d' un qui journellement, quasi de haute lute,
avec ses vanitez cruel me persecute.
Me voit-il quelque part, et luy de s' avancer,
non pour autre dessein que pour me relancer.
Seroit-ce la raison de laisser impunie
son humeur importune, ou plustost sa manie ?
Lut-il et relut-il cecy, c' est à sçavoir
si sa stupidité pourra s' appercevoir,
car il n' a tout au plus que la vegetative.
Que ma muse mordante en ce lieu le decrive,
quoy qu' il en arrivât, je voudrois qu' il le sceut,
que dés le premier mot l' asne s' en apperceut :
je serois delivré du mal qui me talonne.
Quand je m' en vangerois, que Dieu me le pardonne.
J' aurois déja tué ce maistre des baudés,
mais le divin precepte a dit : non occides ;
et puis d' en discourir dessus une sellette,
j' ayme autant estre né sous une autre planette.
Encor ne peut on pas souffrir si longuement ;
j' ay trop d' impatience et trop de sentiment ;
on voit d' autres fâcheux, c' est chose veritable,
mais, diable ! Cetuy-cy n' eut jamais son semblable.
En luy disant : " bon soir, je m' en vais aux marets,
je n' ay pas trop de temps " , il prend mes interests,
il répond qu' il y vient et d' amitié se pique ;
p34
moy de baisser l' oreille en asne fantastique :
on diroit, à me voir, que je suis condamné,
tant je parois confus, tant je suis estonné ;
et puis je luy souhaite, avisez si je l' aime,
cette mort que Cesar souhaitoit à soy-méme,
dans mon coeur, sans parler ; mais que me sert cela ?
Me sent-il quelque part, aussi-tost l' y voilà.
Si faut-il neantmoins à la fin me resoudre,
ne sçachant quelle piece à ce trou je doy coudre.
Or c' est où de par Dieu je suis bien empéché :
mon confesseur me dit que c' est pour mon peché,
que sans doute en ses mains je fais mon purgatoire.
Je pense que j' auray plustost fait de le croire,
et, sans plus lamenter ny me plaindre, patir,
de sorte qu' en nos jours l' eglise ait un martyr :
car, aussi bien, tant plus je me plains et lamente,
moins mon mal diminuë, au contraire il augmente.
M' a t' il entretenu de ses predecesseurs,
il demande comment se portent les neuf seurs,
brouille du temps, du sort et du siecle ; il se monte,
s' échauffe en son harnois, et hors de temps me conte
qu' il est bien veu du roy, qu' on l' adore à la cour,
qu' il se couche fort tard et se leve à grand jour,
que la beauté qu' il aime a plus d' appas que celle