( PDF ) A Nova Califórnia

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A Nova

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de Lima Barreto

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A Nova Califórnia

de Lima Barreto

A BIBLIOTECA

CAPÍTULO I

A Pereira da Silva

À proporção que avançava em anos, mais nítidas lhe vinham as

reminiscências das cousas da casa paterna. Ficava ela lá pelas bandas da Rua do

Conde, por onde passavam então as estrondosas e fagulhentas "maxambombas" da

Tijuca. Era um casarão grande, de dois andares, rés-do-chão, chácara cheia de

fruteiras, rico de salas, quartos, alcovas, povoado de parentes, contraparentes,

fâmulos, escravos; e a escada que servia os dous pavimentos, situada um pouco

além da fachada, a desdobrar-se em toda a largura do prédio, era iluminada por uma

grande e larga clarabóia de vidros multicores. Todo ele era assoalhado de peroba de

Campos, com vastas tábuas largas, quase da largura da tora de que nasceram; e as

esquadrias, portas, janelas, eram de madeira de lei. Mesmo a cocheira e o albergue

da sege eram de boa madeira e tudo coberto de excelentes e pesadas telhas. Que

cousas curiosas havia entre os seus móveis e alfaias? Aquela mobília de jacarandá-

cabiúna com o seu vasto canapé, de três espaldares, ovalados e vastos, que mais

parecia uma cama que mesmo um móvel de sala; aqueles imensos consolos,

pesados, e ainda mais com aqueles enormes jarrões de porcelana da Índia que não

vemos mais; aqueles desmedidos retratos dos seus antepassados, a ocupar as

paredes de alto abaixo — onde andava tudo aquilo? Não sabia... Vendera ele,

aqueles objetos? Alguns; e dera muitos.

Umas cousas, porém, ficaram com o irmão que morrera cônsul na Inglaterra e

lá deixara a prole; outras, com a irmã que se casara para o Pará... Tudo, enfim,

desaparecera. O que ele estranhava ter desaparecido eram as alfaias de prata, as

colheres, as facas, o coador de chá... E o espevitador de velas? Como ele se

lembrava desse utensílio obsoleto, de prata!

Era com ternura que se recordava dele, nas mãos de sua mãe, quando, nos

longos serões, na sala de jantar, à espera do chá-que chá!-ele o via aparar os

morrões das velas do candelabro, enquanto ela, sua mãe, não interrompia a história

do Príncipe Tatu, que estava contando...

A tia Maria Benedita, muito velha, ao lado, sentada na estreita cadeira de

jacarandá, tendo o busto ereto, encostado ao alto espaldar, ficava do lado, com os

braços estendidos sobre os da cadeira, o tamborete aos pés, olhando atenta aquela

sessão familiar, com o seu agudo olhar de velha e a sua hierática pose de estátua

tebana tumular. Eram os nhonhôs e nhanhãs, nas cadeiras; e as crias e molecotes

acocorados no assoalho, a ouvir... Era menino...

O aparelho de chá, o usual, o de todo o dia, como era lindo! Feito de uma

louça negra, com ornatos em relevo, e um discreto esmalte muito igual de brilho —

donde viera aquilo? Da China, da Índia?

E a gamela de bacurubu em que a Inácia, a sua ama, lhe dava banho — onde

estava? Ah! As mudanças! Antes nunca tivesse vendido a casa paterna...

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A casa é que conserva todas as recordações de família. Perdida que seja,

como que ela se vinga fazendo dispersar as relíquias familiares que, de algum

modo, conservavam a alma e a essência das pessoas queridas e mortas... Ele não

podia, entretanto, manter o casarão... Foi o tempo, as leis, o progresso...

Todos aqueles trastes, todos aqueles objetos, no seu tempo de menino, sem

grande valia, hoje valeriam muito... Tinha ainda o bule do aparelho de chá, um

escumador, um guéridon com trabalho de embutido... Se ele tivesse (insistia)

conservado a casa, tê-los-ia todos hoje, para poder rever o perfil aquilino, duro e

severo do seu pai, tal qual estava ali, no retrato de Agostinho da Mota, professor de

academia; e também a figurinha de Sévres que era a sua mãe em moça, mas que os

retratistas da terra nunca souberam pôr na tela. Mas não pôde conservar a casa... A

constituição da família carioca foi insensivelmente se modificando; e ela era grande

demais para a sua. De resto, o inventário, as partilhas, a diminuição de rendas, tudo

isso tirou-a dele. A culpa não era sua, dele, era da marcha da sociedade em que

vivia...

Essas recordações lhe vinham sempre e cada vez mais fortes, desde os

quarenta e cinco anos; estivesse triste ou alegre, elas lhe acudiam. Seu pai, o

Conselheiro Fernandes Carregal, tenente-coronel do Corpo de Engenheiros e lente

da Escola Central, era filho do sargento-mor de engenharia e também lente da

Academia Real Militar que o Conde de Linhares, ministro de Dom João VI, fundou

em 1810, no Rio de Janeiro, com o fim de se desenvolverem entre nós os estudos

de ciências matemáticas, físicas e naturais, como lá diz o ato oficial que a instituiu.

Desta academia todos sabem como vieram a surgir a atual Escola Politécnica e a

extinta Escola Militar da Praia Vermelha. O filho de Carregal, porém, não passara

por nenhuma delas; e, apesar de farmacêutico, nunca se sentira atraído pela

especialidade dos estudos do pai. Este dedicara-se, a seu modo e ao nosso jeito, à

Química. Tinha por ela uma grande mania... bibliográfica. A sua biblioteca a esse

respeito era completa e valiosa. Possuía verdadeiros "incunábulos", se assim se

pode dizer, da química moderna. No original ou em tradução, lá havia preciosidades.

De Lavoisier, encontravam-se quase todas as memórias, além do seu extraordinário

e sagacíssimo Traité Élémentaire de Chimie, présenté dans un ordre et d'après les

découvertes modernes.

O velho lente, no dizer do filho, não podia pegar nesse respeitável livro que

não fosse tomado de uma grande emoção.

— Veja só meu filho, como os homens são maus! Lavoisier publicou esta

maravilhosa obra no início da Revolução, a qual ele sinceramente aplaudiu... Ela o

mandou para o cadafalso — sabe você por quê?

— Não, papai.

— Porque Lavoisier tinha sido uma espécie de coletor ou cousa parecida no

tempo do rei. Ele o foi, meu filho, para ter dinheiro com que custeasse as suas

experiências. Veja você como são as cousas e como é preciso ser mais do que

homem para bem servir aos homens...

Além desta gema que era a sua menina dos olhos, o Conselheiro Carregal

tinha também o Proust, Novo Sistema de Filosofia Química; o Priestley, Expériences

sur les différentes espèces d'air; as obras de Guyton de Morveau; o Traité de

Berzelius, tradução de Hoefer e Esslinger; a Statique Chimique do grande Berthollet;

a Química Orgânica de Liebig, tradução de Gerhardt — todos livros antigos e

sólidos, sendo dentre eles o mais moderno as Lições de Filosofia Química, de Würtz,

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que são de 1864; mas, o estado do livro dava a entender que nunca tinham sido

consultadas. Havia mesmo algumas obras de alquimia, edições dos primeiros

tempos da tipografia, enormes, que exigem ser lidas em altas escrivaninhas, o leitor

de pé, com um burel de monge ou nigromante; e, entre os desta natureza, lá estava

um exemplar do Le Livre des Figures Hiéroglyphiques que a tradição atribui ao

alquimista francês Nicolau Flamel.

Sobravam, porém, além destes, muitos outros livros de diferente natureza,

mas também preciosos e estimáveis: um exemplar da Geometria de Euclides, em

latim, impresso em Upsal, na Suécia, nos fins do século XVI; os Principia de Newton,

não a primeira edição, mas uma de Cambridge muito apreciada; e as edições

princeps da Méchanique Analytique, de Lagrange, e da Géométrie Descriptive, de

Monge.

Era uma biblioteca rica assim de obras de ciências físicas e matemáticas que

o filho do Conselheiro Carregal, há quarenta anos para cinqüenta, piedosamente

carregava de casa em casa, aos azares das mudanças desde que perdera o pai e

vendera o casarão em que ela quietamente tinha vivido durante dezena de anos, a

gosto e à vontade.

Poderão supor que ela só tivesse obras dessa especialidade; mas tal não

acontecia. Havia as de outros feitios de espírito. Encontravam-se lá os clássicos

latinos; a Voyage autour du Monde de Bougainville; uma Nouvelle Héloise, de

Rousseau, com gravuras abertas em aço; uma linda edição dos Lusíadas, em

caracteres elzevirianos; e um exemplar do Brasil e a Oceania, de Gonçalves Dias,

com uma dedicatória, do próprio punho do autor, ao Conselheiro Carregal.

Fausto Carregal, assim era o nome do filho, até ali nunca se separara da

biblioteca que lhe coubera como herança. Do mais que herdara, tudo dissipara, bem

ou mal; mas os livros do conselheiro, ele os guardara intatos e conservados

religiosamente, apesar de não os entender. Estudara alguma cousa, era até

farmacêutico, mas sempre vivera alheado do que é verdadeiramente a substância

dos livros-o pensamento e a absorção da pessoa humana neles.

Logo que pôde, arranjou um emprego público que nada tinha a ver com o seu

diploma, afogou-se no seu ofício burocrático, esqueceu-se do pouco que estudara,

chegou a chefe de seção, mas não abandonou jamais os livros do pai que sempre o

acompanharam, e as suas velhas estantes de vinhático com incrustação de

madrepérola.

A sua esperança era que um dos seus filhos os viesse a entender um dia; e

todo o seu esforço de pai sempre se encaminhou para isso. O mais velho dos filhos,

o Álvaro, conseguiu ele matriculá-lo no Pedro II; mas logo, no segundo ano, o

pequeno meteu-se em calaçarias de namoros, deu em noivo e, mal fez dezoito anos,

empregou-se nos correios, praticante pro rata, casando-se daí em pouco. Arrastava

agora uma vida triste de casal pobre, moço, cheio de filhos, mais triste era ele ainda

porquanto, não havendo alegria naquele lar, nem por isso havia desarmonia. Marido

e mulher puxavam o carro igualmente...

O segundo filho não quisera ir além do curso primário. Empregara-se logo em

um escritório comercial, fizera-se remador de um clube de regatas, ganhava bem e

andava pelas tolas festas domingueiras de sport, com umas calças sungadas pelas

canelas e um canotier muito limpo, tendo na fita uma bandeirinha idiota.

A filha casara-se com um empregado da Câmara Municipal de Niterói e lá

vivia.

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Restava-lhe o filho mais moço, o Jaime, tão bom. tão meigo e tão seu amigo,

que lhe pareceu, quando veio ao mundo, ser aquele que estava destinado a ser o

inteligente, o intelectual da família, o digno herdeiro do avô e do bisavô.

Mas não foi; e ele se lembrava agora como recomendava sempre à mulher,

nos primeiros anos de vida do caçula, ao ir para a repartição:

— Irene, cuida bem do Jaime! Ele é que vai ler os papéis do meu pai.

Porque o pequeno, em criança, era tão doentinho, tão mirrado, apesar dos

seus olhos muito claros e vivos, que o pai temia fosse com ele a sua última

esperança de um herdeiro capaz da biblioteca do conselheiro.

Jaime tinha nascido quando o mais velho entrava nos doze anos; e o

inesperado daquela concepção alegrava-lhe muito, mas inquietara a mãe.

Pelos seus quatro anos de idade, Fausto Carregal já tinha podido ver o

desenvolvimento dos dous outros seus filhos varões e havia desesperado de ver

qualquer um deles entender, quer hoje ou amanhã, os livros do avô e do bisavô, que

jaziam limpos, tratados, embalsamados, nos jazigos das prateleiras das estantes de

vinhático, à espera de uma inteligência, na descendência dos seus primeiros

proprietários, para de novo fazê-los voltar à completa e total vida do pensamento e

da atividade mental fecunda.

Certo dia, lembrando-se de seu pai em face das esperanças que depositava

no seu filho temporão, Fausto Carregal considerou que, apesar do amor de seu

progenitor à Química, nunca ele o vira com éprourettes, com copos graduados, com

retortas. Eram só livros que ele procurava. Como os velhos sábios brasileiros, seu

pai tinha horror ao laboratório, à experiência feita com as suas mãos, ele mesmo...

O seu filho, porém, o Jaime, não seria assim. Ele o queria com o maçarico,

com o bico de Bunsen, com a baqueta de vidro, com o copo de laboratório...

— Irene tu vais ver como o Jaime vai além do avô! Fará descobertas.

Sua mulher, entretanto, filha de um clínico que tivera fama quando moço, não

tinha nenhum entusiasmo por essas cousas. A vida, para ela, se resumia em viver o

mais simplesmente possível. Nada de grandes esforços, ou mesmo de pequenos,

para se ir além do comum de todos; nada de escaladas, de ascensões; tudo terra-a-

terra, muito cá embaixo... Viver, e só! Para que sabedoria? Para que nomeadas?

Quase nunca davam dinheiro e quase sempre desgostos. Por isso, jamais se

esforçou para que os seus filhos fossem além do ler, escrever e contar; e isso

mesmo a fim de arranjarem um emprego que não fosse braçal, pesado ou senil.

O Jaime cresceu sempre muito meigo, muito dócil, muito bom; mas com

venetas estranhas. Implicava com uma vela acesa em cima de um móvel porque lhe

pareciam os círios que vira em torno de um defunto, na vizinhança; quando trovejava

ficava a um canto calado, temeroso; o relâmpago fazia-o estremecer de medo, e

logo após, ria-se de um modo estranho... Não era contudo doente; com o

crescimento, até adquirira certa robustez. Havia noites, porém, em que tinha uma

espécie de ataque, seguido de um choro convulso, uma cousa inexplicável que

passava e voltava sem causa, nem motivo. Quando chegou aos sete anos, logo o

pai quis pôr-lhe na mão a cartilha, porquanto vinha notando com singular satisfação

a curiosidade do filho pelos livros, pelos desenhos e figuras, que os jornais e revistas

traziam. Ele os contemplava horas e horas, absorvido, fixando nas gravuras os seus

olhos castanhos, bons, leais...

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Pôs-lhe a cartilha na mão:

— "A-e-i-o-u"— diga: "a".

O pequeno dizia: "a"; o pai seguia: "e"; Jaime repetia: "e"; mas quando

chegava a "o", parecia que lhe invadia um cansaço mental, enfarava-se subitamente,

não queria mais atender, não obedecia mais ao pai e, se este insistia e ralhava, o

filho desatava a chorar:

— Não quero mais, papaizinho! Não quero mais!

Consultou médicos amigos. Aconselharam-no esperar que a criança tivesse

mais idade. Aguardou mais um ano, durante o qual, para estimular o filho, não

cessava de recomendar:

— Jaime, você precisa aprender a ler. Quem não sabe ler, não arranja nada

na vida.

Foi em vão. As cousas se vieram a passar como da primeira vez. Aos doze

anos, contratou um professor paciente, um velho empregado público aposentado, no

intuito de ver se instilava inteligência do filho o mínimo de saber ler e escrever. O

professor começou com toda a paciência e tenacidade; mas, a criança que era

incapaz de ódio até ali, perdeu a doçura, a meiguice para com o professor.

Era falar-lhe no nome, a menos que o pai estivesse presente, ele desandava

em descomposturas, em doestes, em sarcasmos ao físico e às maneiras do bom

velho. Cansado, o antigo burocrata, ao fim de dous anos, despediu-se tendo

conseguido que Jaime soletrasse e contasse alguma cousa.

Carregal meditou ainda um remédio, mas não encontrou. Consultou médicos,

amigos, conhecidos. Era um caso excepcional; era um caso mórbido esse de seu

filho. Remédio, se um houvesse, não existia aqui; só na Europa... Não podia, o

pequeno, aprender bem, nem mesmo ler, escrever, contar!... Oh! Meu Deus!

A conclusão lhe chegou sem choque, sem nenhuma brusca violência; chegou

sorrateiramente, mansamente, pé ante pé, devagar, como uma conclusão fatal que

era.

Tinha o velho Carregal, por hábito, ficar na sala em que estavam os livros e

as estantes do pai, a ler, pela manhã, os jornais do dia. Ã proporção que os anos se

passavam e os desgostos aumentavam-lhe n'alma, mais religiosamente ele cumpria

essa devoção à memória do pai. Chorava às vezes de arrependimento, vendo

aquele pensamento todo, ali sepultado, mas ainda vivo, sem que entretanto pudesse

fecundar outros pensamentos... Por que não estudara?

Dava-se assim, com aquela devoção diária, a ele mesmo, a ilusão de que, se

não compreendia aqueles livros profundos e antigos, os respeitava e amava como a

seu pai, esquecido de que para amá-los sinceramente era preciso compreendê-los

primeiro. São deuses os livros, que precisam ser analisados, para depois serem

adorados; e eles não aceitam a adoração senão dessa forma...

Naquela manhã, como de costume, fora para a sala dos livros, ler os jornais;

mas não os pôde ler logo.

Pôs-se a contemplar os volumes nas suas molduras de vinhático. Viu o pai, o

casarão, os moleques, as mucamas, as crias, o fardão do seu avô, os retratos...

Lembrou-se mais fortemente de seu pai e viu-o lendo, entre aquelas obras, sentado

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a uma grande mesa, tomando de quando em quando rapé, que ele tirava às pitadas

de uma boceta de tartaruga, espirrar depois, assoar-se num grande lenço de

Alcobaça, sempre lendo, com o cenho carregado, os seus grandes e estimados

livros.

As lágrimas vieram aos olhos daquele velho e avô. Teve de sustê-las logo. O

filho mais novo entrava na dependência da casa em que ele se havia recolhido. Não

tinha Jaime, porém, por esse tempo, um olhar de mais curiosidade para aqueles

veneráveis volumes avoengos. Cheio dos seus dezesseis anos, muito robusto, não

havia nele nem angústias, nem dúvidas. Não era corroído pelas idéias e era bem

nutrido pela limitação e estreiteza de sua inteligência. Foi logo falando, sem mais

detença, ao pai:

— Papai, você me dá cinco mil-réis, para eu ir hoje ao football.

O velho olhou o filho. Olhou a sua adolescência estúpida e forte, olhou seu

mau feitio de cabeça; olhou bem aquele último fruto direto de sua carne e de seu

sangue; e não se lembrou do pai. Respondeu:

— Dou, meu filho. Dentro em pouco, você terá.

E em seguida como se acudisse alguma cousa deslembrada que aquelas

palavras lhe fizeram surgir à tona do pensamento, acrescentou com pausa:

— Diga a sua mãe que me mande buscar na venda uma lata de querosene,

antes que feche. Não se esqueça, está ouvindo!

Era domingo. Almoçaram. O filho foi para o football; a mulher foi visitar a filha

e os netos, em Niterói; e o velho Fausto Carregal ficou só em casa, pois a cozinheira

teve também folga.

Com os seus ainda robustos setenta anos, o velho Fausto Fernandes

Carregal, filho do tenente-coronel de engenharia, Conselheiro Fernandes Carregal,

lente da Escola Central, tendo concertado mais uma vez o seu antigo covaignac

inteiramente branco e pontiagudo, sem tropeço, sem desfalecimento, aos dous aos

quatro, aos seis, ele só, sacerdotalmente, ritualmente, foi carregando os livros que

tinham sido do pai e do avô para o quintal da casa. Amontoou-os em vários grupos,

aqui e ali, untou de petróleo cada um, muito cuidadosamente, e ateou-lhes fogo

sucessivamente.

No começo a espessa fumaça negra do querosene não deixava ver bem as

chamas brilharem; mas logo que ele se evolui, o clarão delas, muito amarelo, brilhou

vitoriosamente com a cor que o povo diz ser a do desespero…

A DOENÇA DO ANTUNES

A fama do doutor Gedeão não cessava de crescer.

Não havia dia em que os jornais não dessem noticia de mais uma proeza por

ele feita, dentro ou fora da medicina. Em tal dia, um jornal dizia: "O doutor Gedeão,

esse maravilhoso clínico e excelente goal-keeper, acaba de receber um honroso

convite do Libertad Foot-ball Club, de São José de Costa Rica, para tomar parte na

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sua partida anual com o Airoca Foot-ball Club, de Guatemala. Todo o mundo sabe a

importância que tem esse desafio internacional e o convite ao nosso patrício

representa uma alta homenagem à ciência brasileira e ao foot-ball nacional. O doutor

Gedeão, porém, não pôde aceitar o convite, pois a sua atividade mental anda agora

norteada para a descoberta da composição da Pomada Vienense, específico muito

conhecido para a cura dos calos."

O doutor Gedeão vivia mais citado nos jornais que o próprio presidente da

república e o seu nome era encontrado em todas as seções dos cotidianos. A seção

elegante de O Conservador, logo ao dia seguinte da noticia acima, ocupou-se do

doutor Gedeão da seguinte maneira: "O doutor Gedeão Cavalcanti apareceu ontem

no Lírico inteiramente fashionable. O milagroso clínico saltou do seu coupé

completamente nu. Não se descreve o interesse das senhoras e o maior ainda de

muitos homens. Eu fiquei babado de gozo.

A fama do doutor corria assim desmedidamente. Deixou em instantes de ser

médico do bairro ou da esquina, como dizia Mlle. Lespinasse, para ser o médico da

cidade toda, o lente sábio, o literato ilegível à João de Barros, o herói do foot-ball, o

obrigado papa-banquetes diários, o Cícero das enfermarias, o mágico dos salões, o

poeta dos acrósticos, o dançador dos bailes de bom-tom, etc., etc.

O seu consultório vivia tão cheio que nem a avenida em dia de carnaval, e

havia quem dissesse que muitos rapazes preferiam-no, para as proezas de que os

cinematógrafos são o teatro habitual.

Era procurado sobretudo pelas senhoras ricas, remediadas e pobres, e todas

elas tinham garbo, orgulho, satisfação, emoção na voz quando diziam: — Estou me

tratando com o doutor Gedeão.

Moças pobres sacrificavam os orçamentas domésticos para irem ao doutor

Gedeão e muitas houve que deixavam de comprar o sapato ou o chapéu da moda

para pagar a consulta do famoso doutor. De uma, eu sei que lá foi com enormes

sacrifícios para curar-se de um defluxo; e curou-se, embora o doutor Gedeão não lhe

tivesse receitado um xarope qualquer, mas um específico de nome arrevesado,

grego ou copta, Anakati Tokotuta.

Porque o maravilhoso clínico não gostava das fórmulas e medicamentos

vulgares; ele era original na botica que empregava.

O seu consultório ficava em uma rua central, bem perto da avenida, ocupando

todo um primeiro andar. As antesalas eram mobiliadas com gosto e tinham mesmo

pela parede quadros e mapas de coisas da arte de curar.

Havia mesmo, no corredor, algumas gravuras de combate ao alcoolismo e era

de admirar que estivessem no consultório de um médico, cuja glória o obrigava a ser

conviva de banquetes diários, bem e fartamente regados.

Para se ter a felicidade de sofrer um exame de minutos do milagroso clínico,

era preciso que se adquirisse a entrada, isto é, o cartão, com antecedência, às

vezes de dias. O preço era alto, para evitar que os viciosos do doutor Gedeão não

atrapalhassem os que verdadeiramente necessitavam das luzes do célebre clínico.

Custava a consulta cinqüenta mil-réis; mas, apesar de tão alto preço, o

escritório da celebridade médica era objeto de uma verdadeira romaria e toda a

cidade o tinha como uma espécie de Aparecida médica.

José Antunes Bulhões, sócio principal da firma Antunes Bulhões & Cia.,

estabelecido com armazém de secos e molhados, lá pelas bandas do Campo dos

Cardosos, em Cascadura, andava sofrendo de umas dores no estômago que não o

deixavam comer com toda liberdade o seu bom cozido, rico de couves e nabos, farto

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de toucinho e abóbora vermelho, nem mesmo saborear, a seu contento, o caldo que

tantas saudades lhe dava da sua aldeia minhota.

Consultou mezinheiros, curandeiros, espíritas, médicos locais e não havia

meio de lhe passar de todo aquela insuportável dorzinha que não o permitia comer o

cozido, com satisfação e abundância, e tirava-lhe de qualquer modo o sabor do

caldo que tanto amava e apreciava.

Era ir para a mesa, lá lhe aparecia a dor e o cozido com os seus pertences,

muito cheiroso, rico de couves, farto de toucinho e abóbora, olhava-o, namorava-o e

ele namorava o cozido sem animo de mastigá-lo, de devorá-lo, de engoli-lo com

aquele ardor que a sua robustez e o seu desejo exigiam.

Antunes era solteiro e quase casto.

Na sua ambição de pequeno comerciante, de humilde aldeão tangido pela

vida e pela sociedade para a riqueza e para a fortuna, tinha recalcado todas as

satisfações da vida, o amor fecundo ou infecundo, o vestuário, os passeios, a

sociabilidade, os divertimentos, para só pensar nos contos de réis que lhe dariam a

forra mais tarde do seu quase ascetismo atual, no balcão de uma venda dos

subúrbios.

À mesa, porém, ele sacrificava um pouco do seu ideal de opulência e gastava

sem pena na carne, nas verduras, nos legumes, no peixe, nas batatas, no bacalhau

que, depois de cozido, era o seu prato predileto.

Desta forma, aquela dorzita no estômago o fazia sofrer extraordinariamente.

Ele se privava do amor; mas que importava se, daqui a anos, ele pagaria para seu

gozo, em dinheiro, em jóia, em carruagem, em casamento até, corpos macios,

veludosos, cuidados, perfumados, os mais caros que houvesse, aqui ou na Europa;

ele se privava de teatros, de roupas finas, mas que importava se, dentro de alguns

anos, ele poderia ir aos primeiros teatros daqui ou da Europa, com as mais caras

mulheres que escolhesse; mas deixar de comer — isto não! Era preciso que o corpo

estivesse sempre bem nutrido para aquela faina de quatorze ou quinze horas, a

servir o balcão, a ralhar com os caixeiros, a suportar desaforos dos fregueses e a ter

cuidado com os calotes.

Certo dia, ele leu nos jornais a notícia que o doutor Gedeão Cavalcanti tinha

tido permissão do governo para dar alguns tiros com os grandes canhões do "Minas

Gerais".

Leu a notícia toda e feriu-lhe o fato da informação dizer: "esse maravilhoso

clínico e, certamente, um exímio artilheiro..."

Clínico maravilhoso! Com muito esforço de memória, pôde conseguir

recordar-se de que aquele nome já por ele fora lido em qualquer parte. Maravilhoso

clínico! Quem sabe se ele o não curaria daquela dorzita ali, no estômago? Meditava

assim, quando lhe entra pela venda adentro o Senhor Albano, empregado na

Central, funcionário público, homem sério e pontual no pagamento.

Antunes foi-lhe logo perguntando:

— Senhor Albano, o senhor conhece o doutor Gedeão Cavalcanti?

— Gedeão — emendou o outro.

— Isto mesmo. Conhece-o, Senhor Albano?

— Conheço.

— E bom médico?

— Milagroso. Monta a cavalo, joga xadrez, escreve muito bem, é um excelente

orador, grande poeta, músico, pintor, goal-keeper dos primeiros...

— Então é um bom médico, não é, Senhor Albano?

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— E. Foi quem salvou a Santinha, minha mulher. Custou-me caro... Duas

consultas... Cinqüenta mil-réis cada uma... Some.

Antunes guardou a informação, mas não se resolveu imediatamente a ir

consultar o famoso taumaturgo urbano. Cinqüenta mil-réis! E se não ficasse curado

com uma única consulta? Mais cinqüenta...

Viu na mesa o cozido, olente, fumegante, farto de nabos e couves, rico de

toucinho e abóbora vermelha, a namorá-lo e ele a namorar o prato sem poder amá-

lo com o ardor e a paixão que o seu desejo pedia. Pensou dias e afinal decidiu-se a

descer até à cidade, para ouvir a opinião do doutor Gedeão Cavalcanti sobre a sua

dor no estômago, que lhe aparecia de onde em onde.

Vestiu-se o melhor que pôde, dispôs-se a suportar o suplício das botas, pôs o

colete, o relógio, a corrente e o medalhão de ouro com a estrela de brilhantes, que

parece ser o distintivo dos pequenos e grandes negociantes; e encaminhou-se para

a estação da estrada de ferro.

Ei-lo no centro da cidade

Adquiriu a entrada, isto é, o cartão, nas mãos do continuo do consultório,

despedindo-se dos seus cinqüenta mil-réis com a dor do pai que leva um filho ao

cemitério. Ainda se o doutor fosse seu freguês... Mas qual! Aqueles não voltariam

mais...

Sentou-se entre cavalheiros bem vestidos e damas perfumadas. Evitou

encarar os cavalheiros e teve medo das damas. Sentia bem o seu opróbrio, não de

ser taberneiro, mas de só possuir de economias duas miseráveis dezenas de

contos... Se tivesse algumas centenas — então, sim! — ele poderia olhar aquela

gente com toda a segurança da fortuna, do dinheiro, que havia de alcançar

certamente, dentro de anos, o mais breve possível.

Um a um, iam eles entrando para o interior do consultório; e pouco se

demoravam. Antunes começou a ficar desconfiado... Diabo! Assim tão depressa?

Teriam todos pago cinqüenta mil-réis?

Boa profissão, a de médico! Ah! Se o pai tivesse sabido disso... Mas qual!

Pobre pai! Ele mal podia com o peso da mulher e dos filhos, como havia ele

de pagar-lhe mestres? Cada um enriquece como pode...

Foi, por fim, à presença do doutor. Antunes gostou do homem. Tinha um olhar

doce, os cabelos já grisalhos, apesar de sua fisionomia moça, umas mãos alvas,

polidas...

Perguntou-lhe o médico com muita macieza de voz:

— Que sente o senhor?

Antunes foi-lhe dizendo logo o terrível mal no estômago de que vinha

sofrendo, há tanto tempo, mal que desaparecia e aparecia mas que não o deixava

nunca. O doutor Gedeão Cavalcanti fê-lo tirar o paletó, o colete, auscultou-o bem,

examinou-o demoradamente, tanto de pé como deitado, sentou-se depois, enquanto

o negociante recompunha a sua modesta toilette.

Antunes sentou-se também, e esperou que o médico saísse de sua

meditação.

Foi rápida. Dentro de um segundo, o famoso clínico dizia com toda

segurança:

— O senhor não tem nada.

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Antunes ergueu-se de um salto da cadeira e exclamou indignado:

— Então, senhor doutor, eu pago cinqüenta mil-réis e não tenho nada! Esta é

boa! Noutra não caio eu!

E saiu furioso do consultório que merecia, da cidade, uma romaria

semelhante à da milagrosa Lourdes.

A NOVA CALIFÓRNIA

Ninguém sabia donde viera aquele homem. O agente do Correio pudera

apenas informar que acudia ao nome de Raimundo Flamel, pois assim era subscrita

a correspondência que recebia. E era grande. Quase diariamente, o carteiro lá ia a

um dos extremos da cidade, onde morava o desconhecido, sopesando um maço

alentado de cartas vindas do mundo inteiro, grossas revistas em línguas

arrevesadas, livros, pacotes...

Quando Fabrício, o pedreiro, voltou de um serviço em casa do novo habitante,

todos na venda perguntaram-lhe que trabalho lhe tinha sido determinado.

— Vou fazer um forno, disse o preto, na sala de jantar.

Imaginem o espanto da pequena cidade de Tubiacanga, ao saber de tão

extravagante construção: um forno na sala de jantar! E, pelos dias seguintes,

Fabrício pôde contar que vira balões de vidros, facas sem corte, copos como os da

farmácia — um rol de coisas esquisitas a se mostrarem pelas mesas e prateleiras

como utensílios de uma bateria de cozinha em que o próprio diabo cozinhasse.

O alarme se fez na vila. Para uns, os mais adiantados, era um fabricante de

moeda falsa; para outros, os crentes e simples, um tipo que tinha parte com o

tinhoso.

Chico da Tirana, o carreiro, quando passava em frente da casa do homem

misterioso, ao lado do carro a chiar, e olhava a chaminé da sala de jantar a fumegar,

não deixava de persignar-se e rezar um "credo" em voz baixa; e, não fora a

intervenção do farmacêutico, o subdelegado teria ido dar um cerco à casa daquele

indivíduo suspeito, que inquietava a imaginação de toda uma população.

Tomando em consideração as informações de Fabrício, o boticário Bastos

concluirá que o desconhecido devia ser um sábio, um grande químico, refugiado ali

para mais sossegadamente levar avante os seus trabalhos científicos.

Homem formado e respeitado na cidade, vereador, médico também, porque o

doutor Jerônimo não gostava de receitar e se fizera sócio da farmácia para mais em

paz viver, a opinião de Bastos levou tranqüilidade a todas as consciências e fez com

que a população cercasse de uma silenciosa admiração a pessoa do grande

químico, que viera habitar a cidade.

De tarde, se o viam a passear pela margem do Tubiacanga, sentando-se aqui

e ali, olhando perdidamente as águas claras do riacho, cismando diante da

penetrante melancolia do crepúsculo, todos se descobriam e não era raro que às

"boas noites" acrescentassem "doutor". E tocava muito o coração daquela gente a

profunda simpatia com que ele tratava as crianças, a maneira pela qual as

contemplava, parecendo apiedar-se de que elas tivessem nascido para sofrer e

morrer.

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Na verdade, era de ver-se, sob a doçura suave da tarde, a bondade de

Messias com que ele afagava aquelas crianças pretas, tão lisas de pele e tão tristes

de modos, mergulhadas no seu cativeiro moral, e também as brancas, de pele baça,

gretada e áspera, vivendo amparadas na necessária caquexia dos trópicos.

Por vezes, vinha-lhe vontade de pensar qual a razão de ter Bernardin de

Saint-Pierre gasto toda a sua ternura com Paulo e Virgínia e esquecer-se dos

escravos que os cercavam...

Em poucos dias a admiração pelo sábio era quase geral, e não o era

unicamente porque havia alguém que não tinha em grande conta os méritos do novo

habitante.

Capitão Pelino, mestre-escola e redator da Gazeta de Tubiacanga, órgão

local e filiado ao partido situacionista, embirrava com o sábio. "Vocês hão de ver,

dizia ele, quem é esse tipo... Um caloteiro, um aventureiro ou talvez um ladrão fugido

do Rio."

A sua opinião em nada se baseava, ou antes, baseava-se no seu oculto

despeito vendo na terra um rival para a fama de sábio de que gozava. Não que

Pelino fosse químico, longe disso; mas era sábio, era gramático. Ninguém escrevia

em Tubiacanga que não levasse bordoada do Capitão Pelino, e mesmo quando se

falava em algum homem notável lá no Rio, ele não deixava de dizer: "Não há dúvida!

O homem tem talento, mas escreve: 'um outro', 'de resto'..." E contraía os lábios

como se tivesse engolido alguma cousa amarga.

Toda a vila de Tubiacanga acostumou-se a respeitar o solene Pelino, que

corrigia e emendava as maiores glórias nacionais. Um sábio...

Ao entardecer, depois de ler um pouco o Sotero, o Candido de Figueiredo ou

o Castro Lopes, e de ter passado mais uma vez a tintura nos cabelos, o velho

mestre-escola saía vagarosamente de casa, muito abotoado no seu paletó de brim

mineiro, e encaminhava-se para a botica do Bastos a dar dous dedos de prosa.

Conversar é um modo de dizer, porque era Pelino avaro de palavras, limitando-se

tão-somente a ouvir. Quando, porém, dos lábios de alguém escapava a menor

incorreção de linguagem, intervinha e emendava. "Eu asseguro, dizia o agente do

Correio, que..." Por aí, o mestre-escola intervinha com mansuetude evangélica: "Não

diga 'asseguro' Senhor Bernardes; em português é garanto."

E a conversa continuava depois da emenda, para ser de novo interrompida

por uma outra. Por essas e outras, houve muitos palestradores que se afastaram,

mas Pelino, indiferente, seguro dos seus deveres, continuava o seu apostolado de

vernaculismo. A chegada do sábio veio distraí-lo um pouco da sua missão. Todo o

seu esforço voltava-se agora para combater aquele rival, que surgia tão

inopinadamente.

Foram vãs as suas palavras e a sua eloqüência: não só Raimundo Flamel

pagava em dia as suas contas, como era generoso — pai da pobreza — e o

farmacêutico vira numa revista de específicos seu nome citado como químico de

valor.

CAPÍTULO II

Havia já anos que o químico vivia em Tubiacanga, quando, uma bela manhã,

Bastos o viu entrar pela botica adentro. O prazer do farmacêutico foi imenso. O sábio

não se dignara até aí visitar fosse quem fosse e, certo dia, quando o sacristão

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Orestes ousou penetrar em sua casa, pedindo-lhe uma esmola para a futura festa de

Nossa Senhora da Conceição, foi com visível enfado que ele o recebeu e atendeu.

Vendo-o, Bastos saiu de detrás do balcão, correu a recebê-lo com a mais

perfeita demonstração de quem sabia com quem tratava e foi quase em uma

exclamação que disse:

— Doutor, seja bem-vindo.

O sábio pareceu não se surpreender nem com a demonstração de respeito do

farmacêutico, nem com o tratamento universitário. Docemente, olhou um instante a

armação cheia de medicamentos e respondeu:

— Desejava falar-lhe em particular, Senhor Bastos.

O espanto do farmacêutico foi grande. Em que poderia ele ser útil ao homem,

cujo nome corria mundo e de quem os jornais falavam com tão acendrado respeito?

Seria dinheiro? Talvez... Um atraso no pagamento das rendas, quem sabe? E foi

conduzindo o químico para o interior da casa, sob o olhar espantado do aprendiz

que, por um momento, deixou a "mão" descansar no gral, onde macerava uma

tisana qualquer.

Por fim, achou ao fundo, bem no fundo, o quartinho que lhe servia para

exames médicos mais detidos ou para as pequenas operações, porque Bastos

também operava. Sentaram-se e Flamel não tardou a expor:

— Como o senhor deve saber, dedico-me à química, tenho mesmo um nome

respeitado no mundo sábio...

— Sei perfeitamente, doutor, mesmo tenho disso informado, aqui, aos meus

amigos.

— Obrigado. Pois bem: fiz uma grande descoberta, extraordinária. . .

Envergonhado com o seu entusiasmo, o sábio fez uma pausa e depois

continuou:

— Uma descoberta... Mas não me convém, por ora, comunicar ao mundo

sábio, compreende?

— Perfeitamente.

— Por isso precisava de três pessoas conceituadas que fossem testemunhas

de uma experiência dela e me dessem um atestado em forma, para resguardar a

prioridade da minha invenção... O senhor sabe: há acontecimentos imprevistos e...

— Certamente! Não há dúvida!

— Imagine o senhor que se trata de fazer ouro...

— Como? O quê? fez Bastos, arregalando os olhos.

— Sim! Ouro! disse, com firmeza, Flamel.

— Como?

— O senhor saberá, disse o químico secamente. A questão do momento são

as pessoas que devem assistir à experiência, não acha?

— Com certeza, é preciso que os seus direitos fiquem resguardados,

porquanto...

— Uma delas, interrompeu o sábio, é o senhor; as outras duas, o Senhor

Bastos fará o favor de indicar-me.

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O boticário esteve um instante a pensar, passando em revista os seus

conhecimentos e, ao fim de uns três minutos, perguntou:

— O Coronel Bentes lhe serve? Conhece?

— Não. O senhor sabe que não me dou com ninguém aqui.

— Posso garantir-lhe que é homem sério, rico e muito discreto.

— E religioso? Faço-lhe esta pergunta, acrescentou Flamel logo, porque

temos que lidar com ossos de defunto e só estes servem...

— Qual! E quase ateu...

— Bem! Aceito. E o outro?

Bastos voltou a pensar e dessa vez demorou-se um pouco mais consultando

a sua memória... Por fim, falou:

— Será o Tenente Carvalhais, o coletor, conhece?

— Como já lhe disse...

— E verdade. E homem de confiança, sério, mas...

— Que é que tem?

— E maçom.

— Melhor.

— E quando é?

— Domingo. Domingo, os três irão lá em casa assistir à experiência e espero

que não me recusarão as suas firmas para autenticar a minha descoberta.

— Está tratado.

Domingo, conforme prometeram, as três pessoas respeitáveis de Tubiacanga

foram à casa de Flamel, e, dias depois, misteriosamente, ele desaparecia sem

deixar vestígios ou explicação para o seu desaparecimento.

CAPÍTULO III

Tubiacanga era uma pequena cidade de três ou quatro mil habitantes, muito

pacífica, em cuja estação, de onde em onde, os expressos davam a honra de parar.

Há cinco anos não se registrava nela um furto ou roubo. As portas e janelas só eram

usadas... porque o Rio as usava.

O único crime notado em seu pobre cadastro fora um assassinato por ocasião

das eleições municipais; mas, atendendo que o assassino era do partido do

governo, e a vítima da oposição, o acontecimento em nada alterou os hábitos da

cidade, continuando ela a exportar o seu café e a mirar as suas casas baixas e

acanhadas nas escassas águas do pequeno rio que a batizara.

Mas, qual não foi a surpresa dos seus habitantes quando se veio a verificar

nela um dos repugnantes crimes de que se tem memória! Não se tratava de um

esquartejamento ou parricídio; não era o assassinato de uma família inteira ou um

assalto à coletoria; era cousa pior, sacrílega aos olhos de todas as religiões e

consciências: violavam-se as sepulturas do "Sossego", do seu cemitério, do seu

campo-santo.

Em começo, o coveiro julgou que fossem cães, mas, revistando bem o muro,

não encontrou senão pequenos buracos. Fechou-os; foi inútil. No dia seguinte, um

jazigo perpétuo arrombado e os ossos saqueados; no outro, um carneiro e uma

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sepultura rasa. Era gente ou demônio. O coveiro não quis mais continuar as

pesquisas por sua conta, foi ao subdelegado e a notícia espalhou-se pela cidade.

A indignação na cidade tomou todas as feições e todas as vontades. A

religião da morte precede todas e certamente será a última a morrer nas

consciências. Contra a prolanação, clamaram os seis presbiterianos do lugar — os

bíblicos, como lhes chama o povo; clamava o Agrimensol Nicolau, antigo cadete, e

positivista do rito Teixeira Mendes; clamava o Major Camanho, presidente da Loja

Nova Esperança; clamavam o turco Miguel Abudala, negociante de armarinho, e o

céptico Belmiro, antigo estudante, que vivia ao deus-dará, bebericando parati nas

tavernas. A própria filha do engenheiro residente da estrada de ferro, que vivia

desdenhando aquele lugarejo, sem notar sequer os suspiros dos apaixonados

locais, sempre esperando que o expresso trouxesse um príncipe a desposá-la-, a

linda e desdenhosa Cora não pôde deixar de compartilhar da indignação e do horror

que tal ato provocara em todos do lugarejo. Que tinha ela com o túmulo de antigos

escravos e humildes roceiros? Em que podia interessar aos seus lindos olhos pardos

o destino de tão humildes ossos? Porventura o furto deles perturbaria o seu sonho

de fazer radiar a beleza de sua boca, dos seus olhos e do seu busto nas calçadas

do Rio?

Decerto, não; mas era a Morte, a Morte implacável e onipotente, de que ela

também se sentia escrava, e que não deixaria um dia de levar a sua linda caveirinha

para a paz eterna do cemitério. Aí Cora queria os seus ossos sossegados, quietos e

comodamente descansando num caixão bem feito e num túmulo seguro, depois de

ter sido a sua carne encanto e prazer dos vermes...

O mais indignado, porém, era Pelino. O professor deitara artigo de fundo,

imprecando, bramindo, gritando: "Na estória do crime, dizia ele, já bastante rica de

fatos repugnantes, como sejam: o esquartejamento de Maria de Macedo, o

estrangulamento dos irmãos Fuoco, não se registra um que o seja tanto como o

saque às sepulturas do 'Sossego'. "

E a vila vivia em sobressalto. Nas faces não se lia mais paz; os negócios

estavam paralisados; os namoros suspensos. Dias e dias por sobre as casas

pairavam nuvens negras e, à noite, todos ouviam ruídos, gemidos, barulhos

sobrenaturais... Parecia que os mortos pediam vingança...

O saque, porém, continuava. Toda noite eram duas, três sepulturas abertas e

esvaziadas de seu fúnebre conteúdo. Toda a população resolveu ir em massa

guardar os ossos dos seus maiores. Foram cedo, mas, em breve, cedendo à fadiga

e ao sono, retirou-se um, depois outro e, pela madrugada, já não havia nenhum

vigilante. Ainda nesse dia o coveiro verificou que duas sepulturas tinham sido

abertas e os ossos levados para destino misterioso.

Organizaram então uma guarda. Dez homens decididos juraram perante o

subdelegado vigiar durante a noite a mansão dos mortos.

Nada houve de anormal na primeira noite, na segunda e na terceira; mas, na

quarta, quando os vigias já se dispunham a cochilar, um deles julgou lobrigar um

vulto esgueirando-se por entre a quadra dos carneiros. Correram e conseguiram

apanhar dous dos vampiros. A raiva e a indignação, até aí sopitadas no animo deles,

não se contiveram mais e deram tanta bordoada nos macabros ladrões, que os

deixaram estendidos como mortos.

A notícia correu logo de casa em casa e, quando, de manhã, se tratou de

estabelecer a identidade dos dous malfeitores, foi diante da população inteira que

foram neles reconhecidos o Coletor Carvalhais e o Coronel Bentes, rico fazendeiro e

presidente da Câmara. Este último ainda vivia e, a perguntas repetidas que lhe

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fizeram, pôde dizer que juntava os ossos para fazer ouro e o companheiro que fugira

era o farmacêutico.

Houve espanto e houve esperanças. Como fazer ouro com ossos? Seria

possível? Mas aquele homem rico, respeitado, como desceria ao papel de ladrão de

mortos se a cousa não fosse verdade!

Se fosse possível fazer, se daqueles míseros despojos fúnebres se pudesse

fazer alguns contos de réis, como não seria bom para todos eles!

O carteiro, cujo velho sonho era a formatura do filho, viu logo ali meios de

consegui-la. Castrioto, o escrivão do juiz de paz, que no ano passado conseguiu

comprar uma casa, mas ainda não a pudera cercar, pensou no muro, que lhe devia

proteger a horta e a criação. Pelos olhos do sitiante Marques, que andava desde

anos atrapalhado para arranjar um pasto, pensou logo no prado verde do Costa,

onde os seus bois engordariam e ganhariam forças...

Às necessidades de cada um, aqueles ossos que eram ouro viriam atender,

satisfazer e felicitá-los; e aqueles dous ou três milhares de pessoas, homens,

crianças, mulheres, moços e velhos, como se fossem uma só pessoa, correram à

casa do farmacêutico.

A custo, o subdelegado pôde impedir que varejassem a botica e conseguir

que ficassem na praça, à espera do homem que tinha o segredo de todo um Potosi.

Ele não tardou a aparecer. Trepado a uma cadeira, tendo na mão uma pequena

barra de ouro que reluzia ao forte sol da manhã, Bastos pediu graça, prometendo

que ensinaria o segredo, se lhe poupassem a vida. "Queremos já sabê-lo," gritaram.

Ele então explicou que era preciso redigir a receita, indicar a marcha do processo, os

reativos — trabalho longo que só poderia ser entregue impresso no dia seguinte.

Houve um murmúrio, alguns chegaram a gritar, mas o subdelegado falou e

responsabilizou-se pelo resultado.

Docilmente, com aquela doçura particular às multidões furiosas, cada qual se

encaminhou para casa, tendo na cabeça um único pensamento: arranjar

imediatamente a maior porção de ossos de defunto que pudesse.

O sucesso chegou à casa do engenheiro residente da estrada de ferro. Ao

jantar, não se falou em outra cousa. O doutor concatenou o que ainda sabia do seu

curso, e afirmou que era impossível. Isto era alquimia, cousa morta: ouro é ouro,

corpo simples, e osso é osso, um composto, fosfato de cal. Pensar que se podia

fazer de uma cousa outra era "besteira". Cora aproveitou o caso para rir-se

petropolimente da crueldade daqueles botocudos; mas sua mãe, Dona Emitia, tinha

fé que a cousa era possível.

À noite, porém, o doutor percebendo que a mulher dormia, saltou a janela e

correu em direitura ao cemitério; Cora, de pés nus, com as chinelas nas mãos,

procurou a criada para irem juntas à colheita de ossos. Não a encontrou, foi sozinha;

e Dona Emília, vendo-se só, adivinhou o passeio e lá foi também. E assim aconteceu

na cidade inteira. O pai, sem dizer nada ao filho, saía; a mulher, julgando enganar o

marido, saía; os filhos, as filhas, os criados — toda a população, sob a luz das

estrelas assombradas, correu ao satânico rendez-vous no "Sossego". E ninguém

faltou. O mais rico e o mais pobre lá estavam. Era o turco Miguel, era o professor

Pelino, o doutor Jerônimo, o Major Camanho, Cora, a linda e deslumbrante Cora,

com os seus lindos dedos de alabastro, revolvia a sânie das sepulturas, arrancava

as carnes, ainda podres agarradas tenazmente aos ossos e deles enchia o seu

regaço até ali inútil. Era o dote que colhia e as suas narinas, que se abriam em asas

rosadas e quase transparentes, não sentiam o fétido dos tecidos apodrecidos em

lama fedorenta...

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A desinteligência não tardou a surgir; os mortos eram poucos e não bastavam

para satisfazer a fome dos vivos. Houve facadas, tiros, cachações. Pelino esfaqueou

o turco por causa de um fêmur e mesmo entre as famílias questões surgiram.

Unicamente, o carteiro e o filho não brigaram. Andaram juntos e de acordo e houve

uma vez que o pequeno, uma esperta criança de onze anos, até aconselhou ao pai:

"Papai vamos aonde está mamãe; ela era tão gorda..."

De manhã, o cemitério tinha mais mortos do que aqueles que recebera em

trinta anos de existência. Uma única pessoa lá não estivera, não matara nem

profanara sepulturas: fora o bêbedo Belmiro.

Entrando numa venda, meio aberta, e nela não encontrando ninguém,

enchera uma garrafa de parati e se deixara ficar a beber sentado na margem do

Tubiacanga, vendo escorrer mansamente as suas águas sobre o áspero leito de

granito — ambos, ele e o rio, indiferentes ao que já viram, mesmo à fuga do

farmacêutico, com o seu Potosi e o seu segredo, sob o dossel eterno das estrelas.

10-11-1910

COMO O "HOMEM" CHEGOU

Deus está morto; a sua piedade pelos homens matou-o.

Nietzsche

A polícia da república, como toda a gente sabe, é paternal e compassiva no

tratamento das pessoas humildes que dela necessitam; e sempre, quer se trate de

humildes, quer de poderosos, a velha instituição cumpre religiosamente a lei. Vem-

lhe daí o respeito que aos políticos os seus empregados tributam e a procura que

ela merece desses homens, quase sempre interessados no cumprimento das leis

que discutem e votam.

O caso que vamos narrar não chegou ao conhecimento do público,

certamente devido à pouca atenção que lhe deram os repórteres; e é pena, pois, se

assim não fosse, teriam nele encontrado pretexto para clichés bem macabramente

mortuários que alegrassem as páginas de suas folhas volantes.

O delegado que funcionou na questão talvez não tivesse notado o grande

alcance de sua obra; e tanto isso é de admirar quanto as conseqüências do fato

concordam com luxuriantes sorites de um filósofo sempre capaz de sugerir, do pé

para a mão, novíssimas estéticas aos necessitados de apresentá-las ao público bem

informado.

Sabedores de acontecimento de tal monta, não nos era possível deixar de

narrá-lo com algum minudência, para edificação dos delegados passados, presentes

e futuros.

Naquela manhã, tinha a delegacia um movimento desusado. Passavam-se

semanas sem que houvesse uma simples prisão, uma pequena admoestação. A

circunscrição era pacata e ordeira. Pobre, não havia furtos; sem comércio, não havia

gatunos; sem indústria, não havia vagabundos, graças à sua extensão e aos

capoeirões que lá havia; os que não tinham domicílio arranjavam-no facilmente em

chocas ligeiras sobre chãos de outros donos mal conhecidos.

Os regulamentos policiais não encontravam emprego; os funcionários do

distrito viviam descansados e, sem desconfiança, olhavam a população do lugarejo.

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Compunha-se o destacamento de um cabo e três soldados; todos os quatro, gente

simples, esquecida de sua condição de sustentáculos do Estado.

O comandante, um cabo gordo que falava arrastando a voz, com a cantante

preguiça de um carro de bois a chiar, habitava com a família um rancho próximo e

plantava ao redor melancias, colhendo-as de polpa bem rosada e doce, pelo verão

inflexível da nossa terra. Um dos soldados tecia redes de pescaria, chumbava-as

com cuidado para dar cerco às tainhas; e era de vê-las saltar por cima do fruto de

sua indústria com a agilidade de acrobatas, agilidade surpreendente naqueles entes

sem mãos e pernas diferenciadas. Um outro camarada matava o ócio pescando de

caniço e quase nunca pescava crocorocas, pois diante do mar, da sua infinita

grandeza, distraía-se, lembrando-se das quadrinhas que vinha compondo em louvor

de uma beleza local.

Tinham também os inspetores de polícia essa concepção idílica, e não se

aborreciam no morno vilarejo. Conceição, um deles, fabricava carvão e os plantões

os fazia junto às caieiras, bem protegidas por cruzes toscas para que o tinhoso não

entrasse nelas e fabricasse cinza em vez do combustível das engomadeiras. Um seu

colega, de nome Nunes, aborrecido com o ar elísico daquela delegacia, imaginou

quebrá-lo e lançou o jogo do bicho. Era uma cousa inocente: o mínimo da pule, um

vintém; o máximo, duzentos réis, mas, ao chegar a riqueza do lugar, aí pelo tempo

do caju, quando o sol saudoso da tarde dourava as areias e os frutos amarelos e

vermelhos mais se intumesciam nos cajueiros frágeis, jogavam-se pules de dez

tostões.

Vivia tudo em paz; o delegado não aparecia. Se o fazia de mês em mês, de

semestre em semestre, de ano em ano, logo perguntava: houve alguma prisão?

Respondiam alvissareiros: não, doutor; e a fronte do doutor se anuviava, como se

sentisse naquele desuso do xadrez a morte próxima do Estado, da Civilização e do

Progresso.

De onde em onde, porém, havia um caso de defloramento e este era o delito,

o crime, a infração do lugarejo- um crime, uma infração, um delito muito próprio do

Paraíso, que o tempo, porém, levou a ser julgado pelos policiais, quando, nas

primeiras eras das nossas origens bíblicas, o fora pelo próprio Deus.

Em geral, os inspetores por eles mesmos resolviam o caso; davam paternos

conselhos suasórios e a lei sagrava o que já havia sido abençoado pelas prateadas

folhas das imbaúbas, nos capoeirões cerrados.

Não quis, porém, o delegado deixar que os seus subordinados liquidassem

aquele caso. A paciente era filha do Sambabaia, chefe político do partido do

Senador Melaço; e o agente era eleitor do partido contrário a Melaço. O programa do

partido de Melaço era não fazer cousa alguma e o do contrário tinha o mesmo ideal;

ambos, porém, se diziam adversários de morte e essa oposição, refletindo-se no

caso, embaraçada sobremodo o subdelegado.

Interrogado, confessara-se o agente pronto a reparar o mal; e, desde há

muito, a paciente dera a tal respeito a sua indispensável opinião.

A autoridade, entretanto, hesitava, por causa da incompatibilidade política do

casal. As audiências se sucediam e aquela era já a quarta. Estavam os soldados

atônitos com tanta demora, provinda de não saber bem o delegado se, unindo mais

uma vez o par, não iria o caso desgostar Melaço e mesmo o seu adversário Jati —

ambos senadores poderosos, aquele do governo e este da oposição; e, desgostar

qualquer dele punha em perigo o seu emprego porque, quase sempre entre nós, a

oposição passa a ser governo e o governo oposição instantaneamente. O

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consentimento dos rapazes não bastava ao caso; era preciso, além, uma

reconciliação ou uma simples adesão política.

Naquela manhã, o delegado tomava mais uma vez o depoimento do agente,

inquirindo-o desta forma:

— Já se resolveu?

— Pois não, doutor. Estou inteiramente a seu dispor...

— Não é bem ao meu. Quero saber se o senhor tem tenção?

— De que, doutor? De casar? Pois não, doutor.

— Não é de casar... Isto já sei... E...

— Mas de que deve ser então, doutor?

— De entrar para o partido do doutor Melaço.

— Eu sempre, doutor, fui pelo doutor Jati. Não posso...

— Que tem uma cousa com a outra? O senhor divide o seu voto: a metade dá

para um e a outra metade para outro. Está aí!

— Mas como?

— Ora! O senhor saberá arranjar as cousas da melhor forma; e, se o fizer

com habilidade, ficarei contente e o senhor será feliz, porquanto pode arranjar tanto

com um como com outro, conforme andar a política no próximo quatriênio, um lugar

de guarda dos mangues.

— Não há vaga, doutor.

— Qual! Há sempre vaga, meu caro. O Felizardo não se tem querido alistar,

não nasceu aqui, é de fora, é "estrangeiro"; e, dessa maneira, não pode continuar a

fiscalizar os mangues. E vaga certa. O senhor adere ou antes: divide a votação?

— Divido então...

Por aí, um dos inspetores veio avisar de que o guarda civil de nome Hane lhe

queria falar. O doutor Cunsono estremeceu. Era cousa do chefe, do geral lá de

baixo; e, de relance, viu o seu hábil trabalho de harmonizar Jati e Melaço perdido

inteiramente, talvez por causa de não ter, naquele ano, efetuado sequer uma prisão.

Estava na rua, suspendeu o interrogatório e veio receber o visitador com muita

angústia no coração. Que seria?

— Doutor, foi logo dizendo o guarda, temos um louco.

Diante daquele caso novo, o delegado quis refletir, mas logo o guarda

emendou:

— O doutor Sili...

Era assim o nome do ajudante do geral inacessível; e dele, os delegados têm

mais medo do que do chefe supremo todo poderoso.

Hane continuou:

— O doutor Sili mandou dizer que o senhor o prendesse e o enviasse à

Central.

Cunsono pensou bem que esse negócio de reclusão de loucos é por demais

grave e delicado e não era propriamente da sua competência fazê-lo, a menos que

fossem sem eira nem beira ou ameaçassem a segurança pública. Pediu a Hane que

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o esperasse e foi consultar o escrivão. Este serventuário vivia ali de mau humor. O

sossego da delegacia o aborrecia, não porque gostasse da agitação pela agitação,

mas pelo simples fato de não perceber emolumentos ou quer que seja, tendo que

viver de seus vencimentos. Aconselhou-se com ele o delegado e ficou perfeitamente

informado do que dispunham a lei e a praxe. Mas Sili...

Voltando à sala, o guarda reiterou as ordens do auxiliar, contando também

que o louco estava em Manaus. Se o próprio Sili não o mandava buscar, elucidou o

guarda, era porque competia a Cunsono deter o "homem", porquanto a sua

delegacia tinha costas do oceano e de Manaus se vinha por mar.

— E muito longe, objetou o delegado.

O guarda teve o cuidado de explicar que Sili já vira a distancia no mapa e era

bem reduzida: obra de palmo e meio. Cunsono perguntou ainda:

— Qual a profissão do "homem"?

— E empregado da delegacia fiscal.

— Tem pai?

— Tem.

Pensou o delegado que competia ao pai o pedido de internação, mas o

guarda adivinhou-lhe o pensamento e afirmou:

— Eu conheço muito e meu primo é cunhado dele.

Estava já Cunsono irritado com as objeções do escrivão e desejava servir a

Sili, tanto mais que o caso desafiava a sua competência policial. A lei era ele; e

mandou fazer o expediente.

Após o que, tratou Cunsono de ultimar o enlace de Melaço e Jati, por

intermédio do casamento da filha do Sambabaia. Tudo ficou assentado da melhor

forma; e, em pequena hora, voltava o delegado para as ruas onde não policiava,

satisfeito consigo mesmo e com a sua tríplice obra, pois não convém esquecer a sua

caridosa intervenção no caso do louco de Manaus.

Tomava a condução que devia trazer à cidade, quando a lembrança do meio

de transporte do dementado lhe foi presente. Ao guarda-civil, ao representante de

Sili na zona, perguntou por esse instante:

— Como há de vir o "sujeito"?

O guarda, sem atender diretamente à pergunta, disse:

— E... E, doutor; ele está muito furioso.

Cunsono pensou um instante, lembrou-se dos seus estudos e acudiu:

— Talvez um couraçado... O "Minas Gerais" não serve? Vou requisitá-lo.

Hane, que tinha prática do serviço e conhecimento dos compassivos

processos policiais, refletiu:

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— Doutor: não é preciso tanto. O "carro-forte" basta para trazer 0 "homem".

Concordou Cunsono e olhou as alturas um instante sem notar as nuvens que

vagavam sem rumo certo, entre o céu e a terra.

CAPÍTULO IV

Sili, o doutor Sili, bem como Cunsono, graças à prática que tinham do oficio,

dispunham da liberdade dos seus pares com a maior facilidade. Tinham substituído

os graves exames íntimos provocados pelos deveres de seus cargos, as perigosas

responsabilidades que lhes são próprias, pelo automático ato de uma assinatura

rápida. Era um contínuo trazer um oficio, logo, sem bem pensar no que faziam, sem

lê-lo até, assinavam e ia com essa assinatura um sujeito para a cadeia, onde ficava

aguardando que se lembrasse de retirá-lo de lá a sua mão distraída e ligeira.

Assim era; e foi sem dificuldade que atendeu ao pedido de Cunsono no que

toca ao carro-forte. Prontamente deu as ordens para que fosse fornecida a seu

colega a masmorra ambulante, pior do que masmorra, do que solitária, pois nessas

prisões sente-se ainda a algidez da pedra, alguma cousa ainda de meiguice de

sepultura, mas ainda assim meiguice; mas, no tal carro feroz, é tudo ferro, há

inexorável antipatia do ferro na cabeça, ferro nos pés, aos lados uma igaçaba de

ferro em que se vem sentado, imóvel, e para a qual se entra pelo próprio pé. E

blindada e quem vai nela, levado aos trancos e barrancos de seu respeitável peso e

do calçamento das vias públicas, tem a impressão de que se lhe quer poupar a

morte por um bombardeio de grossa artilharia para ser empalato aos olhos de um

sultão. Um requinte de potentado asiático.

Essa prisão de Calistenes, blindada, chapeada, couraçada, foi posta em

movimento; e saiu, abalando o calçamento, a chocalhar ferragens, a trovejar pelas

ruas afora em busca de um inofensivo.

O "homem", como dizem eles, era um ente pacato, lá dos confins de Manaus,

que tinha a mania da Astronomia e abandonara, não de todo, mas quase totalmente,

a terra pelo céu inacessível. Vivia com o pai velho nos arrabaldes da cidade e

construíra na chácara de sua residência um pequeno observatório, onde montou

lunetas que lhe davam pasto à inocente mania. Julgando insuficientes o olhar e as

lentes, para chegar ao perfeito conhecimento da Aldebarã longínqua, atirou-se ao

cálculo, à inteligência pura, à Matemática e a estudar com afinco e fúria de um doido

ou de um gênio.

Em uma terra inteiramente entregue à chatinagem e à veniaga, Fernando foi

tomando a fama de louco, e não era ela sem algum motivo. Certos gestos, certas

despreocupações e mesmo outras manifestações mais palpáveis pareciam justificar

o julgamento comum; entretanto, ele vivia bem com o pai e cumpria os seus deveres

razoavelmente. Porém, parentes oficiosos e outros longínquos aderentes

entenderam curá-lo, como se curassem assomos de alma e anseios de pensamento.

Não lhes vinha tal propósito de perversidade inata, mas de estultice

congênita, juntamente com a comiseração explicável em parentes. Julgavam que o

ser descompassado envergonhava a família e esse julgamento era reforçado pelos

cochichos que ouviam de alguns homens esforçados por parecerem inteligentes.

O mais célebre deles era o doutor Barrado, um catita do lugar, cheiroso e

apurado no corte das calças. Possuía esse doutor a obsessão das cousas

extraordinárias, transcendentes, sem par, originais; e, como sabia Fernando simples

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e desdenhoso pelos mandões, supôs que ele, com esse procedimento, censurava

Barrado por demais mesureiro com os magnates. Começou, então, Barrado a dizer

que Fernando não sabia Astronomia; ora, este último não afirmava semelhante

cousa. Lia, estudava e contava o que lia, mais ou menos o que aquele fazia nas

salas, com os ditos e opiniões dos outros.

Houve quem o desmentisse; teimava, no entanto, Barrado no propósito.

Entendeu também de estudar uma Astronomia e bem oposta à de Fernando: a

Astronomia do centro da terra. O seu compêndio favorito era A Morgadinha de Val-

Flor e os livros auxiliares: A Dama de Monsoreau e O Rei dos Grilhetas, numa

biblioteca de Herschell.

Com isto, e cantando, e espalhando que Fernando vivia nas tascas com

vagabundos, auxiliado pelo poeta Machino, o jornalista Cosmético e o antropologista

Tucolas, que fazia sábias mensurações nos crânios das formigas, conseguiu

demover os simplórios parentes de Fernando, e foi bastante que, de parente para

conhecido, de conhecido para Hane, de Hane, para Sili e Cunsono, as coisas se

encadeassem e fosse obtida a ordem de partida daquela fortaleza couraçada,

roncando pelas ruas, chocalhando ferragens, abalando calçadas, para ponto tão

longínquo.

Quando, porém, o carro chegou à praça mais próxima, foi que o cocheiro

lembrou-se de que não lhe tinham ensinado onde ficava Manaus. Voltou e Sili, com

a energia de sua origem britânica, determinou que fretassem uma falua e fossem a

reboque do primeiro paquete.

Sabedor do caso e como tivesse conhecimento de que Fernando era desafeto

do poderoso chefe político Sofonias, Barrado que, desde muito, lhe queria ser

agradável, calou o seu despeito, apresentou-se pronto para auxiliar a diligência.

Esse chefe político dispunha de um prestigio imenso e nada entendia de

Astronomia; mas, naquele tempo, era a ciência da moda e tinham em grande

consideração os membros da Sociedade Astronômica, da qual Barrado queria fazer

parte.

Sofonias influía nas eleições da Sociedade, como em todas as outras, e podia

determinar que Barrado fosse escolhido. Andava, portanto, o doutor captando a boa

vontade da potente influência eleitoral, esperando obter, depois de eleito, o lugar de

Diretor Geral das Estrelas de Segunda Grandeza.

Não é de estranhar, pois, que aceitasse tão árdua incumbência e, com Hane

e carrião, veio até à praia; mas não havia canoa, caíque, bote, jangada, catraia,

chalana, falua, lancha, calunga, poveiro, peru, macacuano, pontão, alvarenga,

saveiro, que os quisesse levar a tais alturas.

Hane desesperava, mas o companheiro, lembrando-se dos seus

conhecimentos de Astronomia, indicou um alvitre:

— O carro pode ir boiando.

— Como, doutor? E de ferro... muito pesado, doutor!

— Qual o quê! O "Minas", o "Aragón", o "São Paulo" não bóiam? Ele vai, sim!

— E os burros?

— Irão a nadar, rebocando o carro.

Curvou-se o guarda diante do saber do doutor e deixou-lhe a missão

confiada, conforme as ordens terminantes que recebera.

A calistênica entrou pela água adentro, consoante as ordens promanadas do

saber de Barrado e, logo que achou água suficiente, foi ao fundo com grande

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desprezo pela hidrostática do doutor. Os burros, que tinham sempre protestado

contra a física do jovem sábio, partiram os arreios e salvaram-se; e graças a uma

poderosa cábrea, pôde a almanjarra ser salva também.

Havia poucos paquetes para Manaus e o tempo urgia. Barrado tinha ordem

franca de fazer o que quisesse. Não hesitou e, energicamente, fez reparar as avarias

e tratou de embarcar num paquete todo o trem, fosse como fosse.

Ao embarcá-lo, porém, surgiu uma dúvida entre ele e o pessoal de bordo.

Teimava Barrado que o carro merecia ir para um camarote de primeira classe,

teimavam os marítimos que isso não era próprio, tanto mais que ele não indicava o

lagar dos burros.

Era difícil essa questão da colocação dos burros. Os homens de bordo

queriam que fossem para o interior do navio; mas, objetava o doutor:

— Morrem asfixiados, tanto mais que são burros e mesmo por isso.

De comum acordo, resolveram telegrafar a Sili para resolver a curiosa

contenda. Não tardou viesse a resposta, que foi clara e precisa: "Burros sempre em

cima. Sili."

Opinião como esta, tão sábia e tão verdadeira, tão cheia de filosofia e

sagacidade da vida, aliviou todos os corações e abraços fraternais foram trocados

entre conhecidos e inimigos, entre amigos e desconhecidos.

A sentença era de Salomão e houve mesmo quem quisesse aproveitar o

apotegma para construir uma nova ordem social.

Restava a pequena dificuldade de fazer entrar o carro para o camarote do

doutor Barrado. O convés foi aberto convenientemente, teve a sala de jantar mesas

arrancadas e o bendegó ficou no centro dela, em exposição, feio e brutal, estúpido e

inútil, como um monstro de museu.

O paquete moveu-se lentamente em demanda da barra. Antes fez uma doce

curva, longa, muito suave, reverente à beleza da Guanabara. As gaivotas voavam

tranqüilas, cansavam-se, pousavam na água — não precisavam de terra...

A cidade sumia-se vagarosamente e o carro foi atraindo a atenção de bordo.

— O que vem a ser isto?

Diante da almanjarra, muitos viajantes murmuravam protestos contra a

presença daquele estafermo ali; outras pessoas diziam que se destinava a

encarcerar um bandoleiro da Paraíba; outras que era um salva-vidas; mas, quando

alguém disse que aquilo ia acompanhando um recomendado de Sofonias, a

admiração foi geral e imprecisa.

Um oficial disse:

— Que construção engenhosa!

Um médico afirmou:

— Que linhas elegantes!

Um advogado refletiu:

— Que soberba criação mental!

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Um literato sustentou:

— Parece um mármore de Fídias!

Um sicofanta berrou:

— E obra mesmo de Sofonias! Que republicano!

Uma moça adiantou:

— Deve ter sons magníficos!

Houve mesmo escala para dar ração aos burros, pois os mais graduados se

disputavam a honraria. Um criado, porém, por ter. passado junto ao monstro e o

olhado com desdém, quase foi duramente castigado pelos passageiros. O ergástulo

ambulante vingou-se do serviçal; durante todo o trajeto perturbou-lhe o serviço.

Apesar de ir correndo a viagem sem mais incidentes, quis ao meio dela

Barrado desembarcar e continuá-la por terra. Consultou, nestes termos, Sili: "Melhor

carro ir terra faltam três dedos mar alonga caminho"; e a resposta veio depois de

alguns dias: "Não convém desembarque embora mais curto carro chega sujo. Siga."

Obedeceu e o meteorito, durante duas semanas, foi objeto da adoração do

paquete. Nos últimos dias, quando um qualquer dos passageiros dele se acercava,

passava-lhe pelo dorso negro a mão espalmada com a contrição religiosa de um

maometano ao tocar na pedra negra da Caaba.

Sofonias, que nada tinha com o caso, não teve nunca noticia dessa tocante

adoração.

CAPÍTULO VI

Muito rica é Manaus, mas, como em todo o Amazonas, nela é vulgar a moeda

de cobre. E um singular traço de riqueza que muito impressiona o viajante, tanto

mais que não se quer outra e as rendas do Estado são avultadas. O Eldorado não

conhece o ouro, nem o estima.

Outro traço de sua riqueza é o jogo. Lá, não é divertimento nem vicio: é para

quase todos profissão. O valor dos noivos, segundo dizem, é avaliado pela média

das paradas felizes que fazem, e o das noivas pelo mesmo processo no tocante aos

pais.

Chegou o navio a tão curiosa cidade quinze dias após fazendo uma plácida

viagem, com o fetiche a bordo. Desembarcá-lo foi motivo de absorvente cogitação

para o doutor Barrado. Temia que fosse de novo ao fundo, não porque o quisesse

encaminhá-lo por sobre as águas do Rio Negro; mas, pelo simples motivo de que,

sendo o cais flutuante, o peso do carrião talvez trouxesse desastrosas

conseqüências para ambos, cais e carro.

O capataz não encontrava perigo algum, pois desembarcavam e embarcavam

pelos flutuantes volumes pesadíssimos, toneladas até.

Barrado, porém, que era observador, lembrava-se da aventura do rio, e

objetou:

— Mas não são de ferro.

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— Que tem isso? fez o capataz.

Barrado, que era observador e inteligente, afinal compreendeu que um quilo

de ferro pesa tanto quanto um de algodão; e só se convenceu inteiramente disso,

como observador que era, quando viu o ergástulo em salvamento, rolando pelas

ruas da cidade.

Continuou a ser ídolo e o doutor agastou-se deveras porque o governador

visitou a caranguejola, antes que ele o fizesse.

Como não tivesse completas as instruções para detenção de Fernando,

pediu-as a Sili. A resposta veio num longo telegrama, minucioso e elucidativo. Devia

requisitar força ao governador, arregimentar capangas e não desprezar as balas de

altéia. Assim fez o comissário. Pediu uma companhia de soldados, foi às allurjas da

cidade catar bravos e adquirir uma confeitaria de altéia. Partiu em demanda do

"homem" com esse trem de guerra; e, pondo-se cautelosamente em observação,

lobrigou os óculos do observatório, donde concluiu que a sua força era insuficiente.

Normas para o seu procedimento requereu a Sili. Vieram secas e peremptórias:

"Empregue também artilharia."

De novo pôs-se em marcha com um parque do Krupp. Desgraçadamente, não

encontrou o homem perigoso. Recolheu a expedição a quartéis; e, certo dia, quando

de passeio, por acaso, foi parar a um café do centro comercial. Todas as mesas

estavam ocupadas; e só em uma delas havia um único consumidor. A esta ele

sentou-se. Travou por qualquer motivo conversa com o mazombo; e, durante alguns

minutos, aprendeu com o solitário alguma cousa.

Ao despedirem-se, foi que ligou o nome à pessoa, e ficou atarantado sem

saber como proceder no momento. A ação, porém, lhe veio prontamente; e, sem

dificuldade, falando em nome da lei e da autoridade, deteve o pacifico ferrabrás em

um dos bailéus do cárcere ambulante.

Não havia paquete naquele dia e Sili havia recomendado que o trouxessem

imediatamente. "Venha por terra," disse ele; e Barrado, lembrado do conselho, tratou

de segui-lo. Procurou quem o guiasse até ao Rio, embora lhe parecesse curta e fácil

a viagem. Examinou bem o mapa e, vendo que a distancia era de palmo e meio,

considerou que dentro dela não lhe cabia o carro. Por este e aquele, soube que os

fabricantes de mapas não têm critério seguro: era fazer uns muito grandes, ou muito

pequenos, conforme são para enfeitar livros ou adornar paredes. Sendo assim, a tal

distancia de doze polegadas bem podia esconder viagem de um dia e mais.

Aconselhado pelo cocheiro, tomou um guia e encontrou-o no seu antigo

conhecido Tucolas, sabedor como ninguém do interior do Brasil, pois o palmilhara à

cata de formigas para bem firmar documentos às suas investigações antropológicas.

Aceitou a incumbência o curioso antropologista de himenópteros,

aconselhando, entretanto, a modificação do itinerário.

— Não me parece, Senhor Barrado, que devamos atravessar o Amazonas.

Melhor seria, Senhor Barrado, irmos até a Venezuela, alcançar as Guianas e

descermos, Senhor Barrado.

— Não teremos rios a atravessar, Tucolas?

— Homem! Meu caro senhor, eu não sei bem; mas, Senhor Barrado me

parece que não, e sabe por quê?

— Por que?

— Por que? Porque este Amazonas, Senhor Barrado, não pode ir até lá, ao

Norte, pois só corre de oeste para leste...

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Discutiram assim sabiamente o caminho; e, à proporção que manifestava o

seu profundo trato com a geografia da América do Sul, mais Tucolas passava a mão

pela cabeleira de inspirado.

Achou que os conselhos do doutor eram justos, mas temia as surpresas do

carrão. Ora, ia ao fundo, por ser pesado; ora, sendo pesado, não fazia ir ao fundo

frágeis flutuantes. Não fosse ele estranhar o chão estrangeiro e pregar-lhe alguma

peça? O cocheiro não queria também ir pela Venezuela, temia pisar em terra de

gringos e encarregou-se da travessia do Amazonas — o que foi feito em paz e

salvamento, com a máxima simplicidade.

Logo que foi ultimada, Tucolas tratou de guiar a caravana. Prometeu que o

faria com muito acerto e contentamento geral, pois aproveitá-la-ia, dilatando as suas

pesquisas antropológicas aos moluscos dos nossos rios. Era sábio naturalista, e

antropologista, e etnografista da novíssima escola do Conde de Gobineau, novidade

de uns sessenta anos atrás; e, desde muito, desejava fazer uma viagem daquelas

para completar os seus estudos antropológicos nas formigas e nas ostras dos

nossos rios.

A viagem correu maravilhosamente durante as primeiras horas. Sob um sol de

fogo, o carro solavancava pelos maus caminhos; e o doente, à mingua de não ter

onde se agarrar, ia ao encontro de uma e outra parede de sua prisão couraçada. Os

burros, impelidos pelas violentas oscilações dos varais, encontravam-se e repeliam-

se, ainda mais aumentando os ásperos solavancos da traquitana; e o cocheiro, na

boléia, oscilava de lá para cá, de cá para lá, marcando o compasso da música

chocalhante daquela marcha vagarosa.

Na primeira venda que passaram, uma dessas vendas perdidas, quase

isoladas, dos caminhos desertos, onde o viajante se abastece e os vagabundos

descansam de sua errância pelos descambados e montanhas, o encarcerado foi

saudado com uma vaia: ó maluco! ó maluco!

Andava Tucolas distraído a fossar e cavocar, catando formigas; e, mal

encontrava uma mais assim, logo examinava bem o crânio do inseto, procurava-lhe

os ossos componentes, enquanto não fazia uma mensuração cuidadosa do ângulo

de Camper ou mesmo de Cloquet. Barrado, cuja preocupação era ser êmulo do

Padre Vieira, aproveitara o tempo para firmar bem as regras de colocação de

pronomes, sobretudo a que manda que o "que" atraia o pronome complemento.

E assim andando foi o carro, após dias de viagem, encontrar uma aldeia

pobre, à margem de um rio, onde chalanas e naviecos a vapor tocavam de quando

em quando.

Cuidaram imediatamente de obter hospedagem e alimentação no lugarejo. O

cocheiro lembrou o "homem" que traziam. Barrado, a respeito, não tinha com

segurança uma norma de proceder. Não sabia mesmo se essa espécie de doentes

comia e consultou Sili, por telegrama. Respondeu-lhe a autoridade, com a energia

britânica que tinha no sangue, que não era do regulamento retirar aquela espécie de

enfermos do carro, o "ar" sempre lhes fazia mal. De resto, era curta a viagem e tão

sábia recomendação foi cegamente obedecida.

Em pequena hora, Barrado e o guia sentavam-se à mesa do professor

público, que lhes oferecera do jantar. O ágape ia fraternal e alegre, quando houve a

visita da Discórdia, a visita da Gramática.

O ingênuo professor não tinha conhecimento do pichoso saber gramatical do

doutor Barrado e expunha candidamente os usos e costumes do lugar com a sua

linguagem roceira:

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— Há aqui entre nós muito pouco caso pelo estudo, doutor. Meus filhos

mesmo e todos quase não querem saber de livros. Tirante este defeito, doutor, a

gente quer mesmo o progresso.

Barrado implicou com o "tirante" e o "a gente", e tentou ironizar. Sorriu e

observou:

— Fala-se mal, estou vendo.

O matuto percebeu que o doutor se referia a ele. Indagou mansamente:

— Por que o doutor diz isso?

— Por nada, professor. Por nada!

— Creio, aduziu o sertanejo, que, tirante eu, o doutor aqui não falou com mais

ninguém.

Barrado notou ainda o "tirante" e olhou com inteligência para Tucolas, que se

distraía com um naco de tartaruga.

Observou o caipira, momentaneamente, o afã de comer do antropologista e

disse, meigamente:

— Aqui, a gente come muito isso. Tirante a caça e a pesca, nós raramente

temos carne fresca.

A insistência do professor sertanejo irritava sobremaneira o doutor inigualável.

Sempre aquele "tirante", sempre o tal "a gente, a gente, a gente" — um falar de

preto mina! O professor, porém, continuou a informar calmamente:

— A gente aqui planta pouco, mesmo não vale a pena. Felizardo do Catolé

plantou uns leirões de horta, há anos, e quando veio o calor e a enchente...

— E demais! E demais! exclamou Barrado.

Docemente, o pedagogo indagou:

— Por quê? Por que, doutor?

Estava o doutor sinistramente raivoso e explicou-se a custo:

— Então, não sabe? Não sabe?

— Não, doutor. Eu não sei, fez o professor, com segurança e mansuetude.

Tucolas tinha parado de saborear a tartaruga, a fim de atinar com a origem da

disputa.

— Não sabe, então, rematou Barrado, não sabe que até agora o senhor não

tem feito outra coisa senão errar em português?

— Como, doutor?

— E "tirante", é "a gente, a gente, a gente"; e, por cima de tudo, um

solecismo!

— Onde, doutor?

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— Veio o calor e a chuva — é português?

— E, doutor, é, doutor! Veja o doutor João Ribeiro! Tudo isso está lá. Quer

ver?

O professor levantou-se, apanhou sobre a mesa próxima uma velha

gramática ensebada e mostrou a respeitável autoridade ao sábio doutor Barrado.

Sem saber desdéns simular, ordenou:

— Tucolas, vamo-nos embora.

— E a tartaruga? diz o outro.

O hóspede ofereceu-a, o original antropologista embrulhou-a e saiu com o

companheiro. Cá fora, tudo era silêncio e o céu estava negro. As estrelas

pequeninas piscavam sem cessar o seu olhar eterno para a terra muito grande. O

doutor foi ao encontro da curiosidade recalcada de Tucolas:

— Vê, Tucolas, como anda o nosso ensino? Os professores não sabem os

elementos de gramática, e falam como negros de senzala.

— Senhor Barrado, julgo que o senhor deve a esse respeito chamar a

atenção do ministro competente, pois me parece que o país, atualmente, possui um

dos mais autorizados na matéria.

— Vou tratar, Tucolas, tanto mais que o Semica é amigo do Sofonias.

— Senhor Barrado, uma coisa...

— Que é?

— Já falou, Senhor Barrado, a meu respeito com o senhor Sofonias?

— Desde muito, meu caro Tucolas. Está à espera da reforma do museu e tu

vais para lá direitinho. E o teu lugar.

— Obrigado, Senhor Barrado. Obrigado.

A viagem continuou monotonamente. Transmontaram serras, vadearam rios

e, num deles, houve um ataque de jacarés, dos quais se salvou Barrado graças à

sua pele muito dura. Entretanto, um dos animais de tiro perdeu uma das patas

dianteiras e mesmo assim conseguiu pôr-se a salvo na margem oposta.

Sarou-lhe a ferida não se sabe como e o animal não deixou de acompanhar a

caravana. Às vezes, distanciava-se; às vezes, aproximava-se; e sempre a pobre

alimária olhava longamente, demoradamente, aquele forno ambulante, manquejando

sempre, impotente para a carreira, e como se lastimasse de não poder auxiliar

eficazmente o lento reboque daquela almanjarra pesadona.

Em dado momento, o cocheiro avisa Barrado de que o "homem" parecia estar

morto; havia até um mau cheiro indicador. O regulamento não permitia a abertura da

prisão e o doutor não quis verificar o que havia de verdade no caso. Comia aqui,

dormia ali, Tucolas também e os burros também — que mais era preciso para ser

agradável a Sofonias? Nada, ou antes: trazer o "homem" até ao Rio de Janeiro. As

doze polegadas da sua cartografia desdobravam-se em um infinito número de

quilômetros. Tucolas que conhecia o caminho, dizia sempre: estamos a chegar,

Senhor Barrado! Estamos a chegar! Assim levaram meses andando, com o burro

aleijado a manquejar atrás do ergástulo ambulante, olhando-o docemente, cheio de

piedade impotente.

Os urubus crocitavam por sobre a caravana, estreitavam o vôo, desciam mais,

mais, mais, até quase debicar no carro-forte. Barrado punha-se furioso a enxotá-los

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a pedradas; Tucolas imaginava aparelhos para examinar a caixa craniana das ostras

de que andava à caça; o cocheiro obedecia.

Mais ou menos assim, levaram dois anos e foram chegar à aldeia dos

Serradores, margem do Tocantins.

Quando aportaram, havia na praça principal uma grande disputa, tendo por

motivo o preenchimento de uma vaga na Academia dos Lambrequins.

Logo que Barrado soube do que se tratava, meteu-se na disputa e foi gritando

lá a seu jeito e sacudindo as perninhas:

— Eu também sou candidato! Eu também sou candidato!

Um dos circunstantes perguntou-lhe a tempo, com toda a paciência:

— Moço: o senhor sabe fazer lambrequins?

— Não sei, não sei, mas aprendo na academia e é para isso que quero entrar.

A eleição teve lugar e a escolha recaiu sobre um outro mais hábil no uso da

serra que o doutor recém-chegado.

Precipitou-se por isso a partida e o carro continuou a sua odisséia, com o

acompanhamento do burro, sempre a olhá-lo longamente, infinitamente,

demoradamente, cheio de piedade impotente. Aos poucos os urubus se despediram;

e, no fim de quatro anos, o carrião entrou pelo Rio adentro, a roncar pelas calçadas,

chocalhando duramente as ferragens, com o seu manco e compassivo burro a

manquejar-lhe à sirga.

Logo que foi chegado, um hábil serralheiro veio abri-lo, pois a fechadura

desarranjara-se devido aos trancos e às intempéries da viagem, e desobedecia à

chave competente. Sili determinou que os médicos examinassem o doente, exame

que, mergulhados numa atmosfera de desinfetantes, foi feito no necrotério público.

Foi este o destino do enfermo pelo qual o delegado Cunsono se interessou

com tanta solicitude.