( PDF ) A ordem secreta das coisas: René Magritte e o jogo do visível

Download PDF

ads:

Carolina Junqueira dos Santos

A ORDEM SECRETA DAS COISAS:

René Magritte e o jogo do visível

Belo Horizonte

Junho de 2006

ads:

Livros Grátis

http://www.livrosgratis.com.br

Milhares de livros grátis para download.

Carolina Junqueira dos Santos

A ORDEM SECRETA DAS COISAS:

René Magritte e o jogo do visível

Dissertação apresentada ao Curso

de Mestrado em Artes da Escola

de Belas Artes da Universidade

Federal de Minas Gerais, como

requisito parcial à obtenção do

título de Mestre em Artes.

Área de concentração: Arte e

Tecnologia da Imagem

Orientadora: Profª Dra. Maria

Angélica Melendi

Belo Horizonte

Junho de 2006

ads:

à memória do meu pai,

porque era preciso continuar

AGRADECIMENTOS

À Maria Angélica Melendi, pela atenção, pelo cuidado, pela palavra.

Às professoras Daisy Turrer e Maria Esther Maciel, por terem aceito,

gentilmente, o convite para a banca de avaliação desta dissertação.

Aos amigos do mestrado, por esses passos dados ao lado.

Aos amigos do Grupo de Estudos, pelas fervorosas discussões em

meio às conversas sobre tudo.

À Giovanna Martins, pelas palavras errantes.

À Patricia Franca, pelo afeto.

À Consuelo, pela primeira leitura e a cuidadosa revisão.

Ao Wellington, pela língua francesa.

Ao paulo de andrade, pelo silêncio dividido.

Ao Bruno Reinhardt, pelo primeiro olhar em Magritte.

Ao Daniel Ribão, pelo caminho.

À Thula Kawasaki, pelo lugar protegido.

A todos os amigos que aqui nem cabe dizer, pelo carinho.

Ao Leo, amor.

À minha mãe e ao meu irmão, por tudo.

Ao meu pai (in memoriam), pelo que ficou.

À Zina e aos funcionários da Secretaria de Pós-graduação da EBA,

pela atenção.

À CAPES, pelo auxílio financeiro para a realização desta pesquisa.

Mas talvez a inconsistência não esteja somente na

linguagem e nas imagens: está no próprio mundo.

Italo Calvino

(...) se continuarmos utilizando a linguagem no seu

significado corrente, com as suas finalidades

correntes, morreremos sem ter sabido o verdadeiro

nome do dia.

Julio Cortázar

As palavras nunca são loucas (no máximo perversas).

Roland Barthes

RESUMO

A obra de René Magritte, longe dos holofotes do Surrealismo, é uma obra

silenciosa. Uma pintura voltada para o pensamento, para a análise das

imagens, da linguagem e da representação. Magritte dedicou a maior parte de

sua vida a essa pesquisa incansável e, o tempo inteiro, a duas perguntas: qual

o lugar da imagem? Qual o lugar da palavra? Neste texto, adoto a estratégia

de me aproximar de sua obra por uma via tortuosa e incerta. Assim, faço

recuar a um tempo mítico, a questão que subjaz à sua produção, colocando-me

em cena como a portadora das lembranças de uma gênese perdida no tempo e

na memória. Escrevo através de lembranças. As outras vozes surgem com os

fios da escrita. Enquanto escrevo, ouço essas vozes, posso mesmo dialogar

com elas. Posso tecer o texto à medida do meu desejo. Lembro-me de palavras

distantes, das imagens encontradas em livros. Lembro-me da literatura. A

ordem que se estabelece entre as coisas, a ordem silenciosa de que falaria

Foucault, é o viés por onde o texto caminha em direção à obra de Magritte.

Por vezes, alguns escritores, alguns artistas, são chamados ao texto para um

diálogo. Para tentar localizar esse ponto em que acontece a vertigem da

imagem, da palavra, a vertigem da lógica e da ordem das coisas. Como

participante do jogo de olhares e espelhos que se instaura na obra de

Magritte, meu lugar nesta escrita é incerto. Alterna-se. Ora mantém um

distanciamento propício à explicitação de suas regras, ora se deixa precipitar

no abismo a que imagens e palavras conduzem. Por isso, as abordagens

críticas são as aproximações e as possíveis fugas à beira da armadilha que

Magritte monta para nós.

RÉSUMÉ

L’oeuvre de René Magritte, loin des projecteurs du Surréalisme, est une

oeuvre silencieuse. Une peinture tournée vers la pensée, vers l’analyse des

images, du langage et de la représentation. Magritte a dédié la plupart de sa

vie à cette recherche infatigable et, tout le temps, à deux questions: quelle est

la place de l’image? Quelle est la place du mot? Dans ce texte, j’adopte la

stratégie de m’approcher de son oeuvre par une voie tortueuse et incertaine.

Ainsi, je fais reculer à un temps mythique la question sous-jacente à sa

production, en me présentant comme la détentrice des souvenirs d’une genèse

perdue dans le temps et dans la mémoire. J’écris par des souvenirs. Les autres

voix surgissent avec les fils de l’écriture. Pendant que j’écris, j’entends ces

voix, je peux même dialoguer avec elles. Je peux tisser le texte à la mesure de

mon désir. Je me souviens des mots distants, des images trouvées dans des

livres. Je me souviens de la littérature. L’ordre qui s’établit entre le choses,

l’ordre silencieux dont aura parlé Foucault, c’est le biais par où marche le

texte vers l’oeuvre de Magritte. Parfois, certains écrivains, certains artistes

sont, dans le texte, appelés au dialogue. C’est la tentative de situer ce point

où se donne le vertige de l’image, du mot, le vertige de la logique et de

l’ordre des choses. Je participe au jeu de regards et miroirs qui se met en

place chez Magritte et mon rôle dans cette écriture est incertain, alternant.

Soit il mantient l’écart propice à l’explicite de ses règles, soit il se laisse

précipiter dans l’abîme où mènent les images et les mots. Ainsi, les approches

critiques sont les approximations et les fuites possibles autour du piège que

nous tend Magritte.

LISTA DE IMAGENS

Pág. 21 René Magritte L’avenir des voix 1927

Óleo sobre tela, 50 x 65 cm – Turin, Coleção Particular

Pág. 22 René Magritte Le point de vue 1927

Óleo sobre tela, 54 x 73 – Desaparecida

Pág. 30 René Magritte La clef des songes 1930

Óleo sobre tela, 81 x 60 cm – Coleção Particular

Pág. 31 René Magritte Les mots et les images 1929

[citação do artigo para a revista Révolution Surréaliste]

Pág. 31 René Magritte La clef des songes 1927

Óleo sobre tela, 38 x 53 cm – NY, Sidney Janis Gallery

Pág. 32 René Magritte The interpretation of dreams 1935

Óleo sobre tela, 41 x 27 cm – NY, Coleção Jasper Johns

Pág. 33 René Magritte Le bon exemple 1953

Óleo sobre tela, 46,5 x 35,5 cm – Centre Georges Pompidou, Paris,

Musée national d’Art moderne / Centre de Création industrielle

Pág. 37 René Magritte Les mots et les images 1929

[Artigo para a revista Révolution Surréaliste]

Pág. 41 René Magritte La cascade 1961

Óleo sobre tela, 81 x 100 cm – Suiça, Coleção Particular

Pág. 43 René Magritte La condition humaine 1933

Óleo sobre tela, 100 x 81 cm. Washington DC, National Gallery of Art

Pág. 45 René Magritte L’appel des cimes 1942

Óleo sobre tela, 66 x 56 cm – Coleção Particular

René Magritte La clef des champs 1936

Óleo sobre tela, 80 x 60 cm – Coleção Thyssen- Bornemisza, Madrid

Pág. 46 René Magritte La belle captive 1931

Óleo sobre tela, 38 x 55 cm – Sydney, Hogarth Galleries

Pág. 47 René Magritte Le bon sens 1945

Óleo sobre tela, 48 x 78,5 cm – Coleção Particular

Pág. 48 René Magritte Ceci est un morceau de fromage 1936/37

Objeto, 30 x 34 cm – Houston, Cortesia The Menil Foundation

Pág. 50 René Magritte L’au-delà 1938

Óleo sobre tela, 73 x 51 cm – Coleção Particular

Pág. 56 René Magritte La trahison des images 1929

Óleo sobre tela, 62,2 x 81 cm – Los Angeles, Los Angeles County

Museum of Art

Pág. 58 René Magritte La trahison des images 1952

Nanquin sobre papel, 19 x 27 cm – Coleção Particular

Pág. 58 René Magritte Les deux mystères 1966

Óleo sobre tela, 65 x 80 cm – Bruxelas, Cortesia Galerie Isy Brachot

Pág. 60 René Magritte Le monde perdu 1928

Óleo sobre tela, 81 x 116 cm – Coleção Particular

Pág. 60 René Magritte Le monde perdu 1928

Óleo sobre tela, 54 x 73 cm – Kunstmuseum Winterthur

Pág. 62 René Magritte Personnage marchant vers l’horizon 1928

Óleo sobre tela, 81 x 116 cm – Staatsgalerie Stuttgart

Pág. 68 René Magritte Le miroir magique 1929

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – Edinburgo, Scottish National Gallery of

Modern Art

Pág. 70 René Magritte Le miroir vivant 1928/29

Óleo sobre tela, 54,2 x 73,5 cm – Coleção Particular

Pág. 71 René Magritte Le faux miroir 1928/29

Óleo sobre tela, 54 x 81 cm – NY, MoMA

Pág. 71 René Magritte Le faux miroir 1935

Óleo sobre tela, 19 x 27 cm – Coleção Particular

Pág. 73 René Magritte La reproduction interdite (Portrait d’Edward James) 1937

Óleo sobre tela, 79 x 65,5 cm – Roterdam, Museum Boymans-van

Beuningen

Pág. 74 René Magritte Les liaisons dangereuses 1935

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – Coleção Particular

Pág. 80 Alec Soth [do projeto] Sleeping by the Mississippi 2002

Fotografia

René Magritte [cadeira] instalação 1945 – Destruída

Pág. 82 Brassaï [O armário espelhado] 1932

Fotografia

René Magritte En hommage à Mack Sennett 1937

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – La Louvière, Coleção da cidade de Louvière

Pág. 84 Ernst Haas 1951

Fotografia

René Magritte Le paysage isolé 1928

Óleo sobre tela, 54 x 73 cm – Destruída

Pág. 86 Eva Rubistein 1933

Fotografia

René Magritte L’amour désarmé 1935

Óleo sobre tela, 72 x 54 cm – Coleção Particular

Pág. 88 Florence Henri Auto-retrato 1928

Fotografia

René Magritte La condition humaine 1935

Óleo sobre tela, 100 x 81 cm – Genebra, Coleção Simon Spierer

Pág. 90 Jeanloup Sieff Nude with a dressing-table 1976

Fotografia

René Magritte Le sens propre IV 1929

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – Coleção Robert Rauschenberg Foundation

Pág. 92 Leonilson Ninguém 1992

Bordado sobre travesseiro, 24 x 47,5 cm – Coleção Isa Pini, São Paulo

René Magritte Le jeu de mourre 1966

Óleo sobre tela, 30 x 40 cm – Coleção Particular

Pág. 94 Manuel Alvarez Bravo Retrato de lo eterno 1935

Fotografia

René Magritte L’usage de la parole 1928

Óleo sobre tela, 54,5 x 75 cm – Bruxelas, Coleção Mis

Pág. 96 Manuel Alvarez Bravo Paisaje y galope 1932

Fotografia

René Magritte Confiture de cheval 1937

Pote de vidro com rótulo pintado em gouache – Coleção Particular

Pág. 98 Manuel Alvarez Bravo Día de todos los muertos 1933

Fotografia

Rosângela Rennó Cicatriz 1996

Fotografia

René Magritte L’art de la conversation 1950

Óleo sobre tela, 50 x 60 cm – Coleção particular

Pág. 100 Marcel Duchamp Fresh Widow 1920

Janela em miniatura: madeira pintada de azul e oito retângulos de couro

polido, 77,5 x 45 cm, sobre uma placa de madeira, 1,9 x 53,3 x 10,2 cm –

NY, MoMA

René Magritte La lunette d’approche 1963

Óleo sobre tela, 175,5 x 116 cm – Houston, Coleção Menil

Pág. 102 Paul Strand Blind 1916

Fotografia

René Magritte Le paysage fantôme 1928

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – Coleção Particular

Pág. 104 Robert Frank 1958

Fotografia

René Magritte L’usage de la parole 1928

Óleo sobre tela, 73 x 54 cm – Coleção Anne-Marie Martin

Pág. 108 Andy Warhol Brillo – Caixa de Cartão 1964

Serigrafia sobre madeira, 44 x 43 x 35,5 cm – Bruxelas, Coleção

Particular

Pág. 111 Arman Accumulation 1973

Carimbos de borracha e serigrafia em caixa de madeira e vidro de plástico

46 x 30 x 5 cm – Tiragem: 100 exemplares de 1 a 100

Pág. 113 Arthur Bispo do Rosario 434 como é que eu devo fazer um muro no fundo

da minha casa – s/ data – cimento, madeira, vidro, 12 x 50 x 6 cm

Pág. 114 Chema Madoz Sem título [Porta-queijo] s/ data

Fotografia

Chema Madoz Sem título [Fósforo] 1994

Fotografia

Chema Madoz Sem título [Chave] 1990

Fotografia

Chema Madoz Sem título [Faca] s/ data

Fotografia

Pág. 115 Chema Madoz Sem título [Cachimbo] 1999

Fotografia

Chema Madoz Sem título [Chapéu] 1998

Fotografia

Pág. 116 Cildo Meireles Dados 1970/96

Estojo com 6,5 x 6,5 x 3 cm, dados, placas de bronze

Pág. 117 Felix Gonzalez-Torres Untitled (Portrait of Marcel Brient) [detalhe] 1992

Balas individualmente enroladas, 198 ½ lbs., dimensões variáveis –

Cortesia da Galerie Jennifer Flay, coleção de Marcel Brient, Paris

Pág. 119 Hélio Oiticica Bólide-caixa 22 1966/67

Caixa d’água e texto

Pág. 120 Joseph Kosuth One and three tables 1965

Mesa de madeira, fotografia e texto impresso, 120 x 310 x 58 cm

(instalação) – Mervyn Horton Bequest Fund

Pág. 121 René Magritte Les mots et les images 1929

[citação do artigo para a revista Révolution Surréaliste]

Pág. 122 Liliana Porter Serie Magritte: La luna, 1977. La condición humana I,

1976. La postal, 1975. La puerta, 1977. El principio del placer, 1977. El

mago, 1977. Fotogravura, 59 x 46 cm

Pág. 124 Luis Camnitzer Fragment of a cloud 1968

Stencil s/ lã de algodão, 14 x 20 cm – Ed. de 100 Pratt Graphics Center

Pág. 125 Lygia Pape Isto não é uma nuvem 1997

Madeira, nylon, texto, 19 x 17 x 13 cm

Pág. 126 Marcel Broodthaers Les animaux de la ferme 1974

Litografia, 81,9 x 60, 3 cm

Pág. 129 René Magritte Le bouchon d’épouvante 1966

Objeto, 24,3 x 33 x 39 cm – Bruxelas-Paris, Cortesia Isy Brachot Galerie

UMÁRIO

Do olhar primeiro .......................................................................................14

DA LINGUAGEM, DA REPRESENTAÇÃO E DOS ESPELHOS ........................ 20

Das arbitrariedades, ou uma pequena coleção de palavras .............................. 23

Como atravessar de um lugar a outro sem deixar rastros

de passagem: Magritte e os jogos de representação ....................................... 38

Atlas do impossível: os jogos construídos na obra de

Magritte através de uma possível leitura de Foucault .................................... 52

Dos espelhos e imagens errantes ................................................................. 64

MAGRITTE E OS OUTROS ......................................................................... 77

Os outros e ele .......................................................................................... 78

Das ressonâncias da voz – as homenagens, os ecos ...................................... 106

III POR FIM, O JOGO, A PALAVRA ......................................................... 128

Referências bibliográficas ........................................................................ 133

Artistas e fotógrafos citados ..................................................................... 138

O OLHAR PRIMEIRO

Ele foi um homem comum, ele com o seu chapéu-coco. Tinha paixão

pelo cinema e pelas imagens de mistério, gostava dos jogos enigmáticos. Ele

nasceu na Bélgica em 1898, perdeu a mãe, ainda criança, nas águas de um rio.

Viu, uma vez, um homem a pintar num cemitério. Sabia que era da ordem do

mistério o que via. Da ordem das coisas inexplicáveis.

René Magritte foi um artista da imagem e da palavra, dos jogos, do

cotidiano interrompido pela surpresa, da banalidade dos objetos e da

arbitrariedade da linguagem. Alguns insistem em chamá-lo surrealista. Eu

prefiro não colocá-lo em lugar algum. Ele não estava muito preocupado com

as questões do Surrealismo de André Breton. Não se importava com a

psicanálise, não se importava com o automatismo. Por um curto tempo

conviveu com os surrealistas de Paris, três anos apenas. Magritte estava na

borda das vanguardas. Desenvolveu sua obra independente de grupos e

escolas, ele reinventou a maneira de olhar os objetos, ele desmascarou a

traição dos sistemas de representação e subverteu a noção habitual da cartilha

escolar.

Naqueles anos pós-dadaístas, eis que se ergue das estruturas do próprio

Dada, o Surrealismo. Este não foi um movimento que veio depois de Dada,

mas ele criou lá suas raízes. O Surrealismo, menos niilista, herdou alguns

artistas do Dada. Breton bebeu nas águas deste para gerar as primeiras idéias

do Surrealismo. O primeiro manifesto, de sua autoria, data de 1924. O

Surrealismo surge com muita euforia, tanto na literatura quanto nas artes

plásticas. Naquele momento os olhares estavam voltados ao inconsciente, às

técnicas de automatismos, ao uso máximo do potencial de cada artista. Os

sonhos, a psicanálise, a junção de objetos desconexos levando ao pé da letra o

que se tornou a máxima dos surrealistas, segundo uma frase de Lautréamont:

Tão belo quanto o encontro fortuito de uma máquina de costura e de um

guarda-chuva sobre uma mesa anatômica. Nisto é fácil reconhecer as imagens

de Magritte. Mas ainda assim ele estava distante. À margem.

Seria mais conveniente, neste texto, pensar num certo espírito

surrealista que rondava por aqueles tempos. Mais do que uma estrutura de leis

e regras, que faziam parte das vanguardas – mais do que isso, aquele momento

refletia o espírito de uma época, o homem moderno a todo vapor, sua

produção em meio às negações dadaístas e o novo otimismo surrealista, as

idéias de Freud misturadas à arte e à literatura, o sonho elevado a um grau de

importância nunca visto. Imagens de cenas de mistério e absurdo, o

imaginário infantil, o da loucura, imagens obscuras e oníricas. E no meio

disso, Magritte, um artista que estava preocupado com questões muito além

dos ideais surrealistas e encaixado ali, pela história, por uma simples

cronologia.

Antes ele pintou paisagens. Depois vieram as figuras humanas, as

manchas de tinta, as pinceladas pesadas e bem marcadas na tela. Ele chegou

em alguns momentos à abstração, às imagens cubistas, uma obra ainda sem

identidade, sem lugar próprio. Alguns anos depois ele conheceu a obra de

Giorgio de Chirico, os cenários arquitetônicos, as estátuas clássicas, a

solidão. Ele se encantou, e sua obra tomou outros rumos. As imagens

tornaram-se mais enigmáticas, misteriosas. As pinturas eram escuras. Alguns

elementos começaram a se repetir: nuvens, olhos, colunas. Os espaços

improváveis. Cabeças independentes dos corpos, cortinas, estátuas. Em 1927

apareceu em sua obra a palavra. Nos três anos seguintes, ele desenvolveu toda

uma discussão sobre as questões da linguagem. Vivendo na França, em

contato com os surrealistas, ele pintou palavras escritas, pintou espelhos,

cachimbos, paisagens nomeadas, molduras vazias. Depois voltou para casa.

Desvinculou-se de vez do grupo francês, com o qual discordava em diversos

pontos, e voltou para a Bélgica. Então trabalhou com pintura dentro de

pintura, com objetos, refez algumas obras com os textos em língua inglesa.

Fez retratos em que quase sempre o retratado estava refletido num espelho.

Ele jogava o tempo inteiro com a representação. Na década de 40, duas fases

diferentes: a primeira, a fase Renoir, trouxe um aspecto impressionista para

as suas imagens. A segunda, no fim da década, a fase Vache, nome atribuído,

numa paródia a Fauve, às obras com imagens mais coloridas e selvagens. Ele

continuava com o seu tom irônico, misterioso e lúdico. Depois volta para a

sua técnica habitual, impelido pelas circunstâncias e desejos alheios. Na

década de 50, ele retomou em diversas pinturas seu questionamento da

linguagem e da representação. Pintou homens de chapéu-coco, objetos

gigantes dentro de um quarto, enunciados que não coincidiam com a imagem,

e palavras inscritas em pedras. Na década de 60, a última, ele ainda produziu

uma série de pinturas e objetos, questionando os nomes, as funções e a

representação. Em 1966, propôs, ainda, mais alguma discussão sobre o seu

famoso cachimbo. Era a última. Em 1967, ele morreu.

Este texto pretende abordar a obra de Magritte através de um olhar

particular, através dos meus olhos e do meu desejo de leitora. Penso que

somente assim podem ser lidas as obras de arte, a literatura e o próprio

mundo, através do desejo de quem lê. Mesmo os estudos sobre real,

representação e linguagem, são feitos e escritos em meio a palavras soltas, é

um texto que deseja o leitor. Cada palavra não tem um sentido absoluto, as

significações pouco importam. O conjunto da obra foi selecionado de acordo

com o interesse desta pesquisa: as palavras, os espelhos, as ficções e o

cotidiano.

A primeira parte deste texto, Da linguagem, da representação e dos

espelhos, trata da análise de diversas obras de Magritte, tomando como pontos

principais as divagações sobre as primeiras nomeações, os nomes das coisas,

o ato humano de organizar, nomear e colecionar, para se chegar à linguagem

como jogo arbitrário. Logo depois, há uma discussão sobre as relações entre

texto e imagem, entre real

∗

e representação, real e ficção. A partir de um

diálogo com outras vozes, de Calvino, de Blanchot, de Foucault ou de tantas

outras, o texto deseja penetrar nas pequenas brechas do real, da ficção, dos

olhares cotidianos: penetrar na ordem secreta das coisas. Por fim, os espelhos.

Percorremos, através do texto, algumas imagens de Magritte para refletir

acerca destes espaços dúbios, dentro do espaço virtual, chamando Alice para

o texto, chamando Borges. É preciso entender de que real se sai e em que real

se entra, entender os espaços de multiplicação. Entender a representação

como um jogo do olhar e o real como mero ponto de vista.

A segunda parte, Magritte e os outros, é um texto sobre imagens. Ao

lado de Magritte, outros artistas e fotógrafos são convidados à cena do texto.

Em um momento, são colocadas lado a lado a obra de um artista escolhido e a

obra de Magritte. Então, em poucas palavras, faço uma leitura delas, falo do

meu modo de olhar, somente. Tantas leituras sempre podem ser feitas, para

∗

Neste texto, a palavra real é utilizada no sentido dicionarizado. Real. [Do b.–lat. reale

< lat. res, rei, ‘coisa, coisas’.] Adj. 2 g. 1. Que existe de fato; verdadeiro. 2. Filos. Diz-se

daquilo que é uma coisa, ou que diz respeito a coisas. [Opõe-se a aparente, fictício, ideal,

ilusório, possível, potencial, etc.] In: FERREIRA. Novo dicionário da língua portuguesa.

p. 1202.

cada olhar que passa são possíveis palavras novas. Aqui, as minhas. Em outro

momento, escolhi obras de outros artistas em que vejo, além da influência

direta em alguns casos, uma ressonância da voz de Magritte, os ecos da sua

obra, embora, talvez, eles nem tenham um conhecimento preciso da obra do

artista belga. Não importa. O que vemos é o que faz sentido entre as coisas.

Poderia mesmo escolher obras desconexas e fazer do meu olhar um ponto de

encontro entre elas. Basta ler com cuidado cada imagem e cada palavra que

sobre as mãos pousarem.

A terceira parte é o fim do texto. Escolho uma última obra de Magritte

para falar dos jogos e da palavra escrita. Para falar, uma vez mais, que é

preciso saber olhar e percorrer a imagem.

O texto está aberto e cada palavra é um convite. Mais do que estudar a

obra de um artista, este texto quer ser lido, quer ser colocado às mãos,

tocado. Ele quer o leitor que possa se perder, aqui não é um lugar de palavras

precisas. Mas é um lugar de palavras.

DA LINGUAGEM, DA REPRESENTAÇÃO E DOS ESPELHOS

E antes das palavras escritas, antes da mão a desenhar linhas de texto,

eis que veio a voz. E antes da voz, antes da boca a gemer um ruído, tentando

pronunciar o nome inventado das coisas, antes era somente a coisa, o objeto

vivo, os sentimentos entrelaçados sem nome, sem especificações. Objetos

assim soltos, perdidos no espaço de todas as coisas, de todos os nomes ainda

não existentes, um amontoado de funções sem palavras.

E de repente cada objeto pede um nome, pede uma voz. Não poderiam

continuar soltos pelo espaço de todas as coisas. Eles são, também, frágeis,

precisam de exatidão, precisam de um nome, de uma função, precisam de uma

voz que os pronuncie. Uma voz grave a princípio, uma voz que faça ecoar o

nome por todos os séculos e em cada canto do mundo. Todos eles precisam de

um nome, sim, como nós. Como precisamos das palavras para estabelecer as

relações e funções entre todas as coisas. Precisamos nomear, organizar,

classificar. Por vezes precisamos colecionar, criar outros espaços dentro do

espaço geral, criar micro-lugares para a existência dos objetos, criar outros

nomes e outras funções, precisamos da voz, da palavra escrita nas etiquetas

das caixas de papelão, precisamos colecionar coisas e fazê-las nossas, no

nosso mundo inventado e nomeado no fundo de uma gaveta.

Distante, nessa paisagem

inventada pela pintura, quatro

objetos flutuam no céu, ou somente

diante da imagem que vemos. Os

objetos não estão expostos de

acordo com suas funções, nem de

acordo com seus nomes. Não, ainda

não existem os nomes. De repente percebemos que estamos diante de um lugar

imaginário, um lugar perdido na lembrança dos homens, naquele tempo em

que tudo podia existir independente das palavras. É Magritte quem nos diz:

L’avenir des voix. Na imagem estão alguns objetos que o próprio artista viria,

depois, representar, classificar, nomear, subverter. Ali, em 1927, ele começa

a história dos objetos, antes do nome, antes da voz. Ele traz à paisagem cada

objeto como a futura voz que o pronuncia. Como esta, a minha, uma voz já

distante para falar cada nome que existe escondido naquela pintura.

E antes mesmo da voz, o

olhar. E através do olhar, as

diversas paisagens que poderiam

existir diante dos olhos, das mãos.

Nesta outra pintura de Magritte, Le

point de vue, de 1927, vemos

quatro paisagens repetidas. Talvez

a incidência do sol sobre cada paisagem seja um pouco diferente, como nas

diferentes horas do dia. São quatro recortes da mesma paisagem, vistos por

um ângulo muito parecido, embora sempre diferente. Cada recorte se faz de

uma forma. Por vezes podemos ver um pouco mais do mato no chão, por vezes

um pouco mais do céu. Nenhuma paisagem se repete. Não poderia jamais se

repetir. O lugar de onde você olha não se confunde com o meu. Esse lugar

mesmo, de onde você lê, não é o mesmo lugar de onde escrevo. Nunca cada

um dos nossos olhares poder-se-iam misturar, confundir-se, não seria jamais

possível olharmos a mesma coisa, tal como uma voz nunca se repete em outra

boca.

DAS ARBITRARIEDADES, OU UMA PEQUENA COLEÇÃO DE PALAVRAS

DA COLEÇÃO DE PALAVRAS

Procuro por aqui o lugar vazio que as palavras ocupam. Posso escrever

cada uma delas como se as tivesse na palma da minha mão. E me faço uma

pergunta: como tocá-las? Como trazê-las à luz de um discurso sem que

sejamos nós os delatores da sua função comunicadora? Não é mais comunicar:

é procurar formas de tradução, a comunicação falha porque a palavra recria

outro lugar em relação ao que a produz. A palavra ocupa o papel.

O texto, o livro, a cidade – uma ou várias coleções. As palavras estão

fora, nós podemos percebê-las pelo olhar. As palavras estão dentro, nosso

pensamento se dá por meio da linguagem e seus códigos. Lembro-me de

Calvino e o relato de Qfwfq, o herói indescritível das Cosmicômicas, sobre a

primeira marcação de um sinal no espaço. Em um momento, ele percebe que

está a pensar, e isto só era já possível depois da marcação de um sinal – o

primeiro código que assinalava um ponto do espaço:

(...) pensar em algo jamais havia sido possível, primeiro porque

faltavam coisas em que se pudesse pensar, e segundo porque

faltavam os sinais para pensá-las, mas, do momento em que havia o

sinal, decorria a possibilidade de que ao pensar pensava-se num

sinal, e portanto naquele, no sentido de que o sinal era a coisa em

que se podia pensar e também o sinal da coisa pensada, ou seja, de

si mesmo.

Sim, pensamos através dos sinais marcados nas coisas, pontos quaisquer

do espaço. Estamos mais afogados em palavras (e em números) do que nos é

permitido perceber. As coisas do mundo possuem etiquetas invisíveis com

seus nomes e funções. Em Macondo, cidade em que vivi meus cem anos de

CALVINO. As cosmicômicas. p. 37.

solidão através das palavras de um escritor, houve a doença da insônia. Nela,

o esquecimento. Os nomes agora precisavam de etiquetas visíveis. Os nomes e

as funções das coisas:

Com um pincel cheio de tinta, marcou cada coisa com o seu nome:

mesa, cadeira, relógio, porta, parede, cama, panela. Foi ao curral e

marcou os animais e as plantas: vaca, cabrito, porco, galinha,

aipim, taioba, bananeira. Pouco a pouco, estudando as infinitas

possibilidades do esquecimento, percebeu que podia chegar um dia

em que se reconhecessem as coisas pelas suas inscrições, mas não

se recordasse a sua utilidade. Então foi mais explícito. O letreiro

que pendurou no cachaço da vaca era uma amostra exemplar da

forma pela qual os habitantes de Macondo estavam dispostos a lutar

contra o esquecimento: Esta é a vaca, tem-se que ordenhá-la todas

as manhãs para que produza o leite e o leite é preciso ferver para

misturá-lo com o café e fazer café com leite. Assim, continuaram

vivendo numa realidade escorregadia, momentaneamente capturada

pelas palavras, mas que haveria de fugir sem remédio quando

esquecessem os valores da letra escrita.

Depois, houve a cura da doença. E para aqueles habitantes, que

voltaram a se lembrar de tudo, um certo envergonhamento com tantos objetos

marcados pela casa, marcados pela cidade, as funções, o nome do lugar, e

ainda uma frase, para que ninguém se esquecesse: Deus existe

E quem é o velho Qfwfq, esse personagem a quem não podemos atribuir

a identidade humana, nem outra qualquer, esse sujeito sem nome

pronunciável? E o que é alguma coisa cujo nome não se pode falar? O que é

uma coisa cuja palavra não existe? Blanchot diz que de um objeto sem nome

não sabemos o que fazer

. Por vezes penso que essa coisa não pode existir,

nem o que não se pode pronunciar. Somos calcados nas coisas que existem, e

pensamos que o que existe deve ter necessariamente um nome. E então,

MÁRQUEZ. Cem anos de solidão. p. 50-51.

MÁRQUEZ. Cem anos de solidão. p. 51.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 310.

mesmo com um nome escrito, como chamar à nossa direção o velho Qfwfq?

Não sei, melhor continuar apenas com as suas histórias contadas e as

primeiras marcações no espaço. Talvez possamos, então, roubar o conto de

Calvino e tentar reconstruir uma das origens possíveis da primeira nomeação.

Num ponto qualquer um sinal é marcado. Com o tempo todo o espaço se enche

de sinais, não é possível reconhecer o primeiro, o mundo está repleto de

informações de todas as espécies. É o velho Qfwfq quem relata:

(...) no espaço acumulavam-se sinais que vinham de todos os

mundos, pois quem quer que tivesse agora a possibilidade não

deixava de marcar seu traço no espaço de um modo ou de outro, e o

nosso mundo, cada vez que retornava a ele, encontrava-o cada vez

mais repleto, tanto que o mundo e o espaço pareciam ser o espelho

um do outro, um e outro minuciosamente historiados de hieróglifos

e ideogramas, cada qual podendo ser um sinal ou não ser (...) No

universo já não havia um continente e um conteúdo, mas apenas

uma espessura geral de sinais sobrepostos e aglutinados que

ocupava todo o volume do espaço, um salpicado contínuo,

extremamente minucioso, uma retícula de linhas, arranhões, relevos

e incisões; o universo estava garatujado em todas as suas partes e

em todas as suas dimensões.

Assim via o universo Qfwfq. Assim o vemos nós, agora, saturado de

coisas e dos nomes das coisas, das funções, tantas palavras marcadas no

espaço, como essa quantidade de imagens, quantidade de tudo. E cada um

destes nomes surgiu por algum motivo, por alguma voz que o pronunciou, por

uma mão que o marcou no espaço.

E mais uma vez, a constatação: o sinal nasceu de forma arbitrária – os

nomes, os sistemas, as catalogações são todos, da mesma forma, arbitrários,

servem-nos para identificar as coisas no mundo. Mas o fato é que as palavras

escapuliram dessa função meramente identificadora e comunicadora para cair

CALVINO. As cosmicômicas. p. 43-44.

na armadilha da literatura. Capturada a palavra, ela não se comportaria mais

da mesma forma. E surgiram os escritores, surgiram os poetas e os artistas.

Surgiram os homens que recriariam as palavras e as levariam daqui para outro

lugar.

DA ARBITRARIEDADE DA LINGUAGEM

No princípio era o verbo.

Quase nada sei sobre esta frase. Apenas reconheço nela o seu poder de

começar coisas. Coisas escritas. Mas mesmo não conhecendo seu lugar exato

– apenas alguma lembrança fugidia de Bíblias ou igrejas ou vozes que a

repetiram – ainda assim teimo em ser uma destas vozes que agora mais uma

vez pronuncia: no princípio era o verbo.

Não, no princípio era a coisa. Não havia nem mesmo o pensamento

sobre a coisa, ela era vazia. Um homem, ou talvez tenha sido uma mulher –

alguém, em algum dia perdido para sempre num tempo em que não havia a

história, não havia mesmo a palavra homem ou a palavra mulher – neste dia

pode ter acontecido o primeiro momento da palavra, mesmo que tenha sido

apenas um balbucio, algo quase-nada, um sopro de voz que fez um objeto ser

identificado. Um barulho saído da boca pode ter dado ao primeiro objeto um

nome. Talvez não tenha sido assim. Não importa a origem do que está perdido

para sempre. Podemos apenas criar algumas narrativas possíveis, afinal não

foi a própria palavra, aquela capturada pela literatura, que nos ensinou isso?

A mim, sim, e faço deste espaço um lugar para tudo o que eu quiser. Quero

pensar num homem ou numa mulher que deu o primeiro nome a alguma coisa.

Calvino quis pensar num senhor Qfwfq, que nem sequer possui características

viáveis para ser um homem. Este senhor alega ter sido o primeiro a marcar um

sinal num ponto do espaço. Posso também acreditar nessa hipótese.

Agora leio as páginas iniciais da Bíblia, de quando Deus estava a criar

as coisas. Sim, as coisas, das menores à maiores, inclusive o homem, através

do qual se criou a mulher. Já no primeiro dia, Deus chamou à luz, dia, e às

trevas, noite. No segundo dia, ele chamou ao firmamento, céu. E foi Adão

quem deu o nome à Eva, por significar “vivente”. Ali também há uma possível

origem dos nomes, é uma história, é uma possibilidade das palavras. Deus

criou-os homem e mulher, e os abençoou, e deu-lhes o nome de homem no dia

em que os criou

Independente de como surgiu a primeira forma de identificação, de

marcação e de sinalização de uma coisa no mundo, o que nos resta

compreender é que, inevitavelmente, ela surge arbitrária. Uma coisa recebe

um nome ou uma marca para que se faça identificar após um tempo de

repetição desta informação. Uma criança ou um animal recebe um nome

próprio e eles se reconhecerão neste nome através da escuta repetida dele.

Assim, provavelmente, construiu-se toda a linguagem: primeiros nomes,

funções especificadas, sistemas inteiros de classificações das coisas do

mundo, inventários, agrupamentos, coleções. E é Blanchot quem nos diz: o

nome não saiu da coisa, ele é o seu dentro, posto perigosamente às claras e,

contudo, sendo ainda a intimidade oculta da coisa

. Não importa de onde vem

o nome, a palavra, a voz. As coisas estão nomeadas, vivemos em meio aos

jogos da linguagem.

BÍBLIA SAGRADA. Gênese 5, 2.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 310.

Sabemos que o homem sempre teve a necessidade de ordenar o mundo.

Essa necessidade é nele inata. E manifesta-se arbitrária. Todas as

classificações são possíveis, e elas assim se fizeram pela história. O homem

encontrou diversos meios de agrupar as coisas e aprendeu a criar enormes

sistemas de identificação. Com a cientifização destes sistemas, a

arbitrariedade vai dando lugar a mecanismos mais exatos, a lógicas diversas e

passíveis de compreensão. Já não poderíamos falar que agora as classificações

são arbitrárias, mas o cerne delas é. Qualquer sistema de classificação nasce

arbitrário porque a linguagem nasce arbitrária. E se uma classificação se

esgota, na realidade estamos a falar do esgotamento da própria linguagem.

Como num caso clássico dessa dificuldade das palavras: o ornitorrinco

não é

inclassificável, ele apenas não encontrou um nome além dos já existentes. Há,

ainda, muitas palavras por existir.

Pensando nisso, lembro-me de Borges e sua enciclopédia chinesa

. Há

uma divisão dos animais, a começar por a) pertencentes ao imperador. Na

letra l, lê-se: et cetera. Depois, até a letra n, continua a classificação dos

animais. Et cetera: tantas discussões sobre o ornitorrinco, e a enciclopédia

chinesa conseguiria classificá-lo muito bem. Podemos perceber, assim, que as

classificações são linguagem pura, e elas se dão somente através desta. E

percebemos, também, que sempre haverá uma improbabilidade de a linguagem

dar conta de todas as possibilidades de classificação. Resta, para isso, uma

lição borgeana: et cetera.

A descoberta do ornitorrinco, supostamente em 1797 na Austrália, desconcertou todas as

noções de sistemas e classificações naturalistas existentes. Ele era um híbrido, mistura de

mamífero e ovíparo. Até hoje não há uma categoria específica em que ele se encaixe.

BORGES. O idioma analítico de John Wilkins. In: Obras completas. v. 2. p. 92-95.

A CHAVE DOS SONHOS OU SEIS PASSEIOS PELOS BOSQUES DA LINGUAGEM

Poderia ser uma janela com alguns

objetos à vista: um ovo, um sapato de

mulher, um chapéu-coco, uma vela, um

copo e um martelo. Poderia ser uma ou

seis pequenas janelas. Poderia ser uma

cartilha escolar: um objeto desenhado e,

abaixo, o nome correspondente. Poderia

ser, até mesmo, uma lição num quadro-

negro e, neste momento, lembro-me de

Foucault

Mas se olharmos bem, logo percebemos: isto não é uma janela, isto não

é uma cartilha. Aliás, estamos perdidos. Os nomes e as coisas não se

correspondem. O observador é obrigado a se confrontar com a natureza

arbitrária dos nossos sinais e códigos

. Sob o ovo: a acácia. Sob o sapato: a

lua. Sob o chapéu-coco: a neve. Sob a vela: o teto. Sob o copo: a tempestade.

Sob o martelo: o deserto.

Magritte propõe outros nomes às coisas. Não é apenas uma estratégia

para criar leituras possíveis aos objetos pintados. Em um artigo escrito em

1929

, é o próprio artista quem diz:

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. “(...) tudo isso faz pensar no quadro-negro de

uma sala de aula: talvez uma esfregadela de pano logo apagará o desenho e o texto; talvez,

ainda, apagará um ou outro apenas para corrigir o ‘erro’(...)”. p. 12.

PAQUET. Magritte. p. 75.

Artigo publicado na revista La Révolution Surréaliste.

Sim, um objeto pode ter um outro nome que lhe seja mais conveniente.

O nome original é tão arbitrário quanto a troca posterior das palavras.

Partindo deste princípio da arbitrariedade, percebemos que um objeto poderia

ter qualquer nome e que o gesto de Magritte consiste apenas em refazer um

suposto gesto anterior de marcações (e retomo o pensamento em Qfwfq).

Mas, de repente, folheando

outros livros, encontro o que

talvez tenha sido a primeira

versão de La clef des songes. É

1927. A pintura é menor, poderia

mesmo ser uma espécie de estudo

para a de 1930. E no momento em

que estou quase a sair da imagem, alguma coisa não me permite: l’éponge.

Sim, de repente estou diante de um objeto e do nome que o nomeia. Entre três

objetos com os nomes trocados, o que nos faz pensar na arbitrariedade das

nomeações, entre três objetos renomeados, três relações quase perversas,

novas, possíveis – neste mesmo lugar encontro um nome que se refere à

imagem. Num primeiro momento penso em Magritte e me pergunto que jogo

ele quis propor desta vez. Não sei responder. Mas sei que, atribuindo a um

objeto o seu próprio nome, ou seja, estando, ao menos uma vez, de acordo

com as convenções, ele confere credibilidade às outras conexões, que a

princípio nos pareceriam equivocadas. No último quadrinho de uma pintura

dividida em quatro, ele acerta. E nos confunde.

Poderíamos pensar: ele começou por dar, ao menos, um nome certo aos

objetos dispostos. Depois, em 1930, já não restava na pintura seguinte,

qualquer nomeação previsível, a “correta”. Mas, depois, encontro uma outra

versão de La clef des songes: The interpretation of dreams. O ano é 1935.

Desta vez, ele volta à estrutura anterior de 4 partes. As três primeiras

participam do jogo de renomeação do artista. A última, como na pintura de

1927, grita seu lugar errado. Sim, errado. Há uma mala pintada e, sob ela, o

nome: a mala.

Fico um tanto perplexa diante desta

constatação possivelmente falha, possivelmente

correta: os objetos podem ter qualquer nome.

Outros ou o mesmo. Não é preciso trocar o

nome do objeto para que se constate o mesmo

espanto diante de algo nomeado. Sempre há esse

abismo, esse lugar intransponível entre palavra

e coisa. Jamais elas se tocam. Talvez se

esbarrem no jogo do discurso, da linguagem,

mesmo da literatura. Mas não se tocam, não podem jamais chegar tão perto

uma da outra. Mesmo o que nos parece correto, o que aprendemos tão

facilmente no cotidiano das coisas, mesmo o que nos torna menos analfabetos,

isso tudo não serve para compreendermos a dimensão da distância que há

entre a palavra e a imagem.

E escrevendo cada uma destas palavras, sei que há algo naquelas

pinturas que ainda não consigo entender. Falamos de coisas e nomes, objetos

e suas funções. Falamos como se estivéssemos a falar do mundo dito real.

Mas de fato estamos a falar de pinturas, ou, de uma forma mais crua, de meras

representações deste mundo real. A imagem de uma mala com a palavra mala

abaixo pode estar tão equivocada quanto o nome diferente sob a coisa.

Aquilo, de fato, não é uma mala, senão a representação de uma mala.

E agora, diante de tantos nomes alterados e confundidos, diante do real

que se apresenta, no lugar das não significações, dos nomes improváveis,

impossíveis, neste lugar das coisas soltas da linguagem, ou da linguagem

independente dos objetos nomeáveis – neste lugar, posso, então, perceber a

distância das palavras e da função dada à linguagem. Não, ela não serve para

nomear, mas sim para criar outros espaços.

EM MEIO AO REAL, A FICÇÃO

E o que faz ali parado aquele homem,

de pé, se a legenda da imagem diz outra

coisa? Se bem que, ao olhar novamente,

percebo o que, de fato, ela me diz:

personagem sentado. O que vejo é um homem,

de pé, chapéu, casaco e guarda-chuva. O que

vejo são imagem e texto que possuem uma

estranha vizinhança, que se tocam levemente

sem muito contato.

A princípio penso que o texto está enganado. Ou estaria a imagem. Mas

me perco. Sei que estou no lugar-comum quando assim penso. Esse Le bon

exemple de Magritte me diz o quê? Aonde ele quer chegar ao levar o

pensamento até a dúvida? Não sei, mas descobri que Magritte trabalha com

essa dúvida, algo que alguns de seus estudiosos chamariam de “a dúvida

fundamental”. Um lugar a que chegamos e do qual não podemos mais sair.

Somos capturados pela imagem, ou pelo texto, ou pela suposta falta de

conexão entre ambos. Somos enganados e presos na vertigem.

Mais uma vez olhamos essa cartilha inventada por Magritte. E mais uma

vez somos presas fáceis dessa armadilha da linguagem. Por que haveríamos de

pensar que há que se ter uma relação precisa entre as coisas? Talvez a frase

esteja a anunciar o futuro da imagem daquele homem. Talvez esteja a falar de

outra coisa, de um personagem, de algo que acontece fora da imagem. Ou de

algo que não acontece. E ao escrever a palavra personagem, talvez Magritte

queira nos falar da ficção, desses jogos que rondam o real, este real que é

mero ponto de vista. Se escrevesse homem sentado poderíamos falar de um

engano. Mas assim não, o personagem instaura a ficção, instaura uma espécie

de atuação que pode ser da própria imagem. Ou do texto. As palavras fazem o

que querem. Ali, no meio de um lugar neutro, sem chão, no meio de uma

página, a imagem e o texto. Só isso podemos ver precisamente. De resto nada

se sabe, mas ainda se pode sonhar em meio à linguagem.

AS PALAVRAS E AS IMAGENS

Em 1929 Magritte escreve um artigo para a revista Révolution

Surréaliste em que propõe uma discussão sobre as relações entre palavra e

imagem, real e representação. Nesse artigo, Magritte acaba por justificar

várias pinturas suas, como aquelas em que ele trabalha com formas vagas,

com a palavra no lugar da imagem, e com nomes trocados entre os objetos.

Esse artigo, de alguma forma pouco conhecido na sua obra, é de grande

importância para que se possa compreender suas preocupações em torno do

tema e para que se possa verificar porque, décadas mais tarde, Magritte seria

considerado um dos precursores da arte conceitual.

Alguns tópicos do artigo são

uma espécie de pequenos ensaios de

pinturas do artista. No texto, ele

demonstra todo seu interesse pelo

estudo das relações entre imagem e palavra, por vezes trabalhando à beira da

obviedade, este lugar tão comum a Magritte e um dos elementos mais

fascinantes em sua obra. Por exemplo, na figura acima, em que Magritte

escreve: Uma palavra pode tomar o lugar de um objeto na realidade. Este é

um procedimento muito simples, colocar a palavra no lugar do objeto, no

entanto, a simplicidade do gesto não demonstra o que é alterado na realidade.

No lugar, agora, do objeto, há a palavra e a ausência dele, questão que será

abordada mais adiante através da voz de Blanchot.

Em outro momento do Les mots et les images, é possível sentir um certo

tom irônico de Magritte ao falar da representação. Segundo ele: Tudo leva a

pensar que existe alguma relação

entre um objeto e o que o

representa. A seguir ele desenha

duas casas e escreve sob a primeira:

objeto real, e sob a segunda: objeto representado. Nada mais ele nos fala

disso. Joga questões abertas no ar, para que alguém resolva, para que o nosso

olhar confirme de alguma forma suas proposições.

Num outro instante, trabalha

só com as palavras escritas, quando

diz: As palavras que servem para

designar dois objetos diferentes

não mostram o que pode separar

estes objetos um do outro. As palavras são as mesmas diversas vezes, embora

queiram falar de coisas diferentes, embora os contextos sejam outros. É puro

engano pensar que as palavras se comportam sempre de uma forma específica,

elas são matéria-viva, e nada

podem mostrar das suas diferenças,

só o olhar atento pode encontrar o

que difere uma da outra. Logo

depois, Magritte afirma: Num quadro, as palavras são da mesma substância

que as imagens. Isso quer dizer que, numa pintura, mesmo ali não se pode

saber o que diferencia a palavra e a imagem. Estamos sempre perdidos no

mundo das visibilidades.

Eis a reprodução integral do artigo mencionado:

COMO ATRAVESSAR DE UM LUGAR A OUTRO

SEM DEIXAR RASTROS DE PASSAGEM:

MAGRITTE E OS JOGOS DE REPRESENTAÇÃO

Do objeto à imagem, um percurso por se fazer. Dois lugares tão

próximos ligados por um abismo. A passagem entre os espaços é o que nos

pode fazer aproximar um pouco mais do jogo travado entre o objeto e sua

representação, entre o objeto e seu espelhamento. Nada fica depois desta

passagem, não há rastros, não há pegadas na areia branca do invisível entre o

real e o outro lugar. Lugar a que poderíamos chamar de ficção, ou de mera

ilusão do olhar. Mas, aqui, o nome é preciso: os lugares outros. Aqueles

lugares em que não podemos, de fato, penetrar; onde acontecem jogos ainda

desconhecidos para nós, meros olhares passantes em labirintos de espelhos.

Sem rastros de passagem: o lugar do corpo é sempre fora, fora de todos

os espaços, fora do real, da passagem, fora do espelho. Nunca se pode

precisar o lugar exato em que o olho se coloca. O espectador é um jogador de

espaços embaralhados. De repente, a lembrança de Italo Calvino e de seu

castelo dos destinos cruzados

: cada pessoa criava uma história a partir das

cartas dispostas sobre a mesa. Não importava a veracidade dos fatos narrados

mas, apenas, a possibilidade de se construir histórias infinitas.

As histórias são livres. O olhar também.

DOS LUGARES REAIS

É de Blanchot a leitura da distância. Do distanciamento que não é a

simples mudança de lugar

. Pensar o espaço do real não é um exercício

simples, porque ele se apresenta também em forma de jogo. A que real se

refere um enunciado? A que instância precisa do real em que vivemos, o real

CALVINO. O castelo dos destinos cruzados.

BLANCHOT. O espaço literário. p. 257.

que tocamos, o real pleno de coisas e objetos e situações palpáveis? Não, não

sei de que real se fala. Posso apenas tentar cercá-lo deixando espaços livres,

espaços de passagem, de contato, com aquilo que não seria da ordem do real.

Vejo objetos ao alcance das minhas mãos e chamo a eles de real, posso tocá-

los, sei que são objetos pertencentes ao mundo, utilizáveis, seja para

quaisquer fins. Começo a questionar, então, as palavras. Elas que me levam a

definir como real ou não as coisas dispostas pelo mundo. Qual a função da

linguagem senão a de delatar as coisas, senão a de reconstruí-las a partir de

seus próprios caprichos? A linguagem é quem define o real.

DOS LUGARES DE PASSAGEM

Do real à sua representação, algum caminho se deve percorrer. Por

vezes, com os pés atados, outras vezes em puro silêncio. Tento levar o meu

olhar para esse lugar entre dois espaços, intocável, impreciso. Lugar onde, de

fato, alguns movimentos determinantes acontecem: a passagem e a

transformação da linguagem.

A passagem precisa de distâncias. Nada do objeto pode restar na

imagem representada, refletida. Há uma forma similar sim, poderíamos,

mesmo, chamá-la de idêntica. Mas não nos enganemos por tão pouco: o que se

altera é definitivo e nada mais pode se repetir. E, novamente, a lembrança de

Blanchot: o reflexo não parece sempre mais espiritual do que o objeto

refletido?

Sim. Blanchot falaria sobre a presença liberta da existência, a

BLANCHOT. O espaço literário. p. 257.

forma sem matéria

. Eu falo de uma impossibilidade, falo do que se perde na

passagem e não mais se alcança. A matéria se altera, o lugar é outro. A

passagem é o lugar onde acontecem as trocas. Nesse espaço mínimo de chão e

tempo entre o objeto e seu reflexo. Entre o objeto e a sua imagem.

Blanchot me diz que a imagem pede a neutralidade e a supressão do

mundo

. Magritte pinta um quadro com plantas que está sendo absorvido

pelas próprias plantas. Sim,

essas plantas também não são

reais para nós, viventes do

mundo real. Mas dentro do jogo

da pintura, elas são a realidade

que engole, com folhas e

galhos, o próprio quadro. Na

pintura de Magritte, La cascade,

a distância entre real e representação não se dá em distância espacial. O real

tenta absorver a sua representação, transformar o que fora pintado em matéria

viva de folhas. Em algum momento a representação desaparece e a pintura de

dentro da pintura volta a ser matéria orgânica. Não para nós, do outro mundo

real. Para nós, tudo é um jogo das representações.

DOS LUGARES OUTROS

Depois da passagem percorrida, chega-se, então, ao lugar da

representação. Que lugar é esse, onde as imagens brincam distraídas dos seus

BLANCHOT. O espaço literário. p. 257.

BLANCHOT. O espaço literário. p. 255.

objetos? Blanchot falaria da morte, falaria de algumas possíveis relações

cadavéricas, de semelhanças, de estar aqui e em vários lugares. Há, em um de

seus textos

, algumas palavras sobre os restos mortais, os quais muito se

aproximam da imagem representada: algo está aí diante de nós, que não é

bem o vivo em pessoa, nem uma realidade qualquer, nem o mesmo que o que

era em vida, nem um outro, nem outra coisa

. Penso que depois do instante

de passagem, quando o objeto já não é mais feito de sua matéria anterior,

quando se transforma em imagem, quando altera até seu próprio nome –

penso, então, que é outro o lugar da sua presença. Nada mais pode se

procurar, nele, do objeto anterior. Tudo se alterou. Blanchot fala da morte que

suspende a relação com o lugar. Talvez seja a suspensão mesma do objeto

refletido numa cópia. Não é muito fácil trazer ao lado da representação a

idéia de morte, mas é possível entrever algumas semelhanças reais entre as

suspensões espaço-temporais que as duas impõem aos objetos.

A representação altera a natureza da coisa representada, assim como a

palavra não é a coisa que ela nomeia. A palavra está no lugar da ausência do

objeto, assim como a representação. Blanchot traça toda uma relação entre a

morte e a linguagem no texto A literatura e o direito à morte

. Ele começa

analisando a palavra pronunciada, com o aniquilamento da existência da

coisa, e o que acontece no instante da voz: quando digo “essa mulher”, a

morte real é anunciada e já está presente na minha linguagem

. Ao

pronunciar o nome, a coisa nomeada se desfaz, vira a ausência dela mesma. A

palavra está no lugar desta coisa, ocupa o espaço vazio.

BLANCHOT. As duas versões do imaginário. In: O espaço literário. p. 255-265.

BLANCHOT. O espaço literário. p. 258.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 289-330.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 311.

A palavra me dá o que ela significa, mas primeiro o suprime. Para

que eu possa dizer: essa mulher, é preciso que de uma maneira ou

de outra eu lhe retire sua realidade de carne e osso, que a torne

ausente e a aniquile. A palavra me dá o ser, mas ele me chegará

privado de ser. Ela é a ausência desse ser, seu nada, o que resta

dele quando perdeu o ser, isto é, o único fato que ele não é.

Retirar a realidade das coisas e transformá-las em palavras, jogar com o

abismo que existe entre ambas, contornar linhas, riscar muros de pedra,

transformar toda a linguagem em matéria viva. Existe um lugar de passagem

entre a coisa e a palavra. É um lugar neutro, arenoso, um lugar onde alguma

coisa se perde, onde a própria linguagem se perde. E, aqui, este lugar depois

da passagem: a palavra, a imagem representada, os jogos da ficção – onde nos

perdemos cada um de nós.

DA CONDIÇÃO HUMANA

La condition humaine

é o nome de uma

série de pinturas de René Magritte a partir

de um mesmo tema: o real e a

representação. Para tanto, o artista

dispunha de um mesmo procedimento: a

inserção de um cavalete e um quadro com a

continuação da imagem do “real” da

pintura. Pergunto-me, aos poucos, sobre o

título dessas obras: a condição humana.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 310-311.

La condition humaine também é o título de um livro de André Malraux, de 1933, mesmo

ano desta pintura de Magritte.

Por vezes, tenho a impressão de que ele fala do nosso olhar, da nossa

percepção possível ao alcance do que está a acontecer na imagem. Qual a

nossa condição para perceber de que real se fala? Todos os reais possíveis

estão embaralhados, e entre eles também as representações e as ilusões da

imagem. É um jogo.

Nessa versão de 1933, como nas outras, a pintura se propõe a refletir o

que está por trás da representação, se há, ali, o mundo dito real, ou se é

apenas um truque para nos fazer crer que as coisas, de fato, se repetem. O que

está na pintura dentro da pintura, suspensa num cavalete, pode não

representar o que há atrás dele. Poderia haver ali um buraco, uma quebra na

paisagem. Acreditamos por um momento que estamos a ver com exatidão a

continuação do que o cavalete nos impede de olhar. Mas tantas outras coisas

podem estar a acontecer ali, atrás daquele quadro, atrás daquela janela. A

própria representação é um jogo, é um mistério. Nunca se pode confiar numa

imagem representada. Não se pode saber o que ela quer falar e quais os seus

artifícios.

Volto o pensamento à condição humana. E me questiono sobre o que

essa condição trata, se é possível que se fale do olhar perdido entre tantas

formas de representação, ou se é da percepção que se fala, da capacidade um

pouco inexata que temos, de perceber os jogos de imagem, os reflexos no

espelho, as pinturas em meio ao real. Este real sem definições, real em que

vivo, real como cotidiano palpável, mas também o real de além da imagem do

espelho. Por vezes é preciso olhar e nada tentar compreender. Talvez seja

essa a única condição.

Poder-se-ia falar também de duas outras pinturas para se pensar a

representação. Na primeira, intitulada L’appel des cimes, de 1943, há

presumivelmente uma montanha de gelo. Há um cavalete, há a continuação

representada da imagem. Sim, Magritte já havia feito isso em outras pinturas,

mas o fato é que se olharmos bem, de repente percebemos o cavalete sobre um

palco. Há uma cortina. Pensamos em uma encenação. Mais uma vez, o pintor

brinca com a nossa capacidade de percepção. Mais um real é posto à prova

agora. O real do lugar de onde se produz um quadro. O real daquele palco

com aquelas cortinas pintados por Magritte.

Na segunda pintura, La clef des champs, de 1933, algo diferente

acontece na imagem. A janela se parte. A janela através da qual se via o real.

Ao se partirem, os cacos de vidro levam, junto a eles, pedaços do real

representado. Nada se perde do que se vê através da janela, mas a imagem

fica impressa nos vidros partidos. A imagem representada é autônoma e

distante do real. É feita de outra matéria. O real que se parte não é o mesmo

que fica para além do olhar.

Uma paisagem dentro

de outra paisagem, La belle

captive. Basta um instante

mínimo para o olhar, e

percebemos que as paisagens

se repetem, embora não

possamos ver a repetição.

Dentro de um quadro, um outro quadro é pintado. Se pensarmos no pintor

Magritte diante da paisagem real, entrevemos um jogo de espelhos, em que

detalhes da imagem maior vão se repetindo infinitamente. O procedimento

utilizado por Magritte é muito simples: apenas algumas linhas definem a

presença de um cavalete na imagem pintada. Mas o que há de simples no

procedimento da pintura, talvez não haja na compreensão da importância do

tema trazido à tona pelo artista. De repente, estamos diante, não mais de uma

pintura convencional, de uma paisagem retratada. Estamos, sim, dentro de um

jogo de imagens superpostas, de imagens enganosas, de representações

múltiplas. Estamos diante de um abismo. Nosso olhar acostumado a entender

a representação e seus caprichos, cai numa rede montada por Magritte e por

um simples cavalete pintado numa paisagem. De que representação se fala? –

pergunta o espectador perdido nas tramas da imagem. Nada se pode saber.

Perguntamo-nos o que há por trás do quadro montado no cavalete. Nós

queremos acreditar que a imagem real seria a da pintura, mas nunca se sabe.

A representação é, também, um jogo de mentiras.

DO BOM SENSO

Sobre um quadro está

disposta a natureza-morta.

Morta sobre ele, estática, a

natureza-viva em objetos reais,

em objetos pintados acima do

quadro. O tema dessa pintura

se enquadra no que há de mais tradicional na história da arte: um arranjo com

frutas suculentas e um vaso; a disposição bem arranjada, o verde, o vermelho

e o amarelo que constroem um outro e novo olhar sobre a representação de

cada alimento. O quadro emoldurado, perfeito para a natureza-morta, perfeito

para compor a história desse gênero de pintura.

Mas o quadro está em branco, emoldurado, sem que imagem alguma

tenha sido pintada nele. O quadro está sobre uma mesa e não dependurado na

parede, à altura convencional do olhar. E sobre esse mesmo quadro, por cima,

por fora, a natureza-morta, as frutas compostas para a pintura. Diante do que

seria a mais convencional das imagens, uma pergunta: o que aconteceu?

Magritte nos responde com Le bon sens: as frutas e o vaso nada mais

são do que uma representação, e agora eles estão sobre o quadro que

reproduziria suas imagens. Não é mais, portanto, representação, ali estão

como objetos reais. Entretanto olhamos esta cena de fora de outra pintura.

Não compartilhamos o mesmo espaço que a mesa, o quadro emoldurado e os

outros objetos. As frutas retiradas de dentro do quadro emoldurado não são

reais para nós. Há, portanto, alguns jogos de representação dentro da pintura

de Magritte. Os objetos foram retirados do espaço da representação (as frutas

e o vaso), porém tornados novamente representação a partir de um outro ponto

de vista.

O que dizer então desses espaços relativos da representação? As frutas

estão representadas para nós, mas da imagem que se vê dentro do quadro, em

especial em relação àquele quadro que está sobre a mesa, elas poderiam ser

consideradas reais. Creio que nos perdemos em meio a tudo isso, quase chego

a crer também que a representação é um jogo de pontos de vista. Tudo se

altera à medida que caminhamos pela imagem, este entrar e sair, o mergulho

do olhar, deste corpo fictício que também criamos para penetrar nas brechas

do real.

DOS PEDAÇOS DA IMAGEM

E alguns anos depois de afirmar

que aquilo não era um cachimbo,

Magritte nos surpreende com outra

afirmação: Ceci est un morceau de

fromage. Agora é um objeto o que ele

constrói, com uma pequena pintura de

um pedaço de queijo que ele coloca,

emoldurada, dentro de um recipiente próprio para o alimento representado. O

artifício é simples, um jogo de deslocamentos e cópias. Ele pinta o pedaço de

queijo, não é nem mesmo um objeto construído no formato do queijo, é uma

pintura e ele confirma isso ao colocar a moldura nela. Hora nenhuma Magritte

quer tirar os valores de pintura daquele pequeno quadro. Pois bem, então

temos uma pintura. Mas o lugar onde ela se coloca nos é estranho. Não está

dependurada à parede, à altura do nosso olhar, como seria convencional, como

era exposta cada pintura do artista. Não, agora a pintura tomou o lugar do

objeto real que ela representa. Se ela é a cópia do queijo que deveria estar no

lugar dela, então me pergunto onde estará o objeto real. E sendo somente uma

pintura, aquele pequeno quadro, por que colocá-la sob uma redoma de vidro?

Por que fazer da pintura um lugar reservado, fechado, intacto, e longe do

mundo real?

Alguma coisa muito significativa acontece quando a pintura toma,

enfim, o lugar do objeto que representa. Ela se impõe como pintura, não quer

parecer outra coisa, está emoldurada, ali, envolta por uma margem que a

distancia ainda mais do real, do recipiente de vidro que a contém, que a

guarda, talvez para que esteja ainda mais distante das nossas mãos. E é

Magritte quem afirma: Isto é um pedaço de queijo.

Sim, não sabemos a que ele remete exatamente quando diz a palavra

queijo. Poderia estar a falar da imagem de um queijo, ou do próprio alimento,

ou ainda de algo desconexo que é a própria linguagem, esta que jamais pode

se assemelhar à coisa nomeada. Sim, isto é um pedaço de queijo. Poderia

mesmo estar a falar que aquele jogo de representações e deslocamentos é um

pedaço que sobra do real, do alimento que originou a obra, isto é um pedaço

da imagem inicial, do objeto, é um pedaço da representação e dos jogos.

DOS LUGARES DE DEPOIS

E depois da representação, o que

acontece ao objeto que já se tornara imagem?

Nada se pode saber. Levo de volta o

pensamento a Blanchot e a seus mortos.

Depois da imagem cadavérica, depois do

enterro desta imagem, o que fica para além

das recordações da existência de um objeto ou

de alguém? Há uma passagem de escrita em

Blanchot:

O querido desaparecido é, portanto, transportado para um outro

lugar e, sem dúvida, é um local que só simbolicamente está

afastado, que é certamente situável, mas também é verdade,

entretanto, que o aqui do “aqui jaz”, repleto de nomes, de

construções sólidas, de afirmações de identidade, é o lugar anônimo

e impessoal por excelência, como se, nos limites que lhe foram

traçados e sob a aparência vã de uma pretensão capaz de sobreviver

a tudo, a monotonia de uma desagregação infinita agisse para

apagar a verdade viva própria de todo o lugar e para torná-la igual

à neutralidade absoluta da morte.

De que lugar anônimo aqui se fala, senão do lugar de depois? Um lugar

para além da imagem. Há uma pintura de Magritte chamada L’au delà. Nela

há um céu extenso e um túmulo. Neste túmulo, não há inscrição alguma. O

lugar é árido, possivelmente um deserto. Parece vazio, parece distante. É o

lugar, eleito por mim, para a morte das imagens. Ali, não há o aqui do “aqui

jaz”, ali não há linguagem. A lápide sem inscrição parece à espera de um

BLANCHOT. O espaço literário. p. 261.

nome, à espera de uma função silenciosa. Lembro-me novamente de Blanchot

e da morte ao lado da palavra pronunciada. São palavras dele: Para falar,

devemos ver a morte, vê-la atrás de nós. Quando falamos, nós nos apoiamos

num túmulo, e esse vazio do túmulo é o que faz a verdade da linguagem (...)

Para falar, é preciso estar diante da morte, ou de costas para ela. É preciso

que morra alguma coisa. E ali, a lápide vazia. Na palavra, morre o que dá

vida à palavra; (...) algo estava ali e não está mais. A ausência, a

constatação: algo desapareceu

A imagem de Magritte também poderia ser um pedestal, o lugar onde se

ergue alguma coisa. E ali não há nada. O que pensar, então, de um pedestal

que se ergue vazio? Que função agora pode exercer sem nenhum objeto por

ele sustentado? Será que o além de que fala Magritte não quer dizer deste

lugar de ausência de uma imagem erguida e mesmo sacralizada pelo pedestal?

Agora está lá, vazio, só, num meio árido, sem que nada mais possa sustentar.

Vazio, sem inscrições ou objetos. Em lugar nenhum.

Não sei quais são os lugares de depois da imagem. Posso contornar,

apenas, suas distâncias e seus jogos de representação. Posso ser um jogador.

Nada mais. Não basta saber olhar a repetição e reconhecer o que se

representa. É preciso percorrer as distâncias e chegar aos outros lugares. No

depois. Além de todas as imagens.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 323.

BLANCHOT. A parte do fogo. p. 314-315.

ATLAS DO IMPOSSÍVEL:

OS JOGOS CONSTRUÍDOS NA OBRA DE MAGRITTE

ATRAVÉS DE UMA POSSÍVEL LEITURA DE FOUCAULT

SOBRE PALAVRAS E ILUSÕES VAZIAS

Do impossível, sim, das impossibilidades construídas à beira de nada.

Pego pelas mãos o atlas de Foucault e entro, com ele, no jogo de Magritte.

Somos três. As palavras se constroem sozinhas, elas nada dizem além do

corpo gráfico que carregam. Listas, enciclopédias, poemas rasgados. Imagens

possíveis e distantes do real que vemos a olhos nus. Vejo cada imagem

representada com os olhos abertos e precisos, sei que ali acontece alguma

coisa que mal posso notar. É uma ilusão.

A ORDEM SECRETA DAS COISAS

Também uma certa ordem muda, diria Foucault. A ordem desconhecida

e realizada todos os dias pelos homens. A necessidade – desde os primórdios

de uma civilização qualquer – a necessidade de se fazer classificar cada

objeto encontrado. Saber os lugares a que pertencem, a matéria de

constituição, as funções. A ordem é silenciosa, sim, nada sabemos da ordem

das coisas. Não somos parte delas para entender os sistemas que as explicam,

as denominam e as selecionam. Sim, somos nós os classificadores. Mas de

repente nos perdemos em meio a nomes e funções. Por que um objeto tem tal

nome e não outro? Sim, a arbitrariedade dos signos. A arbitrariedade de cada

escolha feita. Nada podemos saber, nós, do que um nome altera no objeto. Se

foi Adão quem primeiro definiu os nomes, então estaremos ainda mais

distantes de entender os motivos. Não, não há motivos. Os nomes pertencem

às coisas sem que nada alterem nelas. Ou será que alteram? Nunca saberemos

nós, acostumados a viver em meio a tantas conexões, a tantas explicações e

ordenações de um mundo construído à beira do caos. À beira do cais. Um

porto sempre por chegar. Nada sabemos, ainda.

A ordem é ao mesmo tempo aquilo que se oferece nas coisas como

sua lei interior, a rede secreta segundo a qual elas se olham de

algum modo umas às outras e aquilo que só existe através do crivo

de um olhar, de uma atenção, de uma linguagem.

A rede secreta – também a mudez dos sistemas classificatórios, o

silêncio da ordem, dos objetos, das coisas dispostas pelo mundo. Somente

através de um olhar que escolhe e define, de uma atenção para essa escolha e

do uso da linguagem, pode-se então ordenar o mundo. E somos nós, pobres

portadores da voz, da escrita, somos nós os ordenadores do caos, das coisas

soltas e perdidas. Somos nós os ordenadores da linguagem no papel, do

discurso vivo, das palavras nomeadoras. Escolhemos e definimos as funções,

as letras, os lugares a que pertence cada objeto no mundo.

FOUCAULT E MAGRITTE, AS CARTAS

Em meados da década de 60, logo após ler Les mots et les choses, de

Foucault, Magritte inicia com ele uma troca de correspondências, que duraria

pouco tempo, já que Magritte morreria um ano após. No entanto, elas são

muito significativas e Foucault resolveu colocá-las anexas à edição de 1973

do seu texto Ceci n’est pas une pipe. A primeira edição foi em 1968, ainda

sem as cartas e sem alguns desenhos de Magritte.

FOUCAULT. As palavras e as coisas. p. XVI.

Na primeira carta, datada de 23 de maio de 1966, Magritte argumenta,

estimulado pela leitura de Les mots et les choses, não existir semelhanças

entre as coisas, mas sim similitudes. Ele diz que só ao pensamento é dado ser

semelhante. Também traz à discussão um de seus temas favoritos: o visível e

o invisível, discutindo Las meninas, ao dizer que esta pintura é a imagem

visível do pensamento invisível de Vélazquez

. Ele insiste em afirmar, como

já havia feito ao longo da sua vida, que a pintura nada esconde, que tudo está

à beira da visibilidade. Em 1960, Magritte afirma:

Questões como “o que esse quadro significa, o que ele representa?”

são possíveis apenas se não se é capaz de ver um quadro em toda a

sua verdade, apenas se automaticamente se entende que uma

imagem precisa não mostra precisamente o que ela é. É como

acreditar que o sentido implícito (se há algum) tem mais valor do

que o sentido evidente. Não há sentido implícito nas minhas

pinturas, a despeito da confusão que atribui significado simbólico à

minha pintura. Como alguém pode gostar de interpretar símbolos?

Eles são substitutos úteis tão-somente para uma mente incapaz de

conhecer as coisas elas mesmas. Um devoto da interpretação não

pode ver um pássaro; ele o vê apenas como um símbolo.

Ainda na carta a Foucault, Magritte conclui: Não cabe conferir ao

invisível mais importância do que ao visível, ou inversamente

. E diz que, de

fato, não falta importância para o mistério que os dois evocam. Magritte

sempre fora contra as interpretações de qualquer espécie. Sua preocupação era

tornar o pensamento visível e fazer da pintura um lugar de pura visibilidade.

O que você vê é o que você vê, o mistério das coisas está na própria imagem

cotidiana delas, no que vemos todos os dias e nunca nos damos conta do que

ali acontece.

MAGRITTE. In: FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 82.

MAGRITTE. In: SYLVESTER. Magritte. p. 77.

MAGRITTE. In: FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 83.

A QUE SE REFERE A FRASE ESCRITA NO QUADRO?

É Foucault quem se faz a pergunta, em palavras trêmulas, diante do

enigma magritteano. A que se refere cada palavra colocada sob as coisas? Em

La clef des songes, Magritte nos propõe nomes diferentes para os objetos e

com isso nos diz: qualquer um basta. Percebemos, então, os jogos arbitrários

da linguagem, das primeiras nomeações. Percebemos, mesmo, que de qualquer

forma tudo está fora do lugar, os objetos são mera representação do mundo

real e os nomes corretos em nada conectar-se-iam com as imagens pintadas.

E agora, diante dos nossos

olhos perdidos, um cachimbo. Diria

Foucault: Nada mais fácil de

reconhecer do que um cachimbo

desenhado como aquele

. Foucault

também fala sobre a simplicidade

da imagem, de como ela se parece

uma página tomada de um manual de botânica: uma figura e o texto que a

nomeia

. Mas se olharmos bem, toda a estrutura didática cai, em um instante

apenas: Ceci n’est pas une pipe. Depois disso nada mais pode ser reconhecido

tão facilmente. É o artista quem nos alerta: La trahison des images. A traição

dos sistemas de representação.

Magritte tira do cachimbo a possibilidade de ser um cachimbo. Logo

nos confrontamos com a seguinte conclusão: isto não é, de fato, um cachimbo,

senão uma representação dele. Resposta óbvia e imediata. E assim, nos

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 19.

sentimos livres de um problema a se pensar. Para Foucault não há tréguas.

Nada pode ser tão simples quanto à primeira conclusão tirada. Isto não é um

cachimbo, sim, mas a que se refere o pronome demonstrativo? Isto o quê?

Não poderia haver contradição a não ser entre dois

enunciados, ou no interior de um único e mesmo

enunciado. Ora, vejo bem aqui que há apenas um, e que

ele não poderia ser contraditório, pois o sujeito da

proposição é um simples demonstrativo.

Foucault nos propõe algumas respostas possíveis. Isto poderia se referir

ao próprio enunciado: Eu (esse conjunto de palavras que você está lendo) não

sou um cachimbo

. Ou então o Isto poderia se referir, de fato, ao desenho: a

imagem de um cachimbo não é um cachimbo. Também poderíamos ler assim:

o desenho de um cachimbo não é a palavra cachimbo. Bom, desenvolvendo o

raciocínio um pouco mais, Foucault propõe: Isto, o enunciado Isto não é um

cachimbo, não é um cachimbo (objeto real ou desenho).

É preciso, portanto, admitir entre a figura e o texto toda uma série

de cruzamentos; ou, antes, de um ao outro, ataques lançados,

flechas atiradas contra o alvo adverso, trabalhos que solapam e

destroem, golpes de lança e feridas, uma batalha. Por exemplo:

“isto” (este desenho que vocês estão vendo, cuja forma sem dúvida

reconhecem e do qual acabo de desatar os liames caligráficos) “não

é” (não é substancialmente ligado a..., não é constituído por..., não

recobre a mesma matéria que...) “um cachimbo” (quer dizer, essa

palavra pertencente à sua linguagem, feita de sonoridades que você

pode pronunciar e cujas letras que você lê neste momento

traduzem).

Uma batalha. Assim é possível se aproximar um pouco mais de uma

definição do que seria o encontro de texto e imagem. É um jogo que acontece

na região incerta que separa os dois, neste espaço branco e arenoso, em que

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 20.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 29.

Foucault supõe o apagar do “lugar-comum” entre os signos da escrita e as

linhas da imagem

. Tantas voltas da linguagem para que, ao fim, ele chegue

à conclusão: Em nenhum lugar há cachimbo

Em 1952, Magritte, com um sorriso de canto de boca, insiste: Isto

continua a não ser um cachimbo. Isto

o quê, Foucault? – perguntamo-nos

quase impacientemente. O quadro,

cada uma das palavras, o enunciado?

Ficamos um pouco em silêncio a

esperar alguma resposta.

Anos mais tarde Magritte pintaria novamente o cachimbo. A mesma

imagem, a mesma inscrição sob o objeto representado. Mas desta vez o que

seria seu primeiro quadro de 1929 está dentro da pintura. Les deux mystères:

o primeiro deles talvez se refira ao

quadro dentro do quadro, algo bastante

discutido por Magritte e sua obra ao

longo da vida. O segundo mistério

talvez diga respeito ao objeto que

sobrevoa a pintura dentro da pintura,

aquela forma flutuante de um

cachimbo.

Foucault pensa naquela pintura dentro da pintura como uma espécie de

quadro-negro. Como se, ali, escrita a frase, desenhada a imagem, restasse um

erro:

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 33.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 34.

(...) talvez, uma esfregadela de pano logo apagará o desenho e o

texto; talvez, ainda, apagará um ou outro apenas para corrigir o

“erro” (desenhar alguma coisa que não será realmente um

cachimbo, ou escrever uma frase afirmando que se trata mesmo de

um cachimbo). Malfeito provisório (um “mal-escrito”, como quem

diria um mal-entendido) que um gesto vai dissipar numa poeira

branca?

Um erro, talvez, mas não importa: sabemos bem o que vemos e

conhecemos o homem que propôs a questão. Magritte trouxe um novo

problema a ser discutido pouco antes da sua morte. Toda a sua obra foi,

afinal, um mesmo questionamento: a que se refere a frase escrita no

quadro?

De que cachimbo, agora, se fala? Do objeto representado no quadro

preso ao cavalete, ou do cachimbo flutuante no céu da imagem? E afinal o que

é este objeto, essa forma opaca em que reconhecemos um cachimbo apesar das

proporções estranhas e do lugar sem lugar em que ele repousa?

Foucault se perde nas incertezas da pintura. Chega mesmo a questionar

se aquela forma de cachimbo na parte de cima do quadro não seria a fumaça

solta pelo cachimbo de dentro da pintura onde há o enunciado. Ele se perde

entre a flutuação de um cachimbo diante da estabilidade do outro. Foucault

não está seguro nem das próprias incertezas. Nem eu. Sei que nesta pintura,

mais do que reafirmar algum jogo entre imagem e linguagem que já havia

desenvolvido, aqui Magritte quer fechar, de maneira sutil e complexa, a

questão iniciada em 1929 quando pintou La trahison des images. Não,

engano-me, ele não quer fechar, mas ainda colocar à prova suas teorias sobre

representação. Teorias que ele desenvolveu com imagens ao longo da sua

obra. Magritte foi um artista que se utilizou da própria representação, da

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 12.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 13.

pintura, para promover todo um questionamento do mundo das imagens

representadas. Pouco trabalhou com textos teóricos ou objetos. De dentro da

própria pintura ele encontrou o lugar mais potente para discutir esta questão

que foi, e ainda é, uma das mais caras à arte: a representação e seus jogos.

DA PAISAGEM COMPOSTA EM PALAVRAS

Nas duas pinturas, uma mesma cena: um personagem perdendo a

memória e um corpo de mulher. Le monde perdu. Criamos a imagem através

das palavras escritas sobre formas opacas, conectadas por traços também

informes. De um lado está quem perde a memória, sustentado talvez pelo

corpo de mulher. Ou o contrário, nada podemos saber da imagem além das

palavras que nos são dadas. Foucault perguntaria à imagem: mas a que as

palavras se referem? Alguma coisa torna essas imagens-palavras estranhas.

Um corpo de mulher e ao lado um personagem perdendo a memória. Ele não é

real, este personagem? Será apenas uma representação de alguém a perder a

memória? Ou, será que o corpo de mulher participa de alguma atuação na

imagem, junto ao personagem? As palavras são claras, mas imprecisas. Temos

uma imagem sem que nada possamos saber dela. Do lado de cá da imagem,

onde estamos, poderia estar escrito: personagem perdido.

Mas nas duas pinturas ainda acontece algo diferente. Na primeira delas,

vemos as imagens do personagem e do corpo de mulher de frente, temos uma

paisagem ao fundo, parece o alto de uma montanha, com uma vegetação em

torno. Na segunda pintura, existem outros elementos presentes, nomeados. Já

não estamos mais diante de uma paisagem, isso parece ser um mapa, a planta

de um lugar. Há duas novas palavras: paisagem e cavalo. Ali, no canto,

delimitado por um círculo negro está ele, o cavalo. A paisagem está por toda

a parte. A forma que sustenta o personagem perdendo a memória e o corpo de

mulher é a mesma nas duas pinturas, parece apenas que se coloca em cenários

diferentes. Ou talvez seja o mesmo, visto de ângulos distintos. Assim

diferentes a ponto de podermos ver um cavalo que não víamos na outra

pintura. Mas de que cavalo se fala se não podemos identificá-lo com o olhar?

De que paisagem, de que personagem e de que mulher se fala? Nada podemos

ver, novamente as certezas e as próprias incertezas estão embaralhadas.

Mesmo que ali víssemos as formas e contornos exatos que as palavras

propõem, ainda assim elas estariam enganadas. Porque jamais um nome está

no lugar de uma imagem, ou uma imagem representada é igual ao objeto, sem

que todo um processo já tenha alterado a natureza do real. A palavra entra no

lugar das coisas e as modifica. Inevitavelmente. É preciso que nada reste do

objeto para que ele se torne palavra pura. Talvez nada daquilo exista, o

personagem, a memória, a mulher, o cavalo. Talvez jamais tenham existido.

Sabemos os nomes, as palavras que designam a cena, a imagem que pensamos

ver, que construímos com nosso senso comum. As palavras não estão erradas,

elas simplesmente pertencem a uma outra natureza e podem, também, criar

tudo o que quiserem.

PERTURBAÇÃO DO LUGAR-COMUM

Um homem diante de uma

paisagem. Ele está sozinho. Se

olharmos bem, parecer-nos-á um

pouco insólito o fato de haver

uma poltrona ao lado de um

cavalo. Ali, o horizonte. O céu

com alguma nuvem e um fuzil

ao lado esquerdo do homem. Uma mera paisagem.

No lugar das coisas, uma mancha. Sobre cada mancha, a palavra. A que

se refere cada significante escrito sobre os buracos de cor? Buracos que

projetam sombra na paisagem. Talvez Magritte esteja apenas a nomear as

coisas – as imagens exatas são substituídas pelo nome. Mas qual nome? Por

que nuvem ao invés de céu? Ao invés de chão? Por que poltrona ao invés de

espelho, ao invés de mulher? Magritte fez algumas escolhas, escreveu

palavras que quase nada dizem a respeito da paisagem diante daquele homem.

Poderia ser qualquer palavra. Todas. Nenhuma. Poderia mesmo ter um homem

escrito. Magritte faz um homem-imagem aparecer diante da paisagem isolada.

Ele não é palavra. Personnage marchant vers l’horizon. Ele é quem caminha

entre as palavras escritas.

Segundo Foucault, nesta pintura as palavras não se ligam diretamente

aos outros elementos picturais, são apenas inscrições sobre manchas e

formas

. As palavras talvez nada queiram dizer a respeito das formas sobre as

quais estão inscritas. Foucault nos diz que, embora cada elemento nomeado

esteja onde deveria estar, a nuvem ao alto, o horizonte ao longe – ele nos diz

que nesse lugar familiar as palavras não substituem os objetos ausentes: não

ocupam ocos ou lugares vazios

. Essas manchas, segundo ele, são apenas

massas espessas, volumosas, espécie de pedras ou menires cuja sombra

projetada se alonga sobre o solo ao lado da do homem

. Por que haveríamos

de relacionar nomes e manchas? Talvez as palavras só estejam a jogar com o

espectador, fazendo-o acreditar que os objetos se distribuem pela escrita

numa paisagem qualquer. Foucault chama as manchas de “porta-palavras”,

algo que segura um significante sem que, com isso, tenha a disposição de ser

a imagem.

Mas, se a linguagem não mais se assemelha imediatamente às coisas

que ela nomeia, não está por isso separada do mundo; continua, sob

uma outra forma, a ser o lugar das revelações e a fazer parte do

espaço onde a verdade, ao mesmo tempo, se manifesta e se enuncia.

Todo o tempo, vemos um certo jogo insólito entre o visível e o

invisível, entre o legível e o que não se pode ler. Mal podemos, nós, caminhar

sobre a superfície frágil das palavras em suspensão. Não sabemos qual o lugar

delas nem a que se referem. São manchas. Cada palavra cria um buraco na

coisa que nomeia.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 51.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 52.

FOUCAULT. As palavras e as coisas. p. 50.

DOS ESPELHOS E IMAGENS ERRANTES

Como se fosse possível não ver: para o passante, um jogo infinito de

reflexos. Mesmo ausente o sujeito, há uma imagem a ser repetida. Através das

possibilidades de ocupação, momentâneas ou também infinitas, uma marca se

imprime no espelho. Rastro de passagem, já invisível após o tempo da

repetição. Instantes recortados em um mínimo olhar: partilhar o lugar da

imagem. Percorrer, através dos espelhos, os espaços faltantes, beber o leite,

andar pelo corredor e descobrir o que é diferente nessa partilha – os caminhos

de Alice. Imagens errantes e partilhadas num labirinto de reflexos.

Como se fosse possível imaginar o espelho sem a própria imagem – sem

o sujeito que o espreita. Sem relações prováveis entre a virtualidade e o real

que do lado de fora respira. Imaginar um espelho sem luz, sem cores a serem

repetidas. Sem os objetos que se tornam infinitos através daquela luz.

Espelho de Borges – lugar monstruoso de repetição. Tal como a cópula:

tudo o que multiplica o número dos seres humanos é, de alguma forma,

monstruoso. O espelho duplica infinitamente as imagens, mesmo no escuro,

mesmo que ninguém esteja diante dele. Se ele se partisse no chão, ainda assim

continuaria a multiplicar o que está diante dele. A imagem do espelho não

corresponde ao objeto que diante dele se coloca, é um outro, nada mais fica

do objeto real. É um atravessamento, Alice sabia bem. É preciso percorrer os

corredores da imagem, percorrer as inversões, é preciso não voltar.

CALVINO, CARROLL E BORGES: TRÊS INSTÂNCIAS DO DUPLO

A cidade é Valdrada, construída à beira de um lago. O viajante, ao

chegar, vê sempre duas cidades: uma delas de cabeça para baixo. Tudo o que

acontece a uma das cidades, acontecerá à outra. Refletida no espelho da água,

Valdrada repete cada movimento de forma invertida. E a preocupação dos que

nela vivem não é quanto ao gesto consumado, mas à sua imagem especular. A

cidade repete não somente a fachada das casas que facilmente é refletida no

lago, mas cada armário e cada objeto que dentro delas se encontram.

As duas cidades gêmeas não são iguais, porque nada do que

acontece em Valdrada é simétrico: para cada face ou gesto, há uma

face ou gesto correspondente invertido ponto por ponto no espelho.

As duas Valdradas vivem uma para a outra, olhando-se nos olhos

continuamente, mas sem se amar.

A menina é Alice. Ela está meio sonolenta, a falar sozinha, sentada

numa poltrona. Conversa com a sua gatinha, que acabara de fazer

traquinagens. Durante a conversa, segura o bichinho diante do espelho e o

ameaça contra a própria imagem. Diz: e se não consertar essa cara já, eu lhe

faço atravessar para a Casa do Espelho. O que acharia disso?

. Então ela

conta as suas idéias sobre a Casa do Espelho. Conta para Kitty, a gatinha, que

as coisas trocam de lado e que nos livros as palavras estão ao contrário. Alice

também fica a se perguntar como seria o corredor refletido além do que se vê

e pensa que ele poderia ser completamente diferente. O leite do Espelho pode

não ser gostoso. Mas apesar de tantas perguntas, Alice atravessa: de repente,

o espelho ficou macio. E num outro instante, Alice já estava além dele. Tudo

CALVINO. As cidades invisíveis. p. 54.

CARROLL. Alice através do espelho. p. 137.

era muito parecido, mas um pouco mais desarrumado, com peças de xadrez

espalhadas pelo chão. Começara o jogo.

Em seguida começou a olhar em volta e notou que o que podia ser

visto da sala anterior era bastante banal e desinteressante, mas todo

o resto era tão diferente quanto possível. Por exemplo, os quadros

na parede perto da lareira pareciam todos vivos, e o próprio relógio

sobre o console (você sabe que só pode ver o fundo dele no

espelho) tinha o rosto de um velhinho, e sorria para ela.

O homem é Jorge Luis Borges, escritor da biblioteca infinita. Passa por

labirintos e espelhos como quem fizesse um caminho inevitável. Através da

escrita, do uso das palavras, Borges recria espaços virtuais. Ele torna o real

cheio de dúvidas e utiliza as informações para criar mecanismos de

especularizações em forma de complexos labirintos. O homem dos livros tem

medo do espelho. Pensa que há algo de monstruoso naquela superfície polida,

porque ela multiplica e divulga o ser humano. E qualquer outro objeto.

Mesmo os gestos escondidos nas casas – Valdrada, uma cidade invisível,

prova-nos isso. A cegueira não impedira Borges de ainda assim se relacionar

com o espelho, com a imagem duplicada, neste caso, apenas como uma idéia:

Me buscas e é inútil estar cego

. E mesmo a morte não impediria: Quando eu

estiver morto, copiarás outro / E depois outro, e outro, e outro, e outro... É

ele quem nos fala de uma suposta biblioteca e seus espelhos:

No vestíbulo há um espelho, que fielmente duplica as aparências.

Os homens costumam inferir desse espelho que a Biblioteca não é

infinita (se o fosse realmente, para que essa duplicação ilusória?);

prefiro sonhar que as superfícies polidas representam e prometem o

infinito...

CARROLL. Alice através do espelho. p. 139.

BORGES. A rosa profunda. In: Obras completas. v. 3. p. 122.

BORGES. Ficções. In: Obras completas. v. 1. p. 516.

O espelho, embora um mero objeto cotidiano, cria através da sua

potencialidade um enorme labirinto de informações invertidas. Informações

desarrumadas. Alice, ao atravessar para o virtual, depara-se com peças de

xadrez no chão: o jogo, na realidade, já havia começado desde o momento em

que ela se olhara no espelho. Desde a duplicação da sua imagem e do espaço

da casa. Desde a possibilidade do atravessamento.

As duas Valdradas não se atravessam, permanecem à margem uma da

outra. Segundo Calvino, elas se olham nos olhos continuamente – e sem se

amar. Isso talvez signifique que, de fato, elas não se tocam. Apenas se

repetem. Caso se tocassem, virariam uma flor efêmera, tal como Narciso após

a morte. Alice, ao penetrar o espelho, não se toca. Ela se transforma numa

virtualidade. Não haveria, pois, o risco de também tornar-se flor. Ela

atravessa o real para atingir o outro. E na volta, a pergunta: Quem você pensa

que sonhou?

LE MIROIR MAGIQUE

Um espelho de mão cuja função é servir

como pequeno aparato ao olhar: próprio para

visualizar o rosto. Ou alguma outra parte do

corpo. Mas o que o espelho reflete é a escrita do

corpo pensado. Ele não nos permite ver qual

corpo exato se duplica na imagem, apenas remete

à palavra a informação de que há algo a ser

CARROLL. Alice através do espelho. p. 265.

refletido, embora as palavras não estejam invertidas. A dimensão do espelho

original, um objeto de mão, não corresponde à do espelho de Magritte. As

dimensões deste são de um corpo inteiro, tendo em vista os ladrilhos de um

possível banheiro cujo chão sustenta o objeto.

A idéia original do espelho que duplicaria fidedignamente uma imagem,

apesar da inversão especular, detalhe por detalhe, desta vez nos engana e nos

dá uma vaga promessa do objeto que ele refletiria. Magritte cria um jogo de

informações, entre palavra e objeto, subvertendo a noção primária de

espelhamento. Não se pode negar que há uma verdade neste espelho, embora

ele nos possibilite da imagem apenas seu nome, que não necessariamente se

liga a ela. Um nome que poderia se referir a qualquer corpo – um espelho sem

especificações, uma reflexão sem inversão da imagem.

É preciso não se enganar: num espaço em que cada elemento parece

obedecer ao único princípio da representação plástica e da

semelhança, os sinais lingüísticos, que pareciam excluídos, que

rondavam de longe à volta da imagem, e que o arbitrário do título

parecia ter afastado para sempre, se aproximaram sub-

repticiamente: introduziram na solidez da imagem, em sua

meticulosa semelhança, uma desordem – uma ordem que só lhes

pertence. Fizeram fugir o objeto, que revela a finura de sua

película.

O corpo refletido no espelho poderia ser o nosso. Poderia ser o

imaginado. Poderia ser o de uma figura no extra-campo da imagem pintada.

Lembro-me de Foucault ao falar sobre As meninas, de Velázquez: o quadro

como um todo olha a cena para a qual ele é, por sua vez, uma cena

Estamos, talvez, diante de nós mesmos ao olhar o espelho mágico pintado.

Mas, ainda assim, nunca teremos a certeza. Magritte faz questão de sempre

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 54.

FOUCAULT. As palavras e as coisas. p. 17.

tirá-la do seu espectador mais sedento. Ainda é a voz de Foucault, diante de

Velázquez, que nos diz, aproximando de uma leitura do espelho de Magritte:

O espetáculo (...) é, portanto, duas vezes invisível: uma vez que

não é representado no espaço do quadro e uma vez que se situa

precisamente nesse ponto cego, nesse esconderijo essencial onde

nosso olhar se furta a nós mesmos no momento em que olhamos. E,

no entanto, como poderíamos deixar de ver essa invisibilidade, que

está aí sob nossos olhos, já que ela tem no próprio quadro seu

sensível equivalente, sua figura selada?

Como deixar de ver o que está ausente à imagem? Como não procurar

em torno do quadro, no chão da pintura, como não procurar o corpo humano?

Como não olhar para os lados à procura do invisível cego? O que não posso

ver está diante dos meus olhos.

LE MIROIR VIVANT

Fazer da linguagem um

lugar vivo de palavras: criar jogos

especulares entre as diversas faces

do real e possibilitar à palavra um

espaço de sentidos alteráveis.

Magritte se apropria de manchas

sem forma para identificar algumas

imagens. As palavras, cada uma delas, cria no leitor um reflexo de imagem: a

linguagem é um espelho vivo. E ao falar do espelho, não pensamos mais em

FOUCAULT. As palavras e as coisas. p. 4.

uma mera representação: a linguagem se altera e se transforma em fluxo de

imagem: reflexos instantâneos de um objeto.

As palavras no lugar das coisas poderiam corresponder às imagens no

lugar das coisas. A palavra é uma das formas possíveis de criar uma

duplicação do objeto. E não nos enganemos: duplicar envolve toda uma

subversão da condição original. O espelho vivo de Magritte nos faz pensar

naqueles que decretam a morte da palavra ao ser escrita. Para ele, a palavra

acaba por gerar um campo de potência para a discussão da imagem, das

representações e mesmo dos espelhamentos. Isto seria uma maneira

interessante de se pensar a relação entre texto e imagem – o espelho – onde

acontece, de fato, uma grande alteração, desde a visualidade até a ordem de

leitura. Mas sendo um espelho, haverá sempre uma distorção e com isso,

espaços não visíveis num primeiro olhar.

LE FAUX MIROIR

Um olho que reflete o que vê: espelho do real. A imagem vista não está

fora: como Alice, também atravessou o espaço que a reproduzia. Por que um

espelho falso? O olho pode se enganar? Talvez a ilusão venha do modo de

olhar e não da imagem duplicada.

O céu no olho do sujeito que o olha. Tradicional janela para o mundo, o

olho é um guardador de imagens instantâneas. Ele guarda e altera, faz da

imagem do céu, um pequeno espaço com nuvens. O olho percebe a imagem e a

deforma de acordo com a própria forma. O céu não está mais fora. A partir do

instante em que é percebido pela visão, rapidamente já se altera. O espelho é

um jogador que faz as coisas parecerem iguais. Um espelho é sempre falso.

Na primeira pintura (1928/29), uma particularidade: as nuvens não

passam diante da pupila. É como se a cor dos olhos registrasse o céu, como se

não fosse o céu diante do olhar, mas dentro. Na segunda versão (1935), o céu

está refletido, de fato, nos olhos. As nuvens passam diante da pupila, há ali

um céu em movimento e o olhar provavelmente se altera de acordo com o

movimento do que está fora, o próprio céu. Na obra de 28/29 o movimento é

estático, parece uma pintura sobre os olhos. Na de 1935, o céu é vivo nos

olhos, o movimento é visto e não se torna estático pelo olhar. Seis ou sete

anos passados entre uma imagem e outra e me pergunto se teria Magritte

escolhido esse novo movimento das nuvens por perceber que elas nunca

poderiam ficar paradas dentro dos olhos, ou se pretendia falar da

impossibilidade de o olhar apreender uma imagem viva por muito tempo.

Podemos olhar o mundo com os olhos atentos, porém sempre as imagens nos

escapam. Assim, como nuvens.

LA REPRODUCTION INTERDITE

De repente vem Magritte a nos dizer:

está tudo errado. Um homem olha e nada

acontece. A duplicação nada inverte. Há uma

repetição sem que qualidade alguma do objeto

real se altere. Não estamos mais a falar de um

espelho. Mas Magritte insiste: isto é um

espelho. Apenas foi negado a ele exercer sua

única função prática. O olhar não é devolvido.

Mas há uma imagem e ela é impossível.

Que faz parado aquele homem a contemplar uma imagem insólita?

Talvez esteja a participar do jogo do espelho. Se é proibida a reprodução, que

ao menos não se esmague a falsa cópia. Há sempre uma diferença, mesmo

ínfima, de espaço e tempo, que altera qualquer repetição. Que faz parado

aquele homem? Talvez já não esteja ali, estamos dentro de um jogo infinito de

reflexos e precisamos saber viver em meio à vertigem.

O livro está espelhado. O homem não. Ele tem a sua identidade negada.

Ali, não há um homem, apenas uma imagem pintada. Magritte novamente joga

seu jogo invisível, esfrega os enigmas da representação na nossa cara, desfaz

qualquer expectativa em torno da semelhança, da ilusão da cópia. No quadro,

o homem é espectador de si mesmo, ele vê a imagem que nós vemos. Uma

pessoa nunca pode olhar a si mesma senão numa representação. Num espelho.

Não há a possibilidade do olhar direto. Precisamos, enfim, de qualquer ilusão

do real para olharmos o próprio corpo.

LES LIAISONS DANGEREUSES

Voltado ao espectador, o espelho não

reflete o que está à sua frente. Ao contrário, ele

mostra o que está atrás dele, com ângulos

duvidosos, mas ainda é o corpo que o segura.

Poderia não ser uma única mulher, não sabemos,

de fato, se há outra pessoa diante do espelho

que a primeira segura. Mas se fosse, ainda

assim teríamos um espelhamento evidente,

temos dois corpos que se parecem e que se ligam na junção das imagens real e

virtual.

Mas o espelho não reflete somente o que ele esconde, o corpo. Ele

reflete uma parte deste corpo, que, de qualquer forma, não seria visível no

lugar onde o espectador está. A mulher utiliza o espelho para se esconder –

um paradoxo se pensarmos na função duplicadora do espelho. E a imagem que

o espelho nos devolve é uma outra postura da mulher, também a esconder o

próprio corpo. A imagem real e a virtual não se correspondem, mas o

movimento delas sim: esconder-se.

A imagem é notavelmente menor do que a própria mulher, indicando

assim, entre o espelho e o que ele reflete, uma certa distância que a

atitude da mulher contesta, ou é por ela contestada, apertando o

espelho contra seu próprio corpo para melhor escondê-lo.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 71.

A mulher vira-se de lado na imagem refletida. Poderiam ser duas

mulheres a se esconder uma da outra. Rosto baixo, uma delicadeza em se

mostrar. Na pintura, tudo se esconde num certo jogo de revelações. É quase

uma impossibilidade: ao se esconder, outra face é revelada. O espelho não

permite que nos escondamos por inteiro. Da sua duplicação, embora duvidosa,

não há como escapar. Do lado de cá, um espectador que passa diante da jovem

nua, procura entender o que está a acontecer com aquele corpo. A mulher se

esconde atrás de um espelho sem saber que, ali, também se esconde um

espaço infinito de duplicações.

E neste espaço das repetições, a sombra. A cabeça da mulher, as bordas

do espelho e as pernas têm as sombras projetadas na parede. Mas não a mão,

falta a sombra dela, da mão que segura o espelho. É Foucault quem diz:

[a forma da mão] faz falta como se, nessa sombra projetada, o

espelho não fosse carregado por ninguém. Entre a parede e o

espelho, o corpo escondido foi eliminado; no pequeno espaço que

separa a superfície lisa do espelho, que capta reflexos, e a

superfície opaca da parede, que recebe apenas sombras, não há

nada

Como se aquela sombra se ligasse a outro corpo, como se entre o corpo

no espelho, o que o segura e a sua sombra, nada se correspondesse. Ou talvez

seja mais um dos jogos da representação a dizer: não se engane, a repetição é

sempre diferente. Na sombra, nada mais resta do corpo original, tal como não

resta na imagem do espelho. Sim, entre a parede e o espelho, o corpo foi

eliminado. Alguma coisa sempre desaparece no instante da sua representação.

FOUCAULT. Isto não é um cachimbo. p. 71.

OS ESPAÇOS PARTILHADOS

Numa outra cidade invisível, Cecília

, há um encontro entre viajantes:

um reconhece a cidade, o outro só reconhece o que está fora. A cidade, para

este, é o que separa os pastos, para aquele, os lugares desabitados nada

dizem. Cecília é uma cidade contínua, atravessada por espaços diferentes,

reconhecíveis ora por uns olhos, ora por outros. Cada viajante se relaciona de

forma distinta com o espaço percorrido. Os espaços se misturaram – disse o

pastor. A certeza dos lugares começa a desaparecer ao longo do caminho.

Como os espelhos. Atravessamos continuamente os seus espaços.

Entramos e saímos das imagens sem notar as alterações sofridas: estamos

acostumados. Não conseguimos mais exclamar como o pastor: os espaços se

misturaram. Estamos dentro deles e tudo é potência.

Partilhar: os viajantes de Cecília nos ensinaram que os espaços

precisam ser percorridos. Não basta saber os nomes, é preciso perder-se.

CALVINO. As cidades invisíveis. p. 138, 139.

MAGRITTE E OS OUTROS

OS OUTROS E ELE

E agora também os outros, as obras postas lado a lado. Escolho uma de

Magritte e uma de um outro, um artista ou fotógrafo, moderno ou

contemporâneo. As imagens foram escolhidas por alguma semelhança que eu

via, fosse de tema ou de composição, talvez tenha sido apenas meu desejo de

encontrar essa semelhança e fazê-las próximas.

São textos breves. Um simples olhar para cada imagem. As palavras são

poucas e falam somente do que vejo. Outras leituras podem ser feitas, tantas

quantas palavras houver. Aqui, falo de mim.

E falo dele, de Magritte, falo através das palavras que conheci nele.

Não poderia mais levar meu olhar para longe, não saber de quem falo. Estas

leituras são o eco da imersão em sua obra. Deixo, agora, o texto livre para

chegar onde for.

Alec Soth . [Do projeto] Sleeping by the Mississippi . 2002

René Magritte . [cadeira] . instalação . 1945

Uma cadeira num canto qualquer. O lugar está vazio, é uma casa velha

talvez. A poeira no chão, escondida atrás da porta, traz-me a sensação de um

lugar deixado, abandonado, mas ainda vivo. A luz está acesa, há uma imagem

de mulher na parede. Ela é silenciosa e fria. Cabelos arrumados, imagem

posada, aquela mulher é a única presença na casa. Mas logo revejo a cadeira.

Ali, um pouco ressabiada, escondida de mim, do meu olhar aflito por uma

presença efetiva. Ela é estática, mas percebo, de repente, que a sua presença é

mais intensa que a da mulher na imagem. Esta é uma mera representação de

um corpo de mulher. A cadeira parece se colocar, num movimento, no lugar

onde está, parece fazer parte da casa, parece ser ela quem mantém a luz acesa.

Ela traz a presença de um corpo que talvez tenha se ausentado um instante. E

a poeira no canto da porta talvez seja apenas para dar a falsa impressão dessa

ausência.

Uma cadeira num canto qualquer. Deixada no meio das coisas,

desabitada. A cadeira subiu as paredes. Não poderia mais exercer sua função

estática de espera, de acolhimento, de presença silenciosa. Agora ela grita,

ela se mostra acima das outras coisas, subiu, subiu as paredes e está no teto

da galeria. Uma mostra de arte, quadros dependurados tradicionalmente nas

paredes, e uma cadeira no lugar errado. Talvez o nome daquele objeto não

seja cadeira. Segundo, talvez, o próprio Magritte, poderíamos chamá-la de

lustre, e então o objeto estaria no lugar adequado. Basta trocar os nomes e as

funções. Basta manter a linguagem e os seu objetos num lugar vivo, onde cada

coisa perde seu nome e função o tempo inteiro. Outros possíveis usos teria

aquele objeto pendurado no teto. Ou nenhum, talvez seja apenas uma imagem

do deslocamento de função. Pouco importa. Ao olhar para aquele objeto, meu

senso de visão, meu senso de lugar, tudo se altera de repente. E sei, logo

depois, que todos os objetos são livres e independentes das funções que, um

dia, lhes atribuímos.

E ao olhar para as duas imagens, para as duas cadeiras desabitadas das

suas funções originais, duas cadeiras que mais se parecem um corpo vivo, em

movimento, ora no canto da parede, ora junto ao teto, sinto-me como se

estivesse a olhar uma narrativa dela, criada por ela, a história de um objeto.

Dali do canto, escondida, ela mal pode olhar a casa. Dali de cima, ela mantém

o controle de todo o espaço da galeria. Não posso olhá-las sem sentir um leve

desconforto. O mundo dos objetos nos é impossível.

Brassaï . [O armário espelhado]. 1932

René Magritte . En hommage à Mack Sennett . 1937

O armário espelhado e nele um corpo de mulher. Não podemos ver o seu

rosto, apenas o corpo e sua carne, as dobras, a cabeça baixa. O corpo da

mulher não está no lugar onde o vemos. Está fora. É um corpo refletido, não é

real, a carne não pode ser tocada. Um homem olha a mulher. Está de braços

cruzados diante da imagem do corpo dela. Se virasse as costas, veria o corpo

real, a mulher próxima, tocável, sentiria mesmo o cheiro, tão perto ela está do

corpo dele. Mas, assim como nós, que olhamos através da distância da

reprodução, o homem a vê. No recorte do espelho há um corpo inteiro. A

nudez é ainda maior porque estamos na condição de voyeur, como aquele

homem. Nós a olhamos sem que ela possa saber, entretida que está a colocar

seu sapato, talvez. Estamos de braços cruzados diante da nudez de uma

mulher.

O armário espelhado e nele um corpo de mulher. A porta está aberta,

não é mais o reflexo do espelho do lado de fora. Há também uma porta

fechada, e através dela vemos que há um quarto vazio. Não há ninguém, não

há outros objetos. A porta está aberta. Há um corpo. Ainda mais possível em

forma de linguagem do que na imagem que carrega. É uma camisola, guardada

sozinha no armário, pendurada em um cabide como se estivesse exposta a

qualquer olhar passante. A porta não está semi-aberta, não foi um

esquecimento do último que ali passou. A camisola está à mostra, o

espectador não é mais um voyeur. Ele foi capturado propositalmente pela

imagem. E, na camisola, um par de seios. A nudez revelada pelo que deveria

escondê-la, guardá-la. Tudo nesta pintura é uma exposição. Um jogo de

esconde e mostra, a porta do armário aberta, o corpo aberto em meio à roupa.

A intimidade de mentira construída por um homem de fora da pintura.

E em cada porta de armário, em cada lugar que se possa mostrar ou

esconder alguma coisa, nos espelhos velados, a nudez. A nudez que tanto faz

parte deste jogo do esconder. Para que nada mais se veja, antes é preciso o

olhar. A nudez precisa ser tocada para que depois nada reste dela. Para que

nada mais se possa ver.

Ernst Haas . 1951

René Magritte . Le paysage isolé . 1928

O homem tem uma paisagem diante dos olhos. Uma paisagem que está

recortada em pequenos espelhos. O homem está sozinho nesta imagem em que

uma multidão se reflete em pequenos quadros. Nada é muito real diante dos

espelhos dependurados: o movimento de ir e vir, o movimento dos diversos

corpos que habitam o lugar atrás do homem. E, de repente, ele se vira para o

real da imagem espelhada. Ele, então, olha diretamente, agora não mais de

forma fragmentada, a multidão. O olhar nos parece uma tentativa de

confirmação: ele olha para trás e percebe que aqueles corpos são reais, eles

estão em movimento, e o tamanho menor que ocupam nos espelhos é apenas

decorrente de um jogo da imagem refletida. Ou, então, ele olha para trás e nos

vê, meros espectadores, nesse lugar que ocupamos a olhar.

O homem tem uma paisagem diante dos olhos. Há uma casa, há um

bosque, pedras, talvez um horizonte composto por montanhas, nuvens, o céu.

Diante desta paisagem, o homem, sozinho, diz: eu não vejo nada em torno da

paisagem

. Desta vez, o homem não se vira. Nada tem a confirmar em relação

ao que acontece atrás do seu corpo. Ele nada vê em torno da paisagem. Ele

nada vê de nós, espectadores, que procuramos alguma coisa que não se possa,

também, ver. Queremos saber do que se fala, do que não se pode ver. Não

podemos ver nem mesmo o rosto daquele homem, o homem que nada vê. Ele

não sabe que estamos atrás, não sabe que além da sua própria solidão, além da

linguagem que pode falar do que não é visto, além disso, existimos nós.

Existem muitos olhares em torno da paisagem.

E diante de qualquer uma delas, diante do olhar que lançamos à

multidão ou a um certo nada que, por sua vez, pode ser somente uma palavra

– através dos nossos olhos perdidos, das imagens encontradas, podemos

construir qualquer paisagem. Ela se refaz a cada novo olhar, os ângulos de

visão não se repetem, os reflexos, a paisagem vazia, a casa, os espelhos. Um

homem se vira. O outro talvez tenha fechado os olhos. O que podemos saber

de um homem quando não vemos o seu rosto? O que saber dos seus olhos, da

expressão? Talvez, sim, estivesse de olhos fechados e então nada veria. Nem

a paisagem, nem o próprio corpo. Talvez só existisse, ali, a linguagem, seu

discurso sozinho, as palavras feito pedras, palavras soltas da sua boca muda,

do seu olhar cego. O outro homem, diante dos espelhos e da multidão, usa

óculos. Ele vê. Ele busca a imagem. Ele se vira, olha para frente, para trás,

mantém seu corpo diante da imagem, também é imagem. Ele faz parte da

multidão que olha. O outro, olhos fechados, está em lugar nenhum.

Je ne vois rien autour du paysage.

Eva Rubistein . 1933

René Magritte . L’amour désarmé . 1935

Um pequeno espelho junto à parede. Ele pode me mostrar apenas um

canto do lugar onde está. De onde estou posso ver uma cama, vazia, uma cama

ainda quente, de onde um corpo acaba de sair. Algumas manchas na parede, a

luz que vem da rua – esse lugar parece abandonado à própria sorte. Como

talvez estivesse o corpo naquela cama, abandonado. Sabemos que há alguém

ali. Uma fotografia precisa do dedo do fotógrafo, mais do que do olhar, numa

lembrança de Barthes

. Talvez seja o corpo ausente quem se coloca diante da

imagem distante do espelho. O corpo talvez esteja de costas para a cama

vazia. Ele se ausenta dela, vê somente o seu reflexo em um pedaço de

espelho, que nada pode mostrar além de um lençol revirado sobre o lugar

vazio.

BARTHES. A câmara clara. p. 30.

Um pequeno espelho junto à parede. Ele me mostra um pequeno pedaço

da imagem que vejo logo abaixo. Essa mesma imagem que vejo representada e

que, por isso, já se encontra, para mim, fora do mundo real. Longe das coisas

tocáveis. A imagem é insólita, um par de sapatos e longos fios de cabelo que

se derramam sobre eles. Talvez se eu não visse esses objetos, se tivesse

somente a imagem refletida do espelho, num canto de parede, talvez pensasse

se tratar de um corpo de mulher. Ela que estaria abaixo da altura do espelho,

talvez de saída, talvez quase a se olhar. Ou deitada numa cama invisível à

imagem. Nada poderia saber daquela mulher e, embora ela não exista, ela

possui uma história. Os sapatos, os cabelos derramados, a história de uma

mulher que não está em parte alguma. Não temos certeza da imagem que

vemos, podemos acreditar no espelho, se quisermos, como o criador de uma

história possível. Tudo é um jogo de representação.

E junto à parede, sempre um espelho. Ele que toma apenas os pedaços,

que nunca pode refletir o espaço inteiro, nada pode saber do que acontece. Ele

que está sempre quieto, silencioso a produzir imagens, a repetir, a inverter, a

dissolver a realidade no seu vidro de sonho. Alguma coisa fica gravada nele,

por mais que tudo se perca no instante seguinte, no momento em que ele se

parte ou quando as luzes se apagam. Ele continua a repetir sua falsa cópia.

Florence Henri . Auto-retrato . 1928

René Magritte . La condition humaine . 1935

Um pequeno espaço e talvez o mar. Uma pessoa sobre o cais de madeira

refletida num espelho. Os espaços estão misturados. Olhamos a imagem e nos

perdemos nela. Vemos aquele espelho mas vemos a pessoa na distância virtual

dele, não podemos contemplá-la aqui, deste lado de cá, no plano real da

imagem. Talvez sejam aquelas bolas no chão o que nos dá a dimensão de um

espelhamento. A imagem não nos permite tocá-la inteira, temos alguma coisa,

vemos partes da imagem, estamos num cais. O porto. Não podemos identificar

quase nada, a não ser que se trata de um corpo fotografado, e no entanto não

sabemos de quem é esse corpo. É um auto-retrato, embora isso não nos

permita uma certeza do que vemos. A pessoa está espelhada nesse retrato, não

podemos ter uma dimensão de nada. A imagem me perde.

Um pequeno espaço e talvez o mar. E aqui estamos no plano da

representação, dos jogos de imagem. A porta, a bola ao chão, o mar. E, aqui

dentro, neste cavalete, a continuação da imagem pintada. Não sabemos, na

realidade, se ali, atrás, há a imagem do quadro, mas assim acreditamos. Aqui

não há o retrato de alguém, talvez o retrato do mar. Não há espelhos, mas há

uma cópia que, por sua vez, também é sempre invertida, outra, falsa. Ela

esbarra no real e volta. Não pode tomar o lugar dele. Esta pintura também me

faz perdida, ela me confunde, ela joga com os seus espaços e já não sei onde

me colocar nela. Sim, estou de fora, mas sou imediatamente capturada.

E o que me toca, o que me faz trazer as duas imagens lado a lado, é

essa composição repetida, essa estranheza da semelhança. Sinto, ao olhar as

imagens, que alguma coisa se comunica fortemente entre elas, sem que eu

possa compreender, aqui, de fora. Alguém me falou uma vez sobre a memória

das imagens, sobre as composições ou temas que se repetem, que de alguma

forma fazem parte de um imaginário coletivo. A memória das imagens. Não

preciso de muitas explicações. Me encanta pensar nisso. E então me calo

diante dos espaços em que não sei onde me colocar, diante da memória das

coisas que não me pertencem.

Jeanloup Sieff . Nude with a dressing-table . 1976

René Magritte . Le sens propre IV . 1929

Um corpo de mulher. Podemos ver apenas a sua imagem nua refletida

no espelho. O movimento do corpo é bruto, é doloroso. Ela se contorce sobre

a cama, diante do olhar passivo da penteadeira, do lugar de embelezamento,

onde estão dispostos alguns objetos pessoais. O espelho vê a mulher nua na

cama, percebe a dor singela, as meias nas pernas, a mão a segurar o lençol.

Nada podemos saber da veracidade da mulher, da dor, estamos diante de um

espelho, de um espaço inventado, invertido, de um espaço outro que não o da

imagem que se reflete. Há uma mulher, que podemos reconhecer apenas pelo

formato do corpo, das dobras, da curvatura sutil da dor que pode sentir. A

linguagem que se encarregue da história daquela mulher, e da nossa, para que

as palavras possam ocupar o espaço das coisas que não podemos saber.

Um corpo de mulher. Ela é triste. Podemos apenas margear sua dor,

tocar delicadamente a sua história desconhecida. Encostada numa parede

qualquer, sob um corrimão de madeira, sozinha em meio às palavras. Em meio

à linguagem que a inventa e a torna triste. Não podemos reconhecê-la pela

forma do corpo, pelas dobras. Mas temos outras curvas, outras reentrâncias,

tão femininas quanto o seu corpo escondido em linguagem. As palavras, sim,

as palavras. Tão delicadas na forma, escritas a punho cuidadoso. O que torna

aquela mulher invisível, o que torna aquilo uma mulher, triste, ali, sozinha?

Como pode a linguagem, somente duas palavras, construírem a história dela?

A história contada em quase nada. As palavras, que por vezes podem tão

pouco, e agora são a narrativa que se tem de um corpo e da tristeza de uma

mulher.

E, colocados um diante do outro, o corpo refletido através do espelho e

as palavras que tornam um corpo triste. Sei que o que traz a nudez silenciosa

da mulher é a sua distância. Seja através de um reflexo ou através da

linguagem, ela está sempre ali, distante e intocável, protegida pelos artifícios

possíveis. Não podemos nos aproximar, sentir o corpo quente. Não podemos

acreditar que a dor seja real, que ela esteja no movimento do corpo, no

cuidado das palavras escritas. As duas imagens se tocam delicadamente sem

nada poderem dizer uma à outra.

Leonilson . Ninguém . 1992

René Magritte . Le jeu de mourre . 1966

Uma palavra ali escrita. Sobre o travesseiro, a ausência de alguém.

Ausência costurada no tecido, bordada letra a letra, com agulha e linha, com a

espera. E essa espera sabe que o outro não volta. É a imagem, por excelência,

da saudade. Não essa saudade cotidiana, mas a saudade verdadeira, essa que

não se importa mais com a fome, essa que entende em definitivo a ausência do

outro. Como na morte – essa ausência que só agora posso entender. Ali, no

travesseiro rosa, cheio de detalhes em flor, em linhas delicadamente

costuradas, uma palavra negra, mal escrita, brusca. Como um grito. Mas a voz

está sufocada, a voz está com a cabeça no travesseiro, o grito abafado, como

sempre esse grito da saudade absoluta. Ali, no canto, bem no canto, a palavra

não toma muito espaço, ela não pede muito. A ausência de todos os corpos

está inscrita numa só palavra.

Uma outra palavra ali escrita. Numa maçã, na representação de uma

maçã, a fruta por excelência. A fruta das paixões e da história que envolve o

pecado original. Duas palavras, uma despedida. Uma outra saudade também

impressa em forma de palavra sobre um objeto, embora só tenhamos agora a

imagem representada dele. Pouco importa, a despedida está lá. Os olhos

distantes, o corpo num movimento contrário ao meu, os passos do outro para

um lugar que desconheço: vejo tudo escrito na escrita da palavra, desenhada

letra a letra pelas mãos, cuidadosamente, uma despedida dita com a voz

silenciosa.

E em cada objeto que olharmos talvez possamos ver uma palavra

escrita. Uma palavra de saudade. Os objetos, além do nome e das funções que

carregam, também possuem uma história. Essa história que quase nunca é

contada, que se torna palavras invisíveis para nós que os olhamos. Se de

repente olho para as roupas de uma pessoa que não está mais aqui, ou para um

par de sapatos na porta da sala, se olho para o lugar vazio na cama, ou para as

chaves sobre a mesa, vejo ali uma palavra. Um nome, algo para sempre

perdido. Uma palavra que pode contar sozinha uma história inteira.

Manuel Alvarez Bravo . Retrato de lo eterno . 1935

René Magritte . L’usage de la parole . 1928

Eterna é a imagem refletida no espelho. E eterno é o corpo que

permanece invisível nas suas margens. Sentada num canto de parede, com

pouca luz vinda de fora, através da janela que não podemos ver, uma mulher

arruma o cabelo com cuidado. Seu rosto parece refletir a calma do gesto, o

mesmo de todos os dias, a repetição eterna de um gesto feminino. Pouco do

seu corpo pode ser visto, nem os olhos, nem os dedos que delicadamente

pousam sobre seu longo cabelo. O espelho, na outra mão, é pequeno, e pouco

pode mostrar do seu corpo inteiro. Não sabemos que imagem ela vê encostada

na palma da mão. A luz que incide no quarto, no corpo, é só o que pode nos

revelar alguma parte da mulher e do seu gesto cotidiano. Nada sabemos do

espelho, que talvez não exista nesta imagem fechada em sombras.

Eterna é a imagem refletida no espelho. Mesmo que nada possamos ver

de reconhecível. Não há o corpo de uma mulher, não há espelho algum. Há

linguagem pura, palavras soltas e perdidas num amontoado de espaço quase

vazio. Uma mulher se olha, refletida. Mas não há mulher. Algumas palavras

se olham, distantes, elas se olham e encontram um sentido. É uma imagem. É

um encontro. As duas formas nem sequer são iguais, nem o espelho é capaz de

repetir uma imagem sem que ela seja invertida. Nada se sabe do olhar desta

mulher, se está diante do espelho ou se lhe dá as costas. Da mesma forma, não

sabemos se o espelho está diante dela ou de nós. Podemos inventar uma

história qualquer para as palavras.

E eterno é o jogo da linguagem, das histórias inventadas, o jogo da

escrita. Também o jogo das imagens, dos reflexos e dos espelhos ao infinito.

Uma mulher pode se olhar em forma de corpo ou palavra. Dos espelhos nada

se pode ver. O retrato que cada uma faz de si é o eterno envolvido pela

linguagem.

Manuel Alvarez Bravo . Paisaje y galope . 1932

René Magritte . Confiture de cheval . 1937

Na imagem do cavalo, a solidão. Essa solidão que vem dos seus

contornos desenhados, do movimento contido numa pintura de parede. O olhar

parece um tanto assustado, o enorme corpo num gesto de medo e aquele

animal está preso entre quatro cantos, numa moldura desenhada. Em torno da

imagem, uma paisagem qualquer: uma casa, a porta, uma árvore, a rua, a

calçada, o pedaço de uma placa onde há uma palavra partida. Na outra palavra

que se cria pelas letras que lemos, uma negação. Como se, feita essa negação,

voltássemos então nosso olhar para o cavalo e entendêssemos que dali ele não

poderá jamais sair. Sua representação está confinada num pedaço de parede. E

agora também numa fotografia. Justo este animal, tantas vezes símbolo de

liberdade, de campos abertos, ironicamente ele está ali, preso, partida sua

condição no momento em que é representado pela pintura. Por vezes tenho

uma sensação de que ele percebe a negação do movimento em que está e tenta

escapar dessa condição inutilmente. Ele tornou-se estático e seu movimento é

pura ficção.

Na imagem do cavalo, a solidão. Essa solidão constituída pela falta de

lugar, pela função alterada, pela imagem e palavra que ocupam lugares

estranhos. O pote de vidro vazio, essa rolha para impedir o contato com ar, a

etiqueta onde se lê conserva de cavalo

. Aquele pequeno desenho da cabeça

do animal, sem expressão, poucas linhas que contornam a idéia de que aquilo

é um cavalo. Mas então o que dizer desta espécie de conserva onde o produto

principal é um cavalo? Assim, dentro de um recipiente sem contato com o ar,

para prolongar a duração. O que é aquela etiqueta explicativa, aquele

desenho, se dentro do vidro nada reconhecemos? O vidro está vazio. Talvez

essa seja a resposta. Da conserva feita do cavalo, nada poderia ser visto. Não

é mais um cavalo, este sempre estaria em movimento. Quando conservado

torna-se de outra natureza. E não mais podemos vê-lo.

A pintura na parede, a fotografia, a conserva, a falta de contato com o

ar. De alguma forma, fala-se da mesma coisa: da natureza que se altera

quando algo é representado, quando é guardado longe das suas funções

habituais, a negação do movimento, a negação do real. Naqueles dois cavalos

vejo quase a mesma coisa: duas imagens confinadas, perdidas, presas entre

paredes e vidros. Só resta ali a memória do movimento. A memória distante

do real.

A palavra francesa confiture geralmente é traduzida por geléia, mas optei por traduzi-la

como conserva, por achar esta palavra mais pertinente em relação à obra de Magritte.

Manuel Alvarez Bravo . Día de todos los muertos . 1933

Rosângela Rennó . Cicatriz . 1996

René Magritte . L’art de la conversation . 1950

O amor. Ali escrito em continhas brancas sobre os contornos de um

crânio. Ali nas mãos de uma mulher, ela que segura cuidadosamente o objeto

com a palavra escrita. Segura na palma das mãos, abertas, estas mãos que

delicadamente seguram o amor. E a morte. O crânio está enfeitado, sabemos

que naquele país há uma tradição. O que me encanta na fotografia, ao mesmo

tempo em que me fere, é aquela palavra escrita, estampada, etiquetada no

crânio, que talvez seja de brinquedo, talvez seja de açúcar. Aquela palavra

amor, palavra sem lugar, solta, sozinha, uma palavra escolhida por algum

motivo que desconheço e que me fere. No dia de todos os mortos, ali, o amor.

O amor. Ali inscrito no corpo de um homem. Palavra escrita com agulha

e tinta, com dor. Quisera saber porque aquele homem escolheu esta palavra,

porque então a escreveu sobre o seu peito, as letras maiúsculas, capitulares. O

que, na verdade, quer dizer cada uma daquelas letras ali impressas? De que

palavra amor se fala? A que se refere isto, o amor? As mãos segurando a

camisa aberta, aquelas mãos através da qual posso entender silenciosamente a

escolha da palavra, estas mãos que se tornam eróticas, que se tornam carne,

que me tocam a pele sem que eu perceba, as mãos daquele homem que exibe a

palavra no peito. Palavra impressa no corpo. O amor escrito com agulha e

tinta. Escrito, agora, no meu desejo pela imagem.

O amor. Palavra escrita no ar, nas águas, palavra escrita no seu lugar

invisível. Na paisagem azul, no lago, nas casas um pouco distantes. O amor,

esta palavra que nada diz, palavra pequena, preenchida por águas, contornada

pela vida ao fundo. Aqui, deste lado, posso ver: o lago é delimitado pela

palavra, nada pode ir além dela. Nem a paisagem. Nem talvez o sentido que

possa existir nas suas formas arredondadas. Ali, de repente, percebo: a

palavra é o que recorta a paisagem, o amor, ele é quem divide os espaços da

pintura, divide com a delicadeza das letras manuscritas, das letras

caprichadas, das mãos amorosas. O amor, esta palavra no meio das águas.

E em cada língua dita, de cada boca que a pronuncia, a palavra é viva.

É carne. A palavra amor me toca o corpo. Assim, escrita e manuseada,

impressa na pele, nas águas, impressa num dia santo, num dia morto. A

palavra amor pertence às mãos que a escrevem.

100

Marcel Duchamp . Fresh Widow . 1920

René Magritte . La lunette d’approche . 1963

Uma janela através da qual não se pode ver. Ela está cerrada, tem couro

a cobrir seus vidros delicados, é uma janela em miniatura, típica francesa,

mas através da qual não se pode ver. A parte escura, o couro que recobre os

vidros, impede a entrada de luz. E as palavras, o jogo: fresh widow, french

window. O escuro, a janela, a viúva. Uma viúva de negro, através da qual não

se pode ver. Nada, nem um feixe de luz, o couro é matéria rígida, não deixa

passar nem um instante de imagem. É uma janela sozinha, fora de contexto,

fora de lugar. E nada se pode ver através dela. Mesmo sabendo, talvez, o que

existe por trás, há alguma coisa ali a acontecer que nos é impedido saber.

Uma janela através da qual não se pode ver. Ela está semi-aberta,

poderíamos entrever o que está além dela, mas não conseguimos, está escuro.

Nada se pode ver. Os vidros estão recobertos pelo céu. Olho mais um pouco e

101

percebo que este céu – que a princípio me enganou, fazendo pensar que era a

imagem vista pela janela – ele é o que impede a visão do que há além dela. Os

espaços de dentro e de fora se misturam, não sabemos mais se estamos no

interior de uma casa ou se estamos fora, se o céu está refletido no vidro e,

dentro, a escuridão, ou se o fora é que é escuro e o céu é apenas uma miragem

do olhar, este olhar tão acostumado às imagens prontas, fáceis. Estamos

novamente perdidos em meio a uma imagem.

E, nós, diante de duas janelas através das quais nada se pode ver. Uma

está coberta por couro e a outra por céu. E as duas impossibilitam a visão da

mesma forma. É irônico porque o couro impede a visão do claro, do céu, ele é

a parte escura da imagem, ele veda a luz. Já na pintura, o céu impede a

imagem da escuridão por trás da janela, a luz veda o escuro, não nos permite

vê-lo. Isso me leva a pensar que talvez todas as janelas impeçam a nossa

visão de alguma forma, elas não precisam estar vedadas com pano escuro, ou

pintadas, ou cercadas, muradas. Qualquer janela altera nosso campo de visão,

transforma a composição da imagem, não nos deixa tocar diretamente as

coisas e as transforma em pura distância.

102

Paul Strand . Blind . 1916

René Magritte . Le paysage fantôme . 1928

Diante do corpo doente, do corpo sozinho, diante da mulher na rua,

dependurada, presa à sua condição, a placa. Nela está definida a mulher. Nada

mais é, ela, senão uma mulher cega. Uma mulher que nada pode ver, que nem

mesmo poderia entender as letras na placa que carrega junto ao corpo. E, ali,

diante da multidão de passantes, ela nada mais é que a própria cegueira, ela

não é somente cega. A cegueira transfigurada num corpo de mulher. Carrega

seu corpo e a palavra como se estivesse a carregar a sua própria condição.

Aquela palavra pertence ao corpo, ela o explica. A mulher tem um olhar triste

e distante. Mas ele não existe.

Diante do corpo retratado, do corpo posado para a imagem, para a

pintura, ali, diante dele, uma palavra. Escrita à mão, não podemos saber a que

ela se refere. Montanha. A mulher nos olha, através do olhar do pintor, um

103

pouco sem direção, como se o seu olhar apenas estivesse perdido no nosso.

Perdido como aquela palavra solta em meio à pintura. Perdido como qualquer

relação que se poderia estabelecer entre seu corpo parado e a palavra que

carrega. Se, ali, estivesse escrita a palavra mulher, ainda assim nada

poderíamos saber. Nunca se pode. O olhar, um pouco frio e assustado, este

olhar sobre o qual nada se pode saber. Ou talvez a mulher esteja a olhar uma

montanha e, impressa, no seu rosto, a palavra que designa a direção do seu

olho. Como se, a cada vez que olhássemos um objeto, o nome dele se fixasse

no nosso rosto, como se a palavra escrita fosse o reflexo do objeto diante do

nosso olhar. E aquela mulher está sozinha na linguagem, em meio a uma

paisagem fantasma.

E em meio à linguagem estamos, cada um de nós, perdidos. As palavras

são carregadas pelo corpo, estampadas, somos várias explicações de nós

mesmos, como, nas coisas, estão etiquetados os seus nomes e as suas funções.

As palavras, sejam quais forem, são coisas que pronunciamos e tornamo-las

parte da nossa imagem. Algumas explicam. Outras nada podem dizer de nós,

ou mesmo do lugar a que pertencem, das suas funções. Sobre o que não se

pode ver, sobre o que não se pode falar, sobre o silêncio de um olhar cego,

podemos apenas nos calar. E ler, em voz baixa, sem nada pronunciar. O olhar

cego é também o olhar da mulher que tem uma montanha sobre o rosto.

104

Robert Frank . NY . 1958

René Magritte . L’usage de la parole . 1928

Como saber, então, fazer uso da palavra. As mãos em movimento, o

gesto da fala, cabeça levemente para trás, o olhar atento. Os dedos, aqueles

dedos através dos quais pode-se compreender o tom das palavras ditas, a

exatidão com que aquele homem fala, embora não se saiba sobre o quê. Pela

direção do olhar e por algum reflexo que podemos ver no espelho, sabemos

que as palavras não são para o menino. Mas este menino também não sabemos

o que faz, se ele sopra a comida quente nas suas mãos, ou se pronuncia uma

palavra em tom fechado. Ele está atento, olha em direção à boca do homem,

não olha para as mãos, nem para os olhos. As palavras são parte da boca. Ao

olhar a imagem logo tenho a sensação de ouvir este homem falar, tal é o

movimento preciso do seu corpo para o diálogo, para a fala. Quisera saber a

105

palavra exata que ele pronuncia no instante da imagem capturada. A palavra

que faz o gesto da sua mão se tornar o centro da fotografia.

Como saber, então, fazer uso da palavra. Numa imagem recortada, sob o

céu claro, dois homens e um diálogo. Eles estão estáticos, as palavras são o

movimento. Um homem diz: o piano. O outro responde: a violeta. Ou talvez

seja o contrário. Ou ainda possa ser que as palavras sejam pronunciadas ao

mesmo tempo. Nada podemos compreender deste diálogo, destas palavras

soltas, compreender as bocas semiabertas, porém imóveis, como se a palavra

não dependesse mais do movimento, como se elas pudessem existir

independentemente da articulação da língua. É dia sobre as palavras

pronunciadas. Não importa o que é dito.

E embora se saiba a palavra que é dita na imagem, ainda assim a fala é

perdida. Duas palavras não são capazes de nos fazer compreender o diálogo. E

pouco importa esta compreensão. O movimento do corpo, o gesto, a boca,

tudo faz parte do imaginário da palavra dita, esta palavra viva, que ressoa

com a voz e depois deixa apenas um ruído na memória.

106

DAS RESSONÂNCIAS DA VOZ – AS HOMENAGENS, OS ECOS

107

E agora os outros através de cujas vozes ouço o ruído de Magritte. Não

importa se houve de fato alguma aproximação, provavelmente em muitos

casos não. Mas é possível voltar o olhar para esses outros artistas e perceber

um caminho continuado, embora muitas vezes distante.

Escolhi alguns artistas quase por acaso. Poderia ter escolhido outros, ou

mais, poderia ter escolhido somente um. Porém fiz algumas opções e aqui elas

estão. Alguns artistas trabalharam com referência direta a Magritte, como

homenagens e influências. Outros talvez não o tenham conhecido.

O que importa, neste texto, é a leitura que se tem de algumas obras

depois de Magritte. É perceber que ali, na obra dele, nosso olhar foi, de fato,

modificado e, agora, a lembrança dele está presente em cada jogo de

representação e de linguagem.

O que importa é olhar.

108

1. ANDY WARHOL

Uma caixa de sabão, dessas que

vemos todos os dias nas prateleiras dos

supermercados. Uma marca mais que

conhecida, as informações na caixa, as cores

habituais. Estamos no mercado de consumo.

Andy Warhol trabalhou diversas vezes com

esse imaginário dos objetos cotidianos,

como nesta caixa de sabão, ou nas caixas de alimento, ou nas famosas latas de

sopa. Ele percebeu que esse lugar-comum dos objetos de consumo era um

grande potencial de imagem e de questionamento dos valores da sociedade.

Mas ele não somente reproduziu as marcas comerciais, não refez a caixa de

sabão, simplesmente. Ele tornou ainda mais grave o jogo entre o objeto real e

o objeto representado, levando até mais adiante os valores de consumo.

Esta caixa de sabão não é uma caixa de sabão. E logo a lembrança de

Magritte. É um cubo de madeira. O rótulo da suposta embalagem foi feito com

serigrafia. A proporção é bem maior do que a da caixa de sabão das

prateleiras do supermercado, esta que vemos todos os dias. Warhol cria uma

simulação da caixa de sabão. Ele transforma a imagem do consumo diário de

produtos necessários (alimentação, limpeza) numa imagem do consumo da

arte. Nunca um produto deixa de ser consumível, ele apenas altera seu lugar

e, conseqüentemente, seu valor.

O que me interessa olhar nesta obra, aqui, é o efeito da representação e

alteração de uma imagem. Pela reprodução em fotografia vemos exatamente

109

uma caixa de sabão, não sabemos, a princípio, que se trata de uma simulação.

As palavras e o texto são utilizados como senso-comum para a verificação de

uma imagem cotidiana. E no meio da banalidade das coisas, essa potência da

imagem, e o lugar de questionamento dos seus próprios valores.

Arthur C. Danto, professor de filosofia e crítica de arte americano,

escreveu alguns ensaios sobre esta obra de Warhol. Segundo Danto, foram as

Brillo Box que o acordaram para um novo acontecimento na arte. Em 1964, na

Stable Gallery, em NY, Danto conhece as caixas de sabão, empilhadas ou

enfileiradas, com as proporções maiores que as caixas convencionais dos

supermercados. Esse evento ficaria marcado por muito tempo em seu

imaginário, e, daí, ele elaboraria toda uma nova concepção da arte e do fim da

arte. Quanto às caixas, ele afirma: Sua reivindicação parece ser ao mesmo

tempo revolucionária e risível: ela não deseja subverter a sociedade das

obras de arte, mas ser admitida nela, ocupando o mesmo lugar dos objetos

sublimes

. Para Danto, as Brillo Box mudaram a maneira da arte ser feita,

pensada e exposta a partir de então, colocando em questão o pluralismo no

meio artístico. Já não haveria mais a narrativa convencional da arte e sua

história, agora estava a se falar de uma filosofia da arte, e esta só poderia ser

elaborada e compreendida através de meios filosóficos e conceituais. A

pergunta fundamental que se faz Danto é quanto ao mundo real e ao mundo da

arte, e quanto às suas diferenças. Por que as caixas de sabão de Warhol são

arte e as caixas dos supermercados, enfileiradas nas prateleiras, não o são?

Qual é a precisão desta fronteira entre arte e real? A diferença, ele afirma em

algum momento, não é quanto ao material, que de fato é diferente. Não é essa

DANTO. A transfiguração do lugar-comum. p. 296.

110

a resposta. A diferença é conceitual, e então esbarra-se num terreno perigoso,

onde o discurso, o uso da linguagem e a intenção do artista interferem. Danto

não quis dizer exatamente que chegara o fim da arte com as Brillo Box. Ele

afirma que, na realidade, suas primeiras idéias sobre a arte como filosofia

surgiram dessa experiência com a obra de Warhol. Em 1992, ele escreve o

livro de ensaios Beyond the Brillo Box: The visual arts in Post-Historical

Perspective, em que novamente traz à tona algumas discussões sobre a obra

de Warhol e as questões provenientes dela. Outros livros e ensaios seus

abordariam sempre a obra de Warhol. Ela foi realmente um ponto crucial na

visão de Danto na história e na narrativa da arte. Ele fala que essa

transfiguração de um objeto banal não transforma coisa alguma no mundo da

arte, mas que ela simplesmente traz à luz da consciência as estruturas da arte

(...)

. Através das Brillo Box de Warhol e das caixas dos supermercados,

pode-se, enfim, questionar e talvez explicar toda a diferença entre realidade e

arte. Mesmo que não se explique, foi lançada a questão e depois dela nada

seria visto da mesma forma.

DANTO. A transfiguração do lugar-comum. p. 297.

111

2. ARMAN

Os carimbos, estes objetos sujeitos à

eterna multiplicação da informação que

carregam. Não interessa o tempo útil deles,

mas a potência deste tempo, o eterno.

Nesta obra de Arman, Accumulation,

depois de um primeiro olhar, a sensação se

torna quase sufocante. Acumulação,

acumulação, acumulação, acumulação. Esse

gesto que se repete, esse gesto que não

pode parar. Em cada carimbo, a palavra. E

em cada palavra, a possibilidade de multiplicação eterna.

Neste acúmulo de palavras, de repente a descoberta: a palavra e a ação

são os mesmos – acumulação. A palavra coincide exatamente com o nome do

gesto que acumula a quantidade de palavras repetidas. Damos voltas e voltas

nelas, naqueles carimbos, na tinta impressa deles, no próprio título da obra,

accumulation, ficamos por um instante sem ar, diante deste gesto definitivo.

É como se nenhuma outra palavra pudesse existir além desta: acumulação. As

palavras seriam sempre a mesma e de número infinito. No entanto, os

carimbos são vários para a mesma palavra. A acumulação não é, então, apenas

de palavras e gestos de carimbar, mas, também, do instrumento que a instaura.

A coincidência entre palavra e ação é o que me encanta nesta obra. Tal

como me encanta a palavra palavra. Ela é a única coisa que existe em que o

nome e a coisa nomeada se encontram num mesmo lugar. Palavra. Gostaria de

112

ter um carimbo com ela escrita e, assim, poder multiplicar indefinidamente

essa palavra, palavra. Poder criar uma acumulação de palavras, acumulação

de acúmulos de coisas, sufocar o olho que lê.

113

3. ARTHUR BISPO DO ROSARIO

Um homem que fazia

coleção de palavras, além de

todas as outras coisas que

existem. Para apresentar o

mundo depois do juízo final,

ele catou objetos e palavras no ar e na rua, em cada canto de uma vida isolada

por uma única palavra: loucura. Ele inventariou o mundo, criou novas

disposições para os objetos, reorganizou todas as coisas que o tempo lhe

permitiu fazer. Copiou as imagens do mundo em pequenos objetos para que

ninguém se confundisse depois do juízo final, na hora da reconstrução.

Como é o caso desta obra, entre tantas outras. Como é que eu devo fazer

um muro no fundo da minha casa. Uns pedaços de madeira, cimento e cacos

de vidro para a proteção da casa, assim se faz um muro. Ele observou na rua

como era pra ser feito e criou seu pequeno protótipo, este que sobreviveria a

tudo e serviria de modelo depois. Bispo embalou objetos para conservá-los

melhor, escreveu os nomes nestes objetos para não se esquecer. Para que

ninguém jamais esquecesse. De repente a lembrança de Macondo e a epidemia

do esquecimento. Era o que fazia Bispo: lutar contra o esquecimento. Ele

olhava o mundo, o funcionamento das coisas, e reproduzia isso em seu

laboratório de sonho, para que tudo se conservasse de alguma forma, mais

tarde. Mais do que um objeto que imita o real, este muro é a explicação do

muro, de como fazê-lo, visto o cuidado de Bispo para reproduzi-lo, vista a

inscrição nele. É mais que um lembrete, é uma maneira de não se esquecer.

114

4. CHEMA MADOZ

Chema Madoz é um fotógrafo espanhol

contemporâneo, e é impressionante a

lembrança que nos traz de Magritte. Cada

imagem dele parece dialogar com outra do

artista belga, é uma sucessão de

semelhanças, de uma voz silenciosa que

ressoa de um para o outro. Como na imagem

deste porta-queijo, numa lembrança do Ceci est un morceau de fromage, neste

caso com o próprio objeto se recortando num pedaço do queijo imaginário.

Ou, então, a lembrança de Magritte vem nessas imagens em que uma matéria

se mistura com outra e cria relações entre objetos a princípio estranhos entre

si, como é o caso do fósforo e a madeira. É um procedimento que Magritte

realizou diversas vezes em sua pintura, trazendo à mesma vizinhança objetos

sem conexão para que, de repente, eles se tornem parte de uma mesma

imagem.

Num outro momento, Madoz desfaz esse procedimento e vai no caminho

inverso, como se vê na fotografia da chave que contém, em si mesma, a

fechadura. Neste caso um mesmo objeto toma a forma de dois. E então se

115

torna um objeto cuja função é impossível. Como é o caso da régua no gume da

faca, não é possível utilizá-la. A função está perdida.

É interessante, e

uma surpresa ainda

maior, descobrir alguns

elementos do universo de

Magritte nas fotografias

de Madoz. O cachimbo,

que agora se transforma

num instrumento musical, e o chapéu-coco, que está todo fincado por agulhas.

Ambos objetos com as suas funções alteradas. Isso era um ponto de grande

interesse de Magritte, reconstruir a imagem dos objetos até que eles

perdessem a função, ou trocar as funções através do nome, ou mesmo criar

objetos e seres híbridos, em metamorfose. Magritte quis penetrar nesses

pequenos mistérios que existem entre as coisas, ele tocou diretamente cada

uma delas e fez desse encontro a sua pintura.

116

5. CILDO MEIRELES

Uma pequena caixinha,

do lado de fora as

informações do que há

dentro: Dados: 1- Dado, 2-

Título. Ao abrir a caixinha, a

surpresa: o objeto e o seu

nome – dado. A etiqueta com o nome está abaixo do objeto, guardados como

preciosidades. O nome facilmente nos remete ao objeto, já que o conhecemos

perfeitamente. Mas embora seja assim, embora saibamos olhar e ler, a

obviedade destas informações nos incomodam.

A primeira palavra que lemos é Dados, assim, como uma forma verbal.

Depois a palavra aparece no singular, como substantivo. Percebemos de

repente como funcionam os jogos da linguagem, uma mesma palavra pode ter

funções distintas. E nos perdemos, então, em meio ao que nos parecia tão

óbvio a princípio.

Olhamos de novo para a caixinha aberta: Dado. Esse nome que cabia

tão bem no seu lugar etiquetado sob o objeto dado, de repente pode se

transformar numa forma verbal, e já não mais nomeia o objeto. É outra coisa,

outra palavra. O que era claro, ao olhar a imagem, mergulha agora na

incerteza. Há, ainda, a possibilidade de lermos a informação da tampa da

caixa pelo viés de Kosuth: temos aqui dados, um: o objeto, outro: o nome dele

– dado. Já não podemos afirmar do que se trata a palavra. Nem sobre do que

se trata o objeto. Aliás, estamos novamente perdidos.

117

6. FELIX GONZALEZ-TORRES

Muitas vezes ele desenhou tapetes

com balas no chão. As balas são

consumidas pelo público, elas são

devoradas, os papéis jogados fora, e a

obra continua no seu tapete sem fim. Ele

também fez cantos de doces, chocolates.

Ele fez pilhas de papéis para que o

visitante levasse um consigo. As balas,

os doces, os papéis, eram repostos no fim

do dia, nunca o tapete ou os cantos ou as

pilhas se desfaziam, permaneciam

constantes. Felix quis fazer obras sem fim. Silenciosamente, ele ia se

despedaçando.

Nesta obra, criada por Felix como o retrato de alguém, vê-se um monte

de balas enroladas em papel azul. Neste papel, uma única palavra: passion.

Paixão. Como se o que o visitante levasse consigo, na boca, nos bolsos, nas

mãos, não fosse somente uma bala, mas também a palavra. Como se a palavra

escrita fosse a etiqueta com o nome do objeto envolvido no papel, como se o

tapete de balas se transformasse, por um instante, num tapete de paixões.

Azuis, ali dispostas para o grande público, para quem se atrever a viver em

meio à loucura das paixões, para a mão que alcançá-la. É, também, um aviso:

passion. Dentro, a bala, doce, açúcar. E o aviso do lado de fora, como quem

diz: não se engane.

118

Ele era um homem a falar de amor, mas também das perversões

delicadas, da sutileza dos desencontros, da política, da doença. Nesta obra,

em que sinto um certo tom de crueldade, vejo milhares de pessoas colocando

a palavra paixão dentro da boca, vejo essas pessoas sorrirem, vejo o papel

jogado no chão. Elas não percebem o aviso. Não se engane, não é doce.

119

7. HÉLIO OITICICA

Uma caixa d’água, a água e as

palavras ao fundo, como se elas

quisessem dizer algo sobre o objeto.

Mergulho do corpo. Mas de que corpo

se fala? Do meu, deste que olha? De um

corpo qualquer? Do corpo do artista?

Ou, pensando ainda mais, não seria da palavra, que se fala? A palavra corpo.

Porque, de fato, a única coisa que se tem, ali mergulhada, são as palavras.

Nada mais.

Ou o artista estaria a falar do olhar? Deste olhar que mergulha na

imagem, com o corpo inteiro. Qual seria este momento, em que somos

tomados pela imagem, mergulhados à força por ela, pela leitura, pelas

palavras? Olhar é mergulhar, é a entrega do corpo, inteiro.

Mas se olho a frase como uma função do objeto, assim: aquele lugar

serve para o mergulho do corpo – então me pergunto ainda mais: a frase supõe

o mergulho ou o prevê? Talvez a caixa deseje o corpo, deseje o mergulho do

corpo e as palavras ao fundo são apenas o espelho deste desejo. Porém, volto

ao que já fora dito anteriormente: a palavra corpo é a única coisa que está

mergulhada naquela água. Nada mais. Nem mesmo o desejo, os nomes, as

funções das coisas. Somente a palavra.

120

8. JOSEPH KOSUTH

Kosuth é o grande

nome da arte conceitual

americana. Ele desenvolveu

numerosos trabalhos a

discutir o uso da linguagem,

a tautologia, os jogos da

imagem. Admirador da obra de Magritte, ele o considera o precursor da arte

conceitual. Talvez tenham sido dele mesmo, no início do século ao lado de

Duchamp, as primeiras grandes discussões da linguagem dentro das artes

plásticas. Fosse inserindo texto na pintura, fosse criando objetos sugestivos

ou mesmo colocando balão de quadrinhos em algumas de suas obras, Magritte

trouxe à tona a palavra.

A obra escolhida de Kosuth poderia ser esta como tantas outras do

mesmo estilo: uma e três mesas, uma e três cadeiras, um e três serrotes.

Escolhi uma delas por acaso, pois a questão a se discutir é a mesma. Ele toma

o objeto real, a fotografia deste objeto e a definição de dicionário do nome do

objeto. Este é o procedimento básico. A questão que é lançada é a seguinte:

qual a diferença entre o objeto real, sua representação e seu nome? Cada qual

se comporta de uma forma no meio de todas as coisas. As funções se alteram

de um para o outro. Retomando uma lembrança de Blanchot, ao dizer a

palavra mesa, fala-se também da ausência desta mesa. Posso dizer que, da

mesma forma, a fotografia de uma mesa, é, em essência, a fotografia da

ausência dessa mesa. É interessante observar isso: sempre que se fala de um

121

objeto, seja em imagem representada ou em palavra, ele nunca está presente.

Só é presença enquanto é objeto puro, objeto independente do nome e da

imagem.

Magritte, em seu artigo Les mots et les images para a revista Révolution

Surréaliste, em 1929, já previa alguma coisa em torno dessa discussão. Para

tanto ele escreveu e desenhou esse pequeno trecho:

Nele está escrito: um objeto não tem jamais o mesma função que seu

nome ou que sua imagem. E no desenho, um procedimento muito parecido

com o de Kosuth: um cavalo, a representação (numa tela) de um cavalo e um

homem que pronuncia a palavra cavalo. É interessante observar como

acontece a mesma linha de raciocínio entre os dois artistas, porém foi Kosuth

que transformou isso em diversas obras, até se esgotar a questão.

O fato é que há uma diferença real entre cada tipo de manifestação de

um objeto, seja ele real ou sua representação ou seu nome. É preciso estar

atento e não se deixar enganar. Entender a ausência no instante da palavra

pronunciada, a ausência que também aparece com a representação, com a

fotografia. Kosuth continua nos passos de Magritte. E nós, silenciosos, a

tentar compreender as diferenças.

122

9. LILIANA PORTER

Ela pegou o que

quis da obra dele. Liliana

Porter se apropriou das

imagens de um livro sobre

Magritte e as recriou. É

como se o procedimento

fosse retomar a obra para

apontar coisas nela. Sim,

é um apontamento, é

mostrar de novo, por vezes corrigir, mas, de fato, entrar no trabalho de

Magritte. E, lá, ela penetra, faz das imagens o que bem quer, sonha com elas.

A técnica era a seguinte: fotografar páginas de um livro com sua

intervenção. Depois ela fazia fotogravura com as imagens fotografadas. Algo

como a agregação de camadas de reprodução, sendo que desde o livro há uma,

em que a própria obra é reproduzida. Assim, ela desenvolve uma certa história

da imagem, passando por suportes diferentes, técnicas diversas, até chegar à

nova imagem que ela cria.

No caso dessa série, Liliana escolheu algumas pinturas de Magritte e as

tomou para si. Na primeira imagem da série, La luna, ela trabalha num recorte

da pintura La clef des songes, de Magritte, em que ele pinta um sapato sobre a

palavra lua, e Liliana conserta. Sim, ela, então, cria a imagem de uma lua,

iluminada sobre o sapato de Magritte. Em outras obras da série, ela faz uma

espécie de reafirmação do que é “dito” por Magritte. Por exemplo, quando

123

coloca uma maçã real sobre a imagem de uma maçã pintada num quadro.

Porém, depois de sua fotogravura pronta, a maçã real também já se

transformou numa maçã representada, e então tem-se mais uma camada de

reprodução. Em outra obra, ela toma a pintura The interpretation of dreams e

o pequeno retângulo em que Magritte pinta um cavalo e escreve em baixo,

porta. Ela recorta o pequeno retângulo a modo de fazer dele uma porta, uma

pequena abertura, como se estivesse, ainda, a consertar a imagem.

Liliana repete a pintura de Magritte, agora com outro procedimento

técnico, mesmo que depois a “conserte” ou a reafirme de outra forma. É uma

maneira de “fazer de novo” a mesma cena, como se quisesse confirmar o que

lá acontece. Assim, por vezes trabalhando literalmente no sentido da imagem,

por vezes criando um jogo, um diálogo com Magritte, Liliana faz da obra dele

um lugar para os seus próprios sonhos.

124

10. LUIS CAMNITZER

Sobre um pedaço de algodão, a

escrita: fragmento de uma nuvem.

Logo ouvimos a voz distante de

Magritte. Camnitzer desenvolveu uma

série de trabalhos que lidavam com o

uso da palavra, revelando a influência

da obra de Magritte. Aqui, temos a mesma questão que apareceu

anteriormente: a que se refere a frase? Acreditamos, a princípio, que a palavra

se refere à superfície em que está inscrita, em casos como este. Então, vemos

essa superfície que parece macia, é branca, tem, de fato, aspecto de nuvem.

Mas sabemos que a nuvem não é uma coisa que se pega com as mãos. Ela é

fugidia, jamais poderia ser tomada e nomeada como está nesta obra. Sim, é a

representação de uma nuvem. E volta-se para aquela velha questão da cartilha

escolar: a imagem e o nome da imagem, fragmento de uma nuvem.

Mas se pensarmos bem, o que é uma nuvem? É também ar. Começo a

pensar: se esta obra tivesse no alto de uma montanha, onde normalmente se

tem uma neblina forte, se estivesse ali, com nuvens a envolvendo, a que,

então, referir-se-ia a frase? À superfície do texto ou ao que está diante dele?

As palavras não possuem função e uso fixos. São assim, soltas, elas podem se

comportar sempre de maneiras diferentes, seja no mundo das imagens ou do

próprio texto. Seja no real ou na ficção que elas ajudam a criar.

125

11. LYGIA PAPE

E nesta obra, outra nuvem. Agora é a

própria artista quem diz: Isto não é uma nuvem.

Não, é apenas nylon, uma matéria qualquer, que

por um momento lembra a imagem do branco no

céu. O procedimento dela é o mesmo de

Magritte ao falar do cachimbo. E a pergunta

que agora faço é a mesma de Foucault: Isto se

refere a que? A velha questão do pronome

demonstrativo. Isto pode se referir tanto à imagem imitada de uma nuvem,

quanto ao próprio enunciado. Sim, sabemos bem disso.

Mas o que torna essa obra diferente da de Magritte, ao meu ver, é esse

enunciado partido ao meio. A frase que lemos poderia ser dois fragmentos de

frases? Não sei, mas como tudo na linguagem é um jogo, leio agora pensando

em toda e qualquer possibilidade de leitura. Procuro passagens secretas em

meio às coisas, como se em algum lugar da imagem estivesse a chave que a

solucionaria definitivamente. Mas aprendi com Magritte, a solução não está

no invisível que insistimos em procurar nas coisas. Está no que é visto,

embora nossos olhos tão acostumados a ver não percebam mais o que está

diante do olhar.

126

12. MARCEL BROODTHAERS

Broodthaers era belga, como Magritte, e foi muito influenciado pela

obra dele. Falar no seu nome é evocar, de alguma forma, o nome de Magritte

e, também, evocar as questões lançadas por este, os jogos de linguagem e de

representação. Como no caso desta obra: Les animaux de la ferme (tableau A /

tableau B). Broodthaers cria uma espécie de cartilha, posso imaginá-la num

livro escolar ou na parede de uma loja especializada em produtos agrícolas. É

didático: acima, o título Os animais da fazenda, abaixo, a representação dos

animais e, sob eles, os respectivos nomes. Essa estruturação da imagem em

forma de cartilha ou manual remete imediatamente à obra de Magritte, em

especial, à pintura La clef des songes. E, aqui, o que acontece não é diferente.

Os animais, bem desenhados, claros, didáticos. Sob eles, os nomes. Mas

eles não se correspondem. Ao olharmos melhor, percebemos: os nomes não

são de animais e sim de carros. Fiat, Jeep, Cadillac, entre tantos outros. A

princípio dizemos: mas os nomes não se referem às imagens! Logo depois,

127

entendemos: as imagens não são os animais, senão a representação deles. As

palavras não são os carros, senão os nomes deles. Como havemos de ter tanta

certeza ao dizer que imagem e nome não coincidem? O que sabemos nós do

nome da imagem representada e da palavra longe do objeto que ela nomeia?

Broodthaers era fascinado pela maneira com a qual Magritte utilizava

as palavras para contradizer as imagens. E aqui, embora não contradiga, ele

faz seu próprio jogo, este jogo das não-coincidências. Com isso, ele levanta,

mais uma vez, algumas questões cruciais para a linguagem, como: a que se

refere a palavra escrita? Questão esta que foi desenvolvida por Foucault em

seu texto sobre Magritte, Isto não é um cachimbo. Um manual didático, os

animais desenhados, as palavras bem legíveis e continuamos na incerteza,

continuamos no lugar dessa ordem misteriosa que rege todas as coisas.

128

III POR FIM, O JOGO, A PALAVRA

129

Numa primeira passagem do

olhar, percebemos a brincadeira de

Magritte. No segundo momento em

que olhamos, somos completamente

confundidos. Novamente estamos

diante de um jogo. Esse jogo do qual

nem sempre conseguimos participar,

com regras enigmáticas, com um

tabuleiro irreal onde coisas, nomes e funções se misturam a ponto de nos

percebermos como jogadores improváveis. Para jogar é preciso entender as

regras. E supomos sempre que podemos ganhar ou perder a partida. Porém no

jogo de Magritte não há a possibilidade de vencedores ou derrotados, apenas

de participantes. Ou entramos e nos perdemos nas regras moventes ou ficamos

sempre de fora. O tempo não é estático, assim como as regras, ou como as

peças do jogo. Os sentidos se alteram a cada rodada. Pensamos estar fora,

pensamos ser apenas mais alguns observadores distantes, mas é impossível.

No momento em que se olha, o jogo começa. Não há a possibilidade da

desistência. Tentamos entender o ponto em que há o encontro entre a palavra

e o objeto, mas ele nos escapa. E, quando nos é revelado o caminho real deste

jogo, não há mais aquela ironia que se pode perceber ao começar. Tudo cai na

incerteza da leitura. Somos impelidos a ler de uma forma que, de repente, se

quebra. E então somos obrigados a retroceder e começar de novo.

Le bouchon d’épouvante: uma redoma e um pequeno pedestal vermelho.

Um chapéu e uma placa dourada com sua função escrita: uso externo. Função

esta que se quebra rapidamente ao primeiro olhar. O objeto agora está

130

obedecendo a outras regras funcionais que não mais a original. Agora há uma

imobilidade que o cerca e que o impede de exercer a função escrita na placa

dourada. E o que lá está escrito aparece como uma verdade: letras grandes,

aviso simples e objetivo. É uma verdade e ela é impossível. Depois nos

perguntamos: de quem é o erro então? Não conseguimos atribuir nem ao texto

nem à imagem. Nem mesmo à redoma que cerca o chapéu. Só posso pensar no

erro proveniente do nosso sistema de leitura. O uso externo é de quê? Pelo

fato de estar etiquetado no chapéu, deveria ser atribuído, necessariamente, a

ele? Ou será que a placa dourada não remete à sua própria função de objeto,

ou apenas à sua função de coisa escrita? Por que não pensamos quase nunca

que a palavra pode somente remeter à própria palavra? Sua condição de coisa

viva nos permitiria isso. Mas fomos criados com a linguagem para

identificarmos as coisas e os nomes por um sistema de etiquetas. O que está

junto ao objeto serve para nomeá-lo ou defini-lo. Mas o que Magritte nos

propõe em várias obras é um outro pensamento. Ele nos fala das

arbitrariedades, das escolhas dos nomes e das funções e ele pretende

demonstrar as aleatoriedades destas escolhas. Como talvez tenha surgido o

primeiro nome, em um tempo que se perde na nossa incapacidade de entender

o passado das coisas.

Perco-me novamente na imagem, na imobilidade do chapéu diante de

sua função impressa, no congestionamento das informações. Perco-me no

texto que supõe uma função que não é atendida pelo objeto. Talvez Magritte

estivesse falando da própria condição de um objeto de arte. Imóvel. Talvez

ele estivesse falando dessa alteração sempre presente que sofre um objeto ao

deslocar-se do mundo real para o mundo dos objetos estáticos da arte. Mas

131

isso não quer dizer que eles percam todas as funções possíveis. Agora uma

outra é adquirida, a função de imagem.

Olhamos para as coisas e sabemos automaticamente os nomes e para

que servem. É como se estivessem escritos nelas, os nomes e as funções.

Como no chapéu. Só que o que Magritte faz é tornar real a placa (a etiqueta)

que vemos sempre colada às coisas, de forma invisível. E com esse pequeno

gesto, quase banal, ele nos revela uma prática viciada e nos desconcerta.

Porque nunca estaremos acostumados a ver reveladas as nossas leituras

cotidianas. Olhar para várias obras de Magritte nos soa a princípio quase

banal. Mas depois percebemos que o que ele faz é um gesto muito difícil para

nós, que percorremos um chão tortuoso: ele nos traz a obviedade da leitura,

ele transforma a linguagem no que ela de fato é, arbitrária. E só através de um

uso que nos parece óbvio, é possível questionar as bases que sustentam a

linguagem. Porque ela é tão arbitrária como qualquer escolha. E por isso ela

não está errada.

E de repente compreendo: não, não era apenas uma cartilha. Ele

reinventou a enciclopédia, trocou os nomes das coisas, criou novos objetos,

transformou as funções, ele tocou diretamente o mundo e a sua ordem

misteriosa. É de Calvino a lembrança:

Cada vida é uma enciclopédia, uma biblioteca, um inventário de

objetos, uma amostragem de estilos, onde tudo pode ser

continuamente remexido e reordenado de todas as maneiras

possíveis.

CALVINO. Seis propostas para o próximo milênio. p. 138.

132

Magritte sabia disso. E cuidou das coisas do mundo com outro olhar,

com os olhos de quem soube que era preciso reorganizar. Eis então a sua

enciclopédia aberta, um espaço de reordenação das coisas, da linguagem, dos

objetos comuns. Magritte desenvolveu sua obra até a vertigem, penetrou os

pequenos mistérios cotidianos e fez da pintura um espaço para o pensamento.

PEQUENA NOTA SEM CONCLUSÃO: DAS ILUSÕES PERDIDAS

Sim, perdidas. E encontradas a cada volta da imagem. Olho para todos

os lados e não encontro o reflexo invisível do meu próprio olhar. Foi Magritte

quem me disse: jogue, olhe para as palavras novamente, olhe para o espelho,

para cada imagem em que você acredita. Nada mais será igual depois de

alguns instantes.

133

REFERÊNCIAS BIBLIOGRÁFICAS

134

ALEXANDRIAN, Sarane. O Surrealismo. Trad. Adelaide Penha e Costa.

Cacém: Editorial Verbo, 1973.

ARCHER, Michael. Arte contemporânea. Trad. Alexandre Krug e Valter

Lellis Siqueira. São Paulo: Martins Fontes, 2001.

ARGAN, Giulio Carlo. Arte moderna. Trad. Denise Bottmann e Federico

Carotti. São Paulo: Companhia das Letras, 2002.

BARTHES, Roland. A câmara clara. Nota sobre a fotografia. Trad. Júlio

Castañon Guimarães. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1984.

. Fragmentos de um discurso amoroso. Trad. Hortênsia dos

Santos. Rio de Janeiro: Francisco Alves, 1981.

. Lição. Trad. Ana Mafalda Leite. Lisboa: Edições 70, 1997.

. O óbvio e o obtuso. Trad. Léa Novaes. Rio de Janeiro: Nova

Fronteira, 1990.

. O rumor da língua. Trad. Mario Laranjeira. São Paulo: Martins

Fontes, 2004.

BENJAMIN, Walter. Magia e técnica, arte e política: ensaios sobre literatura

e história da cultura. Trad. Sergio Paulo Rouanet. São Paulo: Brasiliense,

1994. (Obras escolhida, v. 1)

BÍBLIA SAGRADA. A. T. Gênese. 114. ed. São Paulo: Editora Ave-Maria,

1997.

BLANCHOT, Maurice. A parte do fogo. Trad. Ana Maria Scherer. Rio de

Janeiro: Rocco, 1997.

. O espaço literário. Trad. Álvaro Cabral. Rio de Janeiro: Rocco,

1987.

135

BORGES, Jorge Luis. Obras completas. Vários tradutores. Rio de Janeiro:

Globo, 2001.

CALVINO, Italo. As cidades invisíveis. Trad. Diogo Mainardi. São Paulo:

Companhia das Letras, 1990.

. As cosmicômicas. Trad. Ivo Barroso. São Paulo: Companhia das

Letras, 1992.

. O castelo dos destinos cruzados. Trad. Ivo Barroso. São Paulo:

Companhia das Letras, 1991.

. Seis propostas para o próximo milênio. Trad. Ivo Barroso. São

Paulo: Companhia das Letras, 1990.

CARROLL, Lewis. Alice: edição comentada. Introdução e notas, Martin

Gardner. Trad. Maria Luiza X. de A. Borges. Rio de Janeiro: Jorge Zahar,

2002.

CHIPP, Herschel Browning (org.). Teorias da arte moderna. Trad. Waltensir

Dutra …et al. São Paulo: Martins Fontes, 1999.

COMPAGNON, Antoine. O trabalho da citação. Trad. Cleonice P. B. Mourão.

Belo Horizonte: Ed. UFMG, 1996.

CORTÁZAR, Julio. O jogo da amarelinha. Trad. Fernando de Castro Ferro.

Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2002.

DANTO, Arthur C. Después del fin del arte. El arte contemporáneo y el linde

de la historia. Trad. Elena Neerman. Barcelona: Paidós, 1999.

DEBRAY, Régis. Vida e morte da imagem. Uma história do olhar no

Ocidente. Trad. Guilherme Teixeira. Petrópolis: Vozes, 1993.

DERRIDA, Jacques. Torres de Babel. Trad. Junia Barreto. Belo Horizonte:

UFMG, 2002.

136

ECO, Umberto. Kant e o ornitorrinco. Trad. Ana Thereza B. Vieira. Rio de

Janeiro: Record, 1998.

FERREIRA. Aurélio Buarque de Holanda. Novo dicionário da língua

portuguesa. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, s.d.

FOUCAULT, Michel. As palavras e as coisas. Uma arqueologia das ciências

humanas. Trad. Salma Tannus Muchail. São Paulo: Martins Fontes, 2002.

. Estética: literatura e pintura, música e cinema. Org. Manoel

Barros da Motta. Trad. Inês Autran Dourado Barbosa. Rio de Janeiro: Forense

Universitária, 2001. (Ditos e escritos, III)

. Isto não é um cachimbo. Trad. Jorge Coli. São Paulo: Paz e

Terra, 2002.

LÉVY, Pierre. O que é virtual?. Trad. Paulo Neves. São Paulo: Ed. 34, 1996.

MAGRITTE, René. Les mots et les images. (artigo publicado na Revista La

Révolution Surréaliste em 1929).

MAGRITTE, René; SYLVESTER, David. René Magritte: Catalogue Raisonné.

Londres: Philip Wilson, 1992.

MARQUÉZ, Gabriel García. Cem anos de solidão. Trad. Eliane Zagury. Rio

de Janeiro: Record, 1998.

MELENDI, María Angélica. A imagem cega. Arte, texto e política na América

Latina. 1998. Tese (Doutorado em Literatura comparada) – Faculdade de

Letras, Universidade Federal de Minas Gerais, Belo Horizonte, 1998.

MEURIS, Jacques. Magritte. Trad. Casa das Línguas. Colônia: Taschen, 1999.

MICHELI, Mario de. As vanguardas artísticas. Trad. Pier Luigi Cabra. São

Paulo: Martins Fontes, 1991.

137

O’DOHERTY, Brian. No interior do cubo branco. A ideologia do espaço da

arte. Trad. Carlos S. Mendes Rosa. São Paulo: Martins Fontes, 2002.

PAQUET, Marcel. Magritte. Trad. Lucília Filipe. Colônia: Taschen, 1995.

SONTAG, Susan. Sobre fotografia. Trad. Rubens Figueiredo. São Paulo:

Companhia das Letras, 2004.

STANGOS, Nikos (org.). Conceitos da arte moderna. Trad. Álvaro Cabral.

Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2000.

SYLVESTER, David. Magritte. New York: Harry Abrams, 1992.

TELES, Gilberto Mendonça (org.). Vanguarda européia e modernismo

brasileiro. Petrópolis: Vozes, 2002.

TORCZYNER, Harry. Magritte – Signos e imagenes. Barcelona: Editorial

Blume, 1978.

VENEROSO, Maria do Carmo de Freitas. Caligrafias e escrituras: diálogo e

intertexto no processo escritural nas artes no século XX. 2000. Tese

(Doutorado em Literatura comparada) – Faculdade de Letras, Universidade

Federal de Minas Gerais, Belo Horizonte, 2000.

138

RTISTAS E FOTÓGRAFOS CITADOS

139

Alec Soth (1969) – Fotógrafo norte-americano

Andy Warhol (1928-1987) – Artista norte-americano

Arman (1928-2005) – Artista francês

Arthur Bispo do Rosario (1911-1989) – Artista brasileiro

Brassaï (1899-1984) – Fotógrafo francês, de origem húngara

Chema Madoz (1958) – Fotógrafo espanhol

Cildo Meireles (1948) – Artista brasileiro

Ernst Haas (1921-1986) – Fotógrafo austríaco

Eva Rubinstein (1933) – Fotógrafa francesa, nascida na Argentina

Felix Gonzalez-Torres (1957-1996) – Artista cubano, radicado nos EUA

Florence Henri (1893-1982) – Fotógrafa americana, de origem francesa

Hélio Oiticica (1937-1980) – Artista brasileiro

Jeanloup Sieff (1933-2000) – Fotógrafo francês, filho de poloneses

José Leonilson (1957-1993) – Artista brasileiro

Joseph Kosuth (1945) – Artista norte-americano

Liliana Porter (1941) – Artista argentina

Luis Camnitzer (1937) – Artista uruguaio

Lygia Pape (1929-2004) – Artista brasileira

Manuel Alvarez Bravo (1902-2002) – Fotógrafo mexicano

Marcel Broodthaers (1924-1976) – Poeta e artista belga

Marcel Duchamp (1887-1968) – Artista francês

Paul Strand (1890-1976) – Fotógrafo norte-americano

Robert Frank (1924) – Fotógrafo suíço

Rosângela Rennó (1962) – Artista brasileira

Livros Grátis
( http://www.livrosgratis.com.br )
 
Milhares de Livros para Download:
 
Baixar livros de Administração
Baixar livros de Agronomia
Baixar livros de Arquitetura
Baixar livros de Artes
Baixar livros de Astronomia
Baixar livros de Biologia Geral
Baixar livros de Ciência da Computação
Baixar livros de Ciência da Informação
Baixar livros de Ciência Política
Baixar livros de Ciências da Saúde
Baixar livros de Comunicação
Baixar livros do Conselho Nacional de Educação - CNE
Baixar livros de Defesa civil
Baixar livros de Direito
Baixar livros de Direitos humanos
Baixar livros de Economia
Baixar livros de Economia Doméstica
Baixar livros de Educação
Baixar livros de Educação - Trânsito
Baixar livros de Educação Física
Baixar livros de Engenharia Aeroespacial
Baixar livros de Farmácia
Baixar livros de Filosofia
Baixar livros de Física
Baixar livros de Geociências
Baixar livros de Geografia
Baixar livros de História
Baixar livros de Línguas

Baixar livros de Literatura
Baixar livros de Literatura de Cordel
Baixar livros de Literatura Infantil
Baixar livros de Matemática
Baixar livros de Medicina
Baixar livros de Medicina Veterinária
Baixar livros de Meio Ambiente
Baixar livros de Meteorologia
Baixar Monografias e TCC
Baixar livros Multidisciplinar
Baixar livros de Música
Baixar livros de Psicologia
Baixar livros de Química
Baixar livros de Saúde Coletiva
Baixar livros de Serviço Social
Baixar livros de Sociologia
Baixar livros de Teologia
Baixar livros de Trabalho
Baixar livros de Turismo
 
 