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TITOLO: Ricordi di Parigi
AUTORE: De Amicis, Edmondo
TRADUTTORE:
CURATORE:
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DIRITTI D'AUTORE: no
LICENZA: questo testo è distribuito con la licenza
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TRATTO DA: "Ricordi di Parigi"
di Edmondo De Amicis,
Fratelli Treves editori;
Milano, 1879
CODICE ISBN: informazione non disponibile
1a EDIZIONE ELETTRONICA DEL: 22 aprile 2005
INDICE DI AFFIDABILITA': 1
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1: affidabilità media
2: affidabilità buona
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REVISIONE:
Claudio Paganelli, [email protected]
PUBBLICATO DA:
Claudio Paganelli, [email protected]
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EDMONDO DE AMICIS
RICORDI DI PARIGI
MILANO
FRATELLI TREVES, EDITORI.
1879.
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IL PRIMO GIORNO A PARIGI
Eccomi preso daccapo a quest'immensa rete dorata, in cui ogni tanto bisogna cascare, volere
o non volere. La prima volta ci restai quattro mesi, dibattendomi disperatamente, e benedissi il
giorno che ne uscii. Ma vedo che la colpa era tutta mia, ora che ci ritorno
.... composto a nobile quiete,
perchè guai a chi viene a Parigi troppo giovane, senza uno scopo fermo, colla testa in
tumulto e colle tasche vuote! Ora vedo Parigi serenamente, e la vedo a traverso all'anima d'un caro
amico, che mi fa risentire più vive e più fresche tutte le impressioni della prima volta.
Ed ecco quelle del primo giorno, come le può rendere una mente stanca e una penna presa ad
imprestito dall'albergatore.
Prima d'esser condotto all'Esposizione, bisogna che il lettore entri con noi in Parigi; daremo
insieme un'occhiata al teatro prima di voltarci verso il palco scenico.
Siamo discesi alla stazione della strada ferrata di Lione, alle otto della mattina, con un tempo
bellissimo. E ci trovammo subito imbarazzati. Avevamo letto nei giornali che i fiaccherai di Parigi
spingevano le loro pretese fino al punto di non voler più trasportare persone grasse. Io feci osservare
al Giacosa che noi due eravamo fatti apposta per provocare e giustificare un rifiuto sdegnoso dal più
cortese dei fiaccherai. Egli s'impensierì, io pure. Avevamo indosso, per giunta, due spolverine che
c'ingrossavano spietatamente. Come fare? Non c'era che da tentare di produrre un po' d'illusione
avvicinandosi a una carrozza a passo di contraddanza e interpellando l'uomo con una voce in
falsetto. Il tentativo riuscì. Il fiaccheraio ci rivolse uno sguardo inquieto, ma ci lasciò salire, e si
diresse rapidamente verso i boulevards.
Dovevamo andare fino al boulevard degli Italiani, ossia diritti al centro di Parigi passando
per la più ammirabile delle sue strade,
La prima impressione è gradevole.
È la grande piazza irregolare della Bastiglia, spettacolosa e tumultuosa, nella quale sboccano
quattro boulevards e dieci vie, e da cui si sente rumoreggiar sordamente il vasto sobborgo di
Sant'Antonio. Ma s'è ancora intronati dallo strepito della grande Stazione lugubre, dove s'è discesi
rotti e sonnolenti; e quel vasto spazio pieno di luce, quei mille colori, la grande colonna di Luglio,
gli alberi, il viavai rapidissimo delle carrozze e della folla, s'intravvedono appena. È il primo soffio
impetuoso e sonoro della vita di Parigi, e si riceve a occhi socchiusi. Non si comincia a veder
nettamente che nel boulevard Beaumarchais.
Qui comincia ad apparire Parigi. La via larghissima, la doppia fila degli alberi, le case
allegre; tutto è nitido e fresco, e da tutto spira un'aria giovanile. Si riconoscono al primo sguardo
mille piccole raffinatezze di comodità e d'eleganza, che rivelano un popolo pieno di bisogni e di
capricci, per il quale il superfluo è più indispensabile del necessario e che gode la vita con un'arte
ingegnosa. È la buvette tutta risplendente di vetri e di metalli, è il piccolo caffè pieno di pretese
signorili, è la piccola trattoria che ostenta i ghiottumi squisiti del gran restaurant, sono mille piccole
botteghe, linde e ridenti, che fanno a soverchiarsi le une le altre a furia di colori, di mostre,
d'iscrizioni, di fantocci, di piccole gale e di piccoli vezzi. Fra le due file degli alberi è un andirivieni
di carrozze, di grandi carri, di carrozzoni tirati da macchine a vapore, e d'omnibus altissimi, carichi
di gente, che sobbalzano sul selciato ineguale con un fracasso assordante. Ma è un movimento
diverso da quello di Londra. Il luogo aperto e verde, i visi, le voci, i colori, danno a quel tramestìo
l'aspetto più di un divertimento che di un lavoro. E poi la popolazione non è nuova. Son tutte figure
conosciute, che fanno sorridere. È Gervaise che s'affaccia alla porta della bottega col ferro in mano,
è monsieur Joyeuse che va all'ufficio fantasticando una gratificazione, è Pipelet che legge la
Gazzetta, è Frédéric che passa sotto le finestre di Bernerette la sartina del Murger, è la merciaia del
Kock, è il gamin di Vittor Hugo, o il Prudhomme del Monnier, è' l'homme d'affaire del Balzac, è
l'operaio dello Zola. Eccoli tutti! Come ci accorgiamo che, anche lontani le mille miglia, si viveva
nella immensa cinta di Parigi! Sono le otto e mezzo, e la grande giornata della grande città, -
giornata per Parigi, mese per chi arriva, - è già cominciata, calda e clamorosa come una battaglia. Di
là dal clamore della strada, si sente confusamente la voce profonda degli enormi quartieri nascosti,
come il muggito d'un mare mascherato dalle dune. S'è appena usciti dal boulevard Beaumarchais,
non s'è ancora arrivati in fondo al boulevard delle Figlie del Calvario, e già s'indovina, si sente, si
respira, sto per dire, l'immensità di Parigi. E si pensa con stupore a quelle cittadine solitarie e
silenziose, da cui s'è partiti; che si chiamano Torino o Milano o Firenze; dove si stava tutti a uscio e
bottega, e si viveva quasi in famiglia. Ieri vogavamo in un laghetto; oggi navighiamo in un oceano.
Si è fatto un po' più d'un miglio, s'entra nel boulevard du Temple. Qui la strada larghissima
s'allarga ancora, le case s'innalzano, le vie laterali s'allungano. La maestà di Parigi comincia ad
apparire. E così, andando innanzi, tutto cresce di proporzioni e s'ingentilisce. Cominciano a sfilare i
teatri: il Circo olimpico, il Lyrique, la Gaîtè, les Folies; i caffè eleganti, i grandi «magazzini», le
trattorie signorili; e la folla va pigliando un aspetto più schiettamente parigino. Il movimento è
notevolmente maggiore che nei tempi ordinarii. La nostra carrozza è costretta a fermarsi ogni
momento per aspettare che la lunga fila che la precede si metta in moto. Gli omnibus di tutte le
forme, che paion case ambulanti, s'incalzano. La gente s'incrocia correndo in tutte le direzioni come
se giocasse a bomba da una parte all'altra della strada, e sui due marciapiedi passano due processioni
non interrotte. S'entra nel boulevard Saint Martin. È un altro passo innanzi sulla via dell'eleganza e
della grandezza. I chioschi variopinti si fanno più fitti, le botteghe più splendide, i caffè più
pomposi. I terrazzini e le righinette delle case si coprono di cubitali caratteri dorati che danno a ogni
facciata l'aspetto del frontispizio d'un libro gigantesco. I frontoni dei teatri, gli archi delle gallerie di
passaggio, gli edifizi rivestiti di legno fino ai primi piani, le trattorie che s'aprono sulla strada in
forma di tempietti e di teatri luccicanti di specchi, si succedono senza interstizii, gli uni congiunti
agli altri, come una sola bottega sterminata. Mille ornamenti, mille gingilli, mille richiami, vistosi,
capricciosi, ciarlataneschi, sporgono, dondolano, si rizzano da tutte le parti, luccicano a tutte le
altezze, confusamente, dietro agli alberi, che stendono i loro rami frondosi sui chioschetti, sui sedili
dei marciapiedi, sulle piccole stazioni degli omnibus, sulle fontane, sui tavolini esterni dei caffè,
sulle tende ricamate delle botteghe, sulle gradinate marmoree dei teatri. Al boulevard Saint Martin
succede il boulevard St. Denis. La grande strada s'abbassa, si rialza, si stringe, riceve dalle grandi
arterie dei popolosi quartieri vicini ondate di cavalli e di gente, e si stende davanti a noi, a perdita
d'occhi, brulicante di carrozze e nera di folla, divisa in tre parti da due enormi ghirlande di verzura
che la riempiono d'ombra e di freschezza. Son tre quarti d'ora che si va a passo a passo,
serpeggiando, rasentando file interminabili di carrozze che danno l'immagine di favolosi cortei
nuziali che si estendano da un capo all'altro di Parigi. Si entra nel boulevard Bonne nouvelle, e
cresce ancora il formicolìo, il ronzìo, lo strepito; la pompa dei grandi «magazzini» che schierano
sulla strada le vetrate enormi; l'ostentazione della réclame, che sale dai primi piani ai secondi, ai
terzi, ai cornicioni, ai tetti; le vetrine diventan sale, le merci preziose s'ammucchiano, i cartelloni
multicolori si moltiplicano, i muri delle case spariscono sotto una decorazione smagliante, puerile e
magnifica che seduce e stanca lo sguardo. Non è una strada per cui si passa; è una successione di
piazze, una sola immensa piazza parata a festa, dove rigurgita una moltitudine che ha addosso
l'argento vivo. Tutto è aperto, trasparente, messo in vista, come in un grande mercato signorile
all'aria libera. Lo sguardo penetra fin nelle ultime sale delle botteghe straricche, fino ai comptoirs
lontani dei lunghi caffè bianchi e dorati, e nelle stanze alte dei restaurants principeschi, e abbraccia
a ogni leggerissimo cambiamento di direzione, mille bellezze, mille sorprese, mille minuzie
pompose, una varietà infinita di tesori, di ghiottonerie, di giocattoli, di opere d'arte, di bagattelle
rovinose, di tentazioni di ogni specie, da cui non si libera che per ricadervi dall'altra parte della
strada, o per ricrearsi lungo le due file senza fine di chioschi, scaccheggiati di tutti i colori
d'arlecchino, coperti d'iscrizioni e di figure grottesche, tappezzati di giornali d'ogni paese e di ogni
forma, che danno al vasto boulevard l'apparenza bizzarra e simpatica d'una grande fiera letteraria
carnovalesca. E intanto dal boulevard Bonne nouvelle si entra nel boulevard Poissonniére, e lo
spettacolo si fa sempre più vario, più ampio e più ricco. E s'è già percorsa una lunghezza di
quattromila metri; provando di più in più un vivo sentimento nuovo, che non è sola meraviglia, ma
una scontentezza confusa, un rammarico pieno di desiderii, l'amarezza del giovinetto che si sente
umiliato al suo primo entrare nel mondo, una specie di delusione d'amor proprio, che si esprime in
occhiate pietose e stizzose sulla miseria del proprio bagaglio, messo là alla berlina, sulla cassetta
della carrozza, in mezzo a quel lusso insolente.
E finalmente s'entra nel boulevard Montmartre, a cui fa seguito quello degl'Italiani, quello
delle Capucines, e quello della Madeleine.
Ah! ceco il cuore ardente di Parigi, la via massima dei trionfi mondani, il grande teatro delle
ambizioni e delle dissolutezze famose, dove affluisce l'oro, il vizio e la follia dai quattro angoli della
terra!
Qui è la pompa suprema, è la metropoli della metropoli, la reggia aperta e perpetua di Parigi,
a cui tutto aspira e tutto tende. Qui la strada diventa piazza, il marciapiede diventa strada, la bottega
diventa museo; il caffè, teatro; l'eleganza, fasto; lo splendore, sfolgorìo; la vita, febbre. I cavalli
passano a stormi e la folla a torrenti. Vetri, insegne, avvisi, porte, facciate, tutto s'innalza, s'allarga,
s'inargenta, s'indora, s'illumina. È una gara di sfarzo e di appariscenza che tocca la follia. V'è la
pulizia olandese, la gaiezza d'un giardino, e tutta la varietà di colori d'un bazar orientale. Pare una
sola smisurata sala d'un museo enorme, dove gli ori, le gemme, le trine, i fiori, i cristalli, i bronzi, i
quadri, tutti i capolavori delle industrie, tutte le seduzioni delle arti, tutte le gale della ricchezza,
tutti i capricci della moda si affollano o si ostentano con una profusione che sgomenta e una grazia
d'esposizione che innamora. Le lastre gigantesche di cristallo o gli specchi innumerevoli, le
rivestiture di legno nitidissimo che salgono fino a mezzo degli edifizi, riflettono ogni cosa. Le
grandi iscrizioni d'oro corrono lungo tutti i rilievi delle facciate, come i versetti del Corano sulle
pareti delle moschee. L'occhio non trova spazio dove riposare. Da ogni parte brillano i nomi illustri
nel regno dei piaceri e della moda; i titoli dei restaurants, celebrati da Nuova York a Pietroburgo;
gli alberghi dei principi e dei Cresi; le botteghe di cui si apre la porta colla mano tremante. Per tutto
un lusso aristocratico, provocante e sfacciato, che dice: - Spendi, spandi e godi - e nello stesso
tempo suscita e umilia i desiderii. Non vi è nessuna bellezza monumentale. È una specie di
magnificenza teatrale e femminea, una maestà d'apparato, eccessiva, e piena di civetteria e di
superbia, che sbalordisce ed abbaglia come un immenso tremolìo di punti luminosi; ed esprime
appunto la natura della grande città opulenta e lasciva, che lavora per furore di godimento e di
gloria. Ci si prova una certa soggezione. Non par di passare in un luogo pubblico, tanta è la
nitidezza e la pompa. La folla stessa vi passa con una certa grazia contegnosa come per una
grandissima sala, scivolando sull'asfalto, senza rumore, come sopra un tappeto. I bottegai stanno
dietro alle colossali vetrine con una dignità di gran signori, come se non aspettassero che avventori
milionari. Persino le venditrici di giornali dei chioschi sono atteggiate a una certa altezza letteraria.
Par che tutti siano compresi della sovranità del luogo, e che tutti si studino di aggiungere colla
propria persona una pennellata ben intonata al gran quadro dei boulevards. Gran quadro davvero! E
si possono accumulare col pensiero, fin che si vuole, tutte le immagini sparse che se ne ritrovano
nelle nostre città più floride; ma non si riuscirà mai, chi non l'abbia visto, nè a rappresentarsi lo
spettacolo di quella fiumana vivente che scorre senza posa tra quelle due interminabili pareti di
cristallo, in mezzo a quel verde e a quell'oro, accanto a quel turbinio fragoroso di cavalli e di ruote,
in quella strada ampissima di cui non si vede la fine; nè a formarsi una giusta idea della figura che
facevano là in mezzo le nostre miserabili valigie di letterati.
Appena s'ebbe ripreso fiato all'albergo si tornò sui boulevards, davanti al Cafè Riche, attirati
come farfalle al lume, senz'accorgercene. Strano! Mi pareva d'essere a Parigi da una settimana. La
folla però ha un aspetto alquanto diverso dai tempi ordinarii. Abbondano le faccie esotiche, i vestiti
da viaggio, le famiglie di provincia, affaticate e stupite; i visi bruni del mezzogiorno e le barbe e le
capigliature biondissime del settentrione. Sul ponte di Costantinopoli si vede sfilare tutto l'Oriente;
qua tutto l'Occidente. Le solite gonnelle sono come smarrite in quel pelago. Di tratto in tratto si
vede una faccia giapponese, un negro, un turbante, un cencio orientale; ma è subito travolto dal
fiotto nero della folla in cilindro. Ho notato molti soggetti di quella innumerevole famiglia dei
grandi uomini falliti, che tutti riconoscono a primo aspetto: figure strane, col viso smunto e gli
occhiali, coi capelli cadenti sulle spalle, vestiti di nero, bisunti, con uno scartafaccio sotto il braccio:
sognatori di tutti i paesi venuti a Parigi in questa grande occasione a tentare il terno della gloria e
della ricchezza con una invenzione meccanica o un capolavoro letterario. Questo è il grande torrente
dove annegano tutte le glorie di mezza taglia. «Celebrità» di provincia e «illustrazioni» nazionali,
gran personaggi gallonati e blasonati, e principi e ricconi, dieci per una crazia! Non si vedono nè
faccie superbe, nè sorrisi di vanità soddisfatta. Son tutte goccie indistinte dell'onda inesauribile, a
cui non sovrastano che i giganti. E si capisce da che molle formidabili, debba prendere impulso
l'ambizione della gloria per sollevarsi su questo pandemonio, e con che rabbiosa ostinazione si
rodano i cervelli per trovare la parola ed il grido che faccia voltare le centomila teste di questa folla
meravigliosa! E si prova un piacere a esser là su quel lastrico sparso d'ambizioni stritolate e di glorie
morte, su cui altre ambizioni si rizzano e altre forze si provano, senza posa; si gode di trovarsi là,
come in mezzo a una gigantesca officina vibrante e sonora; di sentirsi aggregato anche per poco,
molecola viva, al grande corpo intorno a cui tutto gravita; di respirare una boccata d'aria su quella
torre di Babele, assistendo da un gradino della scala sterminata al lavoro immenso, confortati dal
dolce pensiero.... che si scapperà fra quindici giorni.
Poi facciamo una corsa di due ore, in carrozza, descrivendo un immenso zig-zag sulla destra
della Senna, per veder circolare la vita nelle arterie minori di Parigi. Rivedo con vivo piacere quel
verdeggiante e splendido boulevard di Sebastopoli e di Strasburgo, che par fatto per il passaggio
trionfale d'un esercito, e quella infinita via Lafayette, in cui le due striscie nere della folla si perdono
allo sguardo in una lontananza vaporosa dove pare che cominci un'altra metropoli. Ripasso per
quelle smisurate spaccature di Parigi, che si chiamano il boulevard Haussman, il boulevard
Malesherbes, il boulevard Magenta, il boulevard Principe Eugenio, in cui si sprofonda lo sguardo
con un fremito, come in un abisso, afferrando per un braccio il compagno. Andiamo al Rondpoint
de l'Etoile a veder fuggire in tutte le direzioni, come una corona di raggi, le grandi vie che dividono
in una rosa di quattordici allegri quartieri triangolari la decima parte di Parigi. Ritorniamo nel cuore
della città: percorriamo la rete inestricabile delle piccole vie, piene di rumori, smaglianti di vetrine e
affollate di memorie; tutte obliquità e svolti maliziosi, che preparano le grandi vedute inaspettate dei
quadrivi pieni di luce e delle vie monumentali, chiuse in fondo da una mole magnifica, che sovrasta
alla città come una montagna di granito cesellato. Per tutto è una fuga di carrozze cariche di bagagli,
e visi sonnolenti e polverosi di nuovi arrivati, che s'affacciano agli sportelli a interrogare quel caos;
e vicino alle stazioni, file di viaggiatori a piedi, che s'inseguono colla valigia in mano, come se uno
l'avesse rubata all'altro. Non c'è un momento di riposo, nè per l'orecchio, nè per l'occhio, nè per il
pensiero. Sperate di bere la vostra birra in pace davanti a un caffè quasi vuoto. Illusione. La réclame
vi perseguita. Il primo che passa vi mette in mano una lirica che comincia con un'invettiva contro
l'Internazionale e finisce coll'invitarvi a comprare un soprabito da Monsieur Armangan, coupeur
émérite; e un momento dopo vi trovate tra le mani un sonetto che vi promette un biglietto per
l'Esposizione se andate a ordinare un paio di stivali in via Rougemont. Per liberarvene alzate gli
occhi. Oh Dio! Passa una carrozza dorata di réclame coi servitori in livrea, che vi propone dei
cilindri al ribasso. Guardate in fondo alla strada. Che! A mezzo miglio di distanza, c'è una réclame a
caratteri titanici del Petit journal, - «seicento mila esemplari al giorno, tre milioni di lettori» - che vi
fa l'effetto d'un urlo nell'orecchio. Alzate gli occhi al cielo, allora! Ma non c'è di libero nemmeno il
cielo. Al di sopra del più alto tetto del quartiere, si disegna nell'azzurro, in sottili e altissimi caratteri
di ferro, il nome d'un artista delle nuvole che vuol farvi la fotografia. Non c'è dunque altro che tener
gli occhi inchiodati sul tavolino! No, nemmeno! Il tavolino è diviso in tanti quadretti colorati e
stampati, che vi offrono delle tinture e delle pomate. Torcete il volto stizziti.... Ah disgraziati! La
spalliera della seggiola vi raccomanda un guantaio. Non resta altro rifugio che guardarsi i piedi,
dunque! No, non resta neppure questo rifugio. Sotto i vostri piedi, sull'asfalto, c'è un avviso a
stampatello che vuol farvi mangiare alla casalinga in via della Chaussée d'Antin. Camminando
un'ora, si legge, senza volerlo, un mezzo volume. È una inesauribile decorazione grafica variopinta
ed enorme aiutata da immagini grottesche di diavoli e di fantocci alti come case, che v'assedia, vi
opprime, vi fa maledire l'alfabeto. Quel Petit journal, per esempio, che copre mezza Parigi! Ma
bisogna o ammazzarsi o comprarlo. Tutto ciò che vi si mette in mano, dal biglietto del battello al
contrassegno della seggiola su cui riposate le ossa nel giardino pubblico, tutto nasconde l'insidia
della réclame. Persino le pareti dei tempietti, dove non s'entra che per forza, parlano, offrono,
raccomandano. Ci sono in tutti gli angoli mille bocche che vi chiamano e mille mani che
v'accennano. È una rete che avvolge tutta Parigi. E tutto è economico. Potete spendere fino
all'ultimo centesimo credendo sempre di fare economia. Ma quanta varietà di oggetti e di spettacoli!
Nello spazio di quindici passi vedete una corona di diamanti, un mazzo spropositato di camelie, un
mucchio di tartarughe vive, un quadro a olio, una coppia di signorine automatiche che nuotano in
una vaschetta di latta, un vestimento completo da contentare l'uomo «più scrupolosamente elegante»
per otto lire e cinquanta centesimi, un numero del Journal des abrutis con un articolo a doppio
taglio sull'esposizione delle vacche, un gabinetto per gli esperimenti del fonografo, e un bottegaio
che dà il volo a un nuvolo di farfalle di penna per adescare i bimbi che passano. A ogni tratto vedete
schierate tutte le faccie illustri della Francia. Non c'è città che in questo genere d'esposizione eguagli
Parigi. L'Hugo, l'Augier, mademoiselle Judic, il Littré, il Coquelin, il Dufaure, il Daudet, sono in
tutt'i buchi. Incontrate dei visi d'amici da tutte le parti. E nessuna impressione, neanche dei luoghi, è
veramente nuova. Parigi non si vede mai per la prima volta; si rivede. Non ricorda nessuna città
italiana; eppure non par straniera, tanto vi si ritrovano fitte le reminiscenze della nostra vita
intellettuale. Un amico vi dice: - Ecco la casa del Sardou, ecco il palazzo del Gambetta, ecco le
finestre del Dumas, ecco l'ufficio del Figaro - e a voi vien naturale di rispondere: Eh! lo sapevo. -
Così riconoscendo mille cose e mille aspetti, continuiamo a girare, rapidamente, in mezzo a
incrociamenti di legni da cui non vedo come usciremo, a traverso a folle serrate che ci arrestano
all'improvviso, nelle ombre deliziose del Parco Monceaux, intorno alle grandi arcate leggiere delle
Halles, davanti agli immensi «magazzini di novità» assiepati di carrozze, intravvedendo, di lontano,
ora un fianco del teatro dell'Opera, ora il colonnato della Borsa, ora la tettoia enorme d'una
Stazione, ora un palazzo incendiato dalla Comune, ora la cupola dorata degli Invalidi, e dicendoci
l'un l'altro mille cose, e le stesse cose, e con la più viva espansione, senza pronunziare una parola e
senza ricambiarci uno sguardo.
Avevo inteso dire che uno straniero a Parigi non si accorge quasi che ci sia l'Esposizione.
Baie. Tutto conduce il pensiero all'Esposizione. Le torri del Trocadero si vedono effigiate da tutte le
parti, come se mille migliaia di specchi le riflettessero, e l'immagine del Campo di Marte vi si
presenta per mille vie e sotto mille forme. Tutta la popolazione sembra ed è infatti d'accordo per
fare ben riescire la festa. V'è un raffinamento universale di cortesia. Tutti fanno la loro parte. Fin
l'ultimo bottegaio sente la dignità dell'ospite; si legge in viso a ogni parigino la soddisfazione
d'essere «azionista» del teatro in cui si offre al mondo il grande spettacolo, e la coscienza di essere
un oggetto d'ammirazione. Il che serve moltissimo a rendersi davvero ammirabili. La grande città fa
il bocchino, è premurosa, vuol contentar tutti. E infatti a tutti i bisogni, a tutti i desiderii, a tutti i
capricci, ha provvisto, in mille modi, a ogni prezzo e a ogni passo. Per questa «festa del lavoro» c'è
la febbre. Il lavoro, la pace, la grande fratellanza, la grande ospitalità fraterna, risuonano da ogni
parte. E forse, anzi certo, vi si nasconde sotto un altro sentimento. È l'amor proprio ferito in un'altra
gloria, che s'afferra tutto alla gloria presente, per compensarsi della passata; ed esalta con tutte le
sue forze il primato che le rimane, per gettare l'oscurità su quello, in fondo al cuore forse più caro,
che ha perduto. È nondimeno prodigioso il vedere questa città, che parve un giorno caduta in fondo,
sotto il peso di tutte le maledizioni di Dio, dopo sette anni, così splendida, così superba, così piena
di sangue, d'oro e di gloria! E si prova un sentimento inaspettato arrivandoci. S'era partiti per
l'Esposizione; era lo scopo, la prima cosa. Appena arrivati, diventa l'ultima. Parigi che l'ha fatta,
l'ammazza. Si pensa, sì, che c'è laggiù, in fondo alla grande città, uno smisurato palazzo posticcio
che contiene molte bellissime cose; ma ci si pensa quasi con dispetto, come a un importuno che
voglia contendervi e turbarvi il godimento di Parigi. Il primo giorno, l'immagine delle Torri del
Trocadero m'era odiosa. Così al Campo di Marte, estatici davanti a una bellissima ragazza inglese
che lavora, degnate appena d'uno sguardo la macchinetta ingegnosa che luccica sotto le sue mani.
Arriviamo finalmente sulla Senna. Che largo e sano respiro! E come è sempre bella questa
grande strada azzurra che fugge, riflettendo i colori allegri delle sue mille case galleggianti, fra le
due alte rive coronate di colossi di pietra! Davanti e dietro di noi i ponti lunghissimi confondono i
loro archi d'ogni forma, e le strisce nere della folla che brulica dietro ai loro parapetti; sotto, i
battelli stipati di teste s'inseguono; frotte di gente scendono continuamente dalle gradinate delle rive
e fanno ressa agli scali; e la voce confusa della moltitudine si mesce ai canti delle mille donne
affollate nei lavatoi, al suono dei corni e delle campanelle, allo strepito delle carrozze dei quais, al
lamento del fiume e al mormorio degli alberi delle due rive, agitati da un'arietta vivace che fa sentire
la freschezza della campagna e del mare. Anche la Senna lavora per «la gran festa della pace» e par
che spieghi più benevolmente dell'usato, in mezzo alle due Parigi che la guardano, la sua maestà
regale e materna.
Qui il mio compagno non potè resistere alla tentazione di Nôtre Dame, e salimmo sulla cima
d'una delle due torri per vedere «il mostro.» Ottima cosa che mette i pensieri in calma. Bisogna
almeno dominarle, queste mostruose città, in quel solo modo che ci è possibile: collo sguardo.
Salimmo sulla punta del tetto della torre di sinistra, dove Quasimodo delirava a cavallo alla
campana, e ci afferrammo all'asta di ferro. Che immensità gloriosa! Parigi empie l'orizzonte e par
che voglia coprire tutta la terra colle smisurate onde immobili e grigie dei suoi tetti e delle sue mura.
Il cielo era inquieto. Le nuvole gettavano qua e là ombre fosche che coprivano spazi grandi come
Roma; e in altre parti apparivano montagne, grandi vallate e vastissimi altipiani di case dorate dal
sole. La Senna luccicava come una sciarpa d'argento da un capo all'altro di Parigi, rigata di nero dai
suoi trenta ponti, che parevan fili tesi tra le due rive, e punteggiata appena dai suoi cento battelli,
che parevano foglioline natanti. Sotto, la mole delicata e triste della cattedrale, le due isole, piazze
nereggianti di formiche, lo scheletro del futuro Hôtel de ville, simile a una grande gabbia d'uccelli, e
la réclame smisurata e insolente d'un mercante d'abiti fatti che sfondava gli occhi a mille e duecento
metri di distanza. Qua e là, le grandi macchie dei cimiteri, dei giardini e dei parchi; isole verdi in
quell'oceano. Lontano, all'orizzonte, a traverso a brume violacee leggerissime, contorni incerti di
vasti sobborghi fumanti, dietro i quali non si vede più, ma s'indovina ancora Parigi; da un'altra parte,
altri sobborghi enormi, affollati sulle alture, come eserciti pronti a discendere, pieni di tristezze e di
minaccie; a valle della Senna, in una chiarezza un po' velata, come in un vasto polverio luminoso, a
tre miglia da noi, le architetture colossali e trasparenti del Campo di Marte. Che belli slanci
vertiginosi dello sguardo da Belleville a Ivry, dal bosco di Boulogne a Pantin, da Courbevoie al
bosco di Vincennes, saltando di cupola in cupola, di torre in torre, di colosso in colosso, di memoria
in memoria, di secolo in secolo, accompagnati, come da una musica, dall'immenso respiro di Parigi!
Povero e caro nido della mia famigliuola, dove sei? Poi il mio amico mi disse: - Ridiscendiamo
nell'inferno - e tornammo a tuffarci nell'oscurità dell'interminabile scala a chiocciola, dove un
rintocco inaspettato della grande campana di Luigi XIV ci fece tremare le vene e i polsi come un
colpo di cannone.
E ritornammo sui boulevards. Era l'ora del desinare. In quell'ora il movimento è tale da non
poterne dare un'idea. Le carrozze passano a sei di fronte, a cinquanta di fila, a grandi gruppi, a
masse fitte e serrate che si sparpagliano qua e là verso le vie laterali, e par che escano le une dalle
altre, come razzi, levando un rumore cupo e monotono, come d'un solo enorme treno di strada
ferrata che passi senza fine. Allora tutta la vita gaia di Parigi si riversa là da tutte le strade vicine,
dalle gallerie, dalle piazze; arrivano e si scaricano i cento omnibus del Trocadero; le carrozze e la
folla a piedi che viene dagli scali della Senna; flutti di gente che attraversa la strada di corsa
arrischiando le ossa, s'accalca sui marciapiedi, assalta i chioschi da cui si spandono miriadi di
giornali, si disputa le sedie davanti ai caffè e rigurgita all'imboccatura delle strade. Si accendono i
primi lumi. Il grande banchetto comincia. Da tutte le parti tintinnano e scintillano i cristalli e le
posate sulle tovaglie bianchissime, distese in vista di tutti. Zaffate d'odori ghiotti escono dai grandi
restaurants, di cui si vanno illuminando le finestre dei piani superiori, lasciando vedere scorci di
sale luccicanti e ombre di donne che guizzano dietro le tende di trina. Un'aria calda e molle, come di
teatro, si spande, pregna d'odor di sigari d'Avana, dell'odore acuto dell'assenzio che verdeggia in
diecimila bicchieri, delle fragranze che escono dalle botteghe di fiori, di muschio, di vesti
profumate, di capigliature femminili; - un odore proprio dei boulevards di Parigi, misto di
grand'albergo e d'alcova, - che dà alla testa. Le carrozze si fermano; le cocottes dai lunghi strascichi
discendono, fra due ali di curiosi, e spariscono come freccie nelle porte delle trattorie. Fra la folla
dei caffè suonano le risa argentine e forzate di quelle che siedono a crocchio. Le «coppie» fendono
audacemente la calca. La gente comincia a serrarsi, in doppia fila, alle porte dei teatri. La
circolazione è interrotta ogni momento. Bisogna camminare a zig-zag, a passetti, respingendo
dolcemente gomiti e toraci, fra una selva di cilindri e di gibus, fra i soprabiti neri, le giubbe, i gran
panciotti spettorati e le camicie ricamate, badando sempre ai piedini e alle code, in mezzo a un
mormorìo sordo, diffuso, affrettato, sul quale echeggiano i colpi sonori delle bottiglie stappate,
dentro un polverìo finissimo che vien su da quel terribile asfalto che brucia i talloni alle ragazze.
Non è più un andirivieni di gente; è un ribollimento, un rimescolìo febbrile, come se sotto la strada
divampasse una fornace immensa. È un ozio che pare un lavoro, una festa faticosa, come una
smania e un timore di tutti di non arrivare in tempo a prender posto al gran convito. Il vastissimo
spazio non basta più alla moltitudine nera, elegante, nervosa, sensuale, profumata, piena d'oro e
d'appetiti, che cerca con tutti i sensi tutti i piaceri. E di minuto in minuto lo spettacolo si ravviva. Il
via vai delle carrozze somiglia alla fuga disordinata delle salmerie d'un esercito in rotta; i caffè
risuonano come officine; all'ombra degli alberi si stringono i dolci colloqui; tutto s'agita e freme in
quella mezza oscurità, non ancor vinta dall'illuminazione notturna; e un non so che di voluttuoso
spira nell'aria, mentre la notte di Parigi, carica di follie e di peccati, prepara le sue insidie famose.
Quello è davvero il momento in cui la grande città s'impadronisce di voi e vi soggioga, se anche
foste l'uomo più austero della terra. È il lenocinio gallico del Gioberti. È una mano invisibile che
v'accarezza, una voce dolce che vi parla nell'orecchio, una scintilla che vi corre nelle vene, una
voglia impetuosa di tuffarvi in quel vortice, e d'annegarvi...; passata la quale si va a desinare
benissimo a due lire e settantacinque.
E anche il desinare è uno spettacolo per chi si ritrova impensatamente, come accadde a noi,
in una trattoria vasta e rischiarata come un teatro, formata d'una sala unica, cinta d'una larghissima
galleria, dove si sfamano insieme cinquecento persone, rumoreggiando come una grande assemblea
di buon umore. E dopo vien l'ultima scena della meravigliosa rappresentazione cominciata alle otto
della mattina in piazza della Bastiglia: la notte di Parigi.
Ritorniamo nel cuore della città. Qui par che faccia giorno daccapo. Non è un'illuminazione;
è un incendio. I boulevards ardono. Tutto il pian terreno degli edifizi sembra in fuoco.
Socchiudendo gli occhi, par di vedere a destra e a sinistra due file di fornaci fiammanti. Le botteghe
gettano dei fasci di luce vivissima fino a metà della strada e avvolgono la folla come in una polvere
d'oro. Da tutte le parti piovono raggi e chiarori diffusi che fanno brillare i caratteri dorati e i
rivestimenti lucidi delle facciate, come se tutto fosse fosforescente. I chioschi, che si allungano in
due file senza fine, rischiarati di dentro, coi loro vetri di mille colori, simili a enormi lanterne
chinesi piantate in terra, o a teatrini trasparenti di marionette, danno alla strada l'aspetto fantastico e
puerile d'una festa orientale I riflessi infiniti dei cristalli, i mille punti luminosi che traspaiono fra i
rami degli alberi, le iscrizioni di fuoco che splendono sui frontoni dei teatri, il movimento
rapidissimo delle innumerevoli fiammelle delle carrozze, che sembrano miriadi di lucciole mulinate
dal vento, le lanterne porporine degli omnibus, le grandi sale ardenti aperte sulla strada, le botteghe
che somigliano a cave d'oro e d'argento incandescente, le centomila finestre illuminate, gli alberi
che paiono accesi; tutti questi splendori teatrali, frastagliati dalla verzura, che lascia vedere ora sì
ora no le illuminazioni lontane, e presenta lo spettacolo ad apparizioni successive; tutta questa luce
rotta, rispecchiata, variopinta, mobilissima, piovuta e saettata, raccolta a torrenti e sparpagliata a
stelle e a diamanti, produce la prima volta un'impressione di cui non si può dare l'idea. Par di vedere
un solo immenso fuoco d'artifizio, che debba spegnersi improvvisamente, e lasciar tutta la città
sepolta nel fumo. Sui marciapiedi non c'è una riga d'ombra; ci si ritroverebbe una spilla. Tutti i visi
sono rischiarati. Si vede la propria immagine riflessa da tutte le parti. Si vede tutto, in fondo ai
caffè, sino agli ultimi specchi delle sale riposte, incisi dai diamanti delle belle peccatrici. Nella folla
abbonda il bel sesso che di giorno pareva sopraffatto e disperso. Gli sguardi languidi e interrogativi
s'incrociano e gareggiano. Davanti a ogni caffè c'è la platea d'un teatro, di cui il boulevard è il
palcoscenico. Tutti i visi sono rivolti verso la strada. Ed è curioso: fuor che le carrozze, non si sente
nessun forte rumore. Si guarda molto e si parla poco, o a bassa voce, come per rispetto al luogo, o
perchè la gran luce impone un certo riserbo. V'è una specie di silenzio signorile. Andate innanzi,
innanzi, sempre in mezzo a un incendio, tra una folla immobile e una folla seduta, e vi sembra di
passare di salone in salone, in un immenso palazzo scoperto, o per un seguito di vastissimi patios
spagnuoli, fra le pompe d'una veglia, in mezzo a un milione di invitati, senza sapere quando
arriverete all'uscita, se pur c'è un'uscita.
E intanto, passo passo, arrivate sulla piazza dell'Opéra.
E qui Parigi notturna vi fa uno dei suoi più bei colpi di scena. Avete dinanzi la facciata del
Teatro, enorme e spudorata, risplendente di lampade colossali negli intercolonni elegantissimi;
dinanzi alla quale sboccano le vie Auber e Halévy; a destra la gran fornace del boulevard degli
Italiani; a sinistra il boulevard infocato delle Cappuccine che si prolunga fra i due muri ardenti del
boulevard della Maddalena; e voltandovi, vedete tre grandi vie divergenti che v'abbagliano come tre
abissi luminosi: la via della Pace, tutta smagliante d'ori e di gioielli, in fondo alla quale si drizza sul
cielo stellato la mole nera della colonna Vendôme; l'Avenue dell'Opéra inondata di luce elettrica; la
via Quattro settembre lucente di mille fiammelle; e sette file continue di carrozze che vengono dai
due boulevards e dalle cinque strade, incrociandosi furiosamente sulla piazza, e una folla che
accorre e una folla che fugge, sotto una pioggia di luce rossa e di luce bianchissima, diffusa da
grandi globi di cristallo spulito, che fan l'effetto di ghirlande e di corone di lune piene, e colorano gli
alberi, gli alti edifizi, la moltitudine, dei riflessi bizzarri e misteriosi della scena finale d'un ballo
fantastico. Qui proprio si prova per qualche momento una sensazione che somiglia a quella
dell'hasciss. Quella rosa di strade sfolgoranti, che conducono al Théâtre français, alle Tuileries, alla
Concordia, ai Campi Elisi, che vi portano ciascuna una voce della gran festa di Parigi, che vi
chiamano e che v'attirano da sette parti come le entrate maestose di sette palazzi fatati, vi accendono
nel cervello o nelle ossa il furore dei piaceri. Vorreste veder tutto ed esser da per tutto ad un tempo;
a sentire dalla bocca del grande Got l'efface sublime dei Fourchambault a folleggiare a Mabille, a
nuotare nella Senna, a cenare alla Maison dorée; vorreste volare di palco scenico in palco scenico,
di ballo in ballo, di giardino in giardino, di splendore in splendore, e profondere l'oro, lo champagne
e i bons mots, e vivere dieci anni in una notte.
Eppure non è questo il più bello spettacolo della notte. Si va innanzi fino alla Maddalena, si
svolta in Rue royale, si sbocca in piazza della Concordia, e là si lascia sfuggire la più alta e più
allegra esclamazione di meraviglia che strappi Parigi dalle labbra d'uno straniero. Non c'è
sicuramente un'altra piazza di città europea dove la grazia, la luce, l'arte, la natura, s'aiutino così
mirabilmente fra loro per formare uno spettacolo che rapisca l'immaginazione. A primo aspetto non
si raccapezza nulla, nè i confini della piazza, nè le distanze, nè dove si sia, nè che cosa si veda. È
uno sterminato teatro aperto, in mezzo a uno sterminato giardino ardente, che fa pensare
all'accampamento illuminato di un esercito di trecento mila uomini. Ma quando si è arrivati nel
centro della piazza, ai piedi dell'obelisco di Sesostri, fra le due fontane monumentali, e si vede a
destra, in mezzo ai due grandi edifizii a colonne del Gabriel, la splendida Via reale, chiusa in fondo
dalla facciata superba della Maddalena; a sinistra il ponte della Concordia che sbocca in faccia al
palazzo del Corpo legislativo, imbiancato da un torrente di luce elettrica; dall'altra parte la vasta
macchia bruna dei giardini imperiali, inghirlandati di lumi, in fondo a cui nereggiano le rovine delle
Tuilerie; e dalla parte opposta il viale maestoso dei Campi Elisi, chiuso dall'arco altissimo della
Stella, picchiettato di foco dalle lanterne di diecimila carrozze e fiancheggiato da due boschi sparsi
di caffè e di teatri sfolgoranti; quando s'abbraccia con un sguardo le rive illuminate della Senna, i
giardini, i monumenti, la folla immensa e sparsa che viene dal ponte, dai boulevards, dai boschetti,
dai quais, dai teatri, e brulica confusamente da tutti i lati della piazza, in quella luce strana, fra i
zampilli e le cascate d'acqua argentata, in mezzo alle statue, ai candelabri giganteschi, alle colonne
rostrali, alla verzura, nell'aria limpida e odorosa di una bella notte d'estate; allora si sente tutta la
bellezza di quel luogo unico al mondo, e non si può a meno di gridare: - Ah Parigi! Maledetta e cara
Parigi! Sirena sfrontata! È dunque proprio una verità che bisogna fuggirti come una furia o adorarti
come una dea?
Di là ci spingemmo ancora nei giardini dei Campi Elisi, a girare fra i teatri a cielo aperto, i
chioschi, gli alcazar, i circhi, i concerti, le giostre, per interminabili viali affollati, da cui si
sentivano i suoni fragorosi delle orchestre, gli applausi e le risate delle vaste platee trincanti, e le
voci in falsetto delle cantatrici di canzonette, delle quali si vedevano a traverso i cespugli le nudità
opulente e gli abiti zingareschi, in mezzo allo splendore dei palchi scenici inquadrati fra le piante. E
volevamo andare sino in fondo. Ma più s'andava innanzi, più quel baccanale notturno s'allargava e
s'allungava; dietro a ogni gruppo d'alberi saltava fuori un nuovo teatro e una nuova luminaria, ad
ogni svolto di viale ci trovavamo in faccia a una nuova baldoria; e d'altra parte il mio buon Giacosa
mi domandava grazia da un pezzo, con voce lamentevole, dicendomi che gli occhi gli si chiudevano
e che la testa non gli si reggeva più sulle spalle. Allora si ritornò in piazza della Concordia, si restò
un momento in contemplazione davanti a quella meraviglia di via di Rivoli, rischiarata per la
lunghezza di due miglia come una sala da ballo, e si rientrò a mezzanotte sonata nei boulevards,
ancora risplendenti, affollati, rumorosi, allegri come sul far della sera, come se la giornata ardente di
Parigi cominciasse allora, come se la grande città avesse ucciso il sonno per sempre e fosse
condannata da Dio al supplizio d'una festa eterna. E di là trasportammo le nostre salme all'albergo.
Ecco come passò il nostro primo giorno a Parigi.
UNO SGUARDO ALL'ESPOSIZIONE
La prima volta che entrai nel recinto dell'Esposizione dalla parte del Trocadero, mi fermai
qualche minuto in mezzo al ponte di Jena per cercare una similitudine, che rendesse ai miei lettori
futuri un'immagine fedele di quello spettacolo. E mi venne in mente di paragonare il senso che si
prova entrando là dentro, a quello che si proverebbe capitando in una gran piazza dove da una parte
sonassero le orchestre del Nouvel-Opéra e dell'Opéra-Comique, dall'altra le bande di dieci
reggimenti, e nel mezzo tutti gli strumenti musicali della terra, dal nuovo pianoforte a doppia
tastiera rovesciata fino al corno e al tamburino dei selvaggi, accompagnati dai trilli in falsetto di
mille soprani da cafè chantant, dallo strepito d'una grandine di petardi e dal rimbombo lontano del
cannone. Non è una similitudine da Antologia; ma dà un'idea della cosa.
Infatti, arrivando sul ponte di Jena, si sente il bisogno di chiuder gli occhi per qualche
momento, come arrivando su quella piazza si sentirebbe il bisogno di tapparsi le orecchie.
Si resta nello stesso tempo meravigliati, stizziti, confusi e esilarati; che so io? - incerti fra
l'applauso e la scrollata di spalle, fra l'ammirazione e la delusione; in una di quelle incertezze in cui,
per solito, dopo aver lungamente meditato, si prende la risoluzione di accendere il sigaro.
Figuratevi, da una parte, sopra un'altura, quell'enorme spacconata architettonica del palazzo
del Trocadero, con una cupola più alta di quella di San Pietro, fiancheggiata da due torri che
arieggiano il campanile, il minareto ed il faro; con quella pancia odiosa e quelle due grandi ali
graziosissime, colle sue cento colonnine greche, coi suoi padiglioni moreschi, coi suoi archi
bizantini; colorito e decorato come una reggia indiana, da cui precipita un torrente d'acqua in mezzo
a una corona di statue dorate: - un arco d'anfiteatro immenso che corona l'orizzonte e schiaccia
intorno a sè tutte le altezze. Dalla parte opposta, a una grande distanza, rappresentatevi quell'altro
smisurato edificio di vetro e di ferro, dipinto, stemmato, dorato, imbandierato, scintillante, coi suoi
tre grandi padiglioni trasparenti, colle sue statue colossali, colle sue sessanta porte, maestoso come
un tempio e leggiero come una sola immensa tenda d'un popolo vagabondo. Fra questi due enormi
edifizi teatrali, raffiguratevi quel gran fiume e quel gran ponte; e a destra e a sinistra del fiume, un
labirinto indescrivibile d'orti e di giardini, di roccie e di laghi, di salite, di discese, di grotte,
d'acquarii, di fontane, di scali, di viali fiancheggiati da statue: una miniatura di mondo; una pianura
e un'altura su cui ogni popolo della terra ha deposto il suo balocco; un presepio internazionale,
popolato di botteghe e di caffè africani ed asiatici, di villini, di musei e d'officine, in mezzo alle
quali una piccola città barbaresca alza i suoi minareti bianchi e le sue cupole verdi, e i tetti chinesi, i
chioschi di Siam, le terrazze persiane, i bazar di Egitto e del Marocco, e innumerevoli edifizi di
pietra, di marmo, di legno, di vetro, di ferro, di tutti i paesi, di tutte le forme e di tutti i colori,
sorgono l'uno accanto all'altro e l'un sull'altro, formando come un modellino di città cosmopolita,
fabbricata, per esperimento, dentro a un gran giardino botanico, per esser poi rifatta più grande.
Rappresentatevi questo spettacolo e la popolazione stranissima di venditori e di guardiani che lo
anima: tutti quei neri ambigui, quegli arabi impariginati, quell'orientalume ritinto, quell'Africa da
comparsa, quell'Asia da camera ottica, tutta quella barbarie ripulita, inverniciata e messa in vetrina
col nastrino rosso al collo; e quell'inesauribile folla nera di curiosi che girano lentamente,
coll'andatura stracca e gli occhi languidi, guardando da tutte le parti senza saper dove battere il
capo.... Ebbene? Che cosa dirne? Non ci manca che il teatrino di Guignol. È un grande Broeck assai
più bello, senza dubbio, e più svariato di quello d'Olanda; una bella enciclopedia figurata per i
ragazzi studiosi: proprio da far domandare se è da vendere prima che il 1879 butti in aria ogni cosa
con un gran colpo di scopa; uno spettacolo unico al mondo, veramente; immenso, splendido e
bruttino, che innamora.
Il primo senso schietto di meraviglia si prova entrando nel vestibolo del palazzo del Campo
di Marte. Par d'entrare in una enorme navata di cattedrale scintillante d'oro e innondata di luce. È
più lungo d'un terzo della navata maggiore di San Pietro, e l'Arco della Stella potrebbe ripararsi
sotto le volte dei suoi padiglioni senza urtarvi la fronte. Qui si comincia a sentire il ronzio profondo
della folla di dentro, che somiglia a quello d'una città in festa. La gente si aggruppa intorno alla
statua equestre di Carlo Magno, davanti al tempietto classico delle porcellane di Sévres, ai piedi
dell'altissimo trofeo del Canadà, che s'innalza all'estremità del vestibolo come un'antica torre
d'assedio, e una doppia processione sale e scende per le scale di quel bizzarro palazzo indiano,
sostenuto da cento colonnine e coronato da dieci cupole, nel quale bisogna entrare assolutamente
per accertarsi che non c'è una nidiata di principessine dell'Indostan da rapire. Un gruppo di curiosi
affascinati circonda la vetrina dei diamanti reali d'Inghilterra, fra i quali scintilla sopra un diadema il
Kandevassy famoso, del valore di tre milioni di lire, abbagliante e perfido come la pupilla fissa
d'una fata, che nello stesso punto vi arda il cuore e vi danni l'anima. Ma tutto è oscurato dai tesori
favolosi delle Indie, da quel monte di armature, di coppe, di vassoi, di selle, di tappeti, di narghilè,
sfolgoranti d'oro, d'argento e di gemme, che fan pensare alle ricchezze d'una di quelle regine
insensate delle leggende arabe, dai capricci immensi e inesorabili, che stancano le bacchette
onnipotenti dei genii. E veramente quando si pensa che son tutti doni spontanei di principi o di
popoli, ci si crede, senz'alcun dubbio; ma si guarda intorno involontariamente, con una vaga idea di
trovar là, a' piedi della statua equestre del principe di Galles, tutti i donatori scamiciati e legati. E si
pensa pure, qualche volta, se in tutto quel tratto di vestibolo pieno di tesori, compreso fra il palazzo
indiano e la statua del principe, accatastandoli bene dal pavimento alla volta, pigiandoli, non
lasciandoci nemmeno un piccolissimo vano, ci starebbe la metà degli scheletri dei morti di fame
nelle Indie al tempo dell'ultima carestia.
Dato uno sguardo al vestibolo, m'affacciai subito con viva curiosità alla porta interna che dà
sulla via delle nazioni
Sì, è un po' una cosa da teatrino, ma bella; un grazioso scherzo combinato da venti popoli,
ingegnosamente; mezzo mondo veduto di scorcio; la via d'una grande città di là da venire, in un
tempo di fratellanza universale, quando saranno sparite le patrie. A primo aspetto non sembra che
una splendida bizzarria, e si pensa che il mondo ha avuto un quarto d'ora di buon umore. Tutta
quella linea così mattamente spezzettata di tetti acutissimi, di torricciuole gotiche, di chioschetti e di
campanili, di guglie e di piramidi, quella fuga di facciate di colori vivissimi, lucenti di mosaici e di
dorature, ornate di stemmi, decorate di statue, coronate di bandierine che s'aprono in colonnati ed in
portici e sporgono in terrazze a balaustri, in balconi vetrati, in loggie aeree, in scale esterne e in
gradinate, fra aiuole di fiori e zampilli di fontane; quella fila di villini, di reggie, di chiostri, di
palazzine, dei quali non si riconosce subito nè la nazionalità nè lo stile, non destano da principio che
un senso di confusione piacevole, come il frastuono allegro d'una festa. Ma dopo la prima corsa,
quando si son riconosciuti gli edifizi, lo spettacolo muta significato. Allora da ognuna di quelle
facciate esce un'idea, l'espressione di un sentimento diverso della vita, e come un soffio d'aria d'un
altro cielo e d'un altro secolo, che bisbiglia nomi d'imperatori e di poeti, e porta il suono di musiche
lontane, piene di pensieri e di memorie. E fanno una impressione strana tutti quei belli edifizi muti e
senza vita. Pure che dentro vi si prepari qualche cosa, e che al sonare di mezzogiorno, come da tante
cassette di orologi, debbano affacciarsi improvvisamente a tutte quelle finestre e a tutte quelle porte,
e correre lungo le balaustrate, castellani inglesi e borgomastri fiamminghi, girolamiti del Portogallo
e sacerdoti dell'Elefante bianco, mandarini e sultane, e ateniesi del tempo di Pericle e gentildonne
italiane del quattordicesimo secolo, e fatte le loro riverenze automatiche, rientrare alla battuta
dell'ultim'ora. La via è lunghissima. Stando a metà si vede appena in fondo, confusamente, la
facciata rossa e bianca dei Paesi Bassi e la ricchissima porta claustrale del Portogallo, accanto alla
quale i piccoli Stati africani ed asiatici aggruppano le loro bizzarre architetture variopinte,
schiacciate dall'edifizio elegante ed altiero dell'America del Sud. Più in qua signoreggia il palazzo
del Belgio, severo e magnifico, colle sue belle colonne di marmo scuro, dai capitelli dorati; e fra il
Belgio aristocratico e la Danimarca pensierosa, fa capolino timidamente, come una prigioniera, la
piccola Grecia bianca e gentile. Alcune facciate par che abbiano un senso politico. La Svizzera
slancia innanzi bruscamente, con una specie d'insolenza democratica, il suo enorme tetto bernese
accanto alla mole giallastra della santa Russia, che affetta la superbia minacciosa d'un castello
imperiale. Fra il lungo porticato austriaco e la faccia nera e fantastica della China, s'alza la Spagna
arabescata e dorata dei Califfi; e fanno uno strano senso, dopo le due casette semplici e quasi
melanconiche della Scandinavia, le arcate teatrali d'Italia, messe in rilievo dalle tende purpuree;
dietro alle quali salta fuori inaspettatamente la facciata rustica del Giappone colle sue grandi carte
geografiche piene di pretensione scolaresca. E finalmente, più vicino all'entrata, dan nell'occhio gli
Stati Uniti sdegnosi, che non vollero prender parte alla gara, contentandosi di esporre fieramente i
loro cinquanta stemmi repubblicani sopra una piccola casa bianca e vetrata, accanto alla quale
s'alzano i cinque edifizi graziosi dell'Inghilterra. Una folla di stranieri che vanno e vengono, tutti col
viso rivolto dalla stessa parte, cercando curiosamente l'immagine della patria, e riconoscendola con
un sorriso, dà a questa strana via un aspetto amabile d'allegrezza, e come un'aria di pace e di
cortesia, che mette il desiderio di distribuire strette di mano da tutte le parti, e di fondare un
giornaletto settimanale per intimare il disarmo dell'Europa.
Per prima cosa entrai nell'immenso palazzo coperto delle «sezioni straniere» e mi trovai in
mezzo al magnifico disordine dell'Esposizione d'Inghilterra. Qui la prima idea che passa per il capo
è di voltar le spalle e di tornarsene a casa. Il primo giorno si passa fra tutte quelle meraviglie inglesi
con una indifferenza di cretini. Si gira per un pezzo in mezzo ai cristallami purissimi, alle
ceramiche, alle orerie, ai mobili, a oggetti d'arte improntati delle ispirazioni di tutti i tempi o di tutti
i popoli; frutti dell'ingegno e della pazienza, che riuniscono la bellezza e l'utile, e accusano il lusso
severo d'un'aristocrazia straricca e fedele alle sue tradizioni, e l'osservazione variatissima di un
popolo sparso per tutta la terra; e qui si sente l'aria delle grandi officine di Manchester, là si vive un
istante in un castello delle rive del Tamigi, più in là spira la poesia intima e quieta dell'home
modesto, che aspetta la fortuna dal navigatore lontano. Si passa fra le grandi alghe marine del Capo
di Buona Speranza, fra i canguri e gli eucalipti di Victoria e della Nuova Galles, fra i minerali di
Queensland, fra i gioielli bizzarri dell'Australia del Sud, tra un'esposizione interminabile di flore, di
faune, di industrie e di costumi di tutte le colonie dell'immenso regno, e non s'è ancora arrivati in
fondo che s'è già fatto cento volte col pensiero il giro del globo, e s'è sazii. Ma ogni cambiamento di
«sezione» fa l'effetto di una rinfrescata alla fronte. Cento passi più in là, è un altro mondo. Vi
trovate improvvisamente davanti a uno spettacolo nuovissimo. È da ogni parte un sollevarsi e un
abbassarsi di letti chirurgici, un allargarsi e un restringersi di sedie, che sembravan vive, per le
operazioni oculistiche; un girar di tavole anatomiche, un aprirsi di dentiere, un alzarsi di ferri
minacciosi e feroci, uno scricchiolio e uno scintillamento che mette freddo nelle ossa. Non c'è
bisogno di chiedere in che parte del mondo ci si trovi. L'oreficeria solida, i vasi enormi d'argento, gli
orologi dei minatori della California, i trofei delle ascie di Boston, i congegni elettrici, le carte
monetate, le vetrine irte di ferro e le mitragliatrici formidabili; una certa fierezza poderosa e rude di
cose utili, annunzia l'esposizione degli Stati Uniti, non so se rallegrata o rattristata da una musica
fragorosa d'organi, d'armonium e di pianoforti, la quale seconda mirabilmente le divagazioni della
fantasia in mezzo ai mille oggetti che ricordano le lotte e i lavori immani dei coloni nelle solitudini
del nuovo mondo. Ma un nuovo spettacolo cancella subito questa impressione violenta, La
ricchezza dei legni scolpiti delle vetrine annunzia il paese delle grandi foreste, e mille immagini
rammentano la dolce tristezza dei bei laghi coronati di montagne irte di pini e bianche di neve. In
mezzo ai prodotti delle miniere di Falum e ai blocchi di nikel, si alzano i trofei di pelliccie,
circondati di teste d'orsi, di lontre e di castori; le stufe colossali, le piramidi nere di bottiglie
sferiche, i pattini, i cordami, e i grandi mucchi di fiammiferi svedesi; ai quali succedono le
ceramiche in cui brilla un riflesso pallido dei mari boreali, e i mille oggetti scolpiti dai contadini
norvegi nelle veglie interminabili delle notti d'inverno. Immagini e colori che presentano tutti
insieme un gran quadro malinconico, nel quale matte appena un sorriso la bianchezza argentea delle
filigrane di Cristiania, come uno spiraglio sereno in un cielo rannuvolato. Lo spiraglio però s'allarga
improvvisamente all'uscire dalle sale della Scandinavia, e alle brume boreali succede in un batter
d'occhio l'ampio sereno immacolato di un cielo primaverile; un popolo di statue candide, uno
sfolgorìo diffuso di cristalli, un luccichio di sete e di musaici, un riso di colori e di forme, davanti a
cui tutti i visi si rischiarano, tutti i cuori s'allargano, e tutte le bocche dicono: - Italia - prima che gli
occhi ne abbiano letto l'annunzio. È un vero colpo di scena, al quale segue immediatamente un altro
non meno meraviglioso. Passate la soglia d'una porta: avete fatto un viaggio di mare di due mesi.
Siete in un altro emisfero. Vi trovate dinanzi a un ideale artistico nuovo, che urta e scompiglia
violentemente tutte le immagini che vi si sono affollate nel capo fino a quel punto; in mezzo a visi
esotici, a oggetti strani, a combinazioni inaspettate di colori, a prodotti bizzarri d'industrie
enigmatiche, che mandano profumi sconosciuti, e destano a poco a poco, oltre la curiosità,
un'ammirazione accresciuta di non so che simpatia intima, come di natura. È il Giappone, la Francia
dell'Asia, che espone i suoi vasi colossali dipinti su fondo d'oro, i salotti arredati di mobili di
porcellana, i quadri di seta ricamati a uccelli e a fiorami, le intarsiature d'avorio, di lacca e di
bronzo, e mille piccole meraviglie innominabili; e in ogni cosa quella nitidezza cristallina, quella
perfezione disperata delle minuzie, quella finezza aristocratica di colori, quell'ingenuità gentile
d'immaginazione femminea, che è l'impronta propria e indimenticabile dell'arte sua. Il Giappone
prepara alla China; ma è in ogni modo un gran salto. Alla musica dei colori succede il tumulto, al
grazioso il grottesco, al finito il tormentato, alla varietà la confusione, al capriccio la follia. Al
primo entrare, la vista rimane offesa. In mezzo ai mobili di mille forme sconosciute, di legno di rosa
o di legno di ferro, intarsiati di avorio o di madreperla, cesellati con una pazienza prodigiosa, si
rizzano i baldacchini purpurei, i paraventi dipinti di giardini misteriosi, i parafuochi ricamati di
farfalle argentee e di uccelli dorati, le pagode a sette piani coperte di chimere e di mostri, i chioschi
snelli dai tetti arrovesciati e frangiati, su cui spenzolano dalla vôlta le enormi lanterne fantastiche,
simili a tempietti aerei d'oro e di corallo, fra le pareti coperte di grandi stendardi di seta gialla ornati
di caratteri cabalistici di velluto nero; dai quali, abbassando lo sguardo, si ritrovano le portantine
delle dame, i bottoni dei mandarini, le scarpette ricurve, le pipe da oppio, le bacchettine da riso, i
bizzarri strumenti di musica, e immagini della vita chinese d'ogni tempo e d'ogni ceto, che appagano
cento curiosità, svegliandone mille, e metton la testa in tumulto. Ah! come si riposa l'occhio e la
mente uscendo dalla porta rossa di Pekino! Par di tornare nella propria patria, in mezzo ai fratelli e
agli amici. Siviglia canta, Granata sorride, Barcellona lavora. Alla prima occhiata riconosco le mie
belle amiche dei venticinque anni. Ecco la chitarra di Figaro, ecco i pugnali di Toledo, ecco le
mantiglie insidiose, le scarpettine calamitate, i ventagli che parlano, i bustini che fanno scattare le
braccia, le stoffe pittoresche della Catalogna e dell'Andalusia, e i vasi moreschi, e i ricami di seta
dei chiostri antichi, e gli svelti fantaccini di Espartero e di Prim, che drizzano i loro graziosi
cappelletti alla Ros in mezzo ai cannoni che fulmineranno il terzo esercito di don Carlos. Ma è una
visione fuggitiva. Passano i Pirenei, passano le Alpi; uno scintillio diffuso di cristallami, che
mandano riflessi di tutti i metalli e di tutte le perle, fra cui brilla da ogni parte il widerkomme verde,
stemmato e coronato, annunzia la Boemia. Si va innanzi fra la mostra splendida dell'orologeria
viennese e i ricchi mobili improntati del gusto del cinquecento e del gusto nuovissimo, sposati
graziosamente; a traverso a un museo di pipe splendide, in mezzo a mucchi di saponi del Danubio,
dell'apparenza di formaggi e di frutti, fra i tessuti di vetro e i prodotti delle miniere d'Ungheria, che
mostra la novità preziosa del suo opale nero; e poi.... dove si riesce? Siamo nell'estremo settentrione
o nell'estremo oriente? Si può credere l'uno e l'altro. Son due spettacoli in uno. Di qua, le pietre
preziose della Siberia, i grandi blocchi di malachite dell'Ural, gli orsi bianchi, e la volpe azzurra, le
stufe enormi, le stoffe porporine di Mosca, mille scene dipinte della vita russa, intima e grave, e
saggi ingegnosi di nuovi metodi d'insegnamento, che rivelano una cultura fiorente; di là, i vestiarii
briganteschi e splendidi del Caucaso, i pugnali e i gioielli barbarici, e un barlume del cielo di
Tartaria e un riflesso del sole di Persia; e poi l'oreficeria e la ceramica dall'impronta bizantina, fra
cui brillano i grandi piatti di mosaico a fondo d'oro, nuova gloria di Mosca: una esposizione varia e
tumultuosa che conduce il pensiero a salti, d'oggetto in oggetto, dalle rive della Vistola alla
muraglia della China, e lascia quasi sgomenti dinanzi all'immagine dell'Impero smisurato e deforme.
Improvvisamente un alito d'aria montanina vi porta una vaga fragranza d'Italia, e vi ritrovate in
mezzo a mille cose e a mille colori famigliari al vostro sguardo. La Svizzera c'è tutta, verde, fresca,
nevosa, vigorosa, ricca e contenta. Ginevra ha mandato i suoi orologi, Neufchâtel i suoi gioielli,
Choume le sue maioliche, Glaris le sue indiane, Zurigo le sue sete, Interlaken le sue sculture, Vevey
i suoi sigari, e San Gallo e Appenzel hanno riempito una vasta sala dei loro ricami insuperabili,
davanti a cui s'accalca una folla meravigliata. Ma di qui s'intravvede già, nelle sale vicine, l'arte e la
splendidezza d'un popolo più fine e più opulento. Qui decorazioni d'appartamenti principeschi,
pulpiti e seggioloni di cori, prodigiosamente scolpiti, che si riflettono nei palchetti intarsiati e negli
specchi colossali, in mezzo ai bronzi e ai pianoforti; e una ceramica superba che riproduce i grandi
capolavori della pittura nazionale. Le trine di Malines riempiono della loro grazia aerea ed
aristocratica una sala affollata di signore che gettan lampi dagli occhi. Dalle pareti pendon le
tappezzerie istoriate d'Ingelmunter, le belle armi di Lièges, vicino alle sculture in legno di Spa e ai
prodotti metallurgici della Vecchia montagna; dopo i quali si può prendere un po' di respiro in un
gabinetto di Re Leopoldo, scolpito in legno di quercia, che fa sinceramente desiderare, per un'oretta
al giorno, la corona del Belgio. E poi un contrasto curiosissimo: le esposizioni di due paesi
profondamente diversi, che par che si guardino l'un l'altro, stupiti di trovarsi di fronte. Figuratevi da
una parte le pelli degli orsi bianchi uccisi dai navigatori danesi in mezzo ai ghiacci polari, dall'altra i
tappeti fatti a mano dalle belle fanciulle brune nei villaggi irradiati del Peloponneso; di qui i legni
della foresta di Dodona, di là gli zoccoli delle grosse contadine di Fionia; a destra i marmi delle
miniere del Laurium, che rammentano le glorie dello scalpello antico; a sinistra le reti dei pescatori
del Baltico, che fanno sentire nella mente echi lontani di canzoni pie e melanconiche; e dirimpetto
alle immagini degli oggetti ritrovati negli scavi delle terre famose, di fronte alla poesia delle rovine
immortali e delle ceneri glorificate dal mondo, i visi pacati, i costumi semplici, le feste patriarcali di
un popolo grave e paziente, industrioso ed economo, che ispira l'amore del lavoro tranquillo e della
vita oscura e raccolta. Di là dalla Danimarca, s'apre un nuovo infinito orizzonte, dinanzi al quale il
visitatore si arresta, e gli balenano alla mente i pampas sterminati, le tempeste di sabbia, i nembi di
cavallette, gli armenti innumerevoli, i viali deserti fiancheggiati da monumenti titanici di pietra, e le
foreste senza fine e le immense valli solitarie su cui sorge appena l'aurora della vita umana, e qua e
là, dietro un velo di nebbia, faccie mostruose e stupefatte, di Incas, che tendon l'orecchio agli squilli
vittoriosi della civiltà che s'avanza. Qui è un labirinto di sale e di gallerie, che vi conducono dal
Perù all'Uraguay, dall'Uraguay a Venezuela, a Nicaragua, al Messico, a San Salvador ad Haiti, alla
Bolivia, tra i mobili di Buenos Ayres e gli abbigliamenti delle signore di Lima, fra i cappelli di
foglie di sen, le stoffe d'alpaga e i tappeti di lama, in mezzo alle canne di zucchero, ai bambù, alle
liane, alle scaglie di coccodrillo, agl'idoli informi, alle memorie dei primi conquistatori; fin che il
quadro selvaggio e grandioso, che vi riempie di pensieri solenni, s'interrompe bruscamente fra i
mille colori ridenti e i mille ninnoli puerili d'un bazar musulmano, da cui, fra due pesanti cortine,
s'intravvedono le pareti misteriose d'un arem. Eccovi a Tunisi. E oramai, per un pezzo, non uscirete
dai paesi «prediletti dal sole». Ecco le graziose decorazioni moresche dell'impero dei Sceriffi,
accanto al quale la Persia mostra i suoi tappeti regali e le sue ricche armi damascate. Poi un piccolo
gruppo di paesi semifavolosi, e un visibilio di cose indescrivibili, che mi par di aver viste sognando:
Annam coi suoi mobili grotteschi e coi suoi ventagli incredibili; Bankok coi suoi strumenti d'una
musica dell'altro mondo e colle maschere mostruose dei suoi attori drammatici; Cambodge.... Ah! è
bravo chi si ricorda di Cambodge. E dopo la favola vien la barzelletta, gli stati putti, i nani della
festa, che si rizzano l'uno sulle spalle dell'altro, in Via delle nazioni, per parer di statura: Monaco
che offre una tavola, Lussemburgo che mostra dei banchi di scuola, Andorre che presenta le sue
leggi, San Marino che fa vedere una macchinetta. Qui l'Esposizione volge un poco all'ameno. Ma si
ripiglia immediatamente, ricca e severa, colle arcate del chiosco di Belem e colle mura dell'abbazia
di Bathala, fra i modelli dell'antica architettura portoghese sopravvissuta al terremoto famoso, negli
splendidi vasi moreschi, nelle sculture in legno, nelle belle stuoie di Lisbona e nelle innumerevoli
figurine d'argilla dipinte, che rivelano tipi, foggie e costumi, e vi fanno vivere un'ora nella città di
Camoens in via do Chiado a al paseio don Pedro de Alcantara, in mezzo ai fidalgos, ai marinai, ai
toreros, e ai tagliacantoni inferraiolati e alle belle ragazze brune del Bairro alto. E finalmente lo
spettacolo cambia per l'ultima volta. Si rientra nella nebbia del settentrione in mezzo a un popolo
ben coperto e ben pasciuto, che trinca, fuma e lavora, col corpo e coll'anima in pace, e qui si
ritrovano le sue dighe e i suoi canali, le sue stanzine piene di comodi, le sue grosse massaie, le sue
tavole apparecchiate, i mercati e le scuole, i ponti e le slitte: tutta l'Olanda, umida e grigia, nella
quale termina il mondo e la visione faticosa svanisce.
Usciti di qui, è bene scappare, se si può, a prender le doccie nella più vicina casa di bagni, e
poi si ritorna per vedere «la sezione francese.» Fatto il conto, è una passeggiata di ottomila passi.
Son circa duecento sale, varie di colore e di gradazione di luce, ma quasi tutte rischiarate da una
luce soave, in cui l'occhio si riposa. Ora par d'essere in una reggia, ora in un museo, ora in una
chiesa, ora in un'Accademia. La Francia si prese, in spazio, la parte del leone; ma seppe mostrarsene
degna. Una delle mostre più belle è quella dei cristallami, in una vastissima sala bianca e azzurrina,
che attira gli sguardi da tutte le parti. È una foresta di cristallo inondata di luce, un palazzo di
ghiaccio traforato e niellato, tutto trasparenza e leggerezza, nel quale brillano i colori di tutti i fiori e
di tutte le conchiglie, e lampeggia l'oro e l'argento, fra un barbaglio diffuso di scintille diamantine e
un'incrociamento d'iridi infinite, che fa socchiudere gli occhi. Lascio ad altri la descrizione dei
grandi lampadarii dalle miriadi di prismi, dei candelabri e dei vasi cesellati, delle bottiglie e delle
tazze elegantissime color di cielo, di sangue e di neve, delle imitazioni di Murano del Baccarat o dei
famosi vetri, smaltati del Broccard. Io mi ristringo ad esprimere una matta ammirazione per la
leggerezza miracolosa dei servizi da tavola di Clichy, fabbricati proprio per un banchetto di regine
di diciott'anni, bionde e sottili come creature d'un sogno. Ah! detesto il grosso banchiere che metterà
quella grazia davanti ai suoi grossi amici della Borsa, sulla mensa del giorno di Natale! I tesori più
preziosi dell'Esposizione son quasi tutti là presso. Fatti pochi passi, si arriva nello scompartimento
dei gioielli, che è un solo enorme scrigno, che contiene ottanta milioni di lire in perle e in diamanti;
pieno di rarità bizzarre e di lavori meravigliosamente delicati, da far desiderare a un osservatore
onesto d'aver le mani legate; e nelle sale dell'oreficeria, in mezzo ai vasi e alle statuette da salotti
reali, alle posate d'oro, agli altari sfolgoranti, a mille piccoli capolavori da grandi borse che
metterebbero il furore del lusso casalingo in un Arabo del deserto. Arrivati là s'è chiamati in un'altra
parte da una musica strana. È un gran numero di uccelli meccanici, che fischiano, pigolano e
trillano, aprendo il becco e dimenando graziosamente la testa e la coda, per annunziare l'esposizione
dell'orologeria; nella quale son raccolti i più bei lavori dei quarantamila operai di Besançon, dagli
orologi microscopici che si possono spedire alla fidanzata nella busta d'una lettera, ai macchinoni
che vi suonano a festa l'ora dei dolci appuntamenti coi rintocchi d'una campana da cattedrale. Quasi
tutti gli scompartimenti sono preannunziati da qualche cosa. Arrivati a un certo punto, sentite un
fracasso Indemoniato d'organi, di clarini, di violoncelli, di trombe, che sembra un'orchestra di pazzi:
è l'esposizione degli strumenti di musica. Passate per le sale delle tappezzerie e dei tappeti, decorate
di nero: a un tratto un'aria infocata vi soffia nel viso, la decorazione si fa rossa di fiamma, vi
ritrovate in mezzo ai forni, ai fornelli, ai cammini, alle cucine a gaz, alle lampade fotoelettriche, ai
caloriferi e alle stufe che allungano in tutte le direzioni le loro gigantesche braccia nere, e danno alla
sala l'aspetto cupo d'un'officina. Ma qui vi sentite già dare al capo un misto di profumi femminei,
che vi mettono in ribollimento l'immaginazione, e un passo più là siete nell'esposizione seducente
delle profumerie, splendida di mille colori, dove, chiudendo gli occhi, sognate in un minuto secondo
tutti i peccati mortali di Parigi, Questi contrasti son frequentissimi. Girate, per esempio, nello
scompartimento del così detto article de Paris, pieno di cofanetti, di pettini, di canestrini, di
scrignetti, d'infiniti ninnoli graziosi e preziosi, che esprimono tutte le più raffinate mollezze della
vita signorile, e già vi sentite come viziati da mille desiderii da bellimbusto e da donnetta: ecco
tutt'a un tratto una raffica brutale di vento oceanico e un coro di voci rudi e sinistre, che vi dà una
scossa alle fibre. Siete entrati in una vasta sala decorata selvaggiamente di reti e di cordami enormi,
in mezzo ai prodotti delle colonie francesi, tra le lancie e le freccie, tra gli uccelli strani e i feticci
mostruosi, tra i bambù della Martinica e i piedi d'elefante della Cocincina; tra i vegetali del Senegal
e i lavori dei deportati della Nuova Caledonia; tra mille cose che vi raccontano storie di fatiche, di
dolori e di pericoli, da cui uscite pensierosi e ritemperati. Di qui ritornate nella civiltà, fra le
meraviglie della ceramica, in una sala che presenta l'aspetto di una galleria di quadri; nella quale si
vedono gli appassionati senza quattrini cogli occhi fuor della testa. Qui c'è la varietà e la ricchezza
d'un industria fiorente, piena di speranze e d'ardimenti, a cui sorride la fortuna: imitazioni
dell'antico, tradizioni ringiovanite, vittorie nuove dell'arte, come lo smalto a fondo d'oro e il rosso
ottenuto mirabilmente; busti e statue, paesaggi, figurine, fiori, ritratti, d'un colorito fresco e
possente, che paiono pitture ad olio; le pareti coperte di terre cotte, di porcellane, di lave smaltate, di
cammini altissimi, e d'ogni sorta di decorazioni colossali, che promettono alla nuova ceramica uno
splendido avvenire di conquiste sull'architettura; già incominciate, di fatto, nel palazzo stesso
dell'Esposizione. Poi vengono le regioni che s'attraversano di corsa; selve di lame sguainate e irte, e
file di sale in cui non son che fili e tessuti; dove grazie alla solitudine, potete prendere l'andatura
libera del viandante dalle ossa rotte. Improvvisamente vi fermate davanti alla magnificenza delle
sete: sete di tutti i colori e di tutti i disegni, antiche e nuove, fra cui risplendono quelle ricamate
d'oro e d'argento, che piglieranno la via dell'Oriente, per esser tagliate in caffettani e in calzoncini
per le belle donne degli arem. Qui, per le signore, comincia il regno della tentazione. Le più
riserbate non riescono a padroneggiarsi. È una cosa amenissima vedere gli sguardi languidi, sentire i
sospiri amorosi e le esclamazioni irresistibili di meraviglia, che suonano dinanzi a quelle vetrine.
S'entra nelle sale delle trine, dove c'è il lavoro di cinquecento mila mani di donna; veli e gale da
imperatrici, che si manderebbero in aria con un soffio, quadri di pizzo pieni di figurine aeree,
ombrellini e ventagli che paion fatti di ragnateli, e ricami di fata, vere pitture dell'ago, che farebbero
domandare su due piedi, come un re delle Mille e una notte, la mano della ricamatrice incognita, a
rischio di legarsi a un rosticcio. Poi si capita in un giardino d'Andalusia nei primi giorni di maggio,
in mezzo alle penne e ai fiori; e di là fra i vestimenti dei due sessi, da cacciatore e da amazzone, da
ballo, da bagno, da nozze, da morte, pei ministri, per le commedianti e pei putti; meraviglie
d'eleganza e di gusto, dinanzi a cui si vedono dei sarti di provincia immobili, in atto di profondo
scoraggiamento. Qui c'è un'alcova misteriosa, tutta bianca, azzurrina e rosea, rischiarata da una luce
languidissima, in cui vi sloghereste le braccia a abbracciare, tanti e così gentili e così provocanti
sono i bustini da verginelle, da matrone, da belle trentenni nervose e da maschiette cresciute tutt'a
un tratto, che vi svelano i più preziosi segreti della bellezza femminile d'ogni età e d'ogni
complessione. Di là si ritorna fra i ventagli dipinti da artisti celebri che fanno fresco al viso e al
pensiero con paesaggi deliziosi delle Alpi e del Reno; poi in un bazar di calzature che rivende quelle
di Stambul, dove potete passare un'ora piacevole a calzare piedini immaginarii di principesse
circasse e di marchesine spagnuole; poi fra gli scialli dorati della Compagnia delle Indie; poi nelle
sale degli oggetti da viaggio e da accampamento, che fanno ribollire il sangue dei vagabondi; poi
nell'esposizione dei giocattoli; dove tutto move, strepita, salta, canta, tintinna, da far disperare tutti i
bebés dell'universo. Ma è la profusione delle cose che sgomenta. Entrate fra le bretelle: c'è da
imbretellare tutti i giubilati d'Italia; tra i legacci: ce ne sono da provvedere tutti gli innamorati della
Frisia per i loro regali di nozze. Così nella galleria lunghissima delle arti liberali, decorata con una
semplicità severa, dalla sala delle missioni giù giù fra le biblioteche e le mappe, fra gli strumenti
chirurgici e i modelli anatomici, dove s'arrestano pochi visitatori silenziosi, che meditano e notano.
Qui c'è la splendida esposizione libraria della Francia, prima fra tutte, dove gli editori espongono
sulle pareti, come titoli di nobiltà, gli elenchi interminabili degli autori illustri a cui prestarono i tipi:
una collezione di gioielli del Plon, del Didot, del Jouvet, dell'Hachette, che annunzia al mondo il
connubio desiderato e glorioso del genio dell'Ariosto e dell'ispirazione del Dorè; e le legature
delicate e magnifiche del Rossigneux, dinanzi a cui la mano si slancia prima al portamonete, e poi si
alza a dare una grattatina rassegnata alla barba. E via, a traverso all'esposizione brillante delle armi,
nelle sale della scultura dei metalli, che è un vasto museo d'orologi monumentali di bronzo, di statue
d'argento di grandezza umana, di candelabri, di lampade e di lanterne da vestiboli di reggia; a cui
tien dietro, in una doppia fila senza fine di saloni aperti come teatri, la mostra meravigliosa del
mobilio, nella quale s'alternano colle bizzarrie graziose della moda le forme correttamente eleganti
del rinascimento; dopo di che non resta che la galleria dei prodotti. Ci avete però un quarto d'ora di
cammino fra i lavori ciclopici dell'industria metallurgica, fra migliaia di tubi enormi che presentan
l'aspetto delle pareti d'una grotta di basalto, a traverso a foreste di ferro e di rame, in mezzo alle
opere innumerevoli della galvanoplastica, fra cui torreggia il vaso colossale del Dorè; e via via, il
museo statuario del Cristophle, una montagna di pelliccie, una selva di penne, un palazzo di corallo,
e i prodotti chimici, e le pelli, e che so io? Verso la fine la stessa stanchezza vi mette le ali ai piedi,
le sale fuggono, gli oggetti si confondono; se ci fosse un treno di strada ferrata, pigliereste il treno; e
quando arrivate in fondo, dareste la testa per uno scudo, ma proprio colla sicurezza di fare un
buonissimo affare.
Facciamo un sonnellino sopra uno dei mille divani del Campo di Marte e poi ritorniamo nel
mare magno. Io esprimo le mie impressioni del primo giorno, semplicemente. Ebbene, ciò che mi
fece più meraviglia non sono le cose esposte; è l'arte dell'esposizione. Qui davvero bisogna
ammirare l'inesauribile fecondità dell'immaginazione umana. L'esposizione dei mezzi d'esposizione
sarebbe per sè sola una cosa da sbalordire. Figuratevi dei grandi chioschi di legno scolpiti, leggieri
che paiono di carta o di paglia; delle vetrine cesellate, per la mostra dei fili di Scozia, che costano
mille sterline l'una; delle case di vetro, degli archi trionfali, delle specie di colossali trionfi da
tavola, carichi di oggetti, che potrebbero stare in mezzo a una piazza. Il cotone è disposto in forma
di tabernacoli e di cappelle commemorative; le spille, a milioni, in trofei; l'allume di potassa a
muraglie; la cera di Spagna in torri alte come case; i tappeti in piramidi che toccan la vôlta; la
glicerina modellata in busti d'uomini celebri; il sapone fuso in colonne monumentali d'apparenza
marmorea; i tubi di ferro congiunti in forma di organi titanici o di chiesuole di stile gotico, le
marmitte in obelischi egizii, i cilindri di rame in colonnati babilonesi, le funi telegrafiche in
campanili. V'è una gara di bizzarrie architettoniche spinta a un segno che fa ridere. Un mercante di
stoffe fabbrica un castello di materasse? L'orologiaio vicino innalza una piramide di duemila casse
d'orologi. Un olandese espone un tempio di stearina che può contenere venti persone, colle sue
statue e colle sue gradinate? E un francese costruisce un tempio di cristallo sorretto da sei colonne e
circondato da una balaustrata, che costa venticinque mila napoleoni. Un profumiere inglese
consacra una palazzina ai suoi cosmetici e alle sue boccette? E un chiodaio parigino rappresenta con
nient'altro che coi suoi chiodi dalla testa dorata, il palazzo del Trocadero colla sua cupola, colle
gallerie e colla cascata. Un liquorista d'Amsterdam fa colle sue bottigline un altare da cattedrale? E
un profumiere di Rotterdam gli fa zampillare davanti una fontana d'acqua di Colonia. Questo per
attirare gli sguardi e i quattrini. Aggiungete una infinità di medaglie d'onore e di documenti d'ogni
sorta, esposti dai venditori, molti dei quali mettono persino in mostra le fotografie e le lettere di
complimento dei loro clienti. Altri s'aiutano con mezzi meccanici. I gibus s'alzano e s'abbassano da
sè, manine di cera suggellano le lettere, i trofei rotano, gli automi vi chiamano, le scatole musicali vi
ricreano, gli espositori v'apostrofano o vi spiegano. Ci son poi i colossi che fan presso a poco lo
stesso ufficio. In ogni Esposizione c'è un certo numero di queste grandi fanciullaggini. Qui c'è una
bottiglia spropositata di vino di Champagne che basterebbe a ubbriacare un battaglione di
bersaglieri; là un cavaturaccioli mostruoso che par fatto per tirar su i tetti. Nell'esposizione francese
delle lame un coltellaccio damascato davanti al quale le più grandi navajas della Spagna non paiono
che temperini. V'è una botte francese che contiene quattrocento ettolitri, una ungherese che ne
contiene mille, e quella della fabbrica di Champagne che è capace di settantacinque mila bottiglie.
Vi son gli specchi di ventisette metri quadrati di superficie; rotaie d'un sol pezzo di cinquanta metri,
e fili metallici lunghi venticinque chilometri. Aggiungete ancora il martello smisurato del Creusot
che pesa ottantamila chilogrammi; e il girarrosto gigantesco della casa Baudon, che vi arrostisce
venti capretti per volta. Poi le meraviglie della pazienza umana: i coltellini microscopici, colle loro
belle guaine, che stanno in cento e quattro dentro un nocciolo di ciliegia; i tappeti orientali fatti di
sei mila frammenti; il cassettone spagnuolo composto di tre milioni e mezzo di pezzetti di legno; le
stoffe da cinquecento lire il metro, fatte a cinque centimetri il giorno; il servizio da tavola degli Stati
Uniti, a cui lavorarono per diciotto mesi duecento operai; la fontana scolpita a cui lavorò un
contadino scozzese per sette anni. E in fine le stranezze, i ghiribizzi dell'ingegno umano, del genere
dell'ago di refe d'Emilio Praga. Questi avrebbe potuto fare alla sua amante, in quella certa poesia,
tutte quest'altre domande. Vuoi un pendolo che ti faccia vento? un orologio fatto con un girasole, da
cui esca un ragno ad acchiappare una mosca? un mobile che ti si trasformi sotto le mani, a tuo
piacere, in bigliardo, in scrivania, in scacchiera e in tavola da mangiare? una barca vera con remi e
timone, da portar sotto il braccio al lago di Como? un portamonete che tiri delle pistolettate? la carta
dell'Europa in un fazzoletto? un paio di stivaletti di squame di pesce? un letto di ceralacca? una
poltrona di cristallo? un violino di maiolica? un velocipede a vapore? Qui c'è tutto: gli orologi
magici, le trottole miracolose, le bambole che parlan francese, le spagnuole di legno che v'insegnano
a maneggiare il ventaglio.... Non ci manca proprio altro che l'ago di Emilio Praga.
E le cose belle dunque! Infinite; ma un po' care. Non c'è mezzo di mobiliarsi una casa a
proprio gusto, fantasticando, senza profondere un milioncino in un quarto d'ora. A ogni passo
trovate un mobile che vi incapriccia, e sareste quasi tentati di fare uno sproposito; ma avvicinandovi
al cartellino del prezzo, vedete dietro a un uno che vi dà un filo di speranza quattro maledettissimi
zeri che paiono quattro bocche spalancate che vi sghignazzino in faccia. È un continuo supplizio di
Tantalo. Non c'è che un solo conforto: che molte cose son già comprate. Avete messo gli occhi
sopra un meraviglioso servizio da tavola della casa Cristophle, che vale quattrocento mila lire; ma
ve l'ha buffato il duca di Santoña. Così la duchessa v'ha liberato dalla tentazione di portar a casa una
splendida veste Colbert e Aleçon, che avrebbe spazzato netto il vostro piccolo patrimonio. Il gran
vaso di malachite ornato d'oro, della sezione russa, alto tre metri, ve l'ha portato via il principe
Demidoff. Il più bel paio di stivaletti trinati di tutta l'Esposizione sono della principessa di
Metternich, i due più bei manicotti di volpe nera appartengono alla principessa di Galles, e
l'Imperatore d'Austria ha già messo il suo augusto suggello sopra un impareggiabile cofano
d'argento cesellato, che sarebbe stato la vostra delizia. Ci rimane però dell'altro. Io mi permetterei di
suggerire alle signore facili a contentarsi un graziosissimo velo di trina dell'esposizione belga, fatto
con un filo che costa cinquemila scudi il chilogramma; e agli sposi di giudizio un letto chinese di
legno di rosa intarsiato d'avorio che costa poco più di una villetta passabile sulle rive del lago di
Como. Alla porta della camera si potrebbero mettere le due tende di seta ricamate d'oro e d'argento,
che sono in vendita nell'esposizione austriaca per mille e duecento napoleoni. C'è la comodità di
poter comprare delle sale intere, anzi degl'interi appartamenti, d'ogni stile e d'ogni paese, lì su due
piedi, d'un colpo, con un gran risparmio di tempo e di seccature. E ci sono pure delle ammirabili
cose per le borse modeste. Lo zaffiro del Rouvenat, circondato di diamanti, si può avere con un
milione e mezzo; e stiracchiando un poco, si può anche ottenere a un prezzo ragionevole un
curiosissimo diamante tagliato in forma di una lanterna a gaz e incastonato in un candelabro d'oro
microscopico, ch'è una vera bellezza. Tutte cose che sulle prime fanno girare un po' il capo, ma poi
si scrollano le spalle, e si tira via senza badarci, dicendo: - corbellerie, corbellerie - coll'indifferenza
d'un franco.... impostore.
E si va a vedere l'esposizione dei prodotti alimentari, meno pericolosa per la fantasia: una
passeggiata d'un miglio, o poco meno. Chiudete gli occhi, pigliatevi la testa fra le mani, e cercate di
rappresentarvi tutto quanto di più strano e di più raro può mettersi in corpo un uomo senza rischiare
la vita: c'è tutto. Potete bere, a quindici centesimi, un bicchiere delle quattordici sorgenti d'acqua
minerale della Francia, o un bicchiere d'acqua delle Termopili, nella sezione greca, o birra della
Danimarca che ha fatto il giro del mondo; o se preferite i vini, vino di Champagne che si fa sotto i
vostri occhi, tutti i vini della Spagna in bottigline graziose da mezza lira, che vi vende una bella
ragazza di Jerez; e vini di Porto e di Madera, imbottigliati nel 1792, a cento lire la bottiglia,
compresi i documenti storici «debitamente legalizzati.» E se il vino di ottantasei anni vi par troppo
giovane, trovate nella sezione francese, in mezzo a una corona di sorelle nonagenarie, una bottiglia
di vin del Giura del 1774, coronata di semprevive, a un prezzo da convenirsi. Trovate il chiosco dei
vini di Sicilia e il chiosco dei vini di Guiro; tutti i vini d'Australia nella capanna da minatore eretta
dal governo di Malbourne; e nella sezione delle colonie inglesi, il misterioso vino di Costanza, del
Capo di Buona Speranza, e l'enigmatico vino del Romitaggio della nuova Galles, fatto con uva
secca. Ci avete il vino di Schiraz nella sezione di Persia, il vino di Corinto accanto all'acqua delle
Termopili, e potete gustare un Tokai squisito nella trattoria rustica dell'Ungheria, al suono d'una
banda di zingari. Per mangiare poi non c'è che da chiedere. Nei padiglioni delle colonie francesi una
creola vi dà l'ananasso, una mulatta vi dà il banano, un negro la vaniglia. Potete mangiare della
marmellata del Canadà e intingere in un bicchiere del famoso Sant'Uberto di Vittoria dei biscotti
che hanno attraversato l'Atlantico. Potete scegliere fra i pesci celebrati della Norvegia e i maiali
illustri di Chicago. Potete fare anche meglio: prendervi un pezzo di carne cruda venuta dall'Uraguay,
ma fresca e sanguinante che par della mattina, e andarvela a far cuocere voi stessi collo specchio
ustorio dell'Università di Tours, nella galleria delle arti liberali di Francia. Poi ci sono le trattorie
olandesi, americane, inglesi e spagnuole. Avete al vostro servizio cento bei pezzi di ragazze vestite
di nero e di bianco in un monumentale bouillon Duval che pare un tempio delle Indie. Se avete un
debole per la Russia, potete andare alla trattoria russa dove da manine polacche, moscovite, armene,
caucasee v'è servito il vero kumysy venuto dalle steppe dell'Ural, o l'acqua igienica della Neva, o la
colebiaka d'erbaggi e di pesce, o qualche altro pasticcio russo-turco condito con vin di Cipro. Per
dolci la Francia vi offre il palazzo di Fontainebleau e delle cattedrali gotiche di zucchero, e dei
mazzi gustosissimi di rose e di violette, che sembran colte un'ora prima. Dopo il desinare, ricevete il
caffè gratis dalla repubblica del Guatemala, se pure non preferite quello scelto e tritato dalle negre
di Venezuela. E poi, per rincette, potete sorseggiare un bitter di nuova invenzione che vi porge una
svizzera in costume di Berna all'ombra d'un chioschetto signorile; o andare nel chiosco olandese,
dove tre belle frisone rosee, col casco dorato, vi fanno sentire il curasò o lo scidam; o arrischiarvi a
gustare il liquor di fichi nel padiglione del Marocco, rallegrato dagli strimpellamenti di tre
suonatori, uno dei quali pesa centonovanta chilogrammi a stomaco vuoto; o mettervi fra le labbra un
sigaro di nuovo genere che invece d'un nuvoletto di fumo vi caccia in bocca un bicchierino di
cognac. Ne avete abbastanza? Ma voi volete fumare. Ebbene, ci sono i sigari avvelenati della
Repubblica d'Andorre, e la magnifica esposizione dei sigari di Cuba, d'ogni grandezza e di ogni
forma, dorati, stemmati, odorosi, - veri lavoretti d'arte - profusi a miriadi, - davanti ai quali il
fumatore italiano estenuato dai patimenti passa «sospirando e fremendo.» Tutta questa doppia
galleria dei prodotti alimentari è ammirabile per varietà e per ricchezza. È un'architettura
interminabile di bottiglie che s'alzano in torri, in scale a chiocciola, in gradinate multicolori e
scintillanti; una moltitudine di tempietti splendidi d'oro e di cristalli, che potrebbero coprire delle
statue di numi, e coprono dei porci salati; una magnificenza di teatrini, d'altari, di troni, di
biblioteche, pieni di ghiottumi così graziosamente disposti e decorati, che il gran pittore delle
Halles di Parigi ne potrebbe cavare un quadro meraviglioso per uno dei suoi romanzi avvenire.
Lo spettacolo più bello è quello che presenta la gente. A certe ore il recinto dell'Esposizione
è più popolato di molte grandi città. I visitatori entrano per venti porte. I viali, i vestiboli, le gallerie,
i passaggi traversali, e il labirinto infinito delle sale del campo di Marte, è tutto un brulicame nero,
in cui c'è da fare a non perdersi. Specialmente nelle «sezioni estere», dove i venditori formano da sè
soli una specie d'esposizione antropologica dilettevolissima, C'è un gran numero di belle ragazze
inglesi che lavorano ai loro registri, intente e impassibili, in mezzo a quel via vai, come se fossero in
casa propria. I Giapponesi, - vestiti all'europea, - chiaccherano rano e giocano, seduti intorno ai loro
tavolini, allegri, forse con un po' d'ostentazione, per darsi l'aria di gente che si sente benissimo al
suo posto nel cuore della civiltà occidentale; e infatti hanno già preso tanto l'aria di casa, che quasi
nessuno li guarda. I Chinesi, invece, hanno sempre intorno un cerchio di curiosi, ai quali rivolgono
di tratto in tratto uno sguardo sprezzante, che rivela, come un lampo, la superbia cocciuta della loro
razza; e poi ripigliano la loro impassibilità di idoli, da cui li smuove soltanto la voce dei compratori.
Si vedon dei mercanti orientali, in turbante, che strascicano le loro ciabatte in mezzo a tutte quelle
meraviglie, guardando intorno oziosamente colla stessa stupida e irritante indifferenza che
mostrerebbero nelle loro vecchie baracche di bazar. Tratto tratto se ne trovano tre o quattro estatici
davanti a una faccia di cartapesta o a una marionetta che allarga le braccia. Ci son molti algerini:
arabi, mori, negri. S'incontrano delle brigatelle di spahi, ravvolti nei loro grandi mantelli bianchi;
ma non son più le faccie baldanzose del 1859. L'orgoglio del vecchio esercito d'Africa non brilla più
nei loro grandi occhi neri. Come cambia i volti una guerra perduta! Qua e là si vede pure qualche
faccia color di rame, e qualche vestimento arlecchinesco dei paesi confinanti colla China. Oltre a
questo c'è una moltitudine immobile e muta di gente d'ogni paese, che produce una strana illusione.
Ogni momento rasentate col gomito qualcuno, che vi pare una persona viva, ed è un grosso
fantoccio colorito e vestito di tutto punto, che vi fa restare a bocca aperta. Ci sono dei selvaggi del
Perù, degli indigeni d'Australia colle loro grandi capigliature, lanose, dei guerrieri medioevali, delle
signore vestite in gala, dei soldati italiani, delle contadine di Danimarca, delle lavandaie malesi,
delle guardie civili di Spagna, e annamiti e indiani e cafri e ottentotti, che vi si parano dinanzi
improvvisamente, e vi fissano in volto i loro occhi trasognati, come fantasime. Lo spettacolo è
ancora variato e rallegrato da un gran numero di signore che girano su poltrone a ruote o su
carrozzine da bimbi, tirate davanti da un servitore, spinte per la spalliera dai mariti, fiancheggiate
dai ragazzi; matrone poderose, le cui rotondità sporgono da tutte le parti fuori del piccolo veicolo,
lunghissime zitelle inglesi che ci stanno tutte raggruppate, colle ginocchia aguzze all'altezza del
mento; signoroni decrepiti che godono là, probabilmente, l'ultimo piacere della vita; vecchie patrizie
paralitiche, e putti meravigliosamente biondi e rosati dei paesi nordici, che formano tutti insieme, in
quel labirinto di vie fiancheggiate da case di vetro, una specie di corso in burletta, degno della
matita del Cham. Nella Via delle nazioni, all'ombra delle capannette di paglia, molta gente fa
colezione sulle ginocchia come per viaggio, e i bimbi vanno a prender acqua alle fontane del
Giappone e dell'Italia; altri sgranocchiano pane e prosciutto camminando; delle coppie coniugali
dormono saporitamente sui sedili in mezzo alla folla; e altre coppie, che hanno portato i loro amori
all'Esposizione, si servono di due capannine avvicinate per farsi qualche carezza di contrabbando. È
un divertimento poi, nelle sale, studiare i varii tipi dei visitatori. Ci sono i cavalli matti che
scorazzano da tutte le parti senza vedere una maledetta, presi da una specie d'esaltazione febbrile, e i
visitatori pazienti, che si son fatti un programma, che muovono un passo ogni quarto d'ora, che
meditano sui cataloghi, che guardano, fiutano e discutono ogni menoma cosa, che impiegheranno
probabilmente sei mesi a fare il giro di tutto il Campo di Marte. Tra gli espositori, si vedono i visi
radianti dei fortunati, che hanno trovato là gloria e fortuna, e troneggiano sui loro banchi in mezzo
alla folla dei curiosi e dei compratori; e i poveri diavoli trascurati, seduti nei loro cantucci solitarii,
colla testa bassa e la faccia malinconica, che meditano sulle speranze perdute. Nelle ultime sale, i
divani son tutti occupati dai visitatori spossati. Si vedono delle famiglie intere di buoni provinciali,
sfiniti, sbalorditi, istupiditi; i papà tutti in acqua, le mamme che soffocano, le ragazze ingobbite, i
piccini morti di sonno; proprio da farsi domandare: - Ma chi v'ha consigliato di venire
all'Esposizione, disgraziati? - L'affollamento maggiore è sotto le grandi arcate delle Belle arti, e
intorno al Padiglione della città di Parigi, che drizza i suoi sei frontoni imbandierati nel mezzo del
Campo di Marte. Qui è il luogo di convegno dello «stato maggiore» dell'Esposizione. Qui fanno
crocchio gli artisti e i commissarii di tutti i paesi, gli operai si radunano e si sciolgono, i critici
tagliano l'aria coi gesti cattedratici, i giornalisti notano, i disegnatori schizzano, le discussioni
fervono, i curiosi cercano i visi illustri, i nuovi arrivati si ritrovano, le «celebrità» dell'Esposizione
passano fra le scappellate e gli inchini. Ecco qui monsieur Hardy, per esempio, l'architetto del
Palazzo del Campo di Marte; ecco là monsieur Duval, direttore dei lavori idraulici, e i signori
Bourdais e Davioud, architetti del Palazzo del Trocadero. E purchè abbiate una faccia un po'
straordinaria, e due amici ai fianchi, che vi parlino in atto rispettoso, potete passare
facilissimamente per un principe o per un re che visita l'Esposizione in stretto incognito, e sentirvi
intorno, qua e là, un mormorio sommesso da vestibolo di Corte. C'è da cavarsi tutti i gusti, da
soddisfare tutti i bisogni e da riparare a tutti gli accidenti. Potete telegrafare a casa, scrivere le vostre
lettere, fare il bagno, prendere di tanto in tanto una scossetta elettrica, farvi pesare, portare,
fotografare, profumare, curare; ci sono stazioni di pompieri, corpi di guardia, farmacie, infermerie:
non manca che il camposanto. Ci son poi le ore fisse per lo studio e per le esperienze scientifiche, e
allora i visitatori accorrono e s'affollano in quei dati punti. Qui, nella sezione francese, si
comunicano al pubblico le opere della biblioteca del Corpo insegnante; più in là un professore
spiega i modelli anatomici; nella sezione russa si fanno gli esperimenti del passaggio dell'aria a
traverso i muri; un medico americano fa funzionare i mobili chirurgici; un dentista opera
l'estrazione della carie con uno strumento a vapore. Si può andare ad assistere alla fabbricazione
delle sigarette di Francia, a veder fare la carta dalla fabbrica Darblay, a vedere le esperienze della
luce elettrica nel padiglione russo, o quelle del riscaldamento e dell'illuminazione nel parco del
Campo di Marte. Altri vanno a vedere alla prova il telefono Bell, o l'apparecchio telegrafico che
trasmette con un solo filo duecento cinquanta dispacci in un'ora, o il semaforo del nostro Pellegrino;
oppure a leggere i vecchi processi per stregoneria esposti nel padiglione del Ministero degl'interni di
Francia. Intanto dei maestri spiegano i nuovi metodi d'insegnamento, tutti gl'inventori di qualche
cosa hanno il loro circolo di uditori, tutte le nuove macchinette sono in movimento, gli album
colossali si aprono, le carte geografiche si spiegano, i mappamondi girano, mille strumenti suonano;
da ogni parte c'è uno spettacolo, una scuola o una conferenza; l'Esposizione è diventata un enorme
ateneo internazionale che ci dà per venti soldi tutto lo scibile umano.
Quella che attira più gente, a tutte le ore, è l'esposizione delle belle arti. Ma a me manca
quasi il coraggio d'entrarvi. Mi conforta soltanto il pensiero di non aver da rendere che l'impressione
confusa della prima visita. Sono diciassette pinacoteche in una successione di padiglioni che si
estendono da un'estremità all'altra del Campo di Marte; - il mondo intero - qui si può dire
propriamente, - il passato e il presente, le visioni dell'avvenire, le battaglie, le feste, i martirii, le
grida d'angoscia e le risate pazze; tutta la grande commedia umana con l'infinita varietà delle scene
tra cui si svolge, dalla reggia alla capanna, dai deserti di ghiaccio ai deserti di sabbia, dalle più
sublimi altezze alle più arcane profondità della terra. Questa è la parte dell'Esposizione dove si
ricevono le impressioni più vive. Quanti occhi rossi ho veduti, quante espressioni di pietà, di dolore,
d'orrore, e quanti bei sorrisi di bei volti che mi rimasero nella memoria come un riflesso dei quadri!
Il museo enorme s'apre colla esposizione della scultura di Francia, a cui seguono le sale
dell'Inghilterra. Qui, a dirla schiettamente, di tutta quella pittura corretta, pallida, diafana, di colori
limpidi, piena di pensieri delicati e di belle minuzie, ricordo soltanto quella splendida glorificazione
della vecchiezza guerriera, dell'Herkomer, intitolata gl'Invalidi di Chelsea, dinanzi ai quali si
chinerebbe la fronte in atto di venerazione; i poveri di Londra, di Luke Fildes, che m'hanno fatto
sentire il freddo d'una notte di gennaio e l'angoscia della miseria senza tetto; e il Daniele tra i leoni
di Briton Rivière, nel quale la tranquillità sublime dell'uomo in cospetto di quel gruppo di belve
fameliche, ma affascinate, soggiogate, schiacciate da una forza sovrumana e invisibile, è resa con
una potenza che mette in cuore lo sgomento misterioso del prodigio. Dinanzi a cento altri quadri,
passo frettolosamente, spinto dall'impazienza di arrivare all'Italia, dove trovo una folla sorridente
che amoreggia colle statue. Sento uno che brontola: - E dire che tutte queste cosettine ci vengono
dalla patria di Michelangelo! - Ma tutti i visi intorno esprimono un sentimento d'ammirazione
amorosa e serena. Davanti ai quadri del De Nittis, il pittore ardito e fine di Parigi e di Londra, c'è un
gruppo di curiosi che si disputano lo spazio; e s'indovina dal movimento dei volti, dalla vivacità dei
gesti, dalla concitazione dei dialoghi, quel cozzo forte di giudizi contrarii, da cui scaturiscono le
scintille che vanno a formare le aureole. Un tale dice: - Belle pagine di giornale illustrato! - Ma
l'aria dei boulevards si respira, l'umidità del Tamigi si sente, l'ora s'indovina, i visi si riconoscono,
tutta quella vita si vive. Nell'altra sala guardo intorno se c'è il Pasini, per gridargli: - Salve, o
fratello del sole! - Il suo forte e splendido Oriente è là, vagheggiato da cento occhi pensierosi. E
vorrei vedere il Michetti, quel caro viso di scapigliato di genio, per stringergli la guancia tra l'indice
e il pollice, e dirgli che adoro le gambine pazze delle sue bagnanti e l'azzurro favoloso della sua
marina. Ed ecco finalmente Jenner. Qui osservo una cosa singolare. La gente che entra con un
sorriso sulle labbra, si ferma e corruga la fronte. Tutti i visi, fuggitivamente, riflettono il viso intento
e risoluto di Jenner, come se tutti, per un momento, si sentissero nelle mani la lancetta benefica del
dottore e il braccio renitente del bambino; e tutti pensano, e nessuno parla, e chi s'è già allontanato,
o si sofferma o ritorna, come tirato indietro a forza dal filo tenace d'un pensiero. Che cara
soddisfazione! E ne provo un'altra subito nella sala vicina incontrando il viso onesto e benevolo del
Monteverde il quale mi accompagna fino alla frontiera d'Italia. E di là vo innanzi nelle sale della
pittura straniera, dove il cielo si rannuvola e l'aria si raffredda. La Svezia e la Norvegia hanno
dipinto i loro crepuscoli melanconici, mattinate grigie di autunno, chiarori strani di luna su mari
strani, e pescatori e naufragi in cui si mostra maggiore dell'arte l'amore dolce e profondo della
patria, colorato d'un sentimento di tristezza virile: centocinquanta quadri dominati tutti dai «Soldati
svedesi che portano il cadavere di re Carlo XII» giù per la china d'una via solitaria, nella neve,
sanguinosi, tristi, superbi; bel quadro semplice e solenne dell'Oederstrom, concepito da un'anima di
poeta e sentito da un cuor di soldato. Seguono gli Stati Uniti. Il colosso dalle cento teste ha ancora
la sua grossa mano di lavoratore un po' restìa al pennello. Io non ricordo che la risata della bella
donna dell'Hamilton, e le faccie buffe dei ridacchioni del Brown. Il più degli altri quadri tradiscono i
pittori scappati di casa, che hanno rifatta la pelle a Parigi, a Dusseldorf, a Monaco, a Roma, - e
preso il colore - ma dilavato - della nuova patria. E subito dopo, la Francia... che ha messo il mondo
a soqquadro. La storia, la leggenda, la mitologia, il cristianesimo, l'epopea napoleonica e la vita
mondana, il ritratto, la miniatura e il quadro smisurato; l'audacia pazza e la pedanteria fradicia; c'è
ogni cosa; ma sopra tutto una ricchezza grande d'invenzione e di pensiero, che rivela l'aiuto potente
d'una letteratura immaginosa e popolare, d'un sentimento drammatico vivo e diffuso, e della vita
varia, piena, appassionata, tumultuosa d'una metropoli enorme. Nelle prime sale intravvedo i quadri
sentimentali, leccati, del Bouguerau. Il Dorè v'ha messo una delle sue mille visioni d'un mondo
arcano, in cui si riconosce appena qualche forma vaga di cose e di creature terrene. Poi vien la storia
dotta e severa d'Albert Maignan, e quella immaginosa, confusa, vista come a traverso il velo d'un
sogno, in una grande lontananza di spazio e di tempo, dell'Isabey. In un'altra sala si drizza davanti a
Massimiano Ercole il fantasma spaventoso di San Sebastiano, del Boulanger, e il Moreau affatica e
tormenta le fantasie coi suoi sogni biblici e mitologici pieni di terrori, d'illusioni e d'enimmi, che
restano conflitti nella memoria come le formule misteriose e sinistre di uno scongiuro. Poi si
succedono i ritratti pieni di vita e di forza. Il Dubufe presenta Emilio Augier, il Gounod, il Dumas;
il Durand presenta il Girardin; il Perrin espone il Daudet; e il Thiers rivive gloriosamente nella tela
del Bonnat, davanti a cui si accalca la folla. Un'altra folla silenziosa e immobile annunzia nella
medesima sala le miniature meravigliose del Meissonnier. Più in là sorridono le patrizie eleganti del
Cabanel, e il Laurens strappa un sospiro presentando insieme, nel suo nobilissimo Marceau, la
bellezza, l'eroismo e la morte. Andando innanzi, trovo quella meravigliosa curvatura di schiene che
ha fatto sorridere il mondo: l'Eminence grise del Gerôme; e il giustiziere formidabile del povero
Henri Regnault: quadro splendido e triste, che serve di coperchio a un sepolcro. E in fine le
gigantesche e tragiche tele di Benjamin Constant: Respha che respinge l'avoltoio dal patibolo dei
figli di Saul e Maometto II che irrompe in Costantinopoli fra le rovine e la morte; nella stessa sala,
dove lo schiavo avvelenato del Sylvestre agonizza sotto gli occhi di Nerone impassibile, e il Davide
del Ferrier solleva la testa mostruosa del gigante. E in fondo strepita e ride il grande baccanale del
Duval. Di là si esce affaticati e confusi, come dalla rappresentazione d'una tragedia dello
Shakespeare, e s'entra fra i vasti quadri storici dell'Austria-Ungheria, splendidi d'armi, d'oro e di
sete, e in mezzo ai grandi ritratti alla Velasquez e alla Van Dyck, che danno al luogo l'aspetto grave
e magnifico d'una reggia. Qui vorrei baciare in fronte il Munkacsy, che dipinse quella divina testa
del Milton, e gridare un viva sonoro davanti all'enorme, splendida, tumultuosa, temeraria tela del
Makart, tutta irradiata dal viso bianco di Carlo V, su cui brilla un pensiero vasto come il suo regno,
e un'espressione indimenticabile di grazia giovanile e di maestà serena, che ci fa aggiungere un
applauso al clamore del suo trionfo. Ed ecco Don Chisciotte, le manolas, i majos, i ritratti graziosi
del Madrazo e la Lucrezia romana del Plasencia, in cui guizza un lampo degli ardimenti del Goya.
Ma c'è una parete dinanzi alla quale il cuore si stringe. Povero e caro Fortuny, bel fiore di Siviglia
sbocciato al sole di Roma! I suoi capolavori son là, caldi, luminosi, pieni di riso e di vita, divorati
cogli occhi da una folla commossa, ed egli è sotterra. E così il povero Zamoïcis non può più venir a
godere del trionfo delle sue belle scene di monaci e di pazzi, come nelle sale austriache non può più
affacciarsi il Cermak per veder scintillare e inumidirsi mille occhi davanti al suo glorioso
Montenegrino ferito. Quanti cari e nobili artisti mancano alla festa! Lo sguardo li cerca ancora tra la
folla mentre il pensiero corre ai cimiteri lontani, e i loro quadri spandono intorno la tristezza
dell'ultimo addio. Delle sale successive non conservo che una reminiscenza vaga di mari in
tempesta, di steppe illuminate dalla luna, di tramonti solenni sopra immense solitudini di neve, e
paesaggi tristi di Finlandia e d'Ukrania, fra cui m'appariscono confusamente i volti minacciosi
d'Ivan il Terribile e di Pietro il Grande, e i cadaveri insanguinati dei martiri bulgari. Qui l'arte pare
che riposi un poco per rialzarsi più vigorosa e più ardita. E si rialza infatti nel Belgio, ricca, ispirata,
improntata d'un carattere proprio, nudrita di forti studi e di tradizioni gloriose. A. Stevens e il
Villems espongono i loro quadri di costumi, mirabili di grazia e di colorito, e I. Stevens i suoi cani
inimitabili; il Wauters o il Cluysenaar superano trionfalmente gli alti pericoli del quadro storico e le
difficoltà delicate del ritratto; e altri cento artisti gareggiano con una varietà stupenda di paesaggi
pieni di poesia, di marine melanconiche, di teste adorabili di fanciulli, di scherzi arguti, di fantasie
gentili, che sollevano la mente ed allargano il cuore. Poi il Portogallo e la Grecia; grandi nomi,
piccole cose. Eppure ci son dei quadretti trascurati e spregiati, che lasciano un'impressione
indelebile, come la madre megarese del Rallis, quella povera moglie di pescatore seduta nella sua
povera stanza, che tien le mani incrocicchiate e gli occhi fissi sopra una culla vuota, fatta di quattro
tavole rozze, in atto di dire; - Non c'è più! - mentre i pannilini ancora freschi fanno comprendere che
l'han portato via poco prima, e su quella desolazione scende per la finestra aperta il raggio allegro
dell'alba che lo svegliava ogni giorno: espressione manchevole forse, ma d'un sentimento sublime,
che mette nel petto il tremito d'un singhiozzo. Dopo la Grecia vien la pittura facile e fresca della
Svizzera, svariata di cento stili; immagine vera d'un paese di cento pezzi e d'una famiglia d'artisti
vaganti alla ricerca d'un ideale, d'una scuola, d'un centro di sentimenti e di idee; che frammischiano
alla loro patria dal rozzo fianco, alle cascate, alle gole, ai ghiacciai, agli uragani delle Alpi, le rive
ridenti di Sorrento, le architetture arabescate del Cairo, le solitudini ardenti della Siria, la campagna
desolata di Roma, e ogni sorta di ricordi della loro vita varia e avventurosa; somigliante a quella
degli avi loro, che vestirono la divisa di tutti i principi e versarono sangue per tutte le bandiere, Alla
Svizzera tien dietro la Danimarca, che ricorda al mondo le sue glorie guerriere, colla battaglia
d'Isted, del Sonne, e colla battaglia navale di Lemern, del Mastrand. Ma è bello, è commovente il
veder passare tutti questi popoli, ognuno dei quali mostra con amore e con alterezza i suoi soldati, i
suoi re, le suo belle donne, i suoi bimbi, le sue cattedrali, le sue montagne. L'impulso di simpatia
che non si sentirebbe per ciascuno, visto a parte, si sente per tutti, vedendoli insieme; e il cuore
risponde e acconsente a tutti quei palpiti d'amor di patria con un'espansione d'affetto che abbraccia il
mondo. Gli altri quadri danesi son paesaggi che rendono effetti pallidi di sole sopra campagne
nevose, su parchi e su castelli feudali, e su grandi boschi, e scene intime di costumi, sentite
ingenuamente e rese con fedeltà scrupolosa, che lasciano nella memoria mille immagini di volti, di
atteggiamenti, di oggetti, di faccende, come farebbe il soggiorno d'un mese in Danimarca. E di qui
riesco, quasi senza avvedermene, nelle sale dell'Olanda, dinanzi a una pittura che par velata dai
vapori delle grandi pianure allagate, e vedo infatti vagamente, come a traverso un velo, i poveri e gli
infermi dell'Israels, il pittore della sventura; le belle marine del Mesdag, i polders del Gabriel, i gatti
di Enrichetta Ronner, e cento altri quadri grigi, foschi, umidi, di cattivo umore, fra i quali cerco
inutilmente un raggio della luce miracolosa del Rembrandt o un riflesso del grande riso irresistibile
dello Steen. Ultima è la vasta sala della Germania, magnifica e triste, nella quale si avverte, appena
entrati, il vuoto enorme lasciato dal Kaulbach. Ma è una pittura poderosa, ringiovanita a tutte le
sorgenti vive, fortificata di larghi studi, varia, ardita, virile, piena di sentimento, finissima
d'osservazione e d'intenti, che desta un'ammirazione pensierosa e scuote il cuore nelle sue più intime
fibre. Non scorderò mai più, certo, nè le teste vive e parlanti dello Knaus, nè l'officina ardente del
Menzel, nè i superbi cosacchi del Brandt, nè la profonda tristezza del Battesimo dell'Hoff, nè il
comicissimo riso dei soldati e delle nutrici del Werner, nè la madre e il padre ammirabili
dell'Hildebrand che interrogano il volto smorto del bimbo infermo sgomentati da un presentimento
tremendo. E con questa tristezza nel cuore, esco dall'Esposizione delle Belle Arti. Ma mi venne un
altro pensiero, appena fui fuori. Mi si affacciarono alla mente i mille artisti di cui avevo visto le
opere, sconosciuti e famosi, giovani che mandaron là la loro prima ispirazione e vecchi che ci
lasciarono l'ultima; li vidi sparsi per tutto il mondo, nei loro studi pieni di luce, aperti sulle
campagne solitarie, sui giardini, sul mare e sulle vie rumorose; e pensai quanta vita avevano versato
fra tutti in quelle cento sale ch'io avevo attraversate di corsa, quanta parte dell'anima loro c'era in
quelle tele e in quei marmi innumerevoli, quante ispirazioni d'amanti e di spose, quante veglie,
quante meditazioni, quanti pennelli spezzati, quanto sangue di cuori trafitti, quante reminiscenze
d'avventure e di pellegrinazioni lontane, che vasta epopea d'amori, di dolori, di trionfi e di miserie; e
quanti eran già calati nel sepolcro, consunti dalla febbre tremenda dell'arte, e quanti altri vi
sarebbero discesi ancor giovani e pieni di speranze; e che immenso tesoro d'immagini di sentimenti
e di idee portavan via da quel luogo milioni di visitatori di tutta la terra; e pensando a queste cose,
collo sguardo rivolto a quella lunga fila di padiglioni, mi sentii compreso improvvisamente d'un
sentimento di affetto e di gratitudine così vivo, che se in quel momento mi passava a tiro un pittore,
il primo venuto, gli saltavo al collo com'è vero il sole.
L'ultima sala delle belle arti mette nella galleria del lavoro. Non si può immaginare un più
strano cambiamento di scena. Qui tutto è agitazione e strepito. Si vedono le piccole industrie
all'opera. C'è un gran numero di banchi circolari e quadrati, che servono insieme d'officina e di
bottega, dove lavorano continuamente uomini, donne e ragazzi, in mezzo a una folla di curiosi, che
formano una catena non interrotta di grandi anelli neri mobilissimi da una estremità all'altra
dell'immensa sala. Qui si lavora l'oro, la tartaruga, l'avorio, la madreperla, si fabbricano gli oggetti
di filigrana, si fanno i ventagli, le spazzole, i portamonete, gli orologi. C'è, fra gli altri, un gruppo
d'operaie che fabbricano le bambole con una rapidità di prestigiatrici, e altre che fanno i fiori di
stoffa, di smalto, di penne d'uccelli del tropico, con una sveltezza ed un garbo, che par di vederli
sbocciare fra le loro dita. In altre parti si tesse la seta, si dipinge la porcellana, si lavora il rame, si fa
la guttaperca, si fabbricano le pipe di schiuma. In un angolo si vedono le pazienti manine normanne
lavorare la trina. Nel mezzo della sala si taglia il diamante. Qui piovono i biglietti di visita, là le
spille, più in là i bottoni; da una parte si fanno le treccie e i chignons, dall'altra i canestrini e le
scatolette di paglia. Un gruppo d'indiani, col capo coperto di enormi turbanti variopinti, lavorano
agli scialli. È una lunghissima fila di piccoli fornelli, di macchinette vibranti, di fiammelle di gaz, di
teste chine, di mani in moto, di gente che interroga e di gente che spiega; un chiacchierio, un
affaccendamento allegro, un lavorio accelerato e sonoro, che mette la smania di far qualche cosa. E
la vôlta altissima ripercuote rumorosamente i sibili acuti che paiono grida di gioia infantile, il
picchiettio cadenzato di cento martelli, lo stridore delle lime e delle seghe e mille tintinni cristallini
e metallici, e il ronzìo sordo della moltitudine che passa a processioni, a turbe, a gruppi, come un
esercito sbandato, per riversarsi nei giardini esterni o nelle gallerie delle macchine.
Qui lo spettacolo è degno d'un'ode di Vittor Hugo. Sul primo momento par di essere sotto
una delle immense tettoie arcate delle stazioni di Londra. Son due gallerie lunghe come il Campo di
Marte, larghe novanta uomini di fronte, e piene di luce, nelle quali mille macchine enormi, un
esercito di ciclopi di metallo, minacciosi e splendidi, alzano le teste, le braccia, le mazze, le lame,
fitte e intricate, fino alle vôlte altissime, producendo il fragore d'una battaglia. Una immensa
trasformazione di cose si compie da tutte le parti. Il foglio di carta esce in buste da lettera, lo spago
in corde, il bronzo in medaglie, il filo di ottone in spille, il filo di lana in calze, il pezzo di legno in
frammenti di mobili; la ricamatrice svizzera ricama con trecento aghi, il papirografo inglese
riproduce trecento esemplari d'un manoscritto, la macchina dei saponi taglia i cubi, gl'involta e li
pesa; la macchina del Marinoni mette fuori i giornali piegati; le gigantesche filatrici di Birmingham
e di Manchester lavorano accanto alle macchine d'estrazione delle miniere; la grande macchina da
ghiaccio getta il suo furioso soffio gelato in mezzo agli aliti di fuoco delle macchine da gaz; altre
lavorano i diamanti, altre lacerano e torcono il metallo come una pasta, altre lavano, raffinano,
travasano, disegnano, dipingono, scrivono; in ogni parte freme una vita meravigliosa ed orribile di
mostri di cento bocche e di cento mani, che irrita i nervi, introna le orecchie e confonde
l'immaginazione. Qua e là si vede la materia informe sparire nel ventre tenebroso di quei colossi,
riapparire in alto, dopo qualche momento, già mezzo lavorata, e come portata in trionfo, e poi
rinascondersi, ricacciata giù sdegnosamente a subire le ultime violenze.... Qui lavorano delle braccia
di gigante, là delle dita di fata. In una parte il lavoro si presenta sotto l'aspetto d'una distruzione
furiosa, fra denti enormi di ferro e artigli d'acciaio, che stritolano e sbranano con un fracasso
d'inferno, in cui si sente un suono confuso di lamenti umani; in mezzo a un roteggio intricato,
vertiginoso, feroce, che sbricciolerebbe un titano come un gingillo di vetro. In un'altra parte il
mostro mansueto accarezza la materia prigioniera, la palleggia, la lambisce, la liscia, delicatamente,
lentamente, in silenzio, come se facesse per gioco. Altre macchine colossali, come quelle da maglie,
fanno movimenti strani e misteriosi, d'apparenza quasi umana, con una certa grazia languida
d'ondulazioni femminee; che ispirano un senso inesplicabile di ripugnanza, come se fossero esseri
viventi dei quali non sì riuscisse ad afferrare la forma. Fra le grandi membra di tutti questi lavoratori
smisurati, s'agita come una vita segreta un indescrivibile lavorio di rotine che sembrano immobili,
di seghe che paion fili, di congegni delicatissimi e quasi invisibili, che vibrano, tremano, trepidano,
e ingigantiscono ancora, col paragone della loro umile piccolezza, le ruote enormi, le cerniere
colossali, le caldaie titaniche, le correggie spropositate, le gru, gli stantuffi, i tubi mostruosi, che si
slanciano in alto come colonne monumentali, e si succedono in una fila senza fine, presentando
l'aspetto di non so che bizzarra e deforme città di metallo, in cui si dibatta fra le catene una legione
di dannati o di pazzi. Ma anche l'uomo lavora; un gran numero di donne cuciscono colle
macchinette; intorno alle grandi macchine vigilano degli operai, e meccanici e artefici di tutti i
paesi, vestiti trascuratamente, osservano, notano, si caccian per tutto, fra gli stantuffi e le ruote, a
rischio della vita; fra i quali si vedono qua e là delle faccie scarne e pallide, ma piene di vita, su cui
lampeggia una volontà di ferro e un'ambizione implacabile. Chi sa! operai oscuri oggi, forse
inventori gloriosi domani. Tutta l'enorme galleria è piena dell'immenso affanno del lavoro. E sulle
prime quell'agitazione affatica e rattrista. Ma a poco a poco, facendovi l'udito e fermandovi il
pensiero, in quel fragore pauroso di fischi, di sbuffi, di scoppii, di scricchiolamenti, di gemiti e
d'ululati, si sente la voce profonda delle moltitudini, le grida eccitatrici della lotta e l'urrà
formidabile della vittoria umana. L'uomo che, entrando, s'era sentito schiacciato, riacquista la
coscienza di sè, e contempla quell'immensa forza, suscitata e disciplinata dal suo pensiero, con un
fremito d'alterezza, in cui tutto l'essere suo si rinvigorisce e s'innalza. E quello smisurato arsenale di
armi pacifiche, le bandiere grandi come vele di nave che spenzolano dalla vôlta, gonfiate dall'aria
commossa dalle ruote innumerevoli, quei monumenti selvaggi di cordami e di reti, le piramidi delle
zappe che servirono a dissodare i deserti del nuovo emisfero, i trofei degli strumenti per la pesca dei
grandi cetacei dei mari polari, i tronchi giganteschi delle foreste vergini, le armature colossali dei
palombari, le torri di merci, e i fari giranti tra i nuvoli di fumo, i getti d'acqua e le pioggie vaporose
delle macchine a vapore, questo maestoso e terribile spettacolo, salutato dalle detonazioni delle
macchine da gaz, dagli squilli delle trombe marine e dalle note solenni degli organi lontani, che
portano in quell'inferno la poesia della speranza e della preghiera, a poco a poco s'impadronisce di
voi, vi fa vibrare tutte le facoltà dello spirito, vi fa scattare tutte le molle dell'operosità e del
coraggio, vi accende nel cuore la febbre della battaglia, e vi fa uscire di là colla mente piena di
disegni audaci e di risoluzioni gloriose.
Dalla galleria delle macchine francesi si viene in un lunghissimo viale tutto vermiglio di
rose, e di là.... Ma non c'è un lettore ragionevole il quale pretenda da me la descrizione dei così detti
«annessi» del palazzo del Campo di Marte; che formano essi soli una seconda Esposizione
universale. Sono due miglia di giardini, d'orti, di tettoie, di padiglioni, di case rustiche, in cui
ricomincia la serie dei musei e delle officine; e c'è da girar per un mese. Qui si trattengono soltanto
gli «specialisti.» La maggior parte dei visitatori non ci va che per rinfrescarsi la testa all'aria libera.
Ma là c'è da farsi un concetto di quel che costò la costruzione di quella gran città passeggiera, e di
quello che costa continuamente il farla vivere. È una cosa che sgomenta davvero. Bisogna
considerare prima il grande lavoro del livellamento, per il quale si smossero o si trasportarono
cinquecentomila metri cubi di terra; rappresentarsi l'enorme trincea che serpeggia sotto il palazzo
del Campo di Marte, e distribuisce in sedici grandi correnti l'aria addensata dai venditori;
abbracciare col pensiero l'azione poderosa dei grandi «generatori» che provvedono il vapore alle
macchine motrici; il lavoro titanico delle trenta macchine motrici che trasmettono la vita a tutte le
macchine dell'Esposizione; il movimento continuo delle formidabili trombe aspiranti che assorbono
dei torrenti dalla Senna e li rispandono, per un labirinto di canali e di serbatoi sotterranei, ai condotti
del Campo di Marte, ai bacini, alle fontane, agli acquarii, agli ascensori delle torri, alla cascata del
Trocadero; rappresentarsi la rete infinita di strade ferrate che coprì quello spazio durante i lavori di
costruzione, e le macchine innumerevoli che aiutarono le braccia dell'uomo al collocamento delle
cose enormi; poi richiamare alla mente il lavoro immenso e febbrile dell'ultimo mese, un esercito
d'operai d'ogni paese, formicolanti sull'orlo dei tetti, sulla sommità delle cupole, nelle profondità
della terra, sospesi alle corde, ritti sulle impalcature vertiginose, a gruppi, a catene, a sciami, di
giorno, di notte, al lume delle fiaccole, al bagliore della luce elettrica, in mezzo a nuvoli di polvere e
di vapori, sollecitati da mille voci in cento lingue, in mezzo al frastuono d'un mare in tempesta e ai
fremiti d'impazienza del mondo, - e infine ricordarsi che ne uscì quasi inaspettatamente quel
meraviglioso caravanserai di cento popoli, pieno di tesori, di vegetazione e di vita, - e che
ventiquattro mesi prima non c'era là che un deserto; - allora non si frena più quel sentimento
d'ammirazione che, al primo entrare, era stato turbato da un effetto spiacevole d'apparenza.
Ma questo grande spettacolo bisogna vederlo la sera dalle alte gallerie del Trocadero. Lassù,
abbracciando con uno sguardo solo, come dalla cima d'un monte, quella vastissima spianata piena di
memorie, che vide le feste simboliche della Rivoluzione e senti gli urrà degli eserciti di Marengo e
di Waterloo; quel palazzo enorme e magnifico, su cui sventolano tutte le bandiere della terra; il
grande fiume, i vasti parchi, i mille tetti, i cento torrenti umani che serpeggiano nel recinto
immenso, inondato dalla luce dorata e calda del tramonto; la mente si apre a mille nuovi pensieri. Si
pensa ai milioni di creature umane che lavorarono per riempire quello sterminato museo, dagli
artisti gloriosi nel mondo ai lavoratori solitarii e sconosciuti dei tugurii; alle mille cose là raccolte,
su cui è caduta la lacrima dell'operaia e stillato il sudore del forzato; ai tesori conquistati a prezzo di
vite innumerevoli; alle vittorie conseguite dal lavoro accumulato di dieci generazioni; alle ricchezze
dei re, ai quaderni dei bimbi, alle sculture informi degli schiavi, confusi tutti, sotto quelle vôlte, in
una specie di santa eguaglianza al cospetto del mondo; ai viaggi favolosi che fecero quei lavori e
quei prodotti, calati sulle slitte dalle montagne, portati dalle carovane a traverso alle foreste e ai
deserti, cavati dal fondo del mare e dalle viscere della terra, trasportati per i fiumi immensi e fra le
tempeste degli oceani, come a un sacro pellegrinaggio; alle mille speranze che li accompagnarono,
alle mille ambizioni che vi si fondano, alle idee infinite che scaturiranno dai confronti, ai nuovi
ardimenti che nasceranno dai trionfi, ai racconti favolosi che si ripeteranno fin sotto le capanne delle
più remote colonie; e finalmente che, grazie a tutto ciò, mille mani che non si sarebbero mai
incontrate, si strinsero; che per un tempo molti odii, come in virtù d'una tregua di Dio, si quetarono;
che milioni d'uomini, accorsi qui, si rispanderanno per tutta la terra portando un tesoro di nomi cari,
prima ignorati, di nuove ammirazioni, di nuove simpatie, di nuove sperante, e un sentimento più
grande e più potente dell'amor di patria. Si pensano queste cose e si applaude senza dubbio, in quei
momenti, con più vivo entusiasmo all'Esposizione; ma più che all'Esposizione si benedice a questa
augusta legge, a questo immortale e santo affanno: il Lavoro. E si vorrebbe vederlo, come un nume,
simboleggiato in una statua smisurata e splendida, che avesse i piedi nelle viscere del globo e la
testa più alta delle montagne, e dirgli: - Gloria a te, secondo creatore della terra, Signore formidabile
e dolce. Noi consacriamo a te il vigore della gioventù, la tenacia dell'età virile, la saggezza della
vecchiaia, il nostro entusiasmo, le nostre speranze, il nostro sangue; e tu tempera i dolori, fortifica
gli affetti, rasserena le anime, prodiga le sante alterezze, dispensa i riposi fecondi, affratella gli
uomini, pacifica il mondo, sublime amico e divino Consolatore!
VITTOR HUGO
I.
V'è uno scrittore, in Francia, salito in questi ultimi anni a un tal grado di gloria e di potenza
che nessun'ambizione letteraria può aver mai sognato d'arrivare più alto. Egli è, per consenso quasi
universale, il primo poeta vivente d'Europa. Ha quasi ottant'anni: è nato il secondo anno del secolo.
Le siècle avait deux ans. Era già celebre cinquant'anni sono, quando Alessandro Dumas diceva ai
suoi amici, parlando di lui: - Nous sommes tous flambés - e non aveva, inteso che il dramma Marion
Delorme. Il suo nome e le sue opere sono sparsi per tutta la terra. D'un nuovo suo libro spariscono
centomila esemplari in pochi giorni. I suoi lavori giovanili sono ancora ricercati oggi come quando
annunziarono per la prima volta il suo nome all'Europa. Tutti i suoi cinquanta volumi sono pieni di
gioventù e di vita come se fossero venuti alla luce, tutti insieme, pochi anni sono. La vita di
quest'uomo è stata una guerra continua; una guerra letteraria, prima, bandita dal teatro; una guerra
politica, dopo, rotta nelle assemblee e proseguita in esilio: l'una contro il classicismo, l'altra contro
un imperatore; tutt'e due vinte da lui. Nessun altro scrittore del suo tempo fu più di lui combattuto, e
nessun altro sedette, vecchio, sopra un più alto piedestallo di spoglie nemiche. Falangi d'avversarii
furiosi gli attraversarono la strada; - egli passò - e quelli disparvero. I suoi grandi rivali discesero
l'un dopo l'altro nel sepolcro, sotto i suoi occhi. Una serie di sventure tragiche disperse la sua
famiglia: tutti i rami della quercia caddero l'un sull'altro fulminati; il vecchio tronco rimase saldo ed
immobile. Egli passò per tutte le prove: fu povero, fu perseguitato, fu proscritto, - solo - vagabondo
- vituperato - deriso; ma continuò impassibilmente, con una ostinazione meravigliosa, il suo enorme
lavoro. In tempi in cui pareva finito, si rialzò tutt'a un tratto, trasfigurato, con opere piene di nuove
forze e di nuove, promesse. Su tutte le vie della letteratura mise l'impronta dei suoi passi
giganteschi. Non tentò, assalì tutti i campi dell'arte, e v'irruppe tempestando, rovesciando,
sfracellando, lasciando da ogni parte le traccie di una battaglia. Alla tribuna, nel teatro, in tribunale,
in patria, in esilio, nella poesia e nella critica, giovane e settuagenario, fu sempre ad un modo,
audace, ostinato, sfrenato, provocatore, rude, furioso, selvaggio. E suscitò degli eserciti di nemici,
ma si trascinò dietro degli eserciti. Una legione di scrittori fanatici e devoti gli si strinse e gli si
stringe intorno, e combatte in sua difesa e nel suo nome. Mille ingegni eletti, in varii tempi, non
brillarono d'altra luce che del riflesso del suo genio; altri, attratti nella sua orbita, sparirono nel suo
seno; altri s'affaticarono inutilmente, tutta la vita, per levarsi dalla fronte l'impronta ch'egli v'aveva
stampata. La pittura, la scultura e la musica s'impadronirono delle creazioni della sua mente, e le
resero popolari, per la seconda volta, in tutti i paesi civili. Una ricchezza enorme d'immagini, di
sentenze, di traslati, di modi, di forme nuove dell'arte, profusa da lui, circola, vive e fruttifica in
tutte le letterature d'Europa. Egli è da mezzo secolo argomento continuo di discussioni ardenti e
feconde. Quasi tutte le nuove questioni letterarie o hanno radice nelle sue opere o vi girano intorno
forzatamente, ed egli presiede, innominato e invisibile, a tutte le contese. Ma ora le contese, per
quello che riguarda lui, almeno in Francia, sono quasi affatto cessate. La sua età, le sue sventure, la
sua immensa fama, la vitalità poderosa delle sue opere, rinvigorita da recenti trionfi, la popolarità
grande del suo nome tenuta viva continuamente dalla sua parola e dalla sua presenza, lo hanno
messo quasi al di fuori e al di sopra della critica. I suoi più acerrimi nemici letterarii d'un tempo
tacciono; i suoi più accaniti avversarii politici saettano il repubblicano, ma rispettano il poeta, come
una gloria della Francia. Chi non lo riconosce come poeta drammatico, lo ammette come
romanziere; chi lo respinge come romanziere, lo adora come poeta lirico; altri che detestano il suo
gusto letterario, accettano le sue idee; altri che combattono le sue idee, sono entusiasmati della sua
forma; chi non ammira nessuna delle sue opere partitamente, ammira ed esalta la vastità grandiosa
dell'edifizio che formano tutte insieme: nessuno gli contesta il genio; nessuno, parlandone cogli
stranieri, si mostra incurante od ostile all'omaggio che gli vien reso; e anche chi l'odia, ne è altero.
Oltre a ciò, l'aura politica del momento gli è favorevole. Egli è un poeta popolare e un tribuno
vittorioso, e porta sulla corona d'alloro come un'aureola sacra di genio tutelare della patria. È
arrivato a quel punto culminante della gloria, oltre il quale non si può più salire che morendo. La
sua casa è come una reggia. Scrittori ed artisti di tutti i paesi, principi ed operai, donne e giovanetti,
entusiasti ardenti, vanno a visitarlo. Ogni sua apparizione in pubblico è un trionfo. La sua immagine
è da per tutto, il suo nome suona ad ogni proposito. Si parla già di lui come d'una gloria consacrata
dai secoli, e gli si prodigan già quelle lodi smisurate e solenni che non si concedono che ai morti. Ed
egli è ancora pieno di vita, di forza, d'idee, di disegni, ed annunzia ogni momento la pubblicazione
d'un'opera nuova. Ecco l'uomo di cui intendo di scrivere oggi. Dopo l'Esposizione universale, Vittor
Hugo. Un argomento val l'altro, mi pare.
II.
Io credo, esprimendo quello che penso di Vittor Hugo, d'esprimere presso a poco quello che
ne pensano tutti i giovani del mio tempo. Non c'è nessuno di noi, certamente, che non si ricordi dei
giorni in cui divorò, giovanetto, i primi volumi dell'Hugo che gli caddero fra le mani. È stata senza
dubbio per tutti una emozione nuova, profonda, confusa, indimenticabile. Tutti ci siamo, domandati
tratto tratto, interrompendo la lettura: - Che uomo è costui? - Nello stesso tempo dolce e tremendo,
fantastico e profondo, insensato e sublime, egli mette accanto a una stramberia rettorica che rivolta,
la rivelazione d'una grande verità che fa dare un grido di stupore. Colla stessa potenza ci fa sentire la
dolcezza del bacio di due amanti e l'orrore di un delitto. È ingenuo come un fanciullo, è truce come
un uomo di sangue, è affettuoso come una donna, è mistico come un profeta, è violento come un
oratore della Convenzione, è triste come un uomo senz'affetti e senza speranze. In cento pagine ci
mostra cento faccie. Egli sa esprimere tutto: sensazioni vaghe dell'infanzia, su cui s'era mille volte
tormentato invano il nostro pensiero; i primi inesplicabili turbamenti amorosi della pubertà, le lotte
più intime del cuore della fanciulla e della coscienza dell'assassino; profondità segrete dell'anima,
che sentivamo in noi, ma in cui l'occhio della nostra mente non era mai penetrato; sfumature di
sentimenti che credevamo ribelli al linguaggio umano. Egli abbraccia colla mente tutto l'universo.
Ha, se si può dire, due anime che spaziano contemporaneamente in due mondi, e ogni opera sua
porta l'impronta di questa sua doppia natura. Chi non ha fatto mille volte quest'osservazione? In alto
v'è quel suo eterno ciel bleu che ricorre ad ogni pagina, i firmamenti mille volte percorsi, gli astri
continuamente invocati, gli angeli, le aurore, gli oceani di luce, mille sogni e mille visioni della vita
futura, un mondo tutto ideale, in cui egli si sprofonda come un estatico, trasportando con sè il lettore
abbarbagliato e stordito; e sotto, dei mari neri e tempestosi, tenebre su tenebre, la sua eterna ombre,
i suoi abîmes, i suoi gouffres, il bagno, la cloaca, la corte dei miracoli, il carnefice, il rospo, la
putredine, la deformità, la miseria, tutto quanto v'ha di più orribile e di più immondo sopra la terra.
Il campo della sua creazione non ha confini. Ravvicinate Cosetta e Lucrezia Borgia, Rolando della
Leggenda dei secoli e Quasimodo, Dea e Maria Tudor, Gavroche e Carlo V, le sue vergini morte a
quindici anni, i suoi galeotti, i suoi sultani, le sue guardie imperiali, i suoi pezzenti, i suoi frati, e vi
parrà d'aver dinanzi l'opera non d'un solo, ma d'una legione di poeti. Riandate rapidamente tutte le
sue creazioni: esse lasciano l'impressione d'un'enorme epopea di frammenti, che risale da Caino a
Napoleone il grande, e una memoria confusa di amori divini, di lotte titaniche, di miserie inaudite,
di morti orrende, viste come a traverso a una bruma paurosa, rotta qua e là da torrenti di luce, in cui
formicola una miriade di personaggi metà creature reali e metà fantasmi, che sconvolgono
l'immaginazione, Tutte le opere sue son come colorate dal riflesso d'una vita arcana ch'egli abbia
vissuta, altre volte, in un mondo arcano, al quale par che alluda vagamente ad ogni pagina, e alle cui
porte s'affaccia continuamente, impaziente dei confini che gli sono assegnati sulla terra, Una
fantasmagoria immensa di cose ignote all'umanità par che lo tormenti di continuo, come una visione
febbrile. Tutto quello che v'è di più strano e di più oscuro sul limite che separa il mondo reale dal
mondo dei sogni, egli lo cerca, lo studia e lo fa suo. I re favolosi dell'Asia, le superstizioni di tutti i
secoli, le leggende più bizzarre di tutti i paesi, i paesaggi più tetri della terra, i mostri più orribili del
mare, i fenomeni più spaventosi della natura, le agonie più tragiche, tutte le stregonerie, tutti i
delirii, tutte le allucinazioni della mente umana sono passate per la sua penna. Egli vede tutto per
non so che prisma meraviglioso; a traverso il quale, per contro, il lettore vede sempre lui. In fondo a
tutte le sue scene e dietro tutti i suoi personaggi spunta la sua testa enorme e superba. Quasi tutte le
sue creature portano l'impronta colossale del suo suggello, e parlano il linguaggio del genio; sono,
come lui, grandi poeti o grandi sognatori; statue, a cui ha stampato sulla fronte il suo nome; larve
dai contorni più che umani, che si vedono ingigantite come a traverso le nebbie dei mari polari, o
accese della luce d'una glorificazione teatrale che le trasfigura, Così Javert, Gymplaine, Triboulet,
Simoudain, Gilliat, Giosiana, Ursus, Quasimodo, Jean Valjean. Così il suo Napoleone III,
rappresentato come un volgare malfattore, tutto d'un pezzo, liricamente. Pochi i personaggi d'ossa e
di carne, che abbiano la nostra statura e la nostra voce. E così la sua cattedrale di Notre Dame,
convertita da lui in un monumento enorme e formidabile come una montagna delle Alpi. Tutte le
sue creazioni sono, com'egli dice delle onde di un oceano in tempesta, mélanges de montagne et de
songe. Solo nel primo momento della concezione è osservatore tranquillo e fedele; poi la sua natura
invincibilmente lirica irrompe, ed egli afferra colla mano poderosa la sua creatura, e la trasporta al
di sopra della terra. Dalla prima all'ultima pagina è sempre presente, despota orgoglioso e violento,
e ci fa della lettura una lotta. Ci caccia innanzi a spintoni, ci solleva, ci stramazza, ci rialza, ci
scrolla, ci umilia, ci travolge nella sua fuga precipitosa, senza dar segno d'avvedersi che noi
esistiamo. Balziamo rapidissimamente fra i più opposti sentimenti che può suscitar la lettura, dalla
noia irritata all'entusiasmo ardente, come palleggiati dalla sua mano. Eterne pagine si succedono in
cui l'Hugo non è più lui, Egli travia, erra a tentoni nelle tenebre, e delira. Non sentiamo più la parola
dell'uomo; ma l'urlo o il balbettio del forsennato. E i periodi enormi cascano sui periodi enormi, a
valanghe, oscuri e pesanti, o i piccoli incisi sui piccoli incisi, fitti e rabbiosi come la grandine, e
s'incalzano e s'affollano confusamente le assurdità, le vacuità, le iperboli pazze e le pedanterie.
Vittor Hugo pedante! Eppure sì; quando ci esprime cento volte l'idea che abbiamo afferrata alla
prima, quando ci mostra lentamente e ostinatamente, una per una, le mille faccette d'una pietra
ch'egli crede un tesoro e ch'è un diamante falso. E in quel frattempo, mentre sonnecchiamo o
fremiamo, ci si affacciano alla menti; le analisi spietate dei critici, lo ire dei classicisti, gli anatemi
dei pedanti, gli scherni dei suoi infiniti avversarii, e stiamo per dir: - Han ragione! - Ma che!
Arrivati in fondo alla pagina, v'è un pensiero che ci fa balzare in piedi e gridare: - No, per Dio!
Hanno torto! - ; una frase che ci s'inchioda nel cervello e nel cuore per tutta la vita; una parola
sublime, che ci compensa di tutto. E l'Hugo è di nuovo là ritto e gigante sul piedestallo che
vacillava. Questa è la sua grande potenza: lo scatto improvviso, la parola impreveduta che ci
rimescola, il lampo inaspettato che illumina la vasta regione sconosciuta, la porta bruscamente
aperta e richiusa per la quale intravvediamo il prodigio, un gran coup dans la poitrine, come direbbe
lo Zola, che ci toglie per un momento il respiro, e ci lascia rotti e sgomenti. Non è l'aquila che si
libra sull'ali; è il masso che erompe dal vulcano, tocca le nubi e ricasca. La sua arte è quasi tutta qui:
un lungo lavorìo paziente che prepara un effetto inatteso. Egli non ha riguardi per noi mentre
prepara; ci strapazza e ci provoca; è un lavoratore sprezzante e brutale; non bada nè alle nostre
impazienze, nè alle nostre censure. I suoi difetti sono grandi come il suo genio; non nèi, ma gobbe
colossali, che ci fan torcere il viso. L'architettura della più parte dei suoi romanzi è deforme. Sono
episodi spropositati, spedienti brutali, inverosimiglianze sfrontatamente accumulate, fili di racconti
pazzamente spezzati e riannodati; divagazioni, o piuttosto corse furiose, di cui non si vede la meta,
e che fanno presentire a ogni passo un precipizio. Ma egli vuol condurvi là, dove vuole, e vi
trascina, renitenti, barcollando ed ansando, calpestando la ragione, il buon gusto, il buon senso, la
verità. E a un certo punto vi svincolate gridando: - No, Hugo, non ti seguo! - e lo lasciate fuggir
solo. Dov'è andato? È caduto? Ah! eccolo là, sull'altura, colla fronte dorata dal sole. Ha vinto e ha
ragione. Ma egli ha tutto per combattere e per vincere: ha l'audacia, la forza e le armi; ha il genio e
la pazienza; è nato poeta e s'è fatto; ha scavato dentro a sè stesso, con mano pertinace, la vena più
profonda dei suoi tesori; ogni opera sua è un immenso, lavoro di scavazione, a cui si assiste
leggendo, e si sente il formidabile affanno del suo respiro. È una strana cosa veramente l'arte sua.
Egli non ci presenta il lavoro fatto, il risultamento netto ed ultimo dei suoi sforzi, l'ultima idea a cui
è arrivato per una successione d'idee; ma ci fa seguire tutto il processo intimo del suo pensiero, ci fa
contare e toccare prima tutte le pietre con cui innalzerà l'edifizio, ci fa assistere a tutti i suoi tentativi
inutili, a tutti i crollamenti successivi delle parti mal fabbricate, e vediamo poi l'edifizio compiuto,
ma circondato e ingombro dei ruderi, ch'egli disdegna di spazzare. Il suo lavoro è uno strano
accoppiamento di pazienza da musicista e di furia da pittore ispirato. Egli scrive come il Goya
dipingeva. Ora minia, liscia, accarezza l'opera propria, lento, quasi sonnolento, minuto, scrupoloso;
si diverte a stendere elenchi accurati di nomi e di cose, a spiegare il proprio concetto con
similitudini interminabili diligentemente condotte; procede colle seste, cerca le simmetrie, dice,
corregge, aggiunge, modifica, rettifica, sfuma, cesella, brunisce. A un tratto il soffio della grande
ispirazione lo investe, e allora butta via il pennello delicato, e, come il Goya faceva, dipinge a furia
con quello che gli casca fra le mani, spande i colori colle spugne, getta le grandi macchie cogli
strofinacci e le scope, dà i tocchi di sentimento a colpi furiosi di pollice che sfondan la tela. Il suo
stile è tutto rilievi acuti, rialti di granito, punte di ferro e vene d'oro, pieno d'asprezze e
d'affondamenti oscuri, rotto qua e là in grandi squarci, da cui si vedono prospetti confusi e lontani;
ora semplice fino all'ingenuità scolaresca, ora architettato coll'arte sapiente d'un pensatore; a volta a
volta acqua limpida e mare in burrasca, su cui errano nuvole rosee che riflettono il sole o nuvole
nere da cui si sprigiona la folgore. Le immagini nuove e potenti pullulano a miriadi sotto la sua
penna, e le idee gli erompono dal capo armate, impennacchiate, sfolgoranti; e sonanti, qualche volta
offuscate dalla ricchezza e schiacciate dal peso dell'armatura. Egli non spende, profonde a piene
mani, sperpera i tesori inesauribili della sua potenza espressiva col furore d'un giuocatore
forsennato. La lingua sua non gli basta. Egli toglie ad imprestito il gergo della plebe, la lingua
furfantina delle galere, il balbettio informe ed illogico dei bambini; tempesta la sua prosa di parole
straniere di cento popoli e di traslati proprii di tutte le letterature; e si fabbrica superbamente un
linguaggio suo, tutto colori e scintille, pieno d'enimmi e di licenze, di laconismi potenti e di
delicatezze inimitabili; secondo il bisogno, triviale, tecnico, accademico, vaporoso, brutale, solenne;
così che lette le sue opere, non par d'aver sentito parlare la lingua di un solo popolo e d'un solo
secolo, ma una vasta e confusa lingua d'un tempo avvenire, per la quale non ci sia nulla
d'inesprimibile e di straniero. Di questa potenza espressiva, come del coraggio del suo genio, egli
abusa, e allora s'impiglia e si ravvolge nel proprio pensiero, e vi s'aggira come in un labirinto, senza
trovarne l'uscita. Ma anche nei suoi smarrimenti è grande. Anche in quelle pagine affaticate,
tormentate, astruse, in cui volendo esprimere l'inesprimibile, tenta da tutte le parti il proprio
concetto, e accumula metafore su metafore, paragoni su paragoni, e ricorre inutilmente al suo
misterioso linguaggio di tenebre e di luce, d'ombre e d'abissi, di inconnu e di insondable, e tutta la
sua fortissima e ricchissima lingua non basta a render nemmeno una pallida idea di quel non so che
di immane e di mostruoso che ha nel capo; in quelle pagine i freddi pedanti trovano con gioia una
presa assai facile alla critica che distrugge e deride; ma l'anima dell'artista vi sente l'anelito del
titano che lotta con una potenza sovrumana, e assiste a quegli sforzi poderosi con un sentimento di
stupore e di rispetto, come a uno di quegli spettacoli in cui un uomo rischia la vita. Eppure si,
leggendo le opere sue, accade qualche volta che, arrivati a un certo punto, lo squilibrio delle facoltà,
la continua prevalenza della fantasia sfrenata sulla ragione, la eccessiva frequenza delle aberrazioni
e delle cadute, vi stanca; i lampi di genio non bastano più a compensarvi dei continui sacrifizii che
deve fare il vostro buon senso; siete sazii, sdegnati, qualche volta nauseati; sentite il bisogno di
riposarvi da quella tortura; ritornate con piacere ai vostri scrittori sensati, rigorosi, sempre eguali;
respirate, vi ritrovate nel mondo reale, benedite la logica, riacquistate la vostra dignità d'uomini e di
lettori. E lasciate in un canto l'Hugo per mesi, e qualche volta per anni, e vi pare d'esservene staccati
per sempre. Ma che! Egli v'aspetta. Un giorno arriva finalmente in cui, tutt'a un tratto, un
entusiasmo a cui volete un'eco, un dolore che domanda un conforto, un bisogno istintivo di strano o
di terribile, vi risospinge verso quei libri. E allora tutti gli entusiasmi sopiti si ridestano
tumultuosamente. Egli v'afferra di nuovo, vi soggioga, siete suoi, rivivete in lui per un altro periodo
della vostra vita. È perchè le somme linee delle opere sue sono veramente d'un genio. L'abuso
ch'egli fa d'un concetto sublime, alla lettura, v'offende; ma spariti dalla memoria i particolari errati o
eccessivi, il concetto vi resta incancellabile, e più s'appura col tempo, più vi pare che ingrandisca, e
ingrandisce davvero. Le sue grandi idee e i suoi grandi sentimenti son grandi tanto che sovrastano ai
difetti infiniti dell'arte sua, come le colonne d'un tempio antico ai rottami ammucchiati ai suoi piedi.
E di qui nasce il fatto strano ch'egli ha più ammiratori ardenti delle sue creazioni che lettori fedeli
dei suoi volumi, e che moltissimi ammiratori suoi non lo conoscono che nei frammenti delle sue
opere, o nelle ispirazioni che v'hanno attinte le altre arti. Chi strapperà più dalla memoria umana
Ernani, Triboulet, il campanaro di Nôtre Dame, l'amore di Ruy Blas, la disperazione di Fantina? E
chi può scordare i brividi di terrore ch'egli ci ha fatto correre per le vene, e le lacrime che ci ha fatto
sgorgare dagli occhi? Poichè egli può tutto, ed è grande nella tragedia e insuperabile nell'idillio. Noi
tutti abbiamo sentito scricchiolare le ossa d'Esmeralda nel letto della tortura, e abbiamo visto faccia
a faccia la morte, quando ce la presenta orrenda come in Claudio Frollo appeso al cornicione della
cattedrale, o furiosa come sulla barricata di via Saint-Denis, o epica come sul campo di Waterloo, o
infinitamente triste come nelle nevi della Russia, o solennemente lugubre, come nel naufragio dei
Comprachicos. Ed è lo stess'uomo che fa vibrare sovrumanamente le corde più delicate dell'anima;
l'autore del Revenant su cui milioni di madri singhiozzarono, l'autore di quel celeste Idillio di Rue
Plumet, di quella santa agonia di Jean Valjean, che strazia l'anima, e di quei versi meravigliosi, in
cui Triboulet spande piangendo l'immensa ed umile tenerezza del suo amore di padre. No, mai
parole più dolci, preghiere più soavi, grida d'amore più appassionate, slanci d'affetto e di generosità
più nobili e più potenti, sono usciti da un cuore di poeta. E allora Vittor Hugo è grande, buono,
venerabile, augusto, e non c'è anima umana che in quelle pagine non l'abbia benedetto ed amato. In
momenti solenni della vita, accanto al letto d'un moribondo, durante una grande battaglia della
coscienza, i suoi versi ripassano per la mente, come lampi, e risuonano all'orecchio consigli d'un
amico affettuoso e severo che ci dica: - Sii uomo! - Poichè egli ha tutto sentito, tutto compreso e
tutto detto; ha le disperazioni tremende e le rassegnazioni sublimi; non v'è dolore umano a cui non
abbia detto una parola di conforto; non c'è sventura al mondo su cui non abbia fatto versare delle
lagrime. Egli è il patrocinatore amoroso e terribile di tutte le miserie, dei diseredati dalla natura e
degli abbandonati dal mondo, di chi non ha pane, di chi non ha patria, di chi non ha libertà, di chi
non ha speranze, di chi non ha luce. Questa è la sua grandezza vera e incontestabile. Non c'è altro
scrittore moderno che abbia esercitato con una maggior quantità d'opere e con una più intrepida
ostinazione questo glorioso apostolato; che abbia maneggiato un pennello più potente per dipingere
le miserie, un coltello anatomico più affilato per aprire i cuori straziati, uno scalpello più magistrale
per scolpire gli eroi della sventura, un ferro più rovente per segnare la fronte di chi fa soffrire, una
mano più delicata per accarezzare la fronte di chi soffre. Egli è il grande assalitore e il grande
difensore; ha combattuto su tutte le arene; è salito su tutte le sommità ed è sceso in tutte le bassure.
E questo è ammirabile in lui, che per quanto sia disceso, non s'è mai abbassato. La sua mano è
rimasta incontaminata fra tutte le sozzure in cui sguazzò la sua penna. Egli non ha mai prostituito
l'arte sua. È austero e superbo. Non s'inflette e non ride. Il suo riso non è che una maschera, dietro la
quale s'intravvede sempre il suo volto pallido e accigliato. Una specie di tristezza fatale pesa su tutte
le opere sue. Anche nella sua grande e costante aspirazione alla virtù, alla concordia, alla pace, alla
redenzione degli oppressi e degli infelici, v'è qualcosa di malinconico e di tetro, come se le
mancasse l'alimento della speranza. Tutti i suoi libri terminano con un grido straziante. Tutte le voci
che escono dalle sue opere formano, riunite, un lamento solenne, misto di preghiera e di minaccia.
La sua stessa credenza in Dio, quella ch'egli chiama la suprema certezza della sua ragione, è forse
piuttosto un'aspirazione potentissima del suo cuore e un pascolo immenso della sua immaginazione
smisurata, che una fede ferma, in cui la sua anima si riposi: la fede è una sorgente, a lui necessaria,
di torrenti di poesia, e Dio è un personaggio dei suoi romanzi e dei suoi canti. Da qualunque lato si
guardi, apparisce in lui qualcosa di strano e di non chiaramente esplicabile. L'uomo non emerge
netto dallo scrittore. Si stende la mano a toccarlo, e invece della carne umana, si sente una sostanza
nuova al tatto, che fa rimanere perplessi. La sua figura, velata, s'innalza, s'abbassa, s'avvicina,
s'allontana, e non presenta mai per tanto tempo i contorni fermi e precisi, da poterseli fissare
immutabilmente nel pensiero. E così v'affaticate per anni intorno alle sue opere senza riuscir mai a
formarvene un giudizio che non abbiate di tratto in tratto a mutare. Esse offrono mille parti scoperte
alla critica d'un fanciullo, e presentano mille aspetti irresistibili all'ammirazione dell'uomo. C'è poco
da obbiettare a chi le lacera senza remissione, non si sa che cosa opporre a chi n'è entusiasta
appassionato. Distruggetele col ragionamento: esse si rialzano da sè, a poco a poco, nella vostra
mente, più maestose e più salde. Disponetevi invece ad adorarle ciecamente, e sarete ogni momento
costretti a soffocare mille voci di protesta che usciranno dal vostro cuore e dalla vostra ragione. Una
sola cosa è fuor di dubbio, ed è che non si può rifiutare a quest'uomo il titolo augusto e solenne di
Genio. Il più ostinato avversario suo sente, in fondo a sè stesso, chè la qualificazione di «ingegno»,
da qualunque attributo accompagnata, non basta per lui. Potete preferirgli una legione d'altri ingegni
viventi; ma siete costretti a riconoscere che alle mille teste di quella legione sovrasta la sua. Potete
voltargli le spalle, ma non potete fare un passo senza mettere il piede sulla sua ombra. Ma è difficile
credere che la ripugnanza dell'indole, o la disparità del gusto e delle idee, o l'odio di parte possano
tanto in un uomo da fargli negare la grandezza che presentano insieme le creazioni, le lotte, i trionfi,
gli errori e gli ardimenti di questo vecchio formidabile. Per me, penso ai suoi cinquanta volumi,
pieni d'ispirazioni e di fatiche, in cui si rivela col genio prepotente una volontà indomabile o una
tempra fisica d'acciaio; penso ai torrenti di vita che uscirono dal suo petto, all'amore immenso che
profuse, alle ire selvaggie e agli odii implacabili che provocò e che gli infuriarono nell'anima;
ricorro la sua vita da quando giocava, ragazzo, sotto gli occhi di sua madre, noi giardino delle
Feuillantines; lo vedo, sedicenne, quando scriveva in quindici giorni, per guadagnare una
scommessa, le pagine ardenti di Bug-Jargal; penso a quando comprò il primo scialle a sua moglie
coi denari dell'Han d'Islanda; me lo raffiguro, fiero e impassibile, in mezzo alle tempeste delle
assemblee scatenate dalla sua parola temeraria; lo vedo servire umilmente i quaranta bambini poveri
seduti alla sua mensa a Hauteville-house; me lo rappresento grave e triste, in mezzo alla folla,
dinanzi ai cento sepolcri illustri su cui fece sentire la sua parola piena di maestà e di dolcezza; lo
vedo per le vie di Parigi, in mezzo alla moltitudine riverente, costernato e invecchiato, seguire i
feretri dei suoi figli; lo vedo in quelle sue veglie febbrili, ch'egli descrisse così potentemente,
quando di lontano, nel silenzio della notte, sentiva squillare il corno di Silva ed echeggiare il grido
di Gennaro; lo vedo assistere nel Teatro francese, dopo mezzo secolo dalla prima rappresentazione,
al trionfo clamoroso dell'Hernani, salutato dai primi scrittori e dai primi artisti della Francia, come
il loro Principe rieletto e riconsacrato; penso al suo Oriente splendido, al suo Medio evo tremendo,
alla Preghiera per tutti, all'infanta che perde la rosa mentre Filippo II perde l'Armada, alla carica dei
corazzieri della guardia contro i quadrati del Wellington, alla scarpetta d'Esmeralda, all'agonia
d'Eponina, a tutte le creature del mondo arcano, sfolgorante, immenso che uscì dal suo capo; al suo
esilio, alle sue sventure, ai suoi settantasette anni, - e sento una mano che mi fa curvare la fronte.
III.
"Vittor Hugo è certamente uno di quelli scrittori che ispirano un più ardente desiderio di
vederli; perchè i suoi cento aspetti di scrittore ci fanno domandare ogni momento a quale di essi
corrisponda il suo aspetto d'uomo. Sarà il viso dell'Hugo che ci fa inorridire o quello dell'Hugo che
ci fa piangere? E ci riesce ugualmente difficile rappresentarcelo benevolo e rappresentarcelo truce.
Io mi ricordo d'aver passato molte ore, giovanotto, all'ombra d'un giardino, con un suo libro tra le
mani, cercando di dipingermelo coll'immaginazione, e componendo e ricomponendo cento volte il
suo viso e la sua persona, senza trovar mai una figura che m'appagasse. Il suo spettro, di forme
incerte, mi stava sempre davanti. Quest'uomo era un enimma per me. Io non sapevo bene rendermi
conto del sentimento che m'ispirava. Alle volte mi pareva che, vedendolo, gli sarei corso incontro
coll'espansione di un figlio e mi sarei strette le sue mani sul cuore; altre volte mi pareva che,
incontrandolo improvvisamente, mi sarei scansato con un sentimento di diffidenza e di timore, e
avrei detto sommessamente ai miei vicini: - Indietro! Hugo passa. - Che so io? Era l'uomo che
m'aveva spinto cento volte, col cuore gonfio di tenerezza, tra, le braccia di mia madre; ma era anche
l'uomo che m'aveva fatto balzar sul letto, più volte, nel cuor della notte, atterrito dall'apparizione
improvvisa dei cinque cataletti di Lucrezia Borgia. Sentivo per lui un affetto pieno di trepidazione e
di sospetto. Ma il desiderio di vederlo era ardente, e andò crescendo cogli anni. Quanta è la potenza
del genio! Voi arrivate in una città enorme, trascorrete di divertimento in divertimento, d'emozione
in emozione, in mezzo a un popolo immenso e tumultuoso, fra gente di ogni paese, fra i capolavori
delle arti e delle industrie di unta la terra, fra mille spettacoli, mille pompe o mille seduzioni.
Ebbene, tutto questo non è per voi che una cosa secondaria. Fra quell'immenso spettacolo e voi si
drizza il fantasma di un uomo che non avete mai visto, che non vedrete forse mai, che non sa
nemmeno che siate al mondo; e questo fantasma occupa tutta la vostra mente e tutto il vostro cuore.
In quell'oceano di teste, voi non cercate che la sua. A ogni vecchio che passi, il quale vi rammenti
alla lontana la sua immagine, una voce intima vi dice: - È lui! - e il vostro sangue si rimescola. Tutta
quell'enorme città non vi parla che di quell'uomo. Le torri della Cattedrale sono popolate dei
fantasmi della sua mente, ad ogni svolto di strada vi si affaccia una creatura della sua
immaginazioni, i frontoni dei teatri vi rammentano i suoi trionfi, gli alberi dei giardini vi bisbigliano
i suoi versi e le acque della Senna vi mormorano il suo nome. E allora prendete una risoluzione
eroica e rivolgete una domanda, da lungo tempo meditata, a un amico. E non si può dire l'effetto che
vi fanno queste cinque semplicissime parole: - Via di Clichy, numero venti.
IV.
V'è una considerazione però, che rende titubanti molti ammiratori che desiderano di visitare
Vittor Hugo; ed è l'accusa che gli si fa d'avere un immenso orgoglio. Certo è che egli sente
altissimamente di sè, e non lo nasconde. Tutti sanno quello che disse, ancor giovane, all'attrice
Mars, che si permetteva, alle prove dell'Hernani, di criticare i suoi versi. - Signorina, voi
dimenticate con chi avete da fare. Voi avete un grande ingegno; non lo nego; ma ho un grande
ingegno. anch'io, e merito qualche riguardo. - Io lascio ad altri il risolvere questa quistione: se, in
qualche caso, uno smisurato sentimento di sè non sia un elemento del genio: quello che dà l'impulso
ai grandi ardimenti; e se, ammessa la indole artistica di Vittor Hugo, sia possibile concepire un
Vittor Hugo modesto. Mi ristringo a considerare il fatto. Si, Vittor Hugo dev'essere sovranamente
orgoglioso. Si riconosce da mille segni. Egli, per esempio, - è cosa notissima, - non ammette la
critica. Il genio, dice, è blocco. Bisogna accettarlo intero o respingerlo intero. L'opera del genio è un
tempio in cui si deve entrare col capo scoperto, e in silenzio. On ne chicane pas le génie. Ammirate,
ringraziate e tacete. Il genio non ha difetti. I suoi difetti sono il rovescio delle sue qualità. Ecco
tutto. Egli lo ha detto a chiare note nel suo libro sullo Shakespeare, nel quale s'è servito del tragico
inglese per dire al mondo quello che pensa di se stesso. Il ritratto ch'egli traccia dello Shakespeare è
il ritratto suo; quella deificazione che egli fa del genio, la quale per un uomo che creda in Dio è
quasi sacrilega, è, insomma, la sua apoteosi; in quell'oceano a cui paragona i grandi poeti, si vede
riflessa, prima d'ogni altra, la sua grandezza; quella montagna che ha tutti i climi e tutte le
vegetazioni, è Vittor Hugo. In quegli elenchi, ch'egli fa ad ogni pagina, dei genii di tutti i tempi e di,
tutti i paesi, da Giobbe al Voltaire, si capisce, si giurerebbe che, arrivato all'ultimo nome, è stato, lì
sul punto d'aggiungervi il suo, e che non lo fece, non per modestia, ma per salvare, come, suol dirsi,
le convenienze. Egli tratta tutti quei grandi da pari a pari. Tutti i genii, d'altra parte. - è una sua idea,
- sono uguali. La regione dei genii è la regione dell'eguaglianza. Egli parla di Dante come d'un
fratello. Ma oltre a queste ci sono mille altre manifestazioni della coscienza ch'egli ha della sua
grandezza: l'ardimento, superbo con cui mette le mani nella scienza e con cui affronta, passando, i
più alti problemi della filosofia; la baldanza con cui ostenta le sue licenze letterarie, come se fosse
certo che, coniate da lui, saranno moneta corrente e ricchezza comune; l'intonazione solenne delle
sue prefazioni, che, annunziano l'opera come un avvenimento sociale; la cura scrupolosa con cui
raccoglie o fa raccogliere tutte le sue minime parole e gli atti più insignificanti della sua vita.
Quando vuol fare il modesto riesce all'effetto opposto, tanto inesperto è in quell'arte, e tanto è
abituato a passar la misura in ogni cosa. Come quando comincia una lettera: «Un oscuro
lavoratore.» E così, sotto la forzata pacatezza con cui risponde alle osservazioni di Lamartine sui
Miserabili, si sente il ruggito soffocato del leone ferito. La sua stessa prodigalità nella lode tradisce
l'uomo che crede di gettarla tanto dall'alto, da non aver da temere l'orgoglio che ne potrà nascere, se
anche crescesse smisurato. E poi egli rivela l'animo suo candidamente. In un'occasione in cui non
volle lasciar rappresentare un suo dramma perchè un altro aveva trattato lo stesso soggetto, disse: -
Non voglio esser paragonato, - A un editore che gli proponeva di pubblicare una scelta delle sue
poesie, rispose: - Voi mi avete l'aria d'un uomo che, mostrando in una mano dei sassi raccolti sul
Monte Bianco, creda di poter dire alla gente: Ecco il Monte Bianco. - Egli si considera al di sopra
d'ogni confronto possibile con qualunque scrittore contemporaneo. Non piglia, infatti, alcuna parte
in quella guerra continua che si movono gli scrittori di Francia a motti arguti e maligni, che
scorticano senza far stridere, e fanno il giro di Parigi. Se ne sta in disparte, muto. E non sarebbe atto,
d'altra parte, a questa specie di guerra. Dicono: perchè non ha «spirito.» Egli ha risposto
acerbamente a questa critica. - Dire che un uomo di genio non ha spirito, è una gran consolazione
per i moltissimi uomini di spirito che non hanno genio. - Ma la critica è giusta forse, benchè si
trovino nei suoi discorsi parlamentari dei mirabili esempi di risposte improvvise a botte inaspettate.
Il suo scherno ha spesso il conio del grande ingegno; ma non provoca il riso salato e pepato della
vera arguzia francese. Lo stiletto sottile dell'ironia sfugge dalle sue mani di colosso; egli non è atto
che a dare i grandi colpi di mazza che sfracellano il casco e la testa. E poi oramai si ritiene quasi al
di sopra della letteratura. Si riguarda quasi come un sacerdote di tutte le genti, sopravvissuto, per
decreto della Provvidenza, a mille prove e a mille sventure, per vegliare sull'umanità. Questo
apparisce lucidamente dalle sue apostrofi ai popoli, dalle sue intimazioni ai monarchi, dal tono di
profezia che dà ai suoi presentimenti, dalla forma di responso che dà alle sue sentenze, dal carattere
di minaccia che dà ai suoi rimproveri, da tutto il suo linguaggio spezzato in affermazioni altiere e in
giudizii assoluti, come se ogni sua proposizione fosse un decreto, da incidersi sul bronzo o nel
marmo per le generazioni avvenire. Tutte queste cose, o sapute prima o intese dire, fanno
lungamente esitar lo straniero che vuol andare a battere alla sua porta. Certo che, dopo la prima
esitanza, si fanno delle riflessioni incoraggianti. Si pensa, per esempio, che il sentimento che ci
trattiene dal presentarci a un uomo orgoglioso che ammiriamo, non è, in fondo, che un sentimento
d'orgoglio. Poi si pensa a quanti scrittorelli miserabili di mente e di cuore, a quanti pedanti fradici e
impotenti, a quanti imbrattacarte sconosciuti di villaggio non si sentono da meno di Vittor Hugo. E
infine ci si dice che è una pazza presunzione la nostra, di credere che a noi, messi in luogo suo, non
darebbe punto al capo la gloria di primo poeta d'Europa. E allora si ripiglia coraggio. Ma pure è una
cosa che spaventa quel presentarsi là sconosciuti, senz'altra scusa che l'impulso del cuore, davanti a
un uomo famoso nel mondo, nella grande città che lo festeggia, in casa sua, in mezzo a una folla di
ammiratori, per dirgli... che cosa? Voglio vedervi!
V.
E non ostante, una mattina, mi trovai senza avvedermene nel cortile della casa N.° 20 di via
Clichy, in faccia al finestrino del portinaio, e sentii con un certo stupore, come se parlasse un altro,
la mia voce che diceva: - Sta qui Vittor Hugo? - Ero ben certo che stava là; eppure restai un po'
meravigliato nel sentirmi rispondere: - Si signore, al secondo piano - coll'accento della più fredda
indifferenza. Mi parve molto strano che a quel portinaio paresse tanto naturale che là ci stesse Vittor
Hugo. Poi, tutt'a un tratto, mi parve un'assurdissima cosa l'andarmi a presentare a quell'uomo in
quella maniera. E dissi forte a me stesso: - Ma tu sei matto! - e rimasi profondamente assorto, per
qualche minuto, nella contemplazione d'un gatto che dormiva sopra una finestra del pian terreno. E
l'ho da dire tal quale? Sentivo un leggierissimo tremito nelle ginocchia, come se mi fosse già passata
da un pezzo l'ora della colezione. Poi non ricordo più bene. So che m'accorsi improvvisamente che
salivo le scale; ma colla profonda sicurezza che, arrivato alla porta, sarei tornato giù senza sonare.
Salivo lentamente; sopra uno scalino mi sentivo un coraggio da leone; sopra un altro scalino mi
pigliava la tentazione di voltar le spalle e di scappar come un ladro. Mi fermai due o tre volte per
asciugarmi la fronte, che stillava. Oh mai nessun alpinista, ne son sicuro, ha fatto un'ascensione più
affannosa di quella! Avrei voluto tornar indietro; ma non potevo. Che so io? C'erano Cinquecento
De Amicis, di tutte le stature, che ingombravano la scala dietro di me, affollati e stretti come
acciughe tra il muro e la ringhiera, che mi dicevano tutt'insieme a bassa voce; - Avanti! -
All'improvviso, come se fino allora avessi pensato a tutt'altro, mi trovai ai piedi dell'ultima branca
di scala, in faccia alla porta. Allora non so come, bruscamente, tutte le paure sparirono. Sentii un
impulso potente che mi diedero insieme mille ricordi dell'adolescenza e della giovinezza, il sangue
mi diede un tuffo violento, Cosetta mi mormorò: - Coraggio! - Ernani mi disse: - Sali! - Gennaro mi
gridò: - Suona! - E suonai. - Dio eterno! Mi parve di sentir sonare a distesa, per un quarto d'ora
filato, la gran campana di Notre Dâme, e stetti là trepidante come se quel suono dovesse aver messo
sottosopra mezza Parigi. Finalmente nello stesso punto sentii l'impressione d'un pugno nel petto e
vidi spalancarsi la porta. Mi trovai dinanzi una governante, una bella donna, vestita con garbo. In un
angolo dell'anticamera due servitori lucidavano dei candelieri d'argento. Per una porta aperta si
vedeva in un'altra stanza una tavola mezzo sparecchiata, con un giornale nel mezzo, Cose
insignificanti e indimenticabili.
Domandai alla governante con una voce da tenore sgolato se stava là Vittor Hugo. Mi
rispose di sì, con un'indifferenza, anche lei, che mi fece gran meraviglia. Domandai se avrebbe
potuto ricevermi. Mi rispose che era ancora a letto. Io rimasi là, senza parola, scombussolato. L'idea
di aver da fare un'altra volta l'ascensione di quella montagna, mi sgomentava. Ma la governante
doveva esser abituata a veder dei giovani presentarsi così, col viso un po' alterato, alla porta del suo
padrone, e a indovinare dal viso il sentimento che li moveva; perchè mi diede un'occhiata tra
sorridente e pietosa, come se volesse dire: - Ho capito! Sei uno dei tanti - e soggiunse con un
accento benevolo: - Credo però che sia svegliato.... posso domandargli quando la potrà ricevere - e
senza darmi tempo di rispondere, disparve. A me pareva di sognare o di essere briaco. Mi sfuggiva
il sentimento della realtà. Mi domandavo se il Vittor Hugo ch'era nella stanza accanto fosse proprio
quel Vittor Hugo che io cercavo, e non mi pareva possibile. E avrei voluto, infatti, che non fosse
possibile. Mi pareva d'aver commesso un atto insensato. - Ma cosa ho fatto! - mi dicevo. - Bisogna
che mi abbia dato volta il cervello. E cosa seguirà adesso? - E pensando ch'era possibile ch'egli non
mi volesse ricevere, mi sentivo salire delle ondate di sangue alla testa. Improvvisamente la
governante ricomparve e disse gentilmente: - Il signor Vittor Hugo la riceverà con piacere questa
sera alle nove e mezzo. - Ah, governante adorata! Bisogna ch'io risalga a vent'anni fa, quando dopo
aver aspettato per tre ore, immobile davanti a una porta, una parola che doveva darmi tre mesi di
libertà e di piaceri o tre mesi di schiavitù e di umiliazione, usciva finalmente il segretario della
Commissione a dirmi solennemente: - Promosso! - ;bisogna ch'io risalga a uno di quei giorni, per
poter dire d'aver sentito altre volte un allargamento di polmoni così delizioso, una soddisfazione
così piena, una così matta voglia di scender le scale a cinque gradini per volta, come quella che
m'hai fatto provar tu, con quelle quattordici benedette parole, o governante dell'anima mia.
VI.
E dalle nove e mezzo della mattina alle nove e mezzo della sera fui re di Francia. Ah, Vittor
Hugo superbo, Vittor Hugo comunardo, Vittor Hugo energumeno, Vittor Hugo matto; che baie!
Tutti questi Vittor Hugo della critica o della calunnia, col berretto frigio o colle corna dell'orgoglio
satanico, erano spariti dalla mia mente. Per me non c'era più che un solo Hugo, il grande poeta
amoroso e sdegnoso, pieno di consigli fortissimi e di sante consolazioni; l'uomo che m'aveva fatto
delirare d'amore da giovanetto; che m'aveva fatto pensare e lottare da uomo; il poeta di cui le strofe
fulminee m'eran sonate nel cuore sul campo di battaglia come grida eccitatrici d'un generale
lontano; lo scrittore che aveva mille volte schiacciato il mio misero orgoglio d'impiastrafogli,
facendomi provare non so che voluttà acre e salutare nell'umiliazione, che mi acquietava l'anima;
l'autore di cui parlando m'era sgorgata mille volte dal cuore commosso la parola facile e calda che
m'aveva cattivato delle simpatie; l'artista che mi aveva aiutato a esprimere mille sentimenti e a
render l'immagine di mille cose che senza di lui mi sarebbero forse rimaste sepolte per sempre
nell'anima; lo scrittore di cui in Spagna, in Grecia, sul Reno, sul Bosforo, sul mare, mi ricorreva
ogni momento alla memoria un pensiero o una immagine, che rischiarava, formulava e commentava
la mia emozione; il poeta dei fanciulli, il consolatore delle madri sventurate, il cantore delle morti
gloriose, il grande pittore dei cieli e degli oceani; oggetto di vent'anni, di studio, di curiosità e di
discussioni; mille volte abbandonato, mille volte ripreso, mille volte difeso; Galeotto d'amori
gentili, auspice d'amicizie ardenti, compagno di veglie febbrili e provocatore di scoppi di pianto
disperati; l'uomo, insomma, in cui avevo vissuto una gran parte della parte più bella della mia vita;
che m'aveva trasfuso nelle vene il suo sangue, e delle cui opere mi ero fatto ossa, nervi e cervello.
Questo era il Vittor Hugo che mi vedevo davanti, e ad ogni ora che passava, mi pareva che la sua
figura si innalzasse di un palmo e che il mio cuore ringiovanisse d'un anno.
VII.
Eppure, ecco un problema per gli scrutatori del cuore umano. Verso sera, un'ora prima
d'andare, tutt'a un tratto mi si fece dentro come un silenzio mortale. Mi sentii improvvisamente
vuoto, asciutto e freddo. Mi parve che, comparendo davanti a Vittor Hugo, non avrei sentito la
menoma scossa, nè trovato una parola da dire. E ne rimasi atterrito. Poichè, insomma, non c'è che
una commozione profonda e visibile che giustifichi l'audacia di quelle visite: quando la
commozione manca, par che si vada là per curiosità, e la pura curiosità, in quei casi, è sfrontatezza.
Che cosa sono questi ammutolimenti improvvisi del cuore? Forse che il cuore s'addormenta, stanco
della commozione, per ripigliar nuove forze? Io non so. So che avevo un bell'eccitarmi, e richiamare
alla mente tutti i pensieri e tutti i sentimenti della mattina; ogni sforzo era inutile; per quanto mi
soffiassi dentro, non riuscivo a sollevare una scintilla; e salii le scale con una indifferenza che mi
costernava. - Sono istupidito, - mi domandavo, - o son malato? Ed ora che cosa dirò? - La stizza mi
divorava; mi sarei morso le mani e dato dei pugni nella testa. E mi ricordo ch'ero ancora in questo
stato quando la porta s'aperse e mi trovai nell'anticamera illuminata da una lampada appesa al
soffitto. Ma fu quello, grazie al cielo, l'ultimo momento. La governante mi domandò il nome per
andare ad annunziarmi. Il suono del mio nome pronunziato da me, e ripetuto da lei, in quella stanza,
mi svegliò, come se qualcuno m'avesse chiamato; la mia mente si rischiarò e un torrente di vita mi
affluì al cuore. La donna aperse una porta e disparve. Per la porta semiaperta uscì un suono confuso
di voci allegre e forti, da cui capii che si stava terminando di cenare. In mezzo a quel vocio afferrai
due parole: - La philosophie indienne.... - Ebbi appena il tempo di pensare: Oh numi! Che cosa dirò
se mi attaccano sulla filosofia indiana? La porta si richiuse. Mi parve che seguisse un silenzio
profondo. La governante faceva l'imbasciata. I minuti secondi mi sembravano quarti d'ora. Quel
silenzio mi pareva tremendo. Finalmente la donna ricomparve, mi accennò di seguirla, guardandomi
curiosamente, come se il mio viso avesse qualche cosa di strano; mi fece passare per un corridoio,
spinse leggermente il battente d'una porta e mi disse sottovoce: - Entrate, signore. Il signor Vittor
Hugo è là. -
Stetti un momento immobile. Mi sentivo.... poco bene. Se la governante m'avesse guardato
in viso, m'avrebbe offerto un bicchiere d'acqua.
- Animo! - dissi poi a me stesso; sollevai una tenda, feci un passo innanzi e mi trovai in
faccia a Vittor Hugo.
Era in piedi, solo, immobile.
Che cosa gli dissi? A diciott'anni, in quelle occasioni, si versano delle lagrime. Il pianto è la
grande e dolce eloquenza della prima giovinezza. Ma a trent'anni non si piange più. A trent'anni si
domina la commozione senza soffocarla, e si parla. L'entusiasmo trabocca, altero di sè stesso, in
parole ardite e virili; la fronte si alza, l'occhio divampa, la voce vibra, l'anima grandeggia. Che
cos'abbia detto, non so. Qualcuno mi suggeriva nell'orecchio, rapidamente, delle parole ardenti, che
io ripetevo colla voce tremante e sonora, provando una immensa dolcezza nel cuore, e vedendo
davanti a me, in confuso, una testa bianca che mi pareva enorme, e due pupille fisse nelle mie che
pigliavano a grado a grado una espressione di curiosità e di benevolenza. Tutt'a un tratto tacqui,
come se una mano mi avesse afferrato alla gola e restai col respiro sospeso,
Allora la mia affettuosa ammirazione di venti anni, la costanza del mio ardente desiderio, le
mie trepidazioni di quel giorno, le mie inquietudini dei giorni innanzi, i miei terrori di fanciullo, le
mie veglie di giovanetto, le mie febbri di uomo, le mie umiliazioni di scrittore ebbero un grande
compenso.
La mano che scrisse Notre Dame, e la Lègende des siècles strinse la mia.
E subito dopo provai un secondo sentimento, forse più dolce del primo.
La mano sinistra del grande poeta raggiunse la destra, e la mia mano calda e tremante rimase
per qualche momento tra le sue.
Seguì un breve silenzio, durante il quale sentii il suono del mio respiro, come se avessi fatto
una corsa.
Poi sentii la sua voce; una voce grave, ma dolce, in cui mi parve di sentire mille voci, e che
mi stupì, come se, udendola, vedessi comparire Vittor Hugo per la seconda volta.
- Siete il benvenuto in casa mia, signore - disse. - Voi avete cuore. Siete un amico. Avete
fatto bene a presentarvi così. Vi ringrazio con tutta l'anima. Non volete mica lasciarmi subito, non è
vero? Voi resterete con me tutta la sera.
Poi mi domandò:
- Di che paese siete?
Inteso ch'ero italiano, mi guardò fisso. Poi mi prese di nuovo la mano, mi fece sedere e
sedette.
Che cosa dirgli, Dio buono! A un uomo così, quando gli avete espresso con tutta l'anima
quello che sentite per lui, lì su due piedi, nel primo impeto dell'entusiasmo, gli avete detto tutto.
Non rimane che rivolgergli delle domande. Ma che cosa fargli dire ch'egli non abbia scritto?
Conoscete da tanti anni tutti i suoi più intimi pensieri, ogni domanda par che sia oziosa, e poi
quando si ha appena tanto animo da rispondere, non si può averne abbastanza da interrogare. Perciò
rimasi lì, senza parola. E d'altra parte, che cosa poteva dire a me, lui? Nondimeno, per levarmi
d'imbarazzo, mi fece parecchie domande intorno alle mie impressioni di Parigi, all'Esposizione,
all'Italia; domande che, invece di togliermi d'imbarazzo, mi ci avrebbero messo fino agli occhi, se
non mi fossi accorto che, da osservatore fine degli uomini, egli badava assai più alla viva
commozione che trapelava dalla mia voce incerta, dalle mie risposte monosillabiche e dal mio
sguardo fisso che io divorava, che non al senso di quello che io dicevo. E mi guardava con una
cert'aria affettuosa, corrugando le sopracciglia e socchiudendo gli occhi per aguzzare lo sguardo, e
sorridendo leggerissimamente, come se si compiacesse dell'effetto che mi produceva, e mi dicesse
in cuor suo: - Guardami, via; levatene un po' la voglia, povero giovane, perchè te la leggo proprio
sul viso, e m'hai l'aria d'un buon diavolo sincero.
E l'osservai infatti, in quei pochi minuti, attentissimamente; ma non potei vederlo bene che
più tardi perchè il lume non gli batteva sul viso. È di statura media, leggermente curvo, tarchiato.
Ha la testa grossa, ma ben fatta; fronte vasta, collo di toro, spalle larghe, mani corte e grosse, e una
carnagione rossigna da cui traspira la salute e la forza. Tutta la sua persona ha qualcosa di poderoso
e d'atletico, come il suo genio. Ha i capelli irti e fitti, la barba intera e corta, bianchissima; gli occhi
lunghi e stretti, un po' obliqui, come i fauni; il che dà al suo viso un aspetto un po' strano. Se siano
neri o azzurri, non ricordo. Sono occhi vivissimi e mobilissimi, che paiono socchiusi, e appariscono
soltanto come due punti scintillanti, che quando fissano, penetrano in fondo all'anima. Aveva una
giacchetta d'orleans nero e il suo solito panciotto oscuro, abbottonato fin sotto il mento. La prima
impressione che mi fece fu d'un uomo abitualmente triste.
- Ora staremo un po' insieme, - mi disse, dopo avermi fatto qualche altra domanda, - e poi
verrete di là con me, nel salotto, dove conoscerete alcuni degli uomini più notevoli della Francia. In
che città abitate, in Italia?
Diedi la mia risposta in fretta, e nello stesso punto mi prese una grande paura. - Se mi
domandasse qual è la mia professione! - dissi tra me. E mi sentii diventar rosso fino alla radice dei
capelli.
Fortunatamente per me, mentre apriva la bocca per interrogare, entrò gente.
Allora assistetti a una scena, o piuttosto a una serie di scene tra amene e commoventi, che mi
diedero un'idea di cosa dev'essere la giornata di Vittor Hugo, e mi compensarono di non aver potuto
continuare la conversazione a quattr'occhi.
Un signore venne innanzi, e dopo di lui, a intervalli di pochi minuti, vari altri, di età diversa,
i quali vedevano tutti Vittor Hugo per la prima volta, e avevan chiesto per lettera quel giorno stesso,
da quanto m'accorsi, d'essere ricevuti. Uno veniva per domandare il permesso d'una ristampa di non
so che poesia, un altro a chiedere una spiegazione intorno alla variante della scena di un dramma; un
terzo a chiedere la licenza di dedicare un'opera; un quarto, un bel giovane belga, con una lunga
cicatrice sul viso, si trovava nei miei stessissimi panni: veniva, mosso dalla ammirazione, non per
altro che per veder Vittor Hugo. D'altri non mi ricordo. Ebbene, ebbi la consolazione di vedere che
giovani e vecchi, francesi e stranieri, si presentavano presso a poco nel medesimo stato in cui mi
trovava io al momento di passare la soglia. Le loro facce esprimevano, tutte una viva emozione, e
tutti più o meno, spiccicavano le parole con molta fatica. E ammirai la dolcezza di modi di Vittor
Hugo. A ognuno andava incontro e gli stendeva la mano con un atto cordiale e semplice. Ma non si
ricordava, naturalmente, del nome di nessuno. Fingeva però di ricordarsene. - Mi ricordo benissimo
- diceva - ; senza dubbio. Voi siete molto amabile con me, signore. - Faceva seder tutti e stava a
sentire, l'un dopo l'altro, i loro discorsi balbettati e imbrogliati, assentendo di tratto in tratto col
capo. Non lo vidi mai sorridere. Pareva stanco, - Ma sicuro, - diceva infine, con voce dolce, - avrete
quello che desiderate. Posso esservi utile in qualche cos'altro? - Parlando con quello della variante,
mi fece strabiliare. Si trattava, se non sbaglio, d'una scena del Roi s'amuse. Egli se la ricordava
verso per verso, e ne recitò speditamente una decina per rammentarsene uno che nel primo
momento non gli era venuto alla mente. La sua memoria prodigiosa, del resto, si rivela nella
immensa ricchezza della sua lingua e nelle citazioni infinite delle sue opere. Per ultimo si fece
innanzi il giovane belga, timidamente, tormentando con tutt'e due le mani l'ala del suo cappello
cilindrico, e disse con voce commossa, fissando in viso a Vittor Hugo due occhi azzurri e umidi: -
Signore! Io son venuto a Parigi per vedervi. Sono di Bruges. Non avevo il coraggio di presentarmi.
Mio padre mi scrisse: - Va, Vittor Hugo è grande e buono; non rifiuterà di riceverti. - E allora vi
scrissi. Vi ringrazio. Mi sarei contentato di vedervi passare per la strada. Io vi debbo uno dei più bei
giorni della mia vita, signore! - Disse queste poche parole con una semplicità e una grazia, da farsi
baciare sulla fronte. Vittor Hugo gli rispose non so che cosa, affettuosamente, mettendogli una
mano sulla spalla. Il suo viso sfolgorò. Tutti gli altri, in disparte, tacevano. Poi Vittor Hugo ci
guardò tutti, l'un dopo l'altro, benevolmente; tutti gli tenevan gli occhi addosso, nessuno fiatava, egli
parve un po' imbarazzato e sorrise; e fu per qualche momento una scena muta, ma piena di vita e di
poesia, di cui serberò il ricordo e sentirò la gentilezza per sempre.
Poi alcuni si congedarono e Vittor Hugo fece entrar gli altri nel salotto accanto, stringendo la
mano a tutti, mentre gli passavano davanti.
Questo secondo salotto era pieno di gente, la maggior parte amici di casa. Era un salotto di
grandezza media, piuttosto basso, tappezzato di rosso, mobiliato signorilmente, senza pompa. Da
una parte c'eran quattro sofà disposti a semicircolo, un po' discosti l'un dall'altro, intorno a un
camminetto di marmo; sul camminetto, un antico specchio; sulle pareti, nessun quadro. La casa,
tutto considerato, non mi parve una casa da poeta milionario. C'era però nella decorazione una
predominanza di rosso cupo e di rosso sanguigno, che armonizzava col genio del padrone. La gente
sparsa per la sala formava un quadro assai curioso. Il primo che mi diede nell'occhio, per la macchia
stranissima che formava in quel quadro, - come certe parole bizzarre in una bella pagina dell'Hugo, -
fu un mulatto di forme colossali, in giubba e cravatta bianca, che sfogliava un album. E gli domando
scusa, ma voglio dir la verità, ed è che al primo vederlo pensai a quell'Homére-Hogu, nègre, che fa
uno spicco così pittoresco nell'elenco nominativo della banda di Patron-Minette, nei Miserabili. Mi
fu detto poi ch'era un collaboratore della Petite Presse, pieno d'ingegno, e molto stimato. In un
angolo c'era un gruppo di giovani che discorrevano fitto, ridendo elegantemente: belle fronti, occhi
vivi, capigliature poetiche, atteggiamenti d'attori corretti; da cui argomentai che fossero dei così
detti Parnassiens, poeti dell'arte per l'arte, o meglio del verso pel verso, che hanno per capo il De
Lisle; e formano un drappello di paggi nella corte di Vittor Hugo. Mi fu poi indicato, infatti, in
mezzo a loro, un poeta di quella famiglia, Catullus Mendes, del quale avevo già osservato il viso
espressivo e simpatico, e i lunghi capelli alla nazzarena. Da un'altra parte c'era un crocchio d'uomini
maturi, quasi tutti d'alta statura, fra cui alcune belle teste grigie, dai profili arditi, nelle quali mi
parve di riconoscere quell'impronta particolare d'austerità e di tristezza, che lasciano le traversie
della vita politica, e che rammenta un po' la fierezza pensierosa dei vecchi capitani di bastimento.
C'erano due sole signore, sedute vicino al camminetto; una che m'è sfuggita affatto alla memoria, e
un'altra che m'è rimasta impressa profondamente: una signora di forti membra, di capelli
bianchissimi, di viso grande e aperto, illuminato da due occhi profondi, taciturna; una dama del
Velasquez, senza gorgiera. Era quella mademoiselle Drouet, attrice potente, che rappresentò per la
prima volta Lucrezia Borgia, nel 1833, al teatro della Porte Saint-Martin, dove, come tutti sanno,
quel terribile dramma scritto in sei settimane riportò un trionfo meraviglioso, V'erano altri
personaggi, che mi parvero stranieri, e che avevan l'aria un po' impacciata di chi si trova in una casa
illustre per la prima volta.
Quasi tutti parlavano. Quando entrò Vittor Hugo tutti tacquero.
Egli sedette vicino al camminetto, sopra un sofà, e gli altri gli formarono intorno un grande
semicerchio.
Allora potei vederlo e sentirlo bene.
Non so come, la conversazione cadde sul Congresso letterario. Vittor Hugo, interrogato,
espose qualcuna delle idee che avrebbe svolte nel suo discorso inaugurale. Ebbene, riconobbi ch'era
vero, con mia sorpresa, quello che m'era stato detto del suo modo di parlare in privato. Io
m'aspettavo di sentire le antitesi, i grandi traslati, la forma concettosa e paradossale, e l'intonazione
imperativa che è nei suoi scritti, specialmente degli ultimi anni. Nulla di tutto questo, È difficile
immaginare un linguaggio più semplice, un tuono più modesto, un modo di porgere più naturale di
quello ch'egli usava in quella conversazione. Per non aver l'aria di parlare in cattedra, discorreva
guardando in viso uno solo, e a bassa voce. - Ecco quello che io direi - diceva - quello che credo di
poter dire; ditemi voi se vi pare che sia a proposito. - Non gestiva affatto; teneva tutt'e due le mani
sulle ginocchia. Solo di tratto in tratto si grattava la fronte con un dito: movimento che gli è
abituale. E dicono che anche discutendo di letteratura, in crocchio ristrettissimo, e toccando le
quistioni più ardenti, parla colla medesima semplicità. Di che bisogna concludere proprio che,
scrivendo, nell'esaltazione della fantasia, egli cangi quasi di natura, o che parli di freddo proposito
quell'altro linguaggio perchè lo creda più alto e più efficace. Mentre parlava, tutti stavano intenti.
Mi fece senso il tuono più che rispettoso, quasi timido, con cui gli rivolgevano la parola anche
coloro che parevano suoi famigliari. Nessuno l'interrogava senza dire: Mon maître - Mon cher
maître, - Uno disse: - grand maître. - Non vidi mai uno scrittore celebre circondato da uno stuolo
d'ammiratori, che somigliasse, come quello, al corteo d'un monarca. È mio dovere d'aggiungere,
però, che non vidi mai sul suo viso nemmeno un lampo, che esprimesse compiacenza vanitosa
dell'ammirazione che lo circondava. È vero, d'altra parte, che c'è abituato da cinquant'anni.
Un grande lume rischiarava in pieno il suo viso, e io non potevo saziarmi di guardarlo, tanto
mi pareva singolare.
Il viso, di Vittor Hugo, infatti, per me, è ancora un problema. È un viso che ha due
fisonomie. Quando è serio, è serissimo, quasi cupo; pare un viso che non abbia mai riso, non solo,
ma che non possa ridere; e i suoi occhi guardano la gente con un'espressione che mette inquietudine.
Gli si direbbe:- Hugo, fatemi la grazia di guardare da un'altra parte. - Sono gli occhi d'un giudice
glaciale o d'un duellante più forte di voi, che voglia affascinarvi collo sguardo. In quei momenti
mettetegli, col pensiero, un turbante bianco sul capo: è un vecchio sceicco; mettetegli un casco: è un
vecchio soldato; mettetegli una corona: è un vecchio re vendicativo e inesorabile. Ha non so che
dell'austerità d'un sacerdote e della tetraggine d'un mago. Ha una faccia leonina. Quando apre la
bocca, par che ne debba uscire un ruggito, e quando alza il pugno robusto, par che non debba
abbassarlo che per stritolar qualche cosa. In quei momenti sul suo viso si legge la storia di tutte le
sue lotte e di tutti i suoi dolori, la tenacia ferrea della sua natura, le simpatie tetre della sua
immaginazione, i suoi fornati, i suoi feretri, i suoi spettri, le sue ire, i suoi odii; tutta l'ombre, come
egli direbbe, tutto il côte noir delle opere sue. Ma a un tratto, come m'accadde di vedere quella sera,
mentre un tale gli raccontava un aneddoto comico d'un fiaccheraio di Parigi, egli dà in una risata
così fresca e così allegra, mostrando tutti i suoi denti uniti, piccoli e bianchi; e in quel riso i suoi
occhi e la sua bocca pigliano un'espressione così giovanile e così ingenua, che non si riconosce più
l'uomo di prima, e si riman là stupiti, come se gli fosse caduta dal viso una maschera, e si vedesse
per la prima volta il vero Hugo. E in quei momenti vedete, come per uno spiraglio, dietro di lui,
Deruchette, Guillormand, Mademoiselle Lise, Don Cesare di Bazan, Gavroche, i suoi angeli, il suo
ciel bleu, e tutto il suo mondo luminoso e soave. Ma non sono che lampi, rari sul suo viso come nei
suoi libri; dopo di che egli riprende il suo aspetto pensieroso e tetro, come se meditasse la catastrofe
d'uno dei suoi drammi sanguinosi. E più si guarda, meno si può credere che sia quello stesso Hugo
di mezzo secolo fa, magro, biondo, gentile, al quale gli editori e i direttori di teatro che andavano a
cercare a casa l'autore dell'Ernani, dicevano: - Fateci il favore di chiamar vostro padre.
Mentre Vittor Hugo parlava a bassa voce con un suo vicino, io attaccai discorso con un
signore accanto a me, un uomo sulla cinquantina, d'una bella fisonomia d'artista; il quale, dopo
poche parole, mi disse ch'era amico di Vittor Hugo, e che qualche volta scriveva delle lettere in
nome suo.
Fra le altre cose gli parlai dell'emozione che avevo provata la mattina salendo le scale.
- Perchè mai? - mi domandò gentilmente. - Vittor Hugo è così dolce, così affabile con tutti!
Egli ha il cuore d'una fanciulla e i modi d'un bambino. Tutto quello che v'è di aspro e di terribile nei
suoi libri è uscito dalla sua grande immaginazione, non dal suo cuore. Non vedete che gli trapela la
dolcezza dal viso? Guardatelo.
Lo guardai. In quel momento appunto era così accigliato e così fosco, che non avrei osato
sostenere il suo sguardo.
- È vero - risposi.
Poi mi parlò delle sue abitudini.
- Egli ha le abitudini più semplici di questo mondo - disse. - Non lo avete mai incontrato
sull'imperiale dell'omnibus di via Clichy? Di tanto in tanto va a far un giro per Parigi nell'omnibus
che passa per la sua strada, in specie quando ha bisogno di scrivere. Ritrovarsi così in mezzo al
popolo, rivedere tanti luoghi pieni di memorie per lui, contemplare Parigi di volo, dall'alto, all'aria
fresca della mattina, lo ispira. In quel momento colsi a volo una frase di Vittor Hugo che mi rimase
impressa. - L'Académie - diceva - qui est pleine de bonté pour moi. - E mi ricordai di quello che
avevo inteso dire: che in non so quale occasione, comparendo lui all'Accademia, tutti gli
accademici, caso rarissimo, si alzarono in piedi.
E il mio vicino continuò:
- Egli lavora ogni giorno, lavora sempre. Dalla mattina quando si leva fino alle quattro dopo
mezzogiorno, è a tavolino. Il suo cervello è sempre in attività. La creazione, per lui, è un bisogno. E
anche quando non si sente ispirato, lavora, com'egli dice, pour se faire la main. La giornata non gli
basta per mettere sulla carta tutto quello che gli ribolle nella testa e nel cuore. Ma il buon Dio gli
darà lunga vita ed egli ci darà ancora venti volumi.
Udendo queste parole, non potevo trattenermi dal guardare quel vecchio meraviglioso, come
una creatura d'un altro mondo, e al pensare ch'egli lavorava ancora, a quell'età, con un vigore che io
non avevo mai avuto, e che lavorava già in quella maniera venticinque anni prima ch'io fossi nato,
mi sentii annichilito.
Intanto Vittor Hugo parlava di molte piccole occupazioni che sovente gli portavan via la
giornata senza che quasi se n'accorgesse, e diceva con voce stanca, ma bonariamente:
- Je n'ai pas un minute á moi, vous le voyez bien.
E tutti risposero a una voce:- È vero.
Poi un po' l'uno e un po' l'altro ricominciarono a raccontare delle barzellette, col proposito
espresso, credo, di rallegrarlo; ma ci riuscivano di rado. Di tratto in tratto egli girava lo sguardo
intorno, e lo fissava su di me o sul giovane belga, come se s'accorgesse soltanto in quel momento
che noi eravamo là, e per toglierci questo sospetto, ci salutava con un sorriso benevolo e rapido, che
voleva dire: - Non vi scordo. - Poi gli ridiscendeva sul viso, come una visiera, la sua tristezza.
E intanto io spiavo l'occasione di potergli dir qualche cosa in un cantuccio, che nessun altro
sentisse. Ah! non mi mancavano mica, allora, le cose da dirgli. Il coraggio m'era venuto, mille
domande mi s'affollavano. Avrei dato un anno della mia vita per poter esser solo un'ora con lui, e
afferrarlo per le mani, e dirgli sfrontatamente, guardandolo fisso: - Ma insomma, Hugo! Io voglio
leggerti dentro! Che cosa ti senti nel sangue quando scrivi? Che cosa vedi intorno a te, per aria; che
voce senti, che ti parla nell'orecchio quando crei? Che cosa fai nella tua stanza, quando ti splende
alla mente una di quelle grandi idee che fanno il giro della terra, e quando ti sgorga dalla penna uno
di quei versi che vanno al cuore come un colpo di pugnale o come il grido d'un angelo? Dove l'hai
conosciuta la tua Rose della vieille chanson du Printemps, che mi ha fatto sospirare per un anno? Di
dove t'è uscito quello spaventoso Mazzeppa, di cui vedo perpetuamente la fuga? Come l'hai sognata
la Fidanzata del Timballiere? Di dove l'hai cavato Quasimodo? Rivelami dunque uno dei tuoi mille
segreti. Parlami di Fantina, parlami del Petit roi de Galice, dimmi qualche cosa del marchese di
Lantenac, spiegami come t'è apparso lo spettro che t'ispirò quella spietata pioggia di sangue sulla
testa del parricida Kanut, e quell'orribile occhio di fuoco che insegue Caino; dimmi in che parte
dell'inferno hai scovato l'amore del prete Claudio e in che parte del cielo hai visto il viso bianco di
Dea! Parlami della tua infanzia, delle prime rivelazioni del tuo genio, di quando il Chateaubriand ti
chiamò fanciullo sublime; raccontami delle tue veglie tempestose; dimmi se gridi quando ti
balenano le immagini che sgomentano, dimmi se piangi quando scrivi le parole che strappano i
singhiozzi, descrivimi le tue torture, le tue ebbrezze e le tue furie, dimmi che cosa pensi e che cosa
sei, vecchio misterioso e tremendo!
E pensando queste cose andavo cercando una frase molto significante con cui cominciare il
discorso, nel caso che il destro si presentasse.
La fortuna m'assistè. Vittor Hugo uscì per un momento, poi tornò vicino al camminetto e mi
sedette accanto. La conversazione s'era rotta in molte conversazioni. Il momento non poteva essere
più opportuno. Cento interrogazioni mi corsero in un punto alle labbra, e cominciai arditamente: -
Signore!
Vittor Hugo si voltò cortesemente, mi mise una mano sopra un ginocchio e mi guardò in atto
d'aspettazione.
Che cosa volete! Sono disgrazie che possono capitare a tutti. Vi ricordate del sarto letterato
dei Promessi sposi, che dopo aver studiate mille belle cose da dire al cardinal Federigo per farsi
onore, arrivato il momento, non sa dir altro che un: - Si figuri! - di cui rimane avvilito per tutta la
vita? Ebbene, mi duole il dirlo, e lo dico per castigarmi: io feci la stessissima figura di quel sarto;
anzi una figura cento volte più trista. Lo sguardo fisso di Vittor Hugo mi turbò, tutte le mie belle
idee scapparono, e non dissi altro che questo...
Insomma, bisogna ch'io lo dica.
Io gli domandai se era stato a vedere l'Esposizione!
E rimasi là fulminato dalla mia domanda.
Non ricordo più che cosa Vittor Hugo m'abbia risposto. Ricordo soltanto che, qualche
momento dopo, parlando dell'Esposizione, disse: - C'est un beau joujou.
- Mais c'est immense, savez vous, mon maître, - gli osservò un tale.
Ed egli rispose sorridendo: - c'est un immense joujou.
Queste parole, presso a poco, mi parve di sentire dal cupo fondo della mia umiliazione. E
non osai più aprir bocca. Vittor Hugo, poco dopo, cambiò di posto, le conversazioni parziali
tornarono a confondersi in una sola: l'occasione era perduta. Ma mi consolai presto. Vittor Hugo
ricominciò a parlare, ed io socchiudendo gli occhi e guardando in alto, per essere un po' solo con me
stesso, cominciai a riandare tutte le belle emozioni di cui ero debitore a quell'uomo, accompagnando
il mio pensiero al suono dolce e grave della sua voce; e pensavo alle letture di Notre Dâme fatte di
nascosto dietro i banchi della scuola, alle tante volte che avevo baciato i volumi delle
Contemplazioni sotto un capanno di gelsomini, nel giardino della mia casa paterna; ai versi suoi che
solevo declamare sotto la tenda, di notte, in mezzo al silenzio degli accampamenti; al batticuore che
avevo provato la prima volta che m'era caduto sotto gli occhi un suo informe ritratto in litografia;
all'immensa distanza che sentivo tra lui e il mio desiderio di conoscerlo, nella piccola città di
provincia dove avevo letto il suo primo libro; a un giorno che, ancora ragazzo, avevo fatto ridere
mio padre domandandogli: - E se comparisse tutt'a un tratto Vittor Hugo, mentre noi siamo a tavola,
che cosa faresti? - ; e tutti questi ricordi lontani, evocati là, vicino a lui, mi commovevano, e
ripetevo tra me:-Ed ora l'ho conosciuto, lo conosco, sono nella sua casa; questa voce che sento è la
sua; - egli è qui, - a un passo da me. Ma è proprio vero? - E aprivo gli occhi e dicevo: - Eccolo lì, il
mio caro e terribile Hugo; non è mica un sogno, per Dio!
Mentre m'abbandonavo a questi pensieri, sentii tutt'a un tratto che tutti s'alzavano e
salutavano. M'avvicinai anch'io a Vittor Hugo, gli presi la destra con tutt'e due le mani.... e non
potei dire una parola.
Ma egli mi guardò e mi comprese, e disse, stringendomi la mano, e fissandomi con uno
sguardo sorridente e un po' triste:
- Addio, caro signore.
Poi soggiunse: - No, addio. A rivederci, non è vero?
Non so.... mi par d'aver fatto la bestialità di rispondere: A rivederci.
E uscii di là commosso, felice, con un po' di melanconia, e molto confuso, dando una
fiancata in un seggiolone.
VIII.
Questa è l'impressione che mi fece Vittor Hugo in casa sua. Ma non l'avrei visto intero, se
non l'avessi visto in pubblico, in una di quelle solennità, nelle quali, qualunque siano, la sua
presenza è lo spettacolo più curiosamente desiderato. Lo vidi nel teatro del Châtelet quando
pronunziò il suo discorso di presidente per l'inaugurazione del Congresso letterario. Un'ora prima
che comparisse, quel vasto teatro era già affollato. La platea era piena di scrittori e d'artisti d'ogni
paese, fra cui s'incrociavano gli sguardi curiosi, i cenni e le interrogazioni, conoscendo ciascuno, in
quella folla, moltissimi nomi e pochissimi visi, ed essendo desiderio di tutti di completare in quella
bella occasione le proprie conoscenze. Si vedeva un gran movimento di teste canute e di teste
giovanili, di begli occhi pieni di pensiero, di visi che s'avvicinavano e si sorridevano, di chiome nere
che si chinavano dinanzi alle chiome bianche, di mani che si cercavano e si stringevano; e si sentiva
parlare tutte le lingue, e correre in ogni parte un fremito di vita, che rallegrava. Sul vasto palco
scenico illuminato, v'erano i delegati di tutte le nazioni, dalla Svezia all'Italia, e dalla repubblica di
San Salvador alla Russia: un grande stato maggiore di poeti, di romanzieri, di dotti, d'uomini di
Stato, di pubblicisti e d'editori, fra cui spiccava il viso fine e sorridente del Turghenieff, la bella
testa ardita di Edmondo About e la figura simpatica di Jules Simon, bersagliati da mille sguardi. Ma
la grande curiosità era di vedere Vittor Hugo. C'erano centinaia di stranieri che non l'avevano mai
visto; il suo nome suonava su tutte le labbra; quasi tutti gli sguardi eran rivolti dalla parte del palco
dove doveva apparire. Ad ogni movimento che si facesse tra le scene, seguiva un rimescolìo
profondo in tutto il teatro. Era bello e consolante vedere una curiosità così ardente in quella gran
folla così varia di sangue, e pensare che chi la provocava era un vecchio poeta. Improvvisamente
tutti i delegati s'alzarono, fra tutte quelle teste grigie e bianche si vide apparire una testa più bianca
di tutte, e uno scoppio formidabile d'applausi - uno di quegli applausi che debbono destare
nell'anima di chi li riceve un senso quasi di sgomento, e che ripercuotendosi nell'anima di chi
applaudisce, v'ingigantiscono il sentimento che li ha fatti prorompere; - un solo immenso applauso,
tempestoso, ostinato, interminabile, fece tremare il teatro. Sul viso di Vittor Hugo passò un lampo -
un lampo solo - ma che rivelò tutta l'anima sua. Subito dopo riprese il suo aspetto abituale di
gravità. S'avvicinò alla ribalta. a passi un po' incerti, circondato dal suo illustre corteo, si mise
accanto a un tavolino, e cominciò a leggere il suo discorso, scritto a caratteri enormi sopra
grandissimi fogli. Non fu uno dei suoi discorsi più felici; ma non è qui il luogo di giudicarlo. Lesse
lentamente, ad alta voce, spiccando con arte perfetta ogni frase, ogni parola, ogni sillaba. La sua
voce è ancora gagliarda e sonora, benchè nei lunghi periodi s'affievolisca un poco, e gli sfugga
qualche volta in note acute e stridenti. Ebbe dei momenti stupendi. Quando disse:
- Voi siete gli ambasciatori dello spirito umano in questa grande Parigi; siate i benvenuti; la
Francia vi saluta, - disse le ultime parole con un accento pieno di nobiltà e con un gesto largo e
vigoroso, che scosse tutto il teatro. Quando disse: - Hommes du passé, prenez-en votre parti, nous
ne vous craignons pas, - e così dicendo, scrollò e levò in alto, come un leone, la sua testa possente,
e fissò gli occhi fulminei in fondo alla sala, in aria di sfida e di minaccia, e restò qualche momento
immobile in quell'atto, col viso infocato, in mezzo a un silenzio profondo; fu veramente bello e
terribile come un canto dei suoi Châtiments, e un brivido corse per la platea. Poi il suo discorso
pieno fino a quel punto di collere sorde, si raddolcì sull'argomento dell'amnistia, e allora la sua voce
mutò suono, e parve quella d'un altro, e quelle nobili parole: - Tutte le feste son fraterne; una festa
non è festa se non perdona a qualcuno, - le disse con un accento inesprimibilmente soave di pietà e
di preghiera, che suscitò nella folla un violento fremito di consenso, cento volte più eloquente
dell'applauso. E infine dicendo quella frase: - V'è una cosa più grande di qualunque trionfo, ed è lo
spettacolo della patria che apre le braccia e del proscritto che appare all'orizzonte, - colorì il suo
pensiero con un atto solenne della mano e con uno sguardo dolcissimo e triste, che provocò un
uragano d'applausi e di grida. Dopo di lui, parlarono molti altri, terminando tutti i loro discorsi con
un saluto riverente al grande maestro; ma egli non diede segno alcune di commozione. Solo di tratto
in tratto la sua fronte si rischiarava; ma tornava subito a corrugarsi, come se il pensiero ostinato e
implacabile, che l'aveva lasciato libero un momento, si fosse daccapo impadronito di lui. Finito
l'ultimo discorso, si alzò e s'avviò per uscire. E allora tuonò un ultimo applauso, più caldo, più
fragoroso e più persistente del primo, accompagnato da uno scoppio, di grida d'entusiasmo, che lo
costrinsero a soffermarsi. Non era un applauso al discorso; era un applauso alle Orientali e alla
Leggenda, era un tributo di gratitudine al poeta dei grandi affetti, un saluto all'antico lottatore, un
buon augurio al settuagenario, un addio all'uomo che molti non avrebbero mai più riveduto. - Egli
rispose con un lungo sguardo e disparve.
IX.
Ecco Vittor Hugo come io lo vidi, nel colmo delle sua gloria. Le generazioni avvenire lo
vedranno alla stessa altezza? I più ne dubitano. Ma il tempo non potrà far di più che spolparlo: la
sua ossatura colossale rimarrà diritta, come un enorme albero sfrondato, sull'orizzonte della storia
letteraria del secolo, e legioni d'ingegni voleranno colle penne cadute dalle sue ali. Egli è uno di
quegli scrittori poderosi, che si presentano alla posterità insanguinati, scapigliati ed ansanti,
portando sul proprio stemma i titoli delle loro opere come nomi di battaglie vinte o di disastri
gloriosi o di sublimi follie, e la posterità li saluta con riverenza, come grandi atleti feriti. Egli sarà
certo ammirato almeno come uno dei più strani fenomeni letterari del suo tempo, e uno degli esempi
più meravigliosi della forza e dell'ardimento dell'ingegno umano.Il est bon, come disse egli stesso,
quel'on trouve sur les sommets ces grands exemples d'audace. Egli ha mostrato le altezze a cui il
genio può salire e ha rischiarato i precipizii in cui il genio rovina. Ha fatto pensare e palpitare per
mezzo secolo milioni di creature umane. Quando non rimanesse altro di lui, rimarrebbe come un
fatto storico la sua popolarità immensa fra tutte le genti, come un esempio consolante dell'eco che
può trovare nell'umanità la parola d'un uomo che non ha altra forza che la parola. Ma egli rimarrà
saldo e superbo sopra una sommità solitaria, e quanto più la letteratura, nel suo paese e in tutta
Europa, s'affonderà nello scetticismo, nella sensualità e nella putredine, e più parrà alta e nobile la
sua figura lontana. E la giornata del grande lavoratore non è per anco finita. Ora par che attraversi
un triste periodo. Dio voglia che ne esca, e che noi sentiamo ancora per molti anni la sua voce
potente, che commosse già la giovinezza dei nostri padri. Essa ci dirà fino all'ultimo momento
qualche cosa di grande e di vero. L'abbiamo intesa da fanciulli; vorremmo intenderla ancora
«quando l'albero comincierà a rendere alla terra le sue foglie morte.» Noi gli facciamo quest'augurio.
Noi speriamo che il grande poeta, sorto coll'alba dell'ottocento, accompagni il secolo fino al
tramonto; che il suo genio risplenda fin che batterà il suo cuore, e che l'Europa raccolga insieme
l'ultimo soffio della sua vita secolare e l'ultimo canto della sua epopea immortale.
EMILIO ZOLA
I.
Una volta, in un vagone, vidi un francese che leggeva un libro con grande attenzione,
facendo di tanto in tanto un segno di stupore. Tutt'a un tratto, mentre cercavo di leggere il titolo
sulla copertina, esclamò: - Ah! c'est dégoûtant! - e cacciò il libro nella valigia, con un atto di sdegno
e di disprezzo. Rimase qualche minuto sopra pensiero; poi riaperse la valigia, riprese il libro e
ricominciò a leggere. Poteva aver letto un paio di pagine, quando diede improvvisamente in una
grande risata, e voltandosi verso il suo vicino, disse: - Ah! caro mio, c'è qui una descrizione d'un
pranzo di nozze che è una vera meraviglia! - Poi continuò la lettura, dando a vedere in mille modi
che ci provava un gusto infinito. Il libro era l'Assommoir. Quello che accadde a quel francese
leggendo l'Assommoir, accade a quasi tutti alla prima lettura dei romanzi dello Zola. Bisogna
vincere il primo senso di ripugnanza: poi, qualunque sia l'ultimo giudizio che si porta sullo scrittore,
si è contenti d'averlo letto, e si conclude che si doveva leggere. Il primo effetto che produce, in
specie dopo la lettura d'altri romanzi, è come quello che si prova all'uscire da un teatro caldo e
profumato, ricevendo nel viso il soffio fresco dell'aria aperta, il quale dà una sensazione viva di
piacere, anche quando porta un cattivo odore. Letti i romanzi suoi, pare che in tutti gli altri, anche
nei più veri, ci sia un velo tra il lettore e le cose; e che ci corra la stessa differenza che fra visi
umani, gli uni ritratti in una tela e gli altri riflessi in uno specchio. Par di vedere e di toccare la
Verità per la prima volta. Certo che, per quanto si abbia lo stomaco forte e le nez solide; come
Gervaise all'ospedale, qualche volta bisogna fare un salto indietro, come a una fiatata improvvisa
d'aria pestifera. Ma anche in quei punti, come quasi ad ogni pagina, nell'atto stesso che protestiamo
furiosamente: - Questo è troppo! - c'è un diavolo dentro di noi che ride e strepita e se la gode
mattamente, a nostro dispetto. Si prova lo stesso piacere che a sentir parlare un uomo infinitamente
schietto, anche quando sia brutale; un uomo che esprime, come dice Otello, la sua peggiore idea
colla sua peggiore parola, che descrive quello che vede, che ripete quello che ascolta, che dice
quello che pensa, che racconta quello che è, senza nessun riguardo di nessunissima natura, come se
parlasse a sè stesso. Alla buon'ora. Fin dalle prime righe, si sa con chi s'ha da fare. I delicati si
ritirino. È un affar convenuto: egli non tacerà nulla, non abbellirà nulla, non velerà nulla, nè
sentimenti, nè pensieri, nè discorsi, nè atti, nè luoghi. Sarà un romanziere giudice, chirurgo, casista,
fisiologo, perito fiscale, che solleverà tutti i veli, e metterà le mani in tutte le vergogne, e darà il
nome proprio a tutte le cose, freddamente, non badando, anzi meravigliandosi altamente della vostra
meraviglia. E così è in fatti. Nell'ordine morale, egli svela dei suoi personaggi fin quei
profondissimi sentimenti, che sogliono essere per tutti segreti eterni, quando non si bisbiglino
tremando nel finestrino d'un confessionale; nell'ordine materiale, ci fa sentire tutti gli odori, tutti i
sapori e tutti i contatti; e in fatto di lingua ci fa grazia appena di quelle pochissime parole
assolutamente impronunziabili, che i ragazzi viziosi cercano di soppiatto nei vocabolari. Su questa
via nessuno è mai andato più in là, e non si sa proprio se si debba ammirare di più il suo ingegno o
il suo coraggio. Fra le miriadi di personaggi di romanzo che abbiamo nella memoria, i suoi
rimangono come affollati in disparte, e sono i più grossi e i più palpabili di tutti. Non li abbiamo
solamente visti passare e sentiti discorrere; ci siamo strofinati contro di loro, abbiamo sentito il loro
fiato, l'odore delle loro carni e dei loro panni; abbiamo visto circolare il sangue sotto la loro pelle;
sappiamo in che atteggiamento dormono, che cosa mangiano, come si vestono e come si spogliano;
conosciamo il loro temperamento al pari del nostro, le predilezioni più segrete dei loro sensi, le
escandescenze più turpi del loro linguaggio, il gesto, la smorfia, le macchie della camicia, le scaglie
della cute e il sudiciume delle unghie. E come i personaggi, ci stampa nella mente i luoghi, poichè
contempla tutte le cose collo stesso sguardo, che abbraccia tutto, e le riproduce colla stessa arte, a
cui non sfugge nulla. In una stanza già disegnata e dipinta, si sposta il lume; egli interrompe il
racconto per dirci dove guizza e in che cosa si frange, nella nuova direzione, il raggio della
fiammella, e come luccicano, in un angolo oscuro, le gambe d'una seggiola e i cardini d'una porta.
Dalla descrizione d'una bottega ci fa capire che è sonato da poco mezzogiorno, o che manca un'ora
circa al tramonto. Nota tutte le ombre, tutte le macchie di sole, tutte le sfumature di colore che si
succedono d'ora in ora sulla parete, e rende ogni cosa con una così meravigliosa evidenza, che
cinque anni dopo la lettura, ci ricorderemo dell'apparenza che presentava una tappezzeria, verso le
cinque di sera, quando le tendine della finestra erano calate, e dell'azione che esercitava quella
apparenza sull'animo d'un personaggio ch'era seduto in un angolo di quella stanza. Non dimentica
nulla, e dà vita ad ogni cosa, e non c'è cosa dinanzi a cui il suo pennello onnipotente s'arresti; nè i
mucchi di biancheria sudicia, nè i vomiti dei briachi, nè la carne fradicia, nè i cadaveri disfatti. Ci fa
uscire col mal di capo dall'alcova profumata di Renée, e ci fa stare un'ora in una bottega da
salumaio, in compagnia della bella Lisa, dal seno saldo e immobile che pare un ventre, in mezzo
alle teste di porco affondate nella gelatina, alle scatole di sardelle, che trasudano l'olio, ai prosciutti
sanguinanti, al vitello lardato e ai pasticci di fegato di lepre, dipinti, o piuttosto dati a fiutare e a
toccare in maniera, che, terminata la lettura, si lascia il libro, senz'avvedersene, e si cerca colle mani
la catinella. E via via, il buon odore delle spalle di Nana, l'odor di pescheria delle sottane della bella
normanna, il puzzo dell'alito di Boit-sans-soif, il tanfo del baule di Lantier; egli ci fa sentir tutto,
inesorabilmente, aprendoci le narici a forza coll'asticciuola della penna; e descrive il parco del
Paradou fiore per fiore, il mercato di Sant'Eustachio pesce per pesce, la bottega di madame Lecoeur
cacio per cacio, e il pranzo di Gervaise boccone per boccone. Nella stessa maniera procede riguardo
alle occupazioni dei suoi personaggi, alle quali ci fa assistere, spiegandole minutamente, di
qualunque natura esse siano, in modo che s'impara dai suoi romanzi, come da Guide pratiche d'arti e
mestieri, a fare i biroldi, a lavorar da ferraio, a stirar le camicie, a trinciare i polli, a saldar le
grondaie, a servire la messa, a dirigere una contraddanza. Fra tutte queste cose, in tutti questi luoghi,
di cui si respira 1'aria, e in cui si vede e si tocca tutto, si muove una folla svariatissima, di signore
corrotte fino alla midolla, d'operai incarogniti, di bottegaie sboccate, di banchieri bindoli, di preti
bricconi, di sgualdrinelle, di bellimbusti, di mascalzoni e di sudicioni d'ogni tinta e d'ogni pelo, - fra
i quali apparisce qua e là, rara avis, qualche faccia di galantuomo, - : e lì fanno fra tutti un po' di
tutto, dal furto all'incesto, girando fra il codice penale e l'ospedale o il monte di pietà e la taverna, a
traverso a tutte le passioni e a tutti gli abbrutimenti, fitti nel fango fino al mento, in un'aria densa e
grave, ravvivata appena di tempo in tempo dal soffio d'un affetto gentile, e agitata alternatamene da
alti cachinni plebei e da grida strazianti di affamati e di moribondi. E malgrado ciò, egli è uno
scrittore morale. Si può affermarlo risolutamente. Emilio Zola è uno dei romanzieri più morali della
Francia. E fa davvero stupore che ci sia chi lo mette in dubbio. Del vizio egli fa sentire il puzzo, non
il profumo; le sue nudità son nudità di tavola anatomica, che non ispirano il menomo pensiero
sensuale; non c'è nessuno dei suoi libri, neanche il più crudo, che non lasci nell'animo netta, ferma,
immutabile l'avversione o il disprezzo per le basse passioni che vi sono trattate. Egli non è, come il
Dumas figlio, legato da un'invincibile simpatia ai suoi mostri di donne, a cui dice: - Infami - ad alta
voce o - care - a fior di labbra. Egli mette il vizio alla berlina, nudo, brutalmente, senza ipocrisia e
senza pietà, e standone tanto lontano che non lo sfiora neanche coi panni. Forzato dalla sua mano, è
il vizio stesso che dice: - sputate e passate. - I suoi romanzi, come dice egli stesso, sono veramente
«morale in azione.» Lo scandalo che n'esce non è che per gli occhi e per gli orecchi. E come si tien
fuori, come uomo, dalla melma che rimescola colla penna, si tien fuori completamente, come
scrittore, dai personaggi che crea. Non c'è forse altro romanziere moderno che si rimpiatti più
abilmente di lui nelle opere proprie. Letti tutti i suoi romanzi, non si capisce chi sia e che cosa sia. È
un osservatore profondo, è un pittore strapotente, è uno scrittore meraviglioso, forte, senza rispetti
umani, brusco, risoluto, ardito, un po' di malumore e poco benevolo; ma non si sa altro. Soltanto,
benchè non si veda mai a traverso le pagine del suoi libri il suo viso intero, si intravvede però la sua
fronte segnata da una ruga diritta o profonda, o s'indovina ch'egli deve aver visto da vicino una gran
parte delle miserie e delle prostituzioni che descrive. E pare un uomo, il quale essendo stato offeso
dal mondo, se ne vendichi strappandogli la maschera e mostrando per la prima volta com'è: in gran
parte odioso e schifoso. Una persuasione profonda lo guida e lo fa forte: che si debba dire e
descrivere la verità; dirla e descriverla ad ogni proposito, a qualunque costo, qualunque essa sia,
tutta, sempre, senza transazioni, sfrontatamente. Ha in questo anche lui, come dice dello
Shakespeare Vittor Hugo, une sorte de parti pris gigantesque. A questo «partito preso» adatta
conseguentemente l'arte sua, che viene ad essere una riproduzione piuttosto che una creazione; ed è
infatti un'arte tranquilla, paziente, metodica, che non manda grandi lampi, ma che rischiara ogni
cosa, d'una luce eguale, da tutte le parti; ardimentosa, ma guardinga nei suoi ardimenti; sempre
sicura dei fatti propri; che s'alza poco, ma non casca mai, e procede a passo lento, ma per una via
direttissima, verso un termine che vede chiarissimamente. I suoi romanzi non son quasi romanzi.
Non hanno scheletro, o appena la colonna vertebrale. Provate a raccontarne uno: è impossibile.
Sono composti d'una quantità enorme di particolari, che vi sfuggono in gran parte dopo la lettura,
come i mille quadretti senza soggetto d'un museo olandese. Perciò si rileggono con piacere. Vi si
aspetta di pagina in pagina un grosso fatto, che ci fugge davanti, e non si raggiunge mai. Non vi
accade mai un urto forte di affetti, d'interessi, di persone, che tenga l'animo sospeso, e da cui tutto il
romanzo dipenda. Non ci sono punti alti, da cui si domini con uno sguardo un grande spazio; è una
continua pianura in cui si cammina a capo chino, deviando ogni momento e arrestandosi ad ogni
passo ad osservare la pietra, l'insetto, l'orma, il filo d'erba. I suoi personaggi non agiscono quasi. La
maggior parte non sono necessarii a quella qualsiasi azione che si svolge nel romanzo. Non son
personaggi che recitino la commedia; son gente intesa alle proprie faccende, colta colla fotografia
istantanea, senza che se n'accorga. Nel romanzo c'è qualche mese o qualche anno della vita di
ciascuno. Li vedete vivere, ciascuno per conto proprio, e ciascuno v'interessa principalmente per sè
medesimo; poco o punto per quello che ha che fare cogli altri. Di qui nasce la grande efficacia dello
Zola. Di quanto difetta il suo romanzo in orditura, di tanto abbonda in verità. Non ci si vede la mano
del romanziere che sceglie i fatti, che li accomoda per congegnarli, che li nasconde l'un dietro l'altro
per sorprenderci, e che prepara un grande effetto con mille piccoli sacrifizi della verosimiglianza e
della ragione. Il racconto va da sè, in modo che non par possibile altrimenti, e sembra una
esposizione semplice del vero, non solo per i caratteri, ma anche per la natura dei fatti, e per l'ordine
in cui si succedono. Si legge e par di stare alla finestra, e di assistere ai mille piccoli accidenti della
vita della strada. Perciò quasi tutti i romanzieri, in confronto suo, fanno un po' l'effetto di giocatori
di bussolotti. E non avendo la preoccupazione comune degli scrittori di romanzo, d'annodare e di
districare molte fila e di tirarle da varie parti ad un punto, è libero di rivolgere tutte le sue facoltà al
proprio fine, che è di ritrarre dal vero, e può così raggiungere in quest'arte un grado altissimo di
potenza. Non ha, d'altra parte, delle facoltà molto varie; e lo sente; e quindi aguzza e fortifica
mirabilmente quelle che possiede, per supplire al difetto delle altre. E si può mettere in dubbio se
questo difetto sia a deplorarsi, che forse una più vasta immaginazione avrebbe dimezzato da un altro
lato la sua potenza, distraendo una parte delle sue forze dalla descrizione e dall'analisi. Dotato
invece come si ritrova, egli concepisce il romanzo in maniera, che il suo concetto e il suo scopo,
non inceppano menomamente la libertà del suo lavoro. Inteso ad una scena e ad un dialogo, par che
dimentichi il romanzo; è tutto lì; vi si sprofonda e vi lavora con tutta l'anima sua. Il dialogo procede
senza scopo,la scena si svolge senza vincoli, e perciò son sempre, l'uno e l'altra verissimi. Intanto
egli coglie a volo mille nonnulla, il carro che passa, la nuvola che nasconde il sole, il vento che agita
la tenda, il riflesso d'uno specchio, un rumore lontano, e il lettore stesso, dimenticando ogni altra
cosa, vive tutto collo scrittore in quel momento e in quel luogo, e vi prova una illusione
piacevolissima, che non gli lascia desiderare null'altro. Con questa facoltà di dar rilievo a ogni
menoma cosa, e lavorando, come fa, ordinato e paziente, riesce insuperabile nell'arte delle
gradazioni, nell'esporre, per una serie di transizioni finissime, la trasformazione lenta e completa
d'un carattere o d'uno stato di cose, in modo che il lettore va innanzi, con lui, senz'accorgersene, a
piccolissimi passi, e prova poi un sentimento di profonda meraviglia, quando arriva alla fine, e
riconosce, voltandosi indietro, che ha fatto un immenso cammino. La efficacia grande di parecchi
suoi romanzi consiste, quasi intera in quest'arte. I suoi romanzi son fatti a maglia: una maglia
fittissima di piccoli episodi, formati di dialoghi rotti e di descrizioni a ritornello, in cui ogni parola
ha colore e sapore, e ogni inciso fa punta, e in ogni periodo c'è, per così dire, tutto lo scrittore. È
raro che ci si provi una emozione fortissima e improvvisa. È forse unica nei suoi romanzi la scena
desolante e sublime del Monsieur, écoutez donc, di Gervaise, quando s'offre a chi passa, moribonda
di fame, e quando si sfama, piangendo, sotto gli occhi di Goujet. Quasi sempre, leggendo, si prova
un seguito di sensazioni acri di piacere, di piccole scosse e di sorprese che lasciano l'animo incerto;
qui una risata, là un brivido di ribrezzo, un po' d'impazienza, una meraviglia grande per una
descrizione prodigiosamente viva, una stretta al cuore per una piaga umana spietatamente denudata,
e un leggiero stupore continuo dalla prima all'ultima pagina, come allo svolgersi d'una serie di
vedute d'un paese nuovo. Son romanzi che si fiutano, che si assaporano a centellini, come bicchieri
di liquore, e che lasciano l'alito forte e il palato insensibile ai dolciumi. A ciò contribuisce in gran
parte il suo stile, solido, sempre stretto al pensiero, pieno d'artifizi ingegnosissimi, accortamente
nascosti sotto un certo andamento uniforme, padroneggiato sempre dallo scrittore, stupendamente
imitativo dei movimenti e dei suoni, risoluto ed armonico, che par accompagnato dal picchio
cadenzato d'un pugno di ferro sul tavolino, e in cui si sente il respiro largo e tranquillo d'un giovane
poderoso. La forza, infatti, è la dote preminente dello Zola, e chiunque voglia definirlo dice per
prima cosa: - È potente. Ognuno dei suoi romanzi è un grand tour de force, un peso enorme ch'egli
solleva lentamente e rimette lentamente per terra, facendo quanto è in lui per dissimulare lo sforzo.
Letta l'ultima pagina, vien fatto di dire: - Hein? quelle poigne! - come quei tre beoni
dell'Assommoir, a proposito del marchese che aveva steso in terra tre facchini a colpi di testa nel
ventre. Ed è strana veramente l'apparizione di questo romanziere in maniche di camicia, dal petto
irsuto e dalla voce rude, che dice tutto a tutti, in piena piazza, impudentissimamente; la sua
apparizione improvvisa in mezzo a una folla di romanzieri in abito nero, ben educati e sorridenti,
che dicono mille oscenità in forma decente, in romanzetti color di rosa fatti per le alcove e per le
scene. Questo è il suo più alto merito. Egli ha buttato in aria con un calcio tutti i vasetti della
toeletta letteraria e ha lavato con uno strofinaccio di tela greggia la faccia imbellettata della Verità:
Ha fatto il primo romanzo popolare che abbia veramente «l'odore del popolo.» Ha aggredito quasi
tutte le classi sociali, flagellando a sangue la grettezza maligna delle piccole città di provincia, la
furfanteria dei faccendieri d'alto bordo; la corruzione ingioiellata, l'intrigo politico, l'armeggio del
prete ambizioso, la freddezza crudele dell'egoismo bottegaio, l'ozio, la ghiottoneria; la lascivia, con
una tale potenza, che quantunque preceduto su questa via da altri scrittori ammirabili, vi parve
entrato per il primo, e i flagellati si sentirono riaprire le ferite antiche con uno spasimo non mai
provato. Compiendo quest'ufficio, si è forse spinto qualche volta di là dall'arte; ma aperse all'arte
nuovi spiragli, per cui si vedono nuovi orizzonti, e insegnò colori, colpi di scalpello, sfumature,
forme, mezzi d'ogni natura, da cui potranno trarre un vantaggio immenso altri mille ingegni, benchè
avviati, per un'altra strada, ad una meta affatto diversa. E non c'è da temere che derivi da lui una
scuola eccessiva e funesta, poichè la facoltà descrittiva, che è la sua dominante, non può arrivare più
in là sulla via che egli percorre, nè il culto della verità nuda avere un sacerdote più intrepido e più
fedele. Gli imitatori cadranno miserabilmente sulle sue orme, sfiancati, ed egli rimarrà solo dov'è
giunto sull'ultimo confine dell'arte sua, ritto a filo sopra un precipizio, nel quale chi vorrà passargli
innanzi a ogni costo, cadrà a capofitto. Ma non si può pronunciare su di lui, per ora, l'ultimo
giudizio. Non ha che trentasette anni, è ancora nel fiore della sua gioventù di scrittore, ed è possibile
che si trasformi crescendo di statura. È vero che la strada per cui s'è messo è così profondamente
incassata e inclinata, che non si capisce come ne possa uscire. Ma è certo che ci si proverà, e se non
riuscirà nel suo intento, noi assisteremo almeno a uno di quegli sforzi potenti, e avremo da lui uno
di quei «capolavori sbagliati» che non destano minor meraviglia dei grandi trionfi.
II
La sua storia letteraria è una delle più curiose di questi tempi. I suoi primi lavori furono i
Contes à Ninon, scritti a ventidue anni e pubblicati molto tempo dopo. Lì c'è ancora lo Zola
imberbe, con una lagrima negli occhi e un sorriso sulle labbra, appena turbato da una leggera
espressione di tristezza. Non tiene affatto a questi racconti, e s'arrabbia coi critici che, o
sinceramente o malignamente, dicono di preferirli ai suoi romanzi. A un tale che gli espresse tempo
fa questo giudizio, rispose: - Vi ringrazio; ma se venite a casa mia vi farò vedere certi miei
componimenti di terza grammatica, che vi piaceranno anche di più. - I suoi primi romanzi furono
quei quattro arditissimi, fra cui Thérèse Raquin, ora un po' dimenticati, che vennero definiti da un
critico «letteratura putrida.» C'era già lo Zola uomo; ma solamente dalla cintola in su. Le sue grandi
facoltà artistiche, già spiegate, ma non ancora sicure, sentivano il bisogno di reggersi sopra
argomenti mostruosi, che attirassero per sè soli l'attenzione. Si vedeva però già in quei romanzi uno
scrittore imperterrito, ch'era risoluto a farsi largo a colpi di gomito, e che aveva il gomito di bronzo.
Uno di quei romanzi, Madeleine Férat, che s'aggira sopra un fatto osservato dall'autore, d'una
ragazza la quale, abbandonata dall'uomo che ama, ne sposa un altro; ed ha parecchi anni dopo un
figliuolo che somiglia al primo, gli suggerì l'idea di scrivere quella serie di romanzi fisiologici, che
intitolò Histoire naturelle et sociale d'une famille sous le second Empire; e fin dal primo giorno gli
balenò alla mente tutto il lavoro, e tracciò l'albero genealogico che pubblicò poi nella Page d'amour.
Credevo che fosse anche questa una delle tante ostentazioni di «un disegno vasto ed antico» con cui
gli autori cercano d'ingrandire nel pubblico il concetto delle proprie opere; ma i manoscritti, ch'ebbi
l'onore di vedere, mi disingannarono. Fin dal primo principio egli stese l'elenco dei personaggi
principali della famiglia Rougon-Macquart, e destinò a ciascuno la sua carriera, proponendosi di
dimostrare in tutti gli effetti dell'origine, dell'educazione, della classe sociale, dei luoghi, delle
circostanze, del tempo. I primi romanzi di questo nuovo «ciclo» non ottennero molto successo. I
linguisti, gli stilisti, tutti coloro che sorseggiano i libri con un palato letterario, ci sentirono della
forza, ci trovarono del bello e ci presentirono del meglio; ma non sospettarono che ci fosse sotto un
romanziere di primo ordine. Lo Zola se ne indispettì, e gettò allora un guanto di sfida a Parigi,
pubblicando quella famosa Curée, in cui è manifesta la risoluzione di levar rumore a ogni costo;
quello splendido e orrendo saturnale di mascalzoni in guanti bianchi, in cui il meno turpe degli
amori è l'amor d'un figliastro per la matrigna e la donna più onesta è una mezzana. Il romanzo,
infatti, fece chiasso; si gridò allo scandalo, come si grida a Parigi, per educazione; ma si lesse il
libro avidamente, e quel nome esotico di Zola suonò per qualche tempo da tutte le parti. Ma non fu
nemmen quello un successo come egli aspettava o desiderava. E fu anche minore per i romanzi
posteriori. Lo spaccio era scarso; la cerchia dei lettori, ristretta, e lo Zola, che sentiva in sè
l'originalità e la forza d'un romanziere popolare, se ne rodeva. Ma non si perdeva d'animo. - Non
sono abituato, - scriveva, - ad aspettare una ricompensa immediata dai miei lavori. Da dieci anni
pubblico dei romanzi senza tender l'orecchio al rumore che fanno cadendo nella folla. Quando ce ne
sarà un mucchio, la gente che passa sarà ben forzata a fermarsi. - La sua fama, non di meno, andava
allargandosi, benchè lentamente, In Russia, dove si tien dietro con simpatia a tutte le novità più
ardite della letteratura francese, era già notissimo, e tenuto in gran conto. Ma questo non gli bastava.
Egli aveva bisogno d'un successo clamoroso e durevole, che lo sollevasse d'un balzo, e per sempre,
dalla schiera degli «scrittori di talento» che si salutano confidenzialmente con un atto della mano. E
ottenne finalmente il suo intento coll'Assommoir Cominciarono a pubblicarlo in appendice nel Bien
public; ma dovettero lasciarlo a mezzo, tante furono lo proteste che lanciarono gli abbonati contro
quell'«orrore.» Allora fu pubblicato tutto intero in un giornale letterario, e prima che fosse finito
cominciarono quelle calde polemiche, che divennero ardenti dopo la pubblicazione del volume, e
che saranno ricordate sempre come una delle più furiose battaglie letterarie dei tempi presenti.
Queste polemiche diedero un impulso potente al successo del romanzo. Fu un successo strepitoso,
enorme, incredibile. Erano anni che non s'era più sentito, a proposito d'un libro, un fracasso di
quella fatta. Per lungo tempo tutta Parigi non parlò d'altro che dell'Assommoir; lo si sentiva
discutere ad alta voce nei caffè, nei teatri, nei club, nei gabinetti di lettura, persino nelle botteghe; e
c'erano gli ammiratori fanatici, ma erano assai di più gli avversati acerrimi. La brutalità inaudita di
quel romanzo parve una provocazione, una ceffata a Parigi, una calunnia contro il popolo francese;
e si chiamava il libro una «sudicieria da prendere colle molle», un «aborto mostruoso,» un'«azione
da galera.» Si scagliarono contro l'autore tutte le litanie delle ingiurie, da quella di nemico della
patria, a quella d'«égoutier littéraire» e di porco pretto sputato, senza giri di frase. Le riviste teatrali
della fin dell'anno lo rappresentarono nei panni d'uno spazzaturaio che andava raccattando le
immondizie colla fiocina per le vie di Parigi. Ce n'ètait plus de la critique, com'egli disse: c'ètait,
du massacre. Gli negavano l'ingegno, l'originalità, lo stile, persino la grammatica; c'era chi non lo
voleva nemmeno discutere; poco mancò che non gli si facessero delle provocazioni personali per la
strada. E si spandevano intorno alla sua persona le più stravaganti e più odiose dicerie: che, era un
sacco di vizi, un mezzo bruto, un uomo, senza cuore come Lantier, un beone come Coupeau, un
sudicione come Bec-Salé, una brutta faccia come il suo père Bezougue, il becchino. Ma intanto le
edizioni succedevano alle edizioni; i buongustai spassionati dicevano a bassa voce che il romanzo
era un capolavoro; il popolo parigino lo leggeva con passione, perchè ci trovava il suo boulevard, la
sua buvette, la sua bottega, la sua vita dipinta insuperabilmente, con colori nuovi e tocchi di
pennello, in confronto ai quali tutti gli altri gli parevano sbiaditi; e i critici più arrabbiati erano
costretti a riconoscere che in quelle pagine tanto bersagliate c'era qualche cosa contro cui si
sarebbero rintuzzate eternamente le punte delle loro freccie. Il grande successo dell'Assommoir fece
ricercare gli altri romanzi, e si può dire che lo Zola diventò celebre allora. La sua celebrità vera non
data che da tre anni. Egli stesso scrisse poco tempo fa a un suo ammiratore d'Italia: - On ne m'a pas
gâté en France. Il n'y a pas longtemps qu'on m'y salue.È però una celebrità singolare la sua. Un
immenso «pubblico» lo ammira, ma d'un'ammirazione in cui c'è un po' di broncio e un po' di
diffidenza, e lo guarda di lontano, come un orso male addomesticato. Ha un grande ingegno, non c'è
che fare; bisogna pure rassegnarsi a dirlo e a lasciarlo dire. Egli è ancora a Parigi il lion du jour, e
non ha che un rivale, il Daudet, che non è però della sua tarchiutura; ma si trattano coi guanti,
reciprocamente, per non destare sospetti. Lo Zola però non si vale, e par che non si curi della sua
celebrità. Non si fa innanzi; vive raccolto, nel suo cantuccio, con sua moglie, con sua madre e coi
suoi bambini. Pochi lo conoscono di vista ed è raro il trovare un suo ritratto. Non frequenta la
società, se non quando ci deve andare per studiarla, e quando non ci va con questo scopo si secca:
non va che dall'editore Charpentier, che ha una splendida casa, e dà delle feste splendide a cui
interviene anche il Gambetta. Non appartiene a nessuna consorteria. Non sta a Parigi che l'inverno;
l'estate va in campagna per lavorare tranquillo. Una volta stava all'estremità dell'Avenue Clichy,
luogo opportunissimo per studiare il popolo dell'Assommoir; ora sta in via di Boulogne, dove stava
il Ruffini, poco lontano dalla casa del Sardou.
III.
Per mezzo del mio caro amico Parodi, ebbi l'onore di conoscere lo Zola, e di passar con lui
parecchie ore in casa sua.
È un giovane ben piantato; solidement bâti; un po' somigliante, nella travatura delle membra,
a Vittor Hugo; più grasso, non molto alto, ritto come una colonna, pallidissimo; e la sua pallidezza
apparisce anche maggiore per effetto della barba e dei cappelli neri, che gli stanno ritti sulla fronte
come peli di spazzola. È curioso che quasi tutti coloro che vedono il ritratto dello Zola dicono: -
Questo viso non mi riesce nuovo. - Ha il viso rotondo, un naso audace, gli occhi scuri e vivi, che
guardano con una espressione scrutatrice, fieramente - , la testa d'un pensatore e il corpo d'un atleta,
- e mani ben fatte e salde, di quelle che si stringono e si ritengono strette con piacere. Mi rammentò
a primo aspetto il suo Gueule-d'or, e mi parve che sarebbe stato in grado di fare le stesse prodezze
sopra l'incudine. La sua corporatura gagliarda era messa meglio in evidenza dal suo vestimento. Era
in babbuccie, senza colletto e senza cravatta, con una giacchetta ampia e sbottonata, che lasciava
vedere un largo torace sporgente, atto a rompere l'onda degli odii e delle ire letterarie. In tutto il
tempo che rimasi con lui non lo vidi mai ridere.
Mi ricevette cortesemente, con una certa franchezza soldatesca, senza le solite formule di
complimento. Appena fummo seduti, prese in mano un tagliacarte fatto a pugnale, colla guaina, e lo
ritenne finchè durò la conversazione, sguainandolo e ringuainandolo continuamente con un gesto
vivace.
Eravamo nel suo studio: una bella sala piena di luce, decorata di molti quadri a olio; da cui
s'indovinava l'uomo che ama molto la casa e che vive molto solo. Certe descrizioni, infatti, di stanze
calde e piene di comodi, che si trovano nei suoi romanzi, non possono essere fatte che da un uomo
che sta volentieri nel suo nido, in mezzo a tutte le raffinatezze della buona vita casalinga. Aveva
davanti un grande tavolino coperto di carte e di libri, disposti con ordine, e sparso di molti piccoli
oggetti luccicanti, di forma graziosa, come il tagliacarte; che rivelavano un fino gusto artistico.
Tutta la sala indicava l'agiatezza elegante dello scrittore parigino in voga. In una parete c'era un suo
grande ritratto a olio, di quando aveva ventisei anni.
Parlò per prima cosa della lingua italiana. - Mi rincresce, - disse, - di non poter leggere libri
italiani. Noi altri francesi, in questo, siamo proprio da compiangere. Non sappiamo nessuna lingua.
Ma io l'italiano lo dovrei sapere, essendo figliuolo d'un italiano. - E ci accennò lo studio critico della
nostra Emma sopra la Page d'amour, pubblicato dall'Antologia, dicendo che era costretto a farselo
tradurre perchè, essendosi provato a leggerlo, la metà del senso gli era sfuggita.
Si rassegnino dunque i nostri coraggiosi traduttori dell'Assommoir; lo Zola non è in grado di
compensare i loro sudori con una lode sincera.
Poi diede al Parodi due risposte monosillabiche in cui si rivelò tutta la franchezza della sua
natura.
Il Parodi aveva inteso dire d'una discussione sopra il Chateaubriand seguita a tavola fra il
Turghenieff, lo Zola, il Flaubert e uno dei fratelli Goncourt; che questa discussione era durata sei
ore, ardentissima, e che due dei commensali avevano difeso l'autore del Genio del Cristianesimo
contro gli altri due, i quali negavano che fosse un grande scrittore. Gli pareva che lo Zola fosse stato
uno dei difensori, e lo interrogò per accertarsene. E allora segui questo curioso dialogo:
- Vous aimez beaucoup Chateaubriand?
- Non
- Vous avez beaucoup lu Chateaubriand?
- Non.
- Allora non siete voi che l'avete difeso nella vostra discussione col signor Turghenieff?
- Jamais.
I difensori del Chateaubriand erano stati il Turghenieff e il Flaubert; lo Zola e il Goncourt
l'avevano ostinatamente combattuto. Tutti e quattro sogliono fare colazione insieme una volta al
mese, e ogni volta nasce fra loro una discussione di quel genere, che li tiene inchiodati a tavola per
mezza giornata.
Questa fu l'introduzione; dopo la quale lo Zola fu costretto a parlare esclusivamente dello
Zola. Il mio buon amico gli aveva detto il giorno avanti, annunziandogli la mia visita: - Preparatevi
a subire un interrogatorio in tutto le regole, - ed egli aveva risposto gentilmente: - Son bell'e
preparato. - Si cominciò dunque l'interrogatorio. Ma non lo feci io; non l'avrei mai osato: lo fece il
mio amico con un garbo squisito, e lo Zola cominciò a parlare di sè, senza preamboli,
naturalissimamente, come se parlasse d'un altro. Non c'è da dire se stavo inteso con tutta l'anima alle
sue parole. Eppure, nel punto che cominciò a parlare, fui colto da una distrazione che mi fece patir
la tortura, Non so come, mi balenò alla mente quella comicissima scena della Faute de l'abbé
Mouret, quando il vecchio ateo Jeanbernat dà un carico di legnate al frataccio Archangias, al lume
della luna, e mi prese tutt'a un tratto così terribile bisogno di ridere, che dovetti mordermi le labbra a
sangue per non scoppiare.
Parlò prima della sua famiglia. La madre di suo padre era candiota, e suo padre Francesco
Zola, di Treviso. Dopo la pubblicazione dell'Assommoir egli ricevette dal Veneto parecchie lettere
di parenti lontani che non conosceva. Parlò con amore di suo padre. Era ingegnere militare
nell'esercito austriaco; era assai colto; sapeva lo spagnuolo, l'inglese, il francese, il tedesco; pubblicò
vari scritti scientifici, che lo Zola conserva, e ce ne mostrò uno con alterezza. Non ricordo in che
anno, ma ancora assai giovane, lasciò il servizio militare e si mise a far l'ingegnere civile. Andò in
Germania, dove lavorò alla costruzione d'una delle prime strade ferrate; poi in Inghilterra, poi a
Marsiglia, donde fece varie escursioni in Algeria, sempre lavorando. Da Marsiglia fu chiamato a
Parigi per le fortificazioni. Qui si ammogliò e qui nacque Emilio Zola, che rimase a Parigi fino
all'età di tre anni. Poi la famiglia andò a stabilirsi a Aix, dove Francesco Zola lavorò alla
costruzione d'un gran canale, che fu battezzato col suo nome o lo serba ancora. Il padre Zola
possedeva una gran parte delle «azioni» di questo canale; circa centocinquantamila lire. Morto lui,
la società fallì, e alla stretta dei conti, pagati i creditori, non rimase alla vedova che un piccolissimo
capitale. Il figliuolo Emilio provò perciò la strettezza fin da ragazzo, ed ebbe una giovinezza poco
lieta. A diciott'anni venne a Parigi a cercar fortuna, e qui cominciò, per lui una serie di prove
durissime. Fu per qualche tempo impiegato nella casa Hachette, prima a cento lire il mese, poi a
cento cinquanta, poi a duecento. Poi fu collaboratore del Figaro. Dopo poco tempo, perdette quel
posto, e rimase sul lastrico. Arrivato a questo punto lo Zola tagliò corto, ma capii da certi lampi de'
suoi occhi e da certi suoi stringimenti di labbra, che quello dev'esser stato un periodo tremendo della
sua vita. S'ingegnò di campare scribacchiando qua e là; ma ne cavava appena tanto da reggersi, e
non tutti i giorni. Fu quello il tempo in cui fece quegli studi tristi e profondi sul popolo parigino, che
appariscono particolarmente nell'Assommoir e nel Ventre de Paris. Visse in mezzo alla povera
gente, abitò in parecchie di quelle case operaie che descrisse poi maestrevolmente nell'Assommoir; -
in una, fra le altre, dove stavano trecento operai dei più miserabili; - studiò il vizio e la fame,
conobbe delle Nana, faticò, digiunò, pianse, si perdette d'animo, lottò con coraggio; ma infine il suo
carattere si fortificò in quella vita, e ne uscì armato e preparato alle battaglie che lo aspettavano
nella grande arena dell'arte. All'età della leva, però, non era ancora nè francese nè italiano, e poteva
scegliere fra le due nazionalità. - Ma ero nato qui, - disse - avevo qui molti ricordi e molti legami;
cominciavo ad aprirmi una strada; amavo il luogo dove avevo sofferto; scelsi per patria la Francia.
Questa è la sua prima vita d'uomo. La sua prima vita letteraria non è meno singolare, ed egli
la espose colla medesima franchezza, continuando a giocare col pugnaletto.
Cominciò tardi le sue scuole perchè aveva poca salute. - Studiai poco, - disse; - prendevo dei
premi; ma ero un cattivo scolaro. - Sentì il primo impulso a scrivere verso i quattordici anni. Era in
Umanità. Scrisse fra le altre cose un romanzo sulle Crociate, che conserva ancora, e mise in versi
dei lunghi squarci di prosa del Chateaubriand; cosa che deve sconcertare alquanto i critici che
vogliono ad ogni costo veder gl'indizii dell'indole d'un grande scrittore anche nelle prime
manifestazioni dell'ingegno adolescente. Le sue prime letture furono Walter Scott e Vittor Hugo. -
Lessi i due autori insieme - disse - ma senza sentir gran fatto la differenza, perchè non capivo ancora
nè lo stile nè la lingua di Vittor Hugo. - Poi cominciò a leggere il Balzac. E anche questa è strana. Il
Balzac l'annoiò; gli pareva lungo, pesante, poco «interessante»; non lo capì e non lo fece suo che
lungo tempo dopo. Fin qui nessuna lettura gli aveva lasciata una profonda impressione. Più tardi,
quando cominciò a leggere pensando, i suoi tre scrittori prediletti furono il Musset, il Flaubert e il
Taine. Nel Musset non si vede chiaramente che cosa abbia attinto, se non è il sentimento di certe
finezze voluttuose della vita signorile, ch'egli esprime però senza compiacenza, da artista profondo,
ma freddo. Del Flaubert non occorre dire: è l'arte medesima, spinta più in là, più minuziosa, più
cruda, più vistosamente colorita, e anche più faticosa. Del Taine ritrae specialmente nell'analisi. Il
suo metodo è quello seguito dal Taine nello studio sopra il Balzac; procede come lui ordinato,
serrato, cadenzato, a passi eguali e pesanti; dal che deriva, a giudizio di alcuni, un certo difetto di
sveltezza al suo stile, che è in ispecial modo apparente nei suoi ultimi libri. Egli ha un po', come si
dice in Francia, le pas de l'éléphant. L'azione poi che esercitò su di lui il Balzac è immensa e
visibilissima in tutte le sue opere. Egli l'adora, è suo figlio, e se ne gloria. All'apparire dei suoi primi
romanzi, tutti pronunziarono il nome del Balzac. Il Charpentier lo presentava agli amici dicendo: -
Ecco un nuovo Balzac. - Perciò toccò appena di volo di questo suo padre letterario, come se la cosa
dovesse essere sottintesa. Dei suoi studii non disse altro. Non deve avere coltura classica, poichè
confessò egli stesso d'essersi trovato imbarazzato a leggere certi libri in latino volgare; e in questo è
alla pari con molti dei più illustri scrittori francesi di questi tempi. Ma fece la sua educazione da sè
stesso; studiò combattendo, come i generali della rivoluzione; studia man mano che ha da scrivere
un romanzo, per quel romanzo, tutte le quistioni che v'hanno attinenza, come faceva George Sand;
legge continuamente, forzato dalle esigenze imperiose della polemica; ha sulla punta delle dita tutto
il romanzo di questo secolo, conosce profondamente Parigi, padroneggia insuperabilmente la lingua
- e pensa.
Si venne poi al più importante degli argomenti. Il Parodi gli domandò ex-abrupto come
faceva a fare il romanzo. Era proprio un toccarlo sul vivo. Sguainò quasi tutto il suo pugnaletto, lo
ricacciò con forza nel fodero, e cominciò a parlare speditamente, animandosi a grado a grado.
Ecco, - disse, - come faccio il romanzo, Non lo faccio affatto. Lascio che si faccia da sè. Io
non so inventare dei fatti; mi manca assolutamente questo genere di immaginazione. Se mi metto a
tavolino per cercare un intreccio, una tela qualsiasi di romanzo, sto anche lì tre giorni a stillarmi il
cervello, colla testa fra le mani, ci perdo la bussola e non riesco a nulla. Perciò ho preso la
risoluzione di non occuparmi mai del soggetto. Comincio a lavorare al mio romanzo, senza sapere
nè che avvenimenti vi si svolgeranno, nè che personaggi vi avranno parte, nè quale sarà il principio
e la fine. Conosco soltanto il mio protagonista, il mio Rougon o Macquart, uomo o donna; che è una
conoscenza antica. Mi occupo anzi tutto di lui, medito sul suo temperamento, sulla famiglia da cui è
nato, sulle prime impressioni che può aver ricevute, e sulla classe sociale in cui ho stabilito che
debba vivere. Questa è la mia occupazione più importante: studiare la gente con cui questo
personaggio avrà che fare, i luoghi in cui dovrà trovarsi, l'aria che dovrà respirare, la sua
professione, le sue abitudini, fin le più insignificanti occupazioni a cui dedicherà i ritagli della sua
giornata. Mettendomi a studiare queste cose, mi balena subito alla mente una serie di descrizioni
che possono trovar luogo nel romanzo, e che saranno come lo pietre miliari della strada che debbo
percorrere. Ora, per esempio, sto scrivendo Nana: una cocotte. Non so ancora affatto che cosa
seguirà di lei. Ma so già tutte le descrizioni che ci saranno nel mio romanzo. Mi son domandato
prima di ogni cosa: - Dove va una cocotte? - Va ai teatri, alle prime rappresentazioni. Sta bene.
Ecco cominciato il romanzo. Il primo capitolo sarà la descrizione d'una prima rappresentazione in
uno dei nostri teatri eleganti. Per far questo bisogna che studi. Vado a parecchie prime
rappresentazioni. Domani sera vado alla Gaité. Studio la platea, i palchi, il palcoscenico; osservo
tutti i più minuti particolari della vita delle scene; assisto alla toeletta d'un'attrice, e tornato a casa,
abbozzo la mia descrizione. Una cocotte va alle corse, a un grand prix. Ecco un'altra descrizione
che metterò nel romanzo, a una conveniente distanza dalla prima. Vado a studiare un grand prix.
Una cocotte frequenta i gran restaurants. Mi metto a studiare i gran restaurants. Frequento quei
luoghi per qualche tempo. Osservo, interrogo, noto, indovino. E così avanti fin che non abbia
studiato tutti gli aspetti di quella parte di mondo in cui suole agitarsi la vita d'una donna di quella
fatta. Dopo due o tre mesi di questo studio, mi sono impadronito di quella maniera di vita: la vedo,
la sento, la vivo nella mia testa, per modo che son sicuro di dare il mio romanzo il colore e il
profumo proprio di quel mondo. Oltrecchè, vivendo per qualche tempo, come ho fatto, in quella
cerchia sociale, ho conosciute delle persone che vi appartengono, ho inteso raccontare dei fatti veri,
so quello che vi suole accadere, ho imparato il linguaggio che vi si parla, ho in capo una quantità di
tipi, di scene, di frammenti di dialogo, di episodi d'avvenimenti, che formano come un romanzo
confuso di mille pezzi staccati ed informi. Allora mi riman da fare quello che per me è più difficile:
legare con un solo filo, alla meglio, tutte quelle reminiscenze e tutte quelle impressioni sparse. È un
lavoro quasi sempre lungo. Ma io mi ci metto flemmaticamente, e invece d'adoperarci
l'immaginazione, ci adopero la logica. Ragiono tra me, e scrivo i miei soliloqui, parola per parola,
tali e quali mi vengono, in modo che, letti da un altro, parrebbero una stranissima cosa. Il tale fa
questo. Che cosa nasce solitamente da un fatto di questa natura? Quest'altro fatto, Quest'altro fatto è
tale che possa interessare quell'altra persona? Certamente. È dunque logico che quest'altra persona
reagisca in quest'altra maniera, E allora può intervenire un nuovo personaggio; quel tale, per
esempio, che ho conosciuto in quel tal luogo, quella tal sera. Cerco di ogni più piccolo avvenimento
le conseguenze immediate; quello che deriva logicamente, naturalmente, inevitabilmente dal
carattere e dalla situazione dei miei personaggi. Faccio il lavoro d'un commissario di polizia che da
qualche indizio voglia riuscire a scoprire gli autori d'un delitto misterioso. Incontro nondimeno,
assai sovente, molte difficoltà. Alle volte non ci sono più che due sottilissimi fili da annodare, una
conseguenza semplicissima da dedurre, e non ci riesco, e mi affatico e m'inquieto inutilmente.
Allora smetto di pensarci, perchè so che è tempo perduto. Passano due, tre, quattro giorni. Una bella
mattina, finalmente, mentre fo colazione e penso ad altro, tutto a un tratto i due fili si riannodano, la
conseguenza è trovata, tutte le difficoltà sono sciolte. Allora un torrente di luce scorre su tutto il
romanzo. Un flot de lumière coule sur tout le roman. Vedo tutto e tutto è fatto. Riacquisto la mia
serenità, son sicuro del fatto mio, non mi resta più a fare che la parte tutta piacevole del mio lavoro.
E mi ci metto tranquillamente, metodicamente, coll'orario alla mano, come un muratore. Scrivo ogni
giorno quel tanto; tre pagine di stampa; non una riga di più, e la mattina solamente. Scrivo quasi
senza correggere perchè son mesi che rumino tutto, e appena scritto, metto le pagine da parte, e non
le rivedo più che stampate. E posso calcolare infallibilmente il giorno che finirò. Ho impiegato sei
mesi a scrivere Une page d'Amour; un anno a scriver l'Assommoir.
- L'Assommoir, - soggiunse poi, dando un colpo della mano aperta sul manico del pugnale, -
è stato la mia tortura. È quello che m'ha fatto penare di più per mettere insieme i pochissimi fatti su
cui si regge. Avevo in mente di fare un romanzo sull'alcoolismo. Non sapevo altro. Avevo preso un
monte di note sugli effetti dell'abuso dei liquori. Avevo fissato di far morire un beone della morte di
cui muore Coupeau. Non sapevo però chi sarebbe stato la vittima, e anche prima di cercarla, andai
all'ospedale di Sant'Anna a studiare la malattia e la morte, come un medico. Poi assegnai a Gervaise
il mestiere di lavandaia, e pensai subito a quella descrizione del lavatoio che misi nel romanzo; che
è la descrizione d'un lavatoio vero, in cui passai molte ore. Poi, senza saper nulla del Goujet, che
immaginai in seguito, pensai di valermi dei ricordi d'un'officina di fabbro ferraio, dove avevo
passato delle mezze giornate da ragazzo, e che è accennata nei Contes à Ninon. Così, prima d'aver
fatto la tela del romanzo, avevo già concepita la descrizione di un pranzo nella bottega di Gervaise,
e quella della visita al museo del Louvre. Avevo già studiate le mie bettole, l'Assommoir di père
Colombe, le botteghe, l'Hôtel Boncœur, ogni cosa. Quando tutto il rimanente fu predisposto,
cominciai a occuparmi di quello che doveva accadere; e feci questo ragionamento, scrivendolo.
Gervaise viene a Parigi con Lantier, suo amante. Che cosa seguirà? Lantier è un pessimo soggetto:
la pianta. E poi? Lo credereste che mi sono intoppato qui, e che non andai più avanti per vari giorni?
Dopo vari giorni feci un altro passo. Gervaise è giovane; è naturale che si rimariti; si rimarita, sposa
un operaio, Coupeau. Ecco quello che morirà a Sant'Anna. Ma qui rimasi in asso da capo. Per
mettere a posto i personaggi e le scene che avevo in mente, per dare un'ossatura qualunque al
romanzo, mi occorreva ancora un fatto, uno solo, che facesse nodo coi due precedenti. Questi tre
soli fatti mi bastavano; il rimanente era tutto trovato, preparato, e come già scritto per disteso nella
mia mente. Ma questo terzo fatto non riuscivo a raccappezzarlo. Passai varii giorni agitato e
scontento. Una mattina, improvvisamene, mi balena un'idea. Lantier ritrova Gervaise, - fa amicizia
con Coupeau, - s'installa in casa sua.... et alors il s'établit un ménage a trois, comme j'en ai vu
plusieurs; e ne segue la rovina. Respirai. Il romanzo era fatto.
Detto questo, aperse un cassetto, prese un fascio di manoscritti e me li mise sotto gli occhi.
Erano i primi studi dell'Assommoir, in tanti foglietti volanti.
Sui primi fogli c'era uno schizzo dei personaggi: appunti sulla persona, sul temperamento,
sull'indole. Ci trovai lo «specchio caratteristico» di Gervaise, di Coupeau, di maman Coupeau, dei
Lorilleux, dei Boche, di Goujet, di madame Lérat: c'eran tutti. Parevano note d'un registro di
questura, scritte in linguaggio laconico, e liberissimo, come quello del romanzo, e interpolate di
brevi ragionamenti, come: - Nato così, educato così; si porterà in questo modo. - In un luogo c'era
scritto: - E che può far altro una canaglia di questa specie? - M'è rimasto impresso, fra gli altri, lo
schizzo di Lantier, che era un filza d'aggettivi, che formavano una gradazione crescente d'ingiurie: -
grossier, sensuel, brutal, egoiste, polisson. - In alcuni punti c'era detto: - servirsi del tale - una
persona conosciuta dall'autore. Tutto scritto in caratteri grossi e chiari, e con ordine.
Poi mi caddero sotto gli occhi gli schizzi dei luoghi, fatti a penna, accuratamente, come un
disegno d'ingegnere. Ce n'era un mucchio: tutto l'Assommoir disegnato: le strade del quartiere in cui
si svolge il romanzo, colle cantonate, e coll'indicazione delle botteghe; i zig-zag che faceva
Gervaise per scansare i creditori; le scappate domenicali di Nana; le pellegrinazioni della comitiva
dei briaconi di bastringue in bastringue e di bousingot in bousingot; l'ospedale e il macello, fra cui
andava e veniva, in quella terribile sera, la povera stiratrice straziata dalla fame. La gran casa del
Marescot era tracciata minutissimamente; tutto l'ultimo piano; i pianerottoli, le finestre, lo
stambugio del becchino, la buca di père Bru, tutti quei corridori lugubri, in cui si sentiva un souffle
de crevaison, quei muri che risonavano come pancie vuote, quelle porte da cui usciva una perpetua
musica di legnate e di strilli di mioches morti di fame. C'era pure la pianta della bottega di Gervaise,
stanza per stanza, coll'indicazione dei letti e delle tavole, in alcuni punti cancellata e corretta. Si
vedeva che lo Zola ci s'era divertito per ore e per ore, dimenticando forse anche il romanzo, tutto
immerso nella sua finzione, come in un proprio ricordo.
Su altri fogli c'erano appunti di vario genere. Ne notai due principalmente: - venti pagine di
descrizione della tal cosa, - dodici pagine di descrizione della tal scena, da dividersi in tre parti. - Si
capisce che aveva la descrizione in capo, formulata prima d'essere fatta, e che se la sentiva sonar
dentro cadenzata e misurata, come un'arietta a cui dovesse ancora trovare le parole. Son meno rare
di quello che si pensi, queste maniere di lavorare, anche in cose d'immaginazione, col compasso. Lo
Zola è un grande meccanico. Si vede come le sue descrizioni procedono simmetricamente, a riprese,
separate qualche volta da una specie d'intercalare, messo là perchè il lettore ripigli rifiato, e divise in
parti quasi uguali;come quella dei fiori del parco nella Faute de l'abbé Mouret, quella del temporale
nella Page d'amour, quella della morte del Coupeau nell'Assommoir. Si direbbe che la sua mente,
per lavorar poi tranquilla e libera intorno alle minuzie, ha bisogno di tracciarsi prima i confini netti
del suo lavoro, di sapere esattamente in quali punti potrà riposare, e quasi che estensione e che
forma presenterà nella stampa il lavoro proprio. Quando la materia gli cresce, la recide per farla
rientrare in quella forma, o quando gli manca, fa un sforzo per tirarla a quel segno. È un invincibile
amore delle proporzioni armoniche, che qualche volta può generare prolissità; ma che
spesso,costringendo il pensiero ad insistere sul suo soggetto, renda l'opera più profonda e più
completa.
C'erano, oltre a queste, delle note estratte dalla Réforme sociale en France del Le Play,
dall'Hérédité naturelleel dottor Lucas, e da altre opere di cui si valse per scrivere il suo romanzo; Le
sublime, fra le altre, che dopo la pubblicazione dell'Assommoir fu ristampato e riletto; poichè è un
privilegio dei capolavori quello di mettere in onore anche le opere mediocri di cui si sono giovati.
Lo interrogammo intorno ai suoi studi di lingua.
Ne parlò con molta compiacenza. Si crede generalmente che abbia studiato l'argot nel
popolo; sì, in parte; ma più nei dizionarii speciali, che son parecchi, e buonissimi; come imparò in
special modo dai dizionari d'arti e mestieri quella ricchissima terminologia d'officina e di bottega,
che è nei suoi romanzi popolari. Ma per scrivere l'argot non bastava consultare il dizionario;
bisognava saperlo, ossia rifarselo. Si fece perciò un dizionario diviso a soggetti, e vi andò man
mano registrando le parole e le frasi che trovava nei libri e che raccattava per la strada. Scrivendo
Assommoir, prima di trattare un soggetto, scorreva la parte corrispondente del dizionario; poi
scriveva tenendolo sotto gli occhi, e cancellava con un lapis rosso ogni frase, via via che la metteva
nel libro, per evitar di ripeterla. - Io son un uomo paziente, vedete, - disse poi; - lavoro colla
placidità d'un vecchio compilatore; provo piacere anche nelle occupazioni più materiali; prendo
amore alle mie note e ai miei scartafacci; mi cullo nel mio lavoro, e mi ci trovo bene, come un pigro
nella sua poltrona.
Lo strano è che diceva tutte queste cose senza sorridere; ma nemmeno con un barlume di
sorriso. Il suo viso pallidissimo non ebbe mai una di quelle mille espressioni convenzionali di
amabilità o di gaiezza, che si usano dalle persone più fredde per dar colore alla conversazione. In
verità non ricordo d'aver mai visto al mondo un viso più «indipendente.» Faceva un solo movimento
di tratto in tratto: dilatava le narici e stringeva i denti, facendo risaltar le mascelle; il che gli dava
un'espressione più vigorosa di risoluzione e di fierezza.
Parlò del successo dell'Assommoir. Disse che, mentre scriveva quel romanzo, era le mille
miglia lontano dal prevedere il chiasso che fece. Era stato costretto a interromperlo per una malattia
della sua signora; ci s'era poi rimesso di mala voglia; il cuore non gliene diceva bene. Di più, un
amico di cui egli faceva gran conto, letto il manoscritto, gli aveva presagito un mezzo fiasco. A lui
stesso pareva che il soggetto non fosse «interessante.» Lasciò indovinare, insomma, che nemmeno
dopo il suo grande successo, non era quello il romanzo a cui teneva di più.
- Qual è dunque? - gli domandai.
La sua risposta mi diede una grande soddisfazione.
- Le ventre de Paris, - rispose.
E infatti la storia di quel grasso e iniquo pettegolezzo plebeo, che finisce per perdere un
povero galantuomo, e che si svolge dalla prima all'ultima pagina in quel singolarissimo teatro delle
Halles, pieno di colori, di sapori e d'odori, fra quelle pescivendole dalle rotondità enormi e
impudenti, fra quegli amori annidati nei legumi e nelle penne di pollo, in mezzo a quello strano
intreccio di rivalità bottegaie e di congiure repubblicane, m'è sempre parsa una delle più originali e
delle più felici invenzioni dell'ingegno francese.
Venne a parlare delle critiche che si fecero all'Assommoir. Anche parlando, egli sceglie
sempre la frase più dura e più recisa per esprimere il proprio pensiero. Accennando a una scuola che
non gli va a genio, disse: - Vedrete che famoso colpo di scopa ci daremo dentro! - In ogni sua parola
si sente il suo carattere fortemente temprato, non solo alle resistenze ostinate, ma agli assalti
temerarii. Nelle sue critiche, infatti, dà addosso a tutti. Ne raccolse parecchie in un volume e le
intitolò: - I miei odii. - Si capisce. Deve tutto a sè stesso, è passato per tutte le prove, è coperto di
cicatrici: la battaglia è la sua vita; vuole la gloria, ma strappata a forza; e accompagnata dal fragore
della tempesta. Le critiche più spietate non fanno che irritare il suo coraggio. Gli gridarono la croce
per le crudità della Curée; egli andò del doppio più in là nell'Assommoir. Prova una feroce voluttà
nel provocare il pubblico. «Gli insuccessi» non gli passano nemmeno la prima pelle. Avanti! - disse
dopo una delle sue più grandi cadute - ;io sono a terra; ma l'arte è in piedi. Forse che la battaglia è
perduta perchè il soldato è ferito? Al lavoro, e ricominciamo! - E dice il fatto suo alla critica, alla
sua maniera. - La critica francese manca d'intelligenza - ;nientemeno. - Non ci sono in tutta la
Francia che tre o quattro uomini capaci di giudicare un libro. - Gli altri o giudicano con tutti i
pregiudizii letterarii degli sciocchi, o sono pretti impostori. - Ha questo gran difetto, - come gli
diceva un amico: - che quando parla con un imbecille, gli fa capire immediatamente che è un
imbecille; - difetto, - dice, - che gli chiuderà sempre tutte le porte. Ma a lui non importa d'essere,
amato. Egli considera il pubblico come il suo nemico naturale. Che serve accarezzarlo? È una mala
bestia che risponde alle carezze coi morsi. Tanto vale mostrargli i denti e fargli vedere che non sono
meno forti dei suoi. Latri a sua posta, purchè ci segua. Eppure s'ingannano quelli che argomentano
da questa sua asprezza di carattere ch'egli non abbia cuore. Tutti i suoi amici intimi lo affermano. In
casa, colla sua famiglia, è un altro Zola; ha pochi amici, ma li ama fortemente; non è espansivo, ma
servizievole. E scrive delle lettere piene di sentimento. Ha un cuore affettuoso, sotto una corazza
d'acciaio.
Spiegò poi meglio il concetto che ha del pubblico, parlando della vendita dei libri a Parigi.
- Qui non si fa nulla, - disse, smettendo per la prima volta il pugnale, ma riafferrandolo
subito, - nulla, se non si fa chiasso. Bisogna essere discussi, maltrattati, levati in alto dal bollore
delle ire nemiche. Il parigino non compra quasi mai il libro spontaneamente, per un sentimento
proprio di curiosità; non lo compra che quando glie ne hanno intronate le orecchie, quando è
diventato come un avvenimento da cronaca, del quale bisogna saper dir qualche cosa in
conversazione. Pur che se ne parli, comunque se ne parli, è una fortuna. La critica vivifica tutto; non
c'è che il silenzio che uccida. Parigi è un oceano; ma un oceano in cui la calma perde, e la burrasca
salva. Come si può scuotere altrimenti l'indifferenza di questa enorme città tutta intenta ai suoi
affari e ai suoi piaceri, ad ammassar quattrini e a profonderli? Essa non sente che i ruggiti e le
cannonate. E guai a chi non ha coraggio!
È quello che mi diceva il Parodi: - Qui non si stima chi mostra di non stimare sè stesso. Per
prima cosa bisogna affermare risolutamente il proprio diritto alla gloria. Chi si fa piccino, è perduto.
Guai al modesto!
E lo Zola non è nè modesto, nè orgoglioso; è schietto. Colla stessa schiettezza con cui
riconosce i lati deboli del suo ingegno, come si è visto, ne dice i lati forti. Parlando dei suoi studi dal
vero dice: - Non ho però bisogno di veder tutto; un aspetto mi basta, gli altri li indovino; qui sta
l'ingegno. - Quando scriveva la Page d'amour, diceva: - Farò piangere tutta Parigi. - Difendendo una
sua commedia caduta dice: - Perchè è caduta? Perchè il pubblico s'aspettava dall'autore dei Rougon-
Macquart una commedia straordinaria, di primissimo ordine; qualcosa di miracoloso. - Ma dice
questo con una sicurezza e con una semplicità, che non vien nemmeno in capo di accusarlo di
presunzione. E in ciò si rivela appunto la sua natura italiana, meno inverniciata della francese, come
si rivela nelle sue critiche, in cui dice le più dure cose senza giri di frase e senza epiteti lenitivi, e
paccia le pillole amare senza dorarle; cosa che ripugna all'indole della critica parigina. Ed è italiano
anche in questo, che ha la nostra causticità genuina, consistente più nella cosa che nella parola, e
non il vero spirito francese. E lo riconosce e se ne vanta. - Je n'ai pas cet entortillement d'esprit. -
Je ne sais parler le papotage à la mode. - Io detesto i bons mots e il pubblico li adora. Questa è la
grande ragione per cui non ci possiamo intendere.
Accennò pure, di volo, alla gran quistione del realismo e dell'idealismo. Su questo
argomento rispetto profondamente le opinioni di uno scrittore come lo Zola. Ma a queste
professioni di fede irremovibile e a queste bandiere sventolate con tanto furore, ci credo poco. Uno
scrittore si trova a scrivere in una data maniera perchè la sua indole, la sua educazione, le condizioni
della sua vita lo spinsero da quella parte. Quando ha fatto per quella via un lungo cammino, quando
ha speso in quella forma d'arte un gran tesoro di forze, e v'ha riportato dei trionfi, e s'è persuaso che
non andrà mai innanzi altrettanto in una direzione diversa, allora alza la sua insegna e dice: - In hoc
signo vinces. - Ma che diverrebbe l'arte se tutti lo seguissero? Mi vien sempre in mente quella
sentenza del Rénan: - Il mondo è uno spettacolo che Dio dà a sè stesso. Per carità, non facciamolo
tutto d'un colore, se non vogliamo annoiarci anche noi. - C'è posto per tutti - come diceva Silvio
Pellico - e nessuno se ne vuol persuadere. - Non capisco come ci sia della gente d'ingegno che
picchia sulla testa a una parte dell'umanità unicamente perchè non sente e non esprime la vita come
essi la sentono e la esprimono. È come se i magri volessero mettere al bando dell'umanità i grassi; e
i linfatici, i nervosi. In fondo, chi non vede chiaramente che è una guerra che certe facoltà dello
spirito fanno ad altre facoltà? Emilio Zola, non men degli altri, non fa che tirar l'acqua al suo
mulino, Egli dirà, per esempio, che la tragedia greca è realistica, e che non si deve descrivere che
quello che si vede o che s'è visto, e che quando si mette un albero sulla scena, dev'essere un albero
vero; e forse, in cuor suo, sorriderà di queste affermazioni. E quando qualcuno lo coglierà in
contraddizione, risponderà ingenuamente: - Que voulez vous? Il faut bien avoir un drapeau. - Siamo
d'accordo; ma è quasi sempre la bandiera, non della propria fede, ma del proprio ingegno. E lo
stesso Zola è sempre realista, anche quando dà cuore e mente agli alberi e ai fiori? A un uomo come
lui si può ben dire quello che si pensa.
Parlò pure del teatro. Disse che era falsa la notizia data dai giornali, che egli avesse
incaricato due commediografi, di cui non ricordo il nome, di fare un dramma dell'Assommoir. S'era
parlato pure, a questo proposito, della Curée, per la cui protagonista, Renée, la celebre attrice Sarah
Bernard aveva manifestato una gran simpatia. Ma dei suoi romanzi, uno solo, finora, Thérèse
Raquin, fu convertito da lui stesso in un dramma, nel quale è riuscita una fortissima scena la
descrizione di quella tremenda notte nuziale di Teresa e di Laurent, fra cui s'interpone il fantasma
schifoso del marito annegato. Il Teatro però esercita anche sullo Zola un'attrazione irresistibile e
inebriante, come su tutti gli scrittori moderni, ai quali nessuna gloria letteraria pare bastevole, se
non è coronata da un trionfo sulle scene. Poichè a Parigi, la città più teatrale del mondo, una vittoria
drammatica dà d'un solo tratto la fama e la fortuna che non dà il buon successo di dieci libri. A
questo scopo egli converge perciò tutti i suoi sforzi. La sua grande ambizione è di fare un
Assommoir teatrale. Finora non lavorò, si può dire, che per prepararsi a questa gran prova. Non ebbe
successi notevoli; cadde più d'una volta; ma persiste tenacemente. E s'affatica a sgombrarsi il passo
colla critica, battendo in breccia la commedia alla moda, la comédie d'intrigue, ce joujou donné au
public, ce jeu de patience, che egli vorrebbe ricondurre alla forma antica, alla comicità di buona
lega, la quale consiste tutta nei tipi e nelle situazioni, e non in quello spirito fouetté en neige, rélevé
d'une pointe de musc, che piace per la novità, e che non saprà più di nulla fra cinque anni; ai
caratteri largamente sviluppati in un'azione semplice e logica, alle analisi libere e profonde, e ai
dialoghi sciolti da ogni convenzione; a una forma insomma, in cui possano spiegarsi e prevalere le
sue forti facoltà di romanziere. E propugnando queste teorie, difende ostinatamente i suoi lavori
drammatici. Un amico andò a visitarlo dopo la caduta del suo Bouton de rose al Palais Royal, e lo
trovò a tavolino con davanti un mucchio di fogli scritti. - Che cosa fate? - gli domandò, - Vous
comprenez - rispose - je ne veux pus lâcher ma pièce. -» Stava facendo una difesa del Bouton de
Rose, curiosissima, nella quale si rivela il suo carattere meglio che in un epistolario di cinque
volumi. Cominciò coll'esporre il soggetto della commedia, ricavata in parte dai Contes drólatiques
del Balzac, e come si svolse nella sua mente, e le ragioni d'ogni personaggio e d'ogni scena. E poi: -
Sta bene - disse - il dramma è caduto. - Riferisco presso a poco le sue parole. - Io accetto altamente
tutte le responsabilità. Questo dramma m'è diventato caro per la brutalità odiosa con cui fu trattato.
Lo scatenamento feroce della folla l'ha rialzato e ingrandito ai miei occhi. Più tardi ci sarà appello: i
processi letterari sono suscettibili di cassazione. Il pubblico non ha voluto capire il mio lavoro,
perchè non vi ha trovato quella specie di vis comica che vi cercava, che è un fiore tutto parigino,
sbocciato sui marciapiedi dei boulevards. Ha trovato il mio spirito grossolano! Diavolo! Come si fa
a sopportare la franchezza d'un uomo che viene avanti con un stile diretto e che chiama le cose col
loro nome? Già, il sapore dell'antico racconto francese non si sente più; non si capiscono più quei
tipi: io avrei dovuto mettere un avviso a stampa sulla schiena dei miei personaggi. E poi una buona
metà del teatro faceva voti ardenti perchè il mio Bouton de rose capitombolasse. Erano andati là
come si va nella baracca d'un domatore di fiere, col segreto desiderio di vedermi divorare. Io mi son
fatti molti nemici colle mie critiche teatrali, in cui la sincerità è la mia sola forza. Chi giudica i
lavori degli altri, s'espone alle rappresaglie. I vaudevillisti vessati e i drammaturghi esasperati si son
detti: - Finalmente! Lo andremo a giudicare una volta, questo terribile uomo! Nell'orchestra c'erano
dei signori che si mostravano reciprocamente le chiavi. C'era poi un'altra ragione. Io sono
romanziere. Questo basta. Riuscendo nel teatro, avrei occupato troppo posto. Bisognava impedire. E
d'altra parte era giusto che io espiassi le quarantadue edizioni dell'Assommoir e le diciasette edizioni
della Page d'amour. - Schiacciamolo, - si son detti. E l'han fatto. Si ascoltò il primo atto, si fischiò:
il secondo e non si volle sentire il terzo. Il fracasso era tale che i critici non potevano neppur sentire
il nome dei personaggi; alcune innocentissime parole di argot scoppiarono nel teatro come bombe; i
muri minacciavano di crollare; non si capiva più nulla. E così sono stato ammazzato. Ora non ho
più nè rancore nè tristezza. Ma il giorno dopo non riuscii a soffocare un sentimento di giusta
indignazione. Credevo che la seconda sera la commedia non sarebbe arrivata di là dal secondo atto.
Mi pareva che il pubblico pagante dovesse completare il disastro. Andai al teatro, a ora tarda, e
salendo le scale, interrogai un artista: - Ebbene, vanno in collera, di sopra? - L'artista mi rispose
sorridendo: - Ma no, signore! Tutti i frizzi sono gustati. La salle est superbe, e si smascella dalle
risa. - Ed era vero; non si sentiva una disapprovazione; il successo era enorme. Io rimasi là per tutto
un atto, ad ascoltare quelle risa, e soffocavo, mi sentivo venir le lagrime agli occhi. Pensavo al
teatro della sera prima, e mi domandavo il perchè di quella inesplicabile brutalità, dal momento che
il vero pubblico faceva al mio lavoro una accoglienza tanto diversa. Questi sono i fatti. Mi diano
una spiegazione i critici sinceri. Il Bouton de rose ebbe quattro rappresentazioni; l'incasso maggiore
fu quello della seconda. Per che ragione, se è lecito? Perchè la stampa non aveva ancora parlato e il
pubblico veniva e rideva con confidenza. Il terzo giorno la critica comincia il suo lavoro di
strangolamento; una prima scarica di articoli furibondi ferisce la commedia al cuore; e allora la
gente esita e s'allontana da un'opera che non una voce difende e che i più tolleranti gettano nel
fango. I pochi curiosi che si arrischiano, si divertono sinceramente; l'effetto cresce ad ogni
rappresentazione; gli artisti, rinfrancati, recitano con un accordo maraviglioso. Che importa? Lo
strangolamento è riuscito; il pubblico della prima sera ha stretto la corda e la critica ha dato l'ultimo
strappo. Eppure! Eppure il Bouton de rose resiste solidamente sulle scene pur che ci sia chi si degni
di sentirlo. Io credo che sia ben fatto, che certe situazioni siano comiche e originali, e che il tempo
gli darà ragione. Un tale, la prima sera, nei corridoi del teatro diceva ad alta voce: - Ebbene, farà
ancora il critico teatrale Emilio Zola? - Perdio se lo farò ancora! E più ardentemente di prima, potete
andarne sicuri.
La conversazione cadde ancora una volta sui romanzi, e lo Zola soddisfece parecchie mie
vivissime curiosità. I suoi personaggi son quasi tutti ricordi, conoscenze sue d'altri tempi; alcuni già
abbozzati nei Contes à Ninon. Il Lantier, per esempio, lo conobbe in carne ed ossa, ed è infatti uno
dei caratteri più stupendamente veri dell'Assommoir. L'idea del frate Archangias della Faute de
l'abbé Mouret, di quel comicissimo villanaccio incappucciato, che predica la religione con un
linguaggio da facchino ubbriaco, gli venne dall'aver letto in un giornale di provincia, d'un certo
frate, maestro di scuola, stato condannato dai tribunali per abuso.... di forza. Certe rispostaccie date
dall'accusato ai giudici gli avevano presentato il carattere bell'e fatto. Poichè si parlava di quel
romanzo, non potei trattenermi dall'esprimergli la mia viva ammirazione per quelle splendide
pagine, in cui descrisse i rapimenti religiosi del giovane prete dinanzi all'immagine della Vergine;
pagine degne davvero d'un grande poeta.
- Voi non potete immaginare, - mi rispose, - la fatica che mi costò quel benedetto abate
Mouret. Per poterlo descrivere all'altare, andai parecchie volte a sentire tre o quattro messe di
seguito a Nôtre Dame. Per la sua educazione religiosa consultai molti preti. Nessuno però mi volle o
mi seppe dare tutte le spiegazioni di cui avevo bisogno. Misi sottosopra delle botteghe di librai
cattolici; mi digerii dei grossi volumi di Cerimoniali religiosi e di Manuali da curati di campagna.
Ma non mi pareva ancora di possedere abbastanza la materia. Un prete spretato, finalmente,
completò le mie cognizioni.
Gli domandai se aveva fatto pure degli studi così accurati e così pratici per descrivere la vita
delle halles, le botteghe di formaggi, il lavoro delle stiratrici, le discussioni del Parlamento, le
ribotte degli operai.
- Necessariamente, - rispose.
- E per descrivere il temporale della Page d'amour?
- Per descrivere il temporale, mi asciugai parecchie volte tutta l'acqua che Dio ha mandata,
osservando Parigi dalle torri di Nôtre Dame.
Gli domandai se era mai stato presente a una battaglia. Disse di no, e questo mi fece gran
meraviglia, perchè nella descrizione del combattimento fra gl'insorti e le truppe imperiali, nella
Fortune des Rougons, si sente il fischio delle palle e si vede il disordine e la morte, come nessun
scrittore li ha mai resi.
Da ultimo venne a parlare dei suoi romanzi futuri, e in questo discorso si animò più che non
avesse fatto fino allora; il suo viso si colorò d'un leggero rossore, la sua voce si rinvigorì, e non dico
come lavorasse il pugnaletto.
Egli farà un romanzo in cui descriverà la vita militare francese, com'è. Questo solleverà una
tempesta; gli daranno del nemico della Francia; sta bene. Il suo romanzo sarà intitolato Le soldat, e
conterrà una grande descrizione della battaglia di Sédan. Egli andrà apposta a Sédan, ci starà
quindici giorni, studierà il terreno con una guida palmo per palmo, e forse.... ne uscirà qualche cosa.
In un altro romanzo metterà la descrizione d'una morte per combustione spontanea, d'un bevitore.
Altri l'han fatta; egli la farà a modo suo. L'uomo avrà l'abitudine di passare la sera accanto al
camino, colla pipa in bocca, e piglierà fuoco accendendo la pipa. Egli descriverà tutto - e dicendo
questo corrugò le sopracciglia e gli lampeggiarono gli occhi, come se vedesse in quel punto lo
spettacolo orrendo. - La gente di casa entrerà la mattina nella stanza e non troverà più che la pipa e
une poignée de quelque chose. Poi scriverà un romanzo che avrà per soggetto il commercio, i
«grandi magazzini» come il Louvre e il Bon Marchè, la lotta del grande commercio col piccolo, dei
milioni coi cento mila franchi: un soggetto vasto e originale, pieno di nuovi colori, di nuovi tipi e di
nuove scene, col quale tratterà a ferro rovente una nuova piaga di Parigi. Poi un altro romanzo: le
lotte dell'ingegno per aprirsi una strada nel mondo, un drappello di giovani che vanno a cercar
fortuna a Parigi, la vita giornalistica, la vita letteraria, l'arte, la critica, la miseria in abito decente, le
febbri, le disperazioni e i trionfi del giovane di genio, divorato dall'ambizione e dalla fame: una
storia in cui riverserà tutto il sangue che uscì dalle ferite del suo cuore di vent'anni. E infine un
romanzo più originale di tutti, che si svolgerà sopra una rete di strade ferrate: una grande stazione in
cui s'incrocieranno dieci strade, e per ogni «binario» correrà un episodio, e si riannoderanno tutti
alla stazione principale, e tutto il romanzo avrà il colore dei luoghi, e vi si sentirà, come un
accompagnamento musicale, lo strepito di quella vita precipitosa, e vi sarà l'amore nel vagone,
l'accidente nella galleria, il lavoro della locomotiva, l'incontro, l'urto, il disastro, la fuga; tutto quel
mondo nero, fumoso e rumoroso, nel quale egli vive col pensiero da lungo tempo. E saran tutti
romanzi del «ciclo» Rougon Macquart. Egli ne ha già nella mente, come una visione, mille scene:
abbozzi confusi, pagine lucidissime, catastrofi tremende e avventure comiche e descrizioni
sfolgoranti, che gli ribollono dentro senza posa, e sono l'alimento vitale dell'anima sua. Ha ancora
otto romanzi da scrivere. Quando la storia dei Rougon Macquart sarà finita, egli spera che,
giudicando l'opera intera, la critica gli renderà giustizia. Intanto lavora tranquillamente, e va diritto
alla sua meta, senza guardar nè indietro nè ai lati, Il suo studio è la sua cittadella, nella quale egli sì
sente sicuro, e scorda il mondo, tutto assorto nelle graves jouissances de la recherche du vrai.
- Vedete, - disse in fine, - io sono un uomo tutto di casa. Non son buono a nulla se non ho la
mia penna, il mio calamaio, quel quadro là davanti agli occhi, questo panchettino qui sotto i piedi.
Portato fuor del mio nido, son finito. Ecco perchè non ho passione per viaggiare. Quando arrivo in
una nuova città, mi segue sempre la medesima cosa. Mi chiudo nella mia camera d'albergo, tiro
fuori i miei libri e leggo per tre giorni filati senza mettere il naso fuor dell'uscio. Il quarto giorno
m'affaccio alla finestra e conto le persone che passano. Il quinto giorno riparto.
- C'è un viaggio però - soggiunse - che farò sicurissimamente: un viaggio in Italia.
- Quando? - gli domandai ansiosamente.
- Quando avrò finito Nana, - rispose. - Probabilmente la ventura primavera. È un mio antico
desiderio.
E domandò infatti quali erano i mesi propizii per fare un viaggio in Italia colla famiglia. È
inutile che io dica se lo scongiurai di non cambiar proposito, e con che piacere intravvidi lontano
una mensa splendida, coronata di realisti e d'idealisti italiani d'ogni età e d'ogni colore, affratellati
almeno una sera per onorare un grande ingegno e un carattere forte e sincero.
E intanto egli continuava a discorrere, in piedi, vicino alla porta, colla sua amabile e virile
franchezza, coi suoi gesti risoluti, col suo bel viso pallido e fiero, e veduto così sul fondo del suo
studio elegante, pieno di libri e di carte, e dorato da un raggio di sole, dava l'immagine d'un
bellissimo quadro, che rappresentasse l'ingegno, la fortuna e la forza; e il gridio dei due piccoli Zola
che giocavano nella stanza accanto, vi aggiungeva una nota di gentilezza, che lo rendeva più nobile
e più caro.
E mi suonano sempre all'orecchio le ultime parole che mi disse sulla soglia, stringendomi la
destra con una mano e tenendo su coll'altra la tenda della porta:
- Je suis toujours très-sensible aux poignées de main amicales qui me viennent des
étrangers; mais ce n'est pas d'un étranger que me vient la vôtre; c'est de l'Italie, de ma première
patrie, ou est né mon père. Adieu!
PARIGI
Per quanto si stia volentieri a Parigi viene un giorno in cui la città diventa antipatica.
Passata la febbre dei primi giorni, quando si comincia a entrare un po' addentro a quella vita
tumultuosa, si prova un disinganno, come al vedere la città la mattina per tempo, mentre è ancora
scarmigliata e insonnita. Com'è brutta Parigi in quell'ora! Quei boulevards famosi, così sfolgoranti
poche ore prima, non sono più che uno stradone irregolare, fiancheggiato da case misere, alte e
basse, sbiadite, annerite, sformate sulla sommità da un orribile disordine di camini altissimi, che
paiono la travatura di edifizi non finiti; e ogni cosa essendo ancora chiusa e velata da un po' di
nebbia, non si vede che un grande spazio solitario e grigio, nel quale non si riconoscono più, a
primo aspetto, i luoghi più noti; e tutto pare invecchiato, logoro e pieno di pentimenti e di tristezze;
a cui sembra che vogliano sfuggire le rare carrozze che passano rapidamente, come peccatrici
sorprese dall'alba e dalla vergogna, dopo l'ultima orgia del carnovale. - Son questi i boulevards? - si
dice con un senso di rammarico, davanti a quel miserabile spettacolo. E così dopo qualche mese di
vita parigina si dice: - Questa è Parigi?
Ma i primi mesi sono bellissimi, in specie per i cambiamenti che seguono in noi. Si prova
subito un raddoppiamento d'attività fisica per effetto del raddoppiamento di valore del tempo, e
l'orologio, fino allora sprezzato, assume la direzione della vita. Tre giorni dopo l'arrivo, senza che ce
n'accorgiamo, la cadenza abituale del nostro passo è già accelerata, e il giro del nostro sguardo,
ingrandito. Tutto, anche il divertimento, richiede previdenza e cura; ogni passo ha il suo scopo; ogni
giornata ci si presenta, fin dallo svegliarsi, divisa e ordinata in una serie di occupazioni; e non ci
rimane più alcuno di quei piccoli ozii, i quali, come in una marcia militare i riposi irregolari,
infiacchiscono invece di ristorare le forze. La più torpida pigrizia è scossa e vinta. La vita sensuale e
la vita intellettuale si intrecciano così sottilmente, e ci allacciano la giornata in una rete così fitta di
piaceri e di pensieri, che non è più possibile stricarsene. Una curiosità smaniosa di mille cose
s'impadronisce di noi, e ci fa correre dalla mattina alla sera coll'interrogazione sulle labbra e colla
borsa in mano, come affamati in cerca di alimento. Il delitto clamoroso, il re che passa, l'astro che si
spegne, la gloria che sorge, la solennità scientifica, il libro nuovo, il nuovo quadro, il nuovo
scandalo, le grida di stupore e le alte risate di Parigi, si succedono così rapidamente che non c'è
neppur il tempo di voltarsi a dare uno sguardo a ogni cosa; e siamo costretti a difendere
faticosamente la nostra libertà di spirito, se vogliamo attendere a un qualsiasi lavoro. Tutto precipita
e la menoma sosta produce una piena. Stiamo quarant'otto ore in casa; è come starci un mese in una
città italiana. Uscendo, troviamo cento nuove cose nei luoghi soliti dove davamo una capatina, e
cento nei discorsi del nostro crocchio d'amici; e torniamo a casa con una retata di notizie e d'idee,
ciascuna già bollata d'un giudizio arguto, e come battuta in moneta spicciola, da potersi spendere
immediatamente. In capo a pochi giorni ci troviamo nelle condizioni d'ogni buon «borghese»
parigino: scambiamo cioè per dottrina e per spirito nostro tutta la dottrina e tutto lo spirito che ci
corre intorno, tanto sentiamo nel serra serra di quella moltitudine che si rimescola vertiginosamente,
il calore e il palpito della vita di tutti. Per quanto si viva in disparte, la grande città ci parla
nell'orecchio continuamente, ci accende il viso col suo fiato, ci costringe a poco a poco a pensare e a
vivere a modo suo, e ci attacca tutte le sue sensualità. Dopo quindici giorni lo straniero più restio fa
già la gobba, come il gatto, sotto la sua mano profumata. Si sentono come i fumi d'un vino traditore,
che salgono a grado a grado alla testa; un'irritazione voluttuosa, provocata dalla furia di quella vita,
dallo sfolgorio, dagli odori, dalla cucina afrodisiaca, dagli spettacoli eccitanti, dalla forma acuta in
cui ogni nuova idea ci ferisce; e non è passato un mese, che quel ritornello eterno di tutte le
canzonette, - la bella donnina, il teatro e la cenetta - ci s'è piantato nella testa tirannicamente, e tutti i
nostri pensieri gli battono le ali dintorno. Abbiamo già dinanzi un altro ideale di vita, da quello che
avevamo arrivando, più facile allo spirito, più difficile alla borsa, verso il quale la nostra coscienza
ha già fatto, prima che ce n'accorgiamo, mille piccole transazioni codarde. Certo non bisogna avere
in sè cagioni di grandi dolori, perchè è tremendo per chi è in terra sentirsi passare addosso
quell'immensa folla che corre ai piaceri. Ma Parigi è per la gioventù, per la salute e per la fortuna, e
dà loro quello che nessun'altra città al mondo può dare. Certi stati d'animo, in fatti, brevi, ma
deliziosi, sono specialissimi di quella vita: come è passare in carrozza per una delle strade più
splendide e più rumorose, verso sera, sotto un bel cielo azzurro lavato di fresco da un temporale di
primavera, pensando che ci aspetta dopo la corsa una bella mensa coronata di spalle bianche e
tempestata di frizzi, e dopo la mensa, una nuova commedia dell'Augier, e poi un'ora in un crocchio
d'amici colti ed amabili al caffè Tortoni, e in fine, a letto, un capitolo d'un nuovo romanzo del
Flaubert, tra riga e riga del quale penseremo già alla gita che faremo a Saint-Cloud la mattina
seguente. In nessun'altra città si danno delle ore così piene zeppe di sensazioni e di aspettazioni
piacevoli. Non l'ora, ma il quarto d'ora è pieno di promesse misteriose e d'indovinelli, che tengono
l'animo sospeso nella speranza di qualche cosa d'impreveduto: supremo alimento della vita.
Abbiamo un amico al Giappone di cui non sappiamo nulla da anni? Mettiamoci davanti al Grand
Cafè tra le quattro o le cinque: non è mica improbabile che lo vediamo passare. Là abbiamo tutto di
prima mano. Siamo all'avanguardia, tra i primi dell'esercito umano a veder la faccia della nuova
idea che s'avanza, le calcagna dell'errore che fugge, la nuova direzione del cammino dopo la svolta;
e subito s'innesta sul nostro amor proprio una specie di vanagloria parigina, di cui ci spoglieremo
alla stazione partendo; ma che s'impadronisce anche di coloro che detestano la città sin dal primo
giorno. Ed è inutile tentar di fuggire a quel turbinìo d'idee e di discorsi. La discussione ci aspetta a
cento varchi, ci provoca coll'arguzia, colla canzonatura, col paradosso, collo sproposito, e costringe
l'uomo più apatico a farsi soldato in quella battaglia. Da principio si rimane sopraffatti, e per quanto
si possegga la lingua, non si trova più la parola. Ai pranzi, in special modo, verso la fine, quando
tutti i visi si colorano, non si ardisce slanciare il proprio in mezzo ai mille razzi matti di quelle
conversazioni precipitose e sonore. Il sorriso canzonatorio della bella signora, che par che si serva di
noi, nuovi a quel mondo, per fare i suoi esperimenti in anima vili, e la disinvoltura del giovanotto
artisticamente pettinato, un po' maligno, e sempre lì coll'arco teso per coglier a volo il ridicolo, ci
troncano i nervi; e ci sentiamo tornar su gli ultimi resti della timidità e della zoticaggine del
collegio, e a dispetto di qualche capello grigio, arrossiamo. Ma poi dalla cassettina dei liquori
spiccia anche per noi uno zampillo dell'eloquenza argentina dei conviti, e un piccolo trionfo
riportato là, in quella terribile arena, ci pare il primo trionfo legittimo della nostra vita. E ogni
giorno sentiamo d'acquistare qualche cosa. La lingua si snoda, ed anche parlando il linguaggio
proprio riusciamo a trovare di più in più facilmente, in quella conversazione che è sempre una gara
di destrezza, la formola più breve e più lucida del nostro pensiero; lo scherzo s'affila, confricato
come è sempre, come lama a lama, con uno scherzo rivale; il senso comico, continuamente
esercitato, s'affina; e a poco a poco ci si attacca col riso parigino la filosofia allegramente coraggiosa
del boulevardier, per cui il mondo comincia alla Porta Saint Martin e termina alla Madeleine. Ma
già il piccolo carico di cure e di rammarichi che avevamo portato da casa, c'è stato strappato via,
appena arrivati, dalla prima ondata di quel mare enorme e non lo vediamo più che come un punto
nero molto lontano da noi. Intanto la catena degli amici si allunga rapidamente; pigliarne delle
nuove abitudini; tutte le nostre debolezze trovano la fossetta morbida in cui adagiarsi; allo sgomento
che ci dava la grandezza di Parigi succede l'allegrezza della libertà che deriva appunto da quella
grandezza; lo strepito che ci frastornava da principio, finisce per accarezzarci l'orecchio come il
rumore di un'enorme cascata d'acqua; quella immensa magnificenza posticcia finisce per sedurci
come la poesia maestrevolmente inorpellata d'un seicentista d'ingegno; il nostro passo comincia a
sonare sul marciapiede dei boulevards, come dice lo Zola, avec des familiarités particulières;
facciamo la mente al bisticcio, il palato alle salse, l'occhio ai visi imbellettati, l'orecchio ai canti in
falsetto; si compie in noi a poco a poco una profonda e deliziosa depravazione di gusti; fin che un
bel giorno ci accorgiamo d'essere Parigini fin nel midollo delle ossa. Eh! allora, durante quel primo
tempo della luna di miele, si scusa tutto. La corruzione! Fanno ridere. Accorrono là gli scapestrati
da tutte le plaghe dei venti, affamati di vizio, e ci fanno ira di Dio, rabbiosi che non ci si possa fare
di peggio, e quando si son vuotati la borsa e le ossa, tornano nei loro paesi e gridano: - Che
lupanare! - Ah sì, tocca davvero alle altre grandi città d'Europa a gridare allo scandalo: le ipocrite! E
poi «la leggerezza!» È vero; ma «i gravi pensieri» di altri popoli ci rammentano un po' i pensieri di
quel tal poeta tedesco, canzonato dall'Heine; quei pensieri celibi, che si fanno il caffè da sè e la
barba da sè, e vanno a cogliere dei fiori pel proprio giorno onomastico nel giardino di Brandeburgo.
E poi «la blague!» Ma se già si è appiccicata a noi, stranieri, nel soggiorno d'un mese, e ne portan
via tutti un pochino, per il proprio consumo, quando tornano nelle loro patrie modeste! Ma s'ha ben
altro da fare che difender Parigi mentre ci agitiamo fra le sue braccia. Il tempo vola, non vogliamo
perderne un'ora, abbiamo mille cose da cercare, da studiare, da godere; ci piglia la furia di far entrar
in ogni giornata, come il ladro nel sacco, tutta la ricchezza che vi può capire; un demone
implacabile ci caccia a sferzate di salotto in salotto, dal teatro all'accademia, dall'uomo illustre al
bouquiniste, dal caffè al museo, dalla sala da ballo all'ufficio del giornale; e la sera, quando la
grande città ci ha detto e dato tutto quello che le abbiamo domandato, sempre amabile e allegra;
quando sediamo a cena cogli amici, stanchi, ma contenti di sentirci la nostra preda nella testa e nel
cuore, e ci cominciano a scoppiettare intorno le arguzie e gli aneddoti, e il primo bicchiere di
Champagne ci tinge di color d'oro tutti i ricordi della giornata; allora con che slancio d'entusiasmo
salutiamo la grande Parigi, l'ospite amorosa e magnifica, che a tutti apre le braccia, e profonde
ridendo baci, oro ed idee, e rinfiamma in tutti i cuori col suo soffio giovanile il furore della gloria e
l'amore della vita!
Ma dopo alcuni mesi, che cambiamento! Comincia a nascervi in cuore una piccola antipatia
per una cosa insignificantissima; poi ve ne salta su ogni giorno una nuova; e in capo a un mese
scappereste da Parigi mandandole il famoso saluto del Montesquieu a Genova;
Adieu.... séjour détestable;
Il n'y a pas de plaisir comparable
A celui de te quitter.
È davvero un rivolgimento d'idee stranissimo; ma segue, credo, a quasi tutti. Una bella
mattina comincia per rivoltarvi uno scipitissimo calembourg, cento volte rifatto, del giornale che
leggete tutti i giorni. La mattina dopo vi urta i nervi il sorriso rassegato della padrona del vostro
Hôtel che somiglia a tutti i sorrisi che vi si fanno a Parigi da per tutto dove andate a portar dei
denari; o per la strada, osservate che è intollerabilmente brutta l'uniforme dei gendarmi. Poi via via,
pigliate in tasca l'impiegatessa cogli occhiali e coi baffi che vi domanda il nome, la patria e la
professione per vendervi un biglietto pel Théâtre français; vi fa pizzicare le mani la goffa albagìa
dei concierges, l'impertinenza di quei ridicoli camerieri in gonnella bianca, la brutalità dei
fiaccherai, e la boria da grand'uomo di tout ce qui est un peu fonctionnaire. E quei dieci mascalzoni
pagati, che in tutti i teatri, tutte le sere, vogliono farvi ammirare a suono d'applausi quel dato verso?
E quelle eterne romanze, cantate da voci di gallina spennata viva, che vi tocca a ingoiare in tutte le
case? Poi vi ristucca quel desinare a bocconcini numerati e classificati, tutta quella esposizione di
prezzi, a centesimi, quel non so che di gretto e di pedantesco, da collegio-convitto, mascherato d'un
lusso di baracca da fiera; quell'eterno sacrifizio d'ogni cosa all'apparenza, quell'eleganza leccata e
pretenziosa, quel puzzo perpetuo di marchand de vin e di cosmetici, quegli spicchi di case, quelle
scalette a chiocciola, quelle scatole di botteghe, quelle stie di teatri, quella réclame da saltimbanchi,
quella pompa da bazar, la fontanella misera, l'albero tisico, il muro nero, l'asfalto fangoso; e appena
fuori del centro, quei sobborghi immensi e uniformi, quegli spazii interminabili che non sono nè
città nè campagna, sparsi di casoni solitarii e tristi, e quei giardinetti da asilo infantile, e quei
villaggi da palco scenico. Ed è questa la grande Parigi? Se un terremoto fa crollare tutte le vetrine e
una pioggia ardente cancella tutte le dorature, che cosa ci resta? Dov'è la ricchezza di Genova, la
bellezza di Firenze, la grazia di Venezia, la maestà di Roma? Vi piace davvero quella vanagloriosa
parodia di S. Pietro che è il Panteon, o quel tempiaccio greco-romano della Borsa, o quell'enorme e
splendida caserma di cavalleria delle Tuileries, e la decorazione da Opéra comique della piazza
della Concordia, e le facciate dei teatrini rococò, e le torri in forma di clarini giganteschi, e le cupole
fatte sul modello del berretto dei jokey? E questa è la città che «riassume» Atene, Roma, Tiro,
Ninive e Babilonia? Gomorra e Sodoma, sì, davvero. E non lo dite per la grandezza, della
corruzione, ma per la sua insolenza. Ognuno ha il suo impiccato all'uscio, ci s'intende, ma est
modus in rebus. In casa vostra almeno, come vi dice anche qualche francese, elles se conduisent
bien. Ma dove sì vede, fuorchè là, una doppia fila di lupanari aperti sulla strada, colle belle esposte
sul marciapiede, che alzano lo stivaletto ad altezze.... vertiginose, e mille restaurants, dove si
gettano i mots crus da una parte all'altra della sala, o giocan di scherma coi piedi, sotto la tavola,
coll'amico del cuore, a puntate pericolose? E che «genere»! Andate alle Folies Bergère: vi par di
sentir ridere delle macchinette; sembra che abbian fatto tutte un corso di civetteria dalla stessa
maestra; non movono un pelo senza uno scopo; regolano l'arte della seduzione col termometro, per
non sciuparla, e la fan salire d'un grado alla volta, e hanno una tariffa per grado. Il sangue, poi! «Tra
due guancie impiastrate un mezzo naso.» La bellezza è tutta nelle carrozze chiuse o nei salotti
inaccessibili; alla luce del sole non ci sono che le acciughe
Di lussuria anelanti e semivive
o i donnoni che scoppian nel busto, immobili dietro ai comptoirs, come grosse gatte, con
quei faccioni antigeometrici, che non dicono il bellissimo nulla. E il sesso mascolino, dunque! Quel
formicolìo di gommeux, mostre di uomini, con quei vestiti da modellini di sarto, da cui spunta la
cocca del fazzoletto e la punta della borsina e il guantino e il mazzettino; environnés, come dice il
Dumas, d'une légére atmosphère de perruquier; senza spalle, senza petto, senza testa, senza sangue,
che paiono fatti apposta per essere scappellati con una pedata da una ballerina del Valentino! E che
ragazzaglia tutti quanti, giovani e vecchi, di tutte le classi! Trecento «cittadini» si affacciano alle
spallette d'un ponte per veder lavare un cane; passa un tamburo, s'affolla mezzo mondo; e mille
persone, in una stazione di strada ferrata, fanno un fracasso interminabile di battimani, d'urli e di
risa perchè è caduto il cappello a un guardatreni; e guardatevi bene dal tossire, perchè possono
mettersi a tossire tutti e mille insieme per tre quarti d'ora. E che democratici! Oh questo sì;
democratici nel sangue, e fierissimi sprezzatori d'ogni vanità, come monsieur Poirier. Il vostro
amico intimo, per desinare faccia a faccia con voi, in casa propria, si mette il nastro all'occhiello; il
ricco negoziante di telerie vi annunzia col viso radiante, come un trionfo della casa, che avrà a
pranzo un sotto prefetto dègommé; i sergents de ville si pigliano impunemente, colla folla, delle
licenze manesche di cui basterebbe una mezza, fra noi, a provocare un sottosopra; e il popolo
sovrano, nelle feste pubbliche, è fermato a tutti i varchi a furia di sentinelle e di barricate, scacciato,
malmenato con una brutalità, che persino l'aristocratico Figaro, il giornale che concilia con tanto
garbo la descrizione d'una santa comunione e l'aneddoto della fille aux cheveux carotte, si sente in
dovere di levare un grido d'indignazione. E dove s'è mai vista una letteratura più spasimante per il
blasone; scrittori che si lascino venire così ingenuamente l'acquolina sulle labbra al suono di un
titolo gentilizio, e che mettano più stemmi e più boria aristocratica nelle loro creazioni? Quando ci
libereranno dai loro eterni visconti e dalle loro eterne marchese questi ostinati frustasalotti? Non ce
n'hanno ancora imbanditi abbastanza di quei loro «protagonisti» nobili, giovani, belli, spiritosi,
coraggiosi, spadaccini, irresistibili, che hanno tutti i doni di Dio «même une jolie voix de tènor?» E
ghiotti di ciondoli, Dio buono! Quel povero Paul de Kock, che a settantaquattro anni scrive venti
pagine per provare che non gl'importa nulla di non aver ricevuto la Legion d'onore, e ha quasi voglia
di piangere! E dov'è un altro paese democratico, in cui gli scrittori coprano d'un ridicolo così
sanguinosamente ingiurioso intere classi della cittadinanza, dove l'epiteto di bourgeois abbia
assunto, in mente di coloro stessi a cui spetta, un significato più aristocraticamente sprezzante, e
dove basti un nome, solo perchè ha il suggello plebeo, a far scoppiare dalle risa una platea? Ma
cos'è dunque questo bizzarro impasto di contraddizioni, il Parigino? Chi lo sa? Afferratelo; vi
sguiscia di mano. Presentategli il bandolo d'una di quelle quistioni in cui si rivela un uomo, ed egli,
astutamente, lo rimette in mano a voi con un colpo di mano da prestigiatore. Hanno spirito: ce lo
cantano in tutti i tuoni, ed è vero. Ma fino a un certo segno. Hanno un ricchissimo corredo di
proposizioni e di giri di frase, arguti, svelti, elasticissimi, con cui se la cavano dalle strette più
difficili, e tagliano la parola a uno spirito più profondo ma meno destro. Ci sono molti Parigini,
certo, che sono spiritosissimi; ma questi lavorano per tutti. La superiorità loro è che il grosso della
popolazione è un eccellente conduttore di questa specie d'elettricità dell'ingegno, per cui il motto
arguto detto da uno la mattina, girando con rapidità meravigliosa, diventa proprietà di mille la sera,
e ciascuno è sempre ricco di tutta la ricchezza circolante. Ma che il gamin di Parigi sia proprio di
tanto più arguto del vallione di Napoli e del becerino di Firenze? E come ci studiano! Si preparano
per i pranzi, vanno alla conversazione col repertorio già scelto e ordinato, e conducono il discorso a
zig zag, a salti, a giravolte, a sgambetti, con un'arte infinita, per metter fuori, in quel dato momento,
il gran tesoro d'una corbelleria. E questi spiritosi di seconda mano si somiglian tutti; sentito un
commis voyageur, ne avete sentito mille. Ci son certi ingredienti e un certo meccanismo per
distillare quello spirito, che una volta scoperti, è finita, come delle botte «di riserva» degli
schermitori. Ma ci tengono! Fa pietà e dispetto davvero, vedere il vecchio acciaccoso, affetto
d'incipiente delirium tremens, che quando è riuscito, nella folla, a infilare un giochetto di parole che
fa sorridere cinque grulli, rialza la fronte sfolgorante di gloria e di gioia, e se ne va beato per una
settimana! E poi questa mania universale di fair de l'esprit che castra il pensiero, che fa dir tante
goffaggini, e sacrificare così spesso la ragione, la dignità e l'amicizia a un succés di cinque minuti, è
come un velo continuamente sventolato davanti al pensiero, che intorbida la vista delle anime.
Potete mai sapere che cosa rimpiatti un uomo dietro quello scherzo eterno? Ma ci son ben altri veli
tra il Parigino e voi. Il Parigino «della buona società» sembra un uomo, come suol dirsi, alla mano;
ma non lo è affatto. È raro che proviate con lui il piacere d'una conversazione famigliarissima e
liberissima. Preoccupato, com'è sempre, dal pensiero di essere un oggetto di curiosità e di studio per
lo straniero, sta in guardia, regola il gesto e il sorriso, studia l'inflessione della voce, pensa
continuamente a giustificare l'ammirazione che presuppone in voi, e ha sempre un po' della
civetteria della donna e della vanità dell'artista. Ogni momento vi vien la voglia di dirgli: - Ma
leviamoci i guanti una volta! - La sua natura corrisponde al suo modo di vestire, che, anche quando
è modesto, ha qualche piccolissima cosa che tradisce la ricercatezza effeminata del bellimbusto.
Egli è gentile senza dubbio, ma d'una gentilezza che vi tiene in là, come la mano leggiera d'una
ragazza che non vuol essere toccata. Vada per lo Spagnuolo, il quale fa sentire la sua superiorità con
una vanteria colossale, sballata tanto dall'alto, che vi passa al di sopra della testa. Ma il Parigino vi
umilia delicatamente, a colpi di spilla, con quel perpetuo sorriso aguzzo di chi assaggia una salsa
piccante, facendovi delle interrogazioni sbadate, colorite d'una curiosità benevola delle cose vostre.
Oh poveri Italiani, com'è conciato, a Parigi, il vostro povero amor proprio! Se non nominate proprio
Dante, Michelangelo e Raffaello, per tutto il rimanente non ne caverete altro che un: - Qu'est ce que
c'est que ça? Il deputato papista vi domanda se Civitavecchia è rimasta al Papa. Il buon padre di
famiglia vede i briganti col fucile a tracolla che fumano tranquillamente un Avana davanti al Caffè
d'Europa a Napoli. Il gentiluomo è stato in Italia, senza dubbio; ma per poter causer Italie colla
bella signora, nel vano della finestra, dopo desinare; o per appendere il ciondolo Italia, alla catenella
delle sue cognizioni, e farlo saltellar nella mano nei momenti d'ozio, con quelle solite formule, che
ogni Francese possiede, sul paesaggio, sul quadro e sull'albergo. Il famoso De Forcade diceva del
Manzoni, a tavola: - Il a du talent. - Quasi vi domanderebbero: - Ma che proprio si può nascere in
Italia? - Quest'idea d'esser nato a Parigi, d'aver avuto questo segno di predilezione da Dio, sta in
cima a tutti i pensieri del Parigino, come una stella, che irradia tutta la sua vita d'una consolazione
celeste. La benevolenza ch'egli dimostra a tutti gli stranieri, è ispirata in gran parte da un sentimento
di commiserazione, e i suoi odii contro di essi non sono profondi, appunto perchè considera i suoi
nemici abbastanza puniti dalla sorte, che non li fece nascere dove egli è nato. Perciò adora tutte le
fanciullaggini e tutti i vizii della sua città, e ne va superbo, solo perchè sono fanciullaggini e vizii di
Parigi, che per lui sta sopra alla critica umana. E si può dare una città capitale che sputi più
audacemente in faccia al popolo della provincia, rappresentato dai suoi scrittori come un ammasso
di cretini? e scrittori che incensino la loro città con una impudenza più oltraggiosa, non solo per
ogni altro amor proprio nazionale, ma per la dignità umana? E vi dicono in faccia, dal palco scenico,
che i fumi dei suoi camini sono le idee dell'universo! Tutti sono prostrati col ventre a terra davanti a
questa enorme cortigiana, madre e nutrice di tutte le vanità; della vanità smaniosa di piacerle, prima
fra tutte, di ottenere da lei, a qualunque costo, almeno uno sguardo; di quella vanità vigliacca che
spinge uno scrittore a dichiararsi, nella prefazione d'un romanzo infame, capace di tutte le
turpitudini e di tutti i delitti di Eliogabalo e di Nerone. Pigliate dunque sul serio le loro prefazioni
piene di smorfie, di puerilità, di spacconate, di imposture. La vanità li appesta tutti. Non c'è in tutta
la letteratura contemporanea uno di quei caratteri grandi, modesti, benevoli, logici, che uniscono
allo splendore della mente la dignità della vita; una di quelle figure alte e candide, davanti a cui si
scopre la fronte senza esitazione e senza reticenze, e il cui nome è un titolo di nobiltà e un conforto
per il genere umano. Tutto è dominato e guasto dalla mania della pose: pose nella letteratura, pose
nella religione, pose nell'amore, pose anche nei più grandi dolori. Una sensualità immensa e
morbosa costituisce il fondo di tutta quella vita, e si rivela nelle lettere, nella musica,
nell'architettura, nelle mode, nel suono delle voci, negli sguardi, persino nelle andature. Godere!
Tutto il resto non è che un mezzo per arrivarci. Da un capo all'altro di quegli splendidi boulevards
suona una enorme risata di scherno per tutti gli scrupoli e per tutti i pudori dell'anima umana. E
viene un giorno, infine, in cui quella vita v'indigna; un giorno in cui vi sentite rabbiosamente stanchi
di quell'immenso teatro, impregnato d'odor di gaz e di pasciulì, dove ogni spettacolo finisce in una
canzonetta; un giorno in cui siete stufi di bisticci, di blague, d'intingoli, di tinture, di réclame, di
voci fesse, di sorrisi falsi, di piaceri comprati; e allora l'odiate, quella città svergognata, e vi pare che
per purificarvi da tre mesi di quella vita, dovreste vivere un anno sulla sommità d'una montagna, e
provate una smania irresistibile di correre ai campi aperti e all'aria pura, di sentir l'odore della terra,
di rinverginarvi l'anima e il sangue nella solitudine, faccia a faccia colla natura.
La sfuriata è fatta: sta bene. Facciamoci in là perchè passi, come dicono gli Spagnuoli. A
Parigi si può dire quello che si vuole: essa non ci bada più di quello che gli elefanti dei suoi giardini
zoologici badino ai fanciulli che portano sul dorso nei giorni di festa. E poi non son queste le ultime
impressioni di Parigi. Al periodo in cui si vede roseo e a quello in cui si vede nero ne succede un
terzo che è un ritorno verso il primo; il periodo in cui si comincia a vivere pacatamente in un
cerchio d'amicizie scelte e provate. E convien dirlo: l'amico trovato là, il buono e schietto Francese,
vale veramente per due. In nessun altro Europeo trovate un'armonia più amabile della mente, del
cuore e delle maniere. Fra l'amicizia più espansiva che profonda degli europei meridionali o quella
profonda, ma chiusa, dei nordici, preferite la sua, calda e forte ad un tempo, e piena di giocondità e
di delicatezze. Com'è bello, quando s'è stanchi del tumulto della grande città, la sera, andare
sull'altra riva della Senna, in una strada silenziosa, a ritrovare la piccola famiglia tranquilla, che vive
come in una isoletta in mezzo a quel mare turbolento! Che care accoglienze vi ricevete, che schietta
giovialità trovate a quella mensa signorilmente modesta, e come vi riposa il vostro spirito! Parigi
stessa vi offre mille scampi ai suoi pericoli e mille rimedi alle sue febbri. Dopo le notti ardenti vi
slanciate con un piacere inesprimibile a traverso ai suoi bellissimi boschi, per i sobborghi ridenti
della Senna, dove trovate l'allegria delle feste campagnole, e nei suoi vasti giardini, in mezzo a un
formicolìo immenso di fanciulli; o per una di quelle sue avenues enormi e solitarie, in cui il cuore e
il pensiero s'allargano, e l'immagine trista della Babilonia dei boulevards vi appare infinitamente
lontana. E per tutto trovate un popolo che più si studia, più rivela dei difetti; ma in cui ogni difetto
ha per riscontro una qualità ammirabile. È un popolo frivolo, ma in cui una parola nobile e risoluta
trova sempre un eco. C'è sempre una via aperta e sicura per arrivare al suo cuore. Non c'è alto
sentimento o bella idea che non trovi presa istantaneamente nell'anima sua. La sua intelligenza
agilissima rende mirabilmente facili e piacevoli tutte le comunicazioni del pensiero. La parola
sfuggevole, la sfumatura, la mezza intenzione, il sottinteso, l'accento, il cenno; tutto coglie a volo.
Mille persone riunite hanno un'anima sola per comprendere e per sentire. È impossibile non sentirsi
presi da simpatia per quelle sue feste, per quelle tumultuose baraonde, in cui l'allegrezza eguaglia
tutte le età e tutte le condizioni, e una folla innumerevole non è più che una sola immensa radunata
di amici spensierati e felici. Il più cocciuto nemico bisogna che rompa in uno scoppio d'ilarità e che
spalanchi il cuore alla benevolenza. Perchè sotto quella fanciullaggine del Parigino, in fondo, c'è
necessariamente della bontà, come sotto una bella spuma un buon vino. Egli è naturalmente franco,
anche se i suoi modi non lo paiono; non diffidente; più facile a essere ingannato che a ingannare;
inclinato a perdonare le offese, conciliante, sdegnoso dei rancori meschini e di tutte le piccole
grettezze della vita. È costantemente, per sua natura, nello stato d'animo in cui si trovano tutti dopo
un banchetto festoso, in cui il vino sia colato a profusione: disposto e pronto in egual modo a
commettere un grosso sproposito e una grande azione, ad abbracciare un nemico accanito e a
provocare il vicino per una parola, a fare una enorme buffonata ritto sulla tavola e a impietosirsi per
il piccolo mendicante che domanda un pezzo di pane alla porta. Uscito fuori dal piccolo cerchio
della sua vita ordinaria, lo spettacolo della vita immensa di Parigi esalta tutte le sue facoltà e tutti i
suoi sentimenti buoni e cattivi. Un effetto simile lo proviamo noi pure. L'ingrandimento delle
proporzioni di tutte le cose ci dà a poco a poco un altro concetto delle cose stesse. La corruzione
medesima, enorme e splendida, finisce per sedurci come un vasto e svariatissimo campo di studio,
più di quello che ci respinga per la sua laidezza; e ci abituiamo a considerarla quasi come una forma
utile della vita, come una grande e terribile scuola, che chiude un tesoro infinito d'esperienze e
d'idee, e fa scattare la molla di mille ingegni potenti. Nelle sale del Bullier, in mezzo al turbinio di
trecento ragazze, che ballano tutte insieme cantando a una voce Perruque blonde, invece d'un grido
contro la corruzione, ci esce dal cuore un inno ardente alla gioventù e alla vita. Stomacati dei paesi
dove non c'è d'originale nemmeno il vizio e il suo linguaggio, là troviamo almeno la assenza della
forma più schifosa e più vile della corruzione, che è la manìa di fingerla per vanagloria, mentre non
s'ha nè la forza nè il modo di goderla nella sua tremenda pienezza. E a poco a poco ci persuadiamo
che molte che credevamo malattie colpevoli, non sono là che efflorescenze d'un sangue troppo
ricco; mentre non sono che mancanza di vitalità certe virtù negative di cui menano vanto in faccia a
Parigi altri popoli; ai quali si potrebbe dire come la Messalina del Cossa a Silio: - Siete tanto
corrotti che non sopportate la grandezza del vizio. - E così in tutti i campi della vita, trovate là con
un sentimento misto di rammarico per voi e di ammirazione per Parigi, l'originale di mille cose di
cui in casa vostra non avevate visto che il fac simile, ridotto a forma tascabile per la gente minuta. E
vi sentite disposti a perdonar molto all'orgoglio, quando osservate da vicino le cose, e potete
mettervi nei panni d'un popolo che si vede scimmiottato dall'universo; che vede raccolte e portate in
giro le briciole della sua mensa, glorificate opere fatte coi ritagli delle sue; innalzati dei busti, in
certi tempi e in certi luoghi, a gente che non ha altro merito che di essere abbonata alla Revue des
deux Mondes; rubacchiata la sua lingua e rivomitata cruda in molte lingue straniere; messo a sacco
il suo romanzo e il suo teatro; tesoreggiati tutti i pettegolezzi della sua storia e della sua cronaca;
conosciuta la sua città come la palma della mano; Tortoni più famoso di molti monumenti
immortali; la Maison dorée in cima ai sogni dei dissipati di tutta la terra; contraffatti i suoi modi,
ripetute le sue risate, ricalcati i suoi scherzi, adorati i suoi capricci; e si capisce anche come si
stizzisca quando qualcuno dei suoi più pedanti scolari gli tira il calcio dell'asino. Come stupirsi che
non si occupi che di sè un paese così sfegatatamente adulato, a fatti se non a parole? E non riesce
tutto a danno suo od altrui questo difetto poichè deriva dal conoscere profondamente le cose
proprie, dall'amarle anche d'un amore eccessivo, e dal credere che il mondo intero ne faccia la
medesima stima, quel che di caldo, di colorito, di originale, di vitale, che mette in tutte le
manifestazioni di sè stesso. Ha un minor campo da percorrere, come diceva di sè lo Schiller al
Goethe; ma lo percorre perciò in minor tempo in tutte le sue parti. Quindi un inseguirsi e un
congiungersi continuo d'idee e di sforzi diretti al medesimo segno, una frequenza grande di attriti da
cui esce luce e calore; ogni palmo di spazio disputato da mille contendenti; invece del cammino la
corsa, invece della controversia la mischia; e in questa mischia perpetua, buttato via tutto il bagaglio
superfluo, tutto fatto arma di offesa e di difesa, sfrondato il pensiero, stretto il linguaggio,
precipitata l'azione; arte e vita ugualmente ardite e rapide, e tutto incoraggiato dalla gran voce
festiva della grande città, che parla ad acutissime note cristalline, intese da tutta la terra. E più ci
s'addentra nello studio di quella vita, più si rimane meravigliati vedendo l'immenso lavoro che si fa
sotto quell'apparenza di dissipazione universale; quanti lavoratori sudano nella solitudine; quanti si
preparano alla lotta pubblica, nell'oscurità, con incredibili fatiche; come ogni maniera d'ingegno,
non solo, ma qualsiasi parzialissima facoltà appena più che mediocre, trovi là il modo d'esercitarsi
con vantaggio proprio e comune; come a ogni ingegno si formi subito intorno spontaneamente un
cerchio d'intelligenze colte ed amiche che lo aiutano a estrinsecarsi e a salire; come ogni menoma
promessa di riuscita nel campo dell'intelligenza, desti intorno a sè, in tutte le classi della
cittadinanza, un sentimento gentile di curiosità e di rispetto, e strappi a tutti quel tributo anticipato
di gloria, che concorre mirabilmente a farla diventare realtà; che impulso strapotente sia alle forze
umane la certezza dell'improvviso e largo cambiamento di fortuna che produce là il vero
«successo»; come sia grande e inebbriante in quella città il trionfo dell'ingegno, che appena salutato
da lei, riceve saluti di ammiratori ignoti e offerte e consigli da ogni parte del mondo; come all'uomo
caduto sopra una via, rimangano aperte cento altre vie, solo che si rassegni ad abbassare d'un
piccolissimo grado le sue pretensioni alla gloria; come la natura obbliosa della grande città, che non
lasciando addormentar nessuno sopra un solo trionfo, obbliga tutti a ripresentarsi continuamente alla
gara, produca quelle vite meravigliosamente operose, quelle vecchiaie ostinatamente battagliere, il
cui esempio mette il furore del lavoro nelle generazioni seguenti; e infine che enorme quantità si
ritrovi là di lavoro non finito, di prove, di abbozzi, di materiale sciupato dagli uni, ma non inutile
per chi verrà, e di creazioni pregevoli, in tutti i campi, ma condannate a morire dove sorgono,
perchè schiacciate dall'abbondanza del meglio. Quando s'è osservato tutto ciò, il soggiorno di Parigi
riesce caro ed utile solo per veder lavorare quella macchina immensa, per vedere come essa leviga,
perfeziona, trasforma, spreme, stritola l'inesauribile materiale d'ingegno, di ricchezza, di gioventù,
d'ambizione, di coraggio, che la Francia e il mondo gettano continuamente fra le sue ruote
formidabili, e come versa dalla parte opposta grandi nomi, celebrità sventrate, capolavori, parole
immortali, ossa rotte, armi, gemme e trastulli, che la Francia e il mondo s'affannano a raccogliere e a
commentare. Fate dunque i censori addosso a questo colosso! Strillate contro i suoi operai perchè
bevono l'assenzio e cantano in falsetto e hanno la donnina che li aspetta alla porta. Che pedanteria!
Ma non è neppur questa l'ultima impressione che si riceve da Parigi. Standovi lungo tempo,
si passa ancora per la trafila di altri entusiasmi e di altri disinganni. Molte sere ritornerete a casa, fra
quelle file interminabili di lumi, malinconici, uggiti a morte di tutto, con un rabbioso amor di patria
nel cuore. Poi vi riconcilierete colla città in una bella giornata d'autunno, assistendo a una di quelle
sue espansioni clamorose di gioia che rasserenano le anime più fosche. Un'altra volta una piccola
umiliazione, uno stupido gioco di parole ripetuto da un milione di bocche, uno spettacolo
d'un'oscenità stomachevole, un cielo chiuso e plumbeo che fa mutar aspetto a ogni cosa, vi
risolleveranno dentro tutte le antipatie e tutte le stizze con una tale violenza, che vorreste veder
sparire quella città come un accampamento portato via da un uragano. Ma vi vergognerete
improvvisamente di quell'odio un altro giorno, pensando all'enormità del vuoto che vi rimarrebbe
nella mente se ne uscisse a un tratto tutto ciò che quella città vi ci ha messo dalla vostra infanzia
fino a quel giorno. Fino all'ultimo momento Parigi vi farà mille dispetti e mille carezze, come una
bella donna nervosa, e voi proverete tutti gli alti e bassi d'una passione: oggi a' suoi piedi, umili;
domani presi dal furore di morderla e di insultarla, e poi daccapo a chiederle perdono, affascinati.
Ma sentirete ogni giorno più stringersi il legame che v'unisce a lei. E si sente più che mai quando si
parte, la sera che si passa per l'ultima volta, rapidamente, in mezzo a quell'immenso splendore dei
boulevards, a cui succede tutt'a un tratto la mezza oscurità lugubre d'una stazione enorme e nuda.
Allora, per quanto si desideri di riveder la patria, si è presi da una grande tristezza all'idea di
ritornare in quel piccolo dormitorio di città da cui si è partiti, e si porge l'orecchio per l'ultima volta
al tumulto lontano di Parigi con uno struggimento inesprimibile di desiderio e d'invidia. E dal fondo
del vagone, al buio, rivedete la città, come l'avete vista una bella mattina di luglio da una torre di
Nôtre Dame; attraversata dall'enorme arco azzurro della Senna, coi suoi lontani orizzonti violacei,
immensa e fumante, nel punto in cui dalla piazza sottoposta i tamburi d'un reggimento vi
mandavano su un eco della battaglia di Magenta. Oh! bella e tremenda peccatrice - esclamate allora
- io t'assolvo, e a rischio della dannazione dell'anima, t'amo!
FINE
INDICE.
Il primo giorno a Parigi
Uno sguardo all'Esposizione
Vittor Hugo
Emilio Zola
Parigi
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