verbos em transitivos e in-

transitivos; porém o homem de saber dizer tem muitas vezes

LIVRO DO DESASSOSSEGO

que converter um verbo transitivo em intransitivo para foto-

grafar o que sente, e não para, como o comum dos animais

homens, o ver às escuras. Se quiser dizer que existo, direi

' 'Sou". Se quiser dizer que existo como alma separada, direi

"Sou eu". Mas se quiser dizer que existo como entidade

que a si mesma se dirige e forma, que exerce junto de si

mesma a função divina de se criar, como hei de empregar o

verbo "ser" senão convertendo-o subitamente em transi-

tivo? E então, triunfalmente, antigramaticalmente supremo,

direi, "Sou-me". Terei dito uma filosofia em duas palavras

pequenas. Que preferível não é isto a não dizer nada em qua-

renta frases? Que mais se pode exigir da filosofia e da dicção?

Obedeça à gramática quem não sabe pensar o que sente.

Sirva-se dela quem sabe mandar nas suas expressões. Conta-

se de Sigismundo, Rei de Roma, que, tendo, num discurso

público, cometido um erro de gramática, respondeu a quem

dele lhe falou, "Sou Rei de Roma, e acima da gramática".

E a história narra que ficou sendo conhecido nela como Sigis-

mundo "super-grammaticam". Maravilhoso símbolo! Cada

homem que sabe dizer o que diz é, em seu modo, Rei de

Roma. O título não é mau, e a alma é ser-se.

O olfato é um vista estranha. Evoca paisagens senti-

mentais por um desenhar súbito do subconsciente. Tenho

sentido isto muitas vezes. Passo numa rua. Não vejo nada,

ou, antes, olhando tudo, vejo como toda a gente vê. Sei que

vou por uma rua e não sei que ela existe com lados feitos de

casas diferentes e construídas por gente humana. Passo numa

rua. De uma padaria sai um cheiro a pão que nauseia por

doce no cheiro dele: e a minha infância ergue-se de determi-

nado bairro distante, e outra padaria me surge daquele reino

das fadas que é tudo que se nos morreu. Passo numa rua.

Cheira de repente às frutas do tabuleiro inclinado da loja es-

FERNANDO PESSOA

treita; e a minha breve vida de campo, não sei já quando nem

onde, tem árvores ao fim e sossego no meu coração, indis-

cutivelmente menino. Passo uma rua. Transtorna-me, sem

que eu espere, um cheiro aos caixotes do caixoteiro: ó meu

Cesário, apareces-me e eu sou enfim feliz porque regressei,

pela recordação, à única verdade, que é a literatura.

Pasmo sempre quando acabo qualquer coisa. Pasmo e

desolo-me. O meu instinto de perfeição deveria inibir-me de

acabar; deveria inibir-me até de dar começo. Mas distraio-

me e faço. O que consigo é um produto, em mim, não de

uma aplicação da vontade, mas de uma cedência dela. Co-

meço porque não tenho força para pensar; acabo porque não

tenho alma para suspender. Este livro é a minha covardia.

A razão por que tantas vezes interrompo um pensa-

mento com um trecho de paisagem, que de algum modo se

integra no esquema, real ou suposto, das minhas impressões,

é que essa paisagem é uma porta por onde fujo ao conheci-

mento da minha impotência criadora. Tenho a necessidade,

em meio das conversas comigo que formam as palavras deste

livro, de falar de repente com outra pessoa, e dirijo-me à luz

que paira, como agora, sobre os telhados das casas, que pa-

recem molhados de tê-la de lado; ao agitar brando das árvo-

res altas na encosta citadina, que parecem perto, numa pos-

sibilidade de desabamento mudo; aos cartazes sobrepostos

das casas ingremadas, com janelas por letras onde o sol mor-

to doura goma úmida.

Por que escrevo, se não escrevo melhor? Mas que seria

de mim se não escrevesse o que consigo escrever, por infe-

rior a mim mesmo que nisso seja? Sou um plebeu da aspira-

ção, porque tento realizar; não ouso o silêncio como quem

LIVRO DO DESASSOSSEGO

receia um quarto escuro. Sou como os que prezam a medalha

mais que o esforço, e gozam a glória na peliça.

Para mim, escrever é desprezar-me; mas não posso dei-

xar de escrever. Escrever é como a droga que repugno e

tomo, o vício que desprezo e em que vivo. Há venenos ne-

cessários, e há-os sutilíssimos, compostos de ingredientes da

alma, ervas colhidas nos recantos das ruínas dos sonhos, pa-

poulas negras achadas ao pé das sepulturas [...], folhas lon-

gas de árvores obscenas que agitam os ramos nas margens

ouvidas dos rios infernais da alma.

Escrever, sim, é perder-me, mas todos se perdem, por-

que tudo é perda. Porém eu perco-me sem alegria, não como

o rio na foz para que nasceu incógnito, mas como o lago feito

na praia pela maré alta, e cuja água sumida nunca mais re-

gressa ao mar.

Mesmo que eu quisesse criar, (...)

A única arte verdadeira é a da construção. Mas o meio

moderno torna impossível o aparecimento de qualidades de

construção no espírito.

Por isso se desenvolveu a ciência. A única coisa em que

há construção, hoje, é uma máquina; o único argumento em

que há encadeamento o de uma demonstração matemática.

O poder de criar precisa de ponto de apoio, da muleta da

realidade.

A arte é uma ciência...

Sofre ritmicamente.

FERNANDO PESSOA

Não posso ler, porque a minha critica hiperacesa não

descortina senão defeitos, imperfeições, possibilidades de

melhor. Não posso sonhar, porque sinto o sonho tão viva-

mente que o comparo com a realidade, de modo que sinto

logo que ele não é real; e assim o seu valor desaparece. Não

posso entreter-me na contemplação inocente das coisas e dos

homens, porque a ânsia de aprofundar é inevitável, e, desde

que o meu interesse não pode existir sem ela ou há-de morrer

às mãos dela ou secar.

Não posso entreter-me com a especulação metafísica

porque sei de sobra, e por mim, que todos os sistemas são

defensáveis e intelectualmente possíveis; e, para gozar a arte

intelectual do construir sistemas, falta-me o poder esquecer

que o fim da especulação metafísica é a procura da verdade.

Um passado feliz em cuja lembrança torne a ser feliz;

sem nada no presente que me alegre ou me interesse, em

sonho ou hipótese de futuro que seja diferente deste pre-

sente, ou possa ter outro passado que esse passado — jazo a

minha vida, consciente espectro de um paraíso em que nunca

estive, cadáver-nado das minhas esperanças por haver.

Felizes os que sofrem com unidade! Aqueles a quem a

angústia altera mas não divide, que crêem, ainda que na des-

crença, e podem sentar-se ao sol sem pensamento reservado.

Fazer uma obra e reconhecê-la má depois de feita é uma

das tragédias da alma. Sobretudo é grande quando se reco-

nhece que essa obra é a melhor que se podia fazer. Mas ao ir

escrever uma obra, saber d'antemão que ela tem de ser im-

perfeita e falhada; ao está-la escrevendo estar vendo que ela é

imperfeita e falhada — isto é o máximo da tortura e da humi-

lhação do espírito. Não só dos versos que escrevo sinto que

LIVRO DO DESASSOSSEGO

me não satisfazem, mas sei que os versos que estou para es-

crever me não satisfarão, também. Sei-o tanto filosofica-

mente, como carnalmente, por uma entrevisão obscura e

gladiolada.

Por que escrevo então? Porque, pregador que sou da

renúncia, não aprendi ainda a executá-la plenamente. Não

aprendi a abdicar da tendência para o verso e a prosa. Tenho

de escrever como cumprindo um castigo. E o maior castigo é

o de saber que o que escrevo resulta inteiramente fútil, fa-

lhado e incerto.

Em criança escrevia já versos. Então escrevia versos

muito maus, mas julgava-os perfeitos. Nunca mais tornarei

a ter o prazer falso de produzir obra perfeita. O que escrevo

hoje é muito melhor. É melhor, mesmo, do que o que pode-

riam escrever os melhores. Mas está infinitamente abaixo

daquilo que eu, não sei por quê, sinto, que podia — ou talvez

seja, que devia — escrever. Choro sobre os meus versos

maus da infância como sobre uma criança morta, um filho

morto, uma última esperança que se fosse.

Se algum dia me suceder que, com uma vida firmemente

segura, possa livremente escrever e publicar, sei que terei

saudades desta vida incerta em que mal escrevo e não pu-

blico. Terei saudades, não só porque essa vida frusta é pas-

sado e vida que não mais terei, mas porque há em cada es-

pécie de vida uma qualidade própria e um prazer peculiar, e

quando se passa para outra vida, ainda que melhor, esse pra-

zer peculiar é menos feliz, essa qualidade própria é menos

boa, deixam de existir, e há uma falta.

Se algum dia me suceder que consiga levar ao bom cal-

vário a cruz da minha intenção, encontrarei um calvário

nesse bom calvário, e terei saudades de quando era fútil,

frusto e imperfeito. Serei menos de qualquer maneira.

Tenho sono. O dia foi pesado de trabalho absurdo no

escritório quase deserto. Dois empregados estão doentes e os

outros não estão aqui. Estou só, salvo o moço longínquo.

Tenho saudades da hipótese de poder ter um dia saudades, e

ainda assim absurdas.

Quase peço aos deuses que haja que ma guardem aqui,

como num cofre, defendendo-me das agruras e também das

felicidades da vida.

Como há quem trabalhe de tédio, escrevo, por vezes, de

não ter que dizer. O devaneio, em que naturalmente se perde

quem não pensa, perco-me eu nele por escrito, pois sei so-

nhar em prosa. E há muito sentimento sincero, muita emo-

ção legítima que tiro de não estar sentindo.

Há momentos em que a vacuidade de se sentir viver

atinge a espessura de uma coisa positiva. Nos grandes ho-

mens de ação, que são os santos, pois que agem com a emo-

ção inteira e não só com parte dela, este sentimento de a vida

não ser nada conduz ao infinito. Engrinaldam-se de noite e

de astros, ungem-se de silêncio e de solidão. Nos grandes

homens de inação, a cujo número humildemente pertenço,

o mesmo sentimento conduz ao infinitesimal; puxam-se as

sensações, como elásticos, para ver os poros da sua falsa con-

tinuidade bamba.

E uns e outros, nestes momentos, amam o sono, como

o homem vulgar que nem age nem não age, mero reflexo da

existência genérica da espécie humana. Sono é a fusão com

Deus, o Nirvana, seja ele em definições o que for; sono é a

análise lenta das sensações, seja ela usada como uma ciência

FERNANDO PESSOA

LIVRO DO DESASSOSSEGO

atômica da alma, seja ela dormida como uma música da von-

tade, anagrama lento da monotonia.

Escrevo demorando-me nas palavras, como por mon-

tras onde não vejo, e são meios-sentidos, quase-expressões o

que me fica, como cores de estofos que não vi o que são,

harmonias exibidas compostas de não sei que objetos. Es-

crevo embalando-me, como uma mãe louca a um filho morto.

Encontrei-me neste mundo certo dia, que não sei qual

foi, e até ali, desde que evidentemente nascera, tinha vivido

sem sentir. Se perguntei onde estava, todos me enganaram, e

todos se contradiziam. Se pedi que me dissessem o que faria,

todos me falaram falso, e cada um me disse uma coisa sua.

Se, de não saber, parei no caminho, todos pasmaram que eu

não seguisse para onde ninguém sabia o que estava, ou não

voltasse para trás — eu, que, desperto na encruzilhada, não

sabia de onde viera. Vi que estava em cena e não sabia o

papel que os outros diziam logo, sem o saberem também. Vi

que estava vestido de pajem, e não me deram a rainha, cul-

pando-me de a não ter. Vi que tinha nas mãos a mensagem

que entregar, e quando lhes disse que o papel estava branco,

riram-se de mim. E ainda não sei se riram porque todos os

papéis estão brancos, ou porque todas as mensagens se adi-

vinham.

Por fim sentei-me na pedra da encruzilhada como á la-

reira que me faltou. E comecei, a sós comigo, a fazer barcos

de papel com a mentira que me haviam dado. Ninguém me

quis acreditar, nem por mentiroso e não tinha lago com que

provasse a minha verdade.

Palavras ociosas, perdidas, metáforas soltas, que uma

vaga angústia encadeia a sombras... Vestígios de melhores

horas, vividas não sei onde em aléias... Lâmpada apagada

FERNANDO PESSOA

cujo ouro brilha no escuro pela memória da extinta luz...

Palavras dadas, não ao vento, mas ao chão, deixadas ir dos

dedos sem aperto, como folhas secas que neles houvessem

caído de uma árvore invisivelmente infinita... Saudade dos

tanques das quintas alheias... Ternura do nunca sucedido...

Viver! Viver! E a suspeita ao menos, se acaso no leito

de Proserpina haveria bem de me [?] dormir.

Releio, em uma destas sonolências sem sono, em que

nos entretemos inteligentemente sem a inteligência, algu-

mas das páginas que formarão, todas juntas, o meu livro de

impressões sem nexo. E delas me sobe, como um cheiro de

coisa conhecida, uma impressão deserta de monotonia. Sinto

que, ainda ao dizer que sou sempre diferente, disse sempre a

mesma coisa; que sou mais análogo a mim mesmo do que

quereria confessar; que, em fecho de contas, nem tive a ale-

gria de ganhar nem a emoção de perder. Sou uma ausência

de saldo de mim mesmo, de um equilíbrio involuntário que

me desola e enfraquece.

Tudo, quanto escrevi, é pardo. Dir-se-ia que a minha

vida, ainda a mental, era um dia de chuva lenta, em que tudo

é desacontecimento e penumbra, privilégio vazio e razão es-

quecida. Desolo-me a seda rota. Desconheço-me a luz e

tédio.

Meu esforço humilde, de sequer dizer quem sou, de re-

gistrar, como uma máquina de nervos, as impressões míni-

mas da minha vida subjetiva e aguda, tudo isso se me esva-

ziou como um balde em que esbarrassem, e se molhou pela

terra como a água de tudo. Fabriquei-me a tintas falsas, re-

sultei a império de trapeira. Meu coração, de quem fiei os

LIVRO DO DESASSOSSEGO

grandes acontecimentos da prosa vivida, parece-me hoje, es-

crito na distância destas páginas relidas com outra alma, uma

bomba de quintal de província, instalada por instinto e ma-

nobrada por serviço. Naufraguei sem tormenta num mar

onde se pode estar de pé.

E pergunto ao que me resta de consciente nesta série

confusa de intervalos entre coisas que não existem, de que

me serviu encher tantas páginas de frases em que acreditei

como minhas, de emoções que senti como pensadas, de ban-

deiras e pendões de exércitos que são, afinal, papéis colados

com cuspo pela filha do mendigo debaixo dos beirais.

Pergunto ao que me resta de mim a que vêm estas pá-

ginas inúteis, consagradas ao lixo e ao desvio, perdidas antes

de ser entre os papéis rasgados do Destino.

Pergunto, e prossigo. Escrevo a pergunta, embrulho-a

em novas frases, desmeado-a de novas emoções. E amanhã

tornarei a escrever, na seqüência do meu livro estúpido, as

impressões diárias do meu desconvencimento com frio.

Sigam, tais como são. Jogado o dominó, e ganho o jogo,

ou perdido, as pedras viram-se para baixo e o jogo findo é

negro.

... como um náufrago afogando-se à vista de ilhas mara-

vilhosas, em aqueles mesmos mares dourados de violeta de

que em leitos remotos verdadeiramente sonhara.

Suponho que seja o que chamam um decadente, que

haja em mim, como definição externa do meu espírito, essas

lucilações tristes de uma estranheza postiça que incorporam

FERNANDO PESSOA

em palavras inesperadas uma alma ansiosa e malabar. Sinto

que sou assim e que sou absurdo. Por isso busco, por uma

imitação de uma hipótese dos clássicos, figurar ao menos em

uma matemática expressiva as sensações decorativas da mi-

nha alma substituída. Em certa altura da cogitação escrita, já

não sei onde tenho o centro da atenção — se nas sensações

despersas que procuro descrever, como a tapeçarias incógni-

tas, se nas palavras com que, querendo descrever a própria

descrição, me embrenho, me descaminho e vejo outras coi-

sas. Formam-se em mim associações de idéias, de imagens,

de palavras — tudo lúcido e difuso —, e tanto estou dizendo

o que sinto, como o que suponho que sinto, nem distingo o

que a alma me sugere do que as imagens, que a alma deixou

cair, me enfloram no chão, nem, até, se um som de palavra

bárbara, ou um ritmo de frase interposta, me não tiram do

assunto já incerto, da sensação já em parque, e me absolvem

de pensar e de dizer, como grandes viagens para distrair. E

isto tudo, que, se o repito, deveria dar me uma sensação de

futilidade, de falência, de sofrimento, não consegue senão

dar-me asas de ouro. Desde que falo de imagens, talvez por-

que fosse a condenar o abuso delas, nascem-me imagens;

desde que me ergo de mim para repudiar o que não sinto, eu

o estou sentindo já e o proprio repúdio é uma sensação com

bordados; desde que, perdida enfim a fé no esforço, me quero

abandonar ao extravio, um termo clássico, um adjetivo espa-

cial e sóbrio, fazem-me de repente, como uma luz de sol, ver

clara diante de mim a página escrita dormentemente, e as

letras da minha tinta da caneta são um mapa absurdo de si-

nais mágicos. E deponho-me como à caneta, e traço a capa de

me reclinar sem nexo, longínquo, intermédio e súcubo, final

como um náufrago afogando-se etc.

Tornar puramente literária a receptividade dos senti-

dos, e as emoções, quando acaso inferiorizem aparecer, con-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

vertê-las em matéria aparecida para com ela estátuas se es-

culpirem de palavras fluidas e [...]

Educação sentimental.(?)

Para quem faz do sonho a vida, e da cultura em estufa

das suas sensações uma religião e uma política, para esse o

primeiro passo, o que acusa na alma que ele deu o primeiro

passo, é o sentir as coisas mínimas extraordinária — e des-

medidamente. Este é o primeiro passo, e o passo simples-

mente primeiro não é mais do que isto. Saber pôr no saborear

duma chávena de chá a volúpia extrema que o homem nor-

mal só pode encontrar nas grandes alegrias que vem da ambi-

ção subitamente satisfeita toda ou das saudades de repente

desaparecidas, ou então nos atos finais e carnais do amor;

poder encontrar na visão dum poente ou na contemplação

dum detalhe decorativo aquela exasperação de senti-los que

geralmente só pode dar, não o que se vê ou o que se ouve,

mas o que se cheira ou .se gosta — essa proximidade do ob-

jeto da sensação que só as sensações carnais — o tato, o

gosto, o olfato — esculpem de encontro à consciência; poder

tornar a visão interior, o ouvido do sonho — todos os senti-

dos supostos e do suposto — recebedores e tangíveis como

sentidos virados para o externo: escolho estas, e as análogas

suponham-se, dentre as sensações que o cultor de sentir-se

logra, educado já, espasmar, para que dêem uma noção con-

creta e próxima do que busco dizer.

O chegar, porém, a este grau de sensação, acarreta ao

amador de sensações o correspondente peso ou gravame fí-

sico de que correspondentemente sente, com idêntico exas-

pero consciente, o que de doloroso impinge [sic ] do exterior,

e por vezes do interior também, sobre o seu momento de

atenção. É quando assim constata que sentir excessivamente,

se por vezes é gozar em excesso, é outras sofrer com proli-

FERNANDO PESSOA

xidade, e porque o constata, que o sonhador é levado a dar o

segundo passo na sua ascensão para si-próprio. Ponho de

parte o passo que ele poderá ou não dar, e que, consoante ele

o possa ou não dar, determinará tal ou tal outra atitude, jeito

de marcha, nos passos que vai dando, segundo possa ou não

isolar-se por completo da vida real (se é rico ou não, —

redunda nisso). Porque suponho compreendido nas entreli-

nhas do que narro, que, consoante é ou não possível ao so-

nhador isolar-se e dar-se a si, ou não é, com menor, ou

maior, intensidade ele deve concentrar-se sobre a sua obra de

despertar doentiamente o funcionamento das suas sensações

das coisas e dos sonhos. Quem tem de viver entre os homens,

ativamente e encontrando-os, — e é realmente possível re-

duzir ao mínimo a intimidade que se tem de ter com eles

(a intimidade, e não o mero contato, com gente, é que é o

prejudicador) — terá de fazer gelar toda a sua superfície de

convivência para que todo o gesto fraternal e social feito a ele

escorregue e não entre ou não se imprima. Parece muito isto,

mas é pouco. Os homens são fáceis de afastar: basta não nos

aproximarmos. Enfim, passo sobre este ponto e reintegro-me

no que explicava.

O criar uma agudeza e uma complexidade imediata às

sensações as mais simples e fatais, conduz, eu disse, se a

aumentar imoderadamente o gozo que sentir dá, também a

elevar com despropósito o sofrimento que vem de sentir. Por

isso o segundo passo do sonhador deverá ser o evitar o sofri-

mento. Não deverá evitá-lo como um estóico ou um epicu-

rista da primeira maneira — desnificando-se [sic] porque

assim endurecerá para o prazer, como para a dor. Deverá ao

contrário ir buscar à dor o prazer, e passar em seguida a

educar-se a sentir a dor falsamente, isto é, a ter ao sentido a

dor, um prazer qualquer. Há vários caminhos para esta ati-

tude. Um é aplicar-se exageradamente a analisar a dor, tendo

preliminarmente disposto o espírito e perante o prazer não

analisar mas sentir apenas; é uma atitude mais fácil, aos su-

periores é claro, do que dita parece. Analisar a dor e habi-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

tuar-se a entregar a dor sempre que aparece, e até que isso

aconteça por instinto e sem pensar nisso, à análise acrescenta

a toda a dor o prazer de analisar. Exagerado o poder e o ins-

tinto de analisar, breve o seu exercício absorve tudo e da dor

fica apenas uma matéria indefinida para a análise.

Outro método, mais sutil esse e mais difícil, é habituar-

se a encarnar a dor numa determinada figura ideal. Criar um

outro Eu que seja o encarregado de sofrer em nós, de sofrer o

que sofremos. Criar depois um sadismo interior, masoquista

todo, que goze o seu sofrimento como se fosse doutrem. Este

método — cujo aspecto primeiro, lido, é de impossível —

não é fácil, mas está longe de conter dificuldades para os in-

dustriados na mentira interior. Mas é eminentemente realizá-

vel. E então, conseguido isto, que sabor a sangue e a doença,

que estranho travo de gozo longínquo e decadente, que a dor

e o sofrimento vestem: Doer aparenta-se com o inquieto e

magoante auge dos espasmos. Sofrer, o sofrer longo e lento,

tem o amarelo íntimo da vaga felicidade das convalescências

profundamente sentidas. E um requinte gasto a desassossego

e a dolência, aproxima essa sensação complexa da inquieta-

ção que os prazeres causam na idéia de que fugirão, e a do-

lência que os gozos tiram do antecansaço que nasce de se

pensar no cansaço que trarão.

Há um terceiro método para sutilizar em prazeres as

dores e fazer das dúvidas e das inquietações um mole leito. É

o dar às angústias e aos sofrimentos, por uma aplicação irri-

tada da atenção, uma intensidade tão grande que pelo próprio

excesso tragam o prazer do excesso, assim como pela vio-

lência sugiram a quem de hábito e educação de alma ao pra-

zer se vota e dedica, o prazer que dói porque é muito prazer,

o gozo que sabe a sangue porque feriu. E quando, como em

mim — requintador que sou de requintes falsos, arquiteto

que me construo de sensações sutilizadas através da inteli-

gência, da abdicação da vida, da análise e da própria dor —

todos os três métodos são empregados conjuntamente, quan-

do uma dor, sentida imediatamente, e sem demoras para es-

FERNANDO PESSOA

tratégia íntima, é analisada até à secura, colocada num Eu

exterior até à tirania, e enterrada em mim até ao auge de ser

dor, então verdadeiramente eu me sinto o triunfador e o he-

rói. Então me pára a vida, e a arte se me roja aos pés.

Tudo isto constitui apenas o segundo passo que o so-

nhador deve dar para o seu sonho.

O terceiro passo, o que conduz ao limiar rico do Templo

— esse quem que não só eu o soube dar? Esse é o que custa

porque exige aquele esforço interior que é imensamente mais

difícil que o esforço na vida, mas que traz compensações pela

alma fora que a vida nunca poderá dar. Esse passo é, tudo

isso sucedido, tudo isso totalmente e conjuntamente feito —

sim, empregados os três métodos sutis e empregados até

gastos, passar a sensação imediatamente através da inteligên-

cia pura, coá-la pela análise superior, para que ela se esculpa

em forma literária e tome vulto e relevo próprio. Então eu

fixei-a de todo. Então eu tornei o irreal real e dei ao inatin-

gível um pedestal eterno. Então fui eu, dentro de mim, co-

roado o Imperador.

Porque não acrediteis que eu escrevo para publicar, nem

para escrever nem para fazer arte, mesmo. Escrevo, porque

esse é o fim, o requinte supremo, o requinte temperamen-

tálmente ilógico, (...) da minha cultura de estados de alma.

Se pego numa sensação minha e a desfio até poder com ela

tecer-lhe a realidade interior a que eu chamo ou A Floresta

do Alheamento, ou a Viagem Nunca Feita, acreditai que o

faço não para que a prosa soe lúcida e trêmula, ou mesmo

para que eu goze com a prosa — ainda que mais isso quero,

mais esse requinte final ajunto, como um cair belo de pano

sobre os meus cenários sonhados — mas para que dê com-

plexa exterioridade ao que é interior, para que assim realize o

irrealizável, conjugue o contraditório e, tornando o sonho

exterior, lhe dê o seu máximo poder de puro sonho, estag-

nador de vida que sou, burilador de inexatidões, pajem doen-

te da minha alma Rainha, lendo-lhe ao crepúsculo não os

poemas que estão no livro, aberto sobre os meus joelhos, da

minha Vida, mas os poemas que vou construindo e fingindo

que leio, e ele fingindo que ouve, enquanto a Tarde, lá fora

não sei como ou onde, dulcifica sobre esta metáfora erguida

dentro de mim em Realidade Absoluta a luz tênue e última

dum misterioso dia espiritual.

Saber que será má a obra que se não fará nunca. Pior,

porém, será a que nunca se fizer. Aquela que se faz, ao me-

nos, fica feita. Será pobre mas existe, como a planta mesqui-

nha no vaso único da minha vizinha aleijada. Essa planta é a

alegria dela, e também por vezes a minha. O que escrevo, e

que reconheço mau, pode também dar uns momentos de dis-

tração de pior a um ou outro espírito magoado ou triste.

Tanto me basta, ou me não basta, mas serve de alguma ma-

neira, e assim é toda a vida.

Um tédio que inclui a antecipação só de mais tédio; a

pena, já, de amanhã ter pena de ter tido pena hoje — grandes

emaranhamentos sem utilidade nem verdade, grandes ema-

ranhamentos...

... onde, encolhido num banco de espera da estação

apeadeiro, o meu desprezo dorme entre o gabão do meu de-

salento...

... o mundo de imagens sonhadas de que se compõem,

por igual, o meu conhecimento e a minha vida...

Em nada me pesa ou em mim dura o escrúpulo da hora

presente. Tenho fome da extensão do tempo, e quero ser eu

sem condições.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

378 FERNANDO PESSOA

Releio lúcido, demoradamente, trecho a trecho tudo

quanto tenho escrito. E acho que tudo é nulo e mais valera

que eu o não houvesse feito. As coisas conseguidas, sejam

impérios ou frases, têm, porque se conseguiram, aquela pior

parte das coisas reais, que é o sabermos que são perecíveis.

Não é isto, porém, que sinto e me dói no que fiz, nestes

lentos momentos em que o releio. O que me dói é que não

valeu a pena fazê-lo, e que o tempo que perdi no que fiz, o

não ganhei senão na ilusão, agora desfeita, de ter valido a

pena fazê-lo.

Tudo quanto buscamos, buscâmo-lo por uma ambição,

mas essa ambição ou não se atinge, e somos pobres, ou jul-

gamos que a atingimos, e somos loucos ricos.

O que me dói é que o melhor é mau, e que outro, se o

houvesse, e que eu sonho, o haveria feito melhor. Tudo

quanto fazemos, na arte ou na vida, é a cópia imperfeita do

que pensamos em fazer. Desdiz, não só da perfeição externa,

senão da perfeição interna; falha não só à regra do que deve-

ria ser, senão à regra do que julgávamos que poderia ser.

Somos ocos não só por dentro, senão também por fora, párias

da antecipação e da promessa.

Com que vigor da alma sozinha fiz página sobre página

reclusa, vivendo sílaba a sílaba a magia falsa, não do que es-

crevia, mas do que supunha que escrevia! Com que encan-

tamento de bruxedo irônico me julguei poeta da minha prosa,

no momento alado em que ela me nascia, mais rápida do que

os movimentos da pena, como um desforço falaz aos insultos

da vida! E afinal, hoje, relendo, vejo rebentar meus bonecos,

sair-lhes a palha pelos rasgos, despejarem-se sem ter sido...

As frases que nunca escreverei, as paisagens que não

poderei nunca descrever, com que clareza as dito à minha

LIVRO DO DESASSOSSEGO

inércia e as descrevo na minha meditação, quando, recos-

tado, não pertenço, senão longinquamente, à vida. Talho

frases inteiras, perfeitas palavra a palavra, contexturas de

dramas narram-se-me construídas no espírito, sinto o movi-

mento métrico e verbal de grandes poemas em todas as pala-

vras, e um grande [...] como um escravo que não vejo, se-

gue-me na penumbra. Mas se der um passo, da cadeira, onde

jazo estas sensações quase cumpridas, para a mesa onde que-

reria escrevê-las, as palavras fogem, os dramas morrem, do

nexo vital que uniu o murmúrio rítmico não fica mais que

uma saudade longínqua, um resto de sol sobre montes afas-

tados, um vento que ergue as folhas ao pé do limiar deserto,

um parentesco nunca revelado, a orgia dos outros, a mulher,

que a nossa intuição diz que olharia para trás, e nunca chega

a existir.

Projetos, tenho-os tido todos. A Ilíada que compus teve

uma lógica de estímulo, uma concatenação orgânica de epo-

dos que Homero não podia conseguir. A perfeição estudada

dos meus versos por completar em palavras deixa pobre a

precisão de Virgílio e frouxa a força de Milton. As sátiras

alegóricas que fiz excederam todas a Swift na precisão simbó-

lica dos particulares exatamente ligados. Quantos Verlaines

fui!

E sempre que me levanto da cadeira onde, na verdade,

estas coisas não foram absolutamente sonhadas, tive [sic]

a dupla tragédia de as saber nulas e de saber que não foram

todas sonho, que alguma coisa ficou delas no limiar abstrato

em eu pensar e elas serem.

Fui gênio mais que nos sonhos e menos que na vida. A

minha tragédia é esta. Fui o corredor que caiu quase na meta,

sendo, até aí, o primeiro.

A experiência direta é o subterfúgio, ou o esconderijo,

daqueles que são desprovidos de imaginação.

FERNANDO PESSOA

Lendo os riscos que correu o caçador de tigres tenho

quanto de riscos valeu a pena ter, salvo o do mesmo risco,

que tanto não valeu a pena ter, que passou.

Os homens de ação são os escravos involuntários dos

homens de entendimento. As coisas não valem senão na in-

terpretação delas. Uns, pois, criam coisas para que os outros,

transmudando-as em significação as tornem vidas. Narrar é

criar, pois viver é apenas ser vivido.

Quanto mais avançamos na vida, mais nos convence-

mos de duas verdades que todavia se contradizem. A pri-

meira é de que, perante a realidade da vida, soam pálidas

todas as ficções da literatura e da arte. Dão, é certo, um

prazer mais nobre que os da vida; porém são como os so-

nhos, em que sentimos sentimentos que na vida se não sen-

tem, e se conjugam formas que na vida se não encontram;

são contudo sonhos, de que se acorda, que não constituem

memórias nem saudades, com que vivamos depois uma se-

gunda vida.

A segunda é de que, sendo desejo de toda alma nobre o

percorrer a vida por inteiro, ter experiência de todas as coi-

sas, de todos os lugares e de todos os sentimentos vividos, e

sendo isto impossível, a vida só subjetivamente pode ser vi-

vida por inteiro, só negada pode ser vivida na sua substância

total.

Estas duas verdades são irredutíveis uma à outra. O sá-

bio abster-se-á de as querer conjugar, e abster-se-á também

de repudiar uma ou outra. Terá contudo que seguir uma,

saudoso da que não segue; ou repudiar ambas, erguendo-se

acima de si mesmo em um nirvana próprio.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Feliz quem não exige da vida mais do que ela esponta-

neamente lhe dá, guiando-se pelo instinto dos gatos, que

buscam o sol quando há sol, e quando não há sol o calor,

onde quer que esteja. Feliz quem abdica da sua personalidade

pela imaginação, e se deleita na contemplação das vidas

alheias, vivendo, não todas as impressões, mas o espetáculo

externo de todas as impressões. Feliz, por fim, esse que ab-

dica de tudo, e a quem, porque abdicou de tudo, nada pode

ser tirado nem diminuído.

O campônio, o leitor de novelas, o puro asceta — estes

três são os felizes da vida, porque são estes três que abdicam

da personalidade — um porque vive do instinto, que é impes-

soal, outro porque vive da imaginação que é esquecimento,

o terceiro porque não vive, e, não tendo morrido, dorme.

Nada me satisfaz, nada me consola, tudo — quer haja

sido, quer não — me sacia. Não quero ter a alma e não quero

abdicar dela. Desejo o que não desejo e abdico do que não

tenho. Não posso ser nada nem tudo: sou a ponte de passa-

gem entre o que não tenho e o que não quero.

Desde o meio do século dezoito que uma doença terrível

baixou progressivamente sobre a civilização. Dezessete sécu-

los de aspiração cristã constantemente iludida, cinco séculos

de aspiração pagã perenemente postergada — o catolicismo

que falira como cristismo, a renascença que falira como paga-

nismo, a reforma que falira como fenômeno universal. O de-

sastre de tudo quanto se sonhara, a vergonha de tudo quanto

se conseguira, a miséria de viver sem vida digna que os ou-

tros pudessem ter conosco, a sem vida dos outros que pudés-

semos dignamente ter.

Isto caiu nas almas e envenenou-as. O horror à ação,

por ter de ser vil numa sociedade vil, inundou os espíritos. A

FERNANDO PESSOA

atividade superior da alma adoeceu; só a atividade inferior,

porque mais vitalizada, não decaiu; inerte a outra, assumiu a

regência do mundo.

Assim nasceu a literatura e uma arte feitas de elementos

secundários do pensamento — o romantismo; e uma vida

social feita de elementos secundários da atividade — a demo-

cracia moderna.

As almas nascidas para mandar só tinham o remédio de

abster-se. As almas nascidas para criar, numa sociedade onde

as forças criadoras faliam, tinham por único mundo plástico

à sua vontade o mundo social dos seus sonhos, a esterilidade

introspectiva da própria alma.

Chamamos "românticos", por igual, aos grandes que

faliram e aos pequenos que se revelaram. Mas não há seme-

lhança senão na sentimentalidade evidente; mas em uns a

sentimentalidade mostra a impossibilidade do uso ativo da

inteligência; em outros mostra a ausência da própria inteli-

gência. São fruto da mesma época um Chateaubriand e um

Hugo, um Vigny e um Michelet. Mas um Chateaubriand é

uma alma grande que diminui; um Hugo é uma alma pe-

quena que se distende com o vento do tempo; um Vigny é

um gênio que teve de fugir; um Michelet uma mulher que

teve de ser homem de gênio. No pai de todos Jean-Jacques

Rousseau as duas tendências estão juntas. A inteligência

nele era de criador, a sensibilidade de escravo. Afirma ambas

por igual. Mas a sensibilidade social, que tinha, envenenou

as suas teorias, que a inteligência apenas [dispôs?] clara-

mente. A inteligência que tinha só servia para gemer a mi-

séria de coexistir com tal sensibilidade.

J.-J. Rousseau é o homem moderno, mas mais com-

pleto que qualquer homem moderno. Das fraquezas que o fi-

zeram falir tirou — ai dele e de nós! — as forças que o fize-

ram triunfar. O que partiu dele venceu, mas nos lábaros da

sua vitória, quando entrou na cidade, via-se que estava es-

crita [...] a palavra "Derrota". No que dele fica para trás,

LIVRO DO DESASSOSSEGO

incapaz do esforço de vencer, foram as coroas e os cetros, a

majestade de mandar e a glória de vencer por destino in-

terno.

O mundo, no qual nascemos, sofre de ambos [?] —

meio de renúncia e de violência — da renúncia dos superio-

res e da violência dos inferiores, que é a sua vitória.

Nenhuma qualidade superior pode afirmar-se moderna-

mente, tanto na ação, como no pensamento, na esfera polí-

tica, como na especulativa.

A ruína da influência aristocrática criou uma atmosfera

de brutalidade e de indiferença pelas artes, onde um medi-

dor [?] da forma não tem refúgio. Dói mais, cada vez mais,

o contato da alma com a vida. O esforço é cada vez mais do-

loroso, porque são cada vez mais odiosas as condições exte-

riores do esforço.

A ruína dos ideais clássicos fez de todos artistas possí-

veis, e portanto, maus artistas. Quando o critério da arte era

a construção sólida, a observância cuidadosa de regras —

poucos podiam tentar ser artistas, e grande parte desses são

muito bons. Mas quando a arte passou de ser tida como cria-

ção, para passar a ser tida como expressão de sentimentos,

cada qual podia ser artista porque todos têm sentimentos.

A metafísica pareceu-me sempre uma forma prolongada

da loucura latente. Se conhecêssemos a verdade, vê-la-ía-

mos; tudo (o) mais é sistema e arredores. Basta-nos, se pen-

sarmos, a incompreensibilidade do universo; querer com-

preendê-lo é ser menos que homens, porque ser homem é

saber que se não compreende.

Trazem-me a fé como um embrulho fechado numa salva

alheia. Querem que o aceite, mas que o não abra. Trazem-

FERNANDO PESSOA

me a ciência, como uma faca num prato, com que abrirei as

folhas de um livro de páginas brancas. Trazem-me a dúvida,

como pó dentro de uma caixa; mas para que me trazem a

caixa, se ela não tem senão pó?

Na falta de saber, escrevo; e uso os grandes termos da

Verdade alheios: conforme as exigências da emoção. Se a

emoção é clara e fatal, falo, naturalmente, dos Deuses, e as-

sim a enquadro numa consciência do mundo múltiplo. Se a

emoção é profunda, falo, naturalmente, de Deus, e assim a

engasto numa consciência una. Se a emoção é um pensa-

mento, falo, naturalmente, do Destino, e assim a encosto à

parede.

Umas vezes o próprio ritmo da frase exigirá Deuses e

não Deus; outras vezes impor-se-ão as duas sílabas de Deu-

ses e mudo verbalmente de universo; outras vezes pesará

[sic] ao contrário as necessidades de uma rima íntima, um

deslocamento do ritmo, um sobressalto de emoção e o poli-

teísmo ou o monoteísmo amolda-se e prefere-se. Os Deuses

são uma função do estilo.

Tive sempre uma repugnância quase física pelas coisas

secretas — intrigas, diplomacia, sociedades secretas, ocul-

tismo. Sobretudo me incomodaram sempre estas duas últi-

mas coisas — a pretensão, que têm certos homens, de que,

por entendimentos com Deuses ou Mestres ou Demiurgos,

sabem — lá entre eles, exclusos todos nós outros — os gran-

des segredos que são os cavoucos do mundo.

Não posso crer que isso seja assim. Posso crer que al-

guém o julgue assim. Por que não estará essa gente toda

doida, ou iludida? Por serem vários? mas há alucinações co-

letivas.

O que sobretudo me impressiona, nesses mestres e sa-

bedores do invisível é que, quando escrevem para nos contar

ou sugerir os seus mistérios, escrevem todos mal. Ofende-me

o entendimento que um homem seja capaz de dominar o Dia-

bo e não seja capaz de dominar a língua portuguesa. Por que

há o comércio com os demônios de ser mais fácil que o co-

mércio com a gramática? Quem, através de longos exercí-

cios de atenção e de vontade, consegue, conforme diz, ter

visões astrais, por que não pode, com menor dispêndio de

uma coisa e de outra, ter a visão da sintaxe? Que há no dog-

ma e ritual da Alta Magia que impeça alguém de escrever —

já não digo com clareza, pois pode ser que a obscuridade seja

da lei oculta —, mas ao menos com elegância e fluidez, pois

no próprio abstruso as pode haver [?] Porque há de gastar-se

toda a energia da alma no estudo da linguagem dos Deuses, e

não há de sobrar um reles bocado, com que se estude a cor e

o ritmo da linguagem dos homens?

Desconfio dos mestres que o não podem ser primários.

São para mim como aqueles poetas estranhos que são inca-

pazes de escrever como os outros. Aceito que sejam estra-

nhos; gostara, porém, que me provassem que o são por supe-

rioridade ao normal e não por impotência dele.

Dizem que há grandes matemáticos que erram adições

simples; mas aqui a comparação não é com errar, mas com

desconhecer. Aceito que um grande matemático some dois e

dois para dar cinco: é um ato de distração, e a todos nós pode

suceder. O que não aceito é que não saiba o que é somar ou

como se soma. E é este o caso dos mestres do oculto, na sua

formidável maioria.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

O pensamento pode ter elevação sem ter elegância, e,

na proporção em que não tiver elegância, perderá a ação so-

bre os outros. A força sem a destreza é uma simples massa.

Reparando, às vezes, no trabalho literário abundante,

ou, pelo menos, feito de coisas extensas e completas, de tan-

tas criaturas que ou conheço ou de quem sei, sinto em mim

uma inveja incerta, uma admiração desprezante, um misto

incoerente de sentimentos mistos.

Fazer qualquer coisa completa, inteira, seja boa ou seja

má — e, se nunca é inteiramente boa, muitas vezes não é

inteiramente má — sim, fazer uma coisa completa causa-me,

talvez, mais inveja do que outro qualquer sentimento. É

como um filho; é imperfeita como todo o ente humano, mas

é nossa como os filhos são.

E eu, cujo espírito de crítica própria me não permite

senão que veja os defeitos, as falhas, eu, que não ouso escre-

ver mais que trechos, bocados, excertos do inexistente, eu

mesmo, no pouco que escrevo, sou imperfeito também.

Mais valera pois, ou a obra completa, ainda que má, que

em todo o caso é obra; ou a ausência de palavras, o silêncio

inteiro da alma que se reconhece incapaz de agir.

Penso se tudo na vida não será a degeneração de tudo. O

ser não será uma aproximação — umas vésperas ou uns ar-

redores.

Assim como o Cristianismo não foi senão a degeneração

bastarda do neoplatonismo abaixado (...) a judaização do hele-

nismo falso, romano, assim nossa época [....] é o desvio múl-

LIVRO DO DESASSOSSEGO

tiplo de todos os grandes propósitos, confluentes ou opostos,

de cuja falência surgiu a era com que faliram.

Vivemos um entreato com orquestra.

Mas que tenho eu, neste quarto andar, com todas estas

sociologias? Tudo isto é-me sonho, como as princesas da Ba-

bilônia, e o ocuparmo-nos da humanidade é fútil, fútil —

uma arqueologia do presente.

Sumir-me-ei entre a névoa, como um estrangeiro a

tudo.

Vinha humana desprendida do sonho do muro e navio

com ser supérfluo à tona de tudo.

Visto que talvez nem tudo seja falso, que nada, ó meu

amor, nos cure do prazer quase espasmo de mentir.

Requinte último! Perversão máxima! A mentira absur-

da tem todo o encanto do perverso com o último e maior

encanto de ser inocente. A perversão de propósito inocente

— quem excederá, ó (...) o requinte máximo disto? A per-

versão que nem aspira a dar-nos gozo, que nem tem a fúria

de nos causar dor, que cai para o chão entre o prazer e a dor,

inútil e absurda como um brinquedo mal-feito com que um

adulto quisesse divertir-se!

E quando a mentira começar a dar-nos prazer, falemos

a verdade para lhe mentirmos. E quando nos causar angús-

tia, paremos, para que o sofrimento nos não signifique nem

perversamente prazer...

Não conheces, ó Deliciosa, o prazer de comprar coisas

que não são precisas? Sabes o sabor aos caminhos que, se os

tomássemos esquecidos, era por erro que os tomaríamos?

Que ato humano tem uma cor tão bela como, os atos espú-

rios — (...) que mentem à sua própria natureza e desmentem

o que lhes é a intenção?

A sublimidade de desperdiçar uma vida que podia ser

útil, de nunca executar uma obra que por força seria bela, de

abandonar a meio-caminho a estrada certa da vitória!

Ah, meu amor, a glória das obras que se perderam e

nunca se acharão, dos tratados que são títulos apenas hoje,

das bibliotecas que arderam, das estátuas que foram par-

tidas.

Que santificados do Absurdo os artistas que queimaram

uma obra muito bela, daqueles que, podendo fazer uma obra

bela, de propósito a fizeram imperfeita, daqueles poetas má-

ximos do Silêncio que, reconhecendo que poderiam fazer

obra de todo perfeita, preferiram ousá-la [?] de nunca a fa-

zer. (Se fora imperfeita, vá).

Quão mais bela a Gioconda desde que a não pudéssemos

ver! E se quem a roubasse a queimasse, quão artista seria,

que maior artista que aquele que a pintou!

Por que é bela a arte? Porque é inútil. Por que é feia a

vida? Porque é toda fins e propósitos e intenções. Todos os

seus caminhos são para ir de um ponto para o outro. Quem

nos dera o caminho feito de um lugar donde ninguém parte

para um lugar para onde ninguém vai.

Quem dera a sua vida a construir uma estrada começada

no meio de um campo e indo ter ao meio de um outro; que,

prolongada, seria útil, mas que ficava, sublimemente, só o

meio de uma estrada.

A beleza das ruínas? O não servirem já para nada.

A doçura do passado? O recordá-lo, porque recordá-lo é

torná-lo presente, e ele nem o é, nem o pode ser — o ab-

surdo, meu amor, o absurdo.

FERNANDO PESSOA

E eu digo que isto — por que escrevo eu este livro?

Porque o reconheço imperfeito. Calado seria a perfeição; es-

crito, imperfeiçoa-se; por isso o escrevo.

E, sobretudo, porque defendo a inutilidade, o absurdo,

(...) — eu escrevo este livro para mentir a mim próprio, para

trair a minha própria teoria.

E a suprema glória disto tudo, meu amor, é pensar que

talvez isto não seja verdade, nem eu o creia verdadeiro.

A arte é um esquivar-se a agir, ou a viver. A arte é a

expressão intelectual da emoção, distinta da vida, que é a

expressão volitiva da emoção. O que não temos, ou não ou-

samos, ou não conseguimos, podemos possuí-lo em sonho, e

é com esse sonho que fazemos arte. Outras vezes a emoção é

a tal ponto forte que, embora reduzida a ação, a ação, a que

se reduziu, não a satisfaz; com a emoção que sobra, que ficou

inexpressa na vida, se forma a obra de arte. Assim, há dois

tipos de artista: o que exprime o que não tem, e o que ex-

prime o que sobrou do que teve.

A procura da verdade — seja a verdade subjetiva do

convencimento, a objetiva da realidade, ou a social do di-

nheiro ou do poder — traz sempre consigo, se nela se em-

prega quem merece prêmio, o conhecimento último da sua

inexistência. A sorte grande da vida sai somente aos que

compraram por acaso.

A arte tem valia porque nos tira de aqui.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

Não o prazer, não a glória, não o poder: a liberdade,

unicamente a liberdade.

Passar dos fantasmas da fé para os espectros da razão é

somente ser mudado de cela. A arte, se nos liberta dos mani-

pansos assentes e obsoletos, também nos liberta das idéias

generosas e das preocupações sociais — manipansos também.

A arte consiste em fazer os outros sentir o que nós sen-

timos, em os libertar deles mesmos, propondo-lhes a nossa

personalidade para especial libertação. O que sinto, na ver-

dadeira substância com que o sinto, é absolutamente inco-

municável; e quanto mais profundamente o sinto, tanto mais

incomunicável é. Para que eu, pois, possa transmitir a ou-

trem o que sinto, tenho que traduzir os meus sentimentos na

linguagem dele, isto é, que dizer tais coisas como sendo as

que eu sinto, que ele, lendo-as, sinta exatamente o que eu

senti. E como este outrem é, por hipótese de arte, não esta

ou aquela pessoa, mas toda a gente, isto é, aquela pessoa que

é comum a todas as pessoas, o que, afinal, tenho que fazer é

converter os meus sentimentos num sentimento humano tí-

pico, ainda que pervertendo a verdadeira natureza daquilo

que senti.

Tudo quanto é abstrato é difícil de compreender, porque

é difícil de conseguir para ele a atenção de quem o leia. Da-

rei, por isso, um exemplo simples, em que as abstrações que

formei se concretizarão. Suponha-se que, por um motivo

qualquer, que pode ser o cansaço de fazer contas ou o tédio

de não ter que fazer, cai sobre mim uma tristeza vaga da

vida, uma angústia de mim que me perturba e inquieta. Se

vou traduzir esta emoção por frases que de perto a cinjam,

quanto mais de perto a cinjo, mais a dou como propriamente

minha, menos, portanto, a comunico a outros. E, se não há

comunicá-la a outros, é mais justo e mais fácil senti-la sem a

escrever.

Suponha-se, porém, que desejo comunicá-la a outros,

isto é, fazer dela arte, pois a arte é a comunicação aos outros

da nossa identidade íntima com eles; sem o que nem há co-

municação nem necessidade de a fazer. Procuro qual será a

emoção humana vulgar que tenha o tom, o tipo, a forma

desta emoção em que estou agora, pelas razões inumanas e

particulares de ser (um) guarda-livros cansado ou (um) lis-

boeta aborrecido. E verifico que o tipo de emoção vulgar que

produz, na alma vulgar, esta mesma emoção é a saudade da

infância perdida.

Tenho a chave para a porta do meu tema. Escrevo e

choro a minha infância perdida; demoro-me comovidamente

sobre os pormenores de pessoas e mobília da velha casa na

província; evoco a felicidade de não ter direitos nem deveres,

de ser livre por não saber pensar nem sentir — e esta evo-

cação, se for bem feita como prosa e visões, vai despertar

no meu leitor exatamente a emoção que eu senti, e que nada

tinha com infância.

Menti? Não, compreendi. Que a mentira, salvo a que é

infantil e espontânea, e nasce da vontade de estar a sonhar, é

tão-somente a noção da existência real dos outros e da neces-

sidade de conformar a essa existência a nossa, que se não

pode conformar a ela. A mentira é simplesmente a lingua-

gem ideal da alma, pois, assim como nos servimos de pala-

vras, que são sons articulados de uma maneira absurda, para

em linguagem real traduzir os mais íntimos e sutis movi-

mentos da emoção e do pensamento, que as palavras forço-

samente não poderão nunca traduzir, assim nos servimos da

mentira e da ficção para nos entendermos uns aos outros, o

que com a verdade, própria e intransmissível, se nunca po-

deria fazer.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

A arte mente porque é social. E há só duas grandes for-

mas da arte — uma que se dirige à nossa alma profunda, a

outra que se dirige à nossa alma atenta. A primeira é a poe-

sia, o romance a segunda. A primeira começa a mentir na

própria estrutura; a segunda começa a mentir na própria in-

tenção. Uma pretende dar-nos a verdade por meio de linhas

variadamente regradas, que mentem à inerência da fala; ou-

tra pretende dar-nos a verdade por uma realidade que todos

sabemos bem que nunca houve.

Fingir é amar. Nem vejo nunca um lindo sorriso ou um

olhar significativo que não medite, de repente, e seja de

quem for o olhar ou o sorriso, qual é, no fundo da alma em

cujo rosto se sorri ou olha, o estadista que nos quer comprar

ou a prostituta que quer que a compremos. Mas o estadista

que nos compra amou, ao menos, o comprar-nos; e a pros-

titua, a quem compremos, amou, ao menos, o comprarmo-

la. Não fugimos, por mais que queiramos, à fraternidade uni-

versal. Amamo-nos todos uns aos outros, e a mentira é o

beijo que trocamos.

Escrever é esquecer. A literatura é a maneira mais agra-

dável de ignorar a vida. A música embala, as artes visuais

animam, as artes vivas (como a dança e o representar) entre-

tém. A primeira, porém, afasta-se da vida por fazer dela um

sono; as segundas, contudo, não se afastam da vida — umas

porque usam de fórmulas visíveis e portanto vitais, outras

porque vivem da mesma vida humana.

Não é esse o caso da literatura. Essa simula a vida. Um

romance é uma história do que nunca foi e um drama é um

romance dado sem narrativa. Um poema é a expressão de

LIVRO DO DESASSOSSEGO

idéias ou de sentimentos em linguagem que ninguém em-

prega, pois que ninguém fala em verso.

[...] Tenho uma grande indiferença pela obra dele. Já o

vi... Nunca pude admirar um poeta que me foi possível ver.

Há criaturas que sofrem realmente por não poder ter

vivido na vida real com o sr. Pickwick e ter apertado a mão

ao sr. Wardle. Sou um desses. Tenho chorado lágrimas ver-

dadeiras sobre esse romance, por não ter vivido naquele tem-

po, com aquela gente, gente real.

Os desastres dos romances são sempre belos porque não

corre sangue autêntico neles, nem apodrecem os mortos nos

romances, nem a podridão é podre nos romances.

Quando o sr. Pickwick é ridículo, não é ridículo, porque

o é num romance. Quem sabe se o romance será uma mais

perfeita realidade e vida que Deus cria através de nós, que

nós — quem sabe — existimos apenas para criar? As [...]

parece não existirem senão para produzir arte e literatura;

é, palavras, o que deles fala e fica. Por que não serão essas

figuras extra-humanas verdadeiramente reais? Dói-me mal

na existência mental pensar que isto possa ser assim...

O ter tocado nos pés de Cristo não é desculpa para de-

feitos de pontuação.

Se um homem escreve bem só quando está bêbado dir-

lhe-ei: embebede-se. E se ele me disser [?] que o seu fígado

sofre com isso respondo: o que é o seu fígado? é uma coisa

FERNANDO PESSOA

morta que vive enquanto você vive, e os poemas que escre-

ver vivem sem enquanto.

Se eu tivesse escrito o Rei Lear, levaria com remorsos

toda a minha vida de depois. Porque essa obra é tão grande,

que enormes avultam os seus defeitos, os seus monstruosos

defeitos, as coisas até mínimas que estão entre certas cenas e

a perfeição possível delas. Não é o sol com manchas; é uma

estátua grega partida. Tudo quanto tem sido está cheio de

erros, de faltas de perspectiva, de ignorâncias, de traços de

mau-gosto, de fraquezas e desatenções. Escrever uma obra

de arte com o preciso tamanho para ser grande, e a precisa

perfeição para ser sublime, ninguém tem o divino de o fazer,

a sorte de o ter feito. O que não pode ir de um jato sofre do

acidentado do nosso espírito.

Se penso nisso entra com minha imaginação um descon-

solo enorme, uma dolorosa certeza de nunca poder fazer

nada de bom e útil para a Beleza. Não há método de obter

a Perfeição exceto ser Deus. O nosso maior esforço dura

tempo; o tempo que dura atravessa diversos estados da nossa

alma, e cada estado de alma, como não é outro, qualquer,

perturba com a sua personalidade a individualidade da obra.

Só temos a certeza de escrever mal, quando escrevemos; a

única obra grande e perfeita é aquela que nunca se sonhe

realizar.

Escuta-me ainda e compadece-te. Ouve tudo isto e diz-

me depois se o sonho não vale mais que a vida. O trabalho

nunca dá resultado. O esforço nunca chega a parte nenhuma.

Só a abstenção é nobre e alta, porque ela é a que reconhece

que a realização é sempre inferior, e que a obra feita é sempre

a sombra grotesca da obra sonhada.

Poder escrever, em palavras sobre papel, que se possam

depois ler alto e ouvir, os diálogos dos personagens dos meus

dramas imaginados: Esses dramas têm uma ação perfeita e

LIVRO DO DESASSOSSEGO

sem quebra, diálogos sem falha, mas nem a ação se esboça

em mim em comprimento, para que eu a possa projetar em

realização, nem são propriamente palavras o que forma subs-

tância desses diálogos íntimos, para que, ouvidas com aten-

ção, eu as possa traduzir para escritas.

Amo alguns poetas líricos porque não foram poetas épi-

cos ou dramáticos, porque tiveram a justa intuição de nunca

querer mais realização do que a de um momento de senti-

mento ou de sonho. O que se pode escrever inconsciente-

mente — tanto mede o possível perfeito. Nenhum drama de

Shakespeare satisfaz como uma lírica de Heine. É perfeita a

lírica de Heine, e todo o drama — de um Shakespeare ou de

outro, é imperfeito sempre. Poder construir, erguer um

Todo, compor uma coisa que seja como um corpo humano,

com perfeita correspondência nas suas partes, e com uma

vida, uma vida de unidade e congruência, unificando a dis-

persão de feitios das duas partes!

Tu, que me ouves e mal me escutas, não sabes o que é

esta tragédia! Perder pai e mãe, não atingir a glória nem a

felicidade, não ter um amigo nem um amor — tudo isso se

pode suportar; o que se não pode suportar é sonhar uma coisa

bela que não seja possível conseguir em ato ou palavras. A

consciência do trabalho perfeito, a fartura da obra obtida —

suave é o sono sob essa sombra de árvore, no verão calmo.

A maioria da gente enferma de não sabe[r] dizer o que

vê e o que pensa. Dizem que não há nada mais difícil do que

definir em palavras uma espiral: é preciso, dizem, fazer no

ar, com a mão sem literatura, o gesto, ascendentemente en-

rolado em ordem, com que aquela figura abstrata das molas

ou de certas escadas se manifesta aos olhos. Mas, desde que

nos lembremos que dizer é renovar, definiremos sem dificul-

dade uma espiral: é um círculo que sobe sem nunca conse-

guir acabar-se. A maioria da gente, sei bem, não ousaria

definir assim, porque supõe que definir é dizer o que os ou-

tros querem que se diga, que não o que é preciso dizer para

definir. Direi melhor: uma espiral é um círculo virtual que

se desdobra a subir sem nunca se realizar. Mas não, a defi-

nição ainda é abstrata. Buscarei o concreto, e tudo será visto:

uma espiral é uma cobra sem cobra enroscada verticalmente

em coisa nenhuma.

Toda a literatura consiste num esforço para tornar a

vida real. Como todos sabem, ainda quando agem sem saber,

a vida é absolutamente irreal na sua realidade direta; os cam-

pos, as cidades, as idéias, são coisas absolutamente fictícias,

filhas da nossa complexa sensação de nós mesmos. São in-

transmissíveis todas as impressões salvo se as tornarmos li-

terárias. As crianças são muito literárias porque dizem como

sentem e não como deve sentir quem sente segundo outra

pessoa. Uma criança, que uma vez ouvi, disse, querendo di-

zer que estava à beira de chorar, não "tenho vontade de

chorar", que é como diria um adulto, isto é um estúpido,

senão isto, "Tenho vontade de lágrimas". E esta frase, ab-

solutamente literária, a ponto de que seria afetada num poeta

célebre, se ele a pudesse dizer, refere resolutamente a pre-

sença quente das lágrimas a romper das pálpebras conscien-

tes da amargura líquida. "Tenho vontade de lágrimas"!

Aquela criança pequena definiu bem a sua espiral.

Dizer! Saber dizer! Saber existir pela voz escrita e a

imagem intelectual! Tudo isto é quanto a vida vale: o mais é

homens e mulheres, amores supostos e vaidades factícias,

subterfúgios da digestão e do esquecimento, gentes reme-

xendo-se, como bichos quando se levanta uma pedra, sob o

grande Pedregulho abstrato do céu azul sem sentido.

FERNANDO PESSOA

UVRO DO DESASSOSSEGO

A arte livra-nos ilusoriamente da sordidez de sermos.

Enquanto sentimos os males e as injúrias de Hamlet, prín-

cipe da Dinamarca, não sentimos os nossos — vis porque são

nossos e vis porque são vis.

O amor, o sono, as drogas e intoxicantes, são formas

elementares da arte, ou, antes, de produzir o mesmo efeito

que ela. Mas amor, sono, e drogas têm cada um a sua desi-

lusão. O amor farta ou desilude. Do sono desperta-se, e,

quando se dormiu, não se viveu. As drogas pagam-se com a

ruína de aquele mesmo físico que serviram de estimular.

Mas na arte não há desilusão porque a ilusão foi admitida

desde o princípio. Da arte não há despertar, porque nela não

dormimos, embora sonhássemos. Na arte não há tributo ou

multa que paguemos por ter gozado dela.

O prazer que ela nos oferece, como em certo modo não

é nosso, não temos nós que pagá-lo ou que arrepender-nos

dele.

Por arte entende-se tudo que nos delicia sem que seja

nosso — o rasto da passagem, o sorriso dado a outrem, o

poente, o poema, o universo objetivo.

Possuir é perder. Sentir sem possuir é guardar, porque é

extrair de uma coisa a sua essência.

Estética do Desalento

Já que não podemos extrair beleza da vida, busquemos

ao menos extrair beleza de não poder extrair beleza da vida.

Façamos da nossa falência uma vitória, uma coisa positiva e

erguida, com colunas, majestade e aquiescência espiritual.

Se a vida [não] nos deu mais do que uma cela de reclu-

são, façamos por ornamentá-la, ainda que mais não seja, com

as sombras de nossos sonhos, desenhos e cores mistas escul-

pindo o nosso esquecimento sob a parada exterioridade dos

muros.

FERNANDO PESSOA

Como todo sonhador, senti sempre que o meu mister

era criar. Como nunca soube fazer um esforço ou ativar uma

intenção, criar coincidiu-me sempre com sonhar, querer ou

desejar, e fazer gestos com sonhar os gestos que desejaria

poder fazer.

A literatura, que é a arte casada com o pensamento,

e a realização sem a mácula da realidade, parece-me ser o fim

para que deveria tender todo o esforço humano, se fosse ver-

dadeiramente humano, e não uma superfluidade do animal.

Creio que dizer uma coisa é conservar-lhe a virtude e tirar-

lhe o terror. Os campos são mais verdes no dizer-se do que

no seu verdor. As flores, se forem descritas com frases que as

definam no ar da imaginação, terão cores de uma permanên-

cia que a vida celular não permite.

Mover-se é viver, dizer-se é sobreviver. Não há nada de

real na vida que o não seja porque se descreveu bem. Os

críticos da casa pequena soem apontar que tal poema, longa-

mente ritmado, não quer, afinal, dizer senão que o dia está

bom. Mas dizer que o dia está bom é difícil, e o dia bom, ele

mesmo, passa. Temos pois que conservar o dia bom em uma

memória florida e prolixa, e assim constelar de novas flores

ou de novos astros os campos ou os céus da exterioridade

vazia e passageira.

Tudo é o que somos, e tudo será, para os que nos segui-

rem na diversidade do tempo, conforme nós intensamente o

houvermos imaginado, isto é, o houvermos, com a imagi-

nação metida no corpo, verdadeiramente sido. Não creio que

a história seja mais, em seu grande panorama desbotado, que

um decurso de interpretações, um consenso confuso de tes-

temunhos distraídos. O romancista é todos nós, e narramos

quando vemos, porque ver é complexo como tudo.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

Tenho neste momento tantos pensamentos fundamen-

tais, tantas coisas verdadeiramente metafísicas que dizer, que

me canso de repente, e decido não escrever mais, não pensar

mais, mas deixar que a febre de dizer me dê sono, e eu faça

festas com os olhos fechados, como a um gato, a tudo quanto

poderia ter dito.

Quanto mais alto o homem, de mais coisas tem que se

privar. No píncaro não há lugar senão para o homem só.

Quanto mais perfeito, mais completo; e quanto mais com-

pleto, menos outrem.

Estas considerações vieram ter comigo depois de ler

num jornal a notícia da grande vida múltipla de um homem

célebre. Era um milionário americano, e tinha sido tudo.

Tivera quanto ambicionara — dinheiro, amores, afetos, de-

dicações, viagens, coleções. Não é que o dinheiro possa tudo,

mas o grande magnetismo, com que se obtém muito dinhei-

ro, pode, efetivamente quase tudo.

Quando depunha o jornal sobre a mesa do café, já refle-

tia que o mesmo, na sua esfera, poderia dizer o caixeiro de

praça, mais ou menos meu conhecido, que todos os dias al-

moça, como hoje está almoçando, na mesa ao fundo do can-

to. Tudo quanto o milionário teve, este homem teve; em

menor grau, é certo, mas para a sua estatura. Os dois ho-

mens conseguiram o mesmo, nem há diferença de celebri-

dade, porque aí também a diferença de ambientes estabelece

a identidade. Não há ninguém no mundo que não conhecesse

o nome do milionário americano; mas não há ninguém na

praça de Lisboa que não conheça o nome do homem que está

ali almoçando.

FERNANDO PESSOA

Estes homens, afinal, obtiveram tudo quanto a mão

pode atingir, estendendo o braço. Variava neles o compri-

mento do braço; no resto eram iguais. Não consegui nunca

ter inveja desta espécie de gente. Achei sempre que a virtude

estava em obter o que não se alcança, em viver onde se não

está, em ser mais vivo depois de morto que quando se está

vivo, em conseguir, enfim, qualquer coisa de difícil, de ab-

surdo, em vencer, como obstáculos, a própria realidade do

mundo.

Se me disserem que é nulo o prazer de durar depois de

não existir, responderei, primeiro, que não sei se o é ou não,

pois não sei a verdade sobre a sobrevivência humana; res-

ponderei, depois, que o prazer da fama futura é um prazer

presente — a fama é que é futura. E é um prazer de orgulho

igual a nenhum que qualquer posse material consiga dar.

Pode ser, de fato, ilusório, mas, seja o que for, é mais largo

do que o prazer de gozar só o que está aqui. O milionário

americano não pode crer que a posteridade aprecie os seus

poemas, visto que não escreveu nenhuns; o caixeiro de praça

não pode supor que o futuro se deleite nos seus quadros,

visto que nenhuns pintou.

Eu, porém, que na vida transitória não sou nada, posso

gozar a visão do futuro a ler esta página, pois efetivamente a

escrevo; posso orgulhar-me, como de um filho, da fama que

terei, porque, ao menos, tenho com que a ter. E quando

penso isto, erguendo-me da mesa, é com uma íntima majes-

tade que a minha estatura invisível se ergue acima de De-

troit, Michigan, e de toda a praça de Lisboa.

Reparo, porém, que não foi com estas reflexões que co-

mecei a refletir. O que pensei logo foi no pouco que tem que

ser na vida quem tem que sobreviver. Tanto faz uma reflexão

como a outra, pois são a mesma. A glória não é uma me-

dalha, mas uma moeda: de um lado tem a Figura, do outro

uma indicação de valor. Para os valores maiores não há moe-

da: são de papel e esse valor é sempre pouco.

Com estas psicologias metafísicas se consolam os hu-

mildes como eu.

Penso às vezes, com um deleite triste, que se um dia,

num futuro a que eu já não pertença, estas frases, que es-

crevo, durarem com louvor, eu terei enfim gente que me

' 'compreenda'', os meus, a família verdadeira para nela nas-

cer e ser amado. Mas, longe de eu nela ir nascer, (eu) terei já

morrido há muito. Serei compreendido só em efígie quando a

afeição já não compense a quem morreu a só desafeição que

houve, quando vivo.

Um dia talvez compreendam que cumpri, como ne-

nhum outro, o meu dever-nato de intérprete de uma parte do

nosso século; e quando o compreendam, hão de escrever que

na minha época fui incompreendido, que infelizmente vivi

entre desafeições e friezas, e que é pena que tal me aconte-

cesse. E o que escrever isto será, na época em que o escrever,

incompreendedor, como os que me cercam, do meu análogo

daquele tempo futuro. Porque os homens só aprendem para

uso dos seus bisavós, que já morreram. Só aos mortos sa-

bemos ensinar as verdadeiras regras de viver.

Na tarde em que escrevo, o dia de chuva parou. Uma

alegria do ar é fresca demais contra a pele. O dia vai aca-

bando não em cinzento, mas em azul-pálido. Um azul vago

reflete-se, mesmo, nas pedras das ruas. Dói viver, mas é de

longe. Sentir não importa. Acende-se uma ou outra monta.

Em uma outra janela alta há gente que vê acabarem o

trabalho. O mendigo que roça por mim pasmaria, se me co-

nhecesse.

LIVRO DO DESASSOSSEGO

FERNANDO PESSOA

No azul menos pálido e menos azul, que se espelha nos

prédios, entardece um pouco mais a hora indefinida.

Cai leve, fim do dia certo, em que os que crêem e erram

se engrenam no trabalho do costume, e têm, na sua própria

dor, a felicidade da inconsciência. Cai leve, onda de luz que

cessa, melancolia da tarde inútil, bruma sem névoa que entra

no meu coração. Cai leve, suave, indefinida palidez lúcida e

azul da tarde aquática — leve, suave, triste sobre a terra

simples e fria. Cai leve, cinza invisível, monotonia magoada,

tédio sem torpor.

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