( PDF ) Flor de pitanga

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ÍNDICE

DEDICATÓRIA

AGRADECIMENTOS

PREFÁCIO

POEMAS

Plantio

Poema para uma poesia

Força da amiga

Sistema

Melancolia

Tocaia

Longa estrada

Bilhete

Lua virada

Saci da Lia

Presente divino

Seda

Flor de pitanga

Amigo da onça

Desmanche

Letras soltas (lapidando)

Lições

Animal

Dois mundos

Janela

Soneto apaixonado

Se eu fosse poeta

Força da amiga

Voar

Reconto de Natal

Tsunami

Dedilhando

Flor de Pitanga

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Dedicatória

Para meus filhos Mariana e João Lucas

para Bia - maravilhosamente simples assim!

Agradecimentos

Aos meus amigos.

Flor de Pitanga

Prefácio

Para quem abriu este livro sem saber o que vai encontrar,

faz mal não, pode ir lendo que a vontade de continuar será

um crescente.

Esse moço escreve umas coisas que se não são poesias são

prosas poéticas. Eu me explico: os textos aqui apresentados

tem uma voz que chega até nossos ouvidos carregada pelo ar.

É leve, solta, envolvente, vai pousando de mansinho na

mente e formando imagens que de tão nítidas poderiam ser

fotografadas. Mesmo quem nunca viu um pé de jaboticabas,

nem uma estradinha de sertão, nunca teve amigo caçador de

onça, vai se encontrar dentro da história porque a prosa

bem escrita é assim; o leitor começa a ler e pronto, já

está dentro do texto. Isso é mérito de contador de causos,

gente que tem por natureza observar tudo ao seu redor e

depois narrar tim-tim por tim-tim misturando ficção com

tudo que ficou gravado na alma.

São poucos os autores com habilidades para soltar suas

histórias assim, de mansinho, acompanhadas dessa voz meio

felina, meio preguiçosa, que vai se enroscando no

imaginário e pousando de mansinho na mente. William é raro,

é mestre.

Experimente para ver se não é isso mesmo!

Beto Muniz *

* Beto Muniz é escritor Responsável pelo sítio dos Anjos de Prata,

é o editor das antologias anuais do sítio e de diversos outros títulos e

autores

Flor de Pitanga

Plantio

Quisera eu entender das gentes, pois olhe

Colhi viçosas mudas de grama nascidas em brita, pedra seca

e rude

grama cuiabana

plantei em chão fértil, fofa terra de cultura

Morreram todas.

Tem gente que é assim, árida.

Poema para uma poesia

(para "As três" de Ly Sabas)

As pedras tem o curioso hábito de permanecerem caladas.

Pacto.

São cúmplices de momentos únicos

Sempre fechadas em si mesmas.

Confidentes.

não se oculta segredos das pedras,

compartilha

Força da amiga

Canto dos pássaros

brisa calma, mar perfeito

lindas luas noites frias

Lareira acesa - vinho a aquecer.

Sem amigos - qual a graça - nada disso poderia acontecer.

Sistema

Hoje pensei no computador, tenho praticado.

A idéia vem forte, assim à toa

até que ele liga, pronto a idéia já é outra

Ciberespaço, o que faço?

Tristeza.

Flor de Pitanga

Melancolia

Lua cheia ontem nasceu amarelo ouro, beleza tensa - imensa

- suaviza noite adentro.

Solos inflamados de violino em fogo traçam seu musical e

celeste caminho seguro.

Torna-se clara, mansa, flutua entre estrelas jóias. Sempre

só – solitária nobreza. Pausa breve, descansa.

Lenta busca a proteção do horizonte, melancólica se deita –

se faz tarde.

Nascerá minguante sedenta agonizante brilho a enfraquecer

até se tornar nova,

bancos de pedra, úmidas tatuagens a combinar com a trilha

escura,

outra vez cumprindo sina, se torna crescente como a ter

pressa se transforma rapidamente melancólica de tão cheia,

Reluzente ciclo - aplausos - eternamente.

Flor de Pitanga

TOCAIA

Ansiedade assumida, suor a escorrer pela testa.

Arapuca armada – quirela amarelinha como a encantar e

colorir a festa.

Por de trás da moita nas mãos a linha grossa, já suja e

remendada – o gatilho da espreita, da tocaia.

Horas a fio vendo a bela trocal a pastar perto,

rodeia/arrulha mineira, desconfiada. Um sem ciscar de busca

pelo milho na sombra, vem devagar, observa. Aos poucos

perde o medo, a mão do barbante se retesa, joelho raspa a

terra molhada, está quase de pé. Só mais um pouco,

paciência.

O suor agora embaralha a vista, em cachoeira passa pela

sobrancelha e corre solto por sobre os olhos. Coração agora

bate na garganta, é hora.

Arapuca-algoz pronta, quase treme, cordão teso. Pomba passa

rente, esbarra na taboca que estala, um súbito parar, bico

para o alto olhos aflitos como a procurar.

Um leve bater de asas sem voar, procura, pressente.

Moleque fica pálido sente arrepio e dor de posição. Já não

agüenta segurar a própria mão, geme, arfa baixinho. A

correia da sandália de plástico parece querer cortar seu pé

que já formiga adormecido.

A trocal ainda parada olha de soslaio a quirela na sombra

da arapuca. Determinada com seu jogar de cabeça avança,

estica o pescoço para dentro, assunta.

Futrica chega esbaforida e em espalhafatosa busca acha o

dono,

pula/late/lambe, irresponsável, é só o tempo de um olhar

por sobre a planta para ver a trocal em assoviado vôo se ir

barulhenta.

Menino e cão rolam pelo chão, raiva passa rápida, aos risos

brinca de outra coisa.

Criança é assim por natureza – feliz.

Flor de Pitanga

Longa estrada

Contam as más línguas, e aqui só repasso pois nem sei se

verdade é, estranha história ocorrida em meados do século

passado. Com o intuito de diminuir o isolamento em que se

encontrava a cidade de Manaus, governador do estado e

prefeito municipal resolveram deixar as querelas políticas

de lado e unirem forças na construção de um estrada

internacional que ligaria a capital do Amazonas ao mar do

Caribe.

O traçado já estava feito, pelo menos na cabeça dos

políticos. Saindo da capital seguiria direto para Novo

Airão, de lá em reta linha cortaria mata fechada rumo a São

Miguel do Rio Negro e de onde embicaria para Tupuruquara,

depois São Miguel da Cachoeira e por fim chegaria em Cucui

já na divisa com a Venezuela.

Acreditavam aqueles senhores que, uma vez cumprido o trecho

em pátrio território as autoridades diplomáticas federais,

confortavelmente instaladas em Brasília se incumbiriam dos

trâmites legais para prosseguimento da empreitada através

do país vizinho até o desemboque da rodovia nas cálidas

praias caribenhas.

Idéia e "projeto" feitos, correr a contratar engenheiro e

peões para início das obras.

Depois de muitos editais convocatórios publicados

em jornais de todo Brasil, apenas um pretendente ao serviço

apareceu. Era um jovem engenheiro paulista, recém formado

em conceituada universidade, possuidor pois de boa formação

além de ser de primorosa estirpe.

Apesar da má impressão inicial quando da entrevista com o

oficial de ordens do governador, foi aceito por ser, como

já dito, candidato único.

Mãos à obra e toca a abrir a sonhada estrada. Já no

primeiro quilômetro eis que encontram exatamente bem no

traçado do mapa um gigantesco e centenário Mogno,

majestoso, com sua copa tomada por pássaros e ninhos.

Sensível às belezas naturais o jovem engenheiro de pronto

decidiu por um pequeno desvio de forma a poupar aquela jóia

da criação.

Pouco mais adiante lindo e cristalino córrego, em suas

margens revoadas de borboletas multicoloridas, samambaias e

orquídeas de rara beleza enfeitavam todo seu entorno. Com

os olhos marejados de emoção diante de tanta beleza o

Flor de Pitanga

engenheiro se recusa terminantemente a aterrar o local para

construção da primeira ponte — obra de arte como chamada em

linguagem técnica — pois sim obra de arte de verdade era

aquela que à sua frente despontava. Novo desvio.

E assim as belezas de nossas verdes matas, de nossa exótica

e deslumbrante riqueza natural, iam se sucedendo quase que

metro a metro e a cada espetáculo, aos olhos do jovem

construtor de caminhos, cada vez mais lembravam as antigas

expedições de pesquisa como a do zoólogo da Academia Real

de Ciências da Alemanha, Johann B. von Spix ou do também

gringo alemão o botânico Karl Friedrich, pura e imensa

emoção, sempre aperto na garganta, sempre novo desvio.

Não demorou muito, minto, demorou bastante, meses de

incansável trabalho, de desvio em desvio, contorno em

contorno, não deu outra — a estrada aberta na mata a duras

penas e muitas malárias retornou a Manaus. E assim, contam,

esta maravilha da engenharia passou a ser conhecida para

desencanto e fúria política como a famosa estrada Manaus-

Manaus.

Quanto ao destino do jovem e virtuoso engenheiro, essa já é

outra história, mas a boca miúda, desconfiados sussurram os

poucos que dele ainda lembram:

— Dizem que virou Caipora.

E desconversam ligeiros.

Flor de Pitanga

BILHETE

Sentado no canto mais escuro do bar, coçava a barba por

fazer. Daquele ponto podia observar todo o ambiente. O

entre e sai das gentes. O apressado engolindo cafezinho,

que pelo cheiro que emanava da cafeteira prateada

mergulhada em cuba d'água sempre aquecida devia ser

requentado, feito há dias talvez.

Outro, a comer lambuzado pão com molho de almôndegas

vindas de travessa onde ficavam a boiar em vermelho caldo

na vitrina de salgados, como estranhos seres alienígenas

que ainda não foram pescadas. Ali também havia ovos cozidos

de cascas azuis e vermelhas, pastéis ressecados, e claro,

moscas, muitas moscas.

Do seu canto observava também uma parte da movimentada rua.

A porta do bar, uma moldura. Enorme boca parecia tentar

engolir carros e pessoas que ao seu alcance passavam. Um

quadro em movimento, mutável, tristemente dinâmico, vazio.

Cinza.

Fazia um calor insuportável. Abaixou os olhos para o seu

copo de cerveja, estava quente. Com as costas

da mão conferiu a temperatura da garrafa, sentiu a umidade

do vidro suado, mas pressentiu que o que ainda lá restava

também já não estava gelado, nem fresco. Assim mesmo tornou

a encher o copo,

espuma branca e abundante tomou quase o copo inteiro, uma

pequena cachoeira escorregou alva pela borda e derramou

pela mesa de lata, virou amarelo líquido rapidamente. Com a

ponta do dedo ensaiou um desenho sem sentido com a cerveja

derramada. Um círculo, algumas letras, um rio e suas

curvas.

Bateu a mão no bolso da camisa procurando o maço de

cigarros. Mania, parara de fumar havia muito tempo.

Tamborilou no encosto da cadeira do lado uma música que nem

conhecia. Ansiedade .

Buscou com os olhos alguém conhecido.

— Mais uma cerveja, por favor, tem torresmo? - Ia ficar ali

um bom tempo.

Procurou no bolso o guardanapo de papel rabiscado. Era o

bilhete que havia recebido no dia anterior. Entregue por um

Flor de Pitanga

menino vendedor de flores, aquelas rosas mumificadas

embrulhadas em papel celofane.

— Moço, mandaram entregar. Baixou os olhos para a encomenda

um segundo e quando outra vez os ergueu o pequeno

mensageiro havia sumido, mágica, não tinha para onde ir tão

rápido, estranho.

Além da caligrafia bonita, do perfume que já não mais se

podia sentir, o que mais encantava era o beijo de batom.

Vermelho vivo. Um convite ao desejo. Prometia encontro

naquela mesa, na proteção da tarde quando poucos ao bar se

aventuravam. Não conhecia a dona daquela caprichosa mão e

de tão perfeita boca. Sonhava.

As horas avançavam, o entre sai aumentava, a moldura da

porta adquiria tons escuros, faróis agora acesos cruzavam

seu campo de visão. Ninguém. Com paciência sofrida, colou o

bilhete no casco da última cerveja, o vermelho do batom

escorreu papel abaixo em contato com água condensada.

Observou a cena sem emoção especial. Quem sabe amanhã? A

solidão ainda permite sonhos.

Flor de Pitanga

LUA VIRADA

(Baseado na " Na virada da lua" de Clarice Villa)

Na virada da lua

entre minguante e nova

tenho sempre curto interstício de vida

fenda profunda entre real e imaginário

A reclusão e o silêncio sempre me acompanham

No fundinho da gaveta, junto ao mais perfumado sache ,

jasmim, me aquieto

Pensamentos atormentam meu cotidiano

Pensamentos alimentam meus sonhos

Como voltar?

Lembro dos amigos

Quando voltar?

quando me sentir confortável,

quando me sentir afável.

Por que voltar?

Porque amigos de verdade sempre esperam

Pacientes, compreensivos

Na virada da lua

entre minguante e nova

existe sempre a expectativa da Clara luz da cheia,

Não só lua , mas vida cheia, completa plena, repleta

Tudo isso na virada da lua

na virada da lua

da lua

Saci da Lia

Sempre envio saci mensageiro com meus poemas.

Temporada de bons ventos, vai ligeiro.

Vai num pé, volta no mesmo.

Pedi tenência, juizo, mas os sacis dos recados são

custosos, vontade própria.

Hora chega.

Flor de Pitanga

Presente divino

(Com dedo da amiga Ly, organizadora de idéias)

carregada da raiz ao céu

jabuticabeira agradece

primeira chuva das flores

SEDA

Era um bichinho miudinho e não entendia a que veio. Ficava

o dia todo vendo seus iguais roerem folhas de amoreira numa

tagarelice muda, todos a mastigar tenras e verdes folhas.

Tempo ido tocavam todos a se enrolar em casulos finos

lindamente decorados de brilhantes fios prateados.

Crisálidas únicas, perfeitas, iguais.

Por força de jejum voluntário atrasava seu curto ciclo.

De ninfa queria ser borboleta. Seu destino era voar. Queria

o céu.

Observava que seus irmãos eram levados embora cedo, assim

que morada prateada construíam. Nunca os viu de asas

abertas a secar em preparo para vôo de liberdade.

Abandonou as folhas, alimentava-se apenas dos frutos,

púrpuras e doces amoras. Quando por fim lhe veio o sono

encapsular, teceu turmalinas, fios violeta-púrpuros como

salsifis deslumbrantemente mágicos. Sua seda de tão pura e

diferente cor passou despercebida das humanas mãos

escravizadas pelo hábito, e em bela manhã rompeu fagueira.

E na mais linda das violetas borboletas se transformou.

E os homens mais uma vez, mergulhados em daltônica

ignorância, presos em sua cobiça e mesmice, deixaram

escapar por entre os dedos oportunidade única,rara jóia , a

preciosa seda de um majestoso e único violeta.

Flor de Pitanga

Flor de pitanga

Passo ligeiro, pé de vento.

Deixo cheiro - flor de pitanga.

Tamanha florada, o chão branco de miúdas pétalas.

Cheiro doce, lembra infância, lembra um não sei aflito de

vontade de lembrar.

As abelhas em zumbida algazarra carreiam pólem dourado,

tropel alado. De minha janela, céu ainda lusco-escuro de

alvorecer tardio, as vejo no eterno indo sem vir.

O chão branco de miúdas pétalas, caminho flor.

Passa moça,

passa amor.

Só não passa, essa fica, latente, constante, indefinida;

só não passa essa estranha indescritivelmente vazia dor.

Flor de Pitanga

Amigo da onça

Pois não é de ver. Minha função se dá de recontar o

acontecido, pois a história e a idéia não são minhas, nem

se sabe se dono têm, pois vêm de longe.

É do gosto das gentes, das rodas de prosa. De fim de tarde

na venda. Virou caso de rir, mas contam que é um fato

ocorrido. A região é a serra do Cipó, lugar de cachoeiras

imensas, campos sem fim de sempre-vivas, sempre cor, sempre

lá. Do brando vento friorento das montanhas, estas sem

tamanho de bonitas, de córregos infinitos, frios, uns

mansos outros apressados em seu caminho serra abaixo.

Gelados. Nascidos com certeza em geleiras tropicais

inexistentes.

Lugar de muita lenda e susto. Grutas e bocas de cavernas de

onde volta e meia brotam discos voadores prateados e

barulhentos. Assustam gente e bichos, secam o leite das

vacas, cavalos se perdem na emprenhês das pedras. Alguns

para nunca mais.

Este é o caminho: Conceição do Mato Dentro, bem depois do

Alto do Palácio, do Morro do Pilar. Para frente de

Conceição escolhe caminho: para um lado Guanhães, para

outro ruma-se para o Serro.

Não sei bem se a história ocorreu pras bandas de Passabém

ou mais para o ermo de Itambé que, curioso, também é do

Mato Dentro. Ou foi no Morro do Pilar?

Faz mal não — a história faz a valia.

Ocorrida há muito, antes de se inventar ecologia. Paz verde

era nome de fazenda, seita estrangeira ou cemitério de

cidade urbana, grande e barulhenta. Tempos de quando bicho

sobrava e ninguém punha vigia de raça desaparecer.

Caçar onça era profissão de homem macho, resolvedor de

problema — a tinhosa acostumada a comer bezerro tinha de

sangrar na bala ou zagaia. Era o tempo. Assim era.

Na vila aquele que por nome recebera e respondia era Zé da

Carminha, nome herdado de mãe doceira famosa. Compota de

dona Carminha atravessava o mar, ia longe fazer bonito em

mesa da Europa, sempre levado por algum filho de fazendeiro

ou político local que por lá estudava.

Pois seu Zé da Carminha tinha por hábito, ruim, o exagero e

a contação de vantagem. De onça era mestre. Medo tinha não.

Com carabina, espeto ou na unha dizia que enfrentava, era

só vendo.

Flor de Pitanga

Dia desse vindo da Capela dos Marques lá das bandas de

Joanésia, beiraninho o Rio Santo, apareceu por esses lados

uma turma de caçadores de onça contratados. Vinham a mando

de gente graúda, incomodada com o tanto de rês devorada.

Na venda onde estavam Zé da Carminha contava o que fazia e

acontecia em caçada de pintada, voz alta pela pinga.

Os caçadores, eram quatro, sisudos e enrolados cada qual

em sua capa Leal como a esconder armas, só escutando.

A trova do outro foi tanta que o convidaram para a empreita

contratada. A zoada do álcool era tamanha que Zé aceitou

não apenas seguir com a comitiva caçadora como também guiar

até ceva grande onde onça dava em pau de tantas que lá

havia.

Amanhecido o dia, e a bebedeira, Zé se viu entre a cruz e

espada. Se refugasse viagem era tachado de medroso, mesmo o

sendo, assim de assumido para si, queria era nunca a pecha.

Se fosse se borraria no miado primeiro que de lonjura que

fosse escutasse.

Pois foi. Calçou a cara de falsa coragem, bregeu dois

conhaques logo cedo e abriu caminho para a tropa dos de

fora.

Serra acima bem longe deram num rancho abandonado, daqueles

comidos pelo mato — sobrando no que era-foi antigo, só

terreiro emaranhado de goiabeiras imensas, pés de limão

china, poucas e velhas tábuas do que tinha sido um

chiqueiro, e muita, mas muita cachopa de marimbondo-cavalo,

dono de ferroada venenosa de tão doída. O poço d’água,

pelas mãos de muitos pernoitantes sem rumo, estava ainda

rico e bem coberto, bem zelado.

O rancho tinha duas portas, uma servia a entrada outra o

quintal.

Na sombra da serra escurece cedo, sol dura menos do que no

descampado. Assim, logo que o avejão da pedra abraçou o

casebre, toca-se a acender fogo para quentar matula, carne

seca com farinha era a janta.

Diz então um dos de lá:

— Então Zé, aqui é onde elas se reúnem.

Zé, por mais prosa que pudesse ter na língua, mentiroso não

era não. Aumentava isso sim, se incluía em vantagem dos

outros, mas era sério no trato. Cumprira promessa, tinha

levado os homens para o ninho das onças.

— Pois então — seguiu o dito, — mostra pra nós. Busca a

bicha.

Sem poder falar não, saiu Zé pela porta da horta, não deu

três passos e não é que topou com a bruta! Virou nos cascos

Flor de Pitanga

da botina e tome a correr, sentindo o sopro da onça a

fungar em seu cangote.

— Abre a porta! Abre a porta! — gritava com o pouco e

apertado vento que ainda tinha nos bofes.

Pois assim aconteceu, Zé e a onça entraram pela porta dos

fundos, na toada que estava vazou que nem corisco pela

porta da frente, bateu com força fechando a onça lá dentro

com os quatro. Gritou sem parar um pedacinho de segundo:

— Vocês aí, vão tirando o couro dessa que já busco outra!

Nunca mais.

Flor de Pitanga

Desmanche

linda terça de feira alegre com seus temperos e cheiros

Linda terça de feira fértil gente atenta a apalpar frutos e

vidas

lembranças fortes de pessoa querida

legumes, farinhas, especiarias, e é claro intransponíveis

pensamentos absortos-fixos em mamões,

alfaces e alvas sacarias.

Almas claras a passear entre gritos de tomates e caquis.

Quem dá mais?

Frágil proteção para almas invadidas

Cheiro de tempero e peixe fresco

Feira alegre/triste, contemplativa, risonha

Fim de feira abusivamente enfadonha

restos e cascas, sujeira cinza colorida, desperdício e

fome.

Fim de feira, resta a terça, esta se quiser se promete

risonha,

não permita pois, amiga, o desmantelo

de sua apalpada e invadida alma,

muito menos por mãos bisonhas

Letras soltas (lapidando)

Palavras soltas sem razão, sem brisa

Palavras longe do cais, sem horizonte, sem vento

palavras tolas

porque obstinar se nem ao mais puro coração alisa?

Palavras escritas sem sentimento,

sem vontade, sem emoção

simples palavras soltas ao vento.

Assim escritas me enchem de medo, apavoram

se nem ao mais puro coração alisam,

avassaladoramente minh'alma devoram.

Flor de Pitanga

Lições

Buscar distância do entojo

luta sempre pelo novo

fugaz lição de vida.

da palavra ao aceite o merecido deleite

de tempos a sorrir - prazer, frenesi.

A vida nos traz assombros;

fugindo sempre de internos escondidos escombros:

sombrios, úmidos, mas nunca a dar nojo.

Frutos do que criamos, a riqueza bela e clara sempre

presente.

Merecemos?

experiência, vislumbre sempre a calma

comum em seu bojo

a lavar com perfumada essência, a alma.

Animal

Ando meio esquisito, sem paciência.

Caso cumprido conto mais não,

Perco o fôlego, suspiro sem tristeza.

Corto frase no meio, espero entendimento,

Quase nunca vem, sobra desacordo, desavenças.

Ando de prosa curta

Estou ficando monossilábico.

De tanta lida passo a parecer com eles.

Meus bichos.Todos silenciosamente barulhentos, noturnos.

Escorpiões e morcegos, minha vida, minha rotina.

Ando meio esquisito, monossilábico.

Paina ao vento; assim deveriam ser as prosas,leves

ligeiras, rumo? Incerto.

Bicho fala pouco, observa.

Ando de prosa curta.

Monossilábico. Velhice?

Flor de Pitanga

Dois mundos

Caminhos os há, difícil é saber qual seguir.

Terra batida, atoleiros ou asfalto.

Caminho cósmico – estrelas.

Via Láctea sinalizada – estrada de sonhos

Misteriosa magia. Aquecia por dentro de prazer só de

pensar.

Deitada no telhado frio do curral vigiava o mover dos

astros.

Encantada com a viagem anunciada.

Trecho infinito a percorrer.

Belo luminoso. Volta e meia uma luz mais agitada cortava

seu campo de visão, de vigília a devaneio.

Visitantes estelares ou um simples balão meteorológico a

espiar nuvens, mares e ventos?

Um paranóico avião espião em busca de novas ameaças

imaginárias?

Balança a cabeça como a espantar a idéia.

Quanta falta de poesia. Eram com certeza alienígenas

vestindo impecáveis uniformes prateados. Raça evoluída com

ânsia de dividir conhecimento. Gente do bem vindos de muito

longe.

Já os havia visto em ocasiões diversas. Em sonhos, durante

enfadonhas preleções matinais na igreja. Durante as aulas

de matemática, nos intermináveis almoços e jantares

familiares. Principalmente quando tias e primos

desconhecidos por lá aportavam – vinham da cidade. Chatos.

Principalmente os primos com seus tênis de grife e

palavreado entrecortado, meias e preguiçosas palavras sem

nexo. Eles cheiravam ar condicionado e sanduíche de

shopping. Debochavam em silêncio de suas roupas e de sua

botina mateira.

Mas a presença deles era mais comum à noite, logo depois de

seu pai desligar o motor da energia. Eles gostavam muito do

escuro ou da fraca luz do candeeiro. Visão acostumada à

escuridão do cosmo devia ser isso.

Uma estrela cadente cruzou o céu passou raspando a copa da

mangueira, iluminou o pasto.

Mãe do ouro.

Caminhos os há. E em breve teria que escolher o seu. Não

queria a cidade – traçou o dos céus, para lá é que ia

longe, bem longe. Breve, muito em breve.

Flor de Pitanga

Janela

Mundo cinza, sem cor, sem brilho mundo mudo sem som ou

vento fechado em quarto escuro sem janela.

Apenas o caos o silêncio e muito, muito sofrimento

Mundo cinza sem vida, sem amor.

Áspero sem cânticos ou simples canção.

Sem céu, sem estrelas ou lua, escuro.

Apenas amarga, profunda e inimaginável solidão.

Não meu mundo

Meu mundo é brando e leve é alvo

é límpido como a mais recente e fresca neve.

Janela de um estonteante azul céu, límpido e musical

por ela, sempre a adentrar o aconchegante aclarar matinal.

O meu mundo? Meu mundo é a janela!

Sempre aberta, sem paredes ou quarto.

Hoje sobre o mar amanhã sobre a terra.

Janela multicolorida sem dono, dolo ou fechadura,

Meu mundo minha janela, está sempre pronto a se abrir.

Bastando amiga, é simples, um sincero afago ou a mais leve

candura

Soneto apaixonado

Queria eu ser um Neruda ou um Drummond ou um Fernando assim

em pessoa, quem sabe um Lorca, um Neruda, Vinicius de

Moraes.

Queria ser um Manoel que assim como outros Joões também

mestres de Barros, Cora Coralina, uma Adélia Prado.

Não! Queria ser Guimarães de tão Rosa, todo João, a

garimpar palavras nas águas escuras do Urucuia, nas

vertentes do Velho Chico. Lavando em bateia cada verso,

cada rima.

Se um deles fosse talvez uma declaração diferente aqui

poderia.

Mas não. Sou só eu, mineiro das alterosas formosas -

acabando, ruindo; se indo. Portanto ensimesmado, fechado,

tímido nas letras. Aprendiz.

Assim eu sendo fica aqui um simples mas tenro e puro olhar

de saudades, sem etiqueta, sem obrigações.

Musical.

Seja sempre assim: rara flor. Por favor lhe rogo.

Sempre viçosa, colorida sempre-viva, como as dos campos de

minha querida Serra do Cipó, essa acredito/espero, pela mão

do homem não vai nunca, jamais virar pó.

Viva-sempre meu amor.

Um beijo apaixonado.

Flor de Pitanga

Se eu fosse poeta

se poeta fosse te daria tudo o que pediu e mais um pouco

haveria por certo gritos de paixão e sussurros loucos.

se poeta fosse não enxugaria tuas lágrimas jamais, pois

delas viria torrencial rio de calor, fonte viva inspiração

constante para cantos puros, alguns marginais.

se poeta fosse - teria as matas, os céus, as estrelas

viagem em cometa prateado e, conheceríamos lugares

longínquos, esconderijos encantados onde feliz seria só de

ali tê-la.

Se poeta fosse te daria mais do que simples rimas preciosas

te daria a mágica da vida, os segredos dos mares o gosto da

floresta, o doce das cores um ligeiro perfume de rosas.

Se poeta fosse com humildade, bem devagar, levaria toda a

sua dor, Mas não sou poeta, não, não sou nada;

Portanto linda flor, só posso te dar - amor.

Força da amiga

Canto dos pássaros

brisa calma, mar perfeito

lindas luas noites frias

Lareira acesa - vinho a aquecer.

Sem amigos - qual a graça - nada disso poderia acontecer

Voar

Em vôo cego me pego

rasante ao vento sobre águas

apaixonante

Em vôo cego me pego

perdido

Pouso forçado magoado

Sofrido

Em vôo me pego cego sem razão

Não vejo luz só breu

Escuridão.

Em vôo me pego, decepcionantemente

Cego.

Flor de Pitanga

Reconto de Natal

Mais um Natal se aproxima e nas ruas vemos as vitrines com

suas luzes multicoloridas, num pisca-pisca sem fim. Vozes

afinadas e coros ensaiados entoam canções evocando a paz,

cores e cheiros, confeitos e panetones exalam de todas as

esquinas.

As ruas novamente cheias – gente aflita, em suas expressões

a esperança de um novo tempo, falsas alvíssaras.

Acentuadas diferenças, a orgia do consumo desenfreado,

fazendo contraste com a miséria escancarada/escondida.

Avareza?

Em nome Dele – banquetes são preparados, aves são abatidas,

gordurosas carnes compõem o cardápio. E vinho, muito vinho

puro néctar. Gula?

Nos locais de trabalho o tradicional amigo oculto,

secretamente sorteado. Confraternização geral – em muitos

caso o que se vê são trocas de beijos de Judas entre

inimigos afáveis de cordialidade curta. Ira? Inveja?

Mais uma vez em nome Dele observamos falsa alegria.

Para poucos luxo, consumismo e desperdício. Soberba?

Mas um olhar mais atento para nossas sarjetas, para as

marquises à nossa volta poderemos perceber que elas

escondem o horror da farsa/festa. Enquanto que em ambientes

requintados banham-se em caras fragrâncias. Luxúria?

E imaginar que manjedoura distante um Menino pode

envergonhado estar chorando tristes lágrimas pela

insensibilidade humana.

Não sei não, às vezes me pego a pensar:Será que mais uma

vez não esquecemos de convidar O homenageado para Sua

grande festa de aniversário. Preguiça?

Flor de Pitanga

Tsunami

Pela manhã abri torneira da pia.

Cozinha do quintal.

Tinha um monte de formiguinhas, daquelas miudinhas se

deleitando com

um pingo de sobra doce.

Tsunami doméstico. Agacharam-se todas em pânico grudadas em

inox sem graça, puro brilho. Morte iminente.

Desespero/apego à vida.

Tive dó, fechei ligeiro a cachoeira.

Pelo que vi, salvaram-se todas.

(Uberlândia num finzinho de dezembro , o ano ainda é 2006)

Dedilhando

Fogão de lenha,

cheiro de roça e mato,

tudo fica perfeito

por mais simples o prato.

Flor de Pitanga

Informações

Título: Flor de Pitanga

Autor: William Henrique Stutz

Revisão de textos: Clarice Villac

Ebooks.AVBL - Bibliotecas Virtuais

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[email protected]

www.ebooks.avbl.com.br/biblioteca3/williamhenriquestutz.htm

Contatos com autor

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Flor de Pitanga by William Henrique Stutz is

licensed under a

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Derivative Works 3.0 Brazil License.

Flor de Pitanga

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