( PDF ) Rime di Argia Sbolenfi

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Olindo Guerrini

Rime di Argia Sbolenfi

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QUESTO E-BOOK:

TITOLO: Rime di Argia Sbolenfi

AUTORE: Guerrini, Olindo

TRADUTTORE:

CURATORE:

NOTE: Argia Sbolenfi e Lorenzo Stecchetti cono

entrambi pseudonimi dell'autore.

Realizzato in collaborazione con il

Project Gutenberg (http://www.gutenberg.net/)

tramite Distributed Proofreaders

(http://www.pgdp.net/).

DIRITTI D'AUTORE: no

LICENZA: questo testo è distribuito con la licenza

specificata al seguente indirizzo Internet:

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TRATTO DA: "Rime di Argia Sbolenfi ;

con prefazione di Lorenzo Stecchetti",

Premiato stabilimento Monti editori;

Bologna, 1899

CODICE ISBN: Informazione non disponibile

1a EDIZIONE ELETTRONICA DEL: 23 ottobre 2004

2a EDIZIONE ELETTRONICA DEL: 25 febbraio 2006

INDICE DI AFFIDABILITA': 1

0: affidabilità bassa

1: affidabilità media

2: affidabilità buona

3: affidabilità ottima

ALLA EDIZIONE ELETTRONICA HANNO CONTRIBUITO:

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REVISIONE:

Claudio Paganelli, paganelli@mclink.it

PUBBLICATO DA:

Claudio Paganelli, paganelli@mclink.it

Alberto Barberi, collaborare@liberliber.it

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RIME

ARGIA SBOLENFI

CON

PREFAZIONE

LORENZO STECCHETTI

QUARTA EDIZIONE

BOLOGNA

PREMIATO STABILIMENTO TIPOGRAFICO

SUCCESSORI MONTI

EDITORI

MDCCCXCIX

L' EDITORE

ADEMPIUTI I DOVERI

ESERCITERÀ I DIRITTI SANCITI DALLE LEGGI

PREFAZIONE

Ecco un libro sbagliato.

E poichè una cortese ma assidua insistenza durata oramai tre anni, riuscì pure a levarmi di

sotto questa prefazione che non scrissi volontieri, così, per patto espresso, mi serbai il diritto di dire

l'animo mio tutto intero e lo dico.

* *

Ai lettori (se il libro ne avrà, che non li merita) riuscirà difficile capire come diavolo possa

esser nata una insanità simile a questa; ed ecco, per quel ch'io so, come avvenne.

Vegetava in Bologna, e può darsi che vi agonizzi ancora, un foglietto di carta stampata

venduto una volta la settimana ai cittadini che non sanno come sciupare il tempo. S'intitolava "È

permesso?..." e non poteva uscire dalla breve cerchia delle mura poichè mordeva solo gli uomini

che dentro alle mura hanno fama, uffici o difetti. Perciò era scritto o in dialetto o in italiano così

fitto d'idiotismi da parere un peggiorativo del dialetto. Lo dirigeva un certo Cesare Dallanoce, al cui

cognome botanico s'era appiccata l'aggiunta di Moscata; giovane nottambulo, di qualche spirito,

con un fisico di cercopiteco peggiorato, sotto al quale stavano mescolati l'odio e la bontà in un

connubio stravagante. Anzi l'odio era uno e le bontà parecchie; e segno dell'odio cieco, furibondo,

indomabile era il Presidente di questa Deputazione Provinciale che non gli aveva mai fatto niente;

anzi non gli badava nemmeno. Ma il Moscata era fatto cosi e se la sua bestia nera avesse fatto più

miracoli che non S. Antonio di Padova, gli avrebbe tolti i meriti ad uno ad uno, mordendolo e

lacerandolo tutti i sabati nel suo foglio di carta.

Tolto questo brutto difetto, che doveva esser vizio di natura incurabile, era buon diavolo e

tutti gli volevano bene. Prestava volentieri sè stesso e il giornale per opere di beneficenza, non

diceva troppo male del prossimo suo, insomma era simpatico a molti ed odiato da nessuno.

Aveva avuto la fortuna, fin da principio, di contare tra i collaboratori "El sgner Pirein" il

signor Pierino, il cui nome ed il cui tipo non saranno dimenticati così presto dai bolognesi.

Antonio Fiacchi, bravo e buon giovane di brillante ingegno, aveva trovato questo

esilarantissimo tipo del vecchio petroniano col cappello bianco a cilindro l'estate, il tabarrino a

pipistrello l'inverno e le scarpe di panno tutta l'annata; il vecchietto brontolone, credenzone,

ricordatore inesausto dei tempi passati, detrattore dei presenti, ma in fondo ingenuo sino alla

balordaggine. In un altro di questi giornaletti municipali aveva fatto le prime armi, in un dialetto

italianizzato che accresceva comicità al contenuto di certe lettere che non possono ricordarsi tuttora

senza ridere. Il tipo aveva fatto fortuna ed era quasi assunto alla dignità di maschera cittadina come

il dottor Balanzone; cosicchè in certe feste carnovalesche, in un villaggio di legno e di cartone che

serviva da fiera, il signor Pierino fu fatto sindaco e sciorinò proclami ed allocuzioni da non dire.

Ma il Fiacchi fu chiamato a Roma e il signor Pierino tacque.

Il Moscata che aveva buon fiuto, lo cercò pel suo giornaletto, ma il Fiacchi rispondeva a

buona ragione che, fuori dell'ambiente bolognese, si sentiva disorientato e che temeva di non far

nulla di buono. Moscata insistè e si venne a questo che il signor Pierino Sbolenfi avrebbe scritto

come corrispondente dalla capitale; e così fu.

Allora il bel tipo ideato dal Fiacchi rivisse in una serie di lettere datate "dalle rive del

Colosseo" che fecero la fortuna del giornale. L'egregio signor Sbolenfi aveva ingrandito l'allegro

campo dell'arte sua ed oltre alle amene confidenze delle sue tribolazioni famigliari, ci dava le

impressioni romane ricamate sulla tela delle proprie avventure. E lo vedemmo uscire di non so qual

Ministero, autocandidato al tempo delle elezioni Giolitti, perdere l'impiego e cercarne un altro per

perderlo di nuovo. Lo vedemmo custode dei tempietti municipali sacri alla Dea Cloacina

abbandonarsi a meste riflessioni sulle miserie umane ed a giudizi comparativi argutissimi sul

giornalismo contemporaneo in relazione ai riti celebrati nel suo tempietto. Ma poichè le autorità

municipali nel tempo del colèra avevano segretamente ordinato a lui ed ai colleghi una sorveglianza

intima sulla condotta dei cittadini ed egli aveva propalato la cosa nel giornale, eccolo di nuovo

senza impiego ed in cerca di un altro. Insomma tutto un romanzo comico, pieno di trovate felici, di

festività arguta e qualche volta di velata melanconia.

E il signor Pietro Sbolenfi aveva per moglie la signora Lucrezia e per figlia la signorina

Argia, attrici principali nella stravagante commedia della sua vita. La grafomania è contagiosa e la

signorina Argia cominciò a mandare al giornale le sue epistole lamentevoli e pretenziose.

Si voleva, a quel che pare, crear un altro tipo; quello della ragazza che ebbe una mediocre

istruzione e che, inacetita dal celibato, chiama il pubblico a testimonio delle sue isteriche

sofferenze, Il tipo non era così allegro come l'altro; di più non era nuovo e le manifestazioni

dell'isterismo essendo spesso erotiche, c'era pericolo di cadere in una triviale pornografia.

E la signorina ci cadde malamente, lunga e distesa.

È ben vero, lo ripeto, che il tipo non si poteva intendere senza l'erotismo; ma c'è modo e

modo. È ben vero che i lettori di un giornale quasi in dialetto non avrebbero inteso bene una Nuova

Eloisa e che per ottenere l'effetto occorreva sal grosso di cucina, non aromi delicati; ma resta

tuttavia che nulla giustifica il turpiloquio mal velato sotto gli equivoci grossolani, la scatologia

suina che non si vergogna della sua loia. Ci fu chi torse il naso, ma purtroppo,il pubblico in

generale applaudì!

Così l'Argia si mise in piazza, prima, come ho detto, con certe lettere ridicolose che

rifacevano l'ortografia e lo stile paterno, poi a poco a poco, con certe poesie non meno ridicole di

cui son saggio le prime di questo sbagliato volume.

Unico merito, se pure è tale, è un progressivo levarsi e correggersi, come di chi, avvistosi

dell'errore, cerca di spacciarsi dal brago. Ma ciò non scusa in modo alcuno la bassezza e la

sudiceria sciocca degli esordi.

A questo modo la poetessa (come si battezzava da sè modestamente) seguitò a metter fuori

le sue fagiolate e il male non sarebbe poi stato grande se non si fosse pensato a raccoglierle in

volume. Ah, veramente il bisogno di una sporcizia di più, a questi, bei lumi di luna, non era sentito!

A me pareva impossibile che si potesse giungere a questo; tanto che, pregato anni sono, di

fare la prefazione alla raccolta, dissi di sì, nella certezza che non se ne sarebbe fatto nulla. I versi

erano ancora pochi e pensavo che fino ad un volume la poetessa non ci sarebbe arrivata; ed ahimè,

ci arrivò!

Ora innamorata dell'Imperatore di Germania che credeva venuto a Roma per sposar lei, ora

intabaccata di un canonicaccio di manica larga, degno Vescovo di Seboim, la pettegola figliò tanti

versi da mettermi al punto di mantenere la promessa. Non è a dire quante scappatoie cercai per

esimermene, come volli dissuadere, come temporeggiai! Ma non ci fu verso. La parola era data e,

per quanta ripugnanza ci avessi, dovetti mantenerla. Solo mi riserbai di dire schiettamente quel che

ne penso, non perchè il disapprovare possa valermi di scusa, ma perchè lo sfogarsi dopo tutto è un

sollievo.

* *

Se frugo nei più intimi ripostigli della mia coscienza, non ci trovo nulla che mi chiami

all'onore degli altari. In quel quarto d'ora di notorietà cui, come tanti altri, soggiacqui, non fui

precisamente lodato come continuatore delle virtù di S. Luigi Gonzaga o come emulo di Giuseppe

servo di Putifar. Tempi, ahimè, troppo lontani e che volentieri rivivrei; parole e versi che, potendo,

ridirei senza rimorso e senza rossore; ma tempi, ahimè, troppo lontani!

Dico questo, non per balorda libidine di parlare de' fatti miei, ma perchè si creda che,

disapprovando senza restrizioni queste scelleraggini, scrivo per convinzione e non per affettazione.

Allora ed oggi mi persuadeva e mi persuade la teoria della immacolatezza dell'arte, purchè sia arte

e sia bella. Venere Anadiomene e Cristo Crocifisso sono rappresentati ignudi tutti e due e nessuno

dei due nella rappresentazione artistica è immorale. Onorato di Balzac, che non è poi il primo

capitato, nell'Avant--propos de la Comédie Humaine, diceva--"Le reproche d'immoralité qui n'a

jamais failli à l'écrivain courageux, est d'ailleurs le dernier qui reste à faire quand on n'a plus rien

a dire a un poète. Si vous étes vrai dans vos peintures, si à force de travaux diurnes et nocturnes

vous parvenez à écrire la langue la plus difficile du monde, on vous jette alors le mot immoral à la

face"--Solo il brutto è immorale.

È perciò che questa studiata ricerca del brutto, del triviale, dell'imbecille, mi irrita. Questa

non è più arte, è laidezza, è turpiloquio spregievole; ed ho appunto voluto ricordare il quarto d'ora

di notorietà che ebbi in passato perchè si vegga che la disapprovazione non viene da bigotta

ipocrisia, ma da convinzione salda intorno alla ragion d'essere dell'arte. E che cosa ha da fare l'arte

con queste cretinerie pediculose che s'intitolano romanze, favolette etc.? Anzi è bestemmia solo il

ricordare il nome santo dell'arte a questo proposito e il criterio non corrotto del pubblico italiano

condannerà senza dubbio e senz'appello queste stolte sconcezze all'obbrobrio ed all'oblio che

meritano.

Mi duole di dover parlare così acerbamente, ma era, lo sento, mio stretto dovere.

Più avanti la poetessa (chiamiamola così, poichè lo vuole) lascia lo sterquilinio in che si

compiaceva e si innalza, per quanto glielo permettono le deboli penne, ad una forma un po' più

elevata. C'è per esempio un "Inno a Venere" che, se nel concetto è della più abietta pornografia,

nella esecuzione si può dire più conforme ai canoni della lirica; ed io, appunto per quel che ho detto

di sopra, non lo disapprovo affatto. Qui si potrà parlare d'arte, ma nella prima parte del volumetto,

no, mai. Tutt'al più ci potremmo rifugiare nella caricatura, nella rimeria giocosa, negli scherzi più o

meno piacevoli, ma il giudizio, anche il più indulgente, sarà sempre di riprovazione. La stupidità

può muoverci alla compassione, ma l'affettazione, la caricatura della stupidità, specie se oscena,

potrà muoverci al riso per un momento, ma non mai all'applauso sincero.

Nè vale sfoderare illustri esempi. Ma chi oserebbe parlare del Berni, del Burchiello od

anche dei poeti maccheronici o fidenziani a questo proposito? Certo, in quei capitoli e in quei

sonetti c'è il doppio senso, l'allusione mal velata, la forma volutamente pedestre: ma il punto di

partenza è proprio diametralmente opposto a quello da cui parte la nostra poetessa. Il Folengo, per

esempio, par che voglia rifare (almeno nella Zanitonella), il contadino che si sforza di parlare come

il cittadino, l'idiota che si sforza di parlar colto. Qui invece è la persona colta che si sforza di parere

abietta. Là c'è uno che vuoi uscire, come il Vallera della Nencia, dal dialetto e dalla rusticità e cerca

il comico nel tentativo di elevarsi alla dignità dell'arte; qui, al contrario, abbiamo la ricerca del

comico intervertita, la rappresentazione di una persona colta che, per far ridere, si abbassa e si

infanga in tutti i letamai che trova per via. Là c'è una caricatura del tentativo di salire, qui del

discendere. Là c'è il pagliaccio che esce dal circo e s'ingegna di far intendere che, uomo anch'egli,

soffre ed ama; qui abbiamo invece la persona per bene (almeno lo spero!) che s'incanaglia e si fa

pagliaccio per far ridere colle smorfie e le contorsioni del viso infarinato. È perciò che male si

potrebbero addurre gli esempi come scusa, perchè gli esempi non calzano.

Si può essere di manica larga, vantarsi spregiudicati e sorrider di tutto; ma in fondo al cuore

resta pur sempre qualche cosa che si rivolta al puzzo ed alla lordura. La ripugnanza pel laido è

istintiva e si vede mal volentieri un'artista, o una che si crede tale, far getto così sconciamente della

propria dignità. Avete visto in qualche "caffè concerto" di ultima classe certe matrone appassite e

verniciate cantar colle gambe e gesticolare colle natiche? Ne inorridite ancora? Ebbene, questa

della signorina Sbolenfi è letteratura da "caffè concerto."!

Dunque, riprovazione piena, intera ed assoluta.

* *

Ed ora che ho detto per lungo e per largo il parer mio, bisognerà pur cercare in questo

scellerato libercolo, non dirò qualche cosa degna di lode, che non ce n'è, ma un pretesto per

invocare le circostanze attenuanti. Una prefazione che fosse una stroncatura da capo a fondo

sarebbe una mostruosità. Proviamoci.

Si potrebbe dire intanto che l'autrice ha fatto bene ordinando queste cose sue in modo che

crescano sempre di serietà (!) e di correzione. Parte dalla insanità cercando di salire alla lirica e in

questo successivo progresso è il filo che lega il volume. Bisogna ricordare che si tratta di una

pettegola semi letterata che va raffinandosi a poco a poco. Questo almeno pare che sia il concetto

generale e, anche nei volumi di liriche, credo lodevole un legame che costringa le parti diverse. Sia

un mazzo di fiori, sia un fascio di stecchi, un vincolo ci deve essere, se no, invece di un mazzo o di

un fascio, avremo un mucchio incoerente di spazzatura. M'è sempre piaciuto, anche nelle raccolte

di versi, un romanzo che spieghi tutto. Il Canzoniere del Petrarca (se non è peccato mortale

ricordarlo qui ed a questo proposito) non è egli dunque un romanzo d'amore? Un concetto unico

circola per le diverse parti, come il sangue nelle membra e vivifica l'opera nella mente del lettore.

Un libro deve essere un organismo.

Ed anche non è da passare senza almeno un segno di benevolo consentimento sul tentativo

di poesia patriottica ed un po' socialista, che fa capolino in fondo al volumetto. In questi nostri

bellissimi tempi pareva che il patriottismo consistesse tutto nel prendere la roba altrui. Di qui i

disastri eritrei, di qui l'epizoozia dei commendatori, la quistione morale e i sospetti, confortati da

troppe probabilità, sulla corruttela, la venalità, la disonestà insomma, di chi doveva esser esempio

del contrario. Sottrarre gli accusati all'istruttoria ed ai giudici costò poco ad una maggioranza metà

di amici, metà di complici, ma è facile capire come questi segni di decadenza morale fossero

dolorosamente sentiti da tutti coloro pei quali il patriottismo non fu mai una chiave falsa per aprire

gli scrigni pubblici o privati. "Avete fatta l'Italia per mangiarvela" dissero i clericali, così pronti a

profittare delle calamità del loro paese; egli Italiani, scettici per istinto, rilessero dubitando le

pagine della storia loro e sentirono rimpicciolire in se stessi le sante idee di patria, di indipendenza

e di libertà. Quanto male abbiano fatto alla coscienza italica gli ultimi scandali, lo dirà purtroppo

l'avvenire: per ora intanto la patria non è più di moda.

Di moda invece vuoi diventare il clericalismo. Chi guadagnò diventa conservatore e

conservatori si dicono e sono tutti gli arrivati. Se, per fortuna delle idee liberali, la cocciutaggine

della decrepitezza non mantenesse così ampia la fossa che separa l'Italia dal papato, tutti questi

conservatori d'oggi sarebbero papalini domani. Già le classi abbienti fan l'occhio di triglia alla

teocrazia, si offrono e si danno. Poichè la fiducia nella protezione della Benemerita Arma è scemata

e i timori per la sicurezza della proprietà sono cresciuti, gli abbienti pensano che la paura

dell'inferno può essere utile ed efficace. Di qui un ritorno interessato alla religione e l'adorazione

nuova di un Dio personale, terribile e punitore. Non è la fede che fa queste miracolose conversioni,

ma il basso, il laido interesse. Se costoro pensassero di trovare altrove una buona tutela dei beni o

delle cariche, con la stessa facilità sarebbero domani protestanti, ebrei e magari repubblicani. Per

conservare una buona rendita si può portare anche il berretto rosso.

E così si veggono a poco a poco scomparire i partiti intermedii nella gran massa dei

cittadini. Si riveggono soltanto in Parlamento, poichè per giungere su quegli scanni, è necessario

l'ibridismo. Il deputato deve essere come il pipistrello che si diceva topo od uccello secondo il

bisogno; deve essere possibile sempre ed atto per indecisione di lineamenti a qualunque

trasformazione. Ma il paese non è così e va scindendosi in due grandi partiti; il clericale e il

socialista.

E sono le due uniche schiere dove ci sia ancora vitalità, abnegazione, e passione di

proselitismo. Tutto il resto è morto od è moribondo. Guardatevi intorno e dite se questa non è la

verità.

Così a poco a poco ciascuno entra in una di queste due parti, secondo le convinzioni o gli

interessi. Gli odiatori del nuovo, i timorosi dell'avvenire, tornano penitenti a Canossa; gli altri che

hanno ancor fede nel progresso dell'umanità, nella perfettibilità dell'assetto sociale, fanno un passo

innanzi e, socialoidi oggi, saranno socialisti domani.

E dell'esser andata piuttosto con chi va avanti che con chi retrocede, volevo tener buon

conto all'autrice di queste rime; di quelle, dico, che chiudono il volume. Tuttavia, siccome questo

sarebbe un giudizio di opinione e non di letteratura, me ne astengo. Ma ho voluto dir tutto questo

anche per notare un altro difetto del libro; quello cioè di esser formato, nella sua parte men

pessima, di rime di occasione, le quali, come è naturale, colla occasione, sfioriscono. Molti fatti e

molte allusioni domani non saranno più ricordati; alcuni anzi, anche oggi, sono quasi fuori della

nostra memoria. È perciò che questo libercolo, secondo me, è nato morto, e gli sta bene! Già era

meglio che non nascesse.

Ma quel che sopratutto mi piace nella poetessa, (come si chiama lei) è l'aver sdegnato i

novissimi deliri simbolisti e decadenti, nei quali pure poteva cascare, tratta com'era dalla smania

della stravaganza. Di questo, senza restrizione alcuna, la lodo.

Oh, i preraffaelisti! Chi ci libererà finalmente da questi nuovi monaci in veste di artisti, che

per libidine di novità, per ricerca di posa, retrocedono sino alle puerilità del Beato Angelico,

nell'odio affettato ed ipocrita della vita vera e della forma plastica? Perchè, lettori, chinatevi pure,

raccogliete i torsoli di cavolo, magari le pietre e scagliatemi tutto sulla testa, ma lasciatemi dire

quel che sento: il Beato Angelico non lo posso soffrire. Ah, come sono antipatiche quelle sue

Madonne magre allampanate, con gli occhi inebetiti e le carni verdoline; e quegli angeli col

parucchino biondo bene arricciato, la trombettina alla bocca e il tutto su fondo d'oro! Bella roba,

per Dio, impiastrava questo frataccio, in pieno Rinascimento! Anche un passo indietro e tornava ai

bizantini, vivente Donatello! Se c'è qualche cosa da ammirare in lui, sono i suoi ammiratori.

Ed ora, a sentire questi nuovi missionari dell'arte ideale, bisognerebbe ritornare forse più

indietro. La carne è impura per loro come per gli asceti della Tebaide, e dipingono certe figure

anemiche, sofferenti per stento di pubertà malaticcie, che fanno venir sulle labbra il motto

imperativo stampato su tutti i muri Bevete il Ferro-china Bisleri! Bevetelo e lasciate in pace queste

figurine di uomini senza polpe e di donnine che vedon bianco. Non ci sono solo angoli al mondo; ci

sono anche le curve.

È certo che lo studio e la riproduzione del mondo esterno come è, costano più fatica che non

l'operare secondo una formola od una maniera. Non è così difficile il buttar giù una di queste

faccine insipide e di madreperla, come il mettere il sangue e la vita in un viso di carne sana come

fecero il Correggio e il Tiziano; e sia. Ma perchè mascherare l'impotenza colle teorie e tornare

indietro e non confessare piuttosto che manca la forza per andare avanti? Ah no, mangiate carne o

ricorrete magari a tutti i ricostituenti, a tutti gli intrugli farmaceutici più corroborativi, ma non

dipingete più fantasime e burattini!

E come sono noiose le sciarade del simbolismo! Pensare che ci sono dei superuomini che

invidiano gli allori di Oscar Wilde; pensare che tutto questo è un regresso, un ritorno al Medio Evo,

proprio quando sta per cominciare il secolo ventesimo! Ma dunque sarà proprio vero che l'intero

genere umano sia malato di nervi, poichè in tutti questi libri non si trovano che squilibrati e

mattoidi? Non ci sono più donne sane in terra che da ogni pagina vaporano le aure dell'isterismo? È

possibile che non si trovi più un cuore buono, un cervello equilibrato, un utero normale? L'epilessia

e l'allucinazione sono dunque la regola e la sanità l'eccezione?

Se i disturbi dell'innervazione sono così generali, come sembra a questa letteratura

psicopatica, non sarebbe egli più utile raccomandare ai sofferenti, non la morfina, ma le docciature

e la bicicletta? Se l'esaurimento nervoso è il male che affligge la presenti generazioni, non sarebbe

meglio leggere l'Ariosto all'aria aperta, piuttosto che inghiottire l'Ibsen nell'afa del teatro? Ma no;

l'Ariosto non è più di moda e l'aria aperta sciupa il candore della pelle clorotica; e così sia!

Anche la signorina Sbolenfi è isterica, e come! Ma essa sorride della propria imperfezione e

la mette in caricatura, per finire il volume, se non perfettamente risanata, almeno convalescente. E

di questo ritorno a lodarla, perchè è troppo facile, in tempi di contagio, ammalare come il prossimo.

* *

Ed ora che ho detto il bene e il male, depongo volentieri, anzi con giòia, la penna che non

avrei preso in mano se una promessa non mi ci avesse costretto. Abbandono il libro al disprezzo dei

virtuosi ed alle risate di quegli altri, lieto, in quanto a me, di aver imparato questo; che non bisogna

prometter mai prefazioni e tanto meno farne.

L. STECCHETTI

PIETRO SBOLENFI

LA FIGLIA

ARGIA

RICONOSCENTE

OFFRE

DEDICA

CONSACRA

LIBRO PRIMO

LE CRETINE

SI DESCRIVE UN VAGO DESIO!

(1)

Condannata da l'empio destino

a l'iniquo mestier della cuoca,

io compongo vicino alla fuoca

(2)

i miei deboli versi d'amor,

e l'imago d'un giovin divino

m'apparisce a gli sguardi incantati;

sento l'orma de i passi adorati

echeggiarmi ne l'vergine cor!

Quant'è bello il diletto garzone

cui le grazie fan lungo corteo!

Rassomiglia a Giulietta e Romeo

che la penna de l' Tasso cantò!

È robusto sì come Sansone,

è più forte di Tirsi e d'Orlando,

e se snuda il durissimo brando

qual mal donna resister ci può?

Vieni meco, mio energico amico,

ch'io ti stringa in un morbido amplesso!

Tu sei bello, sei forte, sei desso,

il marito che innanzi mi sta!

Ma chi rompe l'imene pudico,

ma chi turba il mio sogno fremente?

È mio padre che grida furente:

"La brasàdla la pòzza e d' strinà!"

(3)

(Pensata nella domestica cucina

e scritta ivi il giorno dopo)

LA BALLATA DEL RE MORO

Tra le palme del deserto

C'è un magnifico castel,

(1)

Questo fa il primo parto della nostra Poetessa e le mende storiche e mitologiche ne accusano l'inesperienza.

(2)

Focolare, Dialetto bolognese.

(3)

"La costoletta puzza di bruciato", Dial. bol.

Ch'è impossibile di certo

Di trovarne uno più bel.

Ivi tien la sua dimora

Di quei popoli il signor.

Egli è bello e giovin, fuora

Che ha il difetto d'esser mor.

Stando assente dal paese

D'una vergin s'invaghì.

Era bella e bolognese,

E difatti la rapì.

Ma suo padre, ahi sorte dura!

Che mandarla giù non può,

Si rivolse alla Questura

Che due guardie ci mandò;

E alla patria abbandonata

La volevan trascinar,

Ma la bella innamorata

Non voleva ritornar,

E rivolta al suo diletto

Ci diceva: "o bel re mor,

Fa il piacere, tienmi stretto,

Non lasciarmi con costor!

Deh, non fia che il fato amaro

M'allontani dal tuo sen!

Ah, difendimi, mio caro,

Che ti voglio tanto ben!"

Ma il re moro pensieroso

Resta muto sul sofà

E un pensiero mostruoso

Nello sguardo e in cor gli sta!

Poichè il moro non risponde

Sta la bella in oppression;

Straccia via le chiome bionde

E si butta in ginocchion.

E poi fece tante cose,

Disse, pianse e supplicò...

Ma quel porco non rispose,

Stette zitto e la piantò!

SONETTO

CONTRO UN ANONIMO CHE CI FECE LA BURLA DEL TELEGRAMMA

(4)

O scellerato che tirasti su

Quel genitor che il cielo a me largì,

Hai ben ragion che sei non si sa chi

E il telegramma senza il nome fu!

Empio, domanda pure a chi vuoi tu

Se son cose da far quelle che lì,

Che sta sicuro che se fosti qui

Staresti un pezzo di non farne più,

Che colla forza la maggior che ho

Ti vorrei scorticar da capo a piè

E con la pelle tua farmi un paltò!

Nessun ti salverebbe, a meno che

Fosti bello e robusto anzichenò

E promettesti di sposarmi me.

SI DESCRIVE UN TEMPORALE

NEL DESERTO

Che veggo? Che miro? Rimbomba già il tuono!

Il tempo mi pare che faccia da buono!

Ahi, miser chi a casa scordato ha l'ombrel!

La grandine è grossa che pare una noce

E omai per vederci nel scuro feroce

Accender fa d'uopo frequenti candel.

Che veggo? Che miro? Un giovin garzone

Che solo soletto traversa il ciclone

E par che non curi dell'acqua il piombar!

Ah, certo tra i lampi lo guida l'amore!

Mel dice la speme che m'arde nel core!

Ah, certo quell'uomo mi viene a sposar!

Deh, frena il furore, fa un poco più adagio,

Che tu nol rovini, mio buon nubifragio!

Deh, fa che non giunga bagnato al mio sen!

Che veggo? Che miro? Ah, cruda mia stella!

(4)

L'ottimo Signor Pietro Sbolenfi si portava candidato alla Deputazione in tutti e tre i Collegi di Bologna. Il vero

merito non è mai conosciuto e lo Sbolenfi rimase in terra. Un malvagio, rimasto avvolto nelle ombre del mistero,

telegrafò allo sconfitto candidato che invece la sorte gli aveva sorriso. La famiglia quasi impazzì di gioia, il signor

Pietro diede le dimissioni dal suo impiego di ff. di inserviente di III classe e si trovarono sul lastrico. Onta sul cranio

indegno che pensò simile orrore!

M'illuse la speme, ho fatto padella!

(5)

Egli era il Questore, non era il mio ben!!

LA MIA GHIRLANDA POETICA

(6)

Ad Enrico Zanettini

Questa è la mia ghirlanda! Il lauro eterno

Intrecciato co' fior, m'orna la fronte

E così salgo il dilettoso monte

Che il Nume de' poeti ha in suo governo.

Questa è la mia ghirlanda e state, o verno

O venti, o geli, non le arrecan onte.

La bagnò l'onda del Castalio fonte,

Col raggio la baciò l'astro superno.

Eccola: a voi, poeti, a voi la mostro

Olezzante di rose e di vïole,

Pura qual neve che sull'alpe fiocca.

Eccola dei color di croco e d'ostro,

Leggiadra come un fior che s'apre al sole:

Dio me l'ha data e guai chi la tocca!

Ma se tu, Zanettin, toccarla vuoi,

L'Argia t'adora e non se ne lamenta

E se magari ami fiutarla, il puoi,

Che tu ne sarai lieto ed io contenta.

Vieni Enrico ed ammira i color suoi:

Prendi e sciupala pur se ti talenta,

Poi che intatta la porgo agli occhi tuoi

E sguardo indagator non la sgomenta.

La conservai qual me la diede Iddio

Pura nella favella e nei pensieri,

Sogno dei vati e de' guerrier desio;

Ma poichè mi son legge i tuoi voleri,

Ad un solo tuo cenno, Enrico mio,

(5)

Prendere un granchio: Decapodus brachiurus Linn.

(6)

Enrico Zanettini domestico di S.E. Reverendissima Mons. Vescovo di Fano, respinse indignato l'effemeride dove

scriveva la Poetessa, perché infetta di massime eterodosse. La signorina Argia gli pose affetto e gli inviò una corona di

cardi con questi sonetti.

Te la do tutta quanta e volentieri!

LA BATTAGLIA DI SADOVA

S'ode a destra tirar per la valle,

A sinistra si tira lo stesso;

D'ambo i lati si vedon le palle

Da pistole montate scoppiar.

Lunghi e grossi ch'è un gusto guardarli

Sono i pezzi che scarican spesso,

E se alcuno provasse a tastarli

Sentirebbe la mano a scottar.

Colle gambe per aria da un lato,

Colle gambe per aria dall'altro,

Cade a terra il meschino soldato

Che l'amante al paese lasciò.

Fieramente si drizza l'ardito,

Cautamente si china lo scaltro,

E ciascun ha un enorme prurito

Di pigliar meno botte che può.

Da una parte si sente un comando,

Una bomba dall'altro si sente;

Gli ufficiali che impugnano il brando

In un lampo si vedon venir.

C'è chi un membro sul campo ha perduto

E rimane per sempre impotente:

C'è chi morto in un fosso è caduto,

Nè più mai gli fia dato d'uscir.

Finalmente Bismarck grida in fretta:

"Abbiam vinto!"--ed un'eco risponde!

Va pur là, Cancelliere polpetta,

Anche questa la devi pagar!

Assassini! Ed intanto arrabbiate

Ardon mille ragazze infeconde!

Assassini! Se i maschi ammazzate,

Noi dovremo i somari sposar!

SI DUOLE DI ESSERE ABBANDONATA DALL'AMANTE

SONETTO SBOLENFIO

Già con versi diversi offersi a Tirsi

Un cor lieto d'offrirsi e gliel'apersi,

Ma i carmi tersi se n'andar dispersi

Ed io soffersi quel che non può dirsi.

Potè fuggirsi dunque e non sentirsi

Il crudo petto aprirsi al mio dolersi?

Potè amato sapersi e compiacersi

D'indispettirsi meco e di partirsi?

Tardi lo scorsi e tardi il piè ritorsi

Dai sentieri percorsi! Urge fermarsi

E rassegnarsi dei rimorsi ai morsi.

Quei dì son scorsi ed or che resta a farsi?

Il crin velarsi, il bruno intorno porsi,

E i discorsi trascorsi, ahimè, scordarsi!

LA ROMANZA DEL PAGGIO

Son circa tre anni, tre mesi e tre giorni

Che il paggio Fernando montava a caval

E adesso galoppa per questi contorni

Saltando gli abissi, le piante e il canal.

Per cosa galoppa? Un turco infernale

Al povero paggio l'amante rubò

Ed ora egli cerca quel porco maiale,

Perchè di sbranarlo Fernando giurò.

Ma il turco, ben visto dal proprio Sovrano,

Fu giusto per Pasqua promosso Pascià;

Pascià da tre code, che dopo il Sultano

È l'uom più codardo di quella città.

Fernando che il seppe, fu svelto e ci andiede

E incognito al turco si fe' presentar.

Un monte di ciarle d'intender ci diede,

Di modo che a pranzo si fece invitar.

Mangiato l'allesso, mangiato l'arrosto,

Il turco si fece portare i marron,

Sui quali Fernando buttò di nascosto

Dei torcibudella che avea nei calzon.

- "O Dio, che dolori! Chiudete la porta ...

Chiamatemi il prete... più regger non so ...

Io muoio!..." Ed insomma, per farvela corta?

Fu tanta la sciolta che il turco crepò.

Allora Fernando andò sull'altana,

Chiamò la sua bella, la fece scappar,

Ci diede i quattrini la Banca Romana

E a casa col treno potetter tornar.

Garzoni e donzelle che attenti ascoltate

La lieta canzone che pianger vi fa,

L'amore del prode Fernando imitate,

Però col permesso del vostro papà.

RISURREZIONE

(7)

Suonate campane la Pasqua giuliva,

Prendete o fanciulli in mano la piva,

Fedeli soldati sparate il cannon!

Risorto è il giornale che dianzi moria,

Risorto è Pierino, risorta l'Argia,

La vergin che disse la casta canzoni

Pudiche fanciulle, dal pianto cessate,

La danza del ventre pel gaudio danzate,

La vostra Sbolenfi tra i vivi e tuttor.

E, vergine sempre, ritorna fra voi

Tirando più forte d'un paio di buoi

Il carro funesto del proprio dolor.

Deh, come, o fanciulle, deh come piangeste

E tristi nel letto solingo diceste

"La nostra Sbolenfi perchè non è qui?"

Ma mentre la bella defunta pareva,

La morte che in pugno già stretta l'aveva,

Dischiuse le dita e quella fuggì.

Ed or che il mio canto più dolce rinacque,

All'opra interrotta che tanto vi piacque,

Pudiche fanciulle, tornate con me.

Destata dal sonno, col plettro rivengo,

Lo scuoto, lo stringo, nel pugno lo tengo

E voglio provarvi che morto non è.

IL LAMENTO DEL PRIGIONIERO

(8)

(7)

Rinasceva l'effemeride nella quale la Poetessa e Pietro, suo genitore, deponevano le loro secrezioni cerebellari.

(8)

Parla il Direttore della effemeride citata, il quale era accusato di aver commesso un per finire diffamatorio, mentre

non era che cretino. Il processo andò a monte.

Cadea la notte. Già il cancelliere

Avea degli atti chiuso il volume

E il Presidente disse all'usciere:

"Portate il lume!"

Non un sussurro s'udia nel Foro,

Nemmeno un lieve ronzar d'insetto,

Quando, calzati gli occhiali d'oro,

Lesse il verdetto,

E disse: "Vista la legge, udita

La parte avversa, pesati i danni,

La pena è questa:--Galera in vita

Per quarant'anni".

Briscola! Quando mi sentii preso

Così da questa sentenza infame,

Cascai per terra lungo e disteso

Come un salame,

E il giorno dopo due immense palle

Recar dovetti per ogni dove,

E mi fu scritto dietro le spalle

"69"

Quante ferriate nella finestra!

Quanti bigatti nel mio pan nero!

Quanti fagioli nella minestra

Del prigioniero!

Ed il mobilio? Ecco un saccone

Dove gl'insetti tengon cappella

E per ... (s'intende) là in quel cantone

C'è la mastella.

Sono vestito di panno grosso

Con un stifelius tagliato male,

E la catena che porto addosso

Pesa un quintale.

Con una lima, frega e rifrega,

Potrei scappare non osservato ...

Ah, se potessi farmi una sega,

Sarei beato!...

O giornalisti, da sera a mane

Vi sia presente questo mio stato.

Un per finire fatto da cane

M'ha rovinato!

PIANTO DELLA CHIESA BOLOGNESE

SENZA PASTORE

Non relinquam vos orphanos;

veniam ad vos.

Jo. XIV, 18.

Sopra le piume vigilando sola,

Colei che già fu di Petronio e Zama

Leva le palme al ciel, languida e grama,

Poi che gaudio d'amor non la consola.

Lungo uno strazio è nella sua parola

Qual già nel pianto di Rachele in Rama,

E dal vedovo letto il Padre chiama

Perchè non scordi la fedel figliola.

E prega e mostra le gramaglie nere

In che da sì gran tempo il viso asconde,

E la nave di Dio senza nocchiere:

Ma il suo pianto non posa e n'ha ben d'onde

Poi che il barbaro Padre, alle preghiere

Con l'iniqua parola,

(9)

ahimè, risponde!

TEMPESTA IN MARE

Fra Bordighiera e Nizza,

Dove più azzurro è il mar,

Un giovin marinar

L'albero drizza.

Forte, gentile e bello

Vola sull'Ocean,

Col suo timone in man,

Come un uccello.

Nè morte nè ferita

Gli fa terror, perchè

Assicurato egli è

Sopra la vita;

Ma dalle parti basse

Di Greco e Maestral

Si leva un temporal

(9)

L'iniqua parola è una interiezione dialettale bolognese che suona ingiurioso invito ad operazioni pneumatiche.

Di prima classe,

S'odon da lunge i tuoni

Si vede lampeggiar

E allora il marinar

Dice: "Coioni!

(10)

Se dura niente niente

Tra poco si anderà

In pasto ai baccalà

Sicuramente.

Le braghe di fustagno

Umide sono già....

Cosa dirà mamà:

Se me le bagno?

In mar si sta benone,

Ma, se credete a me,

Si gode più al Caffè

Del Pavaglione,

(11)

E se a toccare il suolo

Arrivo col seder,

Piuttosto che il nocchier

Fo il ruscarolo".

(12)

Ma per combinazione

Mentre dicea così,

Il tempo si schiarì

Là, in quel cantone.

Dell'onde il mal governo

In un balen cessò

E il temporale andò

Verso Paderno.

(13)

L'iniqua alfin parola

Ode in un porto dir

E tira un gran sospir

Che lo consola.

Gli affari di famiglia

Scorda e l'orrendo mar

E corre a ritrovar

La Centomiglia;

(14)

(10)

Interiezione marinaresca che denota sorpresa.

(11)

Condotto da Enrico Lamma in piazza Galvani a Bologna.

(12)

Raccoglitore ambulante di detriti organici. Dial. bol.

(13)

Qui la geografia è bastonata. Paderno non è tra Bordighiera e Nizza, ma sui colli a sud di Bologna.

(14)

Etera peripatetica e scalcagnata che disonora i vicoli di Bologna.

Ahi lasso! e i suoi quattrini

Li spende così mal

Che va nell'Ospedal

Da Gamberini.

(15)

Vedi da ciò quant'erra

Il detto popolar

Che dice: "loda il mar,

Tienti alla terra".

PER LA CADUTA DI PALAMIDONE

SONETTO SBOLENFIO DI PRIMA CLASSE

Il Ministero e zero invero contano

Spesso lo stesso e solo un sesso vantano.

A un'unità di qua o di là si montano,

Di un voto ignoto al moto indi si spiantano.

Sorretti e accetti i Gabinetti affrontano

Ritti i conflitti ed i sconfitti schiantano;

Poi, grati ai Fati se i soldati ammontano

A tanti quanti son bastanti, cantano.

Ma se i fiacchi o i vigliacchi i tacchi puntano,

O se un minuto il muto aiuto allentano,

Liti e garriti tra i partiti spuntano.

Desti gli onesti e questi si addormentano;

Rimovi i chiovi e i novi più si appuntano;

E tasse e sopratasse a masse aumentano!

ALLA POETESSA

ARGIA SBOLENFI

SONETTO

(16)

Gentil Donzella cui Ciprigna dona

Lieto il color delle Acidalie rose,

Cui di lauri raccolti in Elicona

Di Cirra il Nume una ghirlanda impose,

(15)

Già Direttore della Clinica Dermosifilopatica all'Ospedale di S. Orsola.

(16)

Umile parto dell'umilissimo chiosatore.

Ben fosti cara al nato di Latona

Se del Parnaso in sulla via ti pose

E del sacro Permesso a te sprigiona

Dolci di mele Ibleo l'onde famose!

Ma se fia che tra breve alla palestra

Rieda, di nuovi onor carica e pregna,

Non dilettarci sol, ma ci ammaestra;

E di Quirino alle nepoti insegna

L'arte soave in che tu sei maestra,

O della Lesbia Saffo emula degna!

Di EDRA COPRODITE

Pastore Arcade

EDRA COPRODITE

PASTORE ARCADE

RISPOSTA

Saggio Pastor, poichè il tuo nome suona

Chiaro nelle città dotte e famose,

Dall'altezza ove stai mite perdona

Alle mie rime tristi e vergognose.

Ahi, la ghirlanda che il tuo cor mi dona

È purtroppo d'alloro e non di rose

E vorrei barattar questa corona

In carni meno crespe e più polpose!

Che m'importa il saper come maestra

L'arte di Saffo quando Amor mi sdegna

Scaricandomi addosso la balestra?

Vorrei mutar questa vitaccia indegna,

Vorrei sentir suonare un'altr'orchestra...

Un marito, per Dio

(17)

, chi me lo insegna?

SI COMPIACE DELLE PROSSIME NOZZE

(18)

(17)

Bacco.

(18)

Ahi, non fu vero!

SONETTO SBOLENFIO

Spero davvero che il mio fiero isterico

Male, che assale quale un fucil carico,

Cessi gli spessi accessi e il mio rammarico

Cada per strada e vada nel chimerico.

Bandito è il rito ed un vestito serico

Stato è tagliato, come o dato incarico;

Del normal verginal segnai mi scarico,

Che l'ara cara già prepara il chierico.

Sposo! ed oso un focoso panegirico

In onor di chi al cor l'amor teorico,

(Che splende e non accende) or rende empirico.

Chi è matto affatto, questo fatto storico

Può far burlar nel suo ghignar satirico,

Ma intanto io canto e accanto a LUI mi corico!

EGLOGA

(19)

MELIBEO

Titiro, tu che d'un gran faggio all'ombra,

A gambe aperte, stravaccato

(20)

stai,

Mangiando allegramente una cucombra,

(21)

Un canonico sembri e chi sa mai,

Chi potesse vederti le budelle,

Bollettario, anche te che sghissa

(22)

avrai!

Io stento invece e queste pecorelle

Sono ormai senza tetto e senza pane

E campan di polenta e di sardelle.

Hai forse avuto eredità lontane?

Hai rubato una pisside o un ciborio?

O ti fai mantener dalle sottane?

TITIRO

(19)

Per errore di troppo eccitabile imaginazione, la Poetessa credette che S.M. l'Imperatore di Germania venisse l'ultima

volta a Roma per chiedere al Sommo Pontefice il divorzio dalla Imperatrice e sposar quindi lei.--Vedi le note in fondo

al capitolo.

(20)

Coricato. Recubans sub tegmine fagi. VIRG. Dum stravaccatae pegorae marezant. MERL. COCCAI Zaniton.

(21)

Cocomero, anguria. Cucurbita citrullus Linn.

(22)

Appetito furibondo.

Amico Melibeo, questo è notorio

E lo san fino i sassi di Bologna,

Che tu sei sempre stato un tabalorio;

(23)

Ma non sapevo, e il dico a mia vergogna

Perchè l'imparo adesso solamente,

Non sapevo che fossi una carogna.

Qual reo sospetto t'è venuto in mente,

Asino porco, sulla mia condotta?

Sono un pastore onesto ed innocente!

E se non fossi mio compatriotta

Ed anzi amico mio di Seminario,

Tu mi faresti venir su la fotta.

Basta; veggo però ch'è necessario

Dirti come domai l'iniqua rana,

(24)

Essendo un fatto un po' straordinario.

Tu saprai che quest'altra settimana

Una dolce fanciulla, un puro fiore,

Che delle poetesse è la sovrana,

Magrolina se vuoi, ma un vero amore,

L'Argia Sbolenfi insomma, e ho detto tutto,

Sposa ... imagina chi? L'Imperatore!

La nuova si sapeva dappertutto,

Ma io la vidi sol nell'È Permesso,

(25)

L'unico foglio serio e di costrutto.

Appena letto, allon! mi sono messo

Le braghe dalla festa e il gabbanino

E son corso da lei come un espresso;

Ma siccome era chiusa in camerino

A far dei versi al suo futuro sposo,

Fui ricevuto dal signor Pierino

(26)

Che largo, liberale e generoso,

Mi offerse cordialmente da sedere,

Ma il caffè no, perchè gli dà il nervoso.

"Ohi, chi vedo!"--"Tersuà"--"Bravo! ho piacere!

(23)

Uomo di poco cervello. Captus mentis.

(24)

Non è la rana esculenta Linn. ma il sinonimo bolognese di miseria. Questo simbolico batracio ricorrerà sovente in

queste carte.

(25)

L'effemeride in cui videro la luce molte di queste rime.

(26)

L'onorando signor Pietro Sbolenfi, degno genitore dell'autrice, cui è dedicato il volume.

Cosa porti? L'agnello?"--"Nossignori" -

"Peccato, che t'avrei dato da bere!" -

Così ciarlando, ecco l'Argia vien fuori,

La qual, come saprai, ci diedi il latte,

(Ossia mia moglie) e latte dei migliori.

Era in disabigliè, con le ciabatte,

Una sottana bianca e un zuavino

Che ci arrivava appena alle culatte.

"Oh!"--lei dice--"Mo bravo Titirino!

Non sai chi sposo? Ah son tanto felice

Che a momenti mi viene uno smalvino!

(27)

Fra pochi giorni sono Imperatrice!

Sei venuto a veder la tua sovrana?

Ti farò ricco, e sai chi te lo dice!

A tua moglie ci pago una collana,

E con l'acqua di felsina, all'armento

Fin da quest'oggi laverai la lana.

Farò indorar le vacche ed il giumento,

Ti selciarò la stalla di brillanti,

E l'aldamàra

(28)

tua sarà d'argento.

Or vanne Titirino e quei birbanti

Che tempo addietro mi credevan pazza,

Crepino d'accidente tutti quanti.

Vanne a Bologna, sta contento e sguazza,

Che in compenso del latte che m'hai dato,

Io ti farò più ricco di Cavazza!

(29)

" -

Io dico grazia! vado, e sul mercato

Da un buon amico mio, sessanta lire

Al sessanta per cento, ho ritrovato;

Ma il primo vaglia che mi fa venire

L'Imperatrice Argia, pago ogni cosa,

Faccio il porco e mi voglio divertire.

Ecco spiegata la ragione ascosa

Di tutta quanta l'allegrezza mia,

Viva il signor Pierin! Viva la sposa!

(27)

Che Dio ci liberi e scampi tutti! È un accidente.

(28)

Concimaia.

(29)

Il Conte Felice Gavazza, banchiere, riputato per uno dei più ricchi bolognesi.

MELIBEO

Viva l'Imperator! Viva l'Argia!!!

SI SCUSA PER AVERGLI MOSTRATO POCO RISPETTO

(30)

Mio diletto Signor, poichè vedesti

Senz'alcun velo il negro mio misfatto,

Signor, perdona e fa che in te non desti

Scandalosi pensier l'orribil fatto.

Nel momento fatal forse dicesti:

"Cos'è quello, per zio?! Divento matto?

È questo l'occhio dell'Argia? Son questi

L'aspetto e i vezzi suoi? Mo niente affatto!"

E ben dicesti! Anch'io quanto mi posi

Viceversa così, pensai lo stesso

E tu lo sai che non te lo nascosi;

Ma, deh, quell'affaraccio dell'ingresso

E il panorama che alla folla esposi,

Scordali, Cocco, e sposami lo stesso!

SFOGO CONTRO COLUI

(31)

C'era una volta in Roma una ragazza

Il cui nome gentil non vi dirò,

Che per l'Imperator divenne pazza

E di dargli la man si lusingò.

Ei venne a Roma e per la gioia grande

Ella dinanzi a lui cadde boccon

E gli mostrò che non avea mutande

In omaggio all'igiene e alla stagion.

Bismarck, quando lo seppe, andò in furore,

Afferrò penna, carta e calamar

E poi telegrafò all'Imperatore

Che per l'amor di Dio non stesse far,

E quella donna ci si mise dietro

Seguitandolo sempre per città,

(30)

Recatasi incontro a S.M. l'Imperatore, salì sopra un palo e, urtata dalla folla, cadde a capofitto, mostrando al suo

sperato amante, com'ella dice, poco rispetto.

(31)

Colui, ahimè, è l'alto personaggio di cui alle rime precedenti, e quella donna la sua legittima e graziosa consorte.

Dal re, dal papa, in piazza ed in San Pietro,

Raccontandogli mille infamità.

E lui sentendo questa sinfonia,

Da prima cominciò a tintinagar,

(32)

Poi nel più bello piantò lì l'Argia

E coi Sovrani s'imbarcò per mar.

L'empio! Intanto la povera tradita

Nei Cappuccini andò per la passion;

Mutò speranze, desideri e vita,

Ed, ancella di Dio, prese il cordon.

Caste donzelle, deh, accogliete in seno

Questo consiglio che mi vien dal cor.

Portate sempre le mutande, o almeno

Copritevi se vien l'Imperator!

AVE CRUX!

(33)

All'illustre e Venerato prosatore

e suo diletto genitore

questo segno d'onore

pegno d'amore

col cuore

Argia

dà

Padre diletto,

Sbolenfi Pietro,

Al tuo cospetto

Vinta m'arretro,

Perchè sei degno

D'aver un regno.

Ma poichè il regno ti negò la sorte

E giaci oppresso dall'immonda rana,

Col tuo bel libro sfiderai la morte,

Il bel libro cui feci io da mammana,

Il bel libro che può dirsi un portento,

Da cui speriamo alfine il nutrimento.

E poichè il mondo,

Non ti fa onore

Vieni, giocondo

Mio genitore,

Che ad alta voce

Ti dò la croce!

(32)

Tentennare. Dial. bol.

(33)

L'ottimo ed erudito Signor Pietro Sbolenfi, genitore della poetessa, aveva stampato un applaudito volume di ricordi

bolognesi. La poetessa lo rimeritò della dedica fattale con questo segno d'onore.

L'APPARIZIONE

ROMANZA

Crudo ed avaro, nel suo castello

Viveva il Conte del Meloncello,

(34)

Quindi nessuno ci volea ben.

Trattava i figli come serpenti,

E, dice un libro, che ai suoi serventi

Il pane e l'acqua ci dava appen.

Il primogenito di nome Augusto

Era un bel giovine, svelto e robusto,

Che l'ammiravano per la città.

Membro dei Reduci dalle Crociate,

Molte godevasi maccaronate

Coi Soci, e andavano di qua e di là.

Lo seppe il padre che, all'olmo andato,

(35)

A sè un sicario tosto chiamato,

Mettere il figlio fece in prigion.

Cavar gli fece l'elmo e lo scudo

E in una torre lo mise nudo

Ed era, ahi vista! senza i calzon!

Ma il padre barbaro che una mattina

Privo di lampada stava in cantina

E, come al solito, tirava il vin,

(Ah, proteggeteci Angeli e Santi!)

Fetente e squallida si vide avanti

L'ombra terribile d'un cappuccin.

E l'ombra disse: "Non hai vergogna

Di quel che hai fatto, brutta carogna?

Libera il figlio; dà mente a me!"

Al padre infame, pel terror grande,

Cambiar colore fin le mutande,

Tal che ammorbava da capo a piè.

Indi, recatosi alla prigione,

Con mano tremula aprì il portone

E disse: "Vattene dai piedi fuor!"

Augusto, libero, ratto andò via,

Indi, impiegatosi, sposò l'Argia

(36)

(34)

Arco a due chilometri da Bologna. Il castello non esiste più, ma invece vi si trovano, una stazione di Guardie di P.S.

e un'osteria.

(35)

Andato in furia.

E lunghi vissero giorni d'amor.

IN DISPREZZO DI UNO SPASIMANTE VECCHIO E STORTO

SONETTO SBOLENFIO

Ridicolo che il vicolo girandoli,

Sciupi i sassi coi passi e indarno ciondoli.

Ti parlo schietto, io non ammetto scandoli,

Ne sopporto uno storto che mi sdondoli.

Gli affetti celo e in denso velo ascondoli

Ai vegliardi testardi; indi burlandoli,

Li mando in bando quando, innamorandoli,

Strazio i lor cor e nel dolor sprofondoli.

Se i maschi adoro, pur tra loro io scindoli

In vecchi molli c'hanno i colli pendoli

E in giovinetti eretti e di buone indoli;

Ma i somari tuoi pari io vilipendoli

E far puoi quel che vuoi, tu non m'abbindoli,

Vecchio brutto, distrutto e tutto a sbrendoli!

CONFIDA LE SUE PENE ALLA BEATA VERGINE

SONETTO SBOLENFIO

O pia Maria, ve' della mia terribile

Pena terrena la catena ignobile!

Vien manco il fianco stanco ed è impossibile

Ch'io resti a questi mal molesti immobile!

Dura sciagura, arsura inestinguibile,

Ricetto eletto han nel mio petto e, mobile

La mente, sente un serpente invisibile

Che ha vinto, estinto, in lei l'istinto nobile!

O Bella Stella, o Verginella amabile,

Ascolta, volta a me stolta e volubile,

La preghiera sincera e vera e stabile.

Odo che un nodo sodo e indissolubile

Fa fiorita ogni vita attrita e labile....

Mia pia Maria, fa ch'io non sia più nubile!!

(36)

Ahi, non fu vero!

IN DISPREGIO DELLA IMMONDA RANA

(37)

SONETTO SBOLENFIO

Rana, sovrana dell'umana e ignobile

Razza, che pazza sguazza in brago orribile,

Sdegno il tuo regno indegno e sfido immobile

Mira! l'ira tua dira e inestinguibile!

Tardi e codardi dardi avventi al nobile

Mio petto, schietto, eletto e irremovibile.

Sprezzo il tuo lezzo e in mezzo al volgo mobile,

Vera guerriera e fiera, io sto invincibile.

Il mondo in fondo è tondo ed è volubile,

Come una luna la fortuna è instabile,

E, onesta o lesta, niuna resta nubile;

Sol io, mio Dio, col mio desio ineffabile,

Giaccio, e non straccio il tuo laccio insolubile,

Rana ircana, malsana e miserabile!!

TAVOLETTE MORALI

Il coccodrillo

Chiese al mandrillo:

"Perchè sei qui?"

Disse il mandrillo

Al coccodrillo:

"Perchè di si!"

Morale

Opra tranquillo

Come il mandrillo

La notte e il dì.

Un pollaio, di gennaio,

Nel solaio d'un notaio

(37)

Batracio simbolico di cui vedi indietro.

Un porcaio diventò;

Ed un pollo non satollo,

Il suo collo mezzo frollo

Col midollo si mangiò!

Morale

Imparate, disgraziate

Non pigliate cantonate

Se bramate dei cocó!

III

La cicala avea cantato

Tutto luglio a perdifiato.

Quando il caldo fu sparito,

Si sentì molto appetito

Ed andò dalla formica

Domandandole una spica.

La formica le richiese:

"Che facesti l'altro mese?"

La cicala allor riprese:

"Ho cantato, o dolce amica!"

"Brava!"--disse la formica -

Tu facesti arci benone

Ed invece d'una spica,

Prendi, cara, ecco un zampone!"

Morale

Imitate in ogni cosa

La formica generosa.

Una sciabola un po'sciocca

Col revolver litigò

E finì col dirgli: "tocca

Questa lama e tacerò!"

A costei che lo contrasta

Con sì stolta vanità,

Il revolver disse: "tasta

Queste palle, e zitto là!"

Morale

Ragazze, non scherzate

Con l'armi caricate!

La pulce milanese

Che vive di stracchino,

Fuori del suo paese

La credono un pulcino.

Morale

Un uomo d'esperienza

Si fida all'apparenza.

La farfalletta

Sopra la vetta

D'una polpetta

Si riposò.

Ma una civetta

Accorse in fretta

E, poveretta!

Se la mangiò.

Morale

Lettor, sta attento e vedi

Dove tu metti i piedi.

VII

La pispola diceva al pispolino:

"Bada di non sporcarti il gabannino!

Ma il pispolin la madre non paventa

E in umido finì con la polenta.

Morale

Ubbidisci alla madre ed al fratello,

O nell'umido andrai come l'uccello.

VIII

Un tonno innamorato

Lesse i Promessi Sposi

E tutto riscaldato

Da sensi religiosi,

Andò pianin pianino

A farsi cappuccino.

Morale

Fai bene se t'astieni

Dal legger libri osceni.

Una foca in vaporino

Volle andar sino a Bazzano,

Ma le cadde il taccuino

Dalla tasca del gabbano

E se volle andarci mai

Dovè prendere il tramvai.

Morale

Toccherà sempre così

A chi viaggia in venerdì.

Un delfino al mare in ripa

Che fumava nella pipa,

Prese fuoco e si scottò;

Ma uno struzzo di passaggio

Lo guarì con del formaggio

Che sul buco ci applicò.

Morale

Questa favola mi pare

Che v'insegni a non fumare.

Fece l'ovo un giovin gallo

Fuor del nido e lo covò,

Ma uno svizzero a cavallo

Non volendo lo schiacciò.

Morale

Di qui apprendi, o giovinetto,

A far l'ovo nel tuo letto.

XII

Il soldo ed il baiocco

Trovandosi in questione,

Portavano lo stocco

Nascosto nel bastone;

Ma tosto i deputati

Votarono un'inchiesta

E furon condannati

Al taglio della testa.

Morale

Chi tradisce l'amicizia

Cade in man della giustizia.

XIII

Il leon per fare il bagno

Punto fu dal pesce ragno,

Ma un dentista forestiere

Lo guarì con un clistere.

Morale

Chi vuol far l'altrui mestiere

Molte volte fa piacere.

XIV

Lo storione--in un cantone

Profittò dell'occasione,

Ma il leone--cappellone

Gl'intimò contravvenzione.

Morale

Son molti i guai--che ti risparmierai

Se a ritirarti a tempo imparerai.

Tra la provvida formica

E il catarro di vescica

Fu contratta società.

Ma si sciolsero ben tosto,

Perchè ognuno ad ogni costo

Pretendeva la metà.

Morale

Non c'è gusto in un bel gioco

Quando dura troppo poco.

XVI

La pecora inferma

Tirando di scherma

In breve guarì.

Ma perse il tabarro

E prese un catarro

Del quale morì.

Morale

Questa piccola novella

Vi consiglia la flanella.

XVII

L'ippopotamo droghiere

E il merluzzo salumiere

Ragionavan con piacere

Ciaschedun del suo mestiere.

Ma un astuto alligatore,

Anche lui commendatore,

Disse: "Ah stupidi! il migliore

È il mestiere del signore."

Morale

Se le bestie parlan bene,

Frequentarle si conviene.

XVIII

Il re Tappella

Facea la guerra,

Ma dalla sella

Cascò per terra

E nel tracollo

Si ruppe il collo.

Morale

Per detto generale

Chi casca si fa male.

XIX

La lima ed il limone

Per causa dei giornali

Ebbero una questione

Davanti ai tribunali,

Ma proprio nel momento

Di farsi onor coll'arte,

Tirò sì forte il vento

Che portò via le carte.

Morale

Oh che gioia, oh che contento

Se tirasse solo il vento!

Stava il corvo alla finestra

Aspettando la mammana

E teneva nella destra

Una forma parmigiana.

Una volpe ivi passò

Ed a lui così parlò:

"Deh, chi mai vide un uccello

Più piacevole e più bello?

Se il tuo canto è come il viso,

Sei l'uccel del Paradiso!..."

Ascoltando queste cose,

Tosto il corvo le rispose:

"Cara volpe, a chi mi loda

Dico: baciami la coda!"

Morale

Se qualcun vi loda spesso,

Rispondetegli lo stesso.

XXI

La tinca in una cassa

Piena di formentone

Si fece tanto grassa

Che diventò un tincone.

Morale

A molti il vizio

Fa quel servizio.

XXII

La sega ed il ditale

Sposi a dieci anni soli

Dal nodo coniugale

Non ebbero figliuoli,

Perciò, con atto egregio,

Fondarono un collegio.

Morale

Son sterili soventi

Le nozze tra parenti.

XXIII

Il bue disse alla vacca:

"Vuoi tonno o vuoi salacca?"

La vacca disse al bue:

"Dammeli tutti e due!"

Morale

Nelle giornate magre di quaresima

Son simile alla vacca anch'io medesima.

XXIV

Un somaro in Egitto per scommessa

Sposò una poetessa

E in barca la condusse al Cairo e a Menfi...

Morale

Sposate ARGIA SBOLENFI!!!

IL GENTIL CAVALIERO

Va per la selva nera

Solingo un cavalier

Ornato d'un cimier

Colla criniera..

Dai piedi fino al mento

Coperto è di metal;

Galoppa il suo caval

Che pare il vento.

Quand'ecco che un romito

Innanzi gli si fa

E dice: "vieni quà,

Guerriero ardito!

C'è una fanciulla pia,

Leggiadra anzichenò,

E il padre la chiamò

Sbolenfi Argia.

Ti sta nel suo palazzo

Fremente ad aspettar

E tu l'hai da sposar

Bravo ragazzo!

Faresti un buon affare

E non puoi dir di no.

Io vi mariterò;

Valla a pigliare!..."

A questa esortazione

Commosso il cavalier,

Nel ventre del destrier

Piantò lo sprone,

E si partì al galoppo

Bramoso di venir,

Veloce come al tir

Palla di schioppo...

Scorsero gli anni e i mesi,

I giorni e le stagion,

Ed io sul mio balcon

Sempre l'attesi!

Ma invan lo sguardo esplora

Le strade ed i sentier;

Il prode cavalier

Galoppa ancora!!

¡POBRE CARLOS!

(38)

¿Habla: se puede ser mas desdichada?

Quiereba Carlos el toreadores,

Ma un toro viense in la plaza mayores

Y per matarlos el sfrodò la espada

El toro escapò vias por la contrada

¡Mo Carlos, dietros. fagando romores!

Cuando el toro ¡ahi de mi, caros senores!

Per de dietros ce apogia una cornada.

Carlos cascò cridando¡ ahi, porco mundo!

Viense el medico y hablò: ¡mo bozaradas,

El corno ha penetrado ensino al fundo!

¡Parece un nido carico de vrespas;

Las pobras chiapas miranse sfondadas,

Todo està roto y buena noche crespas!

LA RISPOSTA DELLA FIGLIA MALEDETTA

Padre, nei giorni, ahimè! vissuti insieme,

Nei tristi giorni in cui, non pur degli agi,

Ma fin del pane ci fallìa la speme,

Quando furtivi, squallidi e randagi

Le poma guaste cercavamo e l'ossa

A piè de' monasteri e dei palagi,

Quando il verno crudel con la sua possa

Sotto il breve lenzuol ci costringeva

Come morti a gelar dentro la fossa,

(38)

Lo Spagnuolo non beve ... certo l'onda del Mançanares!

Padre, la figlia tua non si doleva

Sotto il duro flagel della fortuna.

Io mi sentiva forte e non piangeva,

Ma poi chè, fior di gioventù, la bruna

Mia pubertà sbocciando, amor m'apprese,

Obliai le miserie ad una ad una.

Il gaudio della vita in cor mi scese

E nuovo e forte palpitò il desio

Nel petto ansante e nelle vene accese.

Ma tu, sorpreso del delirio mio,

Mi chiedevi talor--figlia, che hai?

Aprimi il core: il padre tuo son io! -

T'amo, Pietro Sbolenfi, e ben lo sai,

Tanto, che al dolce suon dei detti onesti

Non te lo apersi, ma lo spalancai.

- Mo, tananòn Mingheina!--allor dicesti -

Costei già sogna il matrimonio e i figli!

È tempo di vegliarla e di star desti! -

Mi sciorinasti allor cento consigli

Di virtù, di morale e di prudenza

Per agguerrirmi il cor contro ai perigli.

- Cara figlia--dicevi--abbi pazienza,

Sceglilo ricco e sceglilo maturo,

Che pigliarlo in bolletta è un'imprudenza.

Cerca, se puoi, di metterti al sicuro!

Guarda tuo padre e resta persuasa

Come il campar senza quattrini è duro.

Guarda invece il canonico di casa!

Quanti fogli da cento ha nel borsello

E che salute nella faccia rasa!

Prendi, mia cara, un uomo come quello.

Fattene la signora e la padrona

Ed anche il Re si caverà il cappello! -

Per ciò, figlia esemplar, docile e buona,

Eseguendo alla lettera i tuoi detti,

Me ne andai col canonico in persona!

Ed or perché ti duoli e perché getti,

Quasi porco ferito, alti clamori?

Perché, dimmi, perché ci hai maledetti?

Perché vieni a cianciar de' tuoi dolori,

Mentre tu ci portavi il candeliere

E fosti Galeotto ai nostri amori?

Io lo dirò il perché! Sperasti avere

Dal genero sognato agi e monete

Per menar le ganascie a tuo piacere,

Ed or che sei rimasto con la sete

Fai lo scontento e lo scandalizzato

Perché tua figlia dorme con un prete!

Ma padre mio, ti sei dimenticato

Tutto ad un tratto la parola detta

Ed il consiglio che m'avevi dato?

Tu mi dicevi di tenermi stretta

E ferma del canonico al mantegno....

Io mi ci tengo e tu m'hai maledetta!

Andiamo, smetti questo finto sdegno!

Ribenedici la diletta figlia

Or che porta d'amor nel seno un pegno!

Presto nonno sarai! Spiana le ciglia

Che un bugiardo furor move ed infiamma.

Sta quieto per ragioni di famiglia

Ricevi un bacio e tante cose a mamma.

SI DESCRIVE UNA RUSTICA CAPPELLA

Ben sovente

T'ho presente

Nella mente,

Vezzosissima cappella,

E il tuo aspetto

Nel mio petto

Fa l'effetto

Della cosa la più bella.

Parlo a stento

Dal contento,

Anzi sento

Che mi manca la favella,

E deliro

Quando in giro

Io ti miro

Rosseggiar superba e snella!

Quasi nera

T'alzi altera

Nella sera

Che il candor degli astri abbella;

T'alzi ed io

Nel cor mio

Ti desio

Vezzosissima cappella!

INNO AL SALAME

O progenie divina,

o d'ogni ben cagione,

figlio di Salamina

e de'l Re Salomone;

o de la fame infame

trionfator, Salame,

balzi or l'agile strofa innanzi a te;

a te, forte e gentile

onor de 'l genio umano

e de 'l mondo civile

consolator sovrano,

ne le cui forme dorme

una possanza enorme

che squarcia i monti e sfonda il trono a i Re.

Fatto con diligenza,

o montanaro, o fino,

con l'ova sode o senza,

sempre tu sei divino

e t'amo e ognor ti bramo

e Nume mio ti chiamo

e tua mi giuro e ti consacro il cor.

Oh quante volte, oh quante,

ne' sogni miei ti vedo

e vinta e palpitante

stringerti a 'l cor mi credo

e desta, la mia mesta

sorte m'appar funesta,

poiché tu manchi a 'l mio focoso amor.

E pur la rabbia ostile

disonorarti brama

e de 'l onagro vile,

vile figliuol ti chiama;

ma tu sorridi e gridi

- tornate a i vostri lidi

e cessate d'infrangermi i calzon! -

Deh, se ne i dì sereni

io mi sperai tua sposa,

tra le mie braccia vieni,

sovra il mio sen riposa.

Orgoglio mio, ti voglio

far co' miei baci il soglio,

lo scettro, la corona e il padiglion!

LAMENTO

(39)

Piangete al gran galoppo,

Dolcissimi lettor!

Il nostro Direttor,

Moscata, è zoppo!

Che se a qualcuno importa

Saperne la cagion,

Sappiate che al Veglion

Prese una storta.

La storta che ha pigliata

Passava pel caffè

Vestita da bebé

Molto scollata.

Ed ei che aveva piena

La tasca di quattrin

Ai Quattro Pellegrin

Le diè una cena.

Costei che aveva i denti

Aguzzi anzichenò,

Gli bevve e gli mangiò

Tre abbonamenti.

Indi, per sua sventura,

Si volle sdebitar,

Ma non pagò in denar,

Pagò in natura.

E il nostro Principale

Dopo due giorni o tre,

(39)

Cesare Dalla Noce detto Moscata dirigeva l'effemeride in cui la Poetessa faceva le sue armi.

Cos'è, cosa non è,

Si sentì male.

Basta, per farla corta,

Il nostro Direttor

Ricorse al suo dottor

Per questa storta,

Che stette un pò dubbioso

Indi gli suggerì

Santalo del Midi,

Malva e riposo.

Piangete al gran galoppo,

Dolcissimi lettor,

Il nostro Direttor,

Moscata, è zoppo!

LIBRO SECONDO

LE DECADENTI

Pornografia? Sta bene:

Ma siete voi sicuri

Che il fine ognun misuri

Dalle apparenze oscene?

E appunto a voi conviene

D'esser sprezzanti e duri

Quando lo sanno i muri

Che fondo vi mantiene?

Tartufi rugiadosi,

Quanto prendete al mese

Per esser virtuosi?

O di virtù modello,

Chi vi rifà le spese

Del gioco e del bordello?

ANACREONTICA

Chi pel selvoso monte

Lascia la nuda valle

E del roccioso calle

L'erta salendo va,

Sente grondar la fronte

E vacillare il fianco,

Sente che il piè già stanco

Forza d'andar non ha.

Ma giunto in su la vetta,

Con l'occhio erra lontano

Sul verdeggiante piano

Che gli si stende al piè.

Allor trionfa e getta

Un grido alto e giocondo;

Vede soggetto il mondo

E se ne sente il re.

Anch'io così, sudando

Su la ribelle rima,

Potei toccar la cima

Lieta del sacro allor.

E, sotto a me guardando

Con la pupilla altera,

Maggiore e assai più vera

D'altri sentirmi in cor.

Perciò sappia chi viene,

Folle, a contender meco

Od a negarmi, bieco,

La seggiola curùl,

Che tre scodelle piene

Di tagliatelle asciutte

Io me le mangio tutte

E vado..... ad Irminsùl.

(40)

L'ALBA

Vegliai! Dice la fiamma omai languente

Che il petrolio calò nella lucerna.

Vegliai piangendo ed ecco lentamente

Destarsi al novo dì la Città Eterna.

Le carrette dei broccoli e la gente

Ripassan sotto alla magion paterna,

Il padre russa e un campanil si sente

Laudar da lungi la Bontà Superna.

Lieto un chicchirichì vien da lontano

Da' cortil suburbani e da' pollai

Destati dal chiarore antelucano;

Ed io, infelice, di dolenti lai

L'aria, l'acqua, la terra assordo invano,

Perché un gallo per me non canta mai!

IN MARE

Eccoti o mar, solenne ed infinito,

Del divino poter simbolo e stampa:

Eccoti, e in faccia a te cade atterrito

L'occhio che di febea fiamma divampa.

(40)

Località ignota, forse dell'altro emisfero.

Sei tremendo nell'ira e al tuo ruggito

Non regge prora e poppa mai non scampa,

Ma nella calma tua, liscio e pulito,

Sembri la ciccia di Minghino Svampa.

Ecco un'aura d'amor scende dal cielo

E va dell'onda che pur or posava

Soavemente accarezzando il pelo.

E la persona mia che lorda stava,

Ora la porgo aperta e senza velo

Al mar che me la bacia e me la lava.

LA CAPRETTA

Florentem cytisum sequitur lasciva capella.

VIRG. Ecl. II, 64.

Quando trovo qualcun che me la mena,

La mia capretta, a pascolar sul monte,

Tutta la sento di dolcezza piena

Guizzar pel gusto che le brilla in fronte:

E se poi qualchedun me la rimena,

Corro tosto a lavarla ad una fonte,

Indi l'asciugo e non è asciutta appena

Che a trastullarsi ancor le voglie ha pronte.

Sempre sana e piacente, al caldo e al gelo

Va intorno e cogli scherzi altrui diletta,

Tanto la tenni e l'educai con zelo.

Eccola quì che una carezza aspetta,

Fresca, pulita e non le pute il pelo.....

Dite, chi vuol baciar la mia capretta?

IN BICICLETTA

Giammai, scoccata da una man feroce

Dall'arco teso non fuggì saetta

Come sul suo sentier corre veloce

La bicicletta.

Volan le rote e mentre sulla via

Nessun rumor presso di lei si sente,

Qualche imbecille al corridore invia

Un accidente.

A me che importa se della canaglia

M'insegue il riso o il mormorar d'alcuni,

Se l'iniqua parola altri mi scaglia

O il molla Buni?

Io corro, io volo sulla bicicletta

Questo ideal delle cavalcature:

Chi soffre d'emorroidi o di bolletta

M'insulti pure,

Ch'io son beata e un fremito m'assale,

Mi avvolge un'onda di piacer sovrano

Quando vengo stringendo il trionfale

Manubrio in mano.

Io son beata allor che fra le gambe

Sento il rigido ordigno e in quegli istanti

Tendo le coscie e l'agitar d'entrambe

Lo spinge avanti.

AD UN OROLOGIO GUASTO

Poi che il pendolo tuo giù penzoloni

Non ha più moto ed impotente stà

E gl'inutili pesi ha testimoni

Della perduta sua vitalità,

Vecchio strumento, m'affatico invano

A ridestar l'antica tua virtù;

Inutilmente con l'industre mano

Tento la molla che non tira più.

Questa tua chiave, che ficcai si spesso

Nel suo pertugio, inoperosa è già;

Rotto è il coperchio e libero l'ingresso

Ad ogni più riposta cavità.

Deh, come baldanzoso un dì solevi

L'ora dolce del gaudio a me segnar

E petulante l'ago tuo movevi

Non mai spossato dal costante andar!

Quante volte su lui lo sguardo fiso

Or tengo e penso al buon tempo che fu.

Se almen segnasse mezzodì preciso.....

Ma sei e mezza!... e non si move più!

A LUI

Perchè, Mio Bene, se vicin mi siedi

Taci e rivolgi gli occhi ai travicelli,

Oppur ti osservi attentamente i piedi

Quasi credendo di trovarli belli?

Guardami invece gli occhi e leggi e vedi

Di quante fiamme il nuovo amor li abbellì;

Guardali, non temer, fissali e credi

Che prometton ben più ch'io non favelli.

Parla e fa che il timor non vinca e prema

Del tuo vergine cor l'immenso affetto:

Chi vuol gli amplessi miei, tenti e non tema.

Parla, poichè il mio gaudio, il mio diletto,

La mia felicità sola e suprema,

Dalla tua lingua, amico mio, l'aspetto.

È VERO

Io dissi: "Ah, come pendo!

Mi sembra di cascar!"

Ma tosto sorridendo

Rispose il marinar:

"Pieno di scene orrende

Sarebbe il mondo intier

Se tutto quel che pende

Dovesse, oh Dio, cader!"

AFFETTI DI UNA PELLEGRINA ALL'AUGUSTO VEGLIARDO

DOPO LA VISITA

Agl'immensi Tuoi piè, Padre, chinata

Stetti trepida in volto e reverente;

A Te levai le palme e Tu clemente

Mi facesti partir racconsolata,

Ond'io terrò nella memoria grata

La benedetta imagin Tua presente

In fin ch'io viva, e spesso con la mente

A questa tornerò santa giornata.

Tutto ricordo: i detti Tuoi soavi,

Le Angeliche Sembianze, il carcer tetro

E l'angolo preciso in cui parlavi.

Ricordo fin la guglia di San Pietro

Che, guardando dal luogo ove tu stavi,

Io l'avevo davanti e Tu didietro.

LA BALLATA DEL CAVALIER DISCORTESE

Poi che il sol tramontò, poi che lontana

piange la mesta squilla il dì che muor,

da 'l solingo veron la castellana

canta così alle stelle il suo dolor:

"Qui presso, tra due monti, è rimpiattato

un castello che il sol mai non scaldò.

Il vento che vi spira è avvelenato,

Buco è il suo nome e se lo meritò.

Invece in faccia a 'l sol ride scoperto

questo palagio mio cinto di fior.

Ride tra i boschi, ospitalmente aperto

ad ogni dolce peregrin d'amor.

L'altra notte vegliai su 'l mio balcone

e vidi ne la valle un cavalier,

oh, come bello! e con l'aurato sprone

il cavallo spingea lungo il sentier.

Il cor mi palpitò quando lo scorsi,

l'aspetto suo mi vinse e mi rapì.

Tutta tremante da 'l balcon mi sporsi,

tesi le braccia e gli parlai così:

- Fermati cavalieri Deh, tante cose

vorrei dirti!.... Ove vai? Fermati quì!--"

Ma galoppando il cavalier rispose:

Signora, io vado a Buco...--"e poi sparì".

Vittima di se stesso e del destino

Ecco torna da Buco il cavalier;

Carogna tentennante, a capo chino,

Tra le gambe gli zoppica il destrier.

L'errore dell'andar, tornando, espia,

Poichè la strada pessima trovò

Ed il pantan della fetente via

Da capo a piedi lo contaminò.

Passa così sotto al veron fiorito

Dove la voce dell'amor sentì;

Passa e si duol d'avergli preferito

Il laido Buco dove imputridì.

"Deh, colline ridenti, ombroso bosco

Lieto d'acque perenni e di piacer

E voi, labbra di rosa, ora conosco

In che guai mi travolse un reo pensier!

Deh, affacciati al veron, tu che m'hai detto

- Cavalier, dove vai? Fermati qui! -

Ecco torno pentito, ecco nel petto

Col rimorso, l'amor mi rifiorì!"

Uscì la bionda castellana e china

Del memore balcone al davanzal,

Non vide un cavalier, ma una latrina,

Un lurido fantasma intestinal

E disse:--"Alfin la collera celeste,

Mossa dal mio pregar, ti castigò!

Scortese cavalier, quella è la peste.....

Lo spedale è più avanti!... "--E se ne andò.

SONETTI MITOLOGICI

ATTEONE

(Dipinto ad olio)

Guardate! Atteone

Osserva il prospetto

Ignudo e perfetto

Che Trivia gli espone.

La Dea, che suppone

Gli perda il rispetto,

Le corna e l'aspetto

Di cervo gl'impone.

Fuggita è lontana

Dal tempo presente

La bella Diana,

Ma sono cresciuti

In modo indecente

Le corna e i cornuti.

LEDA

Giove, padre degli Dei,

Vide Leda e innamorato

Ebbe il gusto depravato

Di volerne gl'imenei

E l'aggiunse ai suoi trofei

Con l'astuzia e con l'agguato,

Poi che in cigno tramutato

Si calò nel grembo a lei.

Donna Leda gli diè il covo,

Ma con questo bel lavoro

Fu gallata e fece l'ovo.

Già l'effetto è sempre quello

Quando ruzzano fra loro

Una donna ed un uccello.

III

DANAE

Acceso il Tonante

Per Danae d'affetto

Ottenne l'effetto

Mutando sembiante

E, splendido amante,

Le cadde nel letto

Prendendo l'aspetto

Dell'oro sonante.

Da noi, siamo schietti,

Ne andava in possesso

Cambiato in biglietti;

Che in oro o in argento

Ci avrebbe rimesso

Il 5 p. %.

ATALANTA

Atalanta giovinetta

Alla corsa ognun sfidava

E sì forte galoppava

Che pareva in bicicletta.

Per passarla, una burletta

Ippomène imaginava

E, correndo, le gettava

D'oro in palle una cassetta.

Adocchiandole sì gialle,

Per volerle raccattare

Ella uscìa dal ritto calle;

Il che serve per provare

Che le donne per le palle

Si farebbero pelare.

PAN

Pane, cornuto Iddio

Benchè non abbia moglie,

Sul margine d'un rio

S'appiatta in fra le foglie.

Assalta di scancìo

Le Ninfe e poi le coglie,

Facendone sciupìo

Secondo le sue voglie.

Però fissa e solinga

Ebbe una fiamma in core

Per la gentil Siringa:

Dal che dedur conviene

Che il povero signore

Non orinasse bene.

Io, diventata vacca

Per volontà di Giove,

Fessa, dolente e stracca,

Così diceva al bove:

"Come mi sento fiacca

E rotta in ogni dove!

Non valgo una patacca

In queste forme nuove:

Il fieno m'è indigesto

E i visceri m'annoda

In modo disonesto.

L'utile sol ch'io goda

Nel mutamento, è questo:

Che guadagnai la coda."

LA ROVINA DEL SASSO

(41)

(Per un numero unico)

Fu la scena soltanto,

Fu il drammaccio cruento,

Che vi commosse al pianto.

Se il monte non cascava,

Morivano di stento

Ma nessun ci badava.

SONETTO

(42)

(41)

Per intendere questo epigramma bisogna sapere che nel comune di Sasso erano alcune grotte nel monte e alcune

catapecchie dove parecchie famiglie disgraziate tenevano coi denti la vita. Tutti lo sapevano, lo vedevano è passavano.

Rovinò il monte e fece quel che non aveva fatto la fame: uccise i disgraziati. Subito si fecero sottoscrizioni, conferenze

e numeri unici e in uno di questi la Poetessa, sott'altro nome che il suo, inserì i versi qui sopra.

Usci la "Romanina"

E il labaro spiegò,

Ma l'orda libertina

Lo prese e lo stracciò,

E tale una rovina

Di calci si levò

Che rotto per la china

Qualche osso sacro andò.

La barca di San Pietro

Che a prora è fessa già,

Si rompe anche di dietro!

Non vede Santità?

Gli han detto "vade retro"

E Satana ci va.

AL MIO DESTRIERO

ODE

Non la criniera lucida, poi che non la possiedi,

ma il ventre di maiolica e i quattro eburnei piedi

concedimi, o corsier;

fammi inforcar la candida tua groppa e su gli arcioni

starò, superba amazzone, senz'armi e senza sproni

o ausilio di scudier,

chè tu, gentil quadrupede, non scalpiti con l'ugna

quando la groppa docile porgi a l'usata spugna

e a'l salubre sapon,

ma su le zampe, immobile e mansueto, aspetti

d'acque lustrali il tepido lavacro e i larghi getti

de l'industre sifon.

Te cavalcando, visito tutto de' sogni il regno,

ed un polledro rapido, non un caval di legno,

allor tu sei per me,

e ne'l sognar mio bellico, un capitan mi sento:

le schiere mie galloppano con le bandiere a 'l vento

ne 'l cospetto del Re,

Savoia! e i prodi, memori de la fortezza antica,

freno non danno a l'impeto e già l'oste nimica

(42)

La Società cattolica detta la Romanina volle celebrare in Roma non so che festività a Cristoforo Colombo e andò al

Pincio con làbari, trombette, oratori e simili strumenti. Alcuni giovani liberali presero a pedate i dimostranti che

scappano ancora.

le terga a noi voltò.

Che val se, a 'l campo reduce, scendo di sella esangue,

se da uno squarcio orribile veggo fuggirmi il sangue?...

La palma a noi restò!

Le schiere avverse fuggono, ma tu fuggir non sai

e sovra i piè di mogano solennemente stai

fermo, senza fiatar.....

Ma i sogni, ahimè, svaniscono. Cessata è la battaglia!...

L'ora de 'l pranzo è prossima: datemi la tovaglia

chè mi voglio asciugar.

ODE FARMACEUTICA

Ho sognato un mar di laudano

Denso, nero e sterminato,

Come un piano formidabile

Di sciroppo concentrato.

Sovra l'onde immote e brune,

Tra i vapor del zafferano,

Svolazzavano importune

Molte mosche di Milano,

Io, per far con meno incomodo

Di quel mar la traversata,

Mi recai sul porto prossimo

E vi presi una fregata.

Il suo nome si leggea

Scritto a lettere d'un metro,

Vale a dir FARMACOPEA,

E l'aveva per dietro.

Grossi e ritti erano gli alberi

Con le vele di cerotto,

Con le sartie e con le gomene

Verniciate di decotto;

E la nave fabbricata

Di campeggio e legno quassio,

Era tutta incatramata

Di ioduro di potassio.

Drappeggiati in negre tonache

Molti giovani assistenti

Impastavano le pillole

Lassative od astringenti,

Le supposte, i vescicanti

E gli empiastri da enfiagione

Da servire ai naviganti

A merenda e colazione.

Un po' il fuoco che facevano,

Un po' il caldo naturale,

In quel tanfo farmaceutico

Mi sentivo venir male;

Per cui, visto un recipiente,

Ci sedei sopra di botto

E, vedendo un assistente,

Chiamai forte--Ehi, giovinotto! -

Che comanda?--chiese il giovane -

Vuol di malva una infusione?

Vuol copaive in mucilaggine?

Preferisce una iniezione? -

Adirata lo ribattei:

--Non son quella che credete!

Non ho il male che avrà lei;

Ho soltanto un po' di sete. -

Sete?--disse--Il male è piccolo

E guarir con l'acqua suole;

Ma se l'acqua ella desidera,

Mi dirà come la vuole.

Forestiera o del paese?

Vuol Tettuccio o Castrocaro?

Vuol un po' d'acqua ungherese

O un bicchier di sale amaro? -

Voglio solo acqua purissima! -

Furibonda allor gli osservo.

Mi rispose:--Va benissimo,

Ma in che modo gliela servo?

Perchè buono è da sapersi

Che da noi s'usa di bere

In due modi assai diversi;

O per bocca o per clistere. -

Detto fatto e dalla tonaca

Con un gesto pittoresco

Tirò fuori una gran cannula,

Un affare gigantesco,

E mentr'io gridava:--Ehi, sente...

Lei m'ha preso per isbaglio! -

Quel birbone d'assistente

Lo puntava nel bersaglio.

Se non era che voltandomi

Torsi il fianco un poco a destra,

Quell'infame di flebotomo

Scaricava la balestra;

Ma, insistendo l'animale,

Ne successe un serra serra

E, com'era naturale,

Tutto il brodo andò per terra.

Io credeva d'esser libera,

Ma mi accadde un altro guaio

Ch'egli prese dietro a corrermi

Col pestello del mortaio.

Un orrore, uno spavento,

Un battaglio da museo,

Una razza di strumento

Da sfondare un mausoleo!

Io già stavo per soccombere

Alla orribile balista,

Ma gridai--Galeno salvami,

Da quest'empio farmacista! -

E ad un tratto, e fu un enigma,

Spirò un'aria purgativa

Che pareva un borborigma....

E sbarcai sull'altra riva.

ALLA SOCIETÀ EMILIANA DELLE LEVATRICI

COME SEGNO DI OMAGGIO CORDIALE

QUESTA ODE OSTETRICA È DEDICATA

Multiplicabo aerumnas tuas et conceptus tuos:

in dolore paries filios.

GEN. III 16.

Nell'interno del bacino,

Semprechè non sia deforme,

Vedi un corpo piriforme

Appoggiato all'intestino,

Appo cui fisso rimane

Con diversi ligamenti

E coi rami divergenti

Delle trombe falloppiane.

Ivi, quando è cominciata

L'ordinaria emorragia

E una certa ipertrofia

S'è per ciò manifestata,

Dal follicolo maturo

Esce l'ovulo vagante

Che il processo fecondante

Mette subito al sicuro;

Chè lo impiglia, anzi lo imbuca

Nella tunica villosa

Che presenta la mucosa,

La qual mutasi in caduca

E nel crescere diventa

L'amnio e il corion, traversati

Da quei vasi complicati

Che nutriscon la placenta.

Ivi il germe ha forma e cresce

In un sacco membranoso

Pien di liquido sieroso

Dove nuota come un pesce

E la sua vita fetale

Svolge senza sentimento,

Ritraendo l'alimento

Dal cordone ombelicale.

In quel tempo la gestante

Non si sente molto bene

E per solito le viene

Qualche voglia stravagante.

Ha lo stomaco disfatto,

L'energia molto depressa

E cammina un po' sconnessa

Causa il ventre tumefatto.

Finalmente la sorprende

Un disturbo del sensorio

E un dolor premonitorio

Lungo il rachis le discende.

Il marito al suo lamento

Corre, interroga e le dice:

"Vo a chiamar la levatrice

E ritorno in un momento!"

A intervalli lunghi e rari

Incomincian le pressioni

E le forti contrazioni

Delle fibre muscolari.

Sono sistoli speciali

Cui la diastole consente

E interessan totalmente

Le pareti addominali.

Ecco intanto alla degente

Si rinnovano i dolori

Sempre più provocatori

E di ritmo più frequente,

Finchè, sotto alla pressione,

Il liquor che l'amnio serra

Rompe il sacco e va per terra,

Precursor dell'epulsione.

La faccenda allor va lesta

E non c'è d'aver paura

Se però la creatura

Si presenta con la testa.

Ma nel caso che al contrario

Si presenti con un braccio,

Può accadere un affaraccio,

E il chirurgo è necessario.

Non son fatti sì frequenti,

Ma se mai caso si desse

Che l'ostetrico dovesse

Operar rivolgimenti,

O usar ferri, allor conviene

Star tranquilla, ilare, ardita,

Che la scienza è progredita

E le cose andranno bene.

Dopo un grido indebolito,

In un premito finale,

Nasce un maschio ed è vitale

Come annuncia il suo vagito.

Sente allor di gioia un'onda

La puerpera nel core

E con l'ultimo dolore

Viene espulsa la seconda.

Gentilissima lettrice,

Ti narrai chiara e sincera

In che modo e in che maniera

Nasce al mondo un infelice:

Non gittar strilli d'orrore

Da lussarti le ganasce;

Meglio dir come si nasce

Che narrar come si muore.

ΚΛΥΣΟ

Su'l reo lito che Pasife

contaminò con l'esecrando fallo

forse l'industre Dedalo

torse in cavo cilindro il tuo metallo,

Ei lavorò ne l'ebano

la mobil elsa e, con la man divina,

su la sudata incudine

per consiglio d'Igea temprò la spina.

I suoi possenti farmachi

Esculapio di poi t'ascose in seno

ed a i dolenti podici

consolator t'offrì turgido e pieno.

Oh, qual grido di giubilo

il tuo primo apparir ne 'l mondo accolse!

Come le terga subito

la constipata umanità ti volse!

e tu, buono, e sollecito

più de l'altrui che de la tua fortuna,

a le ribelli viscere

pronto volasti ad esplorar la cruna;

nè ti commosse il torbido

occhio che a l'opra tua natura oppose,

nè d'atre bocche l'alito

cui tolse il fato d'emular le rose;

ma la compressa canula

un tepido zampillo alto sospinse

che, su l'esempio d'Ercole,

Caco ne l'antro suo sorprese e vinse.

Corsero allor le lubriche

linfe la cieca via che a l'Orco immette

e strani indi scoppiarono,

da l'opposto emisfer, venti e saette.

Indi a i redenti visceri

un po' di pepe e sal non parve ostile

ed i mal sani fegati

riser, purgati da la densa bile.....

A voi, ventri purissimi,

che di mal digerirmi avete il vanto,

a voi consacro e dedico

l'opportuno rimedio e questo canto.

HUNYADI JÀNOS

Al Signore

ANDREA SAXLEHNER

Buda-Pesth

Non più anelanti a i pascoli latini

le barbare cavalle Attila caccia;

rivisse il fior de gl'itali giardini

su la sua traccia.

Tacque indarno il deserto e crebbe l'erba

dove l'alta Aquilea fumando giacque;

da le fecondi ceneri superba

Venezia nacque.

Il Danubio lavò le curve spade

grondanti di gentil sangue romano,

ma di quel sangue mai goccia non cade

versata invano,

e con le stille che tingevan l'onde

de 'l pescoso Tibisco e de la Drava

di Roma il fato a fecondar le sponde

barbare andava,

e di messi la steppa e di vitigni

rise, ed a 'l sol che civiltà conduce

i biechi de i mongoli occhi sanguigni

vider la luce;

nè più l'Europa giudicò minaccia

ma baluardo de' magiari il petto,

quando il Corvino alzò la spada in faccia

a Maometto;

nè più imprecò il latino in val di Pado

a i varchi onde calò di Dio il flagello,

ma l'unno che morì sotto Belgrado

disse fratello.

Oh, benedetto il suol che trepidava

sotto il galoppo de la santa schiera

se l'unnìade Giovanni alto levava

la sua bandiera!

Oh, benedetto il suol che de la buona

ausonia civiltà reca le impronte

se de l'unnìade in nome a noi sprigiona

salubre un fonte

a 'l cui salso licor cedon le avare

viscere umane il faticoso pondo,

cantando inni sonanti a 'l salutare

flusso giocondo.

E poi che il fato reo l'opera vieta

de le viscere tarde invan spremute,

a l'ungarica possa anch'io, poeta,

chieggo salute.

Non il regal Tokay, ma l'acqua umile

che Buda ci mandò mi fia sollievo.

Tendimi il nappo Igea. Buda civile,

a te lo bevo!

NEL BAGNO

ODE

Pel fiammante de l' ciel tramite sacro

gli agitati corsier disfrena il sole

e d'onde fresche a 'l salutar lavacro

luglio ci vuole.

O fortunata se veder potessi

tremolar la marina a l'orizzonte,

o tra selve d'abeti e di cipressi

fredda una fonte!

Ma il iato mi negò, come ha costume,

il bacio di salubri acque cadenti

e de 'l sonante mar le bianche spume

rotte da i venti.

Pur, qual lo scrigno famigliar concede,

me ancor d'umili terme allieta l'onda

che in brevi cerchi accarezzar si vede

la ferrea sponda.

E se zefiro alcun non va temprando

de l' sol le vampe con la sua carezza,

il serico flabel l'aure agitando

copia la brezza.

Ivi, gettando allor la tenue vesta

pudicamente ignuda, io volgo il passo.

Disciolto il crin da l'apollinea testa

fluisce a 'l basso;

fluisce e lambe il tergo mio che mostra

callipigie beltà che il sole ignora...

Onde, apritemi il seno! ecco la vostra

dolce signora!

Io non t'invidio il fior de 'l corpo bianco,

o de le ciprie spume eterna figlia,

se a l'concavo sedil concedo il fianco

come a conchiglia.

Onde apritemi il seno! ecco, m'assido

su 'l metallico trono ... ecco m'affondo,

e la parte di me che lascia il lido,

cala ne'l fondo,

ove, strisciando con l'esperta mano,

detergo il lezzo a le inquinate membra.

Mormora l'onda ed il suo picciol piano

il mar mi sembra,

e le tempeste sogno e veggo e sento

l'imperversar de l'aquilon crudele

e le triremi trionfali a 'l vento

scioglier le vele

e una nave puntar, negra su l'onda,

la bocca d'un cannon fetente e cupo...

Numi, che scoppio!... Ne vibrò la sponda

de 'l semicupo!

A UN VASO NUOVO DI PORCELLANA GINORI

ODE

Andovi poi lo Vas d'elezione.

DANTE, Inferno, II.

Te non Pandora da l'abisso a gli uomini

recò, nefasto dono

onde il perenne ancor pianto de' miseri

sale di Giove a 'l trono,

ma l'arte ti plasmò tra i colli floridi

che a Doccia son ghirlanda,

e l'Arno industre che ti vide nascere

vergine a noi ti manda;

vergine qual su l'alpe inaccessibile

candor di nevi intatte,

qual ne' chiusi presepi in larghe ciotole

de le giovenche il latte.

Il labbro immacolato ecco sorridere

veggio, curvato in arco

e, ingordo, ne 'l candor concavo, accogliere

de' lombi miei l'incarco.

Ecco il tuo ventre d'un sonoro crepito

ripete il rauco invito

e de le fauci spalancate a 'l fornice

tardar sembra il convito.

Ahi, ma 'l candor de l'ermellino perdere

omai dovrà 'l tuo smalto!

Triste a tutti è la vita e cose orribili

vedrai da 'l basso a l'alto.

Udrai ne l'ampia oscurità le raffiche

de l'uragan possente

e sovra te discatenato d'Eolo

il soffio pestilente,

e piover caldo e grandinar meteore

precipitate a l' basso

e rimbombar di male olenti fulmini

lo scoppio ed il fracasso.

Pender biechi vedrai, ne l'aura torbida,

lo Scorpio ed i Gemelli

e incomber sovra te, negri e monoculi,

Polifemi novelli.

Quanti atroci dolor le umane viscere

celino, allor saprai

e sotto breve foglio in forme ignobili

deposti in te li avrai.

Così tra breve, maculato il lucido

onor de 'l ventre bianco,

ti sentirai, da crepe immonde infrangere

l'affaticato fianco,

ed un vil sterquilinio avrà le briciole

de le tue membra rotte!....

Crudo è 'l fato e noi donne a te siam simili,

o chicchera da notte!

AI COLLEGHI

Tangheri di poeti

Che, se andate in amore,

Raccontate i segreti

Di tutte le signore,

Siate meno indiscreti

Negli affari di cuore

E imparate dai preti

Che non fanno rumore.

Chi spiffera in tribuna

Quello che il cor gli detta,

Non farà mai fortuna.

Noi non abbiamo mica

Scrupoli a darvi retta:

Temiamo che si dica.

"NASCITURO"

(43)

Exultavit in gaudio infans in utero meo.

LUC. I, 44.

No, che su zolla sterile

Non fu gittato il seme

Se, lacerato il solido

Guscio che invan lo preme,

Esce il rampollo e germina

Pei campi o per le aiuole,

Schiuso al tepor del sole

Sotto al clemente ciel.

No, la bollente gocciola,

Plasma del germe umano,

Nel sitibondo fornice

Non fu scagliata invano

Se nel mio fianco turgido,

Come in risposta cella,

Un'anima novella

Veste il corporeo vel.

Oh, alfin potrò conoscerti

Amor santo e sereno

Di madre e roseo stringermi

Un pargoletto al seno....

Addormentarti, crescerti,

Potrò sul grembo anch'io,

Sangue del sangue mio,

Frutto d'immenso amor!

T'insegnerò a disciogliere

I passi e le parole,

Ti narrerò, baciandoti,

(43)

Credeva di avere concepito un figlio. Invece aveva preso freddo e tutto finì con una fuga d'aria compressa.

Gl'incanti delle fole,

Indi trarremo in giubilo

Lungo un campestre calle

Seguendo le farfalle

E raccogliendo i fior.

Ti guiderò per l'ardue

Strade dell'arti prime

L'alto volume aprendoti

Delle materne rime;

Io sulle illustri pagine

Ti condurrò la mano,

Io t'aprirò l'arcano

Del mondo e del saper.

E allor che il sangue giovane

Ti pulserà nel petto

E sentirai le trepide

Ansie del primo affetto,

Sarò al tuo fianco assidua

E virilmente fida

Consigliatrice e guida

Nei dubbi del sentier.

Al focolar domestico

Io sarò presso ancora

Quando velata e timida

Mi condurrai la nuora

Che me, benigna pronuba,

Dirà perversa e cruda

Se nel tuo letto, ignuda

Vergin, la spingerò.

E quando i fior del talamo

Matureranno i frutti,

Ava prudente e provvida

Io veglierò per tutti;

Poi con le palme tremule

Carezzerò i nepoti

E a Dio la prece e i voti

Per loro innalzerò.

E già mi veggio, debile

Vecchia, tra lor seduta

Narrar, senza rimpiangerla,

La gioventù caduta

E i versi miei ripetere

A un coro d'innocenti,

I versi miei fulgenti

Di virtuoso zel.

Ava, così, amorevole

E santa educatrice.

In mezzo ai biondi pargoli

Vivrò lieta e felice

E quando giunga al termine

La vita mia modesta,

Reclinerò la testa

Per ridestarmi in ciel.

Forse ch'io sogno?... Ah, palpita

Pur nel mio grembo un vivo

E freme e balza e s'agita

Or che a lui penso e scrivo....

Deh, perchè tardi o nobile

Della mia gloria erede?

Non sai che la mia fede

E l'amor mio sei tu?

Ma intanto?... Ah, un dubbio orribile

Mi sta confitto in core.

Sento un mister nell'anima

Pensando al genitore....

Parla, se puoi rispondermi,

Tu che doman vivrai;

Dimmi, se pur lo sai,

Il padre tuo chi fu?

SUA ECCELLENZA REVERENDISSIMA

MONSIGNOR VESCOVO

TITOLARE DELLA CHIESA CATTEDRALE

DI SEBOIM

NELLE PARTI DEGLI INFEDELI

QUESTO NUOVO LAVORO

DI MANO AMICA SE NON ESPERTA

ACCRESCA IL PIACERE DELLA ESALTAZIONE

Ut ambules in via bona.

PROV. II, 20.

Signor, poi che una Diocesi

Dall'Augusto Vegliardo hai conseguito

E l'anello di Vescovo

Come novello sposo hai messo in dito,

Tra il fumo dei turiboli,

Tra il plauso della folla intorno accolta,

Mite Pastor di Seboim,

Porgi l'orecchio e la mia voce ascolta.

Deh, quando sul tuo popolo

Benedicendo stenderai la mano

E la lieta Pentapoli

A piè del trono avrai come un Sovrano,

Serbati buono e i miseri

Intorno a te raccogli e li consola;

Ricorda Cristo e predica

Più con l'esempio e men con la parola.

Non insegnare ai chierici

Che il Pontefice solo aprir può il cielo;

Non insegnare il Sillabo,

Ma lo scordato ormai vecchio Vangelo.

Trafficator non renderti

Di Giubilei, Congressi e pellegrini,

Ma proibisci l'Obolo

E l'altre furberie per far quattrini.

Nell'ira tua scomunica

Chi va col collo torto e il viso basso;

Lascia che di Quaresima

I Diocesani tuoi mangin di grasso;

Non annoiare i pargoli

Col Catechismo, i Salmi e la Scrittura;

Dà lor le chicche e mandali

A scuola od a saltar lungo le mura,

Lascia ballare i giovani,

Lasciali far l'amor quando han ballato

E se poi si confessano

Ridi e dichiara: "quel ch'è stato è stato!"

Non ributtar la femina

Che degli affetti suoi non fu padrona;

Pensa a Maria di Magdalo:

I peccati d'amor Dio li perdona.

Non tormentare i parroci

Per le chiacchere intorno alla servetta;

Dì lor che i Sacri Canoni

Non vietano d'andare in bicicletta.

Così facendo, i popoli

Tutti t'obbediran come d'incanto

E nei venturi secoli

Avrai solenne culto e sarai santo.

O benedetta, o nobile

Alma, sottratta alla terrestre lue,

Allor vedrai le monache

Baciar devote le reliquie tue.

Sotto quel bacio fervido

Si rizzeranno alla virtù natìa,

Rinnovando i miracoli

Che, vivo, hai fatto per la dolce Argia.

"EN REV' NANT D' LA REVUE"

J'aime le doux parfum qui vient de la cuisine,

Le parfum de la soupe et l'encens du roti,

Le Champagne mousseux et la Chartreuse fine,

Et les petits fours chauds qu'on vend chez Maiani.

J'aime un bas bien tiré qu'on voit sur la bottine

Paraître avec malice comme un secret trahi;

J'aime guetter le soir le lit de ma voisine

Qui ne se doute guere du binocle ennemi.

J'aime tous les plaisirs dont la terre est feconde

Et le cancan tout comme le noble cotillon;

J'aime la brune--hélas--mais j'aime aussi la blonde.

Et pourtant il n'y a qu'un seul plaisir de bon,

Qui enfonce, croyez moi, tous les plaisirs du monde,

Et c'est rire d'un âne qui se pretend lion.

LE ELEZIONI DI MILANO--1895

Lode a te sia, Milano,

Poichè Papa Leone

Ti manda di lontano

La sua benedizione!

Vieni a baciar la mano

Del Vicerè padrone

E torna piano piano

Ai giorni del bastone.

Il tempo è già maturo

Pel giudizio statario

Ed il carcere duro.

Intanto, Segretario

Del Sindaco futuro,

Sarà Don Albertario.

Per grazia del Signore

Un regime paterno

Studiato dal Questore

Diventerà governo

E il vigile censore

Ricaccerà all'inferno

I libri e quest'orrore

Di spirito moderno.

Chi avesse poi prurito

Di fare il liberale,

Sarà preso e punito

E il Regno Temporale

Sarà ristabilito

Per decreto reale.

DEO CREPITVI SACRVM

O spirito santo

De' visceri umani

Che tutti del canto

Conosci gli arcani,

Che onori e letifichi

D'armonici fiati

Gli sforzi dei vati,

Dal buio profondo

Dell'antro nativo

Prorompi nel mondo

Sonoro e giulivo;

Di tepidi balsami

Circonda ed allieta

Lettori e poeta.

Tu, soffio eloquente

Del verbo divino

Concesso ugualmente

Al ricco e al tapino,

Tu sei come l'anima

Per leggi fatali

Comune ai mortali.

Conforti il villano

Che pasce gli armenti,

Alberghi sovrano

Ne' chiusi conventi,

De' gravi canonici

Compagno canoro

Solfeggi nel coro.

Nel casto segreto

Dell'intima cella

Rallegri discreto

La pia monacella;

Nel ballo, da timide

Fanciulle compresso,

Sospiri sommesso.

Tu visiti e curi

Con equa fortuna

Palazzi e tuguri,

Altare e tribuna

E avvolto di porpora

De' plausi tra il suono,

Favelli sul trono.

Ma guai se vapori

Dal patrio forame

Recandone fuori

Il glutine infame!

Purissimo spirito

Che l'alvo ricrei

Allor più non sei;

Ma pregno diventi

D'essenze funeste

Che ammorban le genti

Col tanfo di peste

E guasti e contamini

I lini più ascosi

Di segni schifosi.

Così colorito

Per nostra sciagura,

Di soffio gradito

Diventi sozzura;

Degnissima imagine,

Ritratto vivente

Del tempo presente.

Lentato ogni freno

Ti getti sul mondo

Spargendo il veleno

Dell'alito immondo

E appesti ed infracidi

Le menti ed i cuori

Di turpi vapori.

Maestro nell'arte

Di nuovi delitti

Tu lordi le carte

Del plico Giolitti,

Tu puzzi nel carcere

Sul labbro bugiardo

Del vecchio Bernardo.

Aiuti i sensali

Dei voti comprati,

Avalli cambiali

Pe' tuoi deplorati,

Trionfi, pontifichi

De' ladri nel coro,

Men porco di loro.

FANTASIA EGIZIANA

Al Nilo, al Nilo! Nasconderemo

Laggiù mia bella l'amor deriso,

Là sconosciuti noi ci faremo

Non una casa ma un paradiso,

Sul chiaro margine dell'acque calme

Dove si specchiano verdi le palme.

Il chiosco vedi ch'io t'ho fiorito

Di cento rose come un giardino!

Dentro ai bracieri d'oro brunito

Fuman le lagrime del benzoino

E dal marmoreo balcone aperto

Vampe d'amore manda il deserto.

Nera nel cielo color di rosa

Che nel tramonto caldo risplende,

Come una lupa libidinosa

Accoccolata la sfinge attende,

E grave un alito di strani amori

L'acre vivifica nozze dei fiori.

Alle carezze molli del vento

Data la lunga cesarie d'oro,

Nell'onda tenue del vel d'argento,

Nudo del bianco seno il tesoro,

Sarai mia sempre, mia tutt'intera,

Se non ti viene prima il colera.

QVANDO

IL PREFETTO DEL RE

E IL SINDACO DEL COMVNE

RENDEVANO OMAGGIO

A SVA EMINENZA REVERENDISSIMA

DOMENICO SVAMPA

PRETE CARDINALE DEL TITOLO DI SANT'ONOFRIO

ED ARCIVESCOVO DI BOLOGNA

QVESTO CARME BENE AVGVRANTE

AL SVO FORMOSO PASTORE

ARGIA SBOLENFI

DEDICAVA

Signor, poi che ti sta supplice ai piedi

Questa Felsina tua che un dì sdegnosa

Bacio di prete sofferir non volle,

Costei che, infranto il trono in cui tu siedi,

Cercando libertà tinse gioiosa

Del suo sangue miglior l'itale zolle,

Absolvi or la pentita e le concedi

L'amplesso del perdono

Dimenticando dell'error l'audacia.

Sii generoso e buono

Con chi, come a Signor, la man ti bacia

E poi che piango ravveduta anch'io,

Misericorde ascolta il canto mio.

Un tempo, e ben lo sai, morta di fame,

Schiava del tuo stranier temprò la plebe

Ceppi a se stessa su la propria incude:

Pe' sacerdoti tuoi le turbe grame

Reser feconde le sudate glebe

E sul solco natio caddero ignude

Ai campi della Chiesa util letame;

Ma un Dio consolatore

Da' sacri templi a lor dicea: "Soffrite,

Turbe nate al dolore

E che felici nel dolor morite,

Poi che v'aspetta in ciel di Dio il sorriso

E sol de' tribolati è il paradiso".

Dolci tempi, o Signor, ma triste il giorno

In cui la libertà disse il suo nome

La prima volta nella rea Parigi,

Poi che le turbe allor volsero intorno

Torbido l'occhio e scossero le some

Brandendo l'armi ad operar prodigi

Di che all'anime pie duro è il ritorno.

Germogli del mal seme

Crebbe il tristo terren le idee novelle;

Compresso indarno, freme

Tra i nuovi ceppi il popolo ribelle

E poi che in cor gli agonizzò la fede

Non più la libertà, ma il pan ci chiede.

E grida: "Senza gioia e senza luce,

Martiri del lavoro e degli stenti

Moriamo e il pane ancor ci si rifiuta.

Aprimmo il solco e non per noi produce,

Altri ha le lane e noi guardiam gli armenti

Altri ha la messe e noi l'abbiam mietuta.

Nuovo un tiranno i servi suoi riduce

A maledir la vita

E, come bruti a litigar le ghiande;

Ci calca inferocita

La gente nuova che facemmo grande,

Ma lieto il dì della riscossa arriva:

Corriamo all'armi e la giustizia viva!"

Deh! soccorri, o Signor! Più non ci giova

Rinnovar le catene ed i tormenti

O sfrenar birri alle cercate stragi.

Troncata l'idra i capi suoi rinnova

E i pubblicani ed i giudei dolenti

Tremano su gli scrigni e nei palagi

Dove il tripudio del goder si prova.

La turba macilente

Accorre e di morir non ha paura

Poi che, soffrendo, sente

Che a lei la vita e non la morte è dura....

Deh, Signor, ci soccorri e se al desio

Mancan le Guardie, ci difenda Iddio!

E se il tuo Dio ci costa, a noi che importa

Quando i ribelli al timor suo riduce

E delle turbe ci ridà il governo;

Quando agli eletti suoi l'ausilio porta,

Quando tra i volghi creduli conduce

L'util minaccia ed il terror d'inferno

Ed ha il demonio pauroso a scorta?

Ben venga Iddio se reca

Fede agli umili, securtà ai possenti,

L'obbedienza cieca,

Il catechismo, i preti, i sacramenti,

De' frati tuoi la sacrosanta loia,

Il Sant'Ufficio, la mordacchia e il boia.

Ben vedi che timor, non cortesia,

I magistrati nostri a' piè ti caccia

Inginocchiati a far debita ammenda.

Ieri nemici ognun di lor fuggìa

Fino il pretesto di guardarti in faccia,

Ma la tema del poi gli animi emenda

Ed eccoli a gridar Gesù e Maria.

Reca dunque, o Levita,

Benedetti dal ciel giorni soavi

Alla città pentita,

Al Senator che te ne dà le chiavi;

Stringi la briglia nella man paterna

E questo popol tuo reggi e governa.

Canzon vanne alla sede

Del Pastor cui fu porto

Omaggio di paura e non di fede.

Egli è saggio ed accorto

E se ben tu lo guardi

Gli leggerai nel viso: "È troppo tardi!"

SAMBVCI

(44)

A voi fecondi clivi

Sabini, a voi vestiti

Di frondeggianti viti

E di feraci ulivi,

Tra cui muggendo viene

Il turbolento Aniene,

A voi, nel roseo incanto

Del moribondo sole,

Sante d'amor parole

Disse d'Orazio il canto,

Ma del tripudio il giorno

Passò senza ritorno.

Rade, ai pendii fiorenti

Dove ridean le vigne,

Germoglian le gramigne

Agli sparuti armenti:

Nega al villan la vita

(44)

Frammento. Tutti ricordano ancora la fame sofferta dagli infelici abitatori di Sambuci (Roma) nell'inverno del 1895.

La terra insterilita.

Che se, vincendo l'arsa

Rabbia del sol rovente,

Sudata lungamente

Cresce la messe scarsa,

Lo scarno agricoltore

La miete al suo signore;

E a lui la terra magra

Matura il reo frumento

Che gli distilla il lento

Velen della pellagra,

Quando clemente il cielo

Non l'arde in sullo stelo....

.........................

A VENERE GENITRICE

INNO

In lectulo meo per noctes quaesivi

quem diligit anima mea: quaesivi

illum et non inveni,

CANT. CANTICOR. III. I.

"Guarda, mortal, le fiamme

De' larghi occhi lucenti

E le chiome fluenti

Sulle superbe mamme.

Guarda! L'estremo lembo

Gittai che ti copriva

La pubertà giuliva

Che mi fiorisce in grembo.

Vieni e sui fior ti giaci

E me sui fior ricevi;

Tra le mie labbra bevi

Il dolce miel de' baci,

I lombi miei circonda

Con le possenti braccia,

Stringimi al sen la faccia

E l'amor mio feconda." -

Così parlò e sorrise

La Dea porgendo il fianco

Soavemente bianco

Al giovinetto Anchise

Poi volse le parole

In gemiti sommessi

E dei divini amplessi

Fu testimonio il sole.

Vittima anch'io d'Amore

Omai dispero aita

Poi che la sua ferita

Mi sanguina nel core,

Nè lacrimar mi vale

Nè maledir, costretta

A spasimar soletta

Sul vergine guanciale.

Che se fugaci istanti

Di pace al sonno chiedo,

Mille fantasmi vedo

Pel glauco ciel vaganti.

Passa sul campo arato

Caldo di nozze il vento

E in se recar lo sento

La febbre del peccato.

Desta così all'ebbrezza

Del germinar, la terra

Le viscere disserra

Del sole alla carezza

E con le carni e il core

Arsi da fiamme arcane,

Urlan le genti umane

"Amore, amore, amore!"

Tra l'ombre e gli spaventi

Delle materne selve

Si stringono le belve

In ciechi accoppiamenti

E dalle fulve arene

Che il mar commosso esclude

Perfidamente ignude

Mi chiaman le sirene,

Mentre di Bromio stanche,

Roche per gli ebbri canti,

Le lubriche Baccanti

Gittan le vesti bianche

E sui compressi fiori

Curvan le rosee forme

Sotto l'impulso enorme

Dei Fauni assalitori.

E allor mi desto sola

Sul letto immacolato

Coll'urlo disperato

Del mio martirio in gola....

Deh, morrei pur gioiosa

Se fossi in quel momento

Segnata dal cruento

Stigma di nuova sposa,

Se nella gonfia mole

Dell'utero fecondo

Balzar sentissi il pondo

Della concetta prole,

Se alfin delle mie pene

Lieta chiudessi il ciglio

Addormentando un figlio

Tra le mammelle piene!

O Dea, Madre, Signora

Dei vivi e della vita,

Dal mar di Cipro uscita

Al bacio dell'aurora,

Che il premio a noi concedi

Nella tenzon gentile

Ed al vigor maschile

Il fior del sangue chiedi,

Se di perenni rose

T'ornino ancor l'altare

Le verginelle ignare

E le conscienti spose,

Se l'atra onda Letea

Il biondo Adon ti renda,

Pietà di me ti prenda

Madre, Signora, Dea!

IL PRIMO CAPELLO BIANCO

Si levan sospinti dal vento

I bianchi vapori dei monti;

Nel cielo di piombo le nubi d'argento

Cacciate, travolte, nascondono il sol.

Recando la mota dei letti

Traboccan le torbide fonti;

La piova scrosciando rovina dai tetti

E un largo pantano contamina il suoi.

Languisce la terra sopita

Nel soffio del freddo aquilone;

Ai rami gelati non torna la vita,

Le gemme aspettanti non s'aprono ancor.

O fosche giornate d'orrore,

Dov'è la novella stagione?

Dov'è primavera fragrante d'amore

Che scalda e feconda le nozze dei fior?

Deh, riedi e coi giorni più miti,

O maggio, conduci il sereno:

I canti dei nidi sui peschi fioriti,

L'odor delle rose risveglia con te.

Infondi coi baci del sole

La vita nel freddo terreno,

Fiorisci le zolle di fresche viole,

Ravviva i ligustri degli alberi al piè.

O maggio, e doman tornerai

Dai fior salutato e dal canto;

A tutti doman la gioia darai,

Io sola piangendo tornar ti vedrò.

Io sola son morta all'affetto,

Io sola mi struggo nel pianto;

Letizia di vita non sento nel petto,

Germoglio d'amore nel sangue non ho.

Il verno da me più non toglie

L'orror delle bianche pruine;

Al sole di maggio il gel non si scioglie,

Il gelo di morte che il cor mi coprì.

Il primo capello canuto

Quest'oggi mi svelsi dal crine....

Ah, giovane tempo, sì presto caduto,

Con te la speranza quest'oggi morì!

SONETTI DECADENTI

DIES

Il sole brucia implacabile, uguale,

Le stoppie gialle del pian vaporoso,

L'azzurra volta del ciel luminoso

Riflette in terra la fiamma estivale.

Non move foglia. La vita animale

Langue in un grave sopor neghittoso

Turba la pace al meriggio affannoso

Solo un molesto frinir di cicala.

Sull'erba verde, nel bosco frondoso,

Fresco t'ho fatto di fiori un guanciale

E tu vi adagi le membra al riposo.

Dormi discinta nell'ombra ospitale

Ed io contemplo con l'occhio bramoso

L'onda del petto che scende e che sale.

NOX

Dell'alta notte la negra magia

M'empie il cervello, mi filtra nel core.

Un soffio passa sull'anima mia,

Un freddo soffio che m'empie d'orrore.

Sente di fuori, l'orecchio che spia,

Strani bisbigli che metton terrore,

Ma nelle case la vita s'oblia

Come annegata in un denso stupore.

Solo nel buio, laggiù, della via,

Dietro una tenda, l'immobil candore

Un lume fioco da lungi m'invia.

Rischiara forse il discreto bagliore

Lo spasimar d'un atroce agonia

Od il gioir d'una notte d'amore?

APENNINO

O monti, albergo di pace infinita,

Ancor nel vivo ricordo rimane

Il susurrar delle chiare fontane

Tra la fragranza dell'erba fiorita

E il tremolar della luce salita

Coll'alba fresca alle cime lontane

Nel rado vel delle nebbie montane

Su i boschi pieni di canti e di vita

E nel tepor della rorida mane

Fioco il belar dell'agnella smarrita

Od il rintocco di meste campane.

Oh, nel mister della selva romita

Fuggir con lei dalle cure mondane

E tra i capelli sentir le sue dita!

ADRIATICO

Il mar lambendo instancabile e lento

La sabbia fina dell'umida sponda,

Con ritmo uguale mandava un lamento,

Quasi un singhiozzo, alla notte profonda.

Occhi benigni, le stelle d'argento

Guardavan fisse la terra feconda.

Amor vagava nel ciel sonnolento

Ed io sperai la fortuna seconda.

Il cor t'apersi con timido accento,

Sfiorai col labbro la chioma tua bionda

Ed al trionfo credetti un momento....

Addio, fantasmi d'un'ora gioconda,

Sogni d'amore dispersi dal vento,

Care speranze cadute nell'onda!

MILLE

Al suo balcone s'affaccia beata

La dama, tratta dal maggio fiorente.

Il sol carezza la treccia dorata,

La rosea gota ed il labbro ridente.

Il giovin paggio da lunge la guata

E tutto caldo d'amore si sente

Nè gli par cosa terrena e creata,

Ma ben di cielo angioletta vivente.

Correr vorrebbe a battaglie cruente,

Soffrir pugnando una morte spietata

Sol per averne uno sguardo clemente;

E pur la dama dagli occhi di fata,

E pur la bianca angioletta piacente

Dal dì che nacque non s'è più lavata!

SETTECENTO

Mormora l'arpa toccata in sordina

Lento un motivo che par minuetto.

Lenta la dama danzando s'inchina,

Tutta eleganza, sussiego e belletto.

Di nei segnata, la pelle argentina

Manda un profumo sottil di zibetto:

Sotto una nebbia di candida trina

Ansano i bianchi segreti del petto.

Danza e sul molle tappeto trascina

La ricca vesta ed il piè piccioletto

Col portamento d'altera regina.

Tutti scoraggia col rigido aspetto,

Con l'occhio pieno di calma divina,

E lo staffiere l'attende nel letto.

PAROLE

Dolci parole d'amor, susurrate

Presso i cespugli fioriti di rose,

Parole dolci, parole gioiose,

Appena dette che mai diventate?

Salite al cielo col vento e volate

Degli angioletti alle labbra amorose,

O, come accade dell'ottime cose,

Parole dolci, nel nulla tornate!

Ahi, che piuttosto all'inferno dannate

Sì come streghe mendaci e schifose,

Forma e veleno di biscie pigliate

E, tra i cespugli nativi nascose,

Mordete al core gli amanti e li fate

Vittime e strazio di cure gelose!

MUSICA

L'ultime note languenti, velate,

Muoiono come sospiri sonori

In un tripudio di mazzi di fiori

In un profumo di donne scollate.

E il sangue tende le arterie gonfiate,

Passan su gli occhi fugaci bagliori;

Tutta la vita prorompe di fuori

Sotto l'impulso di forze ignorate.

Allor le forme ci sembran mutate

E ridipinte di strani colori,

Quasi fantasmi di cose sognate.

Poi tutto passa; ma resta nei cuori

Come un rimpianto di gioie passate,

Come un presagio di nuovi dolori.

MORBUS

Chi, quando il giorno muore,

Ode, seguendo il Gange,

La tortora che piange

Sotto i roseti in fiore

E, lungo l'acque stanche

Specchio alle palme nere,

Vede passar le schiere

Delle pagode bianche,

Lento discerne ancora

Fumar dal tardo fiume

Il denso putridume

Che in faccia al sol vapora,

E galleggiar sull'onde

Carogne omai disfatte

Che l'acqua gialla sbatte

Sulle fangose sponde.

Lungo i giuncheti pigri,

Nido di serpi immani,

Piangono i caimani

E ruggono le tigri,

Mentre nell'aria bassa

Del crepuscolo torvo

Gracchia sinistro il corvo

Sazio di carne grassa.

Allor nel plumbeo cielo

S'erge dall'acqua oscura

D'un angiol la figura

Chiusa da un fosco velo,

E sale a poco a poco

Sul livido orizzonte,

Gocciando dalla fronte

Sangue, veleno e fuoco.

Sale gigante e solo

Dell'universo in faccia,

Tende le negre braccia,

Apre l'immenso volo....

Ah, invan chiudi le porte,

Trista progenie d'Eva;

Ecco, su te si leva

L'angelo della morte!

E passa infaticato

Sulle città fastose,

Sovra le ville ascose,

Sovra il castel merlato,

Sul casolar che ride

Di sue virtù contento....

Passa solenne e lento

E dove passa, uccide.

Sul suo cammin, segnato

Dai morti e dai morenti,

Alto le umane genti

Mandano un ululato.

L'orror dell'ecatombe

Fin la speranza scaccia

E mancano le braccia

Per iscavar le tombe...

Del cor premendo i moti,

Sbarrando gli occhi tardi,

Inchiodano i vegliardi

Le bare dei nipoti;

Col pianto sulle gote

Le madri moribonde

Piegan le teste bionde

Sopra le culle vote.

Dubita l'uom che venga

Il mondo all'ore estreme

E guata in alto e teme

Che il sole in ciel si spenga,

Mentre gli grida il prete:

"Guai nel gran giorno all'empio!

Portate l'oro al tempio,

Poichè doman morrete!"

Sul sacro limitare

Cadono allor gli oranti,

Lordan gli agonizzanti

Le pietre dell'altare

E pur la turba stolta

Che ciecamente adora,

Inginocchiata implora

Iddio, che non l'ascolta.

Turba, che il vacuo gelo

Della tua fede or tocchi,

Muori, volgendo gli occhi

Inutilmente al cielo.

Alle pupille offese

Il vero or si disserra:

Non ti mentì la terra

Quando per lei ti chiese,

Non ti giurò promesse

D'un avvenir mal certo,

Ma dal suo fianco aperto

Ti germogliò la messe.

Giovin, dell'odio invece,

L'amor ti accese in seno,

E per un giorno almeno

Miglior di Dio ti fece.

ELEZIONI

Musa mia dolce, che le alterigie

De' carmi arcigni non hai sul viso,

Tu che rallegri l'ore mie grigie

Di stravaganti scoppi di riso

E volentieri mostri la pelle

Dai larghi strappi de le gonnelle,

Musa mia dolce, vieni, discendi

A la solinga mia cameretta;

Avide ai baci le labbra tendi,

Libera i lacci de la fascetta,

Sciogli la chioma bruna e ricciuta

E chiudi l'uscio. L'ora è venuta,

L'ora in cui l'odio fermenta e invade,

Lurida peste, le menti e i cuori;

In cui la gente giù per le strade

Rutta bestemmie, rece rancori

E, masticando laide querele,

Inghiotte o sputa veleno e fiele.

Ognuno in queste turpi giornate

Morde o calunnia, froda o minaccia.

Lo sterco e il fango colto a manate

All'avversario si scaglia in faccia.

Riddano in piazza, lerci e impudichi,

Spie, deplorati, ruffiani e plichi:

E i giornalisti, tinta di loia

La meretrice penna d'acciaio,

Pur che sia piena la mangiatoia

Vendon la feccia del calamaio

Per imbrattarne l'onore altrui,

Quasi superbo che paghi Lui.

Indi, nell'ora concessa al voto,

Cupi, nervosi, van gli elettori,

Parlando basso col viso immoto, -

Guatando come cospiratori

E in ogni canto dice un cartello:

Votate questo!.... Votate quello!....

Entro la sala buia e fetente,

Sozza la gromma vernicia i muri

E intorno a un desco men che decente

Seduti in cerchio cinque figuri

Veglian con l'occhio cogitabondo

L'urna di vetro dal doppio fondo.

S'apre la chiama. Nel pigia pigia

Vota ciascuna pecora sciocca.

Ardono alcuni di cupidigia,

Ad altri l'ira torce la bocca,

Ma quasi tutti, dopo votato,

Palpano il prezzo del lor mercato;

E tutti, uscendo, da un reo contagio

Attossicato sentono il cuore.

Chi entrò dabbene n'uscì malvagio,

Chi entrò ribaldo n'uscì peggiore.

Chi vinse, il turpe bottino aspetta,

Chi perse, spera nella vendetta.

Ecco i comizi! Di quando in quando,

Se non accade qualche sinistro,

Dall'urna falsa sbuca onorando

Un frodolento caro al ministro,

O un imbecille pien di commende;

E l'un si compra, l'altro si vende.

Or perchè debbo far da mezzano

All'ingordigia di Calandrino?

Perchè mi debbo lordar la mano

Scrivendo il nome d'uno strozzino?

Perchè gettarmi nella battaglia

Sotto gli sputi della canaglia?

Musa mia dolce, sulla tua faccia

Ride un giocondo color di rosa.

Passerò lieto fra le tue braccia

Il giorno laido, l'ora schifosa.

Sciogli la chioma bruna e ricciuta

E chiudi l'uscio. L'ora è venuta.

DOPO IL PLICO

Meglio, Trento, per te se dalle mura

Sante aspettasti invano

Il vessillo che i patti e la paura

Respinsero lontano.

Meglio, Trieste, indarno a queste sponde

Tener l'anima fissa;

Meglio indarno aspettar che lavin l'onde

La vergogna di Lissa.

Deh, non cercate della madre il petto,

Figlie aspettanti ancora,

Poichè il fracido cancro ond'egli è infetto

O uccide o disonora.

La madre, del vessillo a tre colori

S'è fatta un origliere

Per fornicar co' suoi commendatori

Scappati alle galere.

Vende l'onore de' suoi figli morti,

Gioca le glorie avite

E fa copia di se negli angiporti

Delle banche fallite.

Questa, questa è colei per cui sperate

Cessar le vostre pene

Ed essa per paura ha patteggiate

Fin le vostre catene;

Ed essa, in Roma, penitente adora

La fraude vaticana

Baciando la rea man che gronda ancora

Del sangue di Mentana....

Ah, no, questo di vizi ampio carcame

Che al bacio vil si prostra,

Ah, no per Dio, questa bagascia infame

Non è la madre nostra.

Mentì chi l' disse! O voi, dai fortunati

Sepolcri ove dormite,

Martiri nostri ormai dimenticati,

Levatevi e venite!

Voi che gridaste Italia e il piombo intanto

Vi rompea la parola,

Voi che ne confessaste il nome santo

Col capestro alla gola,

Smascheratela voi la svergognata

Che adultera col prete;

Dite a questa carogna incoronata

Che non la conoscete.

Altra è la sacra Italia, amor dei forti

Che un dì fu vostra cura.

Oh, destatela voi, poveri morti,

Se i vivi hanno paura!

Fate che torni e nella destra rechi

Una spada infocata

Contro questi ladroni obliqui e biechi

Che l'han vituperata.

Arda col foco suo fin che bisogna

Questa stalla d'Augìa,

Tagli col ferro la civil vergogna

E la giustizia sia!

DA CAPO

Consurgite et ascendamus in meridie,

JEREM VI, 4.

Se nella mesta sera,

Cinto di luce strana,

Lo scoglio di Caprera

All'occidente levasi

Superbo sulla nera onda lontana,

Il marinar che passa

Sull'agile naviglio

Tien la bandiera bassa

E tra le palme ruvide

Il duro capo abbassa e china il ciglio.

Là, nella calma enorme

Della morente luce,

Sotto il granito informe,

Presso le acacie memori

L'ultimo sonno dorme il nostro duce.

Dorme il Messia invocato

Nel giorno del dolore,

Dorme il gentil soldato

Che amò come una vergine

E col suo s'è fermato il nostro core.

Quando il leon scoteva

L'ampia cesarie d'oro,

Un popolo sorgeva

Bello, gagliardo e giovane

Che la pugna chiedeva e non l'alloro;

Sorgean gli eroi sublimi

Che il duce taciturno

Primo davanti ai primi

Guidava all'ardua carica

Contro Calatafimi e sul Volturno;

Poi, rotta nel cimento

La schiera e pur non doma,

Cadea senza un lamento,

Mal vendicata vittima

Sul colle di Nomento in faccia a Roma.

Nè alcun tendea la mano

A mendicar mercede,

Nè per voler sovrano,

Nè per clamor di popolo

Mentiva il capitano alla sua fede,

Chè il duce ed il soldato

Chiudevan ne' petti ardenti

Il cor di Cincinnato

E ai solchi ritornavano

Del plauso non cercato assai contenti.

Ed or che resta? O santo

Sangue versato invano,

O fior d'Italia, pianto

Un dì con tante lagrime,

Or ti mette all'incanto il pubblicano!

O gloria unica al sole,

Pura in tante vicende,

Alla crescente prole

Pura dovevi scendere

E ti compra chi vuole e ti rivende!

Tutto governa l'oro,

Tutto è sottil garrito

Di legulei nel foro

E de' comizi il traffico

Frutta come tesoro al più scaltrito.

Il suo veleno occulto

Ci mesce la menzogna

E gli ebri, nel tumulto

Dell'ira, si barattano

La calunnia, l'insulto e la vergogna.

Ahi, della prima schiera

Non resta alcuno in vita?

Dunque laggiù a Caprera

Col biondo Cristo italico

L'incolpevol bandiera è seppellita?

Ah no! Sacra coorte,

Per l'ultima battaglia

Ti risparmiò la morte:

Inerme e pur terribile

Di Roma su le porte ancor ti scaglia.

Non sangue essa ti chiede,

Ma invoca i difensori.

Schieratevi al suo piede,

Voi forti, e proteggetela

Con l'incorrotta fede e gli alti cuori.

Trombe dal sonno scosse

Sonate alla raccolta!

Correte alle riscosse,

Salvate voi la patria,

Vecchie camicie rosse, un'altra volta!

Alto il vessillo alzate

De' traditori a fronte.....

Ma voi, deh, riposate

Nelle giberne lacere

Cartucce non sparate all'Aspromonte!

PRIMO MAGGIO MDCCCXCV

Passano lenti. Un lampeggiar febbrile

arde a ciascuno il ciglio.

Passan solenni e da le dense file

non si leva un bisbiglio.

Toccandosi le mani ognun di loro

cerca il vicin chi sia.

Se i calli suoi non vi segnò il lavoro,

quella è una man di spia.

Sotto l'aspra fatica e il reo destino

molti già son caduti,

molti il carcer ne tiene od il confino,

e pur sono cresciuti.

Striscia il gran serpe de la folla oscura

dei ricchi su le porte.

Dentro, nello stupor de la paura,

si ragiona di morte.

Intanto il passo de la muta schiera

allontanar si sente

e nel silenzio de la fosca sera

spegnersi lentamente.

Ecco allora Epulon, vinto il terrore

socchiude l'uscio e guata

e dice: "lode a Crispi ed al Signore,

anche questa è passata!"

È passata, ma invan te ne compiaci

ne l'allegre parole.

Son gli antichi rancor troppo tenaci

per tramontar col sole.

Nel ferreo pugno non hai più la plebe

che serva un dì schernivi:

germina l'odio da le pingui glebe

che mieti e non coltivi.

Ne le officine fumiganti e nere

contro te si cospira:

sotto la casa tua, ne le miniere,

pronta allo scoppio è l'ira

e mal ti gioverà crescer guardiani

a le porte sbarrate;

l'armi custodi del tuo aver, domani

da chi saran portate?

Chi ti difenderà domani, quando

le turbe mal nudrite

assedieranno le tue case, urlando:

"è il primo maggio: aprite?"

Oh, ben gli sguardi noi tendiam levati

a l'avvenir fecondo

e tu chini la fronte! I tuoi peccati

hanno stancato il mondo.

NOVEMBRE

Addio sorrisi dell'albe rosate,

Addio tramonti che d'oro parete!

Novembre porta le tristi giornate

E delle nebbie la bigia quïete!

Gli uccelli migran in file serrate

Cercando a volo contrade più liete,

Ma noi restiamo, calcando immutate,

Sul fango vecchio, le vie consuete.

Restiamo e sempre le stesse infinite

Noie e le stesse speranze remote

C'infliggeranno le stesse ferite.

Finchè abbassando le teste canute,

Chinando al suolo le pallide gote,

Qui marcirem come foglie cadute.

MENTRE PARTONO

Tu che aprendo il mercato alla menzogna

Alto salir potesti

E che senza pietà, senza vergogna,

Vivo, di noi ridesti,

Or nella tomba dormirai contento

Buon vecchio di Stradella,

Che accompagnar solevi al tradimento

L'arte di Pulcinella.

Dormi, buon vecchio, ormai dimenticato

Dai servi e dai rivali

E sogghigna se 'l puoi. T'han perdonato

I morti di Dogali.

A ben più grave e più feroce guerra

L'Italia è condannata;

Nuovo sangue latin beve la terra

Dell'Eritrea bruciata.

Nuove vittime ancor di rei consigli

Cadran sull'arse arene

E nuove madri cresceranno i figli

Per ingrassar le iene!

Lascia, scarno villan, lascia il sudato

Solco a te non diviso.

Tu non devi morir dove sei nato,

Dove amor t'ha sorriso.

La gentil civiltà de' tuoi signori

Ti spinge alla battaglia.

Va, povero villano, uccidi e muori.

Dopo, avrai la medaglia.

E mentre i legulei ti lauderanno

Con sonanti parole,

Oh, come l'ossa tue biancheggieranno

Gloriosamente al sole!

Sulla sabbia deserta e funerale

Rotoleranno al vento,

Ma in qualche trivio della Capitale

Sorgerà un monumento.

Su cui tra i bronzi falsi e le sculture

Dell'arte a buon mercato

Sarà il tuo nome, o buon villan, se pure

Non l'han dimenticato.

Piange intanto colei che la tua culla

Vegliò amorosa e forte;

Piange le tristi nozze una fanciulla,

Le nozze con la morte.

Ma il padre invece, al ciel rivolto il ciglio,

Giunte le palme grame,

Dice:--beato te povero figlio,

Che non avrai più fame. -

ALPINI

Quando l'ora verrà, l'ora che deve

Esser l'estrema che vedrete al mondo,

Voi cercherete invan col moribondo

Occhio l'alpe natìa, bianca di neve.

E indarno de' ghiacciai la brezza lieve

Ricercherete nell'ansar profondo.

Oh, quanto lungi al labbro sitibondo

Saran le fonti ove il camoscio beve!

Ahimè, madri dolenti e fidanzate

Dolenti, dite voi se questo è il santo

Il giocondo avvenir che sognavate?

Vanno all'inutil sacrificio e intanto

Noi veneriam le vanità sfacciate

Cui piacque il sangue loro e il vostro pianto!

ULTIME NOTIZIE

Le madri, nel tormento

Crudel d'un dubbio arcano,

Cercan con l'occhio intento

Qualche speranza invano.

Non sale un noto accento

Dall'aspettante piano,

Non una vela al vento

Sul freddo mar lontano!

Ed ecco, il messaggero

Nunzio della fortuna

Passa sul lor sentiero,

E a lui chiede ciascuna,

Bianca d'angoscia, il vero:

"Che novità?"--"Nessuna!!"

PISCICOLTURA

Se un pesce grosso sparpagliò cambiali

E non le ha mai pagate,

O le pagò col voto, i suoi giornali

Dicon: "cose private!"

Se vende un gran cordon, poscia negato,

E lo vende a un briccone,

Son cose che riguardan l'avvocato,

Cose di professione.

Se il Codice Penal soffre gli sfregi

De' suoi superbi sprezzi,

Se fa comprare o vendere i Collegi,

Sono pettegolezzi.

Ma se un pesce piccin, stando digiuno

Sente un po' d'appetito,

Peggio poi se lo dice a qualcheduno,

È subito ammonito.

Se gli sembra che il secolo egoista

Viva delle sue spoglie,

Se incappa in qualche idea da socialista,

San Stefano lo coglie.

Se vede Bosco o De Felice in sogno,

Se soffre e non dispera,

Se ha visto il Lega fare il suo bisogno,

In galera! in galera!

SERMONE DI NATALE

O Messia profetato ai sofferenti,

Pietoso un dì consolator del mondo,

Inutilmente ormai torni alle genti,

Bambino biondo!

Non è più il tempo in cui l'amor potea

Illuminar le menti e incender l'alme,

In cui per te Gerusalemme avea

Osanna e palme.

O dilettose al cor notti stellate

De' colli galilei sui dolci clivi,

Tra il canto delle donne innamorate,

Sotto gli ulivi;

O susurranti al sol gaie fontane,

Di solinghi riposi allettatrici,

Cui sale la canzon delle lontane

Spigolatrici;

O vigne d'Israel che i dolci frutti

Maturaste all'umil schiera seguace,

Voi non l'udrete più chieder per tutti

Giustizia e pace!

E tu, benigno, che a cercar scendevi

L'agnel che si smarrì nella campagna

E l'Evangelo dell'amor dicevi

Sulla montagna,

Guarda! Un'idolatria cauta e discreta

Agli Apostoli tuoi cresce l'entrate.

Pietro che ti negò, batte moneta;

Tommaso è frate.

Il sangue che grondò dalla tua croce

Oggi feconda l'odio e non l'amore.

Presso al complice altar veglia feroce

L'inquisitore.

L'astuta ipocrisia dell'egoismo

Che la ragione all'util suo sommette,

Distilla le bugie del catechismo

Nelle scolette

E nella Chiesa che chiamar non sdegna

Santo l'inganno e la menzogna pia,

Angelico Dottor, Barabba insegna

Teologia.

Perchè tornar se alla novella pena

Oggi trarresti inutilmente il fianco?

Più balsami non ha la Maddalena

Pel rabbi stanco.

Non si ricorda più d'averti amato,

Ma, isterica romea, col bacio scende

Al laido piè che, del tuo nome ornato,

Caifa le stende:

E colei che chiamar madre ti piacque

E nel sepolcro il corpo tuo compose,

Or vezzeggia i clienti e vende l'acque

Miracolose.

Fuggì, foggi da noi, bambino biondo:

Torna piangendo dal presépe al cielo.

Il Sillabo di Pio cacciò dal mondo

Il tuo Vangelo.

Dall'avarizia vinta e dal peccato

La tua fede morì povera e nuda.

Oggi nel nome tuo regna Pilato,

Governa Giuda.

ALLE MADRI

Dedicato

ad Anna E.......

Madri, lo ricordate il dì sereno

In cui d'amore il pegno

La prima volta nel fecondo seno

Vi diè di vita un segno?

Con che orgoglio gentil del grembo incinto

Allor vi compiaceste!

Come la culla col materno istinto

Morbida gli faceste!

E poi che al suo vagir tacque il dolore

Del fianco insanguinato,

Con che speranze, o madri, e con che cuore

Benediceste il nato

E nutrito di voi lo riscaldaste

Stringendolo sul petto,

E se morte il ghermìa, glielo strappaste

Col prepotente affetto!

Lo cresceste così, biondo fanciullo,

Sovra i fidi ginocchi,

Vegliando il primo passo e il suo trastullo

Con l'anima negli occhi

E speraste veder l'ore supreme

In braccio a lui più liete....

Quanto amor, quanti baci e quanta speme,

O madri che piangete!

Ed ora? I vostri figli a mille a mille

Cadder lungi da voi

Perchè un ladro impazzito e un imbecille

Si son creduti eroi.

E vi tentano ancor, gli scellerati,

Con le astute parole,

Ma i cadaveri nudi e mutilati

Si putrefanno al sole,

Ma già dai loro immondi antri, le iene

Calando irsute e scarne,

Leccano il sangue de le vostre vene,

Straccian la vostra carne!

E il delitto cadrà nel grave oblio

In che omai tutto langue?

No, levatevi voi, donne, perdio,

Raccogliete quel sangue,

Gettatelo ululanti e scapigliate

Dei colpevoli in faccia;

Quando il giorno verrà, non dubitate,

Ne troverem la traccia;

E dite agli altri, o neghittosi, o incerti,

"Pietà di noi vi prenda!

La nostra patria è qui, non nei deserti

Dell'Abissinia orrenda!

Pietà, chiediam pietà, madri dolenti,

Figlie, sorelle, spose;

Pietà, per gl'insepolti e pei morenti

Su l'ambe sanguinose!

Non tolga vite ai campi, a le officine,

La conquista rapace.

La nostra patria è qui. Datele alfine

La giustizia e la pace!"

Dite così. Ma se domani ancora

Tripudieranno i ladri

E moriranno gl'innocenti, allora,

O dolorose madri,

Non porgete più latte al mite Abele

Che s'acconcia al destino,

Ma raccogliete ne le poppe il fiele

Per allevar Caino.

AGLI EROISSIMI

Giusti della fallita Apocalissi,

Marci Porci Catoni, in questo errai

Che delle birberie forse ne scrissi,

Ma non ne feci mai.

Oh se n'avessi fatto, e lo potevo,

Di che frasche m'avreste incoronata!

Un'abiura e tra i grandi anch'io sedevo,

Illustre deplorata!

Ma l'arte di lustrar le scarpe ai ladri

Curvando il dorso, mi negò natura;

Perciò gridate che incitai le madri

A strillar di paura.

Chi parla di viltà? Chi con gagliarde

Frasi, dopo il caffè, facil tribuno,

Povere donne, vi chiamò codarde

100

Perchè vestite a bruno?

Chi fumando in poltrona, empie i giornali

Di vendette, di stragi e di rovine,

Da la ciambella moderando l'ali

Dell'aquile latine?

Chi dei debiti nuovi alla conquista

Le apostrofi all'onor guida in falange

E soggioga lo Scioa dal liquorista,

Insultando chi piange?

Ah, siete voi? Salute o ben pensanti,

In cui l'onor s'imbotta e si travasa;

Ma dite un po', perchè gridate "avanti!"

E poi restate a casa?

Perchè, lungi dai colpi e dai conflitti,

Comodamente d'ingrassar soffrite,

Baritonando ai poveri coscritti

"Armiamoci e partite?"

Partite voi, se generoso il core

Sotto al pingue torace il ciel vi diede.

O Baiardi, è laggiù dove si muore

Che il coraggio si vede,

Non quì, tra le balorde zitellone,

Madri spartane di robuste prose,

Che chieggon morti per compor corone

D'alloro, ahi, non di rose!

Ma no, non partirete! A questi tempi,

Se dovesse mancar "la parte sana,"

Chi resterebbe a predicar gli'esempi

Della virtù romana?

Chi resterebbe a consolar coi detti

Le vedove beltà che il bruno adorna?

Chi li farebbe i brindisi ai banchetti

Per chi parte o chi torna?

Ah, forti Aiaci della guerra a fondo,

Ussari della morte, ah, non tentate

D'uscir di qui per conquistare il mondo,

Perchè, se ve ne andate,

Forse la vigna che godeste voi

Fruttar potrebbe ad operai più scaltri...

No, restate, restate a far gli eroi

Con la pelle degli altri!

101

QUANDO IL MUNICIPIO DI BOLOGNA

FESTEGGIÒ LA B.V. DI S. LUCA

ESPONENDO I CENCI ANTICHI

PER INVITO DEI CLERICALI

MASCHI E FEMINE

Dicono--Gesù mio, quanto schiamazzo

Per due vecchi tappeti!

Nemmen se ritornassero in Palazzo

Gli Svizzeri ed i preti!

I contadini a non vederli esporre

Ci credevan birbanti;

Sono elettori anch'essi e quando occorre

Votan pei ben pensanti.

Che v'importan quei cenci o i Credi fatti

Recitar nelle scuole?

Siam liberali. Non badate agli atti,

Badate alle parole.

Rispondono--I tappeti alla ringhiera

Non son stracci e cimosa;

Cencio di pochi palmi è una bandiera,

Ma vuol dir qualche cosa.

O le liste da chi furono empiute

E da chi consigliate?

Voi ci diceste; non le abbiam vedute:

E pur lo sapevate!

Confessatelo, via, siate leali,

Poichè non siete scaltri:

Voi pascete di fumo i liberali

E d'arrosto.... quegli altri.

Ma v'è chi dice--Ecco, Bisanzio ancora

Con le ciarle si regge

Dei cento legulei della malora

Che gli falsan la legge.

Lasciamoli cianciar del più e del meno,

Lasciamoli garrire;

Noi guardiamo più in alto, ad un sereno,

Ad un santo avvenire.

Noi guardiamo più in alto e questa bassa

Miseria non ci tange.

102

Con ben altra eloquenza il cor ci passa

La voce di chi piange!

Ma quando il pianto cesserà e verranno

Ben altre feste, allora

Quelle coltri lassù, riscalderanno

Il letto a chi lavora.

L'IDILLIO DI ORLANDO

Che non può far d'un cor ch'abbia soggetto

Questo crudele e traditore Amore,

Poichè ad Orlando può levar dal petto

La tanta fè che debbe al suo Signore!

ARIOSTO, Orl. Fur. C. IX, I.

Apparia tremolando all'orizzonte

La tenue luce della nuova aurora

E la vaghezza delle rosee impronte

Crescea più viva coll'andar dell'ora,

Quando, sul fido Brigliadoro, il Conte

Uscì pensoso di Baldacco fuora

E d'ignoti sentier sull'erba molle

Lentamente discese il verde colle.

Come giovine sposa, allor che il sole

Fra le cortine del balcon s'affaccia

Lascia lenta le coltri e volger suole

Al conscio letto con desìo la faccia,

Ma, rivestita poi, non più si duole

Rimemorando i baci e il sonno scaccia,

Indi lieta intrecciando il crin disciolto

Canta allo specchio e amor le ride in volto.

La natura così malvolentieri

Dai notturni riposi uscir parea

Semivelata dai vapor leggeri

Che lenta l'aura del mattin movea,

Ma poi ridesta e de' color primieri

Rifiorendo col dì, tutta fremea

In un gaudio fecondo, in una ebbrezza

Di gioventù, d'amore e di bellezza.

Non sgomentati del cavallo ai passi

L'inno di gioia ripetean gli augelli,

Pareano susurrar tra l'erbe e i sassi

Giocondi epitalami anche i ruscelli.

E i caprifogli penduti dai massi,

103

Scotendo i rami a guisa di capelli,

Gocciavan perle di sottil rugiada

Sulle nozze de' fior lungo la strada.

Nel tripudio d'amor ringiovanita

La pianura parea tutta un giardino

Che vaporasse tepida e squisita

La fragranza de' fiori al ciel turchino,

Sì che pien di desìo, gonfio di vita,

S'apriva il chiuso cor del Paladino

E conquisa cedea l'anima fiera

Alle lusinghe della primavera.

Dimenticò Re Carlo e i suoi baroni

E il santo gonfalon del fiordaliso,

I giganti, le fate e gli stregoni,

Gano schernito ed Agramante ucciso.

Dimenticò gli assalti e le tenzoni

Tra lo stuol battezzato e il circonciso

E vide col pensier mille rosate

Imagini di donne innamorate.

Rivide Olimpia, offerta all'esecrando

Mostro, chieder mercè nuda e tremante

E passar sorridendo e sospirando

Fiordispina, Isabella e Bradamante.

Vide Marfisa non curar pugnando

Le salde nudità del petto ansante

E d'Angelica sua gli occhi procaci

Languir di gaudio di Medoro ai baci.

Allor si sentì solo e in cor gli scese

Gelida un'onda di malinconia,

Tal che a se stesso dubitando chiese

Se la gloria non fosse una pazzia;

Ed una voce in fondo al core intese

Dirgli: "che val la tua cavalleria

Che valgon le tue gesta e il tuo valore

Senza un bacio di donna e senza amore?"

Discendeva così fantasticando

Intorno a questa sua doglia novella,

E sospirava fieramente, quando

Vide dal bosco uscire una donzella

Che raccogliendo fior venìa cantando

Soavemente e la persona bella

Di tal vivo desìo lo prese e punse

Che spronò Brigliadoro e la raggiunse.

Si trasse l'elmo, dall'arcion si sporse

E con voce tremante amor le chiese.

104

Lentamente a mirarlo il viso torse

La giovinetta ed a sorrider prese.

L'occhio le scintillò, ma quando scorse

La croce sull'usbergo e sul palvese,

La scintilla si spense ed il sorriso

Subitamente le sparì dal viso.

E disse: "Cavalier, tu porti in petto

Del Dio che adori il segno e la dottrina

Tu segui Gesù Cristo, io Maometto;

Tu sei di stirpe Franca, io Saracina;

Io cingo fiori al capo e tu l'elmetto,

Tu sei nato possente ed io tapina;

Vanne e ti basti sol ch'io ti confessi

Che t'amerei se tu a Macon credessi."

Eh, come lieti tra le verdi fronde

Cantavano gli augelli i novi amori,

Come all'aura d'april le rubiconde

Corolle aprivan tripudiando i fiori,

Come splendeano al sol le chiome bionde,

Come ridevan gli occhi incantatori,

Allor che il Paladin vinto si diede

E per un bacio rinnegò la fede!

AI REDUCI DALLO SCIOA

Quando spuntar vedrete a l'orizzonte

Questo suol benedetto e sospirato

E la brezza natia su l'arsa fronte

Il bacio vi darà del ben tornato;

Quando in folla calar vedrete al lido

I cari vostri a salutar le prore

E il dolce vento de la patria, il grido

Vi porterà de l'aspettante amore;

Quando nel cor di rimembranze pieno

L'impeto cesserà de la tempesta

E, consolati, sul materno seno

Riposerete alfin la stanca testa;

Se vi parrà d'udir fioco un lamento

Che seco il pianto e la tristezza porti

Ascoltatelo pur senza sgomento;

"Quella è la voce dei compagni morti

Che dice:--"All'avvenir sorridevamo

Quando il destino ci portò con lui

Ed ecco che con voi non ritorniamo,

105

Noi mal sepolti ne la terra altrui.

Ma, dite, la giustizia alzò il flagello

Su gli eroi da poltrona e i paladini?

Chi come bestie ci cacciò al macello,

Il supplizio subì degli assassini?--"

Voi rispondete:--"Ahimè, dormite in pace

Del triste campo nel silenzio enorme!

Qui dei delitti la memoria tace,

Qui stipendiata la giustizia dorme.

Sovra i tumuli vostri erra feroce

La iena e ne la notte urla il leone,

Ma gli eroi da poltrona hanno la croce

E gli assassini vostri han la pensione".

NOTTE D'AUTUNNO

Infuria il vento e nella bieca notte

Fredda la piova incalza.

L'acqua che stroscia dalle gronde rotte

Sui ciottoli rimbalza.

Entro l'oscurità profonda e vuota

Delle vie taciturne

Guizzan, specchiate nell'immonda mota,.

Le fiammelle notturne

E nel sordido fango e nel pattume

Putrefatto del suolo,

Miserabile spettro, agita il lume

E fruga il ciccaiolo.

Quand'ecco dal silenzio esce lontano

Scalpito d'una rozza

E tra la pioggia, il vento ed il pantano,

Appare una carrozza

Che in un dirugginìo di chiavistelli

Trabalza oscenamente,

Col profilo dei birri agli sportelli

E le lanterne spente.

E il ciccaiol che vive razzolando

Nel brago e nel fetore,

Sente lo schifo e brontola sputando:

"Passa un commendatore!"

106

IL MIO CUORE

Il mio cuore è uno scrigno di velluto

Che con sette sigilli è sigillato,

Molti voller saperne il contenuto,

Ma nessuno finor l'ha indovinato.

Lungamente il segreto ho mantenuto

E, il labbro come il cor tenni serrato,

Ma più a lungo tacer non ho potuto

Ed i sette sigilli ho lacerato.

Sappiate dunque che nel cor segreto

Chiudo i ricordi del tempo remoto,

I fiori secchi dell'april mio lieto,

Fra cui quest'oggi, per gentile invito,

Scesi a frugar con l'animo devoto

Per cavarne un sonetto impallidito;

Un povero sonetto impallidito,

Fior dell'anima mia morto e seccato,

Che tra le foglie sue reca smarrito

Come un lontano odor del mio passato,

Come un ricordo vago e scolorito,

Un'eco lieve del tempo beato,

Un rimpianto profondo ed infinito

Di tutto quel che in giovinezza ho amato.

Ed ecco che il sonetto esce discreto

Da la prigion dove dormiva ignoto

E rivede tremando il mondo lieto.

Va dunque, o mesto fior da me cresciuto,

Porta a chi m'ama del mio core il voto,

Ed a chi m'odia porta il mio saluto.

PARLA IL LIBRO

Son la fontana che nasce sui monti

Limpida e gaia tra i sassi sonanti,

Fresco ristoro di greggi vaganti,

Vergine ancora di mura e di ponti

E che, ingrossata da torbide fonti,

Bagna e feconda le valli aspettanti,

107

Poi, ferma in larghe paludi stagnanti,

Vapora febbri nei grigi tramonti;

Indi travolta a città pestilenti,

Livida inghiotte le salme dei vinti

E scalza e scuote le reggie possenti,

Finchè, gli spazi del mare raggiunti,

Tra i flutti eterni dal vento sospinti

Si perde e gode l'oblio dei defunti.

COMMIATO

Secoletto borghese,

Ecco il libro finì. Chiudilo in pace,

Degno di te lo rese

Quell'arte che ti meriti e ti piace.

INDICE

PREFAZIONE

LIBRO PRIMO--LE CRETINE

Si descrive un vago desio

La ballata del Re Moro

Sonetto contro un anonimo che ci fece la burla del telegramma

Si descrive un temporale nel deserto

La mia ghirlanda poetica

La battaglia di Sadova

Si duole di essere abbandonata dall'amante

La romanza del paggio

Risurrezione

Il lamento del prigioniero

Pianto della chiesa bolognese senza pastore

Tempesta in mare

Per la caduta di Palamidone

Alla poetessa Argia Sbolenfi (Proposta)

A Edra Coprodite, pastore arcade (Risposta)

Si compiace delle prossime nozze

Egloga

Si scusa per avergli mostrato poco rispetto

Sfogo contro colui

Ave Crux

L'apparizione

In disprezzo dì uno spasimante

Confida le sue pene alla Beata Vergine

108

In dispregio della immonda rana

Favolette morali

II gentil cavaliero

¡Pobre Carlos!,

La risposta della figlia maledetta

Si descrive una rustica cappella

Inno al salame

Lamento

LIBRO SECONDO--LE DECADENTI

Anacreontica

L'alba

In mare

La capretta

In bicicletta

Ad un orologio guasto

A lui

È vero!

Affetti di una pellegrina all'augusto vegliardo

La ballata del cavalier discortese

Sonetti mitologici

La rovina del Sasso

Sonetto

Al mio destriero

Ode farmaceutica

Ode ostetrica

ΚΛΥΣΟ

Hunyadi János

Nel bagno (Ode)

A un vaso nuovo di porcellana Ginori

Ai colleghi

"Nascituro"

Al vescovo di Seboim

"En rev'nant d' la revue"

Le elezioni di Milano (1895)

Deo crepitvi sacrvm

Fantasia egiziana

Le visite del Cardinale

Sambvci

A Venere genitrice

Il primo capello bianco

Sonetti decadenti

Morbvs

Elezioni

Dopo il plico

Da capo,

Primo Maggio MDCCCXCV

Novembre

Mentre partono

109

Alpini

Ultime notizie

Piscicoltura

Sermone di Natale

Alle madri

Agli eroissimi

Coltrici festive

L'idillio di Orlando

Ai reduci dallo Scioa

Notte d'autunno

Il mio cuore

Parla il libro

Commiato

Finito di stampare

il dì XXIV Dicembre MDCCCXCVIII

nella tipografia dei Successori Monti

in Bologna

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